- -
- 100%
- +
© Константин Шулятьев, 2017
ISBN 978-5-4490-0843-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ОТ АВТОРА
Когда я начал писать стихи, как пришел к этому сборнику? Любое дело в жизни должно иметь свой закономерный итог, какой-то финал. Этим сборником стихотворений я хотел бы подвести итог своему тридцатипятилетнему творчеству. Но, обо всём по порядку.
Однажды, после окончания учебного года, мы всем, уже 3-м «Б» классом школы №26 поселка Лянгасово (сегодня это Ленинский район города Кирова), пошли в поход, на один день, но с настоящим костром, рюкзаками и заготовленными бутербродами. В конце учебного года многие школьники отправляются отпраздновать начало летних каникул. Как сейчас помню май 1982 года, берег небольшой речки Чахловицы, где и родилось оно, первое стихотворение «Уха»:
Надо сказать, что все мои познания о рыбалке заканчивались в деревне деда, куда мы приезжали всей семьёй на День рыбака. Отец с братом и моим крестным разматывали бредень и «ходили» по пруду в предрассветной мгле. Я с корзинкой бегал по берегу и собирал улов. В пруду водились исключительно карпы и караси. Как попали в стихотворение лещ, окунь и щука сказать трудно. Почему окуни лежали? А что им плавать что ли? В общем, стих родился. Потом я изредка писал стихи о рассвете над теплотрассой, которая уходила от моего дома к лесу. Писал о снегирях, которые прилетали к кормушке под моим окном. Но история донесла до наших дней только то, самое первое стихотворение.
Шло время и я подрос, стал влюбляться, причём девочки были меня постарше, а, значит, уже нуждались во внимании противоположного пола, пусть даже этот самый пол всего лишь двенадцатилетний мальчишка. Стихи я писал тетрадками. Сжигал их потом, после ссор, как самый настоящий Гоголь. И писал снова. Из тех юношеских лет вспоминаются такие строчки: Да, дорогой читатель, чуть пошловато для пятнадцатилетнего юноши, но тем не менее. «Ах, Ваши сахарные губки, мне их уже не целовать. По Вашим ласковым ладоням мне остается тосковать…»
Я стал записывать стихи в толстые тетради каллиграфическим почерком, оформляя фломастерами и карандашами, перерисовывая картинки. Началось взросление в стихах. Писались они на одном дыхании, однажды я в стихах сдал экзамен в техникуме по «Теоретической механике», красивая была преподавательница, но поставила только «трояк». Толстые тетрадки позже перекочевали на книжные полки, а я стал писать свадебные сценарии и поздравления к юбилеям. Рифмоплётство со временем тоже надоело, и я перестал писать совсем.
Ощущать себя поэтом я начал уже после тридцати. Стало важно изложить свои мысли и ощущения на листе бумаги. Потом пришел Интернет и Живой журнал, я стал блогером. Мой дневник «Записки Шико» быстро стал популярным, стихи попадали в ТОПы, собирали «лайки», но на сто хвалебных комментариев, к моему счастью, находился один, но самый важный: Вот это «поработать» и заставило меня учиться писать стихи. «Константин, а в третьей строчке лишний слог, а в пятой ударение не там, а это выражение двусмысленно, над стихотворением можно было еще поработать!»
Я познакомился с поэтами, стал больше читать, спрашивать, обращаться за помощью. Так, благодаря Ольге Владиславовне Журавлевой, поэту и драматургу, члену Союза писателей России я «вернулся» из интернет-пространства в родной город Киров. Она читала мои стихи, подсказывала более грамотные решения, объясняла ошибки, она же направила меня к Ольге Леонидовне Юрловой, члену Союза писателей России, Председателю Кировского отделения Союза писателей. Так я пришел в литературное объединение «Молодость», которым руководит Николай Васильевич Пересторонин – поэт, журналист, лауреат, член Союза Писателей России. Благодаря занятиям я оказался в 2016 году на литературном семинаре «Зелёная улица». Мои стихи были как минимум не хуже других. А мастер-класс от Секретаря Союза писателей России Н. А. Ягодинцевой дал мощный толчок к развитию. Я познакомился и сдружился со многими талантливыми людьми.
