- -
- 100%
- +
© Андрей Сутоцкий, 2023
ISBN 978-5-0059-3821-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ДОЖДЬ НАД СТАРЫМ ГОРОДОМ
Пытаясь воссоздать исчезнувшее время,Гремит уставший дождь, гуляя по домам.fВесь город целиком теперь его арена.Кому, как не ему, под скрипочку внимать.О чём шумит мой дождь, о чём поют карнизыИ что таят глаза оживших ангелковНад окнами дворцов, гранитных и капризных,С фигурами слепых недвижимых богов?..Под струями дождя дрожат и гнутся шпили,Плывут листвой зонты, и хочется пойматьЗаветную строку…Но кончились чернила…Отшелестел мой дождь.Начнётся ли опять?..СИНИЧКА
Грохочут ржавые составы,Забиты доверху рудой,Скрипят больные их суставы…Но что за звук?.. Постой-постой…Не может быть: металла звонче,На изоляторе столба —Синичка, махонький комочек,Презрев вагонный барабан,Поёт рапсодию апрелю,Не слыша грубых, дерзких нот!..Она сильней, я в это верю,Чем этот мчащийся урод,Чем все ракетные заряды,Чем вся искусственная мощь!..Вот вижу я, как, ряд за рядом,Идут полки апрельских рощИ… свежий ветер – друг-попутчик,Кладёт на землю пыльный шлейф…И где ты, монстр? Тяжёл, могуч тыУносишь вдаль свой ржавый шлем…Прощай, бесчувственное тело!..Что можешь знать ты о Любви!?..А птичка пела, пела, пела,…И между шпал цветы цвели.ПАМЯТИ ТАЛАНТЛИВОГО ДРУГА
Когда-то в листопадном сентябре,Наполненном сомненьями и счастьем,К неведомому таинству причастны,Мы были прозорливей и добрей.На равных рассуждая о Любви,Мы плыли меж соборов и созвездий,Творя несуществующее – вместе,Молитвами оскомину набив.И рассуждая, к счастью, не спеша,Глядя с холма на медленные воды,Пред входом в монастырь, пивком холоднымПоддразнивали мрачных прихожан.…и ты скучнел, и пальцами дробяПо кружке с недопи́тым, погружалсяВ уныние, борясь с последним шансом,Чтоб в чём-нибудь да выразить себя.Но опоздавших, правильно – не ждут;Не ждут и слабых, а ещё безвольных…Довольно грезить сказками!.. ДовольноВсё ждать звонка!.. Не жди!.. Не позовут!..Вот так и умер ты… Пятнадцать лет —В борьбе за жизнь… И холодно и больноКрутить кино назад… Бедно́ застольеВ помин твоей души. ДивертисментСошёл на нет. И певческий твой дарПредательская память искажает…Ужель не верю собственным ушам я,Ушёл и ты?.. А был ещё не стар…ПОЧТИ МИРАЖ
Искрится свет. Совсем не дышит ветер.Хрустит снежок, как груша на зубах.Под дружный смех в снегу валяют детиБольшого пса с покорностью в глазах.Он позволяет, он великодушен,Забыв о том, что голоден и хром.И только, знай, как тряпки хлещут ушиПо шалунам, не знающим о том.Взлетает снег… и, растворяясь в свете,Не создаёт играющим помех,Ведь на снегу не кто-нибудь, а детиИ в голосах не что-нибудь, а смех…Ах, если б, жизнь, была ты безмятежной!..Но невозможно время не познать:Пройдёт, как снег, растает возраст нежный,Чтоб стать назавтра чем-то вроде сна.НЕ ПО ЗАКАЗУ
Когда не хочется творить – закрой альбом.Когда не чувствуешь тона – не порти краски.Но ты упорствуешь, мол, справится любойИ усмехаешься, не веруя в фиаско.Ты убеждённо говоришь: «процесс идёт»И нервно куришь, исчезая в едком дыме.А за спиной – песочный шёпот: «Идиот!..Собственноручно, всеми признанное имя —Заштриховать?.. Каков балбес!..» А ты опять:Над композицией, над смыслом и над цветом,Несуществующие чувства торопя,Чтоб сотворённое убить перед рассветом.Дипломы, грамоты – пасьянсом по столу.Звонки, автографы, цветы, аплодисменты…А может, взять и, усреднившись, утонуть?..Сменить подрамники на траурные лентыИ успокоиться?..Когда-нибудь, в тиши,Оно само тебя найдёт, накрыв собою…Когда не хочется писать, ты не пиши,Дрожащей кисточкой съезжая на бемоли.В КОЛЬЦЕ ВАРИАЦИЙ
