Своё среди травы. Стихотворения
- -
- 100%
- +
© Виктор Иванович Павлов, 2026
ISBN 978-5-0068-0437-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
из книги «Облака»
Ich beobachtete die Wolken…
Erich Maria Remarque
Я наблюдал за облаками…
Эрих Мария Ремарк
под сенью маточных труб
Я болею на базаре, ем всё жадными глазами.От безденежья —это всё!Не хватает мне моркови, сколько хочешь – дай!На весымясо положи,подвесь, заверни,отдай!Бульонную косточку – положи, отдай!Зелень тоже мне нужна! И картошка, и горох…Уши свиные —заверни!Дальше по списку:мне,Отцу и Сыну…В магазине – кстати,болею тоже.2025 г.волки
Однажды волкимне принесли песочные часы,оставили у дома. И в лес ушлина длинных лапах.Но иногда я вижу:они в часах подкапывают время,сгрызают напрочь острыми зубамии вновь уходят в лес.горбовский
1.Жизнь была,как та позёмка,что понижеуровня могил.Я игралтой жизнью тонко,и частеньководку пил…Ехална трамвае как-то.Сразу ясно —Петербурге.Сан лежал,как холод в морге.Встретилстарика седого.И подумалось —Горбовский.2.Разговаривать пытался.Отмахнулся и упёрсяв книжку с чьими-то стихами.Она была желта, как он.3.Надумал про него такого.Не знал я только, что он скоро…На Богуславское снесут…Где Цой, где вечная крапива…Где… угольники могилстоят старухой Изергил…4.Совсемзимоюэто было.годы
Годы меня прокалили.Просолили.И вышел я за порог, как неизвестный вам бог.Среди тем о ворах и мошенникахя стою перед вамимонахом-отшельником.смешные стихи
Какиесмешные стихи:«мы живём в пузырике-пузырике…».А мы живём на Карла Маркса,где каждый денькаждый пьянот работы или водки.Каждыйбродит по домуили возле,точно зверь, у которого отобралиего единственный хвости не вернули после.Кто-топодъезжает к дому на машине:кто-то подходит к дому пешком.Участковый в телефонную трубкукричит:«Без этого домамне не жить»…Вечеркомстены квартиры чуть тронь —пойдёт по дому шум, как огонь,труха просыплетсяпо подъезду.Здеськаждый живёт как царь.У каждого свой инвентарь:карты:или бинокль:или,на худой конец,как у Кисы Воробьяниноваили Керенского, —монокль.Отсюдасамых бойких вывозят в «деревню» —это вроде курортных мест,где подживают синяки у царя и царевны.Там они будут,пока имне надоест.случай на пруду
Дневная ночь объемлет нас.
Александр Блок
Когдавзбаламутили воду,вышли оттуда, на тих бережок:черти, русалки…Рыбы,забытыймешок…Повсюдустал слышен шорох,повсюду стал слышен смех.Рыбы ртамиловили воздух,зубамикусали всех.Русалки,надев на голову по горшку,разбрелисьпо берегу…Чертизаиграли в прятки:нацепив на рожки резинки,каждый сделалсебе по рогатке:застреляличем попало…седой гаврош
Это я —седой Гаврош,которого запросто не убили на баррикадах,штурмуюнебо.желание
Хожупо своей меже,живу по своей марже.Хочу – что-нибудь – раскосое,чтоб курилось онопапиросою.2025 г.облака
Надопростоинтересней,надопростовнизслегка,изаходитмехкузнечный,выпускаяоблака.жан батист
1.Выходные прошли.Жан Батист уходит в лес:там он работает простой игрушкой.Каждый, кто захочет, может его потрогать:ртом, зубами… задеть когтями.Жан уже стар и слаб. Он больше уже не знает,как ему зарабатывать по другому себе на жизнь.В рабочее время Жан, иногда прячется в овраге,залезает на дерево, идёт на приём к врачу,но в контракте с хозяином лесаэто означает нарушения.Контракт длинный,вокруг напечатан невидным шрифтом.В тексте стоит много обязательных пунктов.Обязательные пункты противоречат друг другу.Текст плотно насыщен юридическими терминами,но контракт разрешает притворяться зайцем,когда Жан убегает от… или мало кого ещё,чтобы потом не назвали того людоедоми не прислали охотников.2.Питается Жан Батист, как молодой повеса:то белочка принесёт орешек,то птичка принесёт цветок,и в гнездо улетит невестойсквозь лес, которыйкак давнеерешето.костыль
…любите Ваш костыль!
