Цветы от Маяковского
- -
- 100%
- +
Ты такая одна
За порогом туман с первоцветами,С растревожившей песней дроздов,Что чаруют любимых сонетами,Без заученных, чувственных слов.Будят утро рассветной мелодией,Словно Моцарт, творя чудеса.И сгоняют туманы рапсодией,Открывая сердца и глаза.Я смотрю на лежащую милую…Это ты разглядела талант.Думал, жизнь выдал кто-то бескрылую,Не смогу разыскать бриллиант.А любовь – миражами песчаными,Да и дружба друзей невзначай…Этот мир ты не видишь с изъянами,И твердишь: «Ты на них не серчай…Сочиняй и споёшь соловьиное,Про весну, про любовь и про май…Нашу песню двоих лебединую,Только ты на людей не серчай…Я люблю твои строчки – кудесницы,В них живёт с добротой – колдовство.Сказкой входят по старенькой лестнице,И становится в доме светло…»Как права в безмятежье, любимая.И Шекспир счастьем строчки писал.Чувства наши для многих незримые,Но для жизни любовь – идеал……Как и ты, белоснежная, нежная.Вдохновенье и в душах весна…Спи хорошая, славная, женщина.Нет другой, ты такая – одна…Что такое любовь?
Когда не можешь друг без другаИ боль другого – твоя боль,Когда безумная разлукаНа раны сердца сыпет соль,Когда нечаянно другогоТвоё дыхание спасло,Когда на свете нет второго,Когда ты ждёшь смертям назло.Когда не веришь столько время,Что ОН, шагнув через порог,Оставил мир и злое бремя,А вот тебя – забыть не мог.И даже там на Млечном круге,Среди немеркнущих планетОН будет помнить о подругеВ бессмертье – миллионы лет.Среди миров и звёзд беспечных,В безмолвной долгой пустотеТвоя любовь отторгнет вечность,И будет светом в темноте…Благословляя нас на вечность
Благословляя нас на вечность,На вековую красоту,На нашу в душах человечность,Любовь и сердца доброту,Карельский край – нам послан свыше,Творенье мастера видны,Его старанья в каждой нишеИ в каждом вздохе тишины,В бескрайних водах и долинах,В ночной высокой глубине,В ветвях столетних исполинов,Проживших в мире и войне.И даже прежнего погостыПрикрыл от взгляда новый лес.Кому-то было жить не простоИ умирать в стране чудес.Печали прошлого проходят,Но даты памяти с тобойНас иногда во снах уводятВ последний бой, бессмертный бой.Над миром день светлее смерти,Бальзам на души – красота.Вы в тишину озёр поверьтеИ в даль, что так собой чиста.Благословляю вас на вечность.Карельский край – особый дар.Он лечит нашу человечность,И тушит прежнего пожар…Мой дед
Не вернувшемуся с войны деду –
командиру эскадрильи штурмовиков
капитану Петрову Александру Михайловичу,
считавшимся без вести пропавшим 1908 – 14.08.1942 г.
Самолёт недавно обнаружен в реке Полонка возле
города Дно. Я побывал на могиле экипажа.
Вечная память Защитникам Отечества!
Я знаю праздников не малоИ красных дней в году не счесть.Но в них тепла не доставало,Хотя, помпезность в датах есть.А Новый год – особый случай.Когда душа в душе поёт.И этот день – он самый лучший.И даже в снег и в гололёдПриходят в дом воспоминанья.Волшебник с полночью вдвоёмИсполнит детские желанья,Не оставляя на потом.И молодильных яблок дедуПодарит Дедушка Мороз.Он их отведает. К обедуЗаймётся музыкой всерьёз.Наденет на плечо «Тальянку»,Сотрёт платочком с клавиш пыль.«Забаритонит», как тачанку,Нам заменил автомобиль.Пальцовкой, продолжая роды,Вдруг разукрасит верх и низ.Попса – скорее ветер моды.