Что скрывают полотна картин. Каждый художник изображает на холсте что-то личное, то, что не всегда понятно зрителю…

Сборник рассказов с иллюстрациями

2025

© Швецова Н.__

Добро пожаловать на страницы книги!

Меня зовут Наталья, и я художник. Кисти и краски – мои спутники с раннего детства. Да и во взрослом возрасте мало что изменилось!

Многие мои работы связаны со станицей Советской, где жили бабушка и дедушка, где я родилась и провела значительную часть детства. Другие с Цимлянском, небольшим городком, где я живу по сей день, ставшим для меня не менее родным. Иногда, после поездки в какое-то незнакомое место, возникает непреодолимое желание запечатлеть его виды на холсте.

Большинство моих работ отражают провинциальную атмосферу и быт. Сюжет их неслучаен. За каждой написанной картиной кроется своя история. Иногда это случай из жизни, произошедший со мной или кем-то из близких. Иногда впечатление от яркого события.

Поначалу каждая из этих историй существовала только на холсте. Но ведь зритель чаще всего видит просто изображение, не подозревая, что именно хотел передать художник! Так и возникла мысль сопровождать каждую из своих работ небольшой статьёй, раскрывающей историю её создания. А когда накопилось достаточно материала, он вошёл в книгу, которую вы держите сейчас в руках.

Мои картины изображают разные стороны жизни – домашний уют, красоту природных явлений, путешествия, спортивные события, взаимоотношения между людьми. Но объединяет их, наверное, одно – любовь к родным местам, нашим традициям и укладу жизни.

Вокруг много прекрасного! Давайте любоваться окружающим миром вместе!

«Доброе утро»

Было время, когда я скрывала от окружающих что рисую. Делала какие-то наброски, складывала в дальний ящик стола, а потом периодически избавлялась от всех этих «залежей творчества». Глупо? Наверное.

Тогда казалось, что художником может быть кто-то другой, более везучий или талантливый. Но не я. Позади были пять лет обучения в художественной школе и неплохие, по мнению преподавателя, работы. Но это было в детстве! А во взрослой жизни нужно иметь «серьёзную» профессию и не размениваться на всякие глупости вроде живописи. Я вообще старалась лишний раз «не отсвечивать» и «быть как все». Получалось плохо. Творческое «шило в энном месте» не давало покоя всем вокруг и мне самой. Окружающие фыркали и просили быть серьёзнее. Тогда и появлялись те самые «тайные» наброски в ящике стола.

Поступление в университет. Я даже заикнуться побоялась о выборе интересной неординарной профессии. Все вокруг учились на экономистов-бухгалтеров-юристов. Да и время тогда было нестабильное. Получить хоть какое-то образование уже считалось удачей.

Высшее экономическое. Монотонная офисная работа. Старалась выполнять её качественно. Но в течение рабочего дня неизменно поглядывала на часы, в течение недели считала дни до выходных, а в течение года – до отпуска. Когда от тоски уже хотелось взвыть, спасалась тем, что брала на себя любую оформительскую деятельность, сценарии к семейным праздникам, писала поздравительные стихи… Помогало и наличие фотоаппарата. Фотографировала всё, что могла. Небольшая обработка в фоторедакторе – и получается почти картина!

Так продолжалось достаточно долго. Внешне я, наверное, выглядела вполне благополучной. Но всё больше ощущала, что проживаю не свою жизнь. Пока однажды, совершенно осознанно и спокойно, не решила, что пора выпустить наружу себя настоящую, неидеальную, с кучей страхов и комплексов, но богатым внутренним миром. Жить своей собственной жизнью, без оглядки на стереотипы и ожидания окружающих.

Не знаю, что именно тогда произошло. Может быть, я повзрослела, а может, дошла до определенной точки кипения.

Изменения всегда болезненны. Наверное, я не очень хорошая дочь, ведь полностью разбила мечты родителей о том, какой я должна быть. Не слишком удобная знакомая, ведь перестала угождать всем вокруг. Отвратительная подруга – я не старалась больше быть серой и невзрачной, чтобы другие на моём фоне могли стать яркими и заметными. Я потеряла многих людей из своего бывшего окружения, и навсегда распрощалась с офисной работой. Но в итоге получила второе образование и новую интересную специальность. Со свободным графиком, большой творческой составляющей и достойным заработком.

