Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая
Издательство:
Автор
- -
- 100%
- +
Пожалею
Брось, Серёга, пустое занятие —Не мужская работа – стихи —Мне твердят неустанно приятели —Отдохни от своей чепухи!Ты оставь мемуары до пенсии,Будет что и о чём написать…И ушли. С развесёлыми песнямиВремя в бездну разгула бросать…Пожалеешь о жизни не поздно ли?Пожалею! Что мал жизни срок,Что всё лучшее так и не создано,Что не всё я успел, что бы мог…Я не знаю на долго ли хватитВаших сил продержаться, а мне,Что жалеть? Свои дни, но я тратил ихС милой Музою наедине…Пегас
Не Пегас ты, а старая кляча —Своего я ругаю коня —На Голгофу везёшь, не иначе,Чтоб распяли прилюдно меня…Что ж, когда-нибудь будет и это —Страшный день, судный день, судный час —Соберутся все вместе поэтыИ начнут пародировать нас…Хочу в деревню
С тоски, как видно, сосны ночью снятсяИ у конюшни чей-то конь гнедой…Давно б пора в деревню возвращаться,Пока душой ещё я молодой…Но к городу душа вся прикипела,Жена ворчит: куда нам в глухомань,Тебе и здесь всегда найдётся дело,А про конюшню думать перестань…Ей не понять. Она же городская.А я извёлся весь – не ем, не пью.Она своё. В деревню не пускает.Ей кажется, что мы живём в раю.Среди ковров – как любят жёны роскошь!Среди шкафов, трельяжей и трюмо,Среди вещей ей жить легко и просто,А я хочу в деревню всё равно!Хочу хоть раз уснуть на сеновале,Сводить коня к реке на водопой…И мне, увы, совсем не надо раяВ трёхкомнатной квартире городской.Весеннее
Белый в клеточку листочекТает как последний снег…Буквы – пни, а точки – кочки,Строчек тянутся росточкиПод пером – к весне, к весне!И бежит из авторучкиЗвонкий тоненький ручей,Но язык стихов так скучен,Он ещё к зиме приученИ расстаться трудно с ней.Сам не знаю, что пишу я…Словно льдины в ледоходНа листке слова бушуют,Перемены в жизни чуютИ весны, весны приход!Грамотей
У Семёнова в тетрадкеБедным буквам жить не сладко.Как придёт уроков часБуквы в ужасе: сейчасПревратит он раму в Рому —Фокус этот нам знакомый!Превратит лису в лесаИ начнутся чудеса!Под его пером волыПревращаются в валы…Потерялась в слове слонБуква «Л» и вышел – сон…Горько плачет смелый тигр —В тир Семёнов превратил!Даже лев – зверей корольУ него какой-то кроль?Стали буквы тут же спорить:Может быть, он просто кролик?Кролик – лев? Совсем уж скверно…Так и спорили наверное,Если бы не воробейЗакричал вдруг: вора бей!Лев рычит: ну, погоди,Только двоешник приди —Мы тебя из Миши в МашуПревратим. Вот уж попляшешь!…Я ж другое знаю средство —Мне оно знакомо с детства:От ошибок излечитьсяМожно быстро и легко —Надо только подружитьсяС нашим русским языком!Трутни
В школе Васе с Витей скукаНе идёт на ум наука.Васе с Витей целый деньЛишь лентяйничать не лень!От того вот и вздыхают:Старики все отдыхают,Хорошо бы пионеровПревратить в пенсионеров!Никакой тебе заботы:Мама с папой на работу…Размечтались два лентяя.И сказал один, зеваяПроживём за мамин счёт!Вот такой у них расчёт,А у вас, ребята, в школеЕсть такие Пети, Коли?Есть такие пионеры —С малых лет пенсионеры?Те, что прячутся за маму…Так вы им скажите прямоЧтобы отдых заслужить,Надо честно жизнь прожить!И учиться, и трудиться —Не лениться!Тех, кто хочет с Васи, с ВитиБрать пример – предупредите:Испокон веков их людиНазывают просто – трутни!Мои стихи
Когда-нибудь откроешь мой блокнотВонзятся строки в сердце словно стрелы.Я их своей рукой пустил в полётВ надежде, что б одна хоть долетела…Пусть цвет чернил давным давно поблёк,И стали строчки серыми с годами,И моей жизни тонкий стебелёкДавно засох. С незрелыми плодами…Мои стихи – моей души творения.Я в них познал тревогу и любовь,И страх, и торжество, и вдохновение,Но не успел лишь самых главных словСказать тебе. Их не ищи в блокноте.Я сам тех слов тогда ещё не знал…Теперь ты знаешь их. Они в полётеС моей душой, лишь я их не догнал…Уйти совсем
Уйти совсем, исчезнуть, растворитьсяМне хочется подчас в толпе людей…Забыть, стереть из памяти все лица,Как дождь следы смывает с площадей…На миг, на год уйти в уединение,Уйти в себя. Но в глубине душиЕщё сильней горит огонь сомнения,Мне одному его не потушить…Живи!
