- -
- 100%
- +
Художник-оформитель: Геннадий Алексеевич Егоров
© Воробьева Т.Б., 2025
© «Пробел–2000», 2025
Татьяна Пан-Воробьева (Воробьева Татьяна Борисовна) – многодетная мать, кандидат филологических наук, преподаватель, член Российского союза писателей
1. Поэт и поэзия
Поэзия – та же добыча радия.
Поэты – это наше всё
Без поэтов жизнь была б бесцветной,Без поэтов жизнь была бы скучной.Речь без творчества была б бездушной.Жить язык не может без поэтов.Мировосприятие стиховКаждый русский перенять готов.Вслед строкам мы мысли направляем,Дух национальный постигаем.Пушкин создал речь литературную.Над стихом работа была бурноюБудетлян и прочих футуристов.Образная речь у символистов.Чехов не поэт, но стиль каков!Лишних нет ни фраз, ни слов.Все детали роль играют.Юмор наповал сражает.Гоголь не поэт, но проза – песня.С Русью-тройкой мчимся вместе.Городничий Гоголя и «ревизор» —Острая сатира и страны позор.Смех и забавляет, и врачует,Истребляет фауну плохую.Очень близок мне Крылов.Столько аллегорий! Нету слов.Современному стихосложениюВпору стать их продолжением.Но не стоит слепо подражать —Лучше что-нибудь своё сказатьЯ стараюсь. Много говорюНу… про дачу, кошку и зарю.И рифмую всё при этом.Чтоб считали все поэтом.Ностальгия
Властитель душ в России был поэт.Но только счас таких поэтов нет.Я песен выдающихся не знаю —Таких, которые подобны раю.Таких, чтоб душу наизнанку,Чтоб порождали новых Данко,Чтоб Ларре было неповадноСмеяться над людьми злорадно…Духовных сил, видно, немногоУ тех, кто выбрал ту дорогу,Искусством слова что зовётся.Довольствоваться нам придётсяНе первоклассным уж продуктом.Не будет здорово иль круто.А только сносно и неплохо.Была когда-то же эпоха!Неверная слава
В.Г. Бенедиктову
Слава – дама преходящая,Вертихвостка настоящая.Редко верною бывает.Чаще нагло изменяет.Вот поэт ей жертвой был.Поначалу страсть и пылДевушка к нему питала.Продолжалось это мало.Пишет, мол, он не о томИ не моден стал притом.А пока им восхищались,Слава тесно с ним общалась.Был коммерческий успех —Глория опережала всех.Только критик заклеймил,Стал поэт и ей не мил.Отвернулась, убежала.Благо, что других немало.С этой дамой, как назло,Стихотворцу не везло.Слава любит только тех,С кем удача и успех.Если кто-то впал в немилость,Слава тут же удалилась!Вроде получается
Я питаю слабостьК фразеологизмам.Доставляют радостьМне неологизмы.Также просторечияИ слова научные.Рифмовать наречия,Чем глаголы, лучше бы.Маяковский вескоеОказал влияниеНа моё простецкоеСтихосозидание.Как казах, пою яЛишь о том, что вижу.Душу изливаю яВ темах, что мне ближе.Не писать не можется —В этом объяснениеИ того, что множатсяТак стихотворения.Утром, днём и ночьюЯ пишу, короче.Раз кому-то нравится,Значит, получается.Стихотворчество
Слова я так переставляю,Чтобы стояла рифма с краюИ было чтоб в конце созвучье,И не глагольное бы лучше.Считаю слоги, ударенья —Во всём чтоб было совпаденье.Но строки сами не бегут —Всем управляет смысла кнут.Я смутно фабулу рисуюИ что-то замышляю всуе.А ум берёт бразды правленьяИ создаёт стихотворенье.И вот оно уже несётся,Как упряжь лошадиная.Кому-то если достаётся,То я в том неповинная.Закусит лошадь удила —Куда кривая повела,Туда и мчится без разбору:То в пропасть тянет, а то в гору.Ну как тут не смеяться?