А однажды встал вопрос о покупке подарка для одного хорошего знакомого. Обойдя магазины со стандартными портмоне-ежедневниками-галстуками, я вдруг увидела в продаже холсты и масляные краски. Тот парень всегда хорошо отзывался о моих давних работах. А что, если попробовать?..

И я решилась!

Снимаю упаковку с холста, раскладываю тюбики с краской, вдыхаю аромат разбавителя. Для кого-то он неприятный – сильно отдаёт скипидаром, а мне нравится. Ищу красивое фото в интернете. Надо взять что-то в качестве образца. Фото, сделанные самостоятельно, брать стесняюсь. Не фотограф я! Да и какой художник ещё неизвестно! Ох, ты ж… А руки-то дрожат!

Делаю небольшие намётки простым карандашом. Как когда-то давно развожу на палитре краски. В процессе работы настроение меняется со скоростью света от «это была неудачная идея» до «вроде бы ничего». Периодически истерю, но продолжаю работать. Мышечная память что надо, кисть словно стала продолжением руки. И ничего что кисть эта старенькая и почти лысая! В следующий раз куплю новую! В следующий раз…

Работа окончена. Не без труда вставляю её в красивую раму. Неплохо.

Сложно описать эти ощущения. Когда выносишь на всеобщее обозрение то, что годами прятала… Волнительно! Но, как оказалось, не так уж и страшно. Презентую своё творение знакомому. Говорит, что нравится. Вроде бы искренне. Выдыхаю…

Окончив эту работу, я принялась за следующую. В голове были тысячи картинок, которые хотелось перенести на холст. Тысячи фото, которые я делала в ближайшие несколько лет. Красивое озеро, зима и двор бабушки, берег моря. Все прожитые когда-то и тщательно спрятанные яркие эмоции и впечатления рвались наружу,  размещались на холстах. Остановиться было уже невозможно…

Потом были выставки и конкурсы разной степени значимости. Участие в культурных акциях и вступление в творческий союз художников… Я не ставлю себя на одну ступень с прославленными живописцами. Но у моих работ, удачных и не очень, есть свой зритель. Я рада, что могу свободно выражать на холсте свои эмоции и чувства. И да, я всегда говорю не «пишу», а «рисую» если речь идёт о живописи. Просто потому что так нравится.

А что та картина? Она заняла достойное место в доме родителей моего… теперь уже мужа. И каждый раз, глядя на неё, я понимаю – не нужно жить в мире выдуманных стереотипов, ведь это так просто – быть собой!

«А во снах он видит былое»

Был канун Рождества, но погода стояла совсем не зимняя, бесснежная. Несмотря на небольшой морозец, ярко светило солнце. На голубом небе красиво расположились низкие облака. Казалось, выйдешь из дома, а на улицах, как в марте, во всю уже продают первые весенние цветы. И только расписанные многочисленными зимними сюжетами окна зданий напоминали о недавнем праздновании Нового года.

Путь предстоял не такой уж долгий, ехать километров сорок. Но в тех местах я раньше не бывала. Мы с родителями, прихватив термос с горячим чаем, загрузились в старенькую Ниву.

Эту поездку я не планировала заранее.

– Была когда-нибудь в старинном храме, который находится в хуторе Карповском? – спросил как-то отец.

Вопрос поставил меня в тупик. Об этом храме я даже не слышала, хотя расположен он сравнительно недалеко от нашего города. А историей, как оказалось, обладает богатой.

Церковь Георгия Победоносца, как и Бушев мост в Цимлянске, возведена в 1914 году мастерами из Италии. При строительстве использовали малоизвестную тогда железобетонную конструкцию. По сути, этот храм в глубинке стал одним из первых монолитных строений в России.

Новый храм, величественный, с красивой росписью внутри, быстро привлёк к себе внимание прихожан. Службы, которые велись каждый день, собирали не только хуторян, но и жителей соседних деревень. В дни престольных праздников приезжие оставались в хуторе по несколько дней.