А он – от Бога гармонист.Под Новый год играет парень,А не седой в годах старик.И я играю с дедом в паре.К таким «дуетам» он привык.Уже давно не треплет уши.Люблю его. А он – меня.Мой дед на свете – самый лучший,В нём много тёплого огня.Звучат мелодии от деда.Под ёлкой праздничной вдвоём.Поём, что нам нужна Победа,А смерть с зарплатой подождём.Поём уральские частушкиИ песни средней полосы,Саратовские «нескладушки»И про Чапаева усы.Нам с дедом весело, не скучно.Чего скучать под Новый год?Давно мы с дедом неразлучны.В семье – он нужный эхолот.Здоровья каждый год желаюИ знаю точно, что старикМне присмотрел соседку – кралю,Сказав о внуках напрямик.Хитёр мой дед – проказник бабий,Любитель женских нежных чар.И политесы строит ради,Всегда горит в глазах радар.Но верность бабке АнтонинеСтарик невольно сохранил.Остался верен «лучшей мине»:С войны одну её любил.Но не считал всю жизнь зазорнымМолодку тайно ущипнуть.Пощёчину терпел покорно…А получал их?.. Просто жуть.Я прятал смех от взгляда деда,Чтоб подзатыльник избежать.Он мог прожить два дня без хлеба.Без женщин час, со скрипом пять.Но ровно в полночь, за ПобедуМой дед сто грамм со всеми пил…Потом валялся до обедаС давлением, потерей сил.Весной он умер в День Победы…Смотрел парад при орденах.Свои законные отведав,Держа «Тальянку» на руках…14.08.42 г. на бомбардировку станции Гривочки направились три экипажа. Огнем зенитной артиллерии были сбиты два из них. На свой аэродром не вернулись: зам. командира аэ капитан А.М. Петров, стрелок-бомбардир звена ст. лейтенант В.И.Арбузов, стрелок-радист старшина В.А. Любимов, летчик ст. сержант И.И. Ермаков, стрелок-бомбардир старшина В.И. Буцкий и стрелок-радист старшина В.В. Поломодов. Позже летчик И.И. Ермаков вернулся в часть.
В 1988 г. в реке Полонка в районе аэродрома Гривочки Сергеем Викторовичем Егоровым обнаружены мотор М-103, редуктор, карбюратор, винт, парашютное кольцо и переданы в музей завода «Красный Октябрь». В 2009 году установлено, что это части самолета, на котором погиб экипаж капитана Петрова. В настоящее время разыскиваются родственники членов погибшего экипажа.
Побег весной
Воздух наполняется журчаньем,Пересвистом чёрного дрозда.И каким-то пламенным желаньем,Быть счастливым раз и навсегда.Всё подвластно силе пробужденья.За решёткой, как кругом, весна.Под лучами меньше наслажденья.Всё-таки не воля, а тюрьма.Но мышонку вместо сыра хлебаЗаключённый накрошил в углу:«Эх, махнуть на небо птицей мне бы,Воздуха весны вдохнуть халву…»Надзиратель приоткрыл окошко:«Воля знать последняя твоя.Пуля одному, другому – кошка.В камере расстрельной вы не зря…»Воздух золотился солнцем красным.Было под повязкой не темно.В камере мышонку жить опасно:Выпустил его через окно…Вот теперь тюремщик разозлится,Другу я помог тайком сбежать.Пусть свободой парень насладится.Сможет и мышатам папкой стать…Пуля – дура оборвала сказку.Жирный кот мышонка не нашёл.Похоронщик снял с лица повязку.И потом вогнал в могилу кол…Ангел-Почтальон
Жена спросила меня как-то: «Когда умрёт её отец?..» Во сне мне приснилась цифра 17. Прожив 75 лет, замечательный человек, бывший моряк, затем шахтёр, перед пенсией – начальник урановых шахт – Юрий Николаевич Алексеюк скончался 9 числа в 8 часов вечера. Сумма этих чисел составила – 17.