Нам дали на время побыть людьми.Да если б мы знали, что это такое,Без экипировки пустившись вдогонку,С завышенной верой в себя самих.В кольце вариаций ответа нет.…и книги горят на кострах забвенья…А что ж мы хотим?.. Неизменны звеньяЛетящих по кругу немых планет.Но как же, простите, на свете жить,Идти по наитию в наше «завтра»?..А «завтра» – шипящей рекой базальта…Задачка ясна?.. Предлагаю решить.Живём или нет?.. И какой в этом прок?..Хотя бы сквозь щёлку, хотя бы приметой…Ведь старость, она, подойдёт незаметно,В холодном покое плетя некролог…Объявится цифра, что биркой к ноге…И где это время? и где это счастье?..Упущены смыслы, не собраны частиИ мучают кванты… А мы?.. – в тупике?..Легко идеологам глупость нести,В гранитные камни гордыню врезая…Так, может, удав, что с лианы сползает,Иль вешний родник, что я пью из горсти,Подскажут ответ?..К ЛЮБИМОЙ ЖЕНЩИНЕ
Я бы мог написать твой портретАкварелью, углём, акрилом,Чтоб раскрыть этих глаз секретИ задумчивый взгляд без грима.Но терпенья лишившись, яНе тревожу коробки красокИ, духами с утра дыша,Открываю под чёрно-красный(твой любимый) слова, слова,…Удивляясь полуоттенкам,Чтоб проснувшись едва-едва,Шестиструнно зажечь фламенко;Улететь, унестись, пропастьВ непонятном счастливом мире,Где по-прежнему правит страсть,Как огонь в золотом камине.И ничто не посмеет встатьНа пути этих чистых качеств,Чтоб в союзе с тобой блистатьИ, блистая, творить иначе.Верю, этот короткий деньНаверстает часы на звёзды,Что лежат на ночной воде,Талый лёд и весенний воздухПовенчав и… под тонкий звонОбратит нашу тайну в радость.И неважно, что это сон, —Лишь бы жизнь на него осталась.ПЕЧНАЯ ДВЕРЦА
к Павлу Габышеву
Не проскрипишь ли ты мне скерцо,Мой тёплый друг, печная дверца,Альтом, в симфонии огня?..В холодный зимний понедельник,Прервав пустые сновиденья,Заставь озябшего меняРуководить печным оркестром.Тревожных дум и лени вместо,К святому действу разбуди.Блесни, как будто бы с витрины,Литым орнаментом стариннымИ по слогам переведиСвой трудный текст, что в правом верхнем,Где подзабились буквы… Эхма!..Назад вернуться бы, сравнитьТот давний день, умы и души,Узнать, всё так же ли послушныМы были Небу…. ВозвратитьНе властен я: пути сгорели…О том за дверцей еле-елеГуляет свет, – не разглядеть…Не тем ли чистым ясным светом,В порыве творчества согреты,Бывают души?.. Не истлетьОгнём пылающему сердцу,Когда я вижу эти дверцы,Что нам смогли издалека,Предельно честно и бесстрашно,Запечатлённым днём вчерашнимПредстать, пройдя через века.«Я так люблю в деревне понедельник…»
Я так люблю в деревне понедельник,Когда не слышно пошлых хохотков,Когда не ждёт докучливый бездельникНа уикенд приехавших братков,Когда царит во всём такая радость,Такой покой, что отвлекаться леньНа блатату бессмысленной интрадыПико́вых дам и лысых королей.Помилуйте, ка б видели вы, челы,Всю эту жизнь от маковки до пятВ приоритете ложного значеньяИ раздраженья страсти наугад…Я удивлён… Самим-то вам не гадкоОрать сквозь ночь, отвязным и бухим?..А кто-то дышит в синюю тетрадку,Где дышат небом синие стихи….А кто-то грезит тайнами и снами,Плетёт венки из мартовских цветовИ, доверяя больше подсознанью,Составить вам компанию не готов.Я так люблю в деревне понедельник:Покой, рассвет, божественная новь…Но красный свет, но чёрные виденья…И… дискомфорт,что слит с союзом «но».СТРАТЕГИЯ СОЧУВСТВИЯ