После революции, когда повсюду боролись с религиозными святынями, храм был закрыт. Пропали и все находившиеся в нём ценности. И всë же, Церковь Георгия Победоносца – единственный из всех храмов Цимлянского района, который сохранился в то время.

В годы Великой Отечественной войны хутор Карповский был оккупирован румынами, в числе которых был и православный священник. Он открыл давно пустовавший храм, стал проводить службы и даже крестить хуторян.

Во время освободительных боёв алтарь был взорван, а священник расстрелян. По некоторым данным, похоронен он местными жителями у стен храма.

В период восстановления страны после военных потрясений, храм переоборудовали под зернохранилище. Окна и двери убрали, а роспись, которая так нравилась прихожанам в былые времена, закрасили.

Много повидал на своём веку этот старинный храм. Уже в 90-х в нём возобновили службы. Чтобы это было возможно, прямо внутрь железобетонного здания вмонтировали деревянный сруб и восстановили алтарь.

Пытались храм и ремонтировать. Залатали кирпичом дыры в стене, починили крышу, планировали закрыть и окна. Да только спохватились, что ценен он как исторический памятник, и решили облик храма не менять…

Мы свернули с трассы на узкую асфальтированную дорогу, поросшую по обеим сторонам густым кустарником. Вот, где-то вдали виднеется посёлок. И чуть в стороне гордо возвышается храм.

Как большинство старинных строений, он частично разрушен. На верхушке башенки остался лишь один купол. Остальные, поржавевшие от времени, лежат неподалёку. Стены местами светлые, местами жёлтые, где-то краснеет кирпичная кладка. Стёкол в большинстве оконных проёмах нет, частично они заложены кирпичом. И все-таки, выглядит храм величественно!

Дверь внутрь не заперта, лишь зафиксирована снаружи металлической подпоркой. Мы вошли внутрь.

Встроенный сруб закрыт на замок. Дверь его интересная, деревянная, с вырезанным, судя по всему вручную, цветочным узором. В открытой части гуляет сквозняк, а сверху на балках гнездятся птицы. Голубь с интересом посматривает за нашими перемещениями из своего гнезда. Но, несмотря на сквозняки и птиц, видно, что за храмом ухаживают. Пол устилают небольшие коврики. Вдоль стен расположены столики с иконами. Некоторые из них современные, другие совсем старинные. Одна, особенная, вышита на ткани.

Но главное даже не это. Несмотря на отсутствие людей и полуразрушенное состояние, храм живёт. Внутри не пахнет ладаном и свечами, но чувствствуется та самая атмосфера, которая ощущается в любом «намоленном» месте.

Он, словно старенький и мудрый дедушка, повидавший немало за свою нелёгкую жизнь, дремлет, устроившись в кресле. И видит во снах своих былые времена. А с приездом детей, внуков и правнуков вдруг приосанивается и становится как будто чуть моложе. Он всегда с радостью готов принять их, поделиться своей мудростью и поведать истории из жизни. Он всегда ждёт их. Со всеми проступками, шалостями и непонятным современным сленгом. Лишь бы приходили.

Мы поставили в вазочку с песком у иконы привезённые заранее свечи. Как странно, в такие моменты слова молитвы, которую читала когда-то бабушка, всплывают в памяти сами собой. И на душе появляется уже давно забытая лёгкость и безмятежность.

Уходя, мы ещё раз убедились, что все свечи прогорели, и прикрыли за собой дверь.

Солнце светило совсем уж по-весеннему. На обратном пути мы остановились в лесополосе недалеко от трассы. Горячий чай из термоса в дороге кажется особенно вкусным. И даже бутерброды, захваченные мамой, оказались очень кстати.

В городских храмах уже во всю шли приготовления к вечерней службе. Мы заехали в один из них. Женщины в платочках, тихо переговариваясь, украшали пространство перед алтарём. По бокам мигали огоньками гирлянд две ёлочки. Здесь особенно сильно ощущалось приближение праздника. Уже скоро храм заполнится прихожанами, зажгутся десятки свечей, зазвучит под сводами низкий голос батюшки.