В январе 2017 года я вынес свои стихи на обсуждение в «Молодости». Николай Васильевич Пересторонин так высказался о моей рукописи:
Довольно крепкая подборка стихов, о которых говорили как о мужских. Отмечали работу души, умение взглянуть иначе на, казалось бы, привычное, искать то, что имеет ценность. Определяя пятерку, а то и тройку лучших, чаще включали такие как «Гитарист», «Невеста», «Помогите найти ветерана», «Моё поколение», ««Штрафники», реже – «Когда погибнут боги», «Своя война», «Воздушный шарик». С шариком Тамаре Кривушиной всё было ясно, «Человек запутался!» говорила она. Других цепляло:
На гитарных струнах дождевые капли,
Как в тетради нотной музыка дождя,
причем, разбор первой строки не всегда позволял перейти ко второй, потому что: «Кто же вынесет гитару под дождь?» Впрочем, фактор неожиданного изменения погоды тоже учитывали. И музыкальность стихов отмечали, угадывая порой есенинские мотивы, ритм Высоцкого. Но настоятельно советовали не позволять себе слабостей (тавтология, неграмотные инверсии и т.д.), просто требовали: «Запрети себе писать слабо!», подсказывая: «Неоднозначное всегда интересно, в однозначном поэзии нет».
В пятницу 27 января 2017 года Молодость говорила о небольшой рукописи Константина Шулятьева, выражая надежду, что поэт из него получится. Повод давали и сами стихи, и способность автора похвалу и критику воспринимать сдержанно, но с обязательным: «Спасибо». Прямо как по Сенеке: «Благодари их за то, что они показывают тебе, как лучше можно сделать то, что ты делаешь. Через них жизнь дает тебе понять, что ты можешь быть лучше, чем ты есть сейчас». Все шансы быть лучше, чем сейчас у Константина есть. Молодость, где никто никому не враг, а все учителя, как могла, помогала на недавнем пятничном занятии, поможет и впредь. Особенно, если будет так же доброжелательна и убедительна.
Надеюсь, услышана будет история о фотографе, который снимал гейзеры и вулканы Ирландии, да и задумался: «А что мне надо? Чего я хочу?» И, сам себе отвечая, что ни славы, ни известности, ни лайков, ни медалек не хочет, обретал внутреннюю свободу. Да ещё и понял: «Удалось передать то, чувство, которое в тот момент испытал? Да? Тогда прекрасно, этого достаточно… Наша задача – раскрывать свою индивидуальность и свои таланты, как того пожелал Господь. Тогда не будет места зависти. А будет сотрудничество, взаимопомощь и поддержка».
Да и стихи Владимира Соколова о непростых взаимоотношениях Моцарта и Сальери, прочитанные в начале занятия вместе со стихами Светланы Сырневой на ту же тему предостерегут от чего-то – не сейчас, так потом…
http://союзписателейроссии-43.рф/klub-molodost/item/27012017?category_id=29
Этот сборник я готовил самостоятельно и включил в него как совсем новые, так и старые стихи, которые, надеюсь, не оставят равнодушным читателя. Черта подведена. Впереди новые задачи, новые высоты, новые стихи, которые родятся не для ящика письменного стола, а для нового сборника, для нового читателя.
Горит костёр, а над костром висит котёл.А что же в нём? В нем вкусная уха.В котле два окуня лежат и два карпёнка тоже,уха с картошкой – хороша, без лука невозможно.Еще у нас есть два леща и щучка небольшая,уха вкусна и хороша, её мы обожаем!Николай Пересторонин, январь 2017г.Всегда к вашим услугам К. Шулятьев 08.12.2017г.
