Что было – прошло. Стихи 2017 года
Издательство:
Автор
- -
- 100%
- +
© Сергей Виноградов, 2017
ISBN 978-5-4485-7787-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ВЕСНА
Тоска по прошлому
Что было – то прошло,Что будет – не настало.Мне с жизнью повезло,Но, видимо, усталаМоя жизнь от меня…Ускорилась досрочноИ не осталось дняИ не осталось ночи,Чтоб старость не пришла,О прошлом не напомнила,Видать во мне нашлаПриличного поклонника…Теперь мы вместе с нейКак голубки воркуемИ на исходе днейПо прошлому тоскуем…Не скифы мы
Стихи пишу, конечно же, по-русски,По-русски мыслю и по-русски говорю.Сегодня спорят, может, мы этруски?Но я живу по-русски и творю!Я – русский! И другого мне не надо —Ни языка, ни мира, ни идей.Дымится в русских храмах русский ладанИ русские святые средь людей.И как бы Русь сегодня не жила,По-русски я рифмую свои рифмыО том, что Русь всегда собой была,А мы все – русские – не Блоковские скифы!Сегодня снова мир против РусиИ от того вокруг и ложь и беды…Кто победит? Так ты меня спросиИ я скажу: за русскими победы!Долгожданная весна
Переливом птичьих разговоровУтро нынче встретило меня.На макушках лип исчезла свораЧёрного как тучи воронья…И на небе не единой тучкиПозолота солнечных лучейНа стволах деревьев. Так-то лучше —Кончилась пора сплошных ночей!Старый парк и я опять ожили,И с себя стряхнув остатки сна,Получили то, что заслужили.Здравствуй, долгожданная весна!День рождения вождя
Он жил. Он жив. Он дальше будет житьВ мятежной памяти великого народа,Жаль только, что не может завершитьПереворот семнадцатого года.А поддержать его мы не готовы,Уж слишком много сказано вранья.Ему сто сорок семь. Мы будем сноваСлетаться словно стая вороньяК убежищу его идей и тела,А кто-то снова будет лить елей.Но вновь страна, увы, не захотелаУбрать его. А с ним и мавзолей.Расколота по-прежнему РоссияНа «за» и «против». Терпеливо ждётЛишь только Бог, когда найдём мы силыВ душе своей свершить переворот.И, наконец, по-человечески, на местоВернуть его. Земле. В конце концовИ без него у мавзолея тесно,Но от других генсеков и отцов…Пикник в лесу
Пылает костёр с чёрным дымомВсе в красном машины ревутИ мчатся по улице мимо,Где люди простые живут.А тем невдомёк о пожаре —О нём всё обсудят потом.Пока всё в порядке – нет гари,Огня нет и рядом их дом.А где-то пожар полыхаетВдали от мирской суеты,Где, впрочем, никто не вздыхает,Никто не приносит цветыК погибшим в огне в одночасье,А лес всё горит и горит.Не с нами беда – уже счастье —Народ про себя говорит……Мы ближних жалеем, сгоревшихДо срока в кострах своих лет,К природе же осиротевшейУ нас, увы, жалости нет.Мы завтра опять в лес зелёныйПридём и костёр разведём,И водки напившись палёной,С больной головой вновь уйдём.Оставив следы от пирушкиВ костре вместе с лесом сгорать,Ведь нам бы дойти до подушки —Ему же в огне умирать.Лишь утром опять посудачимКто трезв был вчера, а кто пьян,Пикник с шашлыками назначимВ траве не сгоревших полян…Любовь к жизни
У меня сегодня встреча с БогомСорвалась опять, в который раз.А ведь оставалось так немного —Метр всего, но тот свернул « Камаз».Знать, судьба к нему была предвзятой,Вновь его и в этот раз спасла.Я, своей судьбой сто раз распятый,Ни обиды не держу, ни зла.Он себя, да и меня, похоже,Спас, не зная, боль душевных ран.Но ведь это я, ты, знаешь, Боже,Шёл в тот поздний вечер на таран.Ну, а может, просто лишь везение,Или к смерти был он не готов —Мальчик тот? В последнее мгновениеСпас не ты. Спасла – его Любовь…Гимн весне
