- -
- 100%
- +
© Андрей Сутоцкий, 2023
ISBN 978-5-0059-3819-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
__________________________________________________________________
Стихотворения Андрея Сутоцкого часто похожи на короткометражные кинофильмы с быстрой сменой кадров и точными комментариями, порой ироничными, порой драматичными, но всегда в них есть настоящая работа души и ума. Его поэзия предстаёт читателю словесно образно насыщенной, можно даже сказать – ментально богатой, не одномерной. И конечно мы можем назвать творчество Андрея Сутоцкого, поэта с лица необщим выраженьем, явлением неординарным, во многом неповторимым, и весьма необходимым современному читателю в наш век вторичности, в век литературных штампов и стилистических лекал.
Член Союза писателей России, магистр искусств, художник – Сергей Лешаков.
ТУМАННЫЕ СНЫ
Как будто чувствуя грядущее,Где мельтешит парад-алле,Слетелись утки голоднющиеВ морозном долгом феврале.На стылой набережной тысячиПопало их в голодный плен…Плывёт туман и в этих призрачныхПолутонах звучит Шопен.Гуляки праздные, не кто-нибудь(а их полно средь горожан),Спасают терпящих батонами,Трамбуют в урнах целлофан…И, воздавая за пейзажное,За красоту речных пространств,Гуляки вздумали налаживатьПрироды сбившийся баланс.И, вторя им, в зажатых плотикахСтирает лёд следы убийц…Да жаль, недолго спят охотникиНа доверяющихся птиц.…и превратятся люди в демонов,А булка хлеба – в дробовик…Прощай, короткое видение,Гармонизирующий миг.ОБЕРЕГИ АМАРАНТА
Понавесив аксельбанты,Проводя свои идеи,Ходят по полю злодеи,Ищут зёрна амаранта,Чтобы больше не спасалиЭти зёрна от напастей.Изуродованный властью,Правит страх. О нём писалиВ древних книгах чьи-то перья…Взять хотя б того же Бранта…Где ж вы, зёрна амаранта,Благодатной жизни перлы?Первым делом – уничтожить,Сжечь рецепты «колдовские»,Разуверить, что близки мы,…Проповедуя несложно;Примирить одной молитвой,Подчинить одною притчей,Чтобы стали мы добычейИнвалидной, неликвидной.Но и мы не спим ночами,Подставляя ветру гланды:Обереги амарантаУглублённо изучаем.С керосиновою лампой,В суете цивилизаций —Бла́го нам осуществляться,Опрокидывая дамбы.…и в мирах непостижимых,Где Любовь душе – гарантом,Красным цветом амарантаЖизнь вольётся в наши жилы.БОЛЬШЕ, ЧЕМ ВЗГЛЯД
(соната)Среди построек из «пятидесятых»,Тревожных чувств, невесть откуда взятых,Шагов-секунд с пустым звучком пинг-понга,Глядели на меня глаза ребёнка.И взгляд был – чист: лилейная поляна,Аквамарин лучистый океана…И дрязглый мир, что множился, делясь,Сошёл в ничто, как смывшаяся грязь.И я невольно стал неузнаваем,В привычный мир на шаг не попадая,Где всё плелось не слаженно, инакоПод скорлупой искусственного лака.И, устыдившись собственного эго,Поймал я снег задёргавшимся векомИ стал другим, как будто сбросил груз…А кто виной? Мой встречный карапуз?..Мгновенный взгляд, в себя вместивший космос?..«Эй, что с тобой?..» – цеплял меня вопросомПрохожий люд, но… не расшифровать…Куда идти?.. Кого мне догонять?..Унылый мир… Тускла архитектура…Седобородый дед, глядящий хмуроИз-под густых бровей…на воробья,…Которым, кстати, только что был я.ЛЮДИ И СВЕТОФОРЫ
Есть люди, а есть – светофоры.И пусть непохожи их взоры,Но, вместе они – симбиоз.Тогда возникает вопрос:Как может живое явленьеПокорствовать изобретенью,Дитю своего же ума?Запутанно, правда?.. Весьма.Зачем, непонятное дело,Довольно хитро и умелоКонструкторным телом трещать,Металлом белок замещать?Как будто природная сила,Что разуму быть попустила,Решенье не произвела?..Так кто ж нам подрезал крыла,Что стали молиться мы камню,Из адских глубин извлекаяИсполненный зла диссонанс?А это последний был шанс.И вот, пропуская моторы,Мы топчемся пред светофором,Мы ждём нужный цвет, чтоб потом…Исчезнуть… Чего же мы ждём?..СРЕДИ ИЗРАИЛЬСКИХ ГОСТЕЙ
