- -
- 100%
- +
Глава 1
Я выносила мусор ближе к вечеру, когда во дворе уже никого не было. Только ветер гонял по асфальту какие‑то бумажки, и старая тюлевая занавеска болталась на сломанном диване, как флаг капитуляции. Двор был пустой, серый, будто выдохшийся после долгого дня.
Я никогда не задерживаюсь у мусорных контейнеров. Выбросила пакет – и домой, пока кто‑нибудь из соседей не выскочил с разговорами. Не люблю я этого.
Но в тот день я всё же остановилась.
Возле контейнера копался мужчина. Не просто копался – перебирал выброшенную тумбу, как археолог древние артефакты. Не суетился, не рвал, не торопился. Просто перебирал доски, ощупывал, постукивал костяшками. Рядом аккуратно стояла сумка с инструментами. Не мешок, не рюкзак – сумка, как у мастеров раньше.
Я скривилась и подумала:
«Ну надо же… взрослый мужик, а туда же. Совсем люди стыд потеряли».
И тут же поймала себя на том, что смотрю слишком долго. Раздражение смешалось с любопытством – неприятная смесь.
– Это вы тут… – начала я и замолчала. Честно, сама не знаю, что собиралась сказать или спросить.
Он поднял голову.
– Я ненадолго. Уже ухожу.
Я демонстративно бросила пакет, чтобы он услышал, и пошла прочь, чувствуя странное раздражение. И жалость. И ещё что‑то, что даже не хотела анализировать.
Мужчина кивнул и снова наклонился к шкафчику без дверей.
Я всё же презрительно цокнула языком, постояла ещё секунду и пошла домой.
На следующий день я снова вышла с мусором – и снова увидела его. Тот же мужчина, но уже с другим «трофеем»: аккуратно осматривал дверцу от старого шкафа.
И снова он. Тот же.
Я даже остановилась на секунду – будто не ожидала, что он окажется настоящим, а не плодом моего вчерашнего раздражения.
Я пригляделась внимательнее.
Одет прилично. Куртка чистая, ботинки нормальные. Лицо не опухшее, глаза ясные.
Не алкаш. И не бомж.
Я смущённо и подозрительно смотрела на мужика и вдруг не выдержала.
– Слушайте, мужчина! У меня полка оборвалась, – сказала я. – В кухне. Если можете… Я заплачу.
Он выпрямился, вытер руки о тряпку.
– Деньгами не надо. Борщом накормишь.
Так просто сказал, без улыбки, без торга.
Я кивнула.
Полка держалась на честном слове, как и многое в моей квартире. Мужчина вошёл, снял куртку, огляделся и коротко сказал:
– Алексей Степаныч.
– Лидия Петровна, – ответила я, чувствуя, что представляться в собственной квартире немного странно.
Он кивнул, будто отметил это где‑то у себя в голове, и сразу перешёл к делу. Работал молча, уверенно, будто делал это всю жизнь. Вбил новые дюбели, проверил уровень, покачал – стоит.
– Долго простоит, – сказал.
– Хоть что‑то в этом доме долго простоит, – пробормотала я, но он услышал и усмехнулся уголком губ.
Борщ ел неторопливо, ложку держал правильно. Хлеб ломал руками, не крошил. Сидел прямо, без суеты – будто не в гостях, но и не по‑домашнему, а как человек, который уважает и еду, и хозяйку.
Я поймала себя на том, что смотрю, как он ест. Не потому что контролирую – просто давно никто так не сидел за моим столом. Спокойно, без суеты, будто это нормально.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.