Чудеса бывают лишь весной —Утром просыпаюсь – солнце сноваИ ещё не скоро летний зной.Жизни всей весна – первооснова!Оживает парк и дальний лесИ трава опять зазеленелаИ из почки первый лист пролез,А за ним другие лезут смело.Вот уже берёзки шелестятНовыми нарядами своими.Соловьи всю ночь почти не спятИ не сплю я тоже вместе с ними.Март промчался, а за ним апрель,Вот уж май, почти что, на подходе.Соловьёв неугомонных трельСловно гимн проснувшейся природе!Не беда что праздники проходят
Какая же ты выросла большая!Тебе уже давно не десять лет,А жизнь, свои кульбиты совершая —Она – большая! Мне смеётся вслед…А я и не заметил лет прошедших,Ты выросла, лишь я всё где-то тамТакой же молодой и сумасшедшийИ на двоих всего-то сорок нам…Но сорок, оказалось, тебе тожеСегодня, а не десять, как тогда…Мы все растём. И не расти – не можемИ в детство не вернёмся никогда…Так позабудем, сколько нам сегодня,Отметим день рождения без дат.И не беда, что праздник вновь уходит,Ведь через год вернётся он назад…Спаси всех нас
Осталось мне совсем немногоДо дня того, когда с креста,Свою, сняв душу, тоже к Богу,Прожив два возраста Христа,Отправиться во след за СыномЕго любимым в тот же путьДорогой бесконечно длинной,Чтобы придти когда-нибудьНа Страшный Суд. И повинитьсяВо всех своих земных грехах…Пока же рай мне только снится,Пока же жизнь и смерть в рукахТого, кому молюсь не частоВ ему ненужной суетеС надеждой тайной: не напрасноЗа нас страдали на КрестеИ Божий сын, и с ним Варавва,И многие ещё не раз.Спаси всех нас, о, Боже правый!Меня потом. Других – сейчас…Ангел-хранитель
Молюсь тайно каждому дню,Но в царстве людей по законуМирскому живу. И иконуУ самого сердца храню.На ней же мой ангел-хранитель —Ведёт меня в мыслях, в делахВсю жизнь по дороге в обитель,Ту самую, что в облаках…Там я окажусь ближе к Богу,Хотя толк какой от меняС моею душонкой убогойИ пьющей? За раз по три дня…Ему я такой вряд ли нужен,Но, видимо, Богу видней…И мне без него было б хужеОстаток моих трезвых дней.Поэтому каждое утроИконку ложу в свой карманИ рядом со мной он как будто,А жизнь, что вокруг, лишь обман…Моя дорога
Вся жизнь моя – моя ГолгофаСвой крест невидимый несуЯ через годы и сквозь строфыСтихов своих. Но не спасутМеня мои молитвы к Богу —Уж больно много на душеГрехов и прочего. И многоПорочных мыслей в ней уже.Стихов для Бога неугодных,Но в них я весь – такой как есть.Похоже, что моя дорогаПрервётся раньше. Где-то здесь…И будет вечностью любовь
У нас у всех одна дорогаУ нас у всех один конец —Пожить, как люди, хоть немного,Потом хоть с чёртом под венец.Пожить, порадоваться жизни,Оставить след после себя.Поплакаться на чьей-то тризнеИ помолиться за тебя,За ту, что скрасила мне вечность,Которая зовётся жизнь.За нашу юную беспечностьИ за меня ты помолись.Когда закончится дорога,Позволит Бог, мы будем вновьС тобой, моя ты, недотрога.И будет вечностью любовь…Сожалею
Сожалею. Всю жизнь сожалеюНе о прошлом и не о себе.Лет прошедших давно не жалею,Покорившись проклятой судьбе.Сожалею о днях не минувших,Тех, в которых мне, знаю, не житьИ однажды от сна не проснувшись,Я пойму: что-то поздно вершить…Поздно всё переделать, как надо,Как когда-то хотел изменитьЖизнь свою. Превратить её в радость,Чтобы некого было винить…Чтобы не было ссор и обидыЗа прошедшие мимо года,Но душа не согласная, видно,Сожалеет о Вас лишь всегда…..Сожалеет о том, как в тот вечер,В той единственной встрече со мнойВы сказали мне нежно: до встречиИ умчались на небо домой…Я с тех пор ничего не жалею,Ни себя не жалею, ни лет.Об одном только лишь сожалею,Что со мной, ангел мой, Вас всё нет…Там правит всем Надежда
