Обере'ги Амара'нта. Книга стихов
- -
- 100%
- +
ГОЛОДНЫЕ БОГИ
Когда выживание – цель и задача,А боли всё чаще гуляют по телу,Приходится падать, ползя наудачу,Цепляясь за ручки «китайских подделок».Но есть среди нас – абсолютные Люди,Что, падая телом – взлетают душою…А всё потому, что в сознанье простудномГлавенствует Небо… такое большое…Они, эти люди, как правило – боги.Их Родина – сказка, далёкие звёзды…Но сытые формы не видят «убогих»,Вдыхая сквозь ноздри особенный воздух.А боги, ступая, почти невесомы,Среди заведений, где копятся блага,Себя предлагают, что, в общем, резонно,Их взять на работу, вручают бумагу…Кому они, боги, нужны в этом мире:Открытые, добрые, честные души?..И бесы смеются над их пантомимой,Наушники с рэпом напялив на уши:«Зачем упражняться в любви, сострадая,Когда облачён ты в иную одежду?..Да мало ли кто тут под носом летаетИ просит копейку в порыве мятежном!..»И сладко вздыхая, забыв, что мы люди,Забыв, что достойных иным отмечают,Мы дохнем в согласье с собой обоюдномВ процессе заслуженного одичанья.«АРГЕНТИНСКИЕ ТАНЦЫ»
Заедает игла на пластинке.Повторяются ссоры в семье.И летает воланчиком льдинка,Наклоняя планету к зиме.Но конфликты глупы изначально:В пререканиях разума нет.И свистит истерически чайник —Примирения ангажемент.Вот и чашки, считаясь друзьями,Намекают на то, что опятьОппоненты не сдали экзамен,Потому что его им не сдать.Посидим и подумаем в ссоре,Поглядим, помолчим, позвенимИ самим себе сдаться позволим,Словно штангу подняв «извини».Да, всё сгладится скоро, до глянца,На неделю… А дальше – опятьЗадробят «аргентинские танцы»,Не сейчас, так потом задробят.ДИАГНОЗ
Поставленный мне диагнозЯ нёс в потайном кармане.Обманут мирком диванным,В костюмчике от «Армани»Я был безутешно счастлив!..С отливом медовой сливыКостюмчик мой был, отчасти.И что же? Попал под ливень.Свернул я в салон, где мебельСкучала по страстным взглядам,И долго слонялся Фебом,Искусных предметов рядом.И были мне безразличны:Проигранный матч «Динамо»,Фигурка электростати'чной…Ведь там, в потайном – диагноз…А менеджеры удивлённо,В пределах одной минуты,Косились из-за колонны,Пытаясь проникнуть внутрьКорней моего сознанья…«Отстаньте, неидеалы,С инструкцией наизнанку,Когда не по вам диагноз…»А ливень – в последней фазе.А облако – на просушке.И, выйдя под солнце праздным,Я был молодцом нескучным…Цвела и звала Диана —Богиня хмельного лета!..Хотите узнать диагноз?..Так весь мой стишок об этом.ЧУЖИЕ СРЕДИ НАС
А может быть, ты – это он,Что осведомлён в именах?Звенит в автомате жетон.Фонарик мерцает со дна.Но если не ты, то другойПронзительно смотрит в глаза…Теряет планету изгой.Слезами сочится лоза.Теряет планету изгой,Забыв, что Земля – его Мать.Стоит у штурвала чужой,В котором любви не узнать.Чужая, чужие… Их – тьма.Фантастика тут ни при чём.Иная манера письма.И даже нагрудный значок…Просветка, прослушка, шаги(уверенно, ровно, след в след…)Заметил? Срывайся… Беги…А впрочем, тебя уже нет.А может быть, ты – это он?Но может быть, он – это я?Неважно, что будет потом:Ответы от нас утаят.Забудь о свободе. Забудь.Ныряй в свой игрушечный мир.Из КосмосакапаетртутьВсё времяс «восьми» до «восьми».ОКНО ОДИНОКОЙ ДАМЫ
Дама мается в квартирном одиночестве,В полумгле отреставрированной дочиста.Глянцем – роль отрепетированной пьесочки…Если б занавес, а то ведь – занавесочки.Но зато ничто не связывает-мучает,Хоть и небо за окном покрыто тучами,Хоть и дождик, но какой он, право, солнечный…Вот и пусть себе идёт до самой полночи.Дама в комнате: то с книжкою, то с телеком…Дышит свежестью, зовёт бельё постельноеОтдохнуть, как провалиться в сказку синюю:Утомляет работёнка непосильная.А вот взять бы да и враз умчаться в Грецию,Чтоб под солнышком, под греческим прогреться иРаствориться в шумном шёпоте экскурсии,Эпигонионы сравнивая с гуслями.Слышишь, плещется эгейская экзотика?..Серпантином – белый пляж… Волна и… зонтики…Дама мается в квартирном одиночестве.Даме хочется, чтоб звали не по отчеству…Мысли мыслятся, толкает в бок бессонница…Так и хочется с самой собой рассоритьсяИ не ехать никуда (что за оказия?),В неизменности удерживая азимут…Всё глядеть себе, глядеть на диво дивное,Привлекая настроенье позитивное.Но, кто знает, может – завтра, может – осеньюВстретит дама та соседа ФеодосияИ завяжется у них такА'я песенка,Несмотря на то, что граждане…на пенсии.БАБУШКА-ПОЭТЕССА