По материалам П. Н. Габышева
(место действия – Российская Империя)Он жил у кладбища, верней – существовал(со службы выгнан был за пьянство он и склоку),И, ожидая похоронный ритуал,С утра до вечера торчал в окне, посколькуВсё ждал процессию… С актёрским мастерствомТалант выстраивал подходы и финалы,…Чтоб в слёзном трауре, почувствовав родство,Родня усопшего, как своего признала.Так на поминках, угощаясь балычкомПод «кирасирскую», внимая приглашеньям,Он увлекался, отдаваясь целикомЭффектным личикам «родного» окруженья.И вот однажды, провожая мертвецаНебыстрым шагом, осушая вдовьи слёзы,Он вдруг узнал таку́ю новость, спав с лица,Что в тот же день в руках вдовы зарделись розы.Он был влюблён, mon cher ami, ведь капиталОставлен был вдове немаленький, однако:Металлургический завод, где за металл…Где заметал усопший друг продукт «Госзнака».Ну, хорошо, пусть я солгал – ЭЗГБ…«Госзнак» – для рифмы, как вы сами догадались.Но это дела не меняет. Воскипев,Вдова ответила на чувства… ОбвенчалисьОни, влюблённые… И следующим днём,Себя нашед под одеялом новобрачья,Стратег задумался: «Не кажется ли сном?..»,Любовной магией приятно озадачен.А по прошествии четырнадцати летО бывшем пьянице фактически забыли:Стирает начисто количество монетОшибки прошлого, не оставляя пыли.Мораль истории не блещет новизной(альфонсы склонны проявлять свои таланты).И вот судьба, сведя с подобною вдовой,Пророчит счастье, исключая варианты;И вот желание остаться на плаву,Нас превращает в ослепительных героев…Но чем окажется в итоге рандеву,Казну счастливчика печалями утроив?ПОДГОТОВКА К МАСКАРАДУ
А может, не в России я живу?..Деревья, небо, озеро, речушка,Рабочий стол, а под столом – «прослушка».Конечно, не в России я живу.Мой гардероб по-европейски строг.Какая там ещё косоворотка?..Косоворотка мне не по походке.А ты, предатель, русый завиток?..Немедленно отстричь!.. И в сей же миг —Лицо под маску!.. Экая курносость.И так уже поглядывают косо,Особенно товарищ фронтовик.А что за речь? Уральский диалект?Как можешь ты пренебрегать английским?..Учти, несчастный!.. Хочешь в группу рискаПопасть некстати ты под старость лет?А впрочем, к чёрту весь ваш маскарад,Всю эту пришлость, чуждость и ненужность!..А коль смущает вас моя наружность,Так здесь никто вам, собственно, не рад.Но… – ти-ши-на… Покашлял и… хорош.Сиди, как пёс, в своей хрущёвской кухнеИ по полста за королеву пухни,Да не щади мозолистых ладош.ТРЕНИРОВОЧНЫЙ ПОЛЁТ
(история лётчика)Погодка – «миллион на миллион»*.Иду, «белоголовый»*, к «утконосу»*.А над «кучком»* зависло НЛОИ ждёт мой взлёт изогнутым вопросом.Я захожу в свой лётный «кабинет»*,Усаживаюсь в «чашку»* пред «газетой»*…Секунда-две и… – в небо, был и нет,Пронзив «чехол»*, нависший над планетой.Играют щёки. Тело тянет вниз.Во рту гремят тяжёлые словечки.А НЛО готовит мне сюрпризИ… по дуге прямёхонько навстречу…Минуя флаттер, я – на высоту…Мелькает небо кляксою чернильной…Но жёлтый луч ударив по хвосту,Включает «play» и пишет: «Извини, мойЗемной собрат, но я не разрешуТебе нарушить нижние границы…И в знак добра, по-дружески прошу,Не продолжай прислуживать убийцам.Довольно с вас бессмысленных затратВсё ради власти мерзкой и ничтожной…Не человек ты, а дегенерат, —Биобалбес, послушный и несложный.Скажи своим, живущим на земле,Благодаря кормящей вас планете,Что если вы хотите уцелеть —Любите вас кормящую, как дети!..»