Храм в Карповском не украшен к Рождеству. Но возможно вечером туда придут местные жители, те самые, которые следят за порядком. Чтобы в праздник Рождества навестить своего «старичка» и помолиться о родных…

«Туманное утро»

Когда уходит лето, я всегда внутренне протестую.

– Как?! Так быстро?! Так мало времени было на то, чтобы позагорать и поплавать, поесть спелых фруктов и погулять вечером в парке! И опять эти холода! Слякоть, морозы, зимняя резина, необходимость каждый раз прогревать машину и, как капуста, укутываться в несколько слоёв одежды! Не хочу!

Я до последнего оттягиваю смену летнего гардероба на более тёплый. Пока не начинаю откровенно коченеть, ношу шорты и майки. Потом почти до морозов отказываюсь менять худи на куртку. Не забывая при этом периодически ругать приближающиеся холода.

Но однажды, на бегу, не замечаю как изменилось всё вокруг. Окрасились в яркие цвета деревья, небо стало более тёмным и глубоким, всё словно замерло после жаркого лета. Я вдыхаю прохладный воздух, пахнущий опавшими листьями, и принимаю наступившую осень вместе со всей еë яркой красотой.

В то утро мы с сыном спешили в детский сад. На город и ближайшие посёлки опустился густой туман, в котором иногда угадывались жёлто-зелёно-оранжевые пятна деревьев. Мне захотелось прогуляться в загадочном утреннем тумане, и, отправив сына на завтрак, я рванула в парк.

Наш Цимлянск – совсем маленький городок, с большим количеством высоких деревьев и живописным Приморским парком. Благодаря обилию зелени, и смена времён года у нас чувствуется острее, чем в больших городах. Весной город утопает в цветах, летом повсюду спелые фрукты, а с наступлением осени улицы окрашиваются в яркие краски.

Так было и сейчас. Прохладный осенний воздух заставлял кутаться в тёплое худи. Густой туман скрывал деревья и беседки Приморского парка, а мои шаги отдавались гулким эхом в звенящей тишине.

Я остановилась возле ярко-оранжевого клёна. Как живописно смотрелся он, окружённый туманом! Под клёном бесшумно копошились в траве голуби, целая стая. Они не перелетали, а переходили с места на место, не издавая каких-либо звуков. Только иногда какая-то из птиц хлопала крыльями и вновь «пешком» следовала за остальными. Так и перемещались они от дерева к дереву, словно не желая нарушать тишину осеннего утра.

Я в очередной раз полюбовалась красотой осени и нашего города в это время года. А потом перенесла свои впечатления на холст…

Прошло два-три года. Недавно в разговоре знакомая поделилась переживаниями.

– Как-то быстро пролетела молодость, и вот уже шестьдесят. Дети взрослые, у них свои семьи. А я, получается, старая?! Не хочу стареть, а в паспорт посмотришь, и плакать тянет…

Я задумалась. Мне, конечно, не шестьдесят, но ведь уже не шестнадцать. Позади школа и студенческие годы, они не повторятся. Звучит грустно. Пройдёт ещё какое-то время, и я, так же, как моя знакомая буду оплакивать ушедшую молодость?

А потом вспомнилась вдруг та самая моя осенняя картина и поездка в парк.

Юность, как весна, пролетела быстро и незаметно. После зрелости неизбежно наступит пора угасания. И можно грустить об ушедшем, а можно оглянуться и заметить окружающую красоту.

В каждом периоде жизни, как и в сезоне года, есть свои плюсы. Хотела бы я вычеркнуть какой-то из прожитых лет, чтобы уменьшить цифру в паспорте? Конечно нет! Каждый день, каждый год оставил ценный опыт и воспоминания, которыми я дорожу.

Даже шрамы на теле, которых у меня достаточно, это всегда напоминание о чём-то. Сейчас вполне возможно без проблем избавиться от них. Но… Этот от мольберта, который упал мне на ногу в родной «художке». А эти несколько остались после эпичного «сальто» на велосипеде «Салют». Этот, под губой, итог падения со ступенек дома в двухлетнем возрасте. А рассечённая бровь – результат «контакта» с металлической ручкой школьной двери на жёстких пружинах…

– Хотела бы ты «отменить» последние сорок лет? – спросила я у знакомой – Ну вот представь, ты в самом начале пути. Но не существует твоих дочек, и внуков тоже нет. Возможно они появятся позже. А может не появятся никогда, ведь жизнь непредсказуема. Может быть у тебя будет другая работа, другой дом и муж. А то, что есть сейчас, просто исчезнет. Хочешь?

