Шесть дней

Роман Сергея подарил мне погружение в собственные детские воспоминания, где тоже была бабушка, забота и всегда по утру накрытый стол. Тема утраты близкого и понимание смертности каждого любимого человека – вечная тема, которая прекрасно донесена через будничные образы в истории «Шесть дней».Четыре героя и каждый со своей судьбой. Боль каждого осязаема и многогранна, как вполне реального человека. Мне понравилось, как через одну и ту же призму страха смерти, идея расцепляется на множество лучей: скорбь о близком, понимание собственной хрупкости, первичное столкновение с чьей-либо кончиной, суицидальные эпизоды и многое другое. Казалось бы, одно глобальное явление, а сколько несет в себе значений, помимо конечного пункта, где личность перестает «быть».Слушала аудиоверсию и хотела бы в рецензии сказать отдельное спасибо чтице: даже вступление озвучено настолько сильно, что мне пришлось тут же сделать перерыв, переваривая эмоции, чтобы не заплакать самой. Очень сильно и ведь всего за шесть часов

Компактная книжка с хорошим качеством печати. В общем-то, каких-то 254 страницы. Или целых 254 страницы, учитывая, что в такой маленький объем автору удалось вложить действительно – если не все жизни главных героев, то все главные события, повлиявшие на них – это уж точно.События, формировавшие отношение к жизни, события калечащие, оставляющие след или самые счастливые.Книга получилась очень разнообразная – собранная, как лоскутное одеяло из обрывков воспоминаний людей, который связал случай, но, вместе с тем, логичная и цельная.Мне очень понравился лаконичный язык автора – нет ни одного лишнего слова, словно все выверено, и выверялось часами. Характеры несколькими штрихами набросаны так, что картинка становится выпуклой, а после – и вовсе оживает. Неудачных героев, на мой взгляд, в книге нет – они все живые, а, значит, удались. Признаюсь, возраст автора поначалу создал для меня эффект ореола – но буквально с первых страниц, прочитанных залпом во дворе почтового отделения, где я получила книгу, меня отрезвили.Автор хорош. Более того, я регулярно молчаливо читаю его блог – и часто думаю «мне бы научиться так писать».Отдельное спасибо за описание летних дней у бабушки в деревне – это самая моя любимая часть книги.

Передо мной – маленькая, какая-то несерьезная на вид книга. Чуть больше покетбука, со стилизованным изображением не то лабиринта, не то отпечатка пальца на обложке. Кажется, что под такой обложкой непременно скрывается или проходной бульварный романишко, или тредновый нон-фикшн на тему самопознания и эффективности. А оказалось, тут просто маленькая история о жизни и смерти. О смерти, пожалуй, даже больше… Про обычных людей, словно срисованных из толпы такими, какие они есть – настоящими, с ошибками юности и не только, родом из детства – такого разного… Еще это роман об отношениях с родителями. О созависимости с матерью, о нелюбви, о родительских ошибках, о прощении и терпении. Книгу читать больно. С первых же страниц понятно, что просто это не будет. В процессе чтения я еще и случайно (нет) заглянула на последнюю страницу – сразу стало понятно, что «просто» это и не закончится. И если хоть один персонаж, хоть в чем-то читателю отзывается, ассоциируется с собой или с кем-то близким – о, тогда держитесь. Стоит только влезть в шкуру любого из героев – и как в свете прожектора, вы обнаружите каждый свой страх и каждую забытую и зажившую уже ранку. Почти с самого начала мне хотелось закрыть книгу и избавиться от нее. Нет, нет, я не хочу, закрою глаза, закрою уши, я не хочу этого знать, не хочу это примерять на себя, не хочу думать «а если бы я». Я даже придумала несколько изящных способов, как избавиться от книги, не нанося ей физического вреда. Отдать в библиотеку. Оставить на полке обмена книгами. Продать за шоколадку. Спрятать в своей обширной домашней библиотеке, корешком к стене, в конец концов. И все же – дочитала. Да еще как!.. Залпом, почти не прерываясь. Обычная жизнь всегда интереснее героических приключений и остросюжетных боевиков. Потому что эту книгу читаешь не «про них». Она «про нас». И вот лежит теперь передо мной, такая смешная, несуразная в своей современной обложке. Болючая, как укус крапивы. И знаете что?.. Пусть живет у меня. На полочке. Корешком наружу. Правда, вряд ли я прочту ее снова, по крайней мере в ближайшее время. Но ведь я уже большая девочка, чтобы прятаться под одеялом от своих страхов.