Слова исчезли, следом – НЛО.Включаю реверс, ровно «маршируя»*И… на сниженье (просто повезло!..),Переходя на полосу вторую.Немного нервно дёргаю «рога»*…Кому сказать!.. А скажешь – комиссуют…Пока-пока, мой добрый хулиган!..Что делать мне?..И я тебя…Ри-су-ю…«миллион на миллион»* – видимость более10 км.«белоголовый»* – лётчик в шлеме«утконос»* – МиГ27 (сверхзвуковой истребитель-бомбардировщик)«кучёк»* – кучевое облако«кабинет»* – кабина«чашка»* – кресло«газета»* – светосигнальные табло, расположенные на верхнем центральном пульте«чехол»* – плотная завеса облаков«маршировать»* – лететь в крейсерском полёте«рога»* – штурвалКРУГИ НА ВОДЕ
Вчера, на веранде, скучая под дождь,Я вспомнил о спящей в углу радиолеИ пару часов поиграть ей позволил,От музыки нашей…Впадая в «балдёж».Что только не слушал: эстраду, попсу,Дворовые песни, подобие рока…Но всё бесталанно, бедно, недалёко,С удавкой на шее… Полнейший абсурд.Искусство толпы? Хромоногая прыть?Пугливая лесть? Подражанье великим?Всплывают из памяти «звёздные» лики…Но всех затмевают собой «Песняры».На третьем альбоме теряют лицо,Себя в многочисленных пробуя жанрах…А что остаётся?.. Бичевская Жанна?С галёрки орут:– Виктор Цой!!!.. Виктор Цой!!!..Конечно-конечно… Но вспомнив, к стыду,Что есть ещё Визбор, Сергеев и Кукин,Я в руки гитару беру и от скукиСпасаюсь минором на первом ладу.Затем вспоминаю британский хард-рок,Барочную музыку (тусклые свечи),Славянский фольклор, что звучит недалече,Бориса, что пишет душе на поток…И, выведя формулу в долгом дожде,Услышав, что музыка жаждет свободы,Являясь, по сути, её производной,Я искренне верю бесценным аккордам…А всё остальное -…круги на воде…В ПОЛУОТТЕНКАХ СЕРОГО
Живёт на крайнем севереНепризнанный поэт.В полуоттенках серого,Шестой десяток лет.Рисует он, старается,Творит свои стихи,А те – не получаются,Бесструнны и сухи.Поэт берёт фломастеры,Мелки, карандашиИ, разложив, с пристрастиемИспользовать спешит.Но странная история,Не верит он глазам:Рисунок сер… Расстроенный,Не зная, что сказать,Поэт идёт за водочкой,Яичницу соли́т,И, стих слагая до ночи,На стеночке сидит.И тут он видит в креслицеУнылую мадам…– Спустилась я по лестницеПриветик передать…Представившись Эвтерпою,Мадам и говорит:– Терпение исчерпано,Несчастный мой пиит.Поймёшь ли ты, бессмысленный,Что серостью творя,Цвета в стихах не вызреютИ все старанья – зря.Хоть водкою, хоть радугойСебя ты вдохновляй…Но, серый друг мой, надо ли?..А впрочем,Начисляй…ПРОЯВЛЕНИЯ
Жизнь уносится сквозь пальцыВ быстрой смене декораций.Ну, за что бы удержаться…Ни за что не удержаться.Всё стремительнее ветры,Незаметнее закаты…И таинственный локаторНаблюдает из-за ветки.Будто кто-то, не решаясь,Всё оттягивает сроки.Дунет ветер. Ветка дрогнет,Робкий пульс опережая.И закаты, и восходы,И гудящие суставы —Сновиденьем, как угодно,Пролетающим составом…И, упав на полустанкеВ колыбельку из ромашек,Я запомнюсь вам вчерашним.Сон ли, явь?.. Прошло и…Странно…НА ШЕСТОЕ АПРЕЛЯ
Вечер с надсадною горечью.Строго звучащий фокстрот.Страшно держаться за поручни,С неба спускаясь на лёд.Взмыл, улетел за околицуЗлой стрекозой самолёт…Больно. Не пьётся. Не молится.Помнится. Не достаёт.Мир – перевёрнутой чашею…Тучи легли на порог.…и тишиною кричащеюБьёт по окошку листок.Только всё кажется, видится…Всё ещё длится эскорт…Жизни земная гостиница.Срок проживания – стёрт.В ДЕНЬ СЕВЕРНОГО ВЕТРА