ПРО НЕКРОЛОГИ (ИРОНИЧЕСКОЕ)
Я когда-то писал некрологи, но потом снизошел до стихов.Еще позже выкладывал блоги, дальше глупые тексты из слов.Я считался и сильным, и дерзким, всё скрывая под маской шута.Разлиновывал жизнь на отрезки, чтоб понятна была и проста.Карандашные те откровенья можно ластиком было стереть.Как на утро приходит похмелье, так приходит, наверное, смерть.На распахнутые занавески не устанут зеваки глазеть.Я когда-то был сильным и дерзким, только видимо начал стареть.Я гляжу в индевелые лужи, я брожу по трамвайным путям.Я так часто твердил, что не нужен ни родителям и ни друзьям.Ветер полы пальто раздувает, и дразнит, как когда-то я сам.Листья желтые смело бросает, и плюет по седым волосам.Жизнь прошла, словно дым папироски, и, наверное, близок конец.Я стал хмурым, упрямым, неброским не любителем женских сердец.И одно мне желанье осталось, чтобы так, как когда-то я мог,Молодой, презирая формальность, для меня написал некролог.27.08.2015г.Я ЕЕ ЗАГАДАЛ
Я ее загадал, на границах великого таинства.Я задумчиво врал, напрягая моменты неравенства.Я таинственный образ мощным сознанием вынашивал.Незнакомыми красками истину мира раскрашивал.Не цеплялся руками за старые воспоминания,Вены бритвой не трогал в минуты слепого раскаянья.Просто верил в секунды, в мгновения высшего разума.Потому что не все, то, что было по жизни, рассказано.Я не знал, что исполниться может внезапно пророчество,Но сложил воедино её и своё имя-отчество.Я ее загадал и поверил, как веруют в знание.Я ее отыскал между тысяч преград мироздания.На планетах чужих, среди звезд и миров неулыбчивых,Среди сотен богов и пророков, гадалок забывчивых,Среди битв между духами вод и земли, и огня,Я однажды узнал, что она загадала меня…02.07.2015г. Надежде.ГИТАРИСТ
На гитарных струнах дождевые капли,Как в тетради нотной музыка дождя.Мы с тобой знакомы, гитарист, не так ли?Может быть, исполнишь песню для меня?Я теперь не плачу. Я гуляю шагом.Я поверил в сказку просто и легко.Из кармана мелочь раздаю бродягам.И вдыхаю полной грудью глубоко.Я влюблен, дружище! Ты ее не знаешь.Сердца лёд растает в пламени огня.Ты руками струны душ перебираешь,Может быть, исполнишь песню для меня?14.05.2015г.ОСЕННИЕ ВАЛЬСЫ
На зашептанных ветках столетних дубовДождь выстукивал ноты, мелодии, ритмы,Ветер в листьях записывал фразы из снов,Бледный месяц подсказывал точные рифмы.Так в осенних аллеях рождались стихи,И ложились на музыку нежно и внятно.Танцевала листва, опьянев от любви,В пестрых фраках и платьях весьма элегантных.Как в бокал сомелье собирает виноАромат к аромату, улыбки, уловки.Осень краски бросает и на полотноИх наносит движением кисти неловким.Пробегает мурашками мелкая дрожь,Как по грифу старинному чуткие пальцы.Не забудь ни мгновения и не тревожь,Если листья танцуют осенние вальсы.04.09.2015г.С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ, СЫН!
