Осенний сон

Листок календаря

Ещё момент, ещё чуть-чуть…

И, подтверждая жизни суть,

Слетит листок календаря.

Хотя, возможно, это зря.

И осень скроется вдали…

Прощальным криком журавли

(так повелось давным-давно)

Закончат старое кино.

Сюжет, увы, затёрт до дыр.

Скользит невидимый эфир,

Уносит позднее тепло…

А там, кому, как повезло:

Бежать вперёд или вослед,

За птицей счастья, иль от бед…

А календарь уронит лист,

И день грядущий пока чист.

Поздний листопад

Вот и ещё промчался год,

Не афишируя движенье.

И кто сегодня разберёт

Мгновений ветреных круженье.

Ещё листок календаря…

Не клёна, липы, не берёзы

Слетел безмолвно… Может, зря?

А дождь всё льёт привычно слёзы.

О чём? Не стану я гадать,

Лишь запахну пальто плотнее.

Сегодня мне не сорок пять,

И жить положено скромнее.

Я и не спорю, но опять

Бегу знакомым переулком.

А годы? Мне ли их считать

В привычной жизни ритме гулком?

С улыбкой Осень, не спеша,

Прильнув ко мне, шагает рядом…

Поёт усталая душа,

Согрета поздним листопадом.

Полёт души

Меняет осень неспеша

Свои наряды, нрав и лица.

Порой совсем не хороша,

Но невозможно не влюбиться.

Так и живу из года в год.

И снова встреча… расставанье.

Холодный иней, стылый лёд

Рвут мимолётное свиданье.

Шуршит опавшая листва

Привычной музыкой разлуки.

Засунув руки в рукава,

Бегу, забыв про боль и муки.

В который раз, который год

Ловлю короткие мгновенья,

В которых скрыт души полёт

И дум безмолвное круженье.

Туманится утро 2024

Туманится утро обрывками ночи

И будто о чём-то негромко бормочет:

О том, что осталось за кромкой рассвета,

Чему не нашлось этой ночью ответа.

Усталая осень в накидке тумана

Брела по аллее… здесь всё без обмана.

Я видел её. Так, случайно столкнулся.

Глазам не поверил, на миг оглянулся…

Исчезло видение. В шорохе листьев

Я будто «прости» запоздало услышал.

Стоял, зачарованный дивной порою.

И это не спрячу, и это не скрою.

Я осенью болен давно, безнадёжно.

Всё где-то внутри, объяснить невозможно…

И снова мелькнёт где-то в дальней аллее

Тот образ из снов… но догнать я не смею.

Поздняя осень

Сизой мглою тишина –

За окном осенний вечер.

В тучи спряталась Луна,

Одиноко воет ветер.

Вновь осенняя пора

Захлестнула мокрой стужей,

И с утра, и до утра

Дождик шлёпает по лужам.

Блекнут в сером свете дня,

Не кляня судьбу, однако,

Фонари и тополя.

Стынет в грязных лужах слякоть.

Сюжет не для стихов

Пусть будет просто хорошо,

Без всяких ссылок там на если.

Осенний дождь вчера прошёл,

И Солнце кажется на месте.

Вот только сердце бьёт не в такт,

Ложатся тени под глазами.

Возможно, я слегка чудак,

А может, это лишь с годами.

Наш мир такой, каков он есть,

А мы, увы, его частица.

Грехов у нас у всех не счесть,

И с тем приходиться мириться.

Сюжет совсем не для стихов.

Наверно, осень виновата –

Стряхнула тлен своих оков,

Хотя они и цвета злата.

Обман

Осенний рассвет выползает устало.

Ему начинать нужно снова, сначала:

Окрашивать небо цветами зари,

Гасить в подворотнях столбы-фонари.

Одно он начать к сожаленью не может,

И в этом ни нам, ни ему не поможет:

Усталое солнце и слёзы дождя,

Которые он обронил. Только зря.

Цепочка мгновений струится незримо.

Всё мимо и мимо, и снова всё мимо.

А осень опять завернулась в туман.

