Поэзия сломанной души. Безвременные стихи
- -
- 100%
- +
О грехах
Как мне близки животные скандалы.(У самого скандалы в животе)Вот вам пример, каких, увы, нимало:На «общей кухне», ночью, в темнотеБлижайший ближний спер у ближней салоИ на чужой пристроился плите.Есть десять заповедей в Библии Господней,Одна из них гласит: Не укради!Гляди, нарушишь – будешь в Преисподней…,Но не о том щемит в моей груди —Не знаю я, что на Земле сегодня,Быть может Рай, а Ад ждет впереди.Не надо мне тогда такого «рая»,Где смех и грех в согласии живут.А как же жить, мораль не попирая,Что б уберечь себя от пересуд:Мой дом соседу кажется сараем,А я соседов жду, когда снесут.Ну, отчего и злоба в нас и радость,Когда в несчастье мается сосед?От неудач чужих на сердце сладость,Но чаще горечь от чужих побед.Мы от души выплескиваем гадостьВ тех, у кого ее в помине нет.Сегодня нам вытряхивают нервы,А завтра мы, под стук чужих зубов,Ритм отбиваем пальцами усердноНа потных лбах опущенных головИ что нам грех, он далеко не первый,И что барьер из заповедных слов.Хватай и рви, нам что-то перепало,Еще нет псов и не обложена нора.Мы зло творим, пока не замерцалаВдали заря от Адого костра.Так человек, укравший чье-то сало,Спокойно спит, но только до утра.1997г.Пресыщение
Все!Наелся.Набрался по-уши.До отвала.До ручки.Всласть.До предела попортил кровушки.Можно зубы на полку класть.Сумасшедшее жизневращениеЗакружило до тошноты.Отвращение.Полное отвращение.Кто мы?Люди или скоты?Для чего голова?Зачем она?Чтобы думать?Какая боль!Мозг – игрушка в объятьях Демона,Мысль – на свежие раны соль.Что-то помним, а что-то начисто…Программируемый склероз.Всеобъемлющее дурачество.Всенародный апофеоз!1997г.Станок
В семь часов доберусь до станка,И еще минут пять размышляю —Так и дал бы, родному, пинка,Да останусь потом без рубля я.Он меня дожидался всю ночь,Он не спал, строя дерзкие планы —Как бы так мне в работе помочь,Чтобы я не дополз до дивана.Лицемерит железный урод,Но сумел я себя пересилить,Вжал педаль и сквозь зубы: – Вперед!Шевелись, ненавистный кормилец!1997г.***Мы горим на работе, готовясь в утиль,Охлаждаясь горячим чаем.Тускло светится мысль – наш короткий фитиль,Значит жить мы еще не кончаем.Ходим, в чем родились и жуем «что-нибудь»,Острым лезвием делим зарплату.Мы подставили ВРЕМЕНИ хилую грудьИ свою, и отца, и брата.Из остатков ума и бредовых идейСтроим шаткие стены надеждыИ у Смерти мы саван, спасая детей,Отберем, что б скроить одежду.1997г.Те, что сзади
1Мы всю жизнь вперед дорогу пробиваем,Сколько шишек мы набили и не счесть,А оглядываться часто забываем,Только чувствуем, что сзади кто-то есть.Тот, что сзади, существует,Не смотря на нас, живет.Точно так же он воюетЗа движение вперед.Мы его почти не слышим,Но ему на нас плевать.Тот, что сзади, в спину дышит,Норовя нас обогнать.Тот, что сзади, норовит нас обойтиНа недлинном, но извилистом пути.Тот, что сзади – удивительный народИ не зря он существует и живет.2Тот, что сзади – это волк голодной стаиИ его добыча вовсе не легка,Он преследует ее, не нападая,Ожидая, что б напасть наверняка.На хвосте у конкурентов,Словно волк, почуяв след,Тот, что сзади, ждет момента,Когда свалится сосед.Для соседа неприятность,Для него – в жарищу лед,Но никак им не догнать насИ не вырваться вперед.Никогда им не дойти, не добежатьИ поверженному руку не пожать.Не дождаться им за десять тысяч лет:Я назло им не спикирую в кювет.3Все спокойно – ни истерик, ни агоний.Монотонность никому не надоест.Ничего не изменяется в погоне,Если кто-нибудь кого-нибудь не съест.Тот, что сзади, как цунами,Как прилипчивая грязь,Неотвязно прет за нами,Спотыкаясь и бранясь,И в предчувствии скандалаСердце прыгает в груди-Страшно быть перед финаломУ кого-то позади.Забываем мы в догоночном пылу,Что и сами у кого-нибудь в тылу.Друг за другом мы гоняемся всю жизньИ за место можем глотки перегрызть.4Растянулся бесконечной вереницейВ жизнь длиною человеческий табун.Ты несешься, ощущая злые лица,Топот ног и рев невидимых трибун.Задыхаясь и бледнея,Пожирая кислород,Тот, что сзади, все быстрееСвой наращивает ход.Развевается и бьетсяКрасной ленточкой язык.(Неужели ж не загнетсяПозади меня мужик!)Ох, как хочется от жизни не отстать,Майку лидера с кого-нибудь сорвать,На худые свои ребра нацепитьИ под туш оркестра финиш завершить.5Поворот, ухаб и вот уже кому-тоНа подъеме ногу судорогой свело,Кто-то сам упал, не выдержав накруток,А кому-то просто так не повезло.