Мир без ночи

УМИДЖОН МАРДОНОВ

«МИР БЕЗ НОЧИ»

Книга первая

Светлой памяти моего отца.

Надеюсь, однажды ты прочитаешь эту историю там, где больше не бывает ночи.

От автора

Есть истории, в которых герои спасают мир.

Есть истории, в которых мир спасает героев.

А есть истории, которые напоминают нам о том, что самые важные битвы происходят тихо — в тот момент, когда человек решает остаться добрым, несмотря ни на что.

«Мир без ночи» — не история о волшебстве.

Это история о памяти, любви, обещаниях и свете, который каждый человек однажды получает, чтобы передать дальше.

Если после последней страницы вам захочется чуть крепче обнять близкого человека, простить кого-то или просто посмотреть на мир внимательнее — значит, эта книга нашла своего читателя.

Спасибо, что прошли эту Дорогу вместе с героями.

Добро пожаловать в «Мир без ночи».

Иногда мир спасают не те, кто совершает великие подвиги.

Его спасают люди, которые просто не позволяют своему сердцу погаснуть.

Глава 1

Первый контакт

Когда он открыл глаза, потолок сначала быстро закружился, потом замедлился и Бахтиёр оказался в своей спальне. Холодный пот на его лбу отнюдь не говорил о том, что ему снился кошмар. Это был приятный сон.

«Неужели, все это возможно?» – застыл в его глазах этот вопрос. Несколько раз, мысленно повторяя его, Бахтиёр пытался запомнить отрывки и эпизоды своего сна. Не понимая, почему именно ему приснился этот сон, он пытался удержать в памяти, растворявшиеся как дым ясные картины того, что видел буквально несколько секунд назад. Напрасно он пытался повторять имена людей, названия местностей и улиц, по которым он ходил. Нет, это был не его родной город, даже не страна, в которой он жил в реальной жизни. Он был готов поклясться, что в своем сне он находился в абсолютно другой планете, но и ее названия он не мог вспомнить. Хотя, в своем разуме, он точно знал, что прожил там он целую жизнь.

«Как же это может быть? Почему мы – люди до сих пор не поняли этой простой истины? Той истины, что этот мир, в котором мы все живем, не реален. Зачем люди обманывают себя, утверждая, что жизнь дается всего один раз? Для чего мы вообще живем, если можно оказаться там, где намного проще, где нет никаких преград, где все счастливы?». С каждой секундой пробуждения, сон Бахтиёра отдалялся от него. Его детали становились похожими на автомобиль, мчавшийся с большой скоростью в противоположном направлении, и исчезали в горизонте. Они превращались в микрочастицы и атомы, которые лопались как шарики и не обретали свою форму уже никогда.

Бахтиёр еще минут десять пролежал в своей постели, напрасно пытаясь вернуть и засунуть в своей памяти свой сон. Хоть он успел забыть его, но главная суть осталась в его памяти. Он улыбнулся от той мысли, которая сейчас пришла ему в голову. «Любопытно, есть ли еще люди на свете, которые видели подобное? Что они думают на этот счет? Есть ли малейшая вероятность того, что эти люди не скажут «ах, это же просто сон, просто иллюзия, сейчас проснусь, приму душ, позавтракаю и на работу?».

– Черт! Работа! – почти во весь голос прокричал он и спрыгнул с постели. Посмотрев на часы на смартфоне, он понял, что будильник прозвенел еще полчаса назад. А из-за того, что сам мобильник затерялся где-то под подушкой, мелодию будильника он само собой мог не услышать или может, она была хорошей мелодией в его сне. Примерно две минуты ему понадобилось для того, чтобы надеть рубашку, брюки и закинуть галстук на шею. По дороге на кухню он уже застегивал пуговицы на сорочке. Открыв холодильник, он вытащил две куриные сосиски, положил их в кусок лепешки и запихнул в рот. Жуя свой полуфабрикат-завтрак, он нашел в кармане пиджака пульт от автомобиля и дистанционно завел его. Пульт пропиликав, дал понять хозяину, что машина завелась и разогревает мотор. Через минуту он, уже накинув свое пальто, закрывал ключом квартиру.