На куполке в лучах закатаПунцово высветился крест.Позволь, церквушка Стратилата,Всеобщий выразить протестСлавянских масс, христианства против:Зажечь свечу за упокойОсатанелых идиотовПод нервной папскою рукой.Позволь, малютка-одноглавка,Тебе напомнить, где ты естьИ в жёлтом свете тугоплавкомВсе расхожденья перечесть…Но потому как отвернулисьТвои раввины от стыда —Огни в подсвечниках задулисьИ наступила темнота.А ты молись мужам еврейским,Перечисляй их имена,Коль на Руси дружить те не с кемИ ширь души тесьмой тесна……и выйдя к медному закатуИз скособочившихся стен,Я сразу встретил СтратилатаСреди израильских гостей.Ему сказал я: «Слушай, тёзка,Чего забыл ты на Руси?..»А он, подлец, был весь из воскаИ не услышал, что спросил…ТАНЦЫ НЕУСПЕВШЕГО
Хочешь познать, в чём тайна?Сомкнуты плотно двери.Дружно ослабли струны.Смялись в подушки перья.Хочешь задать вопросы?Быстро несутся струи.Стали часы, и стрелкаНосом упёрлась в осень.Всё б тебе, паря, тренькать,Переставлять предметы,Пить из бокала яды,Смыслы кидать на ветер…Переступая старость,Хочешь остаться глупым?.. —Пятый десяток кряду…А за спиной – усталость……так и не сможешь в танцеВыпрыгнуть из костюмаИ через край ВселеннойПонаблюдать за богом…Как же тебе расстатьсяС благоприятной ленью?..Звонко поют кастрюлиТраурный вальс под боком.ФЕВРАЛЬ – ПРЕДЧУВСТВИЕ ВЕСНЫ
Темно, загадочно и страшноКружатся вороны над башней,Картавый крик роняя меднойМонетой рыскающим бедным.А стены башни помнят, помнятИ… колокольным звоном полнятХрустящий резкий дух морозный,Строенья выстроив по росту,Как добрых ратников дружину.…и – высота!.. Непостижимо.Ладонь – в сугроб, и под ладоньюФевраль становится водою,Водой священного возврата.Но там, над башней, друг крылатыйВсё недовольствует, кружа,Зимы поборнику служа.КОГДА НЕ ЖДЁШЬ
Широко шагал широкоВ чёрной рясе белый поп.Ледяна была дорога,Что блестела из-под стоп.В настроении хорошемПребывал он, только вдруг…Полетели вверх ладоши,Зацепив тугой клобук.И со все́го размахайства,Без зацепа божьих ласт,Навзничь рухнул бедный пастырь,Растянувшись на́ весь пласт.А навстречу шёл ребёнок,Был попу он до пупа,И давай тащить, чертёнок,Поднимать того попа.Долго некогда кумекать…Смех – до слёз и… боль легка…Отряхнулся поп от снега,Привечая ангелка;Встал на скользкую дорогуИ подумал, чуть дыша:«Как приятно встретить БогаВ добром нраве малыша».ПОЕЗД ПОБЕДЫ
Чтоб не канула память бесследноО Великой и долгой войне,Знаменательный Поезд ПобедыРазбудил нас в глухой тишине.Он летел по незримым тоннелям,Обходными путями стуча,Чтобы дети войну разглядели,Чтобы но́вой войны не начатьИ…войти по нетёплым вагонамВ эту правду холодных времён…Сколько близких людей незнакомых!..Сколько громких, но скромных имён!..Восковые фигуры? Да что вы?Это – люди… Вот-вот оживут……и в сознании полубредовомЭкскурсанты цепочкой бредут…Эх, вагоны войны!.. Звёздно-красный,Генеральский, затем – лазарет…Взгляды строги, а речи – не праздны,Потому что в них праздности – нет.Исхудавшие лица незлобны,Но в глазах – голубой холодок…Добровольцы, мне б с вами, подробно,…Даром, что удальства на глоток.Тут мне в спину бьёт пальчиком дама:Экскурсанты не любят помехИ…концлагерь по ходу программы,Где покрыло мурашками всех.