Esther und Salomon

»Denkt ihr eigentlich

auch nur eine Sekunde lang

mal an Flippa?«,

fauche ich sie an,

noch bevor sie

das Zimmer betreten können,

in dem Flippa gerade

eingeschlafen ist.

»Rauft euch zusammen

oder lasst euch scheiden,

mir egal,

aber Flippa braucht

eine Mutter und einen Vater,

keine zwei

Erziehungsberechtigten

auf dem Papier.«

Ich stürme aus dem Zimmer

und die Tränen

schießen mir in die Augen,

denn natürlich gilt das

nicht nur für Flippa,

sondern ganz genauso

auch für mich.

Wieso glauben bloß

so viele Paare

ineinander

die wahre Liebe

gefunden zu haben,

nur, um ein paar Jahre spatter

als Feinde

gegeneinander

in den Kampf zu ziehen?

In der Morgendämmerung

erwache ich,

schlüpfe leise

auf den Balkon hinaus

und horche.

Von fern:

Musik,

Gesprächsfetzen,

Automotoren.

Dazwischen:

das Brausen der Flut,

das Atmen des Windes,

das Wachsen der Zypressen.

Flippa erwacht

quietschvergnügt,

sie hat von einer Hüpfburg

aus Pudding

geträumt.

Sie reißen sich heute

tatsächlich zusammen.

»Weißt du noch«,

sagt Papa,

und spricht von einer Zeit,

als Mama und er

irgendwelche Abenteuer erlebten.

Mama schaut verträumt

und lacht.

Ich traue der Idylle nicht.

Ein paar schöne Erinnerungen

an bessere Zeiten

retten sie wohl nicht

aus der Misere

im Hier und Jetzt.

Flippa scheint das ähnlich zu sehen.

»Gehen wir?«,

flüstert sie.

Ich nicke –

und wir gehen.

In Flippas Strandbeutel

rumpelt es:

Die Sonnencreme stößt

gegen die Taucherbrille,

das Sandkübelchen

gegen die Jausenbox,

während Flippa zum Strand

hinunterhüpft.

Dieses Rumpeln

und Klackern

gepaart

mit dem Schlappgeräusch

ihrer Flipflops

wird für immer

der Sound

dieses Sommers sein.

Es war einmal,

da liefen zwei und zwei

zum Meer

und auf drei

ließen sich alle vier

mit einem lauten Schrei

ins Wasser fallen.

Aus der nahegelegenen Strandbar

wehen die Hits dieses Sommers

zu uns herüber.

Aber ich habe nur Ohren

für das ruhige Atmen

dicht neben mir.

»Flippa soll noch nicht so lange

in der Sonne bleiben.«

So langsam und umständlich

wie möglich

klaube ich unsere Sachen

zusammen.

»Okay«, sagt er.

Sonst nichts,

einfach nur: Okay.

Und versetzt mir damit einen Stich.

Offenbar macht es ihm

überhaupt nichts aus,

dass wir schon wieder gehen.

Ich vermeide es,

ihn anzusehen,

schultere die gepackte Badetasche

und nehme Flippa an die Hand.

Da springt er plötzlich auf.

»Hat jemand Lust,

ins Café zu gehen?«

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