Каюсь я: стихи смешны.Рифмы даже не важны.Ритмы тоже не у дел.Тем в них – полный беспредел!Захочу – о кошкеРасскажу немножко.Но погода вот смешней.Значит, напишу о ней.Будет лето так прекрасно!Верите вы в это? Ясно.Золотая будет осень!(Если дней в неделе восемь).И зима без гололёда!(Было ли такое сроду?)А весна – для сердца радость!(Так же, как в горчице сладость).Вот июнь уже грядёт.Пусть порадует хоть тот.Очень сильно посмеёмся,Если в осень вновь вернёмся.Откровенно говоря,Надо всем смеюсь я зря.Лучше мило улыбатьсяИ природой…наслаждаться.Поэторождение
На ваших глазах совершается чудо?Поэт вдруг рождается прям ниоткуда?Из пены морской вышла в свет Афродита.А короля всегда делает свита.Растенье зависит от нашей погоды.И чтоб защитить его первые всходы,Подкармливать надо, ещё поливать.Тогда и плоды оно будет давать.Полоть и окучивать надо картошку,Жуков колорадских снимать и сжигать.Копать и нахваливать лишь понемножку.За ценные трюфели не принимать!Скромность
Не называй меня поэтом.И не нахваливай при этом.Я просто рифмами грешуИ, что болит, о том пишу.Ещё люблю смешить друзей,Чтобы жилось всем веселей.Дружу я и с сатирой тоже.Но всё критиковать негоже…Пишу беззлобно и смешно.Смеяться вроде не грешно.– Скажи, ну разве я поэт?– Да вроде да, а вроде нет.Ты пишешь умные стихи.И рифмы тоже неплохи.И стиль оригинальный.В итоге – гениально!Поэт
Он вдохновиться может малым.Конечно, лучше, чтоб большим.И выступать чтоб перед залом —Набил оскомину родным.Поэт – он беспокоен очень.Бывает, вскочит среди ночи:Его вдруг рифма осенила!Что это – слабость или сила?Да просто сущность такова.Владеют личностью слова.Над человеком взяли верх.Он подчинился им, на грех.Поток словес не остановишь.Червь поэтический грызёт.Чуть червячка того заморишь,Но не накормишь наперёд.Он просит кушать каждый день.Прогнав усталость или лень,Берёшь листочек или гаджетИ делаешь, что червь прикажет.А командир тот строгий очень.Не подчиниться нету мочи.И пишешь хоть о чём-нибудь.Пойми меня. Не обессудь!Осталось только издаваться
Подруга назвала меня стихообильной.Эпитет точный: увлеклась я слишком сильно.Наверно, с этим надо прекращать:Ведь некогда гулять и даже спать.А главное: куда стихи потом девать?Макулатуру перестали принимать.И дети просят телефон не засорять.Осталось только их издать!Пиши на здоровье
Не можешь не писать – пиши.Твори для собственной души.Но только слишком не спешиСчитать себя поэтом(Талантливым при этом!)Не верь подругам и друзьям —Прислушайся к своим врагам!Оценку объективную,Пусть даже негативную,От них услышишь ты скорей,Чем от родных тебе людей.Старайся быть самокритичным!Тогда напишешь хоть прилично.В душе поэты многие,Но есть законы строгие.Пренебрегать не будешь ими —В скрижали впишешь своё имя!Ведь рифмы, ритм незаменимы,Конечно, образов помимо!В среде писателей же тесно.Немного ведь имён известных!Чего хочет женатый поэт?