Там где-то далеко есть самый лучший край,Где царствует Любовь, а правит всем НадеждаИ праведники там в стране с названьем РайВновь молодые вечно и в белых все одеждах…А Вера на Земле средь грешников живёт,Чтоб каждый знал и верил,Что кем бы, где бы, не был,Он Веру в час последний на помощь призовётИ чистым, словно ангел, он с ней уйдёт на небо…А я не Бог, не грешник – я сын своей СудьбыИ с Верой не знаком я, Надежду не встречал,С Любовью сам расстался. Остались лишь гробы,Осталась только память и о любви печаль…И сколько суждено – я столько проживу,И не минутой раньше уйти я не готовТуда, в тот райский город, где ангелы живут,Где Вера и Надежда. Где царствует Любовь…Пусть душа веселится
Я с последней лозы собираю последние гроздьяИ горит янтарём спелый в солнца лучах виноград,Как последний от лета приветЭтой осенью позднейИ я всех пригласить на осенний свой пирБуду рад…Посидим и вина виноградного вместе все выпьем,Дней своих проведённых в работеНисколько не жаль,Ну, а то, что зима, снегом белымНас скоро засыпит —Это разве беда, если выдался нынче такой урожай!Виноградный янтарь через годБудет радовать душуНастоящим молдавским виномВновь за нашим столом,Если гость захмелел, много выпил и мало покушал,Но его не прогоним и не скажем ему: по – делом!Он же гость и ему позволительноВыпить сегодня уж столько,Сколько просит душа. Да и гость он для нас —Молдован.Если встретит любовь – за неё выпьем с ним,Крикнем: горько!Ну, а будет не дюж, то уложим поспать на диван…Этой осенью позднейЭтот праздник последний – запойный.Пусть душа веселится, а потом до весны на покой,А пока будем пить. Как сказал быНаш классик покойный:И я там тоже был и никто не спросил: кто такой?Молдова
Благословенная земля —Моя Молдавия – Молдова.Благословенные края —Я их увижу, вряд ли снова.И как там зреет виноград,Теперь, увы, я не увижу —Полвека не вернуть назадИ я всё дальше, а не ближеОт встречи той давным-давно…И запах перезрелых вишенИ виноградное вино —Теперь всё это лишь излишекДля лет сегодняшних моих…И ты лишь в памяти осталась,И золото полей твоихИ твоя томная усталостьИ аромат твоих садовИ ты сама – другим досталась.…Благословенная земля —Моя Молдавия – МолдоваЛишь только в снах с тобою я,Но эти сны – такая малость…Не пишет друг
Давно не пишет что-то друг из Праги —Большой души хороший человек.Видать, не в моде письма на бумагеВ наш электронный двадцать первый век.Да и писать нет времени, похоже,И я напрасно писем этих жду.Но лишь душа моя без них не может,А память – стариковская, к стыду.И адрес где-то в прошлом затерялся,А пенсии не хватит на билет.Я дома, как всегда, опять остался,Ну, а для встречи есть и Интернет.Но нет, увы, ни знаний, ни умений,А в интернете – нет живой души.Я писем жду от друга, тем не менее.Но он с ответом что-то не спешит…Непрошенные гостьи
Ко мне давно не ходят гости – старый.Со мной им скучно за одним столомС таким же старым медным самоваром,Но с водочкой давно уже облом.Чайком побаловать гостей, конечно, можно,И что-нибудь из прозы почитать…Но жду напрасно их приход в прихожей,Ведь кто-то может снова опоздать.А их всё нет. Зато пришли другие —Непрошенные гостьи. Видно, жальМеня им стало. В белом – ностальгияИ в чёрном вся – из прошлого печаль.Мы с ними засиделись долго-долго,Чайку попили. Знать и честь пора,А то с утра начнутся кривотолки,Что я весь вечер с кем-то был вчера.Ну, а кому такой я нынче нуженИ до рассвета, ох, как далеко…Я на прощанье им растерзанную душуОтдал свою. И стало вдруг легко…Праздник
