Дышать тобой: ДНК любви

И тут голос за спиной:

– Эй! Подожди!

Я обернулась. Это был он, тот самый доктор с пола.

– Завтра… прогуляемся? Меня Слава зовут.

– Прям так сразу?

– А чего тянуть? Ты мне нравишься. И, кажется, я тебе тоже.

– Ну… – я подумала секунду. – Ладно. Прогуляемся.

Мы обменялись номерами. И пока я ехала за Игорем к Демьяну, мысли мои были уже не о прошлом.

А вдруг это он?

Может, жизнь снова включила свет в коридоре, где я давно блуждала вслепую.

Теперь у меня есть о ком думать. И, честно? – в такого влюбиться проще простого.

Я позвонила в дверь, и Демьян открыл почти сразу. Вид у него был вполне бодрый, что, кстати, меня немного подбесило. Уж слишком весело он выглядел, как будто не я недавно вышла из его жизни, а какое-то ненужное приложение в телефоне.

– Привет. Ну, как там Игорёк? – спросила я, стараясь звучать так же весело, как он. Хотя, если честно, внутри была смесь тревоги, любопытства и лёгкой паранойи.

– Отлично. Играл весь день, как заведённый. Может, зайдёшь? Выпьем по чашке чая.

– Демьян… – я начала, но тут в дверь снова позвонили. Я стояла рядом и машинально открыла. И замерла.

– Аня?!

Передо мной стояла она. И выглядела она так, будто пришла не поговорить, а сниматься в рекламе шампанского на взрослый праздник. В руке бутылка, на лице пьяная и загадочная улыбка. Колготок не было, пальто еле прикрывало нижнее бельё. На улице, между прочим, плюс три, с ветром.

– Привет. Я… хотела поговорить. Но ладно, не буду вам мешать, – промурлыкала она и взяла курс на исчезновение.

– Подожди! А поговорить-то о чём? – крикнула я ей вдогонку. Но она уже унеслась, как актриса из мыльной оперы: трагично, быстро и в каблуках.

– Кто это был? – подошёл Демьян, держа Игоря на руках, как щит.

– Аня. Что-то хотела, но убежала. И выглядела, скажем так, не по погоде, – я взяла Игоря у него из рук. – Волновалась сильно. Лицо, как у ученицы, забежавшей за шпаргалкой, а встретившей директора.

– Ясно… – буркнул он.

– Ну всё, пойду. Дел много, жизнь кипит, кофе ждёт.

– Давай, – коротко сказал он и закрыл дверь.

Уже выходя из подъезда, я всё переосмысливала.

Что вообще это было?

Аня когда-то встречалась с Демьяном. Это факт. И теперь она приходит к нему с бутылкой, без колготок, в образе из разряда «Твоя бывшая, но с новой прошивкой». Зачем? Чтобы что?

Ревность уколола ледяным уколом, прямо в сердце, стало очень неприятно. «Всё понятно, они вместе» – пронеслось у меня в голове.

Ну и ладно.

Я же обещала себе: забуду Демьяна. И забуду.

С кем он там проводит вечера, его дело.

А у меня вообще-то новая жизнь. Новый стоматолог на горизонте. И никаких драк за чай в прихожей.

Господи, кого я обманываю?

Мне не всё равно. Мне больно. Больно до тошноты от одной только мысли, что в его постели теперь не я, что кто-то другой лежит на моём месте, на моих подушках, в его объятиях.

Какой гад.

Ненавижу.

Но люблю. Вот в чём беда.

Завтра у меня свидание с другим мужчиной. Со Славой. Солнечный, уверенный, не замороченный на себе и прошлых обидах. И я почему-то верю, что смогу с ним хотя бы временно забыться. Ну должна же хоть раз в жизни начаться белая полоса!

И пусть она будет полоской Славы – светлой, уютной, без драм и без шампанского под пальто.

Хватит уже.

Хватит унижаться, бегать за Демьяном, хвататься за крошки его внимания, как за спасательный круг. Он не держит меня. Он даже не интересуется мной, но при этом, не отпускает. Вечно маячит где-то рядом, случайно, невзначай, в окнах, в мыслях, в детях.

Слава предложил встретиться на набережной.

И, как назло, на той самой, где я всегда гуляла с Демьяном.

Конечно, я сначала сопротивлялась.

– Нет, только не там!

– Это место проклято!

– Там воздух пахнет сердечными приступами!

Но он настоял.

А я… сдалась. Потому что на самом деле ненавижу и обожаю это место.

Там я была с Демьяном по-настоящему счастлива. По-настоящему жива.

Иногда мне кажется, что там его душа свободна.

