Развод. Пусть все знают правду

Номер оставляю за собой специально, пусть думает, что я всё ещё здесь. Заказываю такси, выхожу почти бегом. В зеркале лифта — отражение женщины, уставшей и злой, с тенью паники в глазах. Не думала, что доживу до дня, когда буду убегать из отеля от собственного мужа.

Таксист попадается разговорчивый, но я делаю вид, что сплю. Он, кажется, понимает и замолкает. Ночной город за окном мигает вывесками и фарами — всё так обыденно, будто в мире ничего не происходит. Только внутри всё дрожит.

В новом отеле всё попроще: узкий коридор, мягкий свет у ресепшена, запах кофе и дешёвых духов. Беру самый простой номер. Главное, чтобы было чисто и тихо. Включаю ночник, распаковываю чемодан наполовину, остальное оставляю, вдруг опять придётся бежать.

Сон не идёт. Лежу, смотрю в потолок, потом сажусь с ноутбуком прямо на кровати. Открываю сайты с объявлениями о сдаче. Рассматриваю фотографии квартир одну за другой. Глаза режет, но остановиться не могу. Хочу просто найти своё место, где будет комфортно. В какой-то момент ловлю себя на том, что читаю одно и то же объявление по третьему кругу, мозг уже не работает.

Засыпаю ближе к трём ночи, в одежде, с ноутбуком на коленях. Утром просыпаюсь разбитая, будто и не спала вовсе. Голова гудит, кофе не спасает, макияж не помогает.
В офисе девочки сразу замечают:

— Инн, ты живая вообще? Может, в отпуск? — осторожно предлагает Мила.

Это у них всегда так — забота, завёрнутая в шутку.

— Не могу сейчас, — отвечаю коротко, наливая себе ещё кофе.

— Да ладно тебе. Марк тебя подменит, правда, Марк? — подмигивает Даша.

Марк поднимает голову от монитора, моргает, не понимая, что от него хотят:

— А? Что? Конечно, если надо.

Мила фыркает:

— Видишь, всё решено. Лети куда-нибудь, отключись от всего.

Я усмехаюсь, но на душе пусто. Даже мысль об отпуске кажется совершенно нереальной.

— Девочки, правда, не сейчас. Слишком много дел.

— Когда планируешь? — невпопад вставляет Марк.

— Пока что не планирую. Но девочки уже успели всё продумать.

— Не обращай внимания. Им просто самим отпуск светит только через пару месяцев. Да и тот в Подмосковье.

— Но-но! Я вообще-то не нищебродка какая, — возмущается Мила. — Накопила на приличный отпуск.

— Где? В Турции? — ехидничает Марк, параллельно стуча по клавиатуре ответ в мессенджере.

Иногда я поражаюсь его многозадачности.

— А чем это Турция плоха? Кто-то зажрался, я тебе так скажу. И это точно не я. У меня нет богатого мужа, который возил бы меня по миру, я зарабатываю сама, — отчитывает его Мила.

Я так понимаю, что камень в огород про мужа в мою сторону. Но тут уж как есть. Ничего не попишешь. Только это ненадолго. В скором времени я тоже стану самостоятельной.

— А вот насчёт меня ты прав, мне светит именно Подмосковье, — грустно вздыхает Даша.

— Давайте вернёмся к работе, я же уже сказала, что никакого отпуска у меня не будет. Не в ближайшее время.

— Тогда хотя бы в спа на денёк, — сведя бровки домиком, не сдаётся Мила.

— Посмотрим, это проще организовать.

Вспоминаю, что последний раз была в спа месяца два назад, и мышцы уже просят массаж, а кожа какое-нибудь шоколадное обёртывание.

Скрываюсь за монитором, налепив дежурные патчи под глаза.

Отработав день, возвращаюсь в отель усталая, как выжатый лимон. Хочу только горячий душ, пижаму и чтобы никто не трогал. Но не успеваю даже пройти мимо ресепшена, как администратор зовёт:

— Инна Борисовна, вам тут доставка.

Я оборачиваюсь и на стойке вижу огромный букет белых роз, свежих, идеально распустившихся, с капельками воды на лепестках, будто только что с витрины.

— Ошибка какая-то, я ничего не заказывала, — растерянно произношу.

— Нет, всё верно. Вот, — девушка протягивает лист бумаги. — Я взяла от доставщика распечатку.

На листе чёрным по белому: «Получатель — Разумова Инна Борисовна».

— Спасибо, — выдыхаю, хотя в груди всё уже холодеет.

Поднимаюсь с цветами в номер, и по дороге от их запаха начинает слегка кружиться голова. Белые розы. Любимые. И он это прекрасно знает.

Закрыв за собой дверь, ставлю букет в ванну, чтобы не завял, и начинаю обрезать стебли. Пальцы дрожат. И действительно, среди листьев и шипов нахожу сложенную вдвое маленькую записку. На ней всего два слова:

«Прости меня».

Ни подписи, ни сердечек, ни длинных извинений — ничего. Но и без этого ясно, чья это работа. Костя. Блин. Суток не прошло.

Сажусь на край ванны, глядя на цветы, и чувствую, как раздражение медленно растёт. Это что, теперь так будет? Цветы вместо разговора? Подарки вместо честности? Или он думает, что можно купить прощение, как новую рекламную кампанию — вложился, подождал и получил нужный результат?

К вечеру успокаиваюсь, решаю, что не буду реагировать. Пусть сам приходит, если так сильно нужно. Пусть скажет всё в лицо.

Но на следующий день история повторяется. Когда возвращаюсь с работы, администратор снова машет мне рукой:

— Инна Борисовна, ещё одна доставка!

На этот раз — коробка с клубникой в шоколаде и бутылка шампанского. На крышке — аккуратная наклейка с золотыми буквами: «Для самой красивой женщины».

Я фыркаю. Банально до невозможности. На телефоне в тот же момент всплывает сообщение:

«Готова поговорить?»

— Вот теперь точно подкуп, — бормочу себе под нос.

Цветы, конфеты, алкоголь… Даже если бы вместо клубники был браслет от Cartier, ничего бы это не изменило. Измена не перекрывается ни роскошью, ни вниманием. Он выбрал другую. Всё остальное — оправдания.

На следующий день выматываю себя до изнеможения: встречи, звонки, просмотр квартир. Хожу по Москве, как по минному полю, везде воспоминания. Вечером мечтаю только об одном, упасть на кровать и отключиться.

Но не тут-то было. Стоит свернуть к отелю, как дорогу мне преграждает знакомый чёрный Mercedes. Фары моргают. Я останавливаюсь. Он выходит.

Выглядит, как всегда безупречно: тёмный костюм, лёгкая небритость, уверенная походка. А у меня внутри всё сжимается в комок, злость, усталость, страх и какое-то почти физическое отвращение к тому, что он снова стоит передо мной.

— Явился, не запылился, — выдыхаю, скрещивая руки на груди.

***

Дорогие читательницы,
Хочу познакомить вас с новинкой литмоба "Скандальный развод"

Кира Туманова "Развод. Ваша честь, я возражаю!"
https://litnet.com/shrt/yds7

Чужой брак стал нашим общим делом