Серебрится брошкой озеро.Приосанилась ольха.А погодка – несерьёзная,Ветродуем рвёт меха.Убоявшиеся холода,Льнут к ладошкам лепестки.Как же это так, без повода?..С ночи давит на виски.Зеленела благолепием,Ранней спелостью дыша…Перепадами нелепымиУдивляется душа.«…и не хочется ничёшеньки,Знай, каминчик разжигай…Эх, картошка, чё же, чё же ты?..»Ну да к ты ей помогай…Не томись над паутиноюВ полудрёме и тепле,Уподобившись актинии,Что скучает на столе.День, другой и всё изменится.И чего уж тут гадать…Урожай… Куда он денетсяПод рукой,… ядрёна мать.ВОЛШЕБНАЯ СИЛА ТАЛАНТА
(со слов мужика, стоявшего в очереди за пивом)– Чё хвалиться холодильником?..Не фурычит агрегат.Стоит около «полтинника»Пресловутый финский «гад».До полуночи с супругоюБесполезно воевалИ пружиною упругоюВсё усиливал скандал.Нет желания доказыватьВёртким менеджерам смысл…«Чё, не видишь, что мы – разные,Чтоб идти на компромисс…»Но жена грозит разводами,Коли буду глух и нем:Хмуро спит себе поодаль иЧувства прячет в глубине…И решил пойти я к «главному»Ровно в «сэвэнтин о клок»,Чтоб по делу отбакланить иПрохиндею дать урок.Гипермаркет, так, на троечку…Пробежал через «админ»И к директору настойчивоПостучал, мол, друг, прими…Секретутка – баба крепкая,Нога на ногу сидитИ с брезгливостью, свирепо так,Мне «на выход!..» говорит.Не считаясь с секретуткою,Я ворвался в кабинет…А ведь это вам не шутка и…Сел, как царь, на табурет.Но, споткнувшись о внезапность, яВмиг размяк и обомлел:На столе, с фужером, запросто,Губер с тёлкою сидел.Михаилом ЕвдокимовымНазвался′ он мне, а я,Своего не помня имени,Лишь захрюкал, как свинья.Всё откланивался, щурился,Позабыв зачем пришёл;Облажался, обмишурился,Промахнулся этажомИ соседке с бл… дским личиком,Будто собственной жене,Игнорируя приличия,Объяснялся…в тишине.КАМНИ – ПАМЯТЬ
Остались незрячие камни.Они ещё что-то помнят?..Ладони, сердца и бомбы?..Гранитные истуканы.Титаны несут балконы,С балконов глядят богини,Богини слагают гимны,А гимны – уже законы.И крепости и соборы,И статуи и гробницы,Вы все, как один, бесспорно,Без нас не могли родиться;Без нас уязвимых, тленных,Ещё и противоположных,Сидящих в дворцовых ложахИ в рубище на ступенях…Создать и разрушить – этоДля нас ничего не стоит…О чём мы мечтали, строя?Ужели ещё заметно?Но слёзы текут из окон:Вандалы штурмуют память…Ведь с «марса» глядит слепая,Стоящая к Солнцу боком.Корабль летит на рифы!..Отмщения жаждут камни!..Воздвигнутое рукамиВибрирует точной рифмой.Своё доживают камни,Осколки цивилизаций…А может быть, отказатьсяОт мысли, что камни – память?..ТАКИЕ ВОТ ЧУВСТВА
Коченеют пальцы на ветруИ струны не чувствуют гитарной.Поменять бы, чёрт возьми, странуИ свалить отсель, пока не старый.Да кому я нужен впопыхахС рюкзаком и сумкою челночной?И, ошпарив водкой потроха,Я пою экзамен свой заочный.Вот сажусь с гитарой на «толчок»Под бельём, развешанным вгустую,И, несмело пробуя звучок,Вывожу Леграна вхолостую.А махнуть в деревню на весь годОт вранья, безделицы и скуки,Чтоб не видеть гибнущий народИ не знать о потугах науки!..Коль назавтра русское уйдётПрицепным вагончиком кометным,Я набью картошкою животИ от горя стану незаметным.Без меня «вершители судЕб»Развернут скабрезные хоругви…Подавись, облёванный Госдеп,Принимая слабых на поруки.Ка б не корни русские мои,Я и впрямь сошёл бы за француза…Остаюсь… Прощай, mon cher ami…Пальцы бьют в тугой гитарный кузов.МОЁ ПИСЬМИШКО ИЗ ДЕРЕВНИ