Бахтиёр Каримов снимал двухкомнатную квартиру и жил один в двух сотнях километрах от родного города, где жили его родители. Три месяца назад, он решил бросить государственную службу, предварительно пройдя собеседование с крупным промышленником Рустамом Кельдияровым, который обратив должное внимание на былые достижения Бахтиёра в работе на государственные структуры, предложил хорошую должность в маленьком городке под названием Навруз, находящимся на севере страны. На собеседовании Кельдияров расспрашивал о заработной плате Бахтиёра, о его служебной машине, оплачивает ли начальство его расходы на проживание, питание, компенсирует ли аренду жилья. По итогам встречи, промышленный магнат пообещал Бахтиёру «в три или четыре раза увеличить его зарплату, выделить служебный автомобиль премиум-класса, на которых ездят сотрудники его компании, полностью компенсировать все расходы, связанные с жильем и пропитанием». Две недели поразмыслив о предложении Кельдиярова, осознав, что этот вариант намного лучше того, чем он сейчас владеет, Бахтиёр решил согласиться. Он подал заявление об отставке на госслужбе и в тот же день поехал на фирму. Итак, началась карьера Бахтиёра в качестве бизнесмена, подытожив десятилетний стаж государственного чиновника на правительственной службе областного уровня.

Выбежав к машине, которая еще не прогрелась, он открыл дверь и сел за руль. Увидев, что машине нужно прогреться еще несколько минут, закурил и включил радио. Вместо ожидаемой им музыки, по радио диктор читал какой-то рассказ, где описывалась жизнь человека, который не мог определиться в жизни. Год за годом он, то менял работу, то становился жертвой каких-то непонятных обстоятельств на улице, в результате чего оставался без гроша в кармане. Он расстался со своей девушкой, ушел из дома, перестал отвечать на звонки родителей и звонить им. И он оказался на улице, бродяжничал, на выпрошенные им деньги он покупал дешевую выпивку и спился. В итоге он умер на улице. «Боже упаси!» подумал Бахтиёр и выключил приемник. Увидев по датчику на табло, что автомобиль прогрет достаточно, он начал движение в сторону главного офиса фирмы в Наврузе. Он знал, что его новый шеф Кельдияров проводит совещания на громкой связи по телефону и начинает его ровно в семь. Кельдияров не любил когда кто-то опаздывает на утреннюю планерку и словно в школе он каждое утро делал перекличку. «Бахромов – здесь, Достонов – здесь, Бахриддинов – здесь, Давлатов – уже едет… пятьдесят процентов с зарплаты!» - кричал он из динамика телефонного аппарата.

Пока Бахтиёр ехал на работу, то обгоняя ранних таксистов, то останавливаясь на светофоре, он не мог ни вспомнить подробности, ни выбросить из головы свой сон. «Как же так? Почему тот мир реальнее этого? Почему мы, люди этого еще не поняли и не захотели уйти туда?» задавал он себе вопрос за вопросом. Даже после утреннего совещания он долго сидел за столом и думал о своем сне.

Первое, что ему вспомнилось, это большой город, где никогда не наступает ночь, высокие небоскребы серовато-синего цвета, окна которых отдает блеск на лучах солнца. Также были отрывки светло-серых дорог, на светофорах которых не бывает пробок. Были также силуэты людей в белом, в лицах которых были только улыбки…