Какие праздники теперь у стариков?Какие шумные балы? Какие гости?Даже ходить не можем далеко,Лишь до крыльца – погреть на солнце кости…На праздниках чужих и так без насДругие – молодые обойдутся,А мы вернёмся в дом, чайку сейчасПопьём с тобой. Конфеты ведь найдутся?Тогда закатим пир. ПоговоримЗа чашкой в тишине о днях прошедших,И по второй, конечно, повторим,Вдали от музыкантов сумасшедших…И весь наш праздник. День – очередной.И после ночи старческой, холоднойС утра начнём свой новый выходной,И новый праздник, но не всенародный…Второе мая
Тот день стал самым страшнымДля Одессы,Когда в кострище будущей войныСгорали люди и плясали бесыВокруг костра – отродье сатаны…Но это было только лишь началоИ бесовства, и новых страшных бед,А смерть уже во все дома стучаласьИ на соседа шёл войной сосед,И брат на брата с ненавистью лютой…Ещё не скоро, видимо, поймём,Что тем одесским чёрным майским утром,Мы прошлое своё перечеркнём.Уже не будет так, как раньше было,Не быть Одессе – мамой, как была,Страна убила, всех кого-любила,Когда на царство бесов призвала…Донецк
Я давно в Донецке не бывал,С самых тех далёких лет, советских,Я б его сегодня не узналИ не потому, что был в ДонецкеТолько лишь проездом и всего,И красот его совсем не видел,Лишь вокзал и больше ничего,Но теперь и он не в лучшем виде.Будь я помоложе, я б рванул,Может быть, с друзьями в город этотИ в СССР его вернул,И себя туда вернул при этом,Чтобы снова пели соловьиВ его парке старом привокзальном,Чтоб друзья увидели мои,От чего я третий год печальный…Мы всё им вспомним
Был Бабий Яр. Потом – Дом профсоюзов.Потом Донецк под шквалом артогня.Кому-то память стала тяжким грузом,Но память от народа не отнять…Разрушенные, павшим, обелиски,Историю, повёрнутую вспять,И марши их, и лозунги нацистскиеМы всё им вспомним. Память не отнять…Когда-нибудь и, даст Бог, очень скороВернём себе достоинство и честь,Пока же память нам немым укором,И вместо справедливости лишь месть.За тех, кто ради нас сгорел в Одессе,Кто погибал в Донбассе ради нас.Мы победим! И память нашу вместеВернём себе. Грядёт Победы час!Мученикам Куликова поля
Пришла орда из западных земель,Страшнее, чем все орды Чингиз-хана,И пронеслась, как злобная метель,В душах людских оставив только раны.Им долго ещё будет не зажить,Ведь никуда, увы, орда не делась,Она ещё готова положитьЧужие жизни за бандеровское дело.Пока вдруг не найдётся новый КнязьИ бой не даст на поле Куликовом…Народ молчит. И, значит, эта властьЕщё не раз врагам продастся снова.Но в этот день вновь Куликово полеНаполнится убитыми сполна,Сожжёнными дотла. И станет гореМолчащему народу, как вина.И никому от крови не отмыться,От подлости, что в душах прижилась,Но будет поздно каяться. В столице,Как и народ, ничуть не лучше власть…Зло
Всё прошлое – прошлоВсё будущее – будетВсё также будут злоТворить на свете люди.Друг друга убиватьДруг друга ненавидеть.Нам в прошлом не бывать,Но будущее видетьЯ тоже не хочуСегодня в настоящемИ по ночам кричуВо сне, как ангел падший,Со сломанным крылом:На небо бы вернуться!Чтоб воевать со злом,Нам надо лишь проснуться…И мне и всем, кто спит,Пора проснуться тоже —Земля уже хрипит:Спаси, помилуй, Боже!Но Бог – он далеко,А зло повсюду рядом.Сидеть и ждать легко…За счастье драться надо!Одесса