Поэт-мужчина хочет кушать.Как тривиален в этом он.Его внимательно послушать:В еду он по уши влюблён!Жена должна быть поварихой.Застольем мужа ублажать.А он при этом будет лихо,Щи уплетая, сочинять —Про домострой и про котлеты,Не видя женщины в жене,Давая «умные» советы,Едой довольствуясь вполне.Эгоистичная тирада!Замужней женщине не надоНу как-то полноценно жить?Ей мужа надлежит кормить!К дню поэзии
Бриллианты фраз, надетые на леску,Дадут стиху и красоты, и блеску.Их равные, как в бусах, повтореньяОрганизуют ритм стихотворенья.«Поэзия», «поэт», где «о» без измененья,Звучанием уже рождает поклоненье.Фамилии поэтов на устах у всех:Признание достоинств и успех!Живительными брызгами фонтановШедевров строки были, есть и станут,Ответами на вечные вопросы(Так ледокол дробит торосы).Поэзия не есть стихосложенье.Поэзия – к высокому стремленье.Но есть стилистика другая.Я именно её предпочитаю!Птица счастья
С возвратом Синей птицы(Не журавля – синицы)Хорошее случитсяИ в счастье воплотится?Вот жениха подругеНашла я без натуги.Себе же не искала:Других забот немало!Мне книгу бы издать…– Ну хватит уж летать!Пора остановиться! —Кричу я чудо-птице.Ведь за тобой в погонеВчера я, завтра, ноне!Пишу без передышки.А как же быть мне с книжкой?!Стихи как птицы
Мне сегодня чего-то не спится.Налетели стихи, словно птицыИ давай надо мною кружиться,Чтоб в тетрадке моей приземлиться.Я жар-птицу за хвост ухватила,И стишок получился премилый.Опереньем горит разноцветнымИ ласкает он словом приветным.За крыло я ворону схватила —Получилась сплошная сатира.Что-то злое и резкое оченьНаписала я этой же ночью.Соловьи благозвучно запели,И в стихах отразились их трели.Тривиальные вышли стихи,Но мелодии в них неплохи.А когда подлетел воробей,То смешить начала я людей.Не заносчив, такой удалой,Что невольно сравнила с собой.И синичка мне тоже близкаПростотою и цветом мазка.Скромно семечки птица клюёт.О чём хочет, о том и поёт.Повстречавшись затем с трясогузкой,Поняла: мои темы так узки,Что на кухне, пожалуй, их место.Недоступны им праздники, фесты.Удостоил меня попугай.Хоть хвали ты мой стих, хоть ругай,Повторит он лишь мненья чужие —Как хорошие, так и плохие.Среди птиц оказался и дятел.От него мой размер с ума спятил.Каждый слог становился ударным —Не стихом, а набатом пожарным.И кукушка меня удивила:Слишком редко ку-ку говорила.Как тут было размер просчитать?!Не смогла ничего написать.Огорчена
Один мой стих кастратом стал,Бесполым импотентом.Хоть цензор не сразил вповал,Но сделал полом третьим.Собак и кошек губят так,Чтоб не было потомства.Из смысла сделать порожняк —Такое ж вероломство.Другому юбочку надели,Прикрыли выпуклости в теле.И бантик прицепили там,Где цензор вдруг увидел срам.И перевесив ярлычок,Ловили уж на свой крючок.Ещё один попал под гильотину:Срубили голову, оставив середину.И ноги тоже уцелели.А потому, что гимн пропелиИ прославляли палача.Чуть стих он не угробил сгоряча.А стих про Новый год и ёлкуВраз превратили в расчленёнку.Куплеты переставив ловко,Поэта даже сбили с толку.Теперь хвосты сама я обрезаю,Чтоб восхвалять всё без конца и краю.И как сатиру тут писать?!Ведь цензор склонен извращать.Не отрывайся
