- -
- 100%
- +
[СИСТЕМА]
«Как все нормальные люди» не пишут книги три года в однушке на окраине.
Но ладно, проехали. Иди вперёд, литератор. Тебя ждут великие открытия.
Например, тот факт, что твоя рукопись - говно. Но ты это уже знаешь.
Хотел ответить что-то остроумное, но на ум ничего не шло. Адреналин схлынул, оставив после себя тупую, ноющую боль в щиколотке, спине и почему-то в левом плече.
Коридор второго этажа был... странным. Если первый этаж встречал меня красным светом и малоприятной атмосферой, то здесь всё выглядело почти нормально. Почти.
Свет горел ровный, белый, без мерцания. Пол - ламинат, местами поцарапанный, но чистый. Стены - светло-бежевые, с редкими плакатами в рамках. На одном из них была надпись: «Цени своё время - оно не резиновое». На другом: «Дедлайн - это не просто слово, это образ жизни». Типичный офисный треш, который вешает HR-отдел, чтобы сотрудники чувствовали себя частью семьи.
Только вот семьи здесь не было. Ни одного человека. Ни одного звука, кроме моего дыхания и тихого поскрипывания ламината под ногами.
- Жутковато, - сказал я вслух.
[СИСТЕМА]
«Жутковато»? Это лучшее, что ты мог придумать?
Ты находишься в аду литературного издательства. Здесь авторов переваривают живьём, а ты говоришь «жутковато».
Писатель, блять!
- А что ты хочешь, чтобы я сказал? - огрызнулся в ответ, прихрамывая и продвигаясь вперёд. - «О, ужас, кошмар, спасите-помогите»? Только что убил слизняка-редактора и одноглазого корректора. У меня нет бензопилы, зато есть сабельный резак и пачка говённых советов от ехидной системы. Уровень моего ужаса временно недоступен, оставьте сообщение после гудка.
[СИСТЕМА]
Сообщение после гудка:
Ты ноешь. Но идёшь. Это плюс
Минус - ты всё ещё хромаешь, и твоя выносливость падает быстрее, чем интерес читателя к твоей книге после первой главы...
Выносливость: 22/40
Совет: найди аптечку или хотя бы пластырь. Или отрежь ногу к хуям
- Ты уже предлагала отрезать ногу. Я отказался.
[СИСТЕМА]
Я настойчивая
- Уже заметил.
Коридор тянулся вперёд, насколько хватало глаз. Слева и справа - двери. Много дверей. Одинаковые, пластиковые, с табличками. «Отдел прозы», «Отдел поэзии», «Отдел фантастики», «Отдел детектива». Таблички новые, блестящие, словно их только что прикрутили.
Остановился у двери с надписью «Отдел современной литературы». Прислушался. Тишина. Ни звука, ни дыхания, ни шагов, ни того мерзкого клацанья, которое преследовало меня на первом этаже.
Дёрнул ручку. Закрыто.
Попробовал следующую - «Отдел нон-фикшн». Тоже закрыто.
- Что за хрень? - пробормотал я, двигаясь дальше. - Сначала все двери открыты, потом все закрыты. У вас тут что, расписание какое-то?
[СИСТЕМА]
У них обеденный перерыв. Все ушли жрать
Кого жрать - догадайся сам
Подсказка: это не веганская диета
- Очень смешно, - я поправил папку с рукописью за поясом. - И куда мне идти?
[СИСТЕМА]
Прямо. До конца коридора
Там будет зона отдыха. Перевёрнутые столы, стулья, лавки. Очень уютно. Очень опасно
В общем, как в твоей квартире после трёх дней запойного писательства
- У меня нет запоев. Вообще не употребляю.
[СИСТЕМА]
Зря. Помогло бы
Я вздохнул и заковылял дальше.
Хромота усилилась. Щиколотка распухла, каждый шаг отдавался тупой, пульсирующей болью, которая поднималась выше, к колену, и оттуда - к позвоночнику. Чёртова жижа печатников оказалась ещё и едкой. Кожа под штаниной горела, будто приложился к горячей батарее весной.
Остановился, прислонился к стене и осторожно задрал штанину.
[СИСТЕМА]
Осторожно! Сейчас будет медицинское фото, которое нельзя показывать детям и особо впечатлительным редакторам
- Заткнись, - уже даже без какой-то злости сказал вслух.
На ноге, чуть выше щиколотки, красовалось пятно. Небольшое, размером с пятирублёвую монету, но цвет... цвет был неправильный. Кожа вокруг пятна почернела, а в центре была багрово-красная, с синеватым отливом.