Что она всё ещё гуляет по набережной, гладит воду взглядом, дышит вместе с ветром. А дома… дома он другой. Закрытый. Стёртый. Словно альбом, где осталась только обложка.

Что он там прячет в своём прошлом?

Он ведь так и не открылся мне. Только имя – Аня.

Как пароль от сейфа, но без комбинации.

Может, всё это из-за неё? Может, она первая сломала его доверие, а я просто пришла слишком поздно?

Стоп. Всё. Хватит.

Я же обещала – забуду.

Забуду.

Я приехала на место встречи и направилась к фонтану. Славик позвонил как раз в этот момент:

– Я тут… с другой стороны фонтана, машу тебе рукой, – сказал он бодро.

Я обернулась: и правда, стоит, сияет, будто сам фонтан только что включили ради него. Махнул рукой, как герой романтической комедии. Я обошла вокруг, улыбнулась ему, моему потенциальному спасателю от душевных мук.

– Привет, Вероника! Ты такая красивая, – сказал он, глядя на меня своими большими синими глазами. Ресницы у него были такие длинные, что я невольно задалась вопросом, не щекочут ли они ему брови, когда он моргает. Ямочки на щеках, русые взъерошенные волосы, высокий, ухоженный… Ну что ж, типаж – «мечта барышни, слегка пострадавшей от любви» – подтверждён.

– Привет… Не узнала тебя сразу. Спасибо, – я слегка смутилась и опустила взгляд, чувствуя, как мои щёки уже не просто горят, а, кажется, можно яичницу поджарить.

Слава предложил подняться на смотровую площадку – посмотреть на город, подышать вечерним воздухом, ну и, возможно, вдохнуть новую жизнь в моё разбитое сердечко. Или хотя бы немного его проветрить.

– Ника, ты такая красивая… А почему одна? – спросил он, когда мы уже любовались мегаполисом сверху.

– У меня есть любимый человек, – честно ответила я.

Он нахмурился.

– Эээ… Подожди. Тогда зачем ты пришла на свидание?

– Потому что моя любовь не взаимна. Я ему не нужна.

– Хм. Всё равно странно. Значит, тебе кто-то нравится, но ты здесь… со мной?

– Мне уйти? – приподняла бровь я.

– Нет-нет! Я просто пытаюсь собрать картинку. Пока всё как у странного пазла без коробки.

– Просто… давай не будем об этом, – я посмотрела в сторону. – Я устала любить того, кто только делает мне больно. Хочу забыть. Очень.

Он ненадолго замолчал, потом сказал:

– Ну, если тебе нужно забыться, я с радостью помогу. Буду твоим добровольным «забывателем». Бесплатно, между прочим.

Мы стояли, молча глядя на огни города. Я положила ладони на металлическое ограждение. Слава положил свою сверху. Гладил мои пальцы осторожно, словно боялся разбудить пыльцу воспоминаний. Потом взял мою руку и поцеловал её: сначала пальцы, потом ладонь.

Внутренний голос включился в режим тревоги:

«О, нет. Только не это. Ты обещала себе: ни чувств, ни флирта, ни глаз влюблённого гуся!»

– Видишь вон тот дом? – вдруг сказал Слава, спасая меня от самой себя.

– Где? – я прищурилась. – Там, где антенна как будто в космос уходит?

– Нет-нет, не антенна. Слева от неё. Серый такой, с балконом на крыше.

Следи за моей рукой!

Я буквально наклонилась к нему, чтобы поймать направление.

– А-а… Наверное, вижу. Или не вижу. Может, у меня зрение от чувств затуманилось.

– Там я живу, – сказал он с важным видом.

Я усмехнулась:

– Так вот зачем ты звал меня на смотровую. Приманка классическая: покажи девочке огоньки, и, глядишь, забудет бывшего.

– Работает?

Я посмотрела на него и, чуть улыбнувшись, ответила:

– Посмотрим. Пока что ты уверенно на пути к «лучше, чем мой последний роман».

Я подняла голову и неожиданно встретилась взглядом со Славой. Его лицо оказалось опасно близко к моему. Настолько близко, что я могла сосчитать веснушки у него на носу, и подумать, что это мило.

Он слегка наклонился вперёд, и его губы коснулись моих мягко, осторожно, как будто проверяя: а можно?

Я замерла. Внутренний голос в панике начал листать какую-то инструкцию по поведению в случае внезапного романтического вторжения. Но через пару секунд инструкция молчала, и я просто… позволила себе забыться.

Поцелуй был нежным, неторопливым, как будто Слава пытался стереть прошлое одним прикосновением. Я увлеклась, слишком. На секунду даже подумала, что мы в кино, а не на людной смотровой площадке.