Тени ужаса: кости да кожа,В чёрно-синих глазницах – зрачки.Разглядеть в этих узниках сложноДовоенных людей…По-мол-чим…Вот оно, наше общее горе,Что не знает прошедших времён……и в двухъярусной тьме непокояЗатухает их сдавленный стон.Кто я здесь, в неподвижном спектакле,Где реальность берёт наповал?..Слева – танк, устремлённый в атаку,Справа – рвущийся в розы металл…Чувство времени – мятой газетойПрогорает, сгорая дотла.Нет здесь времени, в хаосе этом:Доля жизни ужасно мала.Но чем чётче приметы победы,Что контрастно отметила боль,Тем всё ярче динамика света,Всё острей наступательный бой!..Но заметил я грустную радостьВ этих лицах уставших бойцовПри отглаженных формах парадныхИ наградах, чей отблеск пунцов.Что за радость с печальным оттенкомВ этом свете воспрянувших сил?..…и меж окон мелькают по стенкамТени-призраки братских могил.Свет победы!.. Улыбки на лицах.Военкоры. Художники. Сны.Кто-то выбрал момент, чтоб побриться,Кто-то взмыл в ощущеньи весны…Свет науки. Обед генеральский.Трель гармошки… А юный боецСпит с букетиком ландышей майских,Что собрал для любви на венец.Поезд мчит победителей к славе, —Вечной славе, что жарче огня!..И нельзя, невозможно словамиПередать это чувство. Весна!…и, с последнего выйдя вагона,В этой сцепке военных картин,Я увидел в полнеба иконуПаренька со звездой на груди.А ещё, в жёлтом свете плацкарта,Над движеньем застывших фигур,Мне пригрезилось страшное «завтра»С письменами на красном снегу.И казалось мне: встреться глазами,Да коснись я субтильных их тел,И они мне расскажут всё сами…Но прошёл, и… задеть не посмел.А наутро, в пурпурном тумане,Когда темь не совсем отошла,Прочертилась дорога… прямаяИ составза собойувела.«Что есть политика?.. Искуснейший обман…»
Что есть политика?.. Искуснейший обманПо промыванию мозгов водою грязнойДо той поры, пока не станет людям ясно,Что сила логики вершителей – темна.А там – совсем уже не важно что и как,Ведь раб, исполненный покорства – неопасен.Пущай кривляется пред тем, кто так лампасен…Дубиной по уху и… – в клетку, дурака.Что есть политика? Кровавая война.А вы хотите с симфоническим оркестромИ убежденьями пророческими, вместо…А впрочем, вот она, бледна и холодна,Встаёт над городом луна и смотрит внизНа эти улицы мятежного народа…Что есть политика? Игральная колодаКраплёных картв когтистых лапаххитрых лис.ТЫ УТВЕРЖДАЕШЬ…
Ты утверждаешь: подвиг —Это поступок труса,Что испугался насмерть?..Не уклоняйся, слышишь…Странный испуг…Напротив?..Встать на пути у танка,Вынести из пожараПлачущую малышку…Не понимая будто,Осуществить мгновенноПравильное решенье,Чтобы не дать погибнуть……и, обманув Бермуды,Вывести субмаринуМетодом погруженьяК быстрому всплытью. Либо…Не понимая будто,Люди идут по краю,Жертвуя каждым вздохом,Силой и даже жизнью?..Страхом ли абсолютнымИстину выбирают?..Плохо ты знаешь, плохо,Акселерат плешивый…Нет, совершают подвиг —Разум и Храбрость. ЕслиПодвиг доверить трусу,Будет ли в этом польза?..В совесть не верить – подло.В разум не верить – мерзко.В правду не верить – грустно.Кто ты, скажи, серьёзно?..СИСТЕМА ЭГОИЗМ