В нём всё нереально: обман… и обман.

Осенний пророк

Опять воет ветер и тучи рекой

Спешат, нарушая небесный покой.

Предзимняя стужа стучится в окно.

Она в шелест листьев укрылась давно.

История жизни… такая, как есть.

В ней белых страничек, конечно, не счесть.

И золото листьев роняет Ноябрь.

Он чем-то расстроен, немножко озяб,

Бредёт по дороге (судьба есть судьба),

Замёрзшие руки суёт в рукава…

А жизнь не привыкла менять буквы строк.

Пусть грустно порою – она не пророк.

Осенний бал

Я гнал года, зажав постромки,

И не давил на тормоза.

Порой вздыхал, застыв в сторонке,

Прикрыв там влажные глаза.

Я гнал года, не понимая,

Что не вернуть ушедший миг.

Спешил вперёд, не отступая,

Не слыша сердца краткий вскрик.

Года промчались… Время бренно –

Для нас короткий интервал,

И в нашей крошечной вселенной

Открыт сейчас осенний бал.

И я, забыв о всём на свете,

Пускай на время, лишь на чуть,

Спешу любить мгновенья эти,

И в этом нынче моя суть.

Ткань дождя

Пора туманов и дождей…

Тех, от которых нам не спится,

Ночей холодных, кратких дней

И дум печальных вереница.

Она, как вечный приговор.

Кого? За что? Не понимаю.

А может, просто старый вздор,

Который жмётся ближе к краю

Ушедших вдаль счастливых лет

И не исполненных желаний,

Грехов под пеплом прошлых бед,

И запоздалых покаяний.

Пусть ветер воет за окном

И дождь опять стучится в окна,

Я околдован старым сном,

Что из дождинок хладных соткан…

Милый друг

Мой милый друг, сегодня осень

Приникла к раненой душе…

И, как тогда, на вираже,

Небес сверкающая просинь

Вдруг оказалась очень близко,

Лишь стоит руку протянуть,

И звёзды, днём означив путь,

Склонились как-то очень низко.

Но миг промчался. Он не вечен,

Как всё не вечно на Земле,

И лист кленовый в ноябре

Лишь делал вид, что он беспечен.

И в спешке вечного движенья,

Сверкнув нарядом золотым,

Исчез ноябрь и осень с ним,

Оставив привкус сожаленья.

Всё повторяется порою…

И я не грешный, не святой,

Забыв про призрачный покой,

Спешу осеннею порою…

И от себя себя не скрою.

Осенний плен

Как быстро меняется день:

Цвет неба, листва, облака.

Лишь мы остаемся пока

В плену своих старых проблем.

Проблемы, проблемы, как тень,

За нами бредут по пятам,

Нежданно встают тут и там,

Бормочут, что жизнь – это плен.

А осень своим чередом

Меняет наряды, как встарь,

Открыв старый бабушкин ларь,

Забыв об избитом былом.

И светом осенним пленён,

Бреду, как когда-то в бреду,

В осеннем притихшем саду,

И пленом своим не стеснён.

Осенний поцелуй

Порой печальное «Прости»

И запоздалый поцелуй

Дождя летящих хладных струй

Ловлю я нынче на пути.

Туман вползает исподволь

Ко мне за мокрый воротник,

Но я давно уже привык

Нести в душе и свет, и боль.

Вздыхает осень в тишине

И, расставанья видя плен,

Бросает золото, как тлен,

К ногам тебе, себе и мне…

Покрова

Куда ведёт нас наша жизнь?

Ужель на кладбище и только?

В ответ лишь шёпот: «Ты держись».

И шанса нет ну, ни полстолько.

Прикрой нас, Матушка, прикрой

В минуты смутного ненастья,

Верни душе на миг покой

И каплю жизненного счастья.

Прикрой от бед и подари

Надежды свет и откровенье

То, что у каждого внутри

Чуть тлеет в омуте забвенья.

Верни, верни прозренья свет,

Разрушив тьмы пустые бредни,

Оборони в пути от бед,

Как на Руси велось издревле.