Я бывал в Одессе на ПривозеИ горилку пил, и сало ел.Хороша горилка на морозе,Ну, а сало – просто беспредел!И с хохлами песни пел по-русски,С украинской мовой вперемешку,А потом по переулкам узкимУходил нетрезво и неспешно…Но теперь туда мне путь заказанТам теперь Одесса не моя.Почему же я судьбой наказан?Почему в те тёплые краяНе придёт мой пароход круизный?И не ждёт меня уже Привоз —Многое не так бывает в жизни,Плохо, если слишком уж всерьёз…Но надеюсь я, однажды летомНа Привозе встречу тех хохлов,Чтобы на последнюю монетуВыпить вновь горилки. Но без слов…Мост
Одна река. И мост на две страны,А помнишь, как мы здесь с тобой гулялиЗадолго до бессмысленной войны,Задолго до того, как в нас стреляли…А Днестр-река несёт все так же водыВдоль неспокойных нынче береговОдной страны, но разных вдруг народов,Мостом тем разделённых на врагов…Тиха волна. Спят на деревьях птицыПо берегам прекрасного Днестра,А на мосту давно уже границаИ две страны спят молча до утра.…Конечно, жаль, но в жизни так бывает,Когда начнём друг друга обвинять,Тогда мосты нас лишь разъединяют,А ведь должны бы всех соединять.Солнце
Как ведьма старая в костре СредневековьяСгорела снова ночь в зари лучахИ солнце майское нам всем опять готовитНещадный жар. И в роли палачаОно, видать, неплохо преуспело —Горят леса одним большим костромИ для пожарных снова будет делоИ отдых всем им будет, но потом…Пока же вопреки своим желаниямВ огонь они идут и. нипочёмНи страх им и ни яростное пламяИ солнце здесь, конечно, ни причём.Горят леса. Пылают чьи-то дачи.Погоду, жаль, к ответу не призвать…У солнца и у них свои задачи —Ему – светить. С огнём – им воевать…Зелёная тоска
В Москве зелёная веснаИ за Уралом вроде тоже.Лишь только в Питер к нам онаИ в этот год придти не может.Опять балтийские ветраВздымают волны на заливе.Весна решилась к нам вчераЗайти и нас всех осчастливить.Но утром вновь осенний дождьСо снегом липким вперемешкуИ в мае пробирает дрожьИ холод зимний, как в насмешку.И в этот раз всё спутал год,Хотя не високосный вроде.И в мае снова снег идёт,А я одет не по погоде.А я, природе вопреки,Календарю, чудак, поверил!И от зелёной пью тоски —Согреюсь хоть, по крайней мере…Майский снег
Майский снег, майский снег,Майский снег упал на землюИ под этим майским снегомДо сих пор деревья дремлют…Снегопад, снегопад,Снегопад в начале мая,Значит, что-то невпопадВновь пошло. Не понимаю…Белый снег везде вокруг,Словно белые туманы.Потерялся где-то вдругЯ и сам среди обмана.В мае этом навсегдаСреди снега заблудился.Оказалось – майский снег,Майский снег мне только снился…Салют Победы
Словно яркое солнце над Поклонной горойВ небе чёрном зажглось разноцветным салютомИ теплей и добрей майский вечер сырой,Майский вечер победный стал немного как будто.Мы смотрели на небо – разноцветные звёздыРазлетались как трассеры, но не падали внизИ блестели на лицах не дождинки, а слёзы,Слезы радости, что продолжается жизнь!Так когда-то смотрели в небо и в сорок пятомНаши мамы и ждали возвращения тех,Кто уже не вернётся в май победный обратно,И на площади Красной их дождутся не всех.А пока был салют победителям нашим,А пока ликовал наш уставший народ.До сих пор в этот день вспоминаем всех павшихИ салют в честь живых будет вновь через год…Засиделся