Опомнилась – и резко отстранилась, осмотрелась по сторонам. Мамочки с колясками, дедушка с мороженым, пара подростков с крылышками из Ростикс – публика, прямо скажем, не для романтических эпизодов.

– Эм… Тут же люди. И дети. – Я поджала губы, делая вид, что мне жутко неудобно. Хотя внутри – конфетти, фейерверки и кричащий хор «ура!».

– И что? – Слава снова потянулся ко мне, но я увернулась, как кот от купания.

– Не-не. Давай… не здесь. – Я отвернулась, уговаривая свою пылающую физиономию вести себя прилично.

– Ну тогда поехали в другое место? – не теряя хватки, предложил он, уже хватая меня за руку и уверенно ведя к машине.

– Слава, ты вообще всегда такой спринтер в отношениях? Или это я на акцию попала? – пробормотала я, но он, кажется, не расслышал, или притворился, что не расслышал.

Мы сели в машину. Он периодически поглядывал на меня, и в этих взглядах не было ни грамма пошлости. Только восторг и… интерес. Такой, знаете, когда мужчина смотрит на женщину, как будто нашёл последнюю редкую книгу в антикварном магазине, и хочет прочитать с начала до конца, не перелистывая.

Я смотрела вперёд, но в голове был туман: мысли скакали, как попрыгунчик в банке. Очнулась, только когда он остановил машину и вышел.

Он жестом пригласил меня выйти.

– Где мы? – я оглянулась. Судя по домофону, дереву с лавочкой и подъезду – у него дома.

– Это мой дом, – сказал он, глядя прямо в глаза. – Пойдём.

– А… зачем? – округлила глаза я. Может, он печеньки печёт? Или коллекционирует чайные ложки?

– Ну как зачем? На чай. Или на фильм. У меня «Титаник» с альтернативной озвучкой. Очень жизненно, кстати.

– Слава… Извини. Я так не могу. Мне домой надо. У меня там… горшки, плиты, взрослые дела.

Он прищурился.

– Боишься?

Я вскинула подбородок:

– Нет. – И почти правдиво это прозвучало.

Повернулась и ушла.

Сказать по-честному? Да, испугалась.

Он был слишком… стремительный. Уверенный. Настойчивый.

А я – ещё в ремонте. Только краску на душу нанесла, а тут уже клеем её мажут.

Мне не хотелось совершить очередную ошибку. И пока что я хотела просто… домой.

К себе. К своим мыслям.

Без поцелуев, без Титаника, и уж точно без чайной вечеринки в незнакомой квартире.

Демьян молчал. Просто молчал.

И это молчание было не спокойным… а ледяным, глухим, как закрытая дверь, в которую я бесконечно стучу, а мне не открывают.

Равнодушие. Оно не кричит. Оно давит.

Господи, ну зачем Ты мне позволил влюбиться в него?

Ну если нельзя, если не судьба, если не "он и она навсегда", так зачем было так сильно привязывать меня к нему?

Если Ты уже решил, что мы не будем вместе, ну дай мне, пожалуйста, его забыть. Сотри его из моей памяти, как случайное фото с плохим фильтром.

Я же прошу не мужа, не кольцо. Только забвение. Только тишину внутри.

Со Славой всё было предсказуемо: он звонил каждый день, иногда даже по два раза.

Как будто боялся, что я внезапно испарюсь или найду ещё одного стоматолога.

Я отвечала, вежливо, немного натянуто, как будто мы бывшие коллеги по курсам бухгалтерии. Он звал встретиться, я отнекивалась.

Причём каждый раз придумывала такую причину, будто играла в лотерею «Отмазка дня».

То у меня якобы свёкор из Анапы прилетел (у меня его никогда не было), то у кота день рождения (кот в курсе, конечно), то «я просто вся в ментальных практиках и не выхожу из дома».

Короче – треснутая, но вежливая.

И вот я поймала себя на том, что всё чаще стою на балконе. Просто стою. Не курю, не говорю по телефону, не медитирую. Просто… стою.

И смотрю вдаль.

Трамваи, машины, автобусы, пешеходы: у всех свои маршруты, свои дела.

Вот девочка с розовым рюкзаком ест булочку и улыбается сама себе. Вот бабушка с пакетом наперевес ловит маршрутку взглядом, будто заклинанием. Вот парень в костюме несётся с кофе в руке и уронил один наушник. Жизнь…

А я?

Я просто смотрю.

Даже не думаю. Просто… наблюдаю.