Вдруг, со скоростью не сладив,Кто-то поднял белый флаг,Даже тот, который сзади,Укорачивает шагИ наткнувшись на преграду,Обойдя ее кругом,Еле сдерживая радость,Попрощается с врагом.Я и сам уже не то, чтобы ослаб,Но в груди моей все чаще слышен храп,Выдыхаюсь на подъемах все скорей,А на старте был сильнее и бодрей.6Так бывает – сумасшедшей гонки радиНе заметил ты развязанный шнурок,Побежал, забыв про все, а тот, что сзади,Преподал тебе заслуженный урок.Ты немного удивился:– Это ж надо, вот-те – раз,Прямо в Партию свалилсяИ по шею в ней увяз!Но не знал еще всего ты,Ты наивен был и глуп,Что из этого «болота»Может вылезть только труп.Может, в этом виноват был твой шнурок,Может, просто не заметил бугорок.Ты споткнулся и в Компартию вступил.Тот, что сзади, этот шанс не упустил.7Растерялся ты и даже испугался,Ты барахтался и силы надрывал,Но, чем больше «за соломинку» хватался,Тем надежней и прочнее застревал.Ты испортил свое «соло»И попал за колеюВ этой гонке, в этом полу-Человеческом строю.Супертест на выживаньеТы не выдержал в пути.Было сильное желанье,Только сил не смог найти.Ты засел в болотной грязи и пыли,С грустью слушая, как где-то там вдалиПостепенно утихает топот ногВ бесконечности извилистых дорог.8Ты потратил столько сил и столько нервов,Отдал годы напряженного труда…Осознал ты, что уже не станешь первым,Но неужто были лишними года?И тогда ты стиснул зубы,Обозлился, озверел,Громко выругался грубоИ протяжно заревел,Подобрался и рванулся,В членах дрожь преодолев,Зацепился, подтянулся —Ты вверху, ты снова – лев.И опять куда-то хочется бежать,Встречный воздух жадно легкими глотать,Снова сердце бьется бешено в грудиИ те, что сзади были,Снова позади!1997г.Круговорот
В порывах чувств (каких?)Люблю я эту Землю,Она кругла, как мячИ это же в Судьбе.Как часто наша жизньПобегов не приемлет.Так, от себя сбежав,Приходишь сам к себе…1997г.Кладбище
Одни заселяют гробы,Другие их только сбивают.Могилы растут, как грибы,Но их уже не собирают.Зловещий креста силуэтНа лунном мерцающем фоне,Здесь шума привычного нет,На кладбище царство воронье.Гектары подземных пустот,Незаполняемых Светом,Который железом воротПоделен на ТОТ и на ЭТОТ.Неотвратимость судьбы,Помилований не бывает,Ведь тот, кто сбивает гробы,Их тоже потом заселяет.1997г.ДРУГУ
(В. И. Шпилевскому)Чертит мир, хвостом сверкая,Ярким пламенем горит,Постепенно угасая,Человек-метеорит.Миллионы поколенийЛьется вечный звездный дождь,Находя успокоеньеВ тишине «крестовых» рощ.Обрывая с прошлым нитиИ сжигая все мосты,Мы несемся по орбитеЦентра нашей суеты.Мы вращаемся по кругуМелких распрей и забот,Забывая только другуПозвонить который год.Нас обоих разбросалоПо листкам календаря,С потрохами засосалаБыта черная дыра.В четырех закрылись стенахОт людей и от жары,Превращаясь постепенноВ параллельные миры.Век престижности и чванства,Мелкочастнический мир,Безвоздушное пространствоТихих замкнутых квартир…Мы зарылись в свои норыИ теперь, как ни крути,Повстречаемся не скоро,Да и то не во плоти.Бег с работы на работу,За вином в универсам,По врачам и на охоту,Просто так и по делам.Бесконтактные соседиИ контактный телефон…Алкоголик дядя ФедяВозглавляет марафон.Он такой же реактивный,Сумасшедший, как и ты,Супер-гипер-сверхактивный,Пробивной до хрипоты.Лаптем щи вовсю хлебаяИ правительство кляня,Неприступен, как любаяСовременная семья.Тут и там мелькают ноги,Задыхаемся в пути,Кислорода б нам немного.Эй, Виталик, погоди!Задержись и погляди-каДруг, ведь ты же не слепой,Как слились мы все с безликойСерой будничной толпой.Вспомни время золотоеВдохновений и потерь.Пусть зовут его «застоем»,Только этому не верь.Из родительского домаСовершили мы прыжокК взрослой жизни незнакомой,Не присев на «посошок».Может, зря мы так спешилиЧто-то в жизни совершить.Мы, ведь, так и не прожили,Просто нам не дали житьТе паршивенькие глазкиПартократа и брюзгиС красной книжкою под «маской»,Там, где быть должны мозги.Мы вращаемся по кругуНедоношенных идей,Удаляясь друг от друга,Отдаляясь от людей.Все пути назад закрыты,За собой сожгли мосты.Жаль, не сходятся орбитыЦентра нашей суеты.1997г.«Под мерный звук Кремлевских перезвонов…»
«Партия – это ум, честь и совесть нашей эпохи».