– Бахтиёр! Бахтиёр, совещание закончилось, о чем ты задумался? – услышал он управляющего северного офиса Бахриддинова. – Давай, езжай на кирпичный завод, там сейчас потенциальные инвесторы из Италии, хотят нам впарить свои дорогие гибридные горелки. «Боже, только не это! Только не сейчас» – подумал Бахтиёр, и попытался уловить уходящий в туман воспоминания из сна. «Ну, почему он всегда не вовремя?», подумал Бахтиёр, имея ввиду Бахриддинова. Кахрамон Бахриддинов, представлял из себя худощавого, с глубоко посаженными глазами, большим ртом и длинными пальцами на руках. Несмотря на то, что он еще довольно молод, ему было сорок три, на его голове уже виднелись залысины размером с теннисные мячи. Бахриддинов носил джинсы и разноцветную рубашку, он никогда не одевался классически, в отличие от Бахтиёра. Обувь Бахриддинова всегда была потерта до царапин, но верхняя одежда постоянно была идеально поглажена. Что самое интересное и возмутительное, несмотря на то, что пять лет назад Бахриддинов, в состоянии сильного алкогольного опьянения попал в ужасную автомобильную аварию, после которой его буквально «собирали по кусочкам и косточка» и около года пролежал в коме, он никогда трезвым не садился за руль. Любил разгульный образ жизни, тратил большие деньги на друзей и женщин. Короче, Бахриддинов был человеком, который любит жизнь в своем понимании. Благодаря родственным узам с генеральным директором фирмы, а он приходился братом его жены, все вышеперечисленное сходило ему с рук.

– Хорошо, Кахрамон ака, сейчас поеду. Только вы не забудьте доложить руководству, что мне на следующей неделе нужно ехать в Ташкент по своим делам, – ответил Бахтиёр, встал со стола пошел к своей машине.

Рабочий день закончился и Бахтиёр торопился домой.

Обычно после тяжелого дня он еще несколько минут сидел в машине перед тем, как завести двигатель. Это вошло у него в привычку еще со времен государственной службы. Тогда казалось, что эти несколько минут тишины отделяют работу от личной жизни. Сегодня же он не мог усидеть на месте.

Сев за руль, он бросил портфель на соседнее сиденье, повернул ключ зажигания и медленно выехал со стоянки. Уже стемнело. Редкие фонари освещали улицы Навруза желтоватым светом, отражавшимся в лужах после прошедшего днем дождя. Город жил своей привычной жизнью. Люди возвращались домой, возле магазинов стояли небольшие очереди, где-то неподалеку слышалась музыка со свадьбы.

Но Бахтиёр всего этого почти не замечал.

Перед его глазами снова и снова возникали лица тех людей из сна. Он не мог вспомнить ни одного полностью. Они словно прятались за легкой дымкой, но ощущение близости с ними не исчезало. Казалось, что он прожил рядом с ними долгие годы.

— Что же это было?.. — тихо произнес он, не заметив, что сказал это вслух.

Автомобиль медленно остановился на красный сигнал светофора.

Справа, на автобусной остановке, стоял пожилой мужчина в длинном сером пальто. Его лицо показалось Бахтиёру смутно знакомым. Настолько знакомым, что по телу пробежал холодок.

Он еще раз внимательно посмотрел в его сторону.

Мужчина тоже смотрел на него.

Несколько секунд они не отрывали друг от друга взгляда.

Загорелся зеленый свет.

Сзади нетерпеливо просигналил грузовик.

Бахтиёр машинально нажал на педаль газа и поехал дальше.

Проехав метров сто, он неожиданно понял, что уже видел этого человека.

Во сне.

Он резко нажал на тормоз.

Машина остановилась у обочины.

Сердце колотилось так сильно, словно он только что пробежал несколько километров.

«Нет... Этого не может быть...»

Он быстро включил заднюю передачу и вернулся к остановке.

На ней уже никого не было.

Лишь пожилая женщина поправляла платок, ожидая автобус.

— Извините, здесь только что стоял мужчина... Высокий... В сером пальто...

Женщина удивленно посмотрела на него.

— Сынок, кроме меня здесь уже минут десять никого не было.

Бахтиёр молча кивнул, извинился и снова сел в машину.

До самого дома он больше не включал радио.

Квартира встретила его привычной тишиной.

Он снял пальто, аккуратно повесил его в шкаф и прошел на кухню.

Вода в чайнике закипела быстро.