(вариации на тему)1.Трудно сопереживать,Горе вместе проживать,Выходить из тела в вечность,Стыд под старость пожинать,Соглашаться на ничью,Через мрак нести свечуОдиночеству навстречу,Серебристому лучу…Как легко не верить в боль,Что предво́дит не тобой,Перечёркивать и комкатьНеделимую Любовь,К правде совесть не будить,Карачуна обходитьНепременно боком, боком…От себя освободитьМир и… сдохнуть на холме,От гордыни охамев,Позабыв, что ты – ни тело,Ни молекула, ни нерв…И куда ж лететь потом?..Обживают мыши дом,Над которым так потел ты,Возводя… А ты – никто…Ты – никто, пустейший план…Эгоизм.Смотрите – «спам».2.А что умеет человек – да ничего.Жить для себя, пожалуй, только и всего-то, —Точней – для тела, а оно подчиненоДуше единственного Я… Но нет охотыВникать в неведомое. Проще опознатьВ зеркальной рамочке любимую телесностьИ в гибкой формуле собой её признать,Попав в зависимость от чувств её нелестных.А эти чувства – не какая-нибудь блажь:Они твои, что называется – с рожденья.Отредактировать, устроить им монтаж,Переиграть, перевести их в убежденья?..Зачем недужиться душой за биоток,Что, не дожив своё, красиво угасает,Раз самого уже крючком за хоботокНезримый кукольник в коробку опускает?Нельзя почувствовать, точнее – тяжело,Поля, вселенные, горящие поленьяПохожих сущностей, пусть даже НЛО,В разъединённости и алчности деленья.Спасённый разумом, спеши сие сказать,Чтоб всякий деятель, шагнувший за границыСвоей телесности, готов был осознать,Что человечество должно объединиться.КОПИЛКА И ВЫБОР
Такими, как мы становимся,Делают нас люди;Песни свои поют намАнгелами под лютни,Овладевая полностьюНашими адресами,Тихими голосами,Вдумчивыми глазами…Такими, как мы становимся,Делают нас людиВо всёмсхожиес нами…А люди совсем не хотелиИз нас создавать кого-то…Признаться, и мы не хотелиВнимать им, рисуя танцы…А как там на самом деле —Расскажут костяшки счётов,Хоть данная запредельностьНе может отображаться.Так что же, мы все – копилки?,Куда проникают мысли,Скользкие, словно рыбыИз океана мистики…И, сидя в своём мегаполисе,Гляжу я в окно и думаю:Такими, как мы становимся,Делает нас – выбор.УХОД В НУЛЕВОЕ ВРЕМЯ
Как это славно – вовремя уйтиИ не топтаться в действиях и мыслях;Забытым фруктом, что давно уж высох,Не омрачать осенние сады.Как это славно – вовремя уйти.Какое чудо – вовремя понятьВесь алгоритм беснующихся связей,И в добрый миг сорваться с ветки наземь,И что там будет – с радостью не знать.Какое чудо – вовремя понять.Как это ценно – реализоватьСебя в других и не поставить точку,Не согласившись с миссией досрочной…Но смысл не в том, чтоб годики считать,Когда б случилось реализовать…И вправду славно – вовремя уйти, —Транзитом, не привязываясь к миру,Где выкупая герб себе фамильныйВели́чат прах у смерти на пути…Как это славно – вовремя уйти.В ОЖИДАНИИ ПЛЕВКА
Живёт такой себе один,Привыкший к унижениям…На вид – совсем не господин,Смешон телосложением…Невзрачный тип, короче, он…А коль пугнёшь нечаянно —Рванёт бежать, себя вдогон,Испугом опечаленный.А начиналось всё с того,Что плюнул кто-то в сле́д ему.Он, кстати, мучился потом,Считал часы последние…Но после третьего плевка —Чуток поуспокоился…И даже смелым стал слегка,Спустив штаны до пояса.И так привык он к тем плевкам,Плевкам систематическим,Что даже ждал издалека, —Ну, прям патологически.И, утираясь каждый раз,Задрав башку с достоинством,Он походил во всём на нас,А нас – большое воинство;А нас не сотня и не две —Сто двадцать шесть мильончиков…И всем – указочкой на дверь,А за дверями – очередь.Что ждём мы в очереди той,Стоящие последними,Раз мы давно уже никто?..Плевка?..Примите к сведенью.ТЯГА К ПЕРЕВОПЛОЩЕНИЮ
