- -
- 100%
- +
Она всегда была уверена, что с мужчинами нужно бороться.
Не со всеми, конечно. Только с теми, которые попадались ей.
Если мужчина был сильным — она подозревала в нём агрессора и мысленно уже закатывала рукава.
Если слабым — презирала.
Если слишком уверенным — считала самодовольным.
Если неуверенным — тем более.
С женщинами было примерно то же самое, только сложнее.
Она долго не замечала, что во всех этих мужчинах и женщинах почему-то всё время встречает одного и того же человека.
Его.
Он жил где-то внутри неё и страшно ей не нравился.
Она считала его нереализованным, трусливым, зависимым от чужого мнения и вообще каким-то подозрительно мягким для мужчины.
Он, в свою очередь, не очень любил её.
Слишком уж она была шумная.
Слишком непредсказуемая.
Могла утром решить, что жизнь прекрасна, а через десять минут расплакаться от вида птицы в синем небе.
Могла совершенно серьёзно попросить отвезти её на вершину соснового холма, где крутились огромные электрические ветряки, а потом три часа ходить по лесу и собирать шишки.
И самое ужасное — она была способна от этого стать счастливой.
Он такого счастья не понимал.
Он вообще давно разучился плакать.
С четырнадцати лет.
Тогда он похоронил мать и решил, что теперь надо быть мужчиной.
Мужчинам, как ему казалось, полагалось держаться.
Не плакать.
Не сомневаться.
Не показывать, что страшно.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.