(Л. И. Брежнев)
Под мерный звук Кремлевских перезвонов,В нестроевой разграбленной странеЗаткнутых ртов и попранных законов,Мы о любви мечтали при луне.Порой нас до зубов вооружалиВ обмен на «ум», на «совесть» и на «честь»,Но, как бы нас тогда ни унижали,Мы все же знали – счастье где-то есть.Давно уж нет «гнусавого кумира»,Забыты те глухие времена,Когда толпой кричали мы о мире,Хотя внутри у нас была война.Не слышен бой торжественных Курантов,Разделена страна на «сектора»…То тут, то там остатки демонстрантовОрут, что хочешь, только ни «Ура!»«Долой косых, чужих долой с базаров!Даешь бесплатный кров и колбасу!» —Вопят они, воняя перегаромИ грязным пальцем роются в носу.Сейчас в ходу духовные мутанты —Любая фраза, лозунг…Только вновьНикто из них не держит транспарантаИз пары слов: «Да здравствует любовь!»Нас времена не тронули иные,Кем были, тем и есть, о чем жалеть,Вот только нервы, некогда стальные,Вдруг отчего-то начали ржаветь.1997г.Детство золотое
Как-то раз гулял я, воздухом дыша,Время убивая, шел я не спеша,Брел, себе, по лужам раннею веснойИ забрел случайно в старый дом родной.В старом-старом доме много старых лиц.Замелькала память шелестом страниц…И на лавку сел я, грусти не тая —Золотое детство вспоминаю я.Сказочные замки, башни в облаках,Там синица в небе, а журавль в руках.Мир волшебных сказок и великих дел,Был бы под рукою уголь или мел.Сколько изрисовано было этих стен,Сколько было содрано об асфальт колен…Вновь у белой стенки я стою с углем.Мир, такой огромный, в кулаке моем.Детство золотое…Золотое ли?Телом постарели, в сердце сберегли.Был таким далеким двадцать первый век…Вырос в ЧЕЛОВЕКА микрочеловек.Но не тот, что раньше, к жизни интерес.Где же это время будущих чудес?Блеском удивленья не горят глаза.Где же ты, Варвара-длинная коса?Не гремит костями дедушка Кащей,На полях не встретишь Трех Богатырей,Не летает в ступе страшная Яга,Рек молочных нет, из камня берега.Старенькая книжка, первый мой «сезам»,Что читала на ночь лучшая из мам,Щеку согревало теплое плечо,Замирало сердце: – Мам, давай еще.Затаив дыханье, сказки слушал яПро края иные, дивные края.В тридевятом царстве сам я обитал,На ковре летучем по небу летал…Сколько нас наивных стриженых головОжидало в детстве Алых парусов,Но приплыл корабль и принес нам боль,И увез одну, лишь, девушку Ассоль.Бабушка Тортилла, твой подарок зол —Драгоценный ключик, жаль, не подошел.В люди мы не вышли, но один нахалКое-как отмычкой дверь расковырял.С той поры он гордо ходит королемЗамок приобрел он вместе с кораблем,Каждый год лечиться ездит за моря,А на страже замка – Три Богатыря.Детство золотое, мой дремучий лес,Все еще в тебе я, но не жду чудесОт, уже далекой, призрачной страны…Отвздыхались грезы, отоснились сны.Миражом проплыли, словно облака,Берега кисельные, реки молока…Где царит реальность, места нет мечте,Здесь мечты другие, но уже не те.Сказочные замки ветром унесло,Замиранье в сердце в боль переросло,И смеясь над нами в голубой дали,Преспокойно кружат в небе журавли.1997г.Напоследок…
Мы дурели от Вермута,Засыпали от Брежнева,Но готовы по-прежнемуНашу жизнь повторить.Слушать неосторожныеАнекдоты дорожныеИ словами несложнымиНи о чем говорить.Вспомнить песни забытые,Дымкой памяти скрытые,Но еще не убитыеНовым ВРЕМЕНЕМ ЛЖИ.И простые, и светские,Пионерские, детские,Даже антисоветскиеИз заморской межи.Мы бы прожили заново,А не «телеэкраново».Есть желание странное —На прощанье обнятьКрасным флагом отцветшуюИ чуть-чуть сумасшедшую,Так внезапно ушедшуюНашу Родину-мать!1997г.Когда-то…