- Пиздец, - произнёс я тихо. - Это что, некроз?
[СИСТЕМА]
Диагноз: лёгкое отравление тканей кислотой печатника
Прогноз: если не лечить, через три часа нога начнёт отваливаться сама. Топор не понадобится
Лечение: найди аптечку. Антидот - зелёнка. Обычная, медицинская. Только зелёнка
Совет: Не чеши - это не манту
- Я и не собирался, - буркнул, опуская штанину. - Зелёнка, значит. Где ж её взять в этом...
Фразу не договорил. Потому что впереди, метрах в двадцати, увидел дверь с табличкой «Медпункт».
[СИСТЕМА]
Удача? Или ловушка?
В этом месте - всегда ловушка. Но выбора у тебя всё равно нет
Иди, хромой писатель. И не забудь спросить у медсестры, не больно ли ей будет, когда ты отпилишь ей голову резаком?
- Ты какая-то кровожадная, - заметил я, отталкиваясь от стены.
[СИСТЕМА]
Я реалистичная
До медпункта оставалось метров десять, когда уловил звук. Сзади.
Тихий, скрипучий - будто открылась дверь. Резко обернулся, выставляя перед собой резак. Лезвие блеснуло в белом свете ламп.
Никого.
Коридор был пуст. Двери, которые проверял минуту назад, по-прежнему закрыты. Плакаты на стенах. Ламинат. Свет.
- Показалось, - прошептал, медленно поворачиваясь обратно. - Нервы. Просто нервы.
И практически тут же почувствовал, что на спину мне кто-то запрыгнул.
Не успел вскрикнуть, как мои уши заполнил голос. Громкий, противный, с какими-то гнусавыми интонациями - будто диктор радио читал новости через нос.
«...и тогда главный герой, чьё имя никто не запомнил, потому что автор назвал его Григорием, что, боже мой, какая банальность, вышел из дома. Он вышел из дома и подумал: "А не выпить ли мне кофе?" Но кофе не было, потому что автор забыл описать кухню, и вообще, в этой сцене нет ни конфликта, ни подтекста, ни даже намёка на драматургию...»
- Что за хрень?! - заорал я, пытаясь сбросить с себя эту тварь.
Но она вцепилась мёртвой хваткой. Маленькие, но сильные лапы обхватили мою шею, а тело прижалось к спине, мешая замахнуться резаком. Я чувствовал его дыхание - горячее, вонючее.
«...и вот он идёт по коридору, а читатель думает: "Зачем я это читаю? Где экшен? Где динамика?" А автор думает: "Сейчас будет экшен, сейчас" - но не будет, потому что автор - графоман, который не умеет строить сцены...»
- Да кто ты такой?! - я отчаянно завертелся, пытаясь дотянуться до наездника. - Слезь, сука!
[СИСТЕМА]
ПРОТИВНИК ОПОЗНАН: Графоман-Паразит. Уровень 4
Особенности: Дебафф «Стыд за чужой текст» - потеря концентрации, -30% к точности. Также наносит психологический урон своими комментариями
Уязвимости: Снять можно только сильным ударом по голове. Желательно тупым предметом. Или острым. Или любым. Просто ударь его уже, он бесит!
Здоровье: 80/80
Особый навык: «Литературный критик» - каждые 10 секунд наносит 5 единиц психического урона, если жертва слышит его голос
- Я убью тебя! - заорал, чувствуя, как от слов «паразита» начинает болеть голова. Каждое его замечание попадало в цель. Каждая фраза была обоснованной. И от этого хотелось плакать и убивать одновременно.
«...и зачем он вообще написал эту книгу? Три года, представляете? Три года! За это время можно было выучить китайский, научиться играть на скрипке, вырастить ребёнка! А он написал триста сорок семь страниц графоманского бреда про стеклянные сны...»
- Заткнись! - разбежался и со всей дури приложился спиной о стену.
Хруст. Визг. Графоман взвизгнул, но не отпустил, наоборот, вцепился сильнее. Его маленькие когти впились мне в плечи, раздирая рубашку.
«...и этот диалог! "Привет, как дела?" - "Нормально, а у тебя?" - это что, школа? Это что за уровень? Автор вообще слышал, как разговаривают живые люди?»
- Слышал, сука! - ещё раз ударился спиной о стену. - Я сам с ними разговариваю!
На этот раз Графоман ослабил хватку. Почувствовал как его лапы скользнули по плечам, и начал сползать вниз. Но не сдался. Он перебрался мне на поясницу, вцепился в край папки с рукописью и заверещал:
«...а рукопись! Вы видели эту рукопись? Там же ошибка на ошибке! "тся/ться" - это просто катастрофа! Автор не знает разницы!»
