Нежные цветы не растут на холодном снегу…
В длинных и тощих руках он увидел небольшой железный фонарь.
– С этого дня теперь и ты будешь носить при себе такой, – тихо произнес отец, передавая тот семилетнему сыну.
Мальчик с удивлением стал рассматривать подарок;
– Мама говорила что такие в нашей семье дарят каждому на седьмой день рождения, – сказал он.
Отец утвердительно кивнул, сложив руки на поясе.
Фонарик был по своему необычный; вместо зажженного огня света в нем шевелилось темное облачко, сквозь которое не было видно прозрачное стекло.
– Что это внутри?
Задал вопрос сын отцу, повертев хрупкий на вид предмет в руках.
– Это тьма.
Отвечал тот.
– Твоя личная.
– Для чего она мне нужна?
– Боюсь мальчик мой, что не смогу ответить на этот вопрос. Эта тьма – она просто есть. Она – часть тебя самого отныне.
– Она пугает меня.
Дрогнувшим голосом пролепетал ребенок.
– Можно я ее оставлю где-нибудь?
– У тебя не получится оставить часть себя!
Жестко, словно не своим голосом, произнес отец.
– Мы все носим фонари с тьмой с собой. И ты будешь.
И уже мягче;
– Ты понял меня, сын?