Вы хотите про одиночество?Писем я не писал лет двадцать.Одиночества нет здесь, с точностьюДо повышенного. Признаться,Мне хватает общенья. СледуяВсеединству Природы-Матушки,Я в своей глухомани беседуюДаже с прутиком, даже с камушком.А как птицы поют-заливаются,Да со мной своей радостью делятся! —И ни разу не повторяются…Одиночество?.. Вам не верится?..А как ветер задует песенноВсё былины свои да сказания:Где бывал, что видал…Вам невесело, исполняющие указания?..Как живётся вам там, в разобщённости,На ином, непонятно калякая,В изоляции, в развращённости,Со своими котами-собаками?..Так что, други мои суетливые,Городские мои небожители,Обнимайтесь с ветрами и ливнями…Верю, будет и вам неожиданныйПоворот к моему «одиночеству»,Не привившемуся к мегаполисам…Как прочтёте последнюю строчку и…В добрый путь! —Да хоть к Южному полюсу…ОФИЦЕР
Коленный сустав заменён на шарнир.Прилично изношено сердце.Но в этом «скафандре» живёт целый мирПо слову искусному с перцем.Пусть руки и ноги – холодный свинец,На спусках гудят сухожилья,Но «мо́лодец» хвалит себя:– Молодец!..А в общем и целом – паршиво…Ну-ну, что за сопли в почтенных годах!..Опять дураки и дороги?..…и капля за каплей из крана вода…– На что намекаете, боги?..А солнечным вечером прошлого дняКо мне он захаживал в гостиИ я удивлялся за рюмкой винаТому, как скрипят его кости.– Дойдёшь ли до дома? – ему я вослед.А он:– Маловато «бензина»…Вот если б налил, станцевал бы балет…Разнылися не-вы-но-си-мо!..Забыв про болячки, опять он ко мне:Про штекер антенный бормочет.Он, видишь ли, наших футбольных парнейУзреть чемпионами хочет.Наивно, конечно, так думать, но всё жНадежду питает надежда…Смотрю на себя: сам собою хорош,Бросаясь словами небрежно…И так вдруг волною пройдёт по душеОт мысли, что жизнь мы не ценим…Иные здоровы, да мёртвы уже.А эти, как есть – офицеры.РОПЩУТ СТРАХИ ПЕРЕД СТРАСТЬЮ…
В буреломах переломанныйЛес ни мёртвый, ни живой,Оглушён вороньим гомоном,Выдыхает волчий вой.Синей тенью оболоченнойНадвигается болезнь…Шелестя осиной всклоченной,Кто-то в заросли полез.Земляникою, грибами лиРаздразнил ты лес опять,…Что и я шагнул в беспамятствеСтрахи страстью разгонять.Заблужусь, Ягою выведусь…Что ей зло держать на мне?Вот и сделаются выводы:Злая бабка, али не.Эх, мои красноголовики,Ждать недолго вам меня!..Дотянусь руками ловкими,Позабуду, что спинаПревратилась в деревяннуюЗа полтину с лишним лет.Но зато, друзья, внимание:Будет мне грибной обед.В ТРЁХ АКТАХ
Прошла гроза, оставив мокрый шлейфВ густой траве, прибитой без промашки,До петухов с утра начав шалеть,Топить в лугах невинные ромашки;Подъяв волну, свисать над озерцомКосматой ведьмой туч тёмно-лиловых,Прохладным тюлем струй прикрыв лицо,Пугая нас раскатным грозным словом.И вот по новой тянется, клубясьБогатством красок, хоть пиши этюды.В её клубах я будто вижу вязьИз русских буквиц явленных повсюду.Ну что ж, в трёх актах, видимо, спектакль.Пусть не партер, но вид из бани лучше…А это что?.. Билет?.. Всего пятак?..Его извлёк я из газетной кучи.Да, на троллейбус… Что ж, представить мнеСебя в грозу на нём, гудящем, старом,Труда не стоит… Вот уж в сторонеГрохочет гром, недолгое оставив.Последний акт стал щедрым на контраст,Переливаясь камушком наперстным.За стихшим ветром молния как даст!.. —И… на полнеба грозовая песня.…то водопады ливня по дворам,То вдруг проглянет солнечная сцена,И… – ти-ши-на,… и… – голос комара,Что так и рвётся сырости на смену…Ужель к финалу?.. Стихли дерева,Кошмарный сон пред солнцем отряхнули.…и день к закату начал остыватьИ осыпаться в комарином гуле.УЧИТЕЛЬ ЖИЗНИ