В полуночных аллеях нет света реклам, и там часто один,Среди шумных мужчин и хмелеющих дам колобродит мой сын.За плечами гитара, в руке сигарета, и много всегоВ своей жизни увидел, познал, испытал. И я пью за него!Ну-ка, выпрями плечи и лёгкие крылья раскрой за спиной.Расчехли свое сердце, гитару возьми, тихим голосом спой.Люди мимо проходят, мелькают стальные потоки машин,А ты слышишь мой голос, далекий такой:«С днем рождения, Сын!»Говорим, пустозвоним, словами блудим, никогда по душам.Ты отчаянно взрослый, куда подевал моего малыша?Ты не примешь заботы, считая, что прав, и есть масса причин.Умирал на руках, но всегда воскресал.С днем рождения, Сын!Я пожму твою руку, тебя обниму. Для меня ты один —Лучше тысячи женщин, умней и верней миллиона мужчин.Расчехли свое сердце и крылья расправь, мы с тобой полетим.Под гитары аккорды тебе я пою – С днем рождения, Сын!17.07.2015В день двадцатитрехлетия моего старшего сына ЕвГенияПЕСНЯ ПОЛЕТА
Я карабкался вверх по отвесной стене.Мне хотелось в открытое небо.Я бы мог обойти – обходить не по мне.Мне бы в небо, я там еще не был.Я цеплялся за камни, висел на руках.Я выискивал нужные щели.Мне по жизни хотелось парить в облаках,И я ставил конкретные цели!Те, кто ползать рожден, им меня не понять.Им кормушка важнее полета.Я же рвался наверх, не умея летать,Но уверенным был отчего-то.Руки в камни вонзаю, законам назло.Отрицаю Земли притяженье.Я хочу, чтобы в жизни хоть раз повезло,Полететь без секунды сомненья.Вот вершина, последние силы, успех.Солнце яркое, мир на ладони.Я добрался, один, за сорвавшихся всех.И никто меня не урезонил.Словно крылья раскинуты руки крестом,В облака я ныряю с разбега.Свежий воздух глотаю распахнутым ртом.Я один, а вокруг только небо!11.06.2015—31.01.2017гг.
ПЕРЕРОЖДЕНИЕ
Сердце штопано черными нитками.Было время, его жгли огнем.Душу резали острыми бритвамиИ царапали битым стеклом.Паутиною шрамов исчерчена,Заперта в искривленных стенахПамять злобой людской искалечена,Сожжена в погребальных кострах.Но случается перерождение,Схема жизни до боли проста:Только тот обретет воскресение,Кто однажды был спущен с креста.28.08.2013г. – 28.12.2016г.НЕВЕСТА
Черточки. Точечки. Тонкие руки.Нитью чернил собираются звуки.Знаки и цифры. Разные масти.Карточный шулер предсказывал счастье.Темные волосы. Голые плечи.Пламени ради рождаются свечи.Ты раскроила бы белое платье,Если бы только поверила в счастье.Черные ноты. Диезы, бемоли.Прыгают в линиях горя и боли.Если бы можно однажды и вместо,Ты самой лучшей была бы невестой.Звуки глухому слышны тишиною.Через мгновение двери закроют.И не услышат тревожные жесты.Ты самой лучшей была бы невестой.Белые перышки связывай в крылья,Медью в узлы, замерев от бессилья.Может быть, можно ей прыгнуть с обрываИ полететь бесконечно красиво?Может ли сбыться немое желанье?Может, полет прекращает страданье?Руки ломая, кричи без надрыва.Нить за иглою спешит торопливо.Белое платье, и крылья пушисты.Там наполняют бокалы игристым.Тушью по щекам размазаны слезы.Брачные ночи и майские грозы.В крылья, закутав печаль сиротливо,Ангелом в небо взмывая красиво,Белая молния хриплого жеста.Ты стала лучшая в мире невеста…24.03.2015г.
ЧЕЛОВЕК, ПОТРЕПАННЫЙ ГОДАМИ