Пока заваривался чай, Бахтиёр открыл старый шкаф, где лежали несколько школьных тетрадей, оставшихся еще со студенческих лет.

Он долго перебирал их.

Наконец выбрал почти пустую тетрадь в синей обложке.

На первой странице вывел аккуратным почерком:

«СОН»

Немного подумав, поставил сегодняшнюю дату.

Он решил записывать все, что еще помнил.

Сначала слова приходили легко.

«Город...»

«Высокие здания...»

«Белая одежда...»

«Улыбающиеся люди...»

Потом он остановился.

Ручка замерла над листом.

Перед глазами неожиданно всплыло одно незнакомое слово.

Он не понимал, что оно означает, но почему-то был уверен, что именно так называлось место, где он жил во сне.

Бахтиёр медленно написал:

«Арсан»

Он перечитал написанное несколько раз.

Никогда раньше он не слышал этого слова.

Не встречал его ни в книгах, ни в разговорах.

Он попытался вспомнить, почему написал именно так.

Ответа не было.

Слово словно само появилось на бумаге.

Бахтиёр закрыл тетрадь.

«Завтра спрошу кого-нибудь. Может быть, это название какого-нибудь древнего города...»

Он выключил свет и лег спать значительно раньше обычного.

Но сон долго не приходил.

Каждый раз, закрывая глаза, он надеялся снова оказаться там.

В том мире, где никогда не наступала ночь.

И впервые за многие годы он поймал себя на мысли, что совсем не хочет просыпаться.

Бахтиёр не помнил, в какой момент уснул.

Ему показалось, что он всего лишь на мгновение закрыл глаза.

И снова наступило утро.

Но не то утро, которое бывает в его квартире.

Он стоял на широкой улице, вымощенной светло-серым камнем. Воздух был удивительно чистым и прохладным. Не было ни ветра, ни привычного городского шума. Вместо гула автомобилей слышался лишь едва уловимый шелест, будто тысячи деревьев одновременно разговаривали между собой.

Он посмотрел вокруг.

Те самые здания.

Высокие, уходящие далеко вверх, словно их вершины растворялись в белом свете. Они были построены из материала, напоминавшего стекло и камень одновременно. Их стены не отражали солнце, а словно сами излучали мягкий свет.

По улице спокойно шли люди.

Они не спешили.

Никто не разговаривал громко.

Никто не смотрел под ноги.

Каждый встречный улыбался так, будто давно был знаком с Бахтиёром.

И никто не удивлялся его появлению.

Вдруг навстречу ему направился пожилой мужчина.

Тот самый.

В сером пальто.

Теперь Бахтиёр ясно видел его лицо. Глубокие морщины, седые волосы, спокойный взгляд.

Старик остановился в нескольких шагах.

— Ты слишком рано начал вспоминать, — тихо сказал он.

— Кто вы?

Старик не ответил.

— Где мы?

Вместо ответа он поднял руку и указал вдаль.

Там, за высокими зданиями, возвышалась огромная башня. Она была настолько высокой, что ее верхушка терялась в небе.

— Когда придет время, ты сам туда поднимешься.

— Но что это за место?

Старик посмотрел ему прямо в глаза.

— Ты уже задавал этот вопрос.

— Когда?

— Очень давно.

Бахтиёр почувствовал, как по спине пробежал холод.

— Мы знакомы?

На лице старика появилась легкая улыбка.

— Намного ближе, чем ты думаешь.

В этот момент где-то вдали раздался протяжный звук.

Он был похож одновременно на звон колокола и на раскат грома.

Люди вокруг остановились.

Все как один повернули головы в сторону башни.

Их лица стали серьезными.

Старик медленно произнес:

— Просыпайся.

Бахтиёр резко сел на кровати.

За окном еще было темно.

Сердце билось так сильно, что он слышал каждый удар.

Он посмотрел на часы.

Половина четвертого утра.

До будильника оставалось больше трех часов.

Сон был настолько реальным, что ему понадобилось несколько минут, чтобы понять, где он находится.

