- -
- 100%
- +
В лабиринте блошиного рынка, среди призраков прошлого в виде потрёпанных книг и пожелтевшего фарфора, метался девятилетний Гоша. Он нырял между вешалками, заставленными чужой старой одеждой, от которой пахло нафталином. За ним, с трудом переступая на шпильках, поспевала его мать, Ольга.
– Вот это! Вот это хочу! – наконец остановившись у заваленного рухлядью прилавка, воскликнул мальчик, тыча пальцем в висящий на гнутом плечике костюм.
– Ты уверен, сынок? – запыхавшись, произнесла Ольга, подходя ближе.
– Да! Да! – ребенок закивал с такой стремительной готовностью, будто боялся, что костюм вот-вот исчезнет.
Ольга вздохнула и взяла костюм в руки. Да, Франкенштейн как Франкенштейн. «Ну хоть не зомби», – мелькнула в голове уставшая мысль. Но пальцы сквозь перчатки почувствовали нечто странное. Ткань была не обычный синтетический трикотаж, а плотная, почти что войлочная, и на удивление тяжелая. А эти шрамы… Ольга провела по одному из них подушечкой пальца – поверхность была бугристой и шершавой, и ей вдруг с болезненной отчетливостью вспомнился шов после аппендицита. Слишком уж реалистичный. Слишком…
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.