И Музыка, и Цвет… Стихотворения
Издательство:
Автор
- -
- 100%
- +
Иллюстратор Алена Ромадина
© Терентiй Травнiкъ, 2017
© Алена Ромадина, иллюстрации, 2017
ISBN 978-5-4485-0053-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
…нет ни одного предмета, который был бы непоэтичен, как скоро поэт сумеет
как следует им воспользоваться
Гете
Стих белый
Осенние снега пришли,Легли небрежно, как сумели.На этой скомканной постелиОстаться осень сможет ли?А осень и не остаётся,И дело здесь совсем не в том,Что снег не снег, но так ведётся,Как повелось, таков закон.К чему ей, рыжей, предунынья,Природ стареющих хандра.Она слаба – разжаты клинья.Зима… Теперь нужна зима!Та, что израненную землю,Подобно земскому врачу,Безоговорочно приемлетБез всяких «нет» и «не хочу».Зима, как лучшая сиделка,Как нянька к вверенной землеПришла и переводит стрелкиВ стихах, а значит и во мне.Лист бел, заснежен лист и вьюжноВ едва проторенной строке.Стих белый – белый тоже нуженТебе, любимая, и мне.28 октября 2012Непоправимое
Кривят озябшие крестыИ выглядит непоправимымЗдесь всё – и цоколь, и цветы,И проходящий кто-то мимо.И сонный шелест тишины,По наметённостям из листьев,И дребезжание струныУставших от повторов мыслей.Непоправимое повсюду:В оградках крашеных, камнях,В венковополинялых грудахИ непогашенных свечах,И в датах, что легли на камень,Подобно жиле золотой —Оно глухими голосамиС отчаяньем зовет порой…28 октября 2012«За окном слегка, вполсилы…»
За окном слегка, вполсилыДождь чеканит по отливам.Капает по капле дождь.На меня тот дождь похож.Как и я, он неспешащий,Как и я, нетороплив.Из прошедшенастоящих —Настоящебудущий.По стеклу строкой стекаетСероглазый дождь-поэт.Я на вкус воспринимаюИ строка на вкус, как цвет —Серо-жёлтый, серо-белый,Серо-серый этот вкус,Как изгиб изгиба тела,Как отбитый ходом туз,Как восьмая нота в гаммеТишины, звучащей для,Как портрет в оконной рамеМой, написанный с дождя.29 октября 2012«Опять сегодня ночью…»
Опять сегодня ночьюС той стороны стеклаБродяженкою тощейПечаль луны стекла.По каплям соскользнулаУставшего дождяИ нехотя вздохнула,От взгляда уходя.А я стоял и видел,Как пряталась она,Как вкручивался винтик,Печали той до дна.Как таяла на бледномЕщё бледнее тень.Не оттого ли бедноМеня встречает день?Не оттого ль мне грустноБывает по утрам,Что разделил я чувстваС печалью пополам?30 октября 2012…И слово
Строкою – линией из сердца —Означен путь. ИдётОн до неведомого местаПо свету жизнь ведёт.Не на бумаге оставляяСледы, а на судьбе,Пред Словом – словом отвечает,Рождённый на земле.Чтоб буква оставалась в силе,Несла покой и свет,В строке его соединилисьИ музыка, и цвет…31 октября 2012«Поэт и старость, и любовь…»
Поэт и старость, и любовьРасслышит сквозь помехи.Чернила? Нет, скажу вам – кровьСтрокой впадает в реки.А те текут сквозь времена,Неся, что было-стало.И повторяют ИменаИмен ушедших славу.И в Книге жизни есть глава —Подобно содержанью.В ней не слова, в ней – имена…И Память – ей названье…17 декабря 2012Ночные минуты
Я дома. Я не просто дома,Но в тишине своих вещей.И эта тишина знакома,Мила. Что может быть милейМинут, решивших задержатьсяДо выяснения причинТех, что позволили остатьсяМне средь любимых книг, картин?Кто вы, всесильные минуты,Мне возвратившие себя!О, разве можно перепутатьВас с теми, что в суетах дняЗерном немолотым стекают,Подумать страшно – в никуда!..Ночным же с трепетом внимаю,Им, набегающим в года.Ночные, тихие минуты,Не к вам ли, вестникам души,Я устремлён, когда от смутыБегу. Не к вам ли путь лежит,Когда лампаду затепляюС поклоном в келии своей,Когда невидимых встречаюИз необъятного гостей?3 февраля 2013Ночное
Ночное – пишется легко.Ничто ночному не мешаетВсходить из сумрака веков.Оно само себя решает.Ему присутствие поэтаДля выраженья – ни к чему.Оно собой даёт ответы,Собою мерит глубину.Ночное в выскрепе родитсяПера с оплавленной свечой…Когда тебе, мой друг не спится —Ночное говорит с тобой.4 февраля 2013«Придет весна, за нею лето…»
Придет весна, за нею лето,А следом осень и зима…И все-таки – какого цветаПрироды мудрой времена?В какой тональности слагаетОна своих решений свод,Тот самый, что напоминает:Все приходящее – пройдет.Не зрима суть ее желаний,Но каждый раз, берясь за кисть,Я продолжаю путь исканий…С рожденья в смерть?..Не в смерть, а ввысь!20 марта 2013Звуки тишины
К подушке ухо прислонюИ тишины напевы слышу.Так снег шуршит по январю,Так капли дождевые с крыши…Так ветер гнет траву к земле,И та покорно отвечает,Так облака меняют цвет,Когда закат их привечает.Так с летним ласковым лучом,Схватившись за края травинки,Вдруг вспыхнет маленькой свечойРожденная на свет росинка.Так падает осенний лист —Как многим больше понимает.Так виртуозный пианистОт клавиш руки отрывает.Так вспоминает жизнь душа,Молитвой губы размыкая,Так пролагается межаМеж нашей верою и знаньем.Так длится время в ожиданье —Для одного, как за троих.Так слово из глубин молчаньяВсплывает к чаяньям людским…20 марта 2013«Когда она его дыханье…»
Когда она его дыханьеВдыхает, словно жизнь в себяИ с этим отпускает знанья,Как лето листья сентября.Когда ему чужда наукаБез ожидающей в ночи,Тогда в им отведённых звуках —Мелодия любви звучит.И с этой тайною нетайнойЕго душа к душе еёОтныне вовсе не случайноПриносит знание своё.Не ради принятых поверийИ не в угоду мудрецамОтказ от жизни наслаждений,Но в дар простившим Небесам.20 марта 2013«Часы пробили. Мелкий бисер…»
Часы пробили. Мелкий бисерСекунд посыпался на стол.Взял лист и без кавычек – высекГрядущим краткое: нашел!Я на листе пером скрипучим,Крошил бумагу, как гранит.Нашел! – писал, мне ж вторил случайИ совпаденья вслед за ним.Нашел, идя путь шаг за шагомЗа несговорчивой судьбой.И камень, ножницы, бумагаУже не спорили со мной.Им было ясно, было – ясно,Что рубикон я перешел.Соблазн отстал, и безучастнымБыл прежний искус…Я – нашел!22 марта 2013«Не просто, а сердцем почуял…»
Не просто, а сердцем почуял,Отныне слова не нужны.Проснулся я от поцелуя,С утра заглянувшей весны.Как будто коснулось губамиЖивое, и следом за нимМои утомлённые знаньяСбежали, и тысячи вин,И тысячи терпких и пряныхОттенков легли на меня…И от поцелуя, став пьяным,Мой мир безнадежно линял.Мой мир, умудрённый зимою,Вздохнув, заручьёвил и вспять.А мы целовались с весноюКак школьники, что не разнять.Задела меня за живоеТакая живая весна.Душа рассмеялась: Не строит,Поэт, твоей лиры струна!Весна – обыграла поэта!Ну что, сластопевец, затих?Нашёл слово нужного цветаК весны поцелуям в свой стих?..23 марта 2013«Твоё время стареет здесь вместе с тобой…»
Твоё время стареет здесь вместе с тобой.Стали тесными улица, двор.Отослали в архивы эпохи инойКниги детства. Их юный задорЖизнь оставила в прошлом, и день ото дняНевозможностей больше в тебе.Да, простит, мой читатель, за правду меня,Хоть она для него не секрет.И подобно опавше-отпавшей листвеОтсуетится время твоё.И в анналы отправится списанный век,А чело – время новых – сотрёт.Ничего не останется, даже следа,От тебя, человеческий гость.Был ли ты?.. И была ли, была ли она?Вот в чем – первопоследний вопрос.24 марта 2013Переход
Сквозь приоткрытое окно,Не к месту, оттого – украдкойСнежинки падали на столСо старенькой моей тетрадкой.С той самой – общей, что былаС пружинкой, в синем коленкоре.Что на столе моем жила,Мечтая, может, о просторе…Каком? Ах да, забыл сказать —Стихи, написанные мною,Хранила старая тетрадь.«Простор» – там было и такое.Одно из первых. Я писал:«Простор, куда ни глянь, он всюду.Какое время для начал!Какое время! Просто чудо!»Сквозь приоткрытое окно,Теперь уже в ином навете,Снежинки падали на стол…По-мартовски, уставший ветерМне продолжения шепталК строке о тающих снежинках.А я и без того их знал,Мне откровенье не в новинку.Но повторил за ветром я,Уж больно жалобным был ветер…Так снежный март позвал меняС собою в новое столетье.25 марта 2013Этой ночью
Не спится. Ночь, а мне не спится.Как можно спать, когда кругомСплошное волшебство вершится:Стал парком двор и замком дом.И комната теперь иная —Повсюду нежный запах роз.Свеча гречишным мёдом тает,И словно спелый абрикосТряпичный абажур, качаясь,Над круглым стареньким столом,Тем самым, верно, извиняясь,Впускает чудеса в мой дом.Дрожит… Видать, от изумленья —Реснично-мягкой бахромой…Отныне нет во мне сомнений.Завороженный красотой,Встречаю муз: курится всюдуВосточной амбры фимиам.Вверяюсь присланному чудуСвоей мечты и вещим снам.26 марта 2013«Приостановишься немного…»
Приостановишься немногоИ бегло взглянешь на весну.Ах, жизнь, прости нас, ради Бога,За рукоделья навесу.За перебежки, перекусы,За пожеланья в суете,За меру притуплённых вкусовИ начерканья на листе.Куда бежишь ты, человече?Куда ты каждый раз спешишь?Неужто думаешь, что вечностьДогонишь, паче – завершишь?А время катится орбитойБез ускорений и рывков.Рекою, из покоя сшитой,Течет мелодия веков.И вот весна сменяет зиму,А дальше лета верный ход.Давно написана картина:Ни спешки в ней нет, ни хлопот.И только маленькою точкойНа всём величии холстаНаш человечек-одиночка,Не замечая, что весна,Подобными себе зажатый,Пытается урвать у дня.Нет, время, ты не виновато,Что не хватает нам тебя.27 марта 2012«Но знаю, вовсе неспроста…»
Но знаю, вовсе неспроста,Тем паче не для самомненьяСамозабвенного писца —К стиху добавлено творенье.Бог словом создавал миры.Был назван цвет – и цвет явился.Был назван ритм и в такт игрыЗвук Сфер Небесных опустился.И чувства были рождены,Что цвет и звук любить способны.Словущий Бог, Твои сыныИ дщери, право, бесподобны!О, говорящий человек,Воспой Отца нетварной лиры!Отца, чьим словом назван Свет,Кто дал стихам – творенье мира!28 марта 2013«Не пропусти минуты счастья…»
Не пропусти минуты счастьяВ часах безрадостных трудов.В душевных смутах и в ненастьях —К принятью счастья будь готов.Оно такое – не окликнет,А встанет тихо за спиной,Но чаще, веришь, просто вспыхнетЕдва заметною звездойВ душе твоей на небе жизни —Счастливой маленькой звездой,Где между чувствами и мысльюЦарит естественный покой.Тот самый, что зовется вечным,В котором счастью место есть.Тот, что минутою отмечен —Счастливою минутой здесь.30 марта 2013«Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит…»
Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит.Цветное детство дарит жизни – цвет.Пусть кто-то из случайных просто спросит:Откуда слово ты берешь, поэт?Отвечу я, что есть такое место,Есть в каждом, кто рождается на свет.Какой весною отцветет в нас детство,Таким и вызреет наш плод в остатках лет.30 марта 2013«Отцы уходят первыми на небо…»
Отцы уходят первыми на небо,Мужья за ними, следом сыновья.Знать, из зерна мужицкого засеваСиленки черпает на подвиги Земля.А женщина – годами долу гнётсяК земле родимой. Ставит на канунСвечу… Тут вспомнит и всплакнётсяЕй, верной, от печальных дум.Напишет имена своих любимых,Подаст записочку и поспешит домой,Вздохнёт во след жизнь ей и с новой силойСебя продолжит… после запятой.2 апреля 2013«Меня сегодня осень целовала…»
Меня сегодня осень целовалаПьянящей горечью и терпкостью своей.Меня сегодня осень обнималаПечалью хмурых бесконечных дней.Шёл долгий дождь, и мне его хватало —Хватило – на закончить и уйти.Меня сегодня осень провожалаНа все дороги и на все пути.10 апреля 2013«Апрель… Апрель великопостный…»
Апрель… Апрель великопостный.Ещё не стаяли снега,Прохладен вечерами воздух,И в лед оделись берегаРеки. Живёт своей неспешнойАпрельской думою село.Ещё немного – станет вешнимЧто звали мы «белым-бело».Ещё немного – и весеннийВ палитре строк проглянет тон.Проснётся жизнь и с птичьим пеньемВозьмёт аккорд свой в унисон.10 апреля 2013«Весна. Всплакнуть бы, да вот только…»
Весна. Всплакнуть бы, да вот толькоПечаль на этот раз суха.Дрожит уставшей си-бемолькойНовоапрельская слеза.И на полтона с нею нижеВсё, что весеннего во мне.Стих, веришь, друг мой, еле дышит —Не подготовлен к новизне.Весна… А помнишь ли, как раньше,Бывало, с марта налегалНа жизнь я – веничком, как банщикЗаправский, хвори отсекал.Дышал всей кожей, да со свистомИ сёк лист рифмой да такой,Что не сыскать точнее смыслаТому, что высечен был мнойИ так легко в строку ложилсяНа сырость мартовских простуд,Как будто сослепу влюбилсяВ их хриплый шмыгающий труд.Писал чем попадя – и снегом,И вязкой слякотью дорог.Чем объяснить? Да просто ведал,Как жить, а значит просто – мог!11 апреля 2013«Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье…»
Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье,Что осень за окном и осень на дворе.Весны строка – имеет продолженье,Но в этот раз не удается мнеЕё продолжить. Ровно не ложитсяМазок на стих – не пишется весна,Ручьями по оврагам не стремится,Знать, зимняя одёжка не тесна.Весна не выросла, стоит передо мноюТакою щупленькой и бледненькой, но яС нее пишу и ветреность и волю,Не пряча слов, и рифму не тая…21 апреля 2013Три четверти
А жизнь спешит. Без всяких сбоевВдруг дни рождения начнутОтсчитывать совсем иное…Куда теперь года ведут?Куда их шаг неумолимыйВедет с вершины средних лет?Туда, где все непоправимо,И где иным вдруг станет свет?А жизнь спешит, как франт за модой.Как гость, что часом знает честь.Спешит, спешит, а ну-к, попробуйУговорить ее присесть!А впрочем, даже не пытайся.С годами жизнь, во вкус войдя,Непостижимо странным вальсомВыводит из игры тебя.22 апреля 2013«Куда уходит час ночной?..»
Куда уходит час ночной?Куда рассветные минуты?И разве можно с кем-то спутатьТу, что зовешь ты Тишиной.Она, как женщина из древнихНедосягаемых веков,Твоим путям – молчаньем внемлет,Безоговорочно приемля,Лавины всех твоих снегов.Раба, позволь встать на колени,Отныне путь мой завершен.О Тишина, бесстрашный генийТвоею верностью сражен.Там, где берут свои началаИ жизнь, и смерть, и ход времен,Ты прорицательницею стала —Твой мерный шаг в Закон внесен.25 апреля 2013На параде
Победа грезилась, мечталась.Был дорог жизни каждый миг…Тут я спросил: Как… воевалось?..«Обычно, – произнес старик,Война ни есть какое дело.Мир – вот что главное, сынок».Чтоб миру быть – нужна тут смелость:Не допустить несчастий срок…9 мая 2013«Весна и юлиста и статна…»
Весна и юлиста и статна.Быть может потому тетрадьСтихов неряшлива и в пятнах —В чернильных пятнах. Не узнатьПо ней вчерашнего поэта.Что холил каждый лист строкой.Весна… И это ль не примета,Что мне не пишется тобой?Ну как поэту без оттенков,Без шепота полутонов?Ушла из школ природных «сменка» —Законных утр и вечеров.Весна, что сможет называтьсяТобою? Будешь ли ты впредь?Позволишь ли себе рождатьсяС ручьями, таять… ЗеленетьПугливой нарожденной почкойИ мать-и-мачехским желтком,Влезать стыдливой новью в строчкуС ленцою юной и зевком…21 мая 2013«Окрест же ныне молятся…»
Окрест же ныне молятсяИ ты, друг, примечай:Пришла Святая ТроицаНа Русь твою, встречай!Все – зелено, все травами,Душистые церква.Триангельской оправоюРусь нынче скреплена.Что скажешь, друже, более?Чем выкажешь любовь?Как только с доброй волеюОтдашься жизни вновь!23 июня 2013«Свершилось! Сорок девять лет …»
Свершилось! Сорок девять лет —Я эту дату ждал с рожденья.В ней строф стихов моих секрет,Слагаемые вдохновенья.В ней цвет невидимых картин,Что я осваивал с рожденья,Где каждый чистый лист вершин,Подстать всем горечам паденья.В ней танец надлежащий муз,Чье благородство несравненно.Скрепленный жребием союз —Печать словес, что неразменна.Четыре, девять – вот ониПришли ко мне на суд и славу.Путь узок, что не говори —Бессильны опыт здесь и навык.Но знаю, как из глубиныСапфира неба в час полночныйСтруятся слезы тишиныК сердечной чаше. В центр точноНаправлен сей поток и в немПостигнутое безвременьеСо всецелительным огнемМолитвы и благодаренья.23 июня 2013Свеча народная
Повсюду радость примечаю!Отец, и Сын, и Блаже —Единым духом исполняютТела и души наша!Сегодня Русь – на всю страну,Сегодня – травы стелются.Бывают чудеса. А ну,Взгляни – и впрямь метелица!Кружит медовый ароматЦветочный, пьяно-пряный.Москва не просто город – градВеликого Ивана!Хранитель памяти СвятойСо златоглавым пламенемСтал всероссийскою свечойС покоем белокаменным!Живи и царствуй во благах,Отечество свободное.Смиренным пламенем в векахГорит Свеча народная!23 июня 2013Молитва к Родине
Русь, благомудрие святынь,Дарохранительнице наша.Господь, Владыко и Святый!Припадаем к единой чаше!К тебе, Отчизна, облик свой,К душе твоей расположили.Ты стала прежде век Святой,Всех век, Хранящая Россию!К тебе страна и дщерь, и сыне,К тебе с любовью люд спешит.Храни же всех в Христовой силе,В надежде, что не посрамит.23 июня 2013«Случается такое…»
Случается такоеВ обычной жизни нашей.Когда однажды двое…Кто? – спросишь, – а не важно.Так вот, те двое станутИскать друг друга вскоре.Ведь поздно или раноНа стыке, на изломеДуша их занеможетБез взглядов и касаний.Душа, она ведь тожеЖдет иногда признаний.Она не семижильна,Она – обыкновенна,Как городская пыль на…На платье у царевны.Она заставит этихДвоих истосковаться.Двоих на целом светеОткрыться и признаться.Она лишит покоя,Перевернув все мысли.Случается такоеВ душе у каждой жизни!И если бы ни этиДуши незрелой требы,Кто б несмышленым детямСмог о любви поведать?24 июня 2013«Смеркается, но вечер светел…»
Смеркается, но вечер светел,И нежен вдумчивый закат.Что лучше скажет мне о лете,Чем лип душевный аромат.Такой родной, такой знакомый,Как контур пушкинской строфы.Присела тишина у домаИ с нею рядом я и ты,И липы… Ох уж эти липы! —Усадеб сладостный напев.Сегодня я из века выпал,Едва на лавочку присев.Закрыл глаза и окунулсяДушою в мир цветущих грез.Куда? Откуда он вернулся?И, подхватив меня, понесСквозь еле различимый вечерНа самый, самый тонкий край.И только локон, губы, плечиИ тихое твое: прощай…22 июня 2013«Вечерний август – он особый…»
Вечерний август – он особый.Когда в томленой синевеПесочной россыпью и многоНа небе звёзд. И жалко мне,Что я по-прежнему не местный,Я – городской. Тогда во всем,Что август позволяет – тесно,Оно, досадно, не мое.Оно б душе моей сгодилось,Ах, август, что ни говори,Не раз мне это чудо снилось!Но выстлан городским внутри.А я хочу грести в туманах,Травой дышать из кулака,Без объяснений и обмановСтать августовским на века.И непременно – деревенским,Простецким, захолустным стать,Чтоб август больше не был тесным,Чтоб смог душе своей сказать:Вечерний август – он особый,Без вездесущей суеты.Смотри, душа, как счастья много!Теперь остаться сможешь ты.25 июня 2013«Сирень была рассветна и густа…»
Сирень была рассветна и густа.Весь май, казалось, вырядился ею.И сел, обмякнув, – видимо, устал —Под невообразимою сиренью.Неслось по улицам гудение шмелей,И щебет птиц протискивался в парки.Весна рядила всех под королейИ горностайно ляпала помарки.И пыль крутилась, как ключи на пальце,И город шепеляво шелестелОт маяты, растянутой на пяльцахБокастых площадей. И, словно мел,В руке крошился тонкокостно юной —К доске прижатого вопросом – школяра.Сорила вишнею и яблоней безумноТакая же безумная весна.А мне, поэту, было все в палитру,Все перецветье вкладывалось в лист.Так, словно выпили привычную поллитруХудожник и беспечный пианист.А было это… было этим годом,Искал пять звездочек в сиренях и нашел!Пишу весну красиво и свободно —Так забивают с углового гол!25 июня 2013«Душа твоя стихам открыта…»
Душа твоя стихам открыта,Я видел все, когда тебеЧитал, что было мной изрытоНа изблокнотовом листе.Читал весь бисер запятошный,Все кружево кривлястых букв,С усердием читал, дотошно, —Из первых уст, из первых рук.Ты молча слушала… На палец,Мотала локон-серпантин…Мой поэтический скиталец,Ценитель всех моих чужбин.25 июня 2013«В любви, пусть самой скромной и земной…»
В любви, пусть самой скромной и земной,Всегда таится глубь любви Небесной.Свободно в ней для жертвенности местоИ для благого выстрадан покой.В любви земной, такой обыкновенной,Такой тишайше тихой и простойНайдется то, что мерой неразменно,Что не исчезнет в ней за суетой.26 июня 2013Ночью
Июньским у ночи был цвет —Цвет лунно-василькой тени.Истертым абрисом монетКривились на крыльце ступени.Шепталась сонная трава,Ель лапами в ответ вздыхала.Их темно-синие словаДуша стихом воспринимала…Воспринимала, как напевБаюнный, сказ июньской ночи.Вздыхало небо. Нараспев,Слезами звездных многоточийСлагались строфы в этот час.Был странен контур откровенийИ трав, и старой ели глас,И скрип рассохшихся ступеней…26 июня 2013Ночной сеанс
Июня оказалось много.С какой-то сельской прямотойСползал к вечернему порогуПолуденной истомы зной.И так до полночи до самой,До всех обещанных прохлад,Был в этот раз июнь упрямым,Как перебравший браги сват.Он молча подходил, садилсяНа край кровати, и над нимТопленый лунный свет ютился,Как от сырых поленцев дым.Июнь, зевая, безразличноСмотрел устало на окно,Как на экран, где так привычноКрутили летнее кино.30 июня 2013«Лето. Утро. Воскресенье…»
Лето. Утро. Воскресенье.Городская… тишина.За окном летают лени.В комнате – дыханья сна.И качает тихо шторыУ открытого окна,Сняв рассветные запоры,Не сквозняк, а тишина.Я ей вторю только вздохом.А она в ответ: поспи.Пахнет персиковым сокомОт разнеженной зари,Пахнет небом отдохнувшим,Пахнет тенью облаков.Что еще для счастья нужно?Только жизни ход шагов.30 июня 2013Четвертое июля
Четвертое июля. Ночь.Лампада теплится и рядомСвеча оплывшая точь-в-точь,Как гроздь живая винограда.Неуловимый мускус всюдуИ шепот пламени свечи.Так прикоснулось сердце к чуду —Дыханью Ангела… В ночиТакой исполненной покоем,Что лишним в ней казался сон,Молились обрученных двое —Моя душа и рядом он —Ее Хранитель белокрылыйНа соблюдение путей,Что были часом тем открытыИ вверены незримо ей.4 июля 2013«Где так неуловимы чувства…»
Где так неуловимы чувства,Но с ароматом диких трав,Подобно мастерам искуснымСквозь неразгаданность оправДоносят цвет и свет, и времяСтихи Природы. Чье творенье?Кто дал утрам и вечерамНезримый ход, строке подобный?И, сделав ритм ее свободным,Позволил течь к людским сердцам.Как тонок глас чтеца природы!Как слог его неповторимОт кобальта небесных сводовДо пагуб ливневых стремнин,Ветров суровых хороводовИ рева изгнанных лавин…И кем бы ни был гений славный,Посланник ли богов, стихий,Он поверяет вновь с заглавной:Любовью пишутся стихи.Любовью пишутся законы,Что просветляют в нас слова,Любовью пишутся иконыИ ею льют колокола.Любовью мать благословляетДитя на жизнь. Из крестных водЛюбовь на царствие венчаетПришедший к Истине народ!5 июля 2013«Такой простор, такое благолепье…»
Такой простор, такое благолепьеИ утро в дымке талой, и восход.Российское родное благоцветье —Смешенье летних трав и вешних вод.В палитре строф невинное смущеньеОт соприкосновения с родным.И плачу я опять стихотвореньемПред образом открывшимся – святым.Приими, Русь, сердечное прошенье,Услыши велигласную строку!А для чего дается вдохновенье,Как не для возгласа извечного: Могу!Как не для перводара, первошага,Как не для вдоха вечной жизни! Вслед за нимЖивой становится обычная бумагаИ фимиамом дум сожженных дым.О, сколько раз мне радость открываласьВ словах неповторимой новизной!И все, к чему незримо прикасаласьДуша, к чему в ней вызревал покой,Все нотой – высшей нотою звучало —Девятой нотой сфер, и c нею в листНе стих, а кровь, да – кровь стиха стекала,Как по киотам златотканье риз!5 июля 2013