Засиделся допоздна яУ тебя, моя тоска!Ты мне стала как родная,Хоть и жизнь не легкаМне с тобой на этом светеИ не знаю, что нашлаТы в пропившемся поэте?Почему ты не ушлаОт меня к тому, кто лучше,Кто надёжнее, чем я?Почему меня ты мучаешь,Видно, ты и впрямь моя!Нам с тобой не разбежаться,Нам с тобой не разойтись.Так не будем обижатьсяДруг на друга и на жизнь…Не попутчица
Я тебя бы взял в свои попутчицы,Знаешь, очень плохо одному…Наша встреча – только воля случаяПродолженье – вовсе ни к чему.Ты меня, увы, совсем не знаешьИ тебя совсем не знаю я,Может, потому меня пугаешь,Тем, что оказалась у меня…Ты меня совсем околдовала,Этого как раз я и боюсь,Не хочу, чтоб ты здесь оставалась,Ты же прошептала мне: не трусь,Отдохни со мной перед дорогойИ со мной согрейся у костра —Завтра у тебя дорога – к Богу,Да и мне дождаться лишь утра……Ты ушла и стало одиноко.Без тебя не мил стал белый свет.Бог – он где-то там – совсем далёко,Ты же здесь была. Была, и нет…Путешествие в сны
Там, где был я, там тебя не видно,Потому что там одни лишь сны,Там один я был и так обидно,Не успел вернуться до весны.А весной, в том марте позабытом,Только ты об этом не жалей,В гнёздышке для нас с тобою свитомПервый твой встречали юбилей.Тебе было двадцать и всего-тоИ была вся жизнь впереди…Много потом будет поворотов,Много раз ты крикнешь мне: уйди!Я с тобой, как правило, не спорил,Я не раз из дома уходил,Но и возвращался тоже вскоре —Так как в снах тебя не находил…В этот раз я не пришёл. Обидно,А ведь обещал, что я вернусь…Я брожу по снам – тебя не видно,В снах моих осталась только грусть…Пора бы успокоиться
Быть может нам пора бы успокоиться,Пора бы по душам поговорить,А там, глядишь, и жизнь опять устроится,Ведь, что прошло, того не повторить.Не стоит ворошить плохое в прошлом,Ведь то, что было, то прошло давно,Пусть жизнь была уж не такой роскошной,Какой её мы видели в кино.Была такой – какая получилась,И надо нам дожить – какую есть,Но чтобы в нашей жизни не случилось,Зато с тобой мы рядом вместе здесь.Так может успокоиться нам надоИ не кричать порой по пустякам,Чтоб каждый день нам приносил лишь радость…А что ещё осталось старикам?Старый диван
Ну, здравствуй, друг мой – старый мой диван,Пройдя сквозь день, опять к тебе вернулся,А ты, как вижу, так и не проснулся,Всё смотришь сны, но в них один обман.Иллюзия чужой, не нашей жизни,Но в сны свои меня на ночь впусти,Уж если я ворочаюсь, прости,Не спится снова. Снова лезут мыслиО том, что ты меня переживёшь,И новый кто-то твоим другом станетИ сны с тобой смотреть, как я, устанетИ ты опять других друзей найдёшь.Такая жизнь диванная твоя —Длинна, как век, а, может, бесконечна?Живи, мой друг, как можно дольше, вечно,Чтоб провожать нас в дальние края…Караван
А караван идёт. И я погонщикБреду за ним по жёлтому пескуИ в небе белом раскалилось солнцеИ тишина наводит лишь тоску.И жажда мучит – нет воды ни капли,Жизнь позади и впереди лишь смерть.А караван идёт. И в небе цаплиК воде летят. Пора и мне взлететь…Умчаться в небо хочется, не скрою,А караван идёт. И жизнь – вся тутИ годы, как верблюды, почти строемК последнему пристанищу бредут…Вся жизнь моя похожа на пустыню,А, может, там по ней другой бредёт?Взойдёт луна и жар смертельный схлынет,Вернув надежду. А караван идёт…Самое святое