Почта принесла мне телеграмму,Что во вторник должен умереть.Глупость. Но не снимешь, как пижаму.Сразу расхотелось песни петь.Да и пить от водки до «мартини»Не желалось. Чёртов чёрный текст.Стал казаться серым мир в рутине.Не спасал весёлый смех невест.Кто посмел сказать о дне последнем.Финиша подвёл мелком черту?Происки врагов и злые бредни.Чувствовалась подлость за версту.Нет, не верю грязным телеграммам.Не желаю час последний знать.Был и буду до конца упрямым.Не хочу во вторник умирать……Грузовик сорвался на уклоне,Раздавил упрямца колесом.Умер сразу, охнув матом в стоне.Поливалки смыли кровь потом.Ангел-почтальон расправил крылья.Показал душе дорогу в рай.А душа над телом от бессильяТребовала в крик: «Не умирай…»Телеграммы, образы, подсказки,Сон не в руку, вещий странный сон…Может быть, фантазии и сказки?Лишь для мудрых Ангел – Почтальон.А мы с тобою дождь проспали
А мы с тобою дождь проспали,Не слыша за окном грозу.Не видя, как светились дали,Мрак, превращая в белизну.Обнявшись крепко в снах витали,Не испугал раскатом громИ молнии в осином жале,Что горизонты жгли костром.Нас укрывала нежность страстьюОт всех напастей за окном.Жилище охраняло счастьеСвоим размашистым крылом.И только утром на рассвете,Когда сбежали облака,Пахнул цветами южный ветер,Пропахший свежестью слегка…Святая любовь
За всё мы платим в грешной жизни,Годами за свои грехи.Не на своей печальной тризнеЧитаем в трауре стихи.Мы примеряемся к походу,И представляем свой уход:Воронью под вуалью моду,Скривившийся в печалях рот.Поминки злые с мордобоем,Делёж оставленных вещей.Наследников, снующих строем,Среди смердящих новостей.А ты, запрятанный лопатой,Землёй укрытый под дождём,Лежишь, свой путь, закончив датой,И в гроб вколоченным гвоздём.Последнее ты слышишь слово,И видишь ту, что с теплотой,Как верный пёс порвать готоваЛюбого, жертвуя собой.И за тебя в неравной схваткеСжимать на горле кулаки…Как жаль, но ты в смертельной «грядке»,Без перспектив весной взойти…Порой мы поздно ценим верность,Не видим ценников в годах.А в мире рядом – эфемерность,С кривым цинизмом на губах.Вглядись, живёт Любовь на свете,Кто может воскресить слезой.И в храме в золотом багетеХранится лик земной святой…С дождями из окна
Дождь царапну́л внезапно по кривой,Оставив биссектрисы на стекле.Остуженный небесной высотой,Устроил хулиганом дефиле.Влетев молчком под зонтики зевак,Скользнув по щечкам макияжных нимф.Пробравшись в стёртый временем башмак,Шагов невольно ускоряя ритм.Зачем бежать? Бессмысленный порыв.Смотри, как липа плещется в дождях,Листвой устроив ливневый заплыв,Смывая серость пыли второпях.Достойно встретив мировой потоп,Подставив ветки под дождливый дар.Оставив все проблемы на потом,Не думая, что есть июльский жар.Короткий дождь закончил свой разбой.Прорвалось солнце расцветить надел,Шепнув дрозду: – Чернявый! Песню спой!..Ты можешь. Ты весной любимой пел.И тот запел о чём-то неземном,В помолодевшей липовой листве.А я романсам распахнул свой домИ душу, что воскресла в волшебстве…Шёл ночью дождь
Шёл ночью дождь бесшумный и вельможный,Интеллигентный, без претензий дождь.Манерой обывательской галошный,Без взрыва театрального ладош.Без крика «Браво!» по карнизной жести,Без грома разухабистых мортир,Сверканий молний воинских нашествий,Или когда грохочет дружный пир…А мы, не слыша дождик, просто спали,И нежность укрывала под крылом.Не испугали непогодой далиИ сквозняки с промозглым холодком.Нет в мире сил, чтоб разомкнуть объятья,И разлучить две любящих души.Любовь и Нежность – первое распятьеВ своих молитвах без правдивой лжи.Под утро тучи разнеслись под ветром,Зарделось солнцем старое окно.Осенней веткой клён махнул двухцветной,Стряхнув гирлянду дождика легко…И будто не случилась непогода,Нарушив на земле людской покой,В пейзаж подвесил кто-то небосвода,На мир картинный радугу дугой.Хрустальный сосуд
Вечер осенний. Листья в окноГонит вселенская тьма.Вывесил месяц над миром руно —Пушистые облака,Звёзд мишура – костровые углиВряд ли согреют собой.Тлеют, мерцают всю ночь до зари,И охраняют покой.Если послушать на небе звезду,Можно понять разговор.Эта звезда отводила бедуС давних мальчишеских пор.Эта звезда повела за собой,Путь, освящая во мрак.Но и она возвращала домойДаже из грязных клоак.Дым сигаретный взлетел к облакам,Тучки накрыли звезду.Дождик упал беспардонно к ногам,Гром разворчался в грозу…Я прекратил раздражать небеса…Снова ушли облака.Как это просто творить чудеса,Не отравляя века…Только бы внукам звезду передать,Хрустальный сосуд за окном.В нём до краёв, как вино – благодатьИ сомелье колдуном…Майские туманы