Он быстро включил настольную лампу и достал синюю тетрадь.

Руки слегка дрожали.

Он начал быстро записывать все, что успевал вспомнить.

«Старик.»

«Башня.»

«Ты слишком рано начал вспоминать.»

«Очень давно.»

Последнюю фразу он подчеркнул несколько раз.

Потом перевернул страницу и написал крупными буквами:

КТО ОН?

Бахтиёр долго смотрел на эти слова.

Внезапно ему пришла мысль, от которой стало не по себе.

Если во сне старик сказал правду...

Значит, это был уже не первый раз, когда они встречались.

Но почему он ничего не помнит?

Он закрыл тетрадь и попытался снова уснуть.

На этот раз сон не пришел.

Утром, собираясь на работу, Бахтиёр положил тетрадь в портфель.

Он еще не знал зачем.

Но впервые за многие годы у него появилось чувство, что эта обычная школьная тетрадь вскоре станет самой важной вещью в его жизни.

Когда он вышел из подъезда, прохладный утренний воздух окончательно прогнал остатки сна.

Во дворе дворник подметал мокрый асфальт.

Возле соседнего подъезда несколько мужчин обсуждали цены на бензин и предстоящий футбольный матч.

Мир жил своей обычной жизнью.

Только для Бахтиёра он уже начал незаметно меняться.

Он даже не подозревал, что сегодняшний день станет первым шагом к событиям, которые заставят его усомниться не только в собственном разуме, но и в самой природе человеческой жизни.

Глава 2

Утреннее совещание прошло как обычно.

Кельдияров был в хорошем настроении. Он рассказывал о переговорах с поставщиками оборудования, требовал ускорить строительство нового цеха и постоянно повторял свою любимую фразу:

— Деньги любят скорость. Кто долго думает — тот работает на конкурентов.

Бахтиёр слушал его вполуха.

Перед ним лежал ежедневник, но вместо рабочих записей он снова и снова писал одно слово.

Арсан.

Затем аккуратно обвел его кружком.

— Бахтиёр!

Он поднял голову.

— Да, Рустам Абдуллаевич.

— Ты сегодня вообще здесь?

По кабинету прокатился легкий смех.

— Извините... задумался.

— Это я вижу. После совещания зайди ко мне.

Кельдияров курил дорогие сигареты. В его кабинете всегда пахло табаком и свежесваренным кофе.

Он внимательно посмотрел на Бахтиёра.

— Проблемы дома?

— Нет.

— Деньги?

— Нет.

— Тогда что?

Бахтиёр колебался.

Рассказать начальнику про сон?

Глупость.

Он лишь покачал головой.

— Просто плохо спал.

Кельдияров улыбнулся.

— Молодой еще. Это после сорока сон становится роскошью.

Он подписал несколько документов и неожиданно спросил:

— Ты веришь в вещие сны?

Бахтиёр вздрогнул.

— Почему вы спрашиваете?

— Просто так.

Он затушил сигарету.

— Моя бабушка говорила, что бывают сны, которые нельзя никому рассказывать.

— Почему?

— Потому что тогда они теряют силу.

Бахтиёр почувствовал, как внутри все похолодело.

Еще утром он хотел рассказать кому-нибудь о своем сне.

Теперь уже не был уверен.

По дороге обратно в кабинет он встретил пожилую уборщицу.

Женщина никогда раньше не обращалась к нему первой.

Но сегодня вдруг остановилась.

— Сынок...

— Да?

— Ты сегодня очень бледный.

— Не выспался.

Она внимательно посмотрела ему в глаза.

— Не бойся того, что увидел.

Бахтиёр застыл.

— Что вы сказали?

— Я говорю... весна скоро. Люди весной плохо спят.

Она улыбнулась и пошла дальше.

Бахтиёр еще долго смотрел ей вслед.

Он был уверен.

Первые слова она сказала совсем другие.

Весь день он пытался сосредоточиться на работе.

Не получалось.