Главное в озере —Рыба в сетях.Надо использоватьС пользой, хотя…Если без пользы,Тогда на хренаОзеро это? —Нелепость одна.Лес без охотыКакой это лес?Ваши походы —Усталость и стресс.Песни, палатки,Ля-ля, тру-ля-ля…Лес – это схватка,Мужские дела.Небо для птичек?..А ну, не смеши…Небо – для дичи:Спугнул и глуши.Лебедь так лебедь,Глухарь так глухарь.Где бы он ни был —Убей и зажарь.Ладно, согласен,Люблю я пикник,Стройненьких пассий,Коньяк под шашлык…Секс на природеПолезен нутру.Этой методойЛечу я хандру.Эй, волонтёры,Куда вы, куда?!..Пенсия скоро,Цените года…Речки спасая,Кормя стариков,Где же вы сами,Друзья без мозгов?Что за балдёжСтавить утку под зад?..Хрен вас поймёшь,Выбирающих смрад…Додики, пепси,Ботаники, эй!.. —Слушайте Лепса,Моторы хайвей!..Ночи на Яве,Янтарный вискарь,Выпил, добавилИ… тёлок ласкай…Бабки, бухло,Казино до утра…Да, я быдло…Мне на это насрать!..Хватит внушать мне,Что я паразит…Ваш лягушатникМне вот где сидит!..Или живёшь,Иль съезжай на тот свет!..Совесть?.. Хорош!..У меня её нет.…НА ЯРКИЙ ОГОНЬ, В НАВСЕГДА
Светлой памяти моего отца
…и жизнь отбурлила потоком:От детства с оттенком войныДо звёзд, проявившихся в окнах,Что стали с годами видны.А были ещё и ракеты,Любовь и полярные льды…Ну, как тут не станешь поэтом……вода размывала следы…Вода наступала на пятки,Тянула тебя за собой,Стремясь положить на лопаткиХолодною пенной волной.«Меня не свалить, – говорил ты, —Силёночка есть… – будь здоров, —В коляске своей инвалиднойКрутясь до протирки штанов…»И вот через две – на конечной,Ты вышел и… Точка. Финал.«Петрович – мужик человечный… —Знакомый тебя вспоминал, —…наколка армейская – «голубьС конвертиком в клюве», вот здесь…Печально, надсадно и голо.Внезапная жизни чудесь.А времечко тихой охоты?Лесная натура, грибник…Лишь только дождётся восхода……терять я друзей не привык».В то время хитрить не умели,И выгод никто не искал,Приказом «проверить на деле» —Трудящийся смысл обретал.Не думаю я, что забылиТебя громовые цеха,Блестя металлической пылью,Свои раздувая меха.Любил ты включаться в работуПо-своему как-то, легко…«Поплотничать?.. Что же, охотно…С любым инструментом знаком».Ты к нам всей душой, однозначно,А мы к тебе – с рюмкой в ответ…Родник Человеческих Качеств,Как выжить, когда тебя нет?Вот так вот живёшь и не знаешь,Что где-то под семьдесят пять,Заявится долюшка злаяЖелание к жизни отнятьИ скажет с притворною лаской,Что, дескать, твой час недалёк…И жизнь в инвалидной коляскеУпрётся в проклятый порог.А ты не сдавался, не дрейфил,Сквозь боль добродушно шутя,И шёл героическим дрейфомНа яркий огонь… в навсегда…Прощай… Вряд ли свидимся больше…Руки мне твоей не пожать……и стелется тихо пороша,Боясь тишине помешать.РЕТРО-ГРЁЗЫ
В полутёмной гостинойВсё предметы из прошлого:Стопка стареньких книгНа дубовом бюро,Десять полок пластинок,Аккуратно уложенных…А по окнам – огниОсвещённых дорог.Я брожу в этом доме,Исполненный радости:То к столу подойду,То пройду в коридор,То, склонившись над томом,С голодною жадностью,Произвольно прочтуДевять строк из Дидро.Я пытаюсь понять,Что таит эта мантия,Почему не открытьЭту дверь как свою…И, присев на кровать,У былого в объятиях,Ощущая порыв,Под гитару пою.Пусть прощёлкает ключ,Провернувшись в прошедшееИ печаль, и печатьНенадолго сорвёт……и гранатовый лучОбольстительной женщины,С перстня спав на рычаг,Патефон заведёт.