Всё говорим с трибун и за угломВсё митингуем. Только чего ради?Всё требуем, мол, прошлое на слом!Всё обещаем в будущем отладить…Ну, а сегодня, в общем, се ля ви!Ну, а сегодня очередь за мылом…Ну, а сегодня, если жив – живи!Пока ещё желанье не остыло…Провидение
Не знал – не думал, не страдал,Не сомневался в том, что делал,И замечать, как я усталОт жизни этой, не хотелось…Себе признаться в том, что яЖиву не так, не смог. ИначеПропала б вовсе жизнь мояИ отвернулась бы удача…Так думал я. И был уверен,Что ничего не изменить…Но Вы вошли однажды в двериИ мне кого теперь винить?Себя ли? Вас ли? Провидение?Судьбу ли? Бога ли? Пусть слышит!Моим Вы стали Наваждением,Дарованным, похоже, свыше…Благодарю Судьбу и БогаЗа то, что Вы явились вдруг!И понял я каким убогимЯ был без Вас, мой милый друг…Не исчезай
Прорвался голос твой сквозь шум эфираИ я кляну в душе родную связь.Как будто разделяет нас полмира!Но ты и сквозь полмира прорвалась…Обрывки фраз твоих ловлю из бездны.В ответ кричу, быть может, невпопад:Не исчезай! Но ты опять исчезла…Разъединил бездушный автомат.А я кричал и звал тебя. Напрасно!Пока не понял, как мы далеки…Не только жизнь – и связь над нами властна.…Но вместо слов тоскливые гудки…Просто повезло
Нам не дано знать свой последний час.Когда он будет: в стужу или в зной,Кто будет первым в списке том из нас,А смерть идёт и снова не за мной…Мои часы ещё не сочтены.И значит можно что-нибудь успеть.Ох, до чего же в жизнь мы влюблены,Что даже не умеем умереть!И радуемся смерти не своей,Но не со зла – нам просто повезло.Но и грустить не будем мы по ней,А будем жить – смертям своим назло…Размолвка
Ты молчишьИ я молчу.Ты кричишьИ я кричу.Только намЗачем кричать?Лучше вместеПомолчать…Посмотреть в глазаДруг другу —И увидеть в нихРазлуку…А ещё увидеть,Может,Что-то на любовьПохожее?Правило
Для меня есть правило простоеИ оно – души моей наказ:Если для тебя любовь – святое,То зачем святое напоказВыставлять? Кому-то интересноЗнать чужие тайны… Но зачем?Для стихов есть в мире, как известно,Много и других и тайн и тем…Себе
Возвысь себя над суетой,Будь выше мелочных упрёков,А ошибёшься ненароком —Пусть знают все – ты не святой.Возвысь себя, но не над правдой,Будь выше зла, но не добра.Будь лучше, чем ты был вчера —Не в мелочах, а в самом главном…Усталость
Разделилась жизнь на частиСправа – горе, слева – счастье.Ну, а там где серединаДней обыденных рутина…Дней обыденных рутина,Прочная как паутина.Оплела нас серость быта.Радость жизни позабыта.Всё, что нам теперь осталось —Бесконечная усталость…Бесконечная усталостьИ надежды в сердце малость.Выбор
Когда творец создал Адама с ЕвойИ Змей им дал вкусить запретный плод —С тех пор любовь и грех в нас всех живёт,Но жизнь иную вряд ли я хотел бы…Жизнь без любви, как ночь без звёзд на небеИ если б мне сказали, выбирай:В молитвах жизнь ты проведёшь – о хлебе —Получишь хлеб, а после жизни рай.А за грехи свои и увлеченияТебя ждёт Божий суд. Ну, а потомНа веки вечные – ужасные мучения…Что выбрал я? Гоморру и Садом…Всё вернулось