Иные стихи улетают, как птицы.И это уж стало одной из традиций.Писала в метро, а они упорхнули.Звала я напрасно их: «Гулички-гули!»Им сумка, как клетка, тоску нагоняла.О чувствах моих они думали мало.Желая свободы, в эфир устремились.Кому там нужны, ну, скажите на милость?!Одна только я, может, их и ценила.Наверно, не знали, откуда их сила.А сила во мне: как создам, так и будет!Без них у меня, впрочем, мало убудет.Стихи, что куда-то украдкой сбежали,Лишь канули в Лету, бесследно пропали.Ведь те, кто тебя воспитал, породил,Тебе обеспечит опору и тыл!Стихи без правил
С каким-то образом под мышкойБежит поэт уже с одышкой.Открыто и самозабвенноЛомает ритм через колено.Размер, конечно, не указ.Свобода творчества у нас.Рвёт автор путы и препоны.Какие там ещё законы?!Стихи без правил, как бои…Критерии у них свои.Слегка рифмуются, и ладно!Коль по понятиям, всё складно.Оды не в моде
Присев в глубоком реверансе,Стихи он спутал, видно, с танцем.Он воспевал там всё и всех,Надеясь на большой успех?Благодарим того обычно,С кем станцевали тур отлично.Зачем превозносить другихИ в оду превращать свой стих?Давно прошла на оды мода,И неприятны для народаПодобострастие и лесть.Зачем хвалить, из кожи лезть?Сладкогласый певец
Он на дни рожденияПишет поздравленияОле и Мадине —Лучшей половине.Ксюше и Наташе —Угодил всем Саша.Велоречны гимны,Даже чуть интимны.Очень многословны.Тронут, безусловно,Эти дифирамбы.Эх, такие нам бы!Пел поэт и про мужчин.Был воспет им не один!Диме, Льву и СлавеСоздал… мадригалы.Скажете, поэт придворный?Но восторг ведь не притворный!Правда, чуть витиевато.Прямо сахарная вата!Без потери времени
Пока я еду на работуИ мозг свободен от заботы,Стихи стараюсь сочинять —Чтоб времени зря не терять!Чтоб впечатленья отразить,Не упустить златую нитьЭмоций, мыслей или чувств.Вот за перо я и берусь.Как получается, не знаю.Но я надежды не теряю,Что кто-нибудь читает ихИ пишет собственный уж стих.Стилистика изменчива
Стихи пишу взамен зарядки.И сны без рифм скучны, несладки.Пишу в метро, пишу в трамвае…Плодятся, не переставая!Управы не найду на них!Увидишь что – враз новый стих!И нет, чтоб видеть лишь отличное —Глаза мозолит неприличное.И как писать тут о возвышенном,Когда дурного выше крыши нам?!Но если ракурс поменять,То всё красивым может стать!Тогда вот оды напишу —Пока сатирой лишь грешу.Но в День влюблённых, в дни рожденийНе обойтись без поздравлений!Споём при свечах
При свечах мы вдвоёмПод гитару споём.Ты споёшь и сыграешь(Не умею я, знаешь).Ты один за двоих.Сочиню просто стих.Полюбуюсь тобой,Окуджава ты мой!Хочешь спеть мой стишок?Я надеюсь: ты б смог!Я отнюдь не Новелла,Не Матвеева я.Так что пой его смело,Но с душою, любя.Посмотри: даже свечиКолыхнулись в такт речи.Видно, тоже б хотели,Чтоб стихи мои пели.А пока мы вдвоём,Давай всё же споём!Коли ты здесь со мной,Пусть почин будет твой.И поскольку мы вместе,Создадим свою песню!Поэт Серебряного века
Марина Цветаева страстью кипела.Шагала по жизни привольно и смело.Бывала любима, и чувств не скрывала.Но прожила, к сожалению, мало.Года переломные выпали ей:Не только творить, но и жить тяжелей.Стихи у Марины – как нерв оголённый.И ритм, и размер – словно пульс напряжённый.Основа в них женская, либидо всюду.Нетленны они. Не бывать пересуду!Квартира-музей романтичная очень.Днём – солнечный свет, а луна светит ночью.Изломаны стены, и нет повторений.И всё в ожидании стихотворений.Увесистый стол, где Марина писала.А там сестре с мужем шедевр прочитала…Квартира её словно дом трёхэтажный.Она чем-то схожа с судьбой эпатажной.Цветаева – страстный и честный поэт,Певец сильных чувств и Серебряных лет!Музы поэзии