Холодное утро

За окнами серая муть.

Рассвет где-то бродит в тумане.

Никак не отыщет свой путь,

Сокрытый в холодном обмане.

На стёклах слезинки дождя

Застряли, наверное, с ночи.

Бездомную участь кляня,

Лишь ветер негромко бормочет.

О том, что он тоже устал

Слоняться в пустых переулках.

Прохожему ворот поднял,

От скуки, в бесцельных прогулках.

А Осень смотрела с тоской,

Скрываясь в пучине тумана,

Спеша, неспеша, на покой…

И было всё это ей странно…

Осенняя грусть

Капель осенняя грусть

Льётся с небес. Ну, и пусть.

Выше подняв воротник,

Ей говорю: «Я привык».

Серый, промокший мирок

Мне не помеха для строк.

В золоте павшей листвы

Мы поболтаем без «Вы».

Мир твой холодный не плох.

Я полюбить его смог.

Бедам, тоске вопреки

Мчатся мгновенья легки.

Осень промокла насквозь.

Рядом и, всё же, поврозь

С нею бреду, как в бреду,

В старом заросшем саду.

Зонтик забыл впопыхах

Дома, всего в двух шагах.

Так и бегу под дождём.

С Осенью мокнем вдвоём.

Хмурится серый мирок.

Только, не так он и плох.

Грусти своей вопреки,

С ним отмеряю шаги…

Попутчик

И целого мира порою нам мало…

Тогда, между строчек блуждая устало

В старинном романе с названием «Жизнь»,

Шепчу я негромко: «Ты, только держись».

Кружатся и падают крошки мгновенья,

Но в них пустота и сомненья, сомненья.

Одна тишина молча смотрит вослед,

Когда рядом с нами попутчика нет.

И снова шагают усталые ноги,

И снова надежду сменяют тревоги,

И мир, целый мир, что простёрся у ног,

Всего лишь источник забот и тревог.

А нам его мало, чудовищно мало,

Но жизнь невозможно прожить всю сначала…

И снова у осени в сладком плену

Надеюсь, люблю и судьбу не кляну.

На задворках лета

Я читаю себя… иногда,

Если выпадет время,

Если суетных дел череда

Потеряет вдруг стремя.

Так устроена жизнь… чудеса

В ней встречаются редко.

Чаще след от судьбы колеса –

Сединою отметка.

Сколько их зацепилось в висках?

Я давно не считаю.

Как осевший на обуви прах,

Лишь порой замечаю.

И опять шорох тонких страниц,

Вкус степного рассвета,

Храп летящих вдали кобылиц

На задворках у лета.

Наш мир

Счастье, родное, ну, где ты, моё?

Ёршиком поле топорщит жнивьё.

Пыль круговертью… дороги, дороги…

Снова разбиты усталые ноги.

Осень с утра придержала рассвет.

Может, и счастье? И здесь его нет?

Лишь полыхают порою зарницы

Дальних разрывов. А может, мне снится:

Прошлое время, такой же рассвет

Тот, что остался под пологом лет…

Верный А. Ка. и дороги, дороги?

Боги, о Боги, всевластные Боги…

Осень снаружи и осень внутри.

В небе плывут облаков корабли.

Мне бы, забыв о печали, за ними…

Только не всё так легко в нашем мире.

Осенняя прогулка

Не принимаешь ты в друзья?

Да, я не рвусь, не очень надо.

В дурмане ярком листопада

Пусть остаёмся ты да я.

Пройду по капелькам дождя

В объятьях утренней прохлады.

Ей всё равно? Да, Бога ради.

Я буду делать, что нельзя.

Пускай грустит седой Ноябрь –

мой в этой жизни спутник вечный –

Порой, как я, слегка беспечный.

Я с ним побуду, хоть озяб.

И дум холодных череду

Заставлю мокнуть на прогулке

В знакомом старом переулке,

В том по которому бреду.

Наваждение

Ветрено, холодно, лентой дорожка

Дней в межсезонье петляет сторожко.