Не подобает человеку быть естественным.И, всё пытаясь облачить себя в костюм,Он снова грезит полнотой несоответствияНеприукрашенной природы на посту.Как будто что-то в нас нарочно выключается,И, по-актёрски, выходя из-за кулис,Мы от себя порой настолько отличаемся,Что это, в общем-то, уже и катаклизм…А что хотели вы, Бригеллы с Коломбинами,Фантески, Флавии, Виттории, Пьеро?..Недаром помнятся героями любимымиСпектакли прошлого, где каждый был игрой.А не играли бы, страдая обнажёнными,Не защищались бы притворством шутовскимИ кто бы были мы тогда?.. Умалишёнными,Перегоревшими от боли и тоски?..Вот и приходится скрываться в неестественном,Душе несвойственном, и трепетно молчатьО том, что жизнь свою пропрыгав в неизвестности,Все, как один, боялись мы собою стать.А ЭТО НЕ ТАЙНА…
Никто никому не нужен.Ну что же, понять несложно.Обёртка она – снаружи,Как ложь аккурат…Возможно…В раздумье сижу над этим.Кого называть друзьями,Когда раздувает ветерИ бархат краснеет в яме?Застряли в форматах мысли.Раскисла литература,Что по воду с коромысломХодила… И вот халтураРешила отбить то место,Да только в колодце – тина…А хочется быть известным,Угодничая активно.Привычно шурша по кругу,Ремни затянув потуже,Боимся признать друг друга:Никто никому не нужен.И только сверкают глянцемОбложки пустых изданий,Что выставлены пасьянсомНа полках средь прочей дряни.Пусть так. Хорошо. Но, всё же,В чём кроется суть идеиФасадности нашей ложной?..А это не тайна.Деньги.НАЧАЛО МАРТА. СТАРЫЙ ГОРОД
Вековыми пропитаны тайнами,Тихим скрипом на шаг отвечая,Ждут весны деревянные здания,Незаметно дыша и качаясь.Ветхий флот их пойдёт каравелламиПо приливным волнам, куда веленоУходить деревянным судам…Корабельным возьмёшь, капитан?..Как тепла ты, бревенчатость серая,Пережившая камень и старость…Может, взять да сыграть новоселье, а?..Что со мной в деревяшке бы сталось?Сколько судеб в клубочек намотаноВ этих домиках!.. Родина – вот она, —Незатейливый вид, красота…А не веришь – спроси у кота.Но не всё так воздушно и песенно.Реставратор разводит руками.И сижу я с гитарой на лесенке,Жемчуга из глубин извлекая…И всё чудится мне, всё мерещится,Что за окнами весело плещетсяСиних вод мировой океан…Всё путём. Не грусти, капитан.ЗАДВИЖКИ ВЕЧНОСТИ
Заходишь в прошлое и видишь вечное.А в этой вечности такие дали,Что всё мгновенное и всё конечное —Едва устойчиво, точней – едва ли.И ты неспешен, и ты крылат…Но время тает, часы стучат…И все страдания – картинки комиксов,Дезинформация, забавы детские…А в дверь беспечности тайфуны ломятся,Пугая вечное стихийным бедствием.А ты неспешен, а ты крылат…Но время тает, часы стучат…Заходишь в прошлое и видишь вечное,Где горизонты – белее белого…И нет ни утра, ни дня, ни вечера…И мысли ёжатся от нетерпения…А ты неспешен, а ты крылат…Но время тает, часы стучат…И вот пространство упругим мячикомЗадело сеточку и… сердце дрогнуло.Такими старыми вдруг стали мальчикиИ… незаслуженно одинокими…Огни мелькают, бегут назад,Туда, где тихо часы стучат.ВОВРЕМЯ
Пообещай мне вовремя… Не жди,Когда тебе о совести напомнятИ разумом глаза твои наполнятВ один из дней по имени Дожди.Пообещай мне вовремя. Не жди.Ну, извини, что правду разбудил.Мишень на грудь и… Кто я в этом тире,Пустой малоизученной квартиреС любезными врагами на пути?..А раз не прав, то переубеди…Ты ищешь наказанья мне. Ну что ж,Ищи, дружок, мечтай, молись и думай,Губи вино с гадалкою Фортуной,По всем углам расклеивая ложьИ… Счастлив я, что я с тобой несхож.Пообещай мне вовремя… Не жди,Что растворится дерзкая обидаИ, как дурак, в припляс к тебе я выйдуНа вкус, на цвет, на сказку без пяти,Задув огонь, что теплится в груди.КОНЦЕРТ ГРУППЫ «КИНО»В «СЕВКАБЕЛЕ» г. САНКТ-ПЕТЕРБУРГ (2021 г.)