День вдохновения и девяти древнейших муз,Искусства покровительниц на цвет любой и вкус.Я поклоняюсь Каллиопе[1] и Эвтерпе[2]Но больше бы с Эрато[3] мне хотелось петь, поверьте —С богиней чувственных стихов и лирики любовной.Но нет, увы, объекта и причины скромной.Конечно, можно воспевать воспоминанья:Былое счастье, наслажденье и страданья…Ах, почему несправедливо ко́ротки мгновеньяПолётов наяву и душ и тел соединенья!А сколько можно написать, партнёром восхищаясь!Любовь в стихах, естественно, двойная радость.Эрато криво усмехнулась,А Каллиопе отвернулась.Зато Эвтерпе обняла.Сказала, что не держит зла.Я, впрочем, ей не изменяла:Любви и героизма малоВ моих комических стихах,Нет в них «да здравствует!», «ох», «ах».Она меня благословилаИ придала любовь и силуСтихи смешные сочинятьИ не терять ни стиль, ни стать!Концерт в санатории
Я сегодня выступала.Было зрителей так мало!Ну, в пределах двадцати.Говорили мне: «Прости!Надо ехать в магазин:Уж остался день один!А другие ведь не знали,Что пишу я не морали,Не возвышенное что-то —Сочиняю о работе,И об отдыхе, о даче,О лекарствах (ещё паче!).Говорят, что я артисткаДаже больше, чем поэт.Я не лирик – юмористка.Тяги к сверхизыскам нет.Похвалили – и я рада.Мне – цветы, магнит в награду.Но приятней всего датьВсем стихи переписать.– Надо, надо издаваться! —Мне вдогонку кричат братцы.– Вот приеду и издам…Чтоб приятно сделать вам!Юмористический концерт
Стихи и песни зазвучали —Улыбки засверкали в зале.Глаза блестят весёлым светомИ служат юмору ответом.О сумке, сапогах и кошке,Метро, зиме… Всё понемножкуПодверглось критике в стихах.Конечно же, не в пух и прах.А только было чтоб смешно.Заметно было бы бревноВ поступках и глазах своих,Как и соринки у других.Артисты развлекали зал.И он отзывчиво кивал.Что темы очень актуальны,Согласны зрители повально.И хлопают, благодарят,И обсуждают всё подряд.Весельем, юмором обменВажней другого рода сцен!Муза вовсе не обуза
Муза – дамочка спесивая,Своенравно-шаловливая.Только бровью поведёт —Воздыхателей уж ждёт.Восхищались чтобы ножкой,Стлали красную дорожку,Восхваляли ум и стать.(Статус жаждет не терять!)Если ж кто не преклонилсяИли вдруг отворотился,Значит, ей он стал не люб.(С ним не сваришь кашу, суп).Будет пробовать коль сам,Выйдет пойло, стыд и срам.Ведь без Музы никуда!Без неё стихи – бурда.Из абстрактных выйдя сфер,Можно привести в примерС эпиграммой адюльтер,Иль памфлет, иль злобный па́сквиль.(Как инфекции без маски!)Для поэта дама Муза —Лучший друг, а не обуза.Не забьёт он шарик в лузу,Коль не вдохновится Музой!Сапожник
Один сапожник ремонтирует тяп-ляп,Другой набойки сделает на совесть.Работа для него – что песнь, что повесть!Таков же и портной, кондитер, мастер шляп,А также повар, каменщик, поэт…Где только мастеров и бракоделов нет?!Один слагает стих дни-ночи напролёт.Другой – простой глагол для рифмы враз найдёт.Вот сапоги мне сделали – блестят!Под них попробуй подобрать теперь наряд!Я радуюсь сапожника трудуИ впредь уже к другому не пойду.С любовью сапоги он мне чинил.Не пожалел ни времени, ни сил.Под стать его блестящему трудуЯ слов душевных даже не найду!Теперь «сапожник» для меняЗвучит как символ трудового дня.Трудиться нужно, как сапожник,Чтоб не был стих пустопорожним!Вступать или не вступать?