Толпа друзей, дешевая пивнушка,Хозяин, Алик, добрая душа…Мы не считали выпитые кружки,Глотая дни и пиво, не спеша.И как нас только там ни называли,Кося свой взгляд, соседние столы,На то, как мы украдкой наливалиВ пивной бокал вино из-под полы.Мы пили дрянь с осадками науки,Науки лжи, обмана и вранья,Мы пили жизнь и морщились от скуки,Осевшей илом прожитого дня.Ну что могли вчерашние подростки,Спеша пожить, хоть жизнь совсем не бал,А тот проспект, где нас на перекресткеДержал за горло красный «стоп-сигнал».Вот и нашли движению замену —Дешевый бар, отдушину для ран.Там вечерами били мы об стенуПрошедший день, как выпитый стакан.1997г.СВЕЧерний ЗВОН
Окончен бал, погасли свечи…
Мне свечи каждый год напоминают,Что я опять немного постарел.Я добр, но свечи жалости не знают,Их педантизм изрядно надоел.Они правы, тут крыть, пожалуй, нечем.Что есть, то есть и как ты не бодрись,Жизнь аккуратно расставляет свечиПо пирогам.На то она и жизнь.Растет пирог, традиции в угоду —Чем больше свеч, тем круче юбилей…Мы задуваем прожитые годыПод пьяный возглас радостных гостей.Но знаю я (и это знает каждый)Закон последней свечки основной —На пироге когда-нибудь, однажды,Не хватит места для свечи одной.И вот тогда я вытянусь на ложе,Что б никогда с него уже не встать,И ту свечу, что мне в ладони вложат,Уже не нужно будет задувать.1997г.Воплощение
Воплощение.Душ и тел.Вера в разум и вера в силу…Кто-то руки к небу воздел,А ногами стоит в могиле.Нескончаемая играМежду Раем и Преисподней —Обозлившееся ВЧЕРАДогоняет меня сегодня.Мне неведомо, кем я былДо того, как родился снова.Может кто-то меня любил,Может сам я был Казановой.Оставлял я горячих дамВ лужах слез и немой укоризне,Но нашли меня в этой жизниПо соленым, по тем, следам.Я железом обил бы дверь,Я бы сделал ее стеною,Что б никто не вошел за мноюВ мир, где горечь царит потерь…1997г.«Я писал, что, мол, не буду говорить я…»
Я писал, что, мол, не буду говорить я,Говорил, что будто б не о чем писать.Не сдержал я слов своих, уж извините,Не стерпел и я не буду отрицать,Чтотоска мою переполняет душу,в сердце боль стоит такая, хоть топись,и кричит мне моя совесть громко в ушичерез гомон заводской: – Остановись!Чтоне зря я был «солдатом из стройбата»,где, хоть тайно, но работал головой;на работу выхожу я «за зарплату»,как «За Сталина» отец на смертный бой.Что,поддавшись на различные призывы,двадцать лет я промотал, прожег, пропил,двадцать лет я промечтал пожить красиво —прозевал я эту жизнь, проторопил.Что,когда мою Отчизну «порешили»,вдруг очнулся я под общий шум и гам:это молодость мою разворошили,это юность растащили по кускам…10.1998г.Диалог в тумане
Ходит зима неуверенной поступью,Чуть подморозило, снова капель.В городе ламп разноцветные россыпи —Общепредпраздничная канитель.В старом районе, где домики ветхие,Где только летом чуть-чуть веселей,Где фонари и прохожие редкие,Шли, себе, двое вдоль темных аллей.С маленькой елкой, солидно и под руку,Неторопливо шагали домой.Серый туман опустившимся облакомПолускрывал их фигуры собой.– Слышь, Тимофей, я, конечно, не жадная…Елочка наша – хоть ставь на буфет.– Елка мала, да уж больно-то ладная,Внуки придут, а на ветках конфет!..– Брось ты, старик, ведь они уже взрослые,Скоро своих «огольцов» заведут,Школу закончили в лето запрошлое.Радуйся, коли вообще заглянут.– Ох, извини, что-то память измучила.Ваню припомнил и прежние дни…Выросли внуки-то…Мы им наскучили,Только б совсем не забыли они.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.