Доведённый до абсолютаИ расчёсанный на пробор,В неизвестное время сутокНачинает шуршать мотор.А в моторе – огни софитов,Выразительный рёв гитар…И с экрана выходит Витя, —Тридцать лет как ещё не стар…Хрома блеск… Барабанщик – что́ ты!..Сочен звук и гитары – в лад…Кто-то крикнул из зала: «Вот он!..Каспарян, отмотай назад!..»…и сойдёт, и споёт, и скажет,И заполнит собою ночь…«Погоди, а проект он важен?..Только голову не морочь…»Александр, понимаю – классно:И фантом, и живьём, и звук…А в уме лишь – «Игла» и «АССА»,Да «квартирник» с замком на стук.Очень плотно. И фон экранаТочным клипом и точно в такт…Всё на высшем!.. И только раны…С переборчиком за полста…Время – жаркой иголкой в тело.Мышцы рук обвивает нерв.Понимаю, душа хотелаДля отца, да на свой манер…Тёмен зал с синевой неона.Пальцы – в струнах. Анфас – лицо.Разойдись, эталон салонов!..К микрофонувыходитЦой.НАВСЕГДА
Тяжело расставаться с придуманным миромВ сокровенно-реальном его воплощенье,Что пронзительно плачет о том каждой щелью,Всяким блеском, углом, стороной… С нивелиромНекто тёмный стоит, измеряя высоты,Смотрит планы, придирчиво нюхает стены,Курит небо, бранясь, пиво пьёт сквозь растеньяИ, сощурив глазёнки, сморкается в сотку.Тяжело расставаться с придуманным миромВ сокровенно-реальном его воплощенье.Не поймёт ни сосед, ни ослепший священник,Как ручей родника прячет блеск… ДезертиромЯ крадусь вдоль забора,… испачкан словамиО стандартных утехах: о банях и бабах…И… стою на пеньке, как последний обабок,Наблюдая за красными муравьями…Нет, никак не уйти, не отвлечься от мыслиВ этом мире, в который запущены корни…Но телесность моя отчего-то покорна,Будто снежным ледком от простуды умылась.Всё когда-нибудь плавно уходит под землю:Прогибаются крыши, морщинятся стены…Вот и ключ заржавел, что висит на гвозде, иНе войти в эти сны…превращений туземных.РАССВЕТ. НАЧАЛО МАРТА
Снег на малиновом фоне.Солнышко в жёлтом плафоне.Рыхлые вздохи тумана.Что это – не понимаю…Что это?.. Где это?.. Значит,Кто-то томится и плачет…Хочет почувствовать близость,Душу с характером бриза,Вскрыть этот образ муляжный…Скальпелем даже, неважно…Только б понять, отчего такЗвонки, как бусины чёток,Капли росы на ирисах…Миг – и рисуночек высох.РИЭЛТОР
Вы не отчаивайтесь, вдруг она поможет:По виду – спец, бабёнка с головой…Чем не театр?.. Порою так изложит,Что поневоле купится любой.От слова к слову в душу и залезет,Подругой станет… Схема не нова…И веер чувств с оттенками болезни,Перетечёт в ажурные слова.Легко ей, право, складывать словечки,Стыкуя их, как камни в домино…Так может быть друзьям пойти навстречу,Свой гонорар убавив заодно?..Но, извините – денежки дороже,Чем контрамарка с помпой на «Жизель».И вот сквозь маску проступает рожа,И чай остыл, и…съедено безе…ПРО́ПАСТЬ
Мы живём, чёрт возьми, по инерцииВ Сыктывкаре, Торонто, Венеции, —В миллионах других городов…И никто осознать не готовДля чего… Понима́нье инертное.И по телу гуляют энергииДля пустых, примитивных забав,В коллективчики массы собрав.О, как больно мы, люди, кусаемся,В плоть клыками, как в масло, вонзаемся…Стоит только словцо проронитьИ… обиженный может убить.Ну а так все инертны и ровненьки…Выделяются лишь уголовникиТем, что лысеньки и не-чис-ты′:Бац ментам по зубам и – в кусты…Наблюдаешь за всей этой глупостью,Отвечая изысканной грубостью,Проклиная своё бытие…Камень в воду – круги по воде.НА ВОПРОС САН САНЫЧА О ЖЕНЩИНАХ