Перед глазами постоянно возникала башня.

Иногда ему даже казалось, что он чувствует тот прохладный воздух.

Настолько отчетливо, словно только что вернулся оттуда.

К вечеру он принял решение.

По дороге домой он заехал не в магазин и не на рынок.

Он направился в городскую библиотеку.

Старая библиотека располагалась в двухэтажном здании, построенном еще в советские годы.

Внутри пахло книгами, пылью и старым деревом.

За высоким столом сидела библиотекарь — женщина лет шестидесяти в очках с толстыми стеклами.

— Чем могу помочь?

— Мне нужны книги...

Он запнулся.

— О чем?

— О снах.

Она подняла брови.

— Медицина?

— Нет.

— Психология?

— Тоже нет.

— Тогда какие?

Бахтиёр немного подумал.

— О том... могут ли люди видеть во сне реальные места.

Женщина молча посмотрела на него.

Потом неожиданно спросила:

— Вы первый раз такое увидели?

Сердце Бахтиёра пропустило удар.

— Откуда вы...

Она быстро отвела взгляд.

— Простите. Просто многие после прочтения таких книг задают похожие вопросы.

Она скрылась между стеллажами.

Через несколько минут принесла три книги.

Первая была о психологии сна.

Вторая — о древних цивилизациях Востока.

Третья оказалась без обложки.

На пожелтевшем корешке почти стерлись буквы.

Бахтиёр открыл первую страницу.

Внутри аккуратным почерком было написано:

"Тот, кто однажды вспомнит второй мир, уже никогда не станет прежним."

Он замер.

Книга была издана в 1968 году.

Никаких авторов.

Никакого издательства.

Лишь эта единственная фраза.

Бахтиёр медленно поднял глаза.

— Откуда эта книга?

Но библиотекаря за столом уже не было.

Лишь старая настольная лампа продолжала освещать пустое место.

Бахтиёр медленно закрыл книгу.

В библиотеке было тихо.

Настолько тихо, что он слышал тиканье старых настенных часов.

Он еще раз посмотрел на первую страницу.

Чернила казались совсем свежими, словно эту фразу написали не почти сорок лет назад, а всего несколько минут назад.

— Простите...

Он поднялся и направился к столу библиотекаря.

За столом никого не оказалось.

— Есть кто-нибудь?

Ответом была тишина.

Он прошел между высокими книжными стеллажами.

Пусто.

Лишь в самом конце зала старая уборщица неторопливо протирала подоконник.

— Извините, где библиотекарь?

Женщина удивленно посмотрела на него.

— Сегодня никого, кроме меня, здесь нет.

— Как нет? Я только что разговаривал...

Она покачала головой.

— После обеда библиотека пустая. Людей почти не бывает.

Бахтиёр почувствовал, как по коже пробежал холод.

— Но книги...

— Берите, если нужны.

Он снова посмотрел на странную книгу.

На внутренней стороне обложки стоял библиотечный штамп.

1971 год.

Ни инвентарного номера.

Ни фамилии автора.

Ничего.

Словно книга никогда официально не существовала.

Он оформил читательский билет и вышел на улицу.

Начинался мелкий дождь.

Дома он долго не решался открыть книгу.

В голове боролись два чувства.

Одно убеждало, что все происходящее — обычное совпадение.

Другое шептало, что именно с этой книги все и начнется.

Наконец он перелистнул первую страницу.

Вместо привычного текста были короткие записи.

Не главы.

Не рассказы.

Скорее дневник.

Каждая запись начиналась с даты.

12 апреля 1938 года.

«Сегодня я снова видел город без ночи. Проснувшись, смог вспомнить только башню.»

Следующая запись.

5 сентября 1949 года.

«Теперь нас уже трое. Остальные боятся говорить об этом.»

Еще одна.

17 января 1962 года.

«Если ты читаешь эти строки, значит, память начала возвращаться. Не торопись искать ответы. Они сами найдут тебя.»

Бахтиёр медленно опустил книгу.