Пётр Вяземский
1.Раз —костыльи два – костыль…Это я идус костылёмсобиратьстихисквозь пыль,снег и дождь.И меняниктоне трожь!Собираю,как бумажкиили тряпочки;в небоброшенныетапочки.Наберумешок,будеткнижка им,дружок.2.Так,костыликомперебирая,я иду,о нихвсё зная.Где растути как живут.Они там,а я тут…3.Эй,грибник!Привет!И тебепривет!Собиратель мёда…Диких ягод…Всякой рыбырыболов.Я такой же,как и вы.Собираюбудь здоров!2025 г.дождь
1.Деревья вышли из воды. Тростник подрос.Река притягивает лето.У остановки бродит дождь.С рассвета до рассвета…2.И яза рифмойпотянусь.2025 г.из книги «дневник»
песочные часы
Сыплется она ровно и гладко, как песок в тех часах, которые держит в костлявой руке фигура Смерти.
Иван С. Тургенев
Последнее время – только совсем изредка.Точно в случайном сне.Из прошлой жизни высветится что-то под внутренним взглядом.Словно промелькнёт острая быстрая ласточка ушедшего времени,показывая прожитую жизнь, как уже навсегда сделанную работу.В которой теперь можно осмотреться.Потрогать её… Взвесить.Поступки. Каждое время, каждую деталь жизни,каждое своё всё.И в местах падений, и на её вершинах… Но вдруг пронесётся там.Над этим общим. По всему пространству, обозреваемому тобой,как по небесному своду, пронизывая землю, невидимо проноситсякрупным, гулким боем колокольный звон, —детское воспоминание…Оно приходит ко мне из той холодной землимоего казенного детства,где кому-то до сих пор во весь голос кричит хромая бабка Антрацит.И этот долгий крик выплёскивает внутрь меня иные воспоминания.Они проходят во мне, как обвалы каменьями – глыбинами прошлого,тонкой, почти воздушной, еле различимой там,поднятой пылью времени.В этих тугих обвалах клубящихся воспоминаний,в этой пыли жизни.До самого дальнего, до самого совсем забытого. Тайного. Вижу себя.До самых детских саночек, перочинных ножичков, плетёных корзин…До всего себя, того, который жёг сено своей жизни. До самого тонкого.Как бы случайного. Играя со спичками,проживаемого времени.2022 г.die Sonne scheint
Мысленно прохожупо тому Орлу,где когда-то жил на свежем ветру.Die Sonne scheint сквозь весенние листья,облекая в новое мои давние мысли…Возможно, вдали, мой город, умру.Навсегда, прислонившись к Батюшкову перу,прикоснувшись к стенам стального Кремля,тёмным равелинампетропавловского плетня…* – Die Sonne scheint (нем.) – светит солнцене поёт…
Не поёт душа-распутница.Может быть, ещё распустится.Может быть, ещё распутицаподойдёт. И всё закрутится.Всё завертица.За-конвертится!живей…
Живей, живей!Бежи портвейнот нежных губ до красных глаз.Страна-то стала, как она тогда…каждый день
Каждый деньвода течёт по трубе,куда-то туда,к самойсебе.без названия
Ерундаскатала вату.Брат на брата. Брат за брата.Может, мама виновата?Может, белый. Тот пустырь.Вновь чадит,как наша-тырь?лето
Ты установил все пределы земли…
(Пс. 73:17)
1.Лето.Тепла не было и нет…Снятся ушедшие близкие.В памяти уже их совсем немало.Говорят, улыбаются… Какпри своей жизни…Когда проснусь…Опять один.Точно, без них где-то вдали остался…Только их лица по-прежнемуво мне сияют…Вокруг – день.Крепкие мухи.Чёрные. Большие. Капризные…Жужжат, пикируют, точно…дроны…Побреюсь,надену тёмные очки,кепочку, как у Мао Цзэ Дуна…Стану точным воплощениемМао.Неспешно выйду.На улице льёт крупный дождь…Широкие струи воды торопятся,собираются в лужи, шумят поасфальту…Зонты.Куртки. Капюшоны…Но я уже давно не сахарный…Так дойду.Сигаретки:крепкие, крупные…Курю… Возвращаюсь в квартиру…Снимаю очки, кепочку.Нет! Совсем даже не Мао!..Пора задуматьсяо дальней прогулке…2.Светлые садыАдама и Евы!Где вы теперь мирно стоите?Далеко ли я от вас уже ушёл,Эдемовычистые кущи?..2022 гтекст