Что́ привлекает в женщинах мужчин?И на вопрос мой – тысячи ответов.Ответы есть, да главного в них нет, ведьКто может знать смысл истинных причин,Что кроются в вопросе «почему»…Не суетись и даже не пытайсяЗа скорый вечер формулу «сюрпрайза»В табачно-сизом выкурить дыму.Не знаем мы. И это хорошо,Что алгоритма выводы не новы…И, сбросив цифры страстным Казановой,Ты замечаешь даму и… – пошёл…А почему? И снова «почему»…Тетрадь стихов, исписанная за ночь,Ужели не ответ тебе, Сан Саныч,Любитель муз?.. Постскриптумом тому —Ещё катрен: Ах, если бы она,Очаровав нас, к истине подъяла?..Но, поманив изломом одеяла,Любовь хохочет, пошлости полна.СНАРЯДЫ
Преломляется свет через призмуПереписанных наскоро книг.Ширит лист борщевик большевизма,Отражая чужие огни;Жадно пьёт он смертельные ядыИз пропитанных злобою почв…И… снаряды, снаряды, снарядыСквозняком трансформируют ночь.Поголовьем единообразнымМы пасёмся в своих городах,Избегая глупцов несогласных,Убежденья за плесень продав.Изуродовав души мечтами,Мы всё грезим – слепые кроты…И грохочут составы – гробами…Серый хаос. Глаза немоты.И на кой нам все эти парадыСо скупою слезой на плече,Если к трону подносят снарядыПод холодную песнь трубачей?..ЛЮБИМОМУ ЦВЕТКУ
Сигаретной бумаги тоньше,В сочетании трёх цветовЯвлен ты……и заснул художникПо прозванию – Дед Пихто.Ты дрожишь на ветру, танцуя,С фиолетинкой лепестка…А за клавишами – Мацуев, —Гениальнее не сыскать…Поливая тебя из лейки,Всё боюсь наклонить к земле,Чья природа сильна и клейкаИ замешана на золе.А Мацуев не ошибётся:Он играет – как дышит, в толк…А с берёзы читает БёрнсаНараспев…Нет, не вижу кто…Я тебя повстречаю в полеИ, узнав твой воздушный взгляд,Словно птица рванусь на волю,Отбивая крылами град.Здравствуй, друг на ладошке утра,Мой простой луговой секрет!..Ка б не жизнь в шоколадной пудре……и понятно, что места нетВ ней тебе, оформитель мига,Верный лекарь от всех забот…А по ветру – этюды Грига…А по небу – ладья плывёт.ДВАДЦАТЬ ПЕРВОЕ ЛЕТО
Вот и лето, холодное, серое,Словно поздний октябрь облетелое,Притворяться напрасно уставшее,Некрасивое, скучное, страшное…Всюду взгляды невидящих сущностей.В нудных поисках хлеба насущногоЭти массы с эмблемой на кепочках.Души тряпью висят на прищепочках,По бездушью – невоспринимаемы…И читаю я, как заклинаниеОт себя, от других, от истерикиТолстый томик цветной эзотерики.Да уж, лето сумело порадовать,Миротворцев столкнувши с пиратамиНе случайно, а от безысходности,Пока совесть имеет срок годности.В долгий ящик отложены радости,Благозвучные праздники, сладости…Разобраться бы надо с погодоюДа с бесцветной, как тень, неугодою.Было лето и… всё ещё тянется.Разливают по рюмочкам пьяницыСнеговые свои сновидения…Не цветут и не пахнут растения…А в воротах, для счастья распахнутых… —Прежний мир, называемый – Шахматы.ЧЕРЕЗ СНЫ
У Маши Павловой всё валится из рук.По мокрой досочке скользит её каблук…Вот-вот подломится, – беды не миновать…Не жизнь, а каторга. Удачу не догнать.Водою – времечко. Стандартная стезя.Из рамок женственности выпрыгнуть нельзя.Терпи и мучайся в объятьях певуновВсё ради глупости и… Смысл её не нов.И молит женщина невидимых существ,Чтоб мир банальности истёрся и исчез,Чтоб мир привычного – бриллиантом засверкалИ растянулся не на день, а на века.Встречает в креслице она цветные сны,Что воплощёнными желаньями полны…Головка клонится всё ниже… ВодопадГустых волос играет золотом… ХалатОткрыл до пуговки рельеф её ноги…И формы действенны, и линии легки…Но что ей снится?.. Кабы знать… Меж манких губ —Прохладный дух… Метёт метель… Поля в снегу…И мчит экспресс проворной змейкой огоньковВ далёкий космос непроявленных веков.