Наконец-то мы сняли звёзды с наших кокард.Нам достаточно звёзд, тех, что есть на погонах.Ту свободу, что дал нам в семнадцатом мартМы себе возвратили с полным правом. Законно.Нет ни белых, ни красных, ни царя, ни ЧК,И октябрь над Кремлём триколор развевает…И Россия стоит, как стояла века,Пусть усталая чуть, но, как прежде, живая!Мы привычно опять говорим: господа,И отменим мы скоро злое слово – товарищ —И России теперь быть такой навсегда!Без царей и ЧК, пепелищ и пожарищ…Век двадцатый уйдёт, и уйдёт весь кошмар,Что когда-то был назван Октябрём и Великим,И придёт к нам опять, как положено, мартВ своём самом естественномИ привычном нам лике…Припозднился
Бреду один по городу сырому.Ни звёзд, ни фонарей. Сплошная тьма.«Автопилот» ведёт меня до дому,Где все уже давно сошли с ума.Я в этой темноте от лужи к лужеС последних сил одолеваю путь.Нетрезво размышляя, что не нуженЯ никому. И если кто-нибудьВдруг вспомнит обо мне средь этой ночи,Пусть лучше будет он не враг, а друг.И выпить с ним сегодня я не прочь бы,Принять стакан из его верных рук…Но никого на улицах холодных.Лишь только дождь проклятый льёт и льёт,Да старый пёс бездомный и голодныйИз лужи грязной жадно воду пьёт.Его уж вряд ли мучает похмелье,А у меня всё это впереди…Но главное – дойти бы до постели,Вот только как во тьме её найти?Встреча
Однокашник Вовка встретился случайно.Лет, быть может, двадцать не встречались с ним.Он теперь, похоже, стал большой начальник..Видно, годы наши зря порой винимЧто они промчались как-то незаметно,Если в люди вышел хоть один из нас.Величают Вовку Санычем при этом,А ведь был когда-то Вовка – лавелас!Помнится, любил он приударить крепко —Сколько же у Вовки был тех невест?..Но зато сегодня у меня лишь кепка,А у Вовки, впрочем, третий «мерседес»…Постояли с Вовкой, вспомнили былое,Может, лет на двадцать снова разошлись…А на сердце что-то накатило злое —Проклинаю Вовку, проклинаю жизнь…Домашние ночи
Устав быть только для других,Я сам себе спешу отдатьсяИ тишиною наслаждаться…Увы, намерений благихНе все, похоже, разделяют:То тут, то там – стучат, кричатИ только-только замолчат —Соседский пёс зайдётся в лаеПочти над самой головой…Ведь на часах два с лишним ночи!Хоть сам остаток ночи вой…Искуситель
Что мне думать, я не знаю,В жизни всё идёт не так…Чья-то воля – сила злая —Вместо храма мне кабакПредлагает. Я ж безвольныйЗа стаканом пью стакан…Искуситель мной довольныйНаконец-то снова пьян!…Таракан ползёт огромныйПо столу… И дым и грязь…В уголке лежу укромном,Чтобы ниже не упасть…Впрочем, падать ещё нижеБольше некуда давно…Искуситель мне: но ты же,Сам хотел увидеть дно?Молитва
Спасибо, Господи, за то, что я дышу,И спать ложась, я утром просыпаюсь…Но у тебя прощенья не прошу —Я весь в грехах давно. Я это знаю..Я знаю также, будешь ты суров,Когда к тебе приду я с дряхлым телом,И всё же я прошу, мой судный срокПеренеси хотя бы на неделю…Чтоб я успел закончить все дела:Покаяться в грехах и причаститься,Убить в душе своей остатки зла,И к Вере наконец-то возвратиться…Грядущий день
Нам жизнь даёт грядущий деньКак шанс дела свои поправить,Всё, что неправильно, исправить,Конечно, если нам не лень…Всё, что неправедно, отвергнуть,В своих покаяться грехах —Не в храме, так хотя б в стихах,И в них призвать на помощь Веру……Но Веры нет. И день сгорел.И шанс ещё один упущен.И будет новый ли отпущенНам день для непутёвых дел?Старый альбом