Человек, потрепанный годами,Он теперь не молод и не стар.Раньше он ходил под парусами,Только парус порван. Ветер спал.Раньше босиком бежал по лужам,Это было просто и легко.Раньше был кому-то очень нужен,Что-то оборвалось и прошло.Вроде бы зажечь на небе звезды,Только высоко, и спичек нет.Вроде бы нахмурить брови грозно,Только ни к чему авторитет.Он пытался оправдать ошибкиЧаркою зеленого вина.Он кривил подобие улыбки,Как не поверни, везде стена.Мысли, замурованные в череп,Бились в злобе, проклиная свет.Он в свою потрепанность поверил,Даже приготовил пистолет.Он звонил друзьям, звонил знакомым,Маму целый вечер набирал,Случай, по неведомым законамЭту цепь событий замыкал.К детям заходил – они в отъезде,У соседей не скрипит сегодня пол.Человек, потрепанный, в подъездеПокурил, потом домой зашел.Молча перед зеркалом в прихожейДулом у горячего вискаПокрутил, и, думая, что сможет,Взвёл задумчиво, но замерла рука.СМСкой резко, бестолковоТелефон ход мыслей оборвал,Дернулся курок. Застыло слово.Человек потрепанный упал.Вот и все. Нелепо и обидно.Больше не начать улыбкой день.Никогда и ни за что не станет стыдно.Не придет похмельная мигрень.Человек, потрепанный годамиНавсегда останется таким.Просто не прикрыл никто словамиИ не оказался рядом с ним.Опоздать все может в мире этом,СМС откроется потом:«Папа, милый, ты вчера стал дедом,Завтра приходи встречать в роддом…»16.10.2015гПЕСНЯ О ЧЕТЫРЕХ СВЕЧАХ
В моей комнате пустой горели свечи,Простые свечи, четыре штуки,Словно мысли, словно мысли человечьи.Зажгли те свечи родные руки.Эти свечи говорили в полумраке,Вели беседу о смысле жизни.И Спокойствие – свеча дрожала в страхе,Ее терзали пустые мысли:«Знаю, люди на огонь мой приходили,Искали мира, но все напрасно.И в погоне за другим меня забыли…»Вздохнула горько, да и погасла.Постояла, прослезилась и сказалаСвеча вторая, в народе Вера:«Столько доброго всегда в людей вселяла,Что надоела я им, наверно.Мне гореть не вижу смысла, если людиЗабыли Веру, живут пороком.Я погасну, и тогда им лучше будет.И это станет для них уроком».А Любовь, свеча Любовь уже рыдала:«Гореть нет силы, меня не ценят.Только злоба и нажива, и все мало.И люди больше в любовь не верят!»Затянула и померкла струйкой дыма,Слезой последней остыла прочно.Но одна свеча горит неумолимоИ не болтает, сгорая молча.В моей комнате пустой горели свечи.В нее зашел я, мне стало страшно.Осознал я, что не свет, а темень вечна.И показалось, что жил напрасно.Только голос, нежный голос я услышал:«Не плачь, не бойся, не рви одежды.Вашим душам нужно чище, можно выше,Пока есть пламя свечи – Надежды.Я не брошу, не оставлю, не покину.Пусть тьма бескрайна, но свет мой вечен.Я горю! А значит, есть и шанс, и стимул:Зажгите мною другие свечи!»18.02.2015г. НадеждеПЕСНЯ ПРО ВРЕМЯ
Все мы когда-то, хоть раз, уходили из дома,Кто за свободой, кто за путеводной звездой.Все уходили, и всем это чувство знакомо:Доля секунды, когда потянуло домой.Все мы когда-то, хоть раз, оставляли любимых,Кто резал вены, а кто-то лужайки топтал.Слово дурное, поступки ли необратимы:Доля секунды, и ты сам себя потерял.Любовь бесконечна, вечна, всегда будет.Времени нет. Время придумали люди.Вечностью тянутся дни и часы без любимойВечностью кажется боль и обида в душе.И иногда так тоскливо и невыносимо.Жизнь в черных красках, а может быть в карандаше.Только мгновение нам от рожденья до срока,В доле секунды за вечностью ты не гонись.Времени нет, а одна только эта дорога,Имя которой дал Бог и назвал ее Жизнь.Как бы ни шел ты, никто тебя не осудит.Времени нет. Время придумали люди.22.01.2015г.