Смотришь,а он уже тут как тут…Топорщится,появляется ниоткуда.Точно идёт к светуИван Ильичсквозь чёрный квадратМалевича.утро
Совсем ещё утро…Крыши гаражей: мокрые, броские.Бледная Луна: острая, тонкая…Сверкнул свет. Глянул издали,точно блеснула оптика снайпера.Но нет. Не то. Это богиня Эос.Вижу её крылья.встреча
Прямым дождёмупало небо,собой заштриховав картину.Мотоциклист, согнувши спину,спешит куда-то напролом.Под этимпламенным дождём…Машиныармию везут.Лист на деревья смотрит строже.На остановке пёс – как ножик.Спешат (прохожих) два отряда —навстречу собственной судьбе.Один ко мне? Другой —к тебе?!Таксик подъезду подают…Вокруг топорщитсяпрохлада.вне времени
Цветок мойнаоконный,мой стихпростой и сонный.Я вырастил тебя —вне времени.От порченногосемени.улетели
Улетелисветлые старушки.Улетели к свету старички.Их махра с бумагою в осьмушку.Улетела. Прямоиз руки.Не откупитьсятусклой болью.Памятью своей. Как напоказ.И опять идёшь каким-то рослым полем,как уже прошёлнемало раз…И тебя укуталив шагрени,сдавливая душу каждый день…Увести в прокрустовы ступени…Положитьна меньшуюступень.и. п.
Нагловатые – и ненагловатые,ходят рядом бабы аляповатые…На одной – тоска из ситца,к другой – муж давно стучится.– Ох, не стану твоим мужем!И с тоской давно не дружен…Разбежались – бабы —крепкие качели,посбежались – бабы-свиристели.И запелипели на моей постели:«Как любви давно хотели!»А моей любви давно уж нет!От неё – остался – тусклый свет…Она живёт – уже —в лихих местах,держит смерть свою в руках.Носит – красненькое платьице.Мне давно уже с ней не сладиться.Запоёт, так запоёт горе-песню.До припева дойдёт – небо треснет.Ах, любовь моя,платье – вишня!Вот оно как получилось-вышло…Голова твоя уже седая и крашеная,а была – золотая, безбашенная…Ходишь теперь по местам лихим,прижимаешь смерть к грудям своим.Улыбаешься.Не замай меня!Никто, не замай!..Смерть пойдёт по твоим рукам,по твоим лихим, раскривым губам…Станешь ты, точно мёртвый вран,у дороги лежать,обнимать бурьян…2023 г.татьяна
Сталастарая Татьяна:вышел возраст за труды.Ходит по дому Татьяна.Вместе с ней скрипятеёследы.Выйдетв кухню,воду греет на огне.Бьётся, кружится вода…Но зачем её снимать?!.Долго-о так стоит онаточно над вулканомБожьяМать…осень
Бежит, бежитребёнокза листиком в саду…А этот лист-утёнокуже плывёт в пруду.Простые листопадыложатсяна асфальт…от
От какого-то винтаприкатилась маета.Да не та!Да не та!Больно глуховата:точно – скатанная вата,точно – смятаяпод ушко…Ей шепну на брюшко:Маета ты, маета,ты ко мне пришла не та.Ты не тапод-руж-ка!прежняя девочка
Эта прежняя девочка-девочка стала похожана свою дальнюю-дальнюю бабушку-бабушку.Ходит-смотрит: Кто на неё опять клюнет.(Поскольку на вид она снова точно свежая рыба).Но я знаю-знаю все её проруби.Все места, где ёпрежделовили.когда я был…