– Нет! Как это исчезнет?! – возмутилась она.

– Тогда просто наслаждайся тем, что есть. Шестьдесят – это не старость, а золотая осень жизни. В ней много прекрасного!

Она задумчиво кивнула и принялась звонить, кажется, дочке. А я, попрощавшись, вышла на улицу.

Наш небольшой городок, после знойного лета, снова оделся в осенний наряд. Жёлтая крона берёз на фоне тёмно-синего неба казалась ещё ярче. Повсюду пестрели разноцветные кустики хризантем. Люди вокруг спешили по своим делам. Город жил своей жизнью. И я, вдохнув осенний прохладный воздух, влилась в его будни.

«Кот по имени Март»

Каким рисует ваше воображение уютный дом? Наверное, он светлый и тёплый, с удобной мебелью, в нём вкусно пахнет, а где-то в уголке дремлет кот. А может, шуршит в своей клетке хомяк или снуют среди водорослей разноцветные аквариумные рыбки. Животные часто живут с нами бок о бок, и это не просто живые игрушки. У каждого из них есть свой характер и своя история.

Однажды ко двору моих родителей приблудился котёнок. Уже не маленький, скорее подросток, очень ласковый и красивый.

«Наверное, кошечка» – решили родители, слишком миниатюрным и аккуратным был котёнок. Точно определить пол было сложно, игривый и любознательный котёнок всё-таки с опаской относился к людям и не всегда давался в руки. «С кошечками столько дополнительных проблем, тем более у нас уже живёт кот» – сокрушалась мама, но выгнать котёнка, конечно же, рука не поднялась.

Усадив маленькое чудо в переноску, мама поехала к ветеринару.

«Кошка» – заверила её ветеринар и назначила какой-то препарат, чтобы избежать нежелательного потомства. На уколы следовало приезжать каждые полгода, что мама впоследствии и выполняла, со всей ответственностью подойдя к столь важному вопросу.

Назвали кошечку Марта, почему-то именно на этом имени настояла моя дочь. Ну, Марта, так Марта…

Марта выросла достаточно большой и красивой, с густой блестящей шёрсткой и как будто бы подведёнными зелёными глазами. Она была очень аккуратной и чистоплотной, как и полагается кошке, почти бесшумно передвигалась по дому и исправно ловила случайно забежавших мышей. С котом, которого так и звали Кот, они поладили и весело играли вместе, хоть и приходилось иногда уступать ему как первому в доме. Обитала Марта больше во дворе, но в холодное время года ей разрешали ночевать в доме и даже спать на диване. И тогда она дремала, свернувшись клубочком или громко мурлыкала, положив голову на колени кого-то из хозяев.

Как-то у родителей гостили родственники. Все собрались в гостиной и обсуждали последние новости, ну а Марта как обычно поддерживала общий разговор громким мурчанием.

«Вот какая у нас кошечка» – похвасталась моя дочь.

«Так это же кот!» – опытным взглядом определили прожившие всю жизнь в деревне родственники, и дружно посмеялись над горе-ветеринаром и нашей доверчивостью.

Честно говоря, к тому моменту у нас и самих возникли смутные подозрения относительно пола Марты. Её незамедлительно посадили в переноску и повезли теперь уже к другому ветеринару.

«Конечно кот!» – сказал ветеринар, – «Какие уколы? Какие котята?! Самый настоящий кот!»