- Моя рукопись выверена! - заорал, хватая Графомана за шкирку. - Я три года её вылизывал!
«...вылизывал, говоришь? Вылизывал - что корректору глаз резануло? Ирония, да?»
- Пошёл ты!
Рванул Графомана на себя, отрывая от пояса. Он оказался маленьким - ростом с кошку, но тяжёлым, как мешок с мокрым г… кх-м, песком. Тело - серое, сморщенное, покрытое какими-то наростами, похожими на буквы. На спине - отпечатки пальцев. Много отпечатков. Будто его кто-то уже пытался схватить, но не удержал.
Голова - непропорционально большая, с огромным ртом, который не закрывался ни на секунду. И из этого рта лился бесконечный поток критики:
«...и метафоры! "Стеклянные сны" - серьёзно? Стекло - это хрупко, прозрачно, но сны не могут быть стеклянными, потому что сны - это эфемерно, а стекло - материально, это оксюморон уровня детского сада...»
- Заткнись! - поднял Графомана над головой и со всей дури швырнул об пол.
Бум! - противник взвизгнул, но не замолчал. Лежал на спине, дрыгал ногами и продолжал:
«...и ещё эти персонажи! Плоские, как доски. У них нет мотивации, нет характера, нет даже имён у второстепенных! "Девушка в офисной рубашке" - это как? Это кто?»
- Это женщина, которая сидела на ресепшене! - наступил Графоману на грудь, прижимая его к полу. - И у неё есть имя! Просто я его не запомнил!
«...не запомнил! Писатель не запомнил имя персонажа! Это же надо!»
- Да я её пять секунд видел!
«...пять секунд, а ты уже готов на ней жениться? Характеристика: "девушка в офисной рубашке" - это всё? Возраст? Внешность? Особые приметы? А если её убьют в следующей главе, читатель должен заплакать или обрадоваться?»
- Да пошёл ты нахуй со своей дебильной логикой! - заорал я, замахиваясь резаком.
Лезвие вошло Графоману прямо в голову. Точнее, в рот. Потому что рот у него был открыт - и кажется, никогда не закрывался.
«...мммпх...» - последний звук, который издал паразит, был удивлённым. Он дёрнулся пару раз, выпустил откуда-то из тела облако чёрной пыли и затих. Его тело начало стремительно усыхать, превращаясь в нечто вроде мумифицированной фиги.
[СИСТЕМА]
БОЙ ЗАВЕРШЁН!
Противник: Графоман-Паразит, уровень 4 - повержен
Опыт: +120
Здоровье: 68/100 (психический урон от его болтовни - 6 HP)
Навык «Словесная диарея» повышен до уровня 2 (теперь ты можешь нести чушь быстрее и убедительнее)
Навык «Обращение с резаком» повышен до уровня 3
Достижение «Заткнись, критик» - 40 очков
Текущий уровень: 4 (ты уже не недоавтор, ты - начинающий графоман)
До следующего уровня: 80 опыта
- Начинающий графоман? - я перевёл дыхание, вытирая резак о штанину. - Серьёзно? Убил четырёх монстров, а ты называешь меня графоманом?
[СИСТЕМА]
Ты написал книгу, которую никто не читал
Но не переживай. Графоман - это первая ступень к великому писателю
Вторая ступень - труп. Выбирай
- Я выбираю аптечку, - ответил, поворачиваясь к двери медпункта. - И зелёнку. И, желательно, обезбол.
Дверь медпункта открылась без скрипа. Ручка повернулась легко, будто её только что смазали. Вошёл внутрь и замер.
Медпункт выглядел... как медпункт. Белые стены, кушетка, застеленная простынёй, шкафчик с лекарствами, стол, стул. На столе - компьютер с выключенным монитором. На подоконнике - фикус в горшке, живой и зелёный. На стене - плакат «Окажи первую помощь себе сам», с картинками, как накладывать жгут и делать искусственное дыхание.
Всё было слишком нормально. Слишком стерильно. Слишком безопасно.
- Ловушка, - сказал я вслух.
[СИСТЕМА]
Бинго! 10 очков Гриффиндору
Конечно, ловушка. Ты думал, тебе просто так дадут зелёнку?
Но выбирать не приходится. Нога болит? Болит. Значит, лезь в ловушку!
И не забудь снять обувь, прежде чем прыгать в кроличью нору!