Наверное, в такие моменты я понимаю, как мне не хватает самого обычного чувства: быть нужной. Быть значимой хоть для кого-то. Чтобы кто-то сказал:

"Не стой тут, замёрзнешь".

"Пойдём домой, там теплее".

"Ты мне важна".

А город живёт своей жизнью.

Ему плевать на мои страдания.

Он не бросится ко мне на балкон с признаниями, не позвонит, не обнимет.

Этот город – как Демьян.

Красивый. Мой.

И бесконечно равнодушный ко мне и моим чувствам.

Вглядываясь в вечернюю улицу сквозь застеклённую лоджию, я вдруг заметила Юльку.

Как всегда эффектная: в одной руке бумажный пакет из винного, во второй: уверенность в завтрашнем дне.

Я приоткрыла окно и махнула ей рукой. Она тут же исчезла в моём подъезде. Я вздохнула и пошла к двери.

Звонок!

Ну, конечно. Юлька. Как предсказуемый сюжет в мелодраме.

–– Привет, дорогая! – радостно обняла она меня, сунув мне в руки пакет, в котором что-то весело звякнуло.

–– А какой у нас повод? – я с подозрением заглянула внутрь.

–– Повод? Женщина, ты когда последний раз устраивала девичник? – Юля, как всегда, вошла в дом и в мою жизнь с апломбом.

–– Ну, Игорёк же дома… Какой там девичник…

–– Ну и что? Мы же не в кабаке с шестом! – фыркнула она, уже направляясь в ванную. Я только успела крикнуть ей:

–– Там полотенце чистое на крючке!

Пока она устраивала себе спа-церемонию, я ушла на кухню расставлять бокалы.

–– Ну что, как у тебя дела, дорогая? – Юлька появилась с полотенцем на голове и пижамным величием королевы.

–– Хорошо. С Демьяном – всё, занавес. А теперь у меня новый мужчина.

–– ДА ЛАДНО?! Кто такой? Где нарыла? Всё-всё, выкладывай. – она уже плескала вино в бокалы, будто собиралась слушать до утра.

–– Ну, это… в стоматологии. Пошла зуб лечить – сбила его с ног. В прямом смысле.

–– Что не так с его ногами? – с серьёзной миной уточнила Юля.

–– С ногами всё отлично. Особенно с глазами. Ох, ты бы видела, какие ресницы. Как будто тушью трендовой махнули.

–– Угу. Звони ему.

– Кому?

– Славе. Пусть не расслабляется, пусть знает, что ты женщина-загадка.

– Не буду. Я вообще-то скромная. И нет между нами ничего. Ну, почти ничего. Только поцеловались. Один раз. Или два.

–– Ну значит, всё ещё впереди. Но пока напишу Демьяну.

–– Чего?? – я почти поперхнулась вином.

–– Пишу ему, что у тебя новый мужчина. Пора уже дать ему пинка эмоционального.

–– Юля, не надо! У меня даже реального мужчины нет, а ты уже мифического лепишь.

–– Поздно, подруга. Палец уже на кнопке. Отправлено.

–– Ты ненормальная.

–– Я – преданная. Это другое.

Я схватила бокал и, честно говоря, хотела вылить остатки на голову Юле. Но вино было вкусное. Я выбрала жизнь.

Юлька заглянула в телефон и вдруг замерла.

–– Ника… он ответил.

–– Что?! – у меня внутри всё сжалось. – Что он написал?

Юля медленно прочитала вслух, будто боялась, что я её перебью:

«Мне всё равно, кто у неё там появился. Не пиши мне больше. И подруге тоже передай».

Комната на секунду замолчала вместе со мной.

–– Ну что ж, хоть узнали его настоящую фамилию – Демьян Безразличный… – пробормотала я, стараясь не выдать дрожащий голос.

Юлька вздохнула, подошла и обняла.

–– Знаешь, что хорошо? Что в бутылке ещё полбутылки. И ты у меня такая, что, если он тебя не ценит, значит, у него либо мозг, либо сердце в ремонте. Или вовсе без гарантии.

– Ах вот как?! – вдруг до меня дошло, я вскипела, хватая телефон.

Плевать. Надоело. Будет тебе безразличие, Демьян. Держи кулачок.

Я позвонила Славе.

Гудки… голос…

– Привет. Встретимся?

– Конечно. Набережная, через час.

– Буду.

Я бросила взгляд на Юлю:

– Посидишь с Игорьком? Уложишь?

Юля, уже намазывая маслом бутерброд с колбасой, оторвалась от процесса и кивнула:

– Останусь, накормлю, уложу, заодно и сериал досмотрю. Не переживай. И, кстати, платье надень то синее. Оно делает из тебя фею, а не усталую мать-одиночку.

