Лунная кровь. Том I

Воздух вокруг чуть дрожит. Руны на стенах – молчат. Заклинание, кажется, прошло под их порогом чувствительности.

– Ты только что… – он смотрит на меня с удивлённым уважением. – Серьёзно, ты уверена, что твоя кровь только Лунная?

– А ты уверен, что твоя только холмовая? – парирую.

Он смеётся. На этот раз – почти свободно.

Мы сидим молча ещё какое‑то время. Внизу живёт город. Над нами висит Луна. Внутри – нить. Новая. Общая.

Я чувствую, как рядом с моим раздражением, с моим страхом, с моей ненавистью к узким коридорам Лунного Храма начинает тихо расти что‑то иное. Тёплое. Опасное. То, что Настоятельница назвала бы «излишней привязанностью», а бабка Дэйра – «нормальной реакцией крови на кровь».

Симпатия.

Нельзя не назвать вещи своими именами.

Она ещё не любовь. Но я уже знаю, что если его ранят, мне будет больно. Если его уведут далеко – станет пусто. И с каждым днём, с каждым словом, с каждым шёпотом эльфийских заклинаний эта связка будет становиться не просто магией, а чем‑то вроде… нас самих.

– Найта, – произносит он вдруг, не глядя на меня. – Если когда‑нибудь они попытаются сделать из меня то, что задумали… предохранителем, сосудом, чем угодно… – он сжимает кулаки, костяшки белеют, – пообещай, что не станешь молча смотреть.

Я поворачиваюсь к нему.

– Это будет сложно, – признаю. – Молча смотреть – вообще не мой стиль.

Он улыбается. И в этой улыбке – одновременно облегчение и страх.

– Тогда, может быть, – тихо говорит он, – у этого пророчества есть шанс закончиться не совсем хуёво.

Я не обещаю ему, что всё будет хорошо. Луна над Лунным городом не та, под которой дают такие обещания.

Но я слегка сжимаю его пальцы. Совсем чуть‑чуть. Этого достаточно, чтобы нить внутри отозвалась тёплым толчком.

И это – всё, что я могу обещать сейчас:

если круг треснет, я буду рядом, когда это случится.