- Какая ещё кроличья нора? - я огляделся, но ничего подозрительного не заметил. - Здесь обычный медпункт.
[СИСТЕМА]
Обычный медпункт в аду издательского бизнеса
Открывай шкафчик. Смелее!
Подошёл к шкафчику. Дёрнул ручку - заперто. Дёрнул сильнее - бесполезно. Над дверцей шкафчика была небольшая замочная скважина, а рядом - табличка: «Ключ у медсестры».
- Где медсестра? - попытался уточнить у Системы.
В ответ - тишина. Только фикус шелестел листьями на сквозняке, которого не было. Но потом всё же соизволила проинформировать:
[СИСТЕМА]
Медсестра в соседней комнате
Она ждёт, когда ты сам к ней придёшь
Иди. Не стесняйся. Она милая. Если не смотреть на её лицо
Вздохнул, проверил, на месте ли резак и папка, и двинулся к двери в торце комнаты. На ней было написано: «Процедурная».
Воспитанно постучал.
- Войдите, - раздался голос. Женский, чуть хрипловатый. Голос курящей женщины, которая знает о жизни больше, чем нужно.
- Войти, так войти...
Процедурная оказалась небольшой комнатушкой без окон. В центре - кушетка, застеленная клеёнкой. В углу - столик с хирургическими инструментами. Скальпели, зажимы, иглы. Всё блестит, всё стерильно.
На стуле сидела медсестра.
Она была красивой. Лет тридцати, тёмные волосы собраны в пучок, белый халат, накрахмаленный до хруста. Пухлые губы, большие глаза - карие, с длинными ресницами. Она улыбалась.
[СИСТЕМА]
ПРОТИВНИК ОПОЗНАН: Медсестра-Анестезиолог. Уровень 8
Особенности: Обездвиживает жертву сладкими речами и уколами. Если усыпит - очнёшься уже без почки. Или без книги. Или без головы.
Уязвимости: Боится крови. Своей. Если поранить - впадает в истерику
Совет: не дай себя уколоть. Уколы - это плохо, даже если обещают, что не больно
- Григорий Алексеевич, - сказала медсестра, вставая со стула. - А мы вас заждались. Присаживайтесь, пожалуйста, - она указала на кушетку. - У вас проблемы с ногой, как вижу.
- Спасибо, постою, - ответил я, сжимая резак.
- Не будьте ребёнком, - медсестра сделала шаг ко мне. - Всего лишь хочу помочь. У вас отравление тканей, если не ошибаюсь. Печатники? Они такие неаккуратные. Вечно разбрызгивают свою кислоту.
- Вы знаете о печатниках?
- Конечно, - улыбнулась она. - Я здесь работаю. Видела всякое. И похуже, чем царапина на ноге. Присаживайтесь, Григорий. Обещаю, будет не больно.
- Мне уже обещали, что издательство - это место, где печатают книги, - покачал головой из стороны в сторону. - И знаете, они врали.
Медсестра звонко засмеялась:
- Мы действительно печатаем книги. Просто не все доходят до этого этапа. Садитесь, пожалуйста. Ваша нога выглядит ужасно. Ещё немного - и начнётся гангрена.
- У вас есть зелёнка?
- Зелёнка? - медсестра удивилась. - Зачем вам зелёнка? У меня есть гораздо лучшие средства. Антибиотики, обезболивающие, регенераторы. Один укольчик - и вы как новенький.
- Укольчик? - Я посмотрел на столик с инструментами. Там, среди скальпелей, лежал шприц. Огромный, с иглой толщиной в палец. - Нет, спасибо. Я лучше зелёнкой.
- Зелёнка не поможет, - мягко сказала медсестра, делая ещё шаг. - Это вам не детский сад. Здесь серьёзные раны. Нужны серьёзные лекарства. Ложитесь, Григорий. Обещаю, вы ничего не почувствуете.
- Кроме того, что лишусь почки? - я отступил к выходу.
- Зачем мне ваша почка? - рассмеялась она. - У меня своих две. А вот ваша рукопись... - её глаза блеснули. - Говорят, она интересная. Хотела бы на неё взглянуть. Может, почитаете мне? Обожаю, когда авторы читают вслух.
- Я не буду вам читать.
- Ну и зря, - медсестра вздохнула. - Тогда придётся сделать по-плохому.
Она двинулась ко мне. Быстро. Гораздо быстрее, чем я ожидал. Её халат развевался, руки тянулись вперёд - длинные, тонкие пальцы с идеальным маникюром, и на каждом ногте - крошечная игла.
[СИСТЕМА]
БОЙ НАЧАЛСЯ!