Шелестела листьями дубрава,Говорила с майским ветерком.А под крышей ласточек орава,Строила детишкам новый дом.Под гнездом пять этажей знакомыхИ не злой от гомона сосед.В знойный день побольше насекомыхДостаются проще на обед.Но сегодня сладкие туманыПатокой пролиты на окно.Тихо в гнёздах, не летят гурманы,Всепогодных крыльев не дано.Смотрят вдали рядом с человеком,Ожидая на полёт «добро».И не видят речку с талым бегом,Что от солнца прячет серебро.И форелей осторожных, вкусных,Меж крючков, торчащих под водой,Рыбаков с утра не видят грустных,Кто застыл, как монумент, с удой.Я крошу голодным корку хлеба,Сыплю на карниз окна крупу:«Не рискуйте. Под туманом слепо,Не найти без компаса тропу.Солнце скоро выйдет из засады,Даст отмашку стае на полёт.И летайте снова так, как надо,Чтоб равнялся ваш с посадкой взлёт.Детский сад кормить, птенцов лелеять,В летний зной учить держать крыло,Чтобы пилотажи над аллеей,Удивляли к осени легко…А пока что – сладкие туманыПатокой пролиты на окно.Отдохните, славные гурманы,Можете склевать из рук зерно…»Талантливый и слепой
На детском конкурсе во всём ажиотаж,Родители в волненьях рядом с чадом.Судейский корпус – непременный стражВ сужденьях, как Сальери, часто с ядом.За фортепьяно вундеркинды лет.Звучат атакой сложные пассажи.Плохих на сцене пианистов нет —На лучшем музыкальном вернисаже.Два отпрыска один и тот же баллВ дуэли получили фортепьянной.Назначен был для них второй финал.И объявили конкурс с виду странный,Что предложил в жюри слепой поэт:«Пусть о весне расскажет каждый мальчик,МузЫкой нарисует силуэт,И как срывает ветер одуванчик…»Один сыграл безликое враньё,Все слышали заученные фразы.За несколько минут одно нытьё,О том, что он малыш голубоглазый.Второй садился долго за рояль.Как – будто размышляя, не играя.И вдруг… от клавиш расцветилась дальТревожная, от звуков оживая.Звенел ручей от таянья снегов,Запел скворец, приветствуя рассветы.Мир стал к рожденью по весне готов,Лучами Солнца, высотой согретый.За пять минут рассказан был роман,Раскрытый увертюрой монолога.Экспромт внимая, слушал меломанИ гениальность, присланную Богом.Слепой поэт один из первых встал,Приветствуя рождение таланта.И повторил за ним движенье зал,В овациях купая музыканта.О, даже если ты с рожденья слеп,Расслышать можешь гениальность в зале.Несёт талант, как солнце, людям свет,Ещё садам, чтоб в вёснах расцветали…Кукушка, укравшая душу…
Семилетней Ярославе Дегтярёве, 2016 год.
(https://www.youtube.com/watch?v=Hr8GQwFBpU0)
Мы по Москве с тобой гуляли,В метель снующую волчком.И чуда, чуда ожидалиПредновогодним вечерком.Гирляндами сверкали ёлки,Горел пурпуром фейерверк,Мелькали масками ермолки,В шарфах, с кафтанами поверх.Резвился люд на маскараде,Убрав с заботой злобы дня.И на заснеженной эстрадеСтарались певчие, не зря.Они кричали в микрофоны,Стараясь каждого задеть.Но пели явно без иконы,Ломая пошлую камедь.И вдруг на сцене появиласьПодснежник-девочка-росток.Толпа притихла, удивилась,Раздался чистый голосок.Запела тихо про «Кукушку»,Про солнце, что схватил кулак.И Виктор Цой, поймав на мушку,Сжал душу голосом… Вот так!..Из девочки – слова поэтаЛились бальзамом в Новый ГодВысоким слогом, морем света,Звездой среди людских невзгод.Ребёнок пел с душой великой,Повелевая красотой.И в храмах засияли ликиСалютом чудным над Москвой.Семь лет всесильной Ярославе,Душе, рождённой для чудес.А мы нашли под вьюгой в залеПосланницу седых небес…Зажав кулак, девчушка спелаПод гром оваций над Москвой.Божественно, по-детски смело,Украв все души и покой…Напишу эпитафию