ЗИМНИЙ ЛЕС
Я пройду по тропинкам. Заснеженный лес.Припорошены кедры и ели.Мое детство и юность, прошедшие здесь,Словно листья с дубов облетели.Зазвенит тишина, и лирический шокМое сердце и душу разбудит.До чего же, ребятушки, жить хорошо!Когда любишь, когда тебя любят.Это солнца лучи на холодном снегуЗаискрятся, сквозь воздух играя.Ветер нежно подхватит мотив на бегу,Ветви елей едва задевая.В снежном танце закружатся, как мотыльки,Обнимаясь пушинки-снежинки.Очень важно тропинкою верной пойти,Чтоб друг друга нашли половинки.Руки к небу: «Спасибо, что дал мне ее!»Как слова сочиненной молитвы.До чего же, ребятушки, жить хорошо!Дай вам Бог, чтобы также могли вы.Мой заснеженный лес свой венчальный уборСкоро скинет, весне улыбаясь.Только помни, любимая, наш уговорМоих губ на мгновенье касаясь.Мы любовью свои наполняем сердца,Задыхаясь неистовым бегом.Зимний лес прикрывает свои голосаИзумрудным порхающим снегом.Моей роще кедровой под снегом легко,Она песни моей не забудет.До чего же, ребятушки, жить хорошо!Когда любишь, когда тебя любят.15.01.2015г. НадеждеЗИМА НА ВЯТКЕ
Хорошо у нас морозитНынче Зимушка – Зима!Навалила снега в просеки,На дороги, на дома.И закутанные в шарфикиПо тропинке семенятВ школу девочки и мальчики,И детишки в детский сад.Минус двадцать в моем городе,А на Вятке рыбаки…Город к праздникам готовится,Всюду елки, огоньки…Разыграла нынче ЗимушкаИз метелей хоровод.Скоро вспыхнет фейерверками.Скоро праздник – Новый год!17.12.2013г.В РАЗДУМЬЯХ…
В перерывах между успехамиЯ брал паузы для неудач.И смешно было мне, не до смеха ли,Я справлялся с решеньем задач.Я казался суровым, увереннымИ готовился горы свернуть.Оказалось, что молодость временна:Дважды выдохнуть, трижды вдохнуть.Пролетали режимы стремительно,Каждый, провозглашая своё.Мне казалось, что я жил решительно,Доставая и пряча ружьё.Мне казалось, что было все понято,И по полкам лежит, как хотел.Но мои ли теперь эти кони-то?И моя ли теперь канитель?Стало меньше во мне препирательства,Я не спорю, хоть надо порой.Не приемлю ни ложь, ни предательство,Ни желающих спорить со мной.Мне не надо доказывать истины,Агитировать вверх или вниз,Ведь любые режимы бессмысленны,Ставки делаю только на жизнь!20.07.2016 г.МНЕ 42
На моей белоснежной равнинеНе найти проторенных дорог.На скрижали я высеку имя,Имя – Слово, а Слово есть Бог.И, качаясь то влево, то вправо,На своем одиноком путиЯ так долго искал переправы,Свою пристань мечтая найти.Я, наверное, часто обманут.Я, наверное, многим солгал.Я на сердце заштопывал раны,А потом перевязки срывал.Из меня бьет мелодия духа!И я счастлив, что это могу:Быть опорою в горе для друга,А в бою быть угрозой врагу.Я так молод душою и телом,Я на столькое в жизни готов,Я сражаюсь и словом, и деломЗа добро, за мечту, за любовь!Мое сердце вовек не остынет,Хоть совсем я его не берег.На моей белоснежной равнинеНе найти проторенных дорог.12.01.2015г.МЕЧ – КЛАДЕНЕЦ
Тебя ковал седой творецИз неизвестного металла.И часть души вложил кузнец,Чтоб жизнью сталь затрепетала.А на клинке славянских рунПисьмо великого Сварога.Сто тысяч солнц, сто тысяч лунВ тебе покоятся до срока.Меч-Кладенец в пустой гореСокрыт, храним людской молвою:Восстанет Русь в богатыре,Что сможет совладать с тобою!Помчится он, непобедим,Верхом на птице златокрылой,И Меч споёт священный гимнПобеды над нечистой силой.31.08.2017 г.НОВЫЙ ГОД ДЛЯ ДЕВОЧКИ МАШИ. (ДОНБАСС)
Позабиты фанерой окна.Кое-где затыкали ветошь.Все в квартире давно промозгло.Есть же правда, наверное, где-то ж.Со вчерашнего только каша.Дочь устало качает мама:– Засыпай поскорее, Маша.А ребенок не спит упрямо.А ребенку хочется кушать.Догорает свеча неярко.– Если маму ты будешь слушать,Дед Мороз принесет подарки!Удивленные дуги-брови:– Как же, мама, такое будет?Среди ужаса, смерти, кровиДед Мороз про меня забудет!– Нет, конечно, – заплачет мама,– Дед Мороз помнит всех, кто просит.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.