Я закатила глаза, но послушалась.

Такси подкатило быстро.

Я села и, глядя в окно, зарылась в свои мысли, как в старую, колючую шаль.

Демьяну всё равно.

Всё равно.

Сказал. Наконец-то. Не намекнул. Не ушёл в туман. А прямо – в лоб.

Холодно, чётко, как диагональный срез ножом.

Да пошёл ты, Демьян.

Ненавижу.

И почему только не сказал раньше? Когда ещё можно было отмотать назад, не успев влюбиться, не успев привязаться?

Хотя…

Он же показывал.

Показывал, молчал, разворачивался и уходил.

А я всё пыталась. Тянулась, как дурацкий USB к неправильной стороне разъёма.

Множественные попытки, и всё равно мимо.

Я ведь психолог. Психолог!

Спасла кучу браков.

Вытащила женщин из депрессии, уговорила мужчин не уходить к секретаршам, помогла девочке-подростку полюбить себя.

А сама?

Сама в эмоциональной яме.

Без фонаря.

Без лестницы.

И табличка на дне: «Не копать глубже!»

Моя личная жизнь – это если бы сериал назывался не "Секс в большом городе", а "Плач в маленькой кухне".

Да и то – "секс" давно закончился, осталась только "кухня".

Как себе помочь?

Как себя вытащить?

Ответ: не любить.

Забыть.

Стереть память.

Желательно с головы до ног и чуть-чуть изнутри.

Проще повернуть время назад, чем забыть, как он смотрел.

Как целовал.

Как дышал во сне рядом.

Боже, как же больно.

Я повторяла это сто раз.

Тысячу.

Но легче не становилось.

Никогда.

Я приехала на место встречи. Слава уже ждал меня, как джентльмен, который не знал, что его сегодня ждёт.

– Привет. – Он шагнул ближе, пытаясь обнять.

– Привет. – без прелюдий я вцепилась в его губы. Не просто поцеловала: вцепилась, как будто это был последний поцелуй на планете, а я – женщина в завязке. Губы – в кровь.

Он отстранился, ошарашенный и слегка растрёпанный, как кот после фена:

– Ты… пьяная?

– Нет, ты что, я не пью. – рассмеялась я и махнула рукой, будто отгоняла комара, а не подозрение в алкогольной атаке.

– Ну да, по тебе заметно. – Слава хмыкнул, сдерживая улыбку.

– Что тебе там заметно? Я сегодня вообще-то потеряла любовь.

– Сочувствую.

– Спасибо, не нужно. – вскинула я голову. – Я, наоборот, теперь свободна. От чувств. От страданий. От этих мюсли по утрам, которые он ел и оставлял на столе, как памятник пассивной агрессии.

Слава посмотрел на меня с интересом. Видимо, в его голове сработало: «Да она, похоже, очень даже ничего!»

Он наклонился ближе, снова поцеловал, на этот раз осторожнее, как будто проверял, кусаюсь ли я только при первом укусе или это у меня фишка такая.

– Поехали ко мне. – прошептал он, не отпуская мою руку.

– Поехали. – сказала я, как будто едем за шаурмой. Быстро, чётко, без колебаний. Я сегодня – женщина решений.

Мы ехали по ночному городу, и я смотрела сквозь лобовое стекло на огни, как в старом клипе, только без драмы и слезы по щеке, зато с лёгкой злостью и красной помадой.

Как я люблю ночной город.

Эти фонари, эти огни, этот шум шин по асфальту…

Как же он напоминает мне Демьяна.

Тот тоже был прекрасен ночью.

Ну, по крайней мере, до того момента, как не начинал философствовать о том, что «любовь – это свобода», а я, видимо, его налоговая.

Я глубоко вдохнула.

Всё. Хватит.

Сегодня ночью я не жертва.

Я – грозовая туча в платье.

Или хотя бы зарядная станция для разбитого сердца.

Мы со Славой поднимались на третий этаж по лестнице, спотыкаясь не о ступени, а о собственные поцелуи. Между пролётами мы целовались так, будто боялись не дойти до квартиры, как будто где-то внизу осталась реальность, а здесь – только мы и этот пожар.

Когда я вошла в квартиру, меня бросило в дрожь. Не от холода, а от ощущения неизвестного, от волнения, от предвкушения. Слава закрыл дверь за спиной, и я уже оказалась в его крепких объятиях. Он держал меня за талию одной рукой, а второй за подбородок, как будто боялся, что я исчезну, если отпустит. Его поцелуй был властным, уверенным, и я инстинктивно запустила руку в его густые волосы, другой опираясь на его грудь, будто проверяя, правда ли он настоящий?