Напишу эпитафию на гробнице своей,Мол, родился от матери в сумасшествии дней.Жил, тужил, гробил заживо неуёмную плоть.Сердце рвал, что не зажило. Чёрт взывал: «Колобродь…»Я любезничал с урками, слушал матерный трёп.Растопив печку чурками, знал, что редко везёт.Я не голь перекатная, на баяне игрец.А свобода – захватная, если в тундре беглец.Сам боялся расстрельные, да блатные статьиИ наколки нательные, приговоры судьи.Но любил жизнь свободную, оторваться, чтоб всласть.Степь раздольями гордую, вширь ромашками в масть.Чёрт возьми! Не поместятся рассуждений слова.Ничего не изменится, коль в петле голова.Есть другие соколики, кто по следу сбежит.Без царя – трудоголики, каждый – будущим сыт.Кратность-дама коварная, гениальности ход.Моя повесть не главная. Внук строфу допоёт.Дата, годы рождения. Финиш после тире.Вот и все рассуждения в завершённой игре…Напишу эпитафию на гробнице своей —Год рожденья от матери до скончания дней…Воскреси…
Не все грехи прощаются, как видно,И самый первый осуждён был зря.В пещерах было жить до слёз обидно,О райских благах помнила семья.Как мудрый Бог, ты мог одним решеньемДетей своих кровиночек простить,Иль запретить любовь и размноженье,Умерить сексуальный аппетит.Ты сам оставил без присмотра ветки,Не доглядел за подлою змеёй.Без нижнего белья резвились детки,И безмятежно спал Отец родной.Детей нельзя бросать без воспитаньяИ без учений оставлять на миг.Без интернета, разность пола – тайна.Потом, как Бог, и ты к грехам привык.Перепиши историю о рае,И первых грешных воскреси в семью.Становится с прощеньем жизнь иная.Рождённый небом, должен жить в раю…Живи с Мадонной…
Впервые показали проститутку,И с прейскурантом выдали тарифЗа ночь, за час и даже за минутку,Когда за рубль для всех раскроет лиф.Я от смущенья багровел щеками,Не понимая женского «труда»…Она стояла рядом с мужикамиКрасивая, беспутная беда.Из кошелька отдал я рубль за смелость,Не рассмотрев в смущении показ.Другого после армии хотелось,Мечталось верить в блеск любимых глаз…Прошли года. Седины выше крыши,И в интернете девочки рядкомЛетят к клиентам, звон монетный слышаИ думают всё больше «передком».А где ж любовь, признанье, ахи, охи.Романсы, свечи, до утра балы?..Не все мужчины скряги и пройдохи,Не все размеры до поры малы.Не осуждаю женскую продажность.И как мужчина за любовь плачу.Не Бог вложил когда-то в души алчность.Подвластен грех другому ловкачу…Парнишка юный рубль в кармане прячет,Желая на «различие» взглянуть.Поверь, мой мальчик, можно жить иначе:Не с проституткой, выбрав жизни путь…Живи с Мадонной, что рожает Бога.И жизнь с деньгами за неё отдай.Другие есть. Земных и алчных много.Но лишь в одной найдёшь бессмертный Рай.Первый самый…
Лепит сверху первый мокрый самый,Не такой пушистый белый снег.Бестолковый, не похож на ламу,Без красот воспетых зимних нег.Разошёлся, разлетелся с ветром,Поперёк и вкось земных широт.Стенкой снег за каждым сантиметром,В высоте и возле мокрых ног.Мне бы не гулять. Да пёс не может.Раскулился и поджал свой хвост.Не докажешь обречённой роже,Что поход не так сегодня прост.Только вышел, сел у самой у двери,Про собачьи позабыл дела.Снег испортил гульки в полной мере,Отрезвив свободный нрав слегка.«Не грусти, мой пёс! И слов не надо.Это только первый робкий снег.Завтра утром выпадет отрада,И мороз раскрасит толщу рек.Ты своё напишешь, молча, имяНа пушистом выпавшем снежке.По-собачьи, буквами большимиВ нашем для прогулок сосняке.А пока пошли домой обратно.Будем дружно из окна смотреть,Как летят снега с дождём отвратно,Как ломает первый снег камедь…»Лепит сверху запоздалый самый,Не такой пушистый белый снег.Весь январь окрест за нашей рамойБез красот, воспетых зимних нег…Крылья времени
Послушайте, шумят всё время крылья,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Примечания
1
Владимир Полежаев – успешный бизнесмен. Это не реклама фирмы. Полковник космических войск стал официальным долларовым миллионером в России, не воруя, никого не грабя.
2
Наталья Дардыкина. «Тата – последняя любовь поэта» (https://www.mk.ru/ editions/daily/article/2003/06/05/135274-tata-poslednyaya-lyubov-poeta.html)
3
Денис Корсаков. «Заваливал ли Владимир Маяковский и после смерти свою возлюбленную Татьяну Яковлеву охапками цветов» (https://www.kp.ru/ daily/27263/4396831/)
4
Павел Романютенко. «Цветы от Маяковского, или как Лиля Брик заставила поэта остаться в России» (https://travelask.ru/blog/posts/19509-tsvety-ot-mayakovskogo-ili-kak-lilya-brik-zastavila-poeta-os)
5
Бегемот в демонологической традиции – это демон желаний желудка.