Самое святое, что есть в жизни,Самая большая из наград —Наша память. Значит, быть Отчизне!День Победы будет и парад!Будет всё, как было! И по площадиПолк бессмертный вновь маршироватьБудет! И парад на белой лошадиМаршал Жуков будет принимать!Наша память не подвластна тлению.Она будет вечно повторятьТой Победы вечные мгновения —Пока будет здесь Москва стоять!Ночь Победы
Вот и пришлаНашей Победы ночь,Такая желанная,Ночь долгожданнаяИ горе умчалось прочь…А в наших глазахСлёзы блестят опять,Слёзы о павших,Победу так ждавших,Войну повернувших вспять…Ликует народ,Ликует всю ночь страна —Сквозь смерть и сквозь бедыПришла ночь Победы —Она нам была суждена!Майский апокалипсис
Холодное солнце укрылось за тучуИ снова в погоде полнейший разлад:То северный ветер и злой и колючий,То дождь моросящий, то вновь снегопад.Вновь серая мгла затянула полнебаОт майского дня не осталось следа.Как будто весны у нас как бы и не былоИ больше не будет уже никогда…Клоуны
Сегодня в цирке клоуны не те,Ну а других нам клоунов не надо —Вся наша жизнь в столичной суетеОдна на всех сплошная клоунада…Мы тоже клоуны – смешные и печальные.Вся наша жизнь – арена. Зритель – Бог.И цирк весь этот Богом изначальноБыл создан, чтобы каждый из нас смогЯвить пред ним себя в своём обличии,В своих репризах суть свою открыть…Но прячем мы под масками приличия,Всё то, что от него хотели б скрыть.А ведь когда-то клоуны смешилиНас для того, чтоб правду донестиДо нас. И с ней, как с тяжкой ношей, жили…Теперь их нет. А мы не те, прости…Пустота
Все мы были пионеры,А теперь пенсионеры.Комсомольцами все были —Юность быстро позабыли.А у нынешних мальчишекЛишь девайсы вместо книжек.А у взрослых на умеТолько деньги, что в суме.Ну, а в сумме – пустота…Жизнь давно уже не та!Потерянное поколение
Не нужно им ни Бога и ни Ленина,Ни стариков не нужно, ни детейПотерянному веком поколениюПотерянных, растерянных людей —Людей без прошлого и будущего тоже…Они – никто. Балласт для страныИ им никто сегодня не поможетИ не признает собственной виныЗа то, что они выросли такие…За то, что отвернулась мать-странаОт сыновей в девяностые лихие.Выходит, что во всём её вина?…Страну винить легко, а где мы были,Когда толпой нас не туда вели?Не мы ли про Россию позабыли,Продавшись за зелёные «рубли»?Кого теперь винить? Они – изгои,Такими и останутся навек…Родится поколение другое,Но примет ли их новых новый век?Туапсе
То в горку, то под горку – вверх и внизС десяток километров и пройти.Я б Бога попросил, но атеист,Чтоб ангелы мне помогли в пути.То вверх карабкаюсь, то кубарем качусь —Такие в Туапсе, друг мой, дороги…Ходить, как все, я скоро разучусь,Если, конечно, мои смогут ногиВсё это выдержать. А пыль на сапогах —Привет от гор кавказских, но при этом,Не любят здесь таких, как я, векаИ убивают. Но притом – поэтов…Равновесие
Вся наша жизнь есть равновесие,А у него две стороны —Одни из нас для Бога крестники,Другие – слуги сатаны.Так и живём меж тьмой и светом,Грешим и молимся потом,От Бога ждём всю жизнь ответовКто без креста, а кто с крестом.Но Бог опять не отвечает,А сатана он тут как тутНас грешных тут же привечает…А вдруг и чарку поднесут?Так и живу. Для равновесияОпять грешу, потом молюсь,Потом опять совсем не веселоИ от того опять напьюсь.Был человеком – стал скотинойИ пил и пил почти три дняЗа золотую середину,Которая не для меня…Куда же мне податься пьяному?И только трезвая душаДля равновесия в бурьян меняВновь отправляет не спешаПроспаться. И начать всё снова —Или в трактир или в тюрьму…А Бог мне с неба молвит слово:Я и таким тебя приму.