Я вступить в Союз хотела.И пошла туда я смело.Друга под руку взяла…Нагрузила, как осла:Книги, фото, документы.Говорил он комплиментыИ надежды дух вселял.Только нас никто не ждал.Есть теперь аж три Союза.Каждый новый член – обуза.И послали нас…по кругу.Выбирай Союз, подруга.А потом по интернетуМожешь рассылать анкеты.Но уже желанья нетуКанитель тянуть мне эту.Лучше что-то попишу,Доведу всё до ума,И в издательство пошлю,Оплачу опять сама.Членом быть, конечно, классно.Много лишь хлопо́т напрасных.Может быть, найду ещё,Кто сим званием прельщён,Кто мне книжки понесёт,Документы соберёт…А пока что – отворот:Стоит дорого почёт.– Ты пойдёшь опять со мной?– Нет! – даёт мне друг отбой, —Надо с пёсиком гулять,Свои книжки издавать…Дружба кончилась на этом.Обращаюсь за советом:Надо ли в Союз вступатьИли просто так писать?Примут ли, ещё вопрос,Или отворотят нос.Никогда калашный рядРылу свинки не был рад.Там сидят божки и Боги.Остальные – прочь с дороги.Хоть и сами мы с усами,Легче плыть под парусами!Трепетное ожидание
Мне по почте шлют билет.Радости предела нет!Ох, с неделю надо ждать,Чтобы членом точно стать.Буду хвастаться друзьям.И значок потрогать дам.Я горжусь высоким званьем.Слово – вот моё призванье!Памятник поставить словуЯ любому впрямь готова.Выражает мысли, душу.Хоть читай его, хоть слушай.Информацию даёт,Убеждает и зовёт.СЛОВОМ человек велик,Тем, что дан ему язык.Бессловесно всё вокруг.Слово – наш вернейший друг.Восприятие народа,Философию, природуВ иностранном словареТы прочтёшь и в букваре.Слово во главе всего.Почитать надо его!И беречь, конечно, тоже.Обращаться осторожней.Слово – зеркало души.Выбирай и не греши!Ценная посылка
Аж семью печатямиБыло запечатано.Мне досталось кровь пролить,Чтоб посылку ту открыть.Долго-долго ковыряла,Только толку было мало.И пришлось с ножом сражаться,Чтоб до главного добраться.А коробка та скрывалаИ не много, и не мало,А ещё два коробка.И в одном навернякаБыл запрятан сам-то клад.Отступать нельзя назад!Белая, красивая…Дальше не спешила я.А уж в той коробочке —Бархатная торбочка.Прежде чем её вскрывать,Я решила всё заснять!Исторический процесс!Клад имеет цену, вес!Хоть в духовном смысле, ясно.Но посылка та прекрасна!Получила!
Получила документ.Ничего ценнее нетДля меня сейчас, чем он.Это словно сесть на трон.Пусть не царь я, не царица.Всё равно могу гордиться.Ведь теперь я член Союза!Дубликатом бесценного грузаДостаю я значок и билет.Я об этом мечтала сто лет!Вот коробка. Бархат синий.Моё имя между линий!Это значит: я – писатель(Точно, как преподаватель).Это значит: я – поэт!Вот теперь сомнений нет!Подпишусь собственноручно(На коленях мне сподручно).Я теперь довольна уж.Пусть гремит победный туш!Тропы
Метафора, как птица,То в небо может взвиться,То где-то приземлиться,Чтоб чем-то поживиться.Эпитет, как червяк,Обгложет так и сякЛюбой предмет и чувство.Ни скрежета, ни хруста,Когда тот червь умелыйИ знает своё дело.Когда ж раздуто тело,Эпитет слишком смелый.Гипербола – как взрыв,Как лай горластой шавки.Передаёт надрыв,Совсем не терпит правки.Лито́та же скромнаИ деликатна так!Уместна и она,Ведь мелочь – не пустяк!А что до метонимий,Скрывают чьё-то имя,Его прикрыв собой,Рискуя головой.Вот смелые какие!Предметы как живыеРисует троп другой,Увлёкшийся игрой.Ирония всех краше.Сатира, юмор нашиЗаключены лишь в ней.И жить с ней веселей!Недаром АристотельСказал, что если тропыОраторы имеют,То убедят сильнее.Поэты любят их,Включают в каждый стих.И мы их изучаем,Порою применяем.2. Слова
Слово – не воробей!