С этого дня все вздохнули с облегчением, а Марта стала Мартом. Поведение Марта, словно по щелчку пальцев, изменилось, и в корне отличалось от повадок ласковой Марты. Теперь это был настоящий дворовый котяра, который держал в страхе всех окрестных котов и некоторых собак. Периодически он, как и положено бойцу, приходил домой с подранным ухом или хромая, и с видом победителя шёл к своей миске. Да и перемещался по дому Март совсем не так бесшумно как когда-то Марта. Он не так часто спал на диване, а если и дремал иногда, то вытянувшись по-хозяйски, иногда приоткрывая глаза и контролируя окружающее пространство. С Котом он уже не играл и не уступал, а смотрел на него как-то опекающе, отвешивая при необходимости по-отечески подзатыльники. Несмотря на столь кардинальные перемены, Март по-прежнему оставался домашним любимцем, и, как и раньше громко мурлыкал в ответ на ласку хозяев.

Вот такие метаморфозы возможны иногда из-за ошибки ветеринара…

Март прожил у родителей достаточно долго, до последних дней своих, охраняя территорию двора от других котов. К старости он стал ещё крупнее, его уши были неровными от постоянных «травм», а на мордочке красовалось неизменное выражение хозяина жизни. Иногда он появлялся с достаточно серьёзными ранами, тогда мама обрабатывала их, но уже не ругала «бойца», привыкла. А однажды Март просто не вернулся, возможно, очередной бой за территорию стал для него последним.

Это лишь один из живущих по соседству с нами живых существ, и его история была именно такой…

«Вечереет»

Окончив работу, я отошла и взглянула на холст. И на минуту зависла. Как будто кто-то покопался в моих воспоминаниях, достал из головы картинку, и перенёс в реальность.

Август. Ярко светит солнце, но уже вечереет. Длинные тени деревьев лежат на земле, образуя причудливые узоры. Дверь бабушкиного дома ещё закрыта, её откроют позже, чтобы проветрить комнаты перед сном.

Возле входа обувь дедушки. Он ещё отдыхает. Лежит на веранде, на скрипучей кровати с металлической сеткой, и просматривает свежие газеты. А может, расставил фигуры на шахматной доске, раскрыл книгу с прописанными ходами, и задумчиво перемещает коней и пешки, шепча себе под нос: «Е2, Е4». Ещё немного и выйдет дед во двор, чтобы покормить птицу и привести пасущуюся на лимане козу Белку.

Под кустами сирени стоит, охлаждается большая кастрюля. Наверное, бабушка сварила компот из летних фруктов. А рядом старенькая табуретка, обитая сверху линолеумом. Она используется, когда необходимо выполнить какую-нибудь «сидячую» работу во дворе.

На пороге летней кухни сидит мама, о чём-то задумалась. Рядом, прищурившись, нежится в последних лучах солнца кошка.

Мама редко гостила у родителей долго, в основном оставалась на 2—3 дня. А приехав, всячески старалась помочь бабушке по хозяйству. Вот и сейчас отдыхает между делами.

Возможно, вечером придёт кто-то из родственников. А может, мы просто тихо поужинаем, обсуждая последние события.

Люблю август! Четырнадцатого числа день рождения дедушки. Накануне мои родители обычно приезжали, чтобы поздравить его, и заодно забрать загостившихся в деревне детей домой. Такие семейные праздники мне очень нравились. Вечером приходили родственники, среди которых обязательно был дедушка Вениамин, брат-близнец моего деда. Братья были рядом с самого рождения, вместе прошли войну, и очень дружили. Во дворе, рядом с кустами сирени, накрывали большой стол. Все весело общались, пели застольные песни, иногда спорили. На столе были яблоки, груши, сливы, которые в большом количестве росли во дворе. Огромные грушевые деревья росли и возле дома. Иногда среди застольного разговора слышался грохот, издаваемый падающим на металлическую крышу спелым плодом. Но к этому давно все привыкли, и не обращали внимания.

Несмотря на серьёзный и ответственный характер, в праздники дедушка любил немного выпить. Причём предпочитал именно домашние напитки. Вино он делал сам. Из груш, вишни, яблок. И оно получалось очень лёгким и вкусным. Бабушка этих увлечений совсем не разделяла. А в случае превышения установленного ей «алкогольного лимита» доставалось и дедушке, и пришедшему «на стопочку» деду Вине. Хотя всё это было как-то по-доброму, не обидно, и не влияло на общее праздничное настроение.