Противник: Медсестра-Анестезиолог, уровень 8
Здоровье: 120/120
Особенности: при попадании иглой - паралич на 5 секунд. Если паралич наложен трижды - сон
Совет: не дай себя тронуть. Иглы - это больно
Я взмахнул резаком, но медсестра ловко увернулась. Она изгибалась, как змея, уходя от удара.
- Не надо сопротивляться, Григорий, - пропела она, делая выпад. Игла на указательном пальце полоснула по моей руке.
Острая, жгучая боль. Отдёрнул руку, но было поздно - порез оказался глубоким, потекла кровь. Что хуже, через него в тело входил яд. Почувствовал, как немеет плечо, как тяжелеет рука.
[СИСТЕМА]
Статус: паралич (лёгкий) - скорость атаки -20%
Здоровье: 62/100
Эффект: левая рука почти не двигается
Совет: используй правую. И не зевай
- Сука! - заорал я, перехватывая резак в правую руку. - Да что ж ты делаешь!
- Лечу, - улыбнулась медсестра. - Тебе станет легче. Обещаю.
Она снова бросилась вперёд, но я был готов. Не стал уклоняться - вместо этого рванул навстречу, и ударил ногой в живот. Боль в щиколотке прострелила до позвоночника, однако стиснул зубы и не отступил.
Медсестра охнув, отшатнулась. Её идеальная укладка сбилась, пряди волос упали на лицо.
- Ах ты... - прошипела она, - неблагодарный графоман!
- Я не графоман! - заорал ей, замахиваясь резаком. - Я Автор! Поняла, сука?! Автор!
Лезвие вошло ей в плечо. Неглубоко, но достаточно, чтобы брызнула кровь.
Медсестра закричала. Её глаза расширились, зрачки стали огромными, как у испуганного зверька. Она отшатнулась, прижимая руку к ране, и забилась в угол:
- Кровь... - шептала она. - Моя кровь... Не-е-ет...
[СИСТЕМА]
Эффект «гемофобия» - противник в панике
Длительность: 10 секунд
Наноси урон, пока она не очухалась
Давай, добивай! Это не пациентка, это монстр. Не жалей!
- Я и не жалею, - сказал, подходя к ней.
Медсестра скукожилась в углу, закрывая лицо руками. Из раны на плече сочилась кровь, капала на белый халат, растекалась алыми пятнами. Она смотрела на эти пятна с таким ужасом, будто видела собственную смерть.
- Пожалуйста... - прошептала она. - Не надо... Я просто хотела помочь...
- Ты хотела убить меня и украсть рукопись, - поправил, занося резак. - Не ври.
- Нет! Правда хотела помочь! - она подняла на меня глаза. В них стояли слёзы. - Твоя книга... она действительно хорошая... Просто хотела её прочитать...
Я замер.
Резак завис в воздухе.
- Что? - спросил тихо.
- Твоя книга, - повторила медсестра, шмыгая носом. - «Стеклянные сны». Читала её, когда ты прислал рукопись в издательство. Я работаю в отделе первичного отбора. И твоя книга... она мне понравилась.
[СИСТЕМА]
Внимание! Противник пытается применить навык «Жалостливая ложь»
Уровень навыка: высокий
Шанс успеха: 78%
Рекомендация: не верь. Никогда не верь монстрам в аду. Это правило номер один
Правило номер два - добивай врага, пока он не добил тебя
- Заткнись, - сказал системе.
Медсестра смотрела на меня. Её глаза были человеческими. Слишком человеческими для твари, которая только что пыталась заколоть меня иглами.
- Почему ты напала на меня? - спрашиваю её.
- Потому что... - она отвела взгляд. - Потому что я была должна. Это моя работа. Усыплять авторов, забирать рукописи, передавать их... наверх.
- На девятый этаж?
- Да, - она кивнула. - Там... там издатель. Он собирает книги. Все книги, которые приходят в «Утробу». Он их... он их...
- Что он с ними делает?
Медсестра подняла на меня глаза:
- Он их ест, - прошептала она. - Он ест рукописи. И чем больше ест, тем сильнее становится. А авторы... авторы исчезают. Никто не знает, куда.
У меня похолодело внутри:
- Исчезают?
- Да, - девушка всхлипнула. - После того как рукопись попадает к нему, автор пропадает. Из дома, из соцсетей, из жизни. Будто его никогда не существовало. Только книга остаётся. Но книга - это уже не его книга. Это книга издателя.
[СИСТЕМА]
Система предупреждает: полученная информация может быть ложной