Мысль и слово
Слово – мысли порожденье.Слово – мысли воплощенье.Слово мысль сама и есть.И секрет-то в этом весь!Мысль как дух, слова как тело.В оболочку дух одело.Только так его и видно.Без одежды – несолидно:Ни услышать, ни прочесть.Слову – слава, слову – честь!Нарядить чтоб мысль прилично,В гардеробе слов отличноНадо разбираться.Не за модой гнаться,Не за чем-то непристойным,А за образом достойным!Выбор есть
Как сердцу высказать себя?Другому как понять тебя?Поймет ли он, чем ты живешь?Мысль изреченная есть ложь.(Ф.И.Тютчев)Слово изреченное есть ложь.Вряд ли адекватное найдёшь,Чтоб нюансы мысли передать.Потому приходится нам лгать.Но молчать не в силах мы всегда.Что же делать, бедным, нам тогда?Тютчев сам же тоже не молчал!Вирши ведь из слов он создавал.Очень трудно чувства передать.Это словно платье выбирать.А оно ведь может украшать,Может и дефекты прикрывать.Гардероб словарный так богат!Кое-что наденешь на парад.Откровенное подходит для утех.Есть универсальное – для всех.Чтоб достойно с каждым пообщаться,Надо в сундуке том покопаться.Коль захочешь искренним ты быть,Что-то простенькое надо там добыть.Выбирай уместней и точней,Ведь язык – одежда для идей,Для эмоций, чувств и побуждений.Пользуйся им смело, без сомнений.А молчать на людях неэтично.Голым только дома быть прилично.Главное – наряд взять подходящий,Чтоб уместной речь была, изящной!Пустой спор
(басня)
Вдруг стих решил, что в песне он важней,Чем музыка. И начал спорить с ней.А музыка в ответ ему сказала,Что в песне без неё ведь проку мало,Что стих без музыки бессилен, глух и нем —И это, мол, известно всем!Но непонятно гордому стиху,Что песня будет на слуху,Когда мелодия прекрасна.Снобистской музыке неясно:Весомость ей лишь стих придаст.И каждый спорить был горазд.Но тут пришёл судья-певец.Пустому спору положил конец.Заносчивости перья оборвал:– Вас в одиночку ждёт провал.Вам надо выступать дуэтом.Мне дружно помогать при этом.Вы вместе красота и мощь.Отбросьте самомненье прочь!Музыка и слово
В концерте музыка звучала.А вот стихов там не хватало.Решила я пробел восполнить,О музыке в стихах сказать.Хоть можно бесконечно спорить,Вторично что, а что есть мать.Ведь в песнях так слова важны,Что подтвержденья не нужны!А в танцах – так уж и подавно:Там музыка почти бесправна.Без музыки же фильмы пресны.Симфонии, балеты, песни,И марши, оперы, и оперетты —Как игнорировать всё это?!Без музыки нет красок в жизни.Она наделена харизмой!Но только стих – ни дать ни взять —Всё может точно описать,Вербально чувства передать.Он есть отец. Она же мать.Совпали
Романс и блюз – одно и то же?Да нет, конечно. Но похожи.Концерт был блюзу посвящён.Ну и романс в него включён.Читала там стихи и я.Ведь грусть у каждого своя!Гитара плакала, жалела,Под фонограмму пели смело…От песни ж «Лебедь на пруду…»Я думала, с ума сойду.Давно уж в душу мне запалШансон и сам «Лесоповал».Их слушать не могу спокойно,Себя вести притом пристойно.Вот не могу сидеть, молчать!Должна я прыгать и кричать.Их песни душу рвут в куски.В них столько боли и тоски!Так гармонично наш шансонПопал вдруг блюзу в такт и тон.Насмешники
Когда мои стихи читали,То принтер с компом хохотали.Старалась с юмором писать.Но кто же мог предполагать?!Они смешали все страницыИ стали надо мной глумиться:Один выплёвывал листочки,Другой все перепутал строчки.Теперь мне было не до смеха.Мой плач не стал для них помехой,Чтоб злые шутки продолжать:Печатать стих аж раз по пять.Другие вовсе пропускать.Тогда я стала умолять:– Прошу вас, сжальтесь надо мной,Меня не делайте смешной!Ну да, стихи мои смешны.Но только в чём они грешны?В них нет ни капельки сатиры!Давайте разойдёмся с миром.Но издеваться продолжалиИ, скалясь, флешку поломали.Листы с трудом я разбиралаИ на полу их собирала…Бумагу, злыдни, изжевалиИ краску тоже всю сожрали.А проку вышло очень мало.Стихи издам теперь едва ли.