Нас ни о чём, никогда не попросит,

Следом поманит, зимой тихо бросит.

Холодно, хмуро и в утренней стыни

Зябнут дома и деревья за ними.

Стынут в низинах тумана осколки,

Капли дождинок в иголках на ёлке.

Осень бормочет себе в оправданье:

Мол не сложилось сегодня свиданье.

Я улыбаюсь, смотрю без упрёка:

– Брось, не грусти, ты моя Синеока.

Мелочи это, поверь мне, родная.

Вздрогнет она. За листом убегая,

Даль приоткроет на миг, на мгновенье

И упорхнёт, оборвав наважденье.

Вновь я ищу в себе силы забыться,

Сдаться на милость, а может, влюбиться.

Межсезонье

Межсезонье, межсезонье…

Дни короче,

Ночь длинней.

Вновь сентябрь мне торорочит

Про тепло осенних дней.

Облака плывут стадами

Друг за другом

В небесах.

Голова немножко кругом,

Но совсем не «ох и ах».

Межсезонье, межсезонье…

Хладность ночи,

Краткость дня.

Солнце будто между прочим

Ускользает от меня.

На вопросы нет ответа:

И не лето,

Не зима.

Даль туманами одета,

В сером мареве дома.

Межсезонье, межсезонье…

Что же это:

Явь иль сон?

Ярким золотом согрета

Грусть на стыке двух времён…

Осеннее, короткое

А за окном то время года:

Прохлада ночи, томность дня,

Когда усталая природа

С улыбкой радует меня.

До расставания осталась

Дней быстротечных череда

И всё, что в них – такая малость,

Но это в сердце навсегда.

В мире из грёз

В этом мире из слёз, в этом мире из грёз

Я всего только странный мечтатель.

Опадает листва с пожелтевших берёз,

Дождь роняет по ним пару капель.

Пару капель… и всё, пару капель всего:

От себя, от меня, от ненастья…

В жизни часто бывает совсем ничего,

Ни крупинки житейского счастья.

Шепчет ветер мне вслед о былом, о былом,

Что осталось за кромкой рассвета,

Что припрятал я там на потом, на потом

Под влиянием магии света.

Под ногами шуршит, опадая листва,

Расстилается золото тлена…

Жизнь, конечно, права, безусловно права,

Разрушая объятия плена…

Только жаль мне чего-то безмерно.

Крик журавлей

Ночь собрала свои пожитки.

Она не вспомнит обо мне.

А я сотру следы улыбки

В осенней хладной тишине

И побреду своей дорогой…

Так было, впрочем, и вчера

И не скажу, что всё убого –

Всего осенняя пора.

И ожидание прощанья

Совсем не то, что жажда встреч,

И мимолётное свиданье

Стараюсь в сердце уберечь.

Оно с годами всё дороже,

А наши встречи всё нежней…

Тоска порою сердце гложет

В ответ на крики журавлей.

В осенней тишине

Обычный день, один из многих,

Исчез среди таких, как он.

По существу, весьма убогих…

Я им совсем не впечатлён.

Так, серый день, с утра до ночи,

Исчез, растаял навсегда.

В своих стремлениях просрочен,

Как будто старая беда.

Пришёл, ушёл, да, ну и ладно.

Один из многих? Ну, и пусть.

Не жарко было, не прохладно…

Тогда к чему такая грусть?

И отчего так бьётся сердце?

И будто в старом, старом сне

Я в позабытом королевстве

Бреду в осенней тишине.

Очей очарованье

Со мною рядом и вослед

Осенний дождь спешит по лужам.

Он сам себе и мне не нужен

В чреде простудных всяких бед.

Хотя болеть мне недосуг,

Но в жизни всякое бывает,

И лишь Судьба о всём всё знает:

Где чей находится недуг.

И снова осень за окном

(моих очей очарованье),

И вновь спешу я на свиданье,

Простуду бросив на потом.

Моя любовь

Люблю её. За что? Не знаю.

Характер скверный… всё равно

Люблю, люблю и понимаю,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.