Память. …и чувствам – тесно.Крылья подъяли волю.Бабушка-поэтессаПишет о том, что больно;Пишет о том, что времяПотчует нас обманом…Бабушка будто дремлет,Медленным снам внимая.Век отбивает полночь.Кружат по кругу тени.Старость такая сволочь —Лупит всё время в темя.Долгая жизнь – не спичка,Поднятая в протесте.Переверни страничку,Бабушка-поэтесса.Надвое мир расколот.Не изменить сознанье.Только вот беспокоитТихое ожиданье…Только вот беспокоятПрожитые уроки…Мчатся по полю кони.Ровною вязью – строки.Выводы и сомненьяПод витамин от стресса…Сказочное мгновенье —Бабушка-поэтесса.НА ДАЛЁКИХ ОСТРОВАХ
На далёких островах,Где непуганые птицы,Разбивают скалы – страх,Что волной морской ярится.В брызгах – небо… СеребромСкачут капли по каменьям…То ли ветер, то ли гром…Всюду чудятся знаменья.На далёких островахЯ всевиден и всезначен.И холодная трава,Что морской слезою плачет,Мне – ковром: ложись и… спиВечным сном, сливаясь с небом,Без падений, без любви,Как сквозь ночь летящий лебедь.На далёких островахЯ боюсь остаться, всё же;Открывать и обретать,Прикасаясь к небу кожейТёплых рук…Спускаюсь вниз,Вниз по скалам……к синей шхуне,В тихий мир, где лёгкий бризСладко нежится в лагуне…Грани остры. Липок мох.Спуск тяжёл – смотреть не надо.И птенцом предстал мне бог:– Что, боишься?.. Ладно-ладно…ИСКРА
Неведомо где лечу.Остаться в живых хочу.А мимо несутся звёздыСквозь вакуум, а не воздух…Но чёрного цвета – нет.Мерцанье чужих планетИ… мысли, за кадром кадр,Пронзая иллюминатор,Сгорают…В душе – темно.Не ходики – метроном…И он ещё, что, стучит?.. —Пустой пустотой звучит.Прошла и Земля, и сны…И вечный дурман весныС привидевшейся листвойПрошёл и… прошёл простор…Каюта – тупая боль.Кружит по приборам «ноль».И «ноль» переходит в смертьТого, кто решил посметьЕщё удержаться, быть,В далёкую даль отбыть,Чтоб вновь доказать богам,Что есть ещё в нас пока…Ужели? А что? Забыл…Блеститна приборахпыль…А, В ОБЩЕМ…
Ко мне прилетают птицы(признаться, я им – не рад),Конечно же, за гостинцем,Щебечут на разный лад…То прячутся между грядок,То нагло пестрят в кустах,За час «приводя в порядок»Все ягодные места.И я говорю им:– Птицы,Пернатые, чёрт возьми,Не лучше ли нам проститься,Хотя бы так до «восьми»?!..Но птицы не внемлют слову:Природа, увы, сильней…Инстинкта летя по зову,Нашествуют каждый деньСтарательные обжоры.Какое «поют»?.. – трещат…И… вороны-дирижёрыНад скопищем их кружат.…под сетку залезть – недолго.И выбраться тоже – влёт…– Проклятье!.. Побойтесь бога…Но бога они – в обход…Не так ли и мы, ребятки,Как правило, без затей,На скорую сытость падки,Съедаем в себе людей?Ни мистика, ни больница,Ни деньги, ни голосаРабам не помогут…– Пти-и-и-ицы-ы-ы-ы,Летите-ка в не-бе-са-а-а!..СЧАСТЛИВЧИК
Разглядывая птичек,Пройдя войну живым,Смеётся мой счастливчик,Гуляя вдоль Невы.Чечня с Афганистаном,Нагорный Карабах…– И не единой раны?..– И страха нет в глазах.– Скажи, заговорённый,Ты знал, что повезёт?..А, может, за погоны?..За выигранный лот?..А, может быть, за деньги?..Закончился контракт?..Счастливчика заделоИ он сказал:– Да так…Есть в этом мире вещи,Что в святости своей —Возвышенны и вещи,Любого зла сильней.А что живым остался,То это потому,Что воздухом питался,Пытался обмануть…А пуле в кости метитьСовсем не в интерес…Навстречу едут детиВ вагончике «Экспресс»…И, глядя в эти лица,Подумалось ему:«А вырастут?.. Убийцы?..»Дымится… вся в дыму,Невой проходит баржаС названием «Донецк»…И где – они, где – нашиИ где войне конец,Когда за кровь ДонбассаВ груди пылает месть!..Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.