Не осталось друзей. Все ушли кто куда.Кто-то в вечный запой, кто-то в вечность до срока.И остались со мной прошлой жизни года,Хоть, быть может, и их мне осталось немного…Но в своём одиночестве я на жизнь не ропщу,Принимаю её по-привычке как должное…И пропоиц-друзей я, конечно, прощу —Они взяли от жизни всё, что было возможно им.…Вновь листаю альбом – за страницей страницу…Вновь встречаю друзей – вот они —Рядом – здесь…И пока есть в альбоме эти милые лица,Значит, я в этом мире был и вроде как есть…Эпитафия стране
Безмолвствует народ. Народ устал.А надо ль надрываться? Чего ради?Но немец Маркс уж встал на пьедесталНе важно где. В Москве ли, в Петрограде ли…Но призрак коммунизма к нам дошёлВ его из глыбы вырубленном лике…И новой эры счёт уже пошёл,И подвигам не нужным, но великимИ миллионам павших просто так,В те дни великого всеобщего разброда…Кто против Маркса, тот, конечно, враг!Откуда ж столько вдруг врагов народаКогда давно за всех всё решено?Один – уж спит спокойно в мавзолее,Другой – в Кремле грузинское виноПотягивает и народ жалеет.И жалости его всё нет конца,Как нет конца расстрелам и арестам…Что будет со страной, когда ОтцаНародов всех не будет? Неизвестно…Известно лишь, что этот день придёт.И будут слёзы, траурные ленты…И с радости ему же возведётНарод, как Марксу, всюду монументы.Чтоб помнили о всех его делахНе только мы, но дети и потомки…И будет в монументах этих страх —Зато потом останутся обломки.Уже в 56-м. Великий ликНавечно развенчаем в одночасье,Но не поймём – народ наш сам велик,И в этом все всегда его несчастья…Не можем мы в величии своёмВеличием своим распорядитьсяИ потому легко так отдаёмСамих себя вождям, царям, царицам…– Екатерину нам бы иль Петра!– И всё в стране наладилось бы быстро…– Но Михаил же царствовал вчера…– А что сегодня ждать нам от Бориса?…Боюсь, что ничего – лишь много словО счастье, о народе, о свободе…Безмолвствует толпа в тревоге вновь.– Был бы Владимир… – шепчутся в народе…Наш путь
В семнадцатом, стряхнув капитализмС усталых плеч истерзанной России,Нас пригласили сразу в коммунизм,Хотя об этом мы и не просили…Но выбор был не очень уж велик —Иль с теми мы, кто свято верит в «измы»,Иль против них. Тогда определитСудьба нас всех на стройки коммунизма.Подняв над нами свой кровавый флаг,Поднимется страна на верх цинизма.И станет ею созданный ГулагСамой великой стройкой коммунизма!…Но ничего не вечно и годаВ пыль превратят и планы и желания…Исчезнет и Гулаг. Но навсегда ль?А может лишь до нового восстания…Без Бога в сердце
Если мы бессмертны как и боги,Почему в бессмертии своёмМногие из нас душой убоги?Почему убогость выдаёмМы не за убогость, а за святость?В храмах перед ликами святыхКаемся и строим виноватыхИз себя в словах своих пустых…Правды нет. Привычка лицемеритьСтала нашей сущностью давно.Мы давно привыкли жизни меритьТолько тем, что нам сейчас дано.Если нам даны и власть и златоИ без бога каждый будет бог!Но такая купленная святостьИстинна лишь в том, что бог – убог……С Богом настоящим я не смеюСравнивать себя. И не хожуВ божий храм. И веры не имею,И ни в чём пока не нахожу…Хамы
Мир наш давно погряз в пороках…Хоть мы изгнали атеизмИз наших душ. Но в них жестокостьОсталась, как и эгоизм…И оказалось – мы любилиВсегда не Бога, