Из дневника художника. Стихотворения
Издательство:
Автор
- -
- 100%
- +
Иллюстратор Алексей Горчаков
Редактор Лариса Васильевна Чернышева
Дизайнер обложки Максим Желтов
Корректор Иулия Фадеева
© Терентiй Травнiкъ, 2019
© Алексей Горчаков, иллюстрации, 2019
© Максим Желтов, дизайн обложки, 2019
ISBN 978-5-4483-9977-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Светлой памяти моей тети — Надежды Георгиевны Вороновой, заслуженной художницы России — посвящается…
На улице медленно дождикСтекает с озябших дерев. И смотрит в окошко художник, Ладонью щеку подперевВольдемар Корешков(1936—1996)«Жизнь истончается и рвётся…»
Жизнь истончается и рвётсяОт суетливости души.И даже, если брешь зашьётся,Заплатою не разрешишь.Здесь по-иному видеть надо,Вне времени узрев поток,Сказать душе любимой – чадо,Испив от вечности глоток.Не привыкай, душа, к земному,Оно с рожденья не тебеДостанется и не другому,Оно – запретное в судьбе.Не соблазнись теченьем буден,Стяжаньем благ в размен любви.Не думай, этим не разбудишьТаланты скрытые свои.Не думай, этим не коснёшьсяС рожденья данной красоты.Жизнь истончается и рвётсяОт суеты, от суеты…Февраль 2012«За окном весна – и много…»
За окном весна – и много,Я сказал бы – через край.Напоили землю сокомИ выталкивают в май.Полупьяная, хватаетМногоцветье и кружитВ полукофте, полуплатье,Позабыв про всякий стыд.С горяча берёт и мажетПо листу мою строку.Ах, поэт, любимый, как же —Я так больше не могу!Хватит кланяться бумаге,Отслужи-ка ты веснеНе строки изящной радиНа листе, а просто – мне!Что ты выскрепом чернильнымЛастишь? На меня взгляни!Ай, тебе ли непосильныНравы вешние мои?Надышись, поэт, весною,Дай бумаге отдохнуть.Ты хотел побыть собою?Так давай, возьми и будь!1 марта 2012«Касаюсь губ твоих губами…»
Касаюсь губ твоих губами.Ты – для меня, я – для тебя.Такое, веришь ли, бывает,Когда глядишь на мир любя.Когда способен снять ненужностьИ просто чуточку побытьСамим собою, простодушноСебя по-новому решить.В такие чудо-откровеньяЖизнь обнимается с тобой,И невостребованный генийТеперь уж верною слезойС накатом по щеке сползает,С колен навстречу привстаёт…Быть может, оттого, что знает,Что жизнь так только и живёт.2 марта 2012«Не будет нас, как не бывало…»
И хоть страшна забвения пора, Пусть весь умру, как говорит наука — Не слишком много делал я добра
А вечно помнить зло – такая мука…
Александр Тихомиров
(1941—1981)
Не будет нас, как не бывало.Где он, вчерашний павший лист?Не исполняется на бисЗимой.Весной? – свои начала,Своё вступление, она —Для новой жизни решена.И молодость, расправив крылья,В ней силы к лёту обретёт,И зрелость поднастроит мысли…Лишь старость, уходя, вздохнёт.Без горечи, без сожаленья,Поохает, наморщив лоб.Благословенно воскресенье —Прошепчет тихо и уйдёт.Туда, где листья опадают,Где зимнее, хоть и в чете,Но все ж ничто не помешаетОстаться вечною…весне.3 марта 2012«Когда не за горами старость…»
Когда не за горами старость,То словно в мыслях перемкнёт,И давит исподволь на жалостьДуша и ветреность поёт.В такие дни душе неймётсяПопробовать, а вдруг пройдёт!А вдруг к ней снова обернётсяТо, что всегда идёт вперёд…4 марта 2012«Стареет женщина мгновенно…»
Стареет женщина мгновенно,Как после заморозков лес.Есть день, когда иная сменаЗаступит, вызвав перевес.А с ним закончатся желаньяИ станет всё невмоготу.Ну, а пока… срывай касаньяЦветущей жизни на лету!Ну, а пока живи, наполнивСебя, живи, не упускайСекунды жизни, дай исполнитьПоложенный секундам рай.Его так мало в этой жизни,Но без него не полон тот —Тот самый – за последней мыслью,Тот, где блаженство не пройдёт.А этот – маленький, но важный,Как буква в слове, как звено,Как в шестерёнке зубчик каждый,Как запятая перед «но»,Как шаг резьбы для проворота,Как белый флаг и красный крест,Как третья для аккорда нота,Как после заморозков лес…7 марта 2012«Сначала нагота стеснялась…»
Сначала нагота стеснялась,А позже – стала не нужна.Случилось так, что тело смялось,Провисла наготы струна.И не звучит, что прежде пело.Как ни положишь – не лежит.Ах, до чего ж нестойко тело!Лишь вызреет – к земле спешит.9 марта 2012«Жизнь уберёт и нужных, и ненужных…»
Жизнь уберёт и нужных, и ненужных,А кто останется, так с тем и завершать,И доживать, и лучшей из отдушинПокажется вчерашняя тетрадь.Заметки на полях, пометки в плане,Где видно, что ещё есть время, есть,Не только сделать, более – исправитьОшибку долга, сохраняя честь.Прими урок, мой друг великодушный,Когда не хватит силы переждать:Жизнь уберёт и нужных, и ненужных,А с кем остаться – не тебе решать.11 марта 2012«Не спрашивай: куда уходят?..»
Пожалейте меня! —
Мне еще предстоит умереть!
Михаил Светлов
(1903—1964)
Не спрашивай: куда уходят?Скажу: уходят, вот и всё.Дни – словно кто-то верный сводитИзображение твоё.Как фреска мерно облетаетОно, и вот уже глядитС него, что больше не исправить,Что обрело бесправный вид.Застыло в должном начертаньеНа стенах, вверенных судьбой.И лишь одно – воспоминанье,Как след под стекшею водой,Тебе осталось на прощаньеОт невозвратной жизни той.13 марта 2012«А за окном души – усталость…»
А за окном души – усталостьИ где-то прошлое, поверь.А на листе такая малость —Строка и… вечность вместе с ней.Строка и вечность – две подруги,Две нареченные сестры.Одна сплела молитвой звуки,Другая – ею, но миры.Одна мне руку протянула,Когда над пропастью шагнул,Другая в спину ветром дула,Чтоб ветер парус-лист прогнул.Я плыл над бездною, и СловоМеня вело сквозь невозврат.И рвались на куски оковы,И был бессилен бездной ад.И только Слово, что шепталосьДушой на разные лады,Из сотен тысяч проб осталосьСо мною в вечности на «ты».19 марта 2012«Вычеркиваю из стиха…»
Вычеркиваю из стиха,И стих становится корявымЛегко, а в жизни всё не так —Не убираются изъяны.Не перекрасить в общий цветГрехи – не вычеркнуть, не счиститьОшибки уходящих лет,Следы разубеждённых истин.Она совсем иная, жизнь,В ней всё до точки остаётся.Любой неверный шаг душиЗапишется, но не сотрётся.И, право, сразу не поймёшь,Как из проступка добродетельРастёт, как будто кто ведёт,Как будто кто-то есть на свете,Кому подвластен ход судеб,Кому и пишется доточник,Кто зрит всевременной портретДуши, а не её подстрочник.И оттого прощает нам,Что видит, как душа слагаласьЗдесь на земле из тысяч ран,Как святость болью вылеплялась.4 апреля 2012Имя рек
И будучи уже распятой,Раскинув руки на кресте,Душа становится крылатой,Меняя белый цвет на свет.И птицей, птицею безгнёздной,Уходит в вечность, и за нейЛучами затирают звёздыЗемные пагубы страстей.И, сохраняя имя присно,Молебный глас звучит, звучит.Одним лишь именем в запискеДуша Творца благодарит.Но в этом имени от детстваДо старости сошлись дела,Но в этом имени есть местоВсему, чем странница жила.19 апреля 2012«Не хочется терять минуты…»
Не хочется терять минуты,Когда кругом сплошной апрель.Весне в любое время сутокОткрыта в будущее дверь.Смотри! И разве то не чудо,Когда дыхание повсюду?Когда дрожанием землиСквозь поры паханого дрёмаНа свет холёные шмели,Кто баритонно, кто басовоЖужжа, взлетают и кружат.Ну что ж ты мешкаешь, душа?Забыла, что и ты крылата?Откинь огрехи суеты.Весна по замыслу перната,А значит, с крыльями и ты.Так кувыркнись, душа, не бойся,Нырни комочком из гнезда,Возьми и на весну – уволься.Неуловимой, как вода,Стань – ручейковой и капельной,Игривой – и живи, живи!Сотри на время понедельник,Перепиши календари.К чему тебе земные тяжбы,Ненужный ворох дележа?Ты всё твердила, что однажды…Так вот, однажды – здесь, душа!20 апреля 2012Сияющий из ниоткуда
Завет неторопливости храня, Живя в миру, а не в сановном свете, Они пренебрегали злобой дня
Чтоб властвовать над злобою столетий.
Виктор Кочетков
(1923—2001)
Жизнь отдана земным суетам,И не осталось ничего.Тогда, припав к устам поэта,Внимал я знаниям его.Поэт молчал, но слово пело,Стекая сердцем в сердце мне,И я покинул это тело.В иной отныне новизнеЯ странствую, ведомый Словом,И мир, вместивший все миры,Что были с детства мне знакомы,Сокрытый тайной до поры,Мне распахнулся дивным чудом,И слово обратилось в свет.Сияющий из ниоткуда,Как мною встреченный поэт.21 апреля 2012«Март не чернел землёю талой…»
Март не чернел землёю талой,Апрель ручьями не звенел.Весна прошла, как не бывало,Весна сегодня не у дел.Ни голубей пузатых в лужах,Ни разгильдяйства воробьёв.Всё оказалось вдруг ненужным,А я, поверишь, ждал её.А я хотел, чтоб всё, как раньше,Тащил из детства нужный лист,Где исполнял весну без фальшиДворово-клубный пианист.И пусть рояль тот был расстроен,Но каждый раз я замирал,Когда так искренне и вольноОн из окна весну играл.22 апреля 2012«Часы секундят, отсекая…»
Часы секундят, отсекаяНам отведённые года.Бежит по кругу стрелка, зная:Не возвратится никогдаЧто остаётся за секундой.За часом – день, а там и год.Что остаётся за секундой,Своей историей живёт.У прошлого не правят главы,Не пережить их, не стереть.Ошибки, вольности, забавы —Музейны, их не отпереть.И то, чем юность развлекалась,С годами скажется, поверь:Кому-то выльется в усталость,Иным в благодарение.24 апреля 2012Поэтический канон
Душа стихами говорит.Обдуманной строке доверясь,Она во времени горит,На всепрощение надеясь.Быть со строкой наединеДо дна, до выскреба со стенокИ погружаться… ГлубинеС поверхности не дать оценок.Душа стихами – не молчит,Но, силой вверенного слова,Она миры благотворитСтрокою Вечного канона.26 апреля 2012Из Лунтерриды
Между любимым и делами,Детьми и волею НебесОна застыла в ожиданье.Куда ей путь укажет крест?Так, замерев, она стояла,Раскинув руки по мирам,Назвав их благодатным даром,Отдав решенье… Небесам.26 апреля 2012«Утро влезло и уселось…»
Утро влезло и уселось,И сидит передо мной.Нет, оставь мне ночи зрелость,Слышишь, утро, – я не твой!Я ночных скитаний странник,Я лампад неяркий свет.Я свечи дрожащей танец,Я звезды упавшей след.Я шептание незвуков,Я часов незримый ход,Где, распавшись на минуты,Время безвременье ткёт.Я оттеночность у цвета,Мысль, что в паузе молчит.Я негласная беседаВдоха с выдохом в ночи.28 апреля 2012«Конец – начало без конца…»
Конец – начало без конца.В дыханьях жизнь душа продолжит.С потерей своего лицаДуше останется возможностьЗвучать бесчисленностью нот,Озвученных прикосновеньемПри жизни, словно неба сводСобрал в молитвенном их пенье.Вдыхать воспоминанья тех,Кто из оттуда вдруг помянет,Наткнувшись на неясный следУшедшей жизни, в ком вдруг памятьЗаговорит, заплачет к ней,А может, тихо улыбнётсяТот, в ком ушедшей тихий светНадеждой встречи обернётся.29 апреля 2012«На апрельском языке…»
Ангелы белые, снежные, светлые
Тают в апреле во имя тепла.
Анастасия Вольная
(1972—2009)
На апрельском языкеГоворят шмели со мною.Я ж перевожу строкою,Я шмелю к весне в строке —Зашмелевываю строки.Как ещё весне сказатьМне, чтоб уложиться в сроки?Чтобы вешнему воздать!30 апреля 2012«Миры мне говорят – пиши…»
Ты думаешь, Мол, сел и написал…
Нет, брат!
Ты погоняйся за строкой…
Василий Кулёмин
(1921—1962)
Миры мне говорят – пиши.Озвучь коснувшееся Слово.Произведения душиДля неба – верная основа.Твори, душа, твори собой,Прославь, незримость воплощая.Благодарит Господь тобой,Тобою внемлет ликованьям.Тобою взращивает садГрядущего дыханья рая.Была красивою душа,Но станешь ты прекрасной, знаю.Твори, душа, твори собой,Сотворствуй высшему звучанью!Расслышь, как слышится Покой,Раззри, как видится Сиянье!1 мая 2012«Не бывает жизни много…»
Но умолкаю и таюсь.
И, уходя в ночную тьму,
Несу, ненужный никому,
Никем не понятую грусть.
Дмитрий Цензор
(1877—1947)
Не бывает жизни много.Не бывает жизни мало.Отпускаешь понемногуЮность, заприветив старость.Ах, осеннее! ЛистаешьТы его и каждый разТем себе напоминаешь,Что у часа – только час.Ни секунды не бываетЛишней, так устроен час.Так устраивалось жизнью —Нет в ней лишнего для нас.И не потому, что сводитКто-то всё под общий счёт.Просто новое приходитТам, где старое уйдёт.Так когда-то разрешилиНам цвести, и мы – цвели,Те, кого уже забыли,Те, кого уж не найти.Может, в этой самой рощеС облетающей листвойВетер чей-то выдох носит —След, оставленный душой…2 мая 2012Вечернее
Я сказал бы ниоткуда,Как пришедшая весна,Вечер наползает, всюдуОседает тишина.Опускается всё ниже,И совсем не странно мне,Как вечерняя неслышность,Гладя тенью по стене,То заглядывает в окна,То обмякнет и молчит.И попеременно глохнутЗапоздалые звонки,И поочерёдно гаснутОкна, ночи уступив.Где-то завтра – будет завтра,А пока… спокойно спи.4 мая 2012Предки
Песок дороги разогретой
впадает в берега пруда. Ещё никто и никогда
не шёл ко мне дорогой этой.
Андрей Арбатский
(1962—2009)
Благодарением польёмСады увядшего в России.Когда же мы, мой друг, поймём:В земле не просто те, кто жили?Но те, кто вверили свой сад,Взывают к нам, а не лежатОни беспомощно в могиле.И в каждой доле наших делСудьбой – их корни вековые.5 мая 2012На дорогах войны
У нас в крови свои устои, Своя особинка людей. В семье любой растут Герои
Их просто вычислить сумей.
Алексей Мишин
(1936—2009)
На дорогах войнытишина столько лет.На дорогах войныне слышны строевые.Был да вылинял весьгимнастёрочный цвет,Но весна на Девятое —всё как впервые.И откуда-то изполевых дневниковВылетают на светпробуждённые птицы,И откуда-то изнедошедших стиховВылепляются в майэти парни-страницы.Я беру и пишуиз оттуда на лист,Я пишу о любви,о надежде, о жизни.Только ты мне поверь —до чего же лист чист! —Никогда не встречалсочинения чище.Только ты прочитайэту юность тех лет,Не спеши отпускатьэти строки на ветер.Этот стих написалубиенный поэт,Написал, чтобы жилтвой читатель на свете.9 мая 2012«Быть может, кто-то отзовётся…»
Быть может, кто-то отзовётсяНа непрошептанность мою,Своим молчанием коснётся,Протянет паузу свою.Пускай затянется немая,Зависнет молча надо мнойНеявностью земного раяПеред грядущей немотой.Я протяну к ней руки-строки.Пусть не достану, но пойму,Срываясь со хребта эпохи,Что тем покинул я тюрьму.29 мая 2012«Сатурн меня в тюрьму сажает…»
Сатурн меня в тюрьму сажает,Но следом в камеру УранОтмычку от замка кидает…Луна приносит тишину,Но Марс безжалостен к покою.Так к Слову я, мой друг, иду,Ведомый заданной судьбою.1 июня 2012Из «Арго и Лунтерриды»
Как ты беспомощна в своёмстремленье к знанью!Как ты бескрыла там, где разум правит!О женщина, что ищешь тысредь правил,К чему тебе безумство?Вникнув в тайну,Ты кроме тайныв тайне не найдёшьИного. Так зачем идёшьТуда, где к смерти всё готово?Что вынесешь из тени – только скорбь?Неужто стоит этого любовь?Ты, в совершенстве отданная миру,Дерзаешь выронитьиз рук – творенья лиру?Есть мера позволительности, в нейВсё сочтено. И узок путь путей…И краток миг у времени той меры…Ты думаешь, за дверью что-то есть?Проникнуть не спеши.Доверься радости,дарованной незнаньем.Философы – печальны… ОправданьеИх – выйти за пределы этой жизниНе принято законом бытия.Магистры создавали под себя:Их описания подобны продолженьюКартины, писанной неведомой рукой.Так стоит ли потерянный покойТой тайны, явленной здесь в силе…Не просто в силе – в силе неземной?8 июня 2012«Бескрылые стихи…»
И помнит память, хоть дырява: Не польза обещать, а вред. При жизни будущее здраво
У мертвых будущего нет.
Ковалёв Дмитрий
(1915—1977)
Бескрылые стихидержу в своих ладонях.Бескрылые стихи,для вас – иная доля.Вы мне родней иных —крылатых и удачных,Чей слог не позабыт,но ничего не значит…20 июня 2012«Что скажешь? Дело разве в этом…»
Что скажешь? Дело разве в этом,Что называли лето Летом,Что ждали эти дни как чудо,Что было летнее повсюду,Что жизнь прошла, а лето снова,Как припасённая обнова,Пришло не к нам,а к тем, кто следомЗа нами написали лету?Что скажешь?Что же ты мне скажешь?!Когда осенняя душаПривстанет, чтоб уйти однажды,Пропив последние гроша.Когда ей будет не до лета,Когда отголосит листваИ ляжет под ноги бесцветноК душе, чтобы та по ней ушла.Ушла навечно, безвозвратно,Как уходили до неёТе, в ком отложенное завтраВ утиль сдавалось, как ничьё.5 июля 2012«Быть может, там, за поворотом …»
Моя Вселенная – мой дом, и то не весь – одна квартира. Что же осталось мне от мира
который за моим окном?
Николай Ушаков
(1899—1973)
Быть может, там, за поворотом —За угловою запятой —Меня подхватит нежный кто-то…Своею лаской неземной.Он понесет меня сквозь время,Он пронесёт над бездной, гдеВсё, что отвергнуло твореньеВ моей распластанной судьбе.Он не позволит мне сорваться,Предвосхитив мою печаль,Даст на мгновенье отозваться,И я воспользуюсь. Едва льОн вместе сложенные крыльяПрижмёт к натуженной спине?«Мой ангел, – я спрошу, – а был лиТот миг, что жизнь вручила мне»?Он промолчит, ему ли словомПоэту зашивать уста,Он – Ангел, ангелам не новоСтихопрочтенье мертвеца.И, вероятно, отвернётся,Глаза закрыв. Но, как ответ,Меня задумчиво коснётсяЕго непостижимый Свет.10 июля 2012«Приходит время и уходит…»
Приходит время и уходит,Как ветерок коснётся лишь.Как некто в сторону отводитТебя – поддашься и молчишь.Ты веришь, что, мол, так и надо,Что от судьбы велений нетИного хода, русла, ряда,Не поменять судьбы билет.Она единственное местоТебе без выбора даёт,Пусть неудобно, жестко, тесно,Но что поделаешь – твоё.Оно – твоё. Свыкаясь с этим,Возьми нелёгкое, живи.Как часто принимают детиИз взрослых рук, и как ониНаходят в вверенном отраду.Судьба, что любящая мать,Тебе протягивает, чадо,И остаётся только взять.28 июля 2012«Где-то там, говорят, есть иное совсем…»
Влюбленные, в упреках пыл умерьте, Боль не несите сердцу и уму. Запомните: размолвка – четверть смерти
А испытанье смертью – ни к чему.
Мустай Карим
(1919—2005)
Где-то там, говорят, есть иное совсем,Есть такое, чему нет названий, ни места.Только мне ни к чему этот дивный концерт,Я живу тем, что слышу в биениях сердца.Я иду этим ритмом и этой стопой,Я шепчу вслед за ними здесь пауз пролёты.Кто когда-то куда-то нырял с головой,Разведя неподъёмно сведённые счёты,Тот услышит мои неслова о любви,Неслова, что молчат, тишине потакая.Ах, куда ж вы меня завели, завелиНеслова, уводя от опасного края!Неслова, сколько вас в бесконечных мирах,Некасанием льющихся в вечные воды!Неслова не читаются в здешних устах,Неслова – проживаются вдохом свободы.Где-то там, говорят, есть иное совсем,Где-то там за морями морей есть иное.Дует ветер грядущих больших перемен,Дует ветер неслов о великом покое.28 июля 2012«Сквозь листву уснувшей рощи…»
Сквозь листву уснувшей рощиРазглядел – не удивилсяЯ звезду сегодня ночьюИ похоже, что влюбился:В эти полусветотени,В эти соприкосновенья.Месяц, выгнувшийся гений,Отсеки стих от творенья!Отсеки строки неплавностьОт всего, что нынче вижу,Раздели меня на главы,Может, так быстрее спишут.Потому что очень надо,Потому что я – влюбился,Потому что где-то рядомЕсть кому сейчас не спится.Кто глядит на это небо,Кто влюбляется, а как жеБыть ему, кто тем же следомСледует за мной бесстрашно?Мы похожи, мы – такие —Чудаки, каким не ставятЗдесь надгробия земные,Нас могилой не исправить.И куда-то вместе с летом,С заиюленною брагой —Не подумай, что поэтом,Но законченным бродягой —Ухожу за эти рощи,К той, которой нынче снился.Отпишусь последним – строчкой:Не ищите, я – влюбился!29 июля 201231 Июля
Июль всегда короче лета,Но скажешь, разве дело в этом?Но разве дело в том, что редокФрагмент, средь вороха пометок?Что нужное найти непросто,Что главное не под рукой?Рассыпаны на небе просомОтветы звёздные: где твой?Где тех лучей соединенье —Тропинка для души твоей,То верное из отреченийОт непокладистых страстей.Где тот единственный из тысячНепоправимо верный шаг,Способный без зубила высечьТакое лёгкое: Всё так!Всё так, как надо – не иначе,Всё так, как должно здесь и быть.Ах, эта вечная задача:Судьбой протянутая нить…31 июля 2012«Вечереет. Вечер реет…»
Вечереет. Вечер реет.Пахнет ветром с тишинойНевесомая касмея,Окружённая травой.У плетня поют цикады,И запуталась в листвеДолгожданная прохлада.Как пропоица в вине,Утопает уходящийНавсегда отсюда день,Будто кто-то разводящийВзял и, расстегнув ремень,Вмиг ослабил портупеюИ скомандовал – отбой!Никуда не деться? – верю.Ни к чему теперь конвой.Я и сам пойду, да толькоВот бы знать, куда идётУходящий день да сколькоОн с собою заберёт…31 июля 2012В ночь на август
Причудливо ломая тени,Сад, переполненный луной,Раскинулся и, как на сцене,Влекомые его игрой,Неслышно лилии качались.Казалось, танец был знаком:В его движениях сплеталисьИ лунный цвет, и лунный тон.Сквозь кружево листвы струилсяНочного неба аромат.И мне, впервые, сон не снился,И явью был исполнен сад.Внимая незвукам оркестра,Полночным инеем мело.И не было в округе места,Куда б не влезло серебро.Им, в каждом слышимом мгновенье,Мир колокольцами звенел:Сиял незримый акт твореньяСквозь яблонь скученных придел.1 августа 2012«Малина спелая в саду…»
Малина спелая в садуНе рвётся, а скорей стекает.Беру не всю – через одну,Одну же птицам оставляю.Их много суетливых здесь —Неугомонно непоседных.Плетень тугой в малине весь,Как в выдаче пайков для бедных.День жарок. Ос басовый гул.В малине душно, пряно, пьяно,Как будто в марево шагнул,Держа малины с полстакана.Куда ни глянь – всё синева,Ни облачка на небе летнем.Какие могут быть слова?!В каком исполнить лето цвете?Каким у лета может вкусВ строке случайной оказаться,Чтоб, словно бусина из бус,Смог подходящим бы назваться?..1 августа 2012«Деревня спит. В деревне спящей…»
Деревня спит. В деревне спящейСкрипучесть, хруст и хрипотца,Как в нищенке, всегда просящейЗа нас прощенье у Отца.В ней часом здесь соединилисьИ плач греховный, и печаль.И впрямь земному – путь извилист,Туманна у земного даль.Не сплю, прислушиваюсь к тихим,Едва пророщенным луной,На удивленье не безликимСекундам паузы ночной.Лишь иногда собачьим лаем,До ноты выверенным ночью,Перемахнув через сарай,Неровной стихотворной строчкойМеня нагонит и войдёт в строфуСо скуляжом просящим,Как подведённому итог,Поверишь, кто-то – настоящий…1 августа 2012Голос души
Сергею Анатольевичу Семину…
Поверь, есть в облаке летящемИ в свежекошеной траве,Ручье, бурляще-говорящем,Душа, поверь мне, человек.Есть в убегающей тропинке,Листве, шумящей сотни лет,Есть в каждой утренней росинкеДуша, поверь мне, человек.Поверь, есть в стынущем тумане,В прохладной вдумчивости рек,В полей цветастом сарафанеДуша, поверь мне, человек.Есть в перекрёстках уходящихИ в вечно спящем валуне,Есть – чем-то вечным, настоящим —Душа! Поверь мне, человек!1 августа 2012