Когда я был,поди, хорошим,красивым,маленьким, поди,я находилсвои галошии уходилот заперти.И ты всегдалюбить стараласьменя, расхристанная Русь.Но, как калина,ты болталасьсреди зажившихся марусь.И я, ещёрумяный,пылкий,ещё не сброшенный в кусты,свежо ловилтвои ухмылки.И неба мирные кресты.Теперь ужене те игрушки,не те марусина лугах.Свисают, валятся избушки.И ходит мир,ступая в прах.товарищи мои
Нас было много на челне…
Александр С. Пушкин
Товарищи мои,отважных дней пропойцы,за выщербленностью летвы бродите во мне,как маленькие солнца.Здесь вы – солдаты дня,здесь вы – солдаты ночи:Эпоха вновь встаётиз ваших междустрочий.Здесь некому смирятьбольные ваши речи,но некому обнятьи образчеловечий…колокол углича
.. И о чём вы говорите!..Жизнь – проворная скотинка.Нелегко её пасти.На-ко, вот, держи конфетку,чтобы счастье поскрести…Дажеколоколсудили…пуля
Он пил её жизнь:поцелуй к поцелую.И выпил до дна,как поймалв себяпулю.2024 г.из книги «пограничное время»
предисловие автора
«Пограничное время» (2019 – 2021 гг.) – вторая книга моих стихотворений. Условно её можно назвать – мастерская. В этой небольшой книжке я постарался реализовать свои идеи, которые меня интересовали в конце прошлого века. Перерыв в творчестве в девятнадцать лет, обусловленный невозможностью заниматься творческой работой, не позволил мне развить эти идеи. Раньше. Основная идея книги – обновление стиха за счёт территории прозы…
стих
Из всех товарищей моихсо мной остался только стих,простой, холодный, как заточка,за строчкой —строчка.май 2019 г.друзьям
Да,давно не брал я в рукиверный карандашик,чтоб написать своёсю-сю, сю-сю, тра-ля-ля-ля…Теперь, как ни откроюлист вчерашний,в нём нахожу своих,но умерших и павших.Нет Минералова,нет Лосева уже…Друзья-товарищиразъехались по свету,и сам я потерялся,точно выпал в Лету.И кто-то зубоскалит:– А может, —не товарищи уже?своё среди травы
Лопашино и Каменка, и Мценск, и Плавск,меня растили вы по бежиным лугами нянчили в лесах, купали в реках,носили на холмах и угощали эхом.Я рос как все; и среднерусские овраги, и холмыменя учили правильно искать своё среди травы.И собраны уже и ягоды, и неба свет,но помнятся сквозь флёр прошедших лет:почти прямые рытвины, залитые водой,где вдалеке идёт охотник с белой бородой.Возможно, это он – , Иван Тургенев сам,идёт домой по лутовиновским местам.сено слов
Сено —сушёная трава.Траву – косят, ворочают, сгребают.В покосные месяцы лета собирают в стожки, копны, стога; укрывают,носят, грузят, перевозят; укладывают на сеновал, под навес, к дому…Стою и смотрю на работу косарей, а думаю о том, что поэзия —всё же штучный продукт эпохи:её не может быть особенно много.Вопрос в том, как уложить – сено слов, паузы звуков, тело смыслов.Поэзия – не стихи и стихами никогда не была: она – что-то иное.Она всегда только притворяется и приукрашивает себя стихами.Господь как-то – из чата – спросил меня, когда я начну снова писатьсвободно, как писал когда-тосвоё стихотворение «Удачный день».Что было ему ответить в то время – мне, потерявшему силу жизни?Я мысленно сказал: «Пока нет сил сейчас на это у меня, Господи».Закончил писать и подумал: а какая же связь между всем этим —«Днём», поэзией, сенокосом?Видимо, всё дело в том,что самая важная поэзия приходит в мирв свои, только ей известные, особо сенокосные годы,которые выпадают не каждую эпоху. И что такое поэзия? Не иначе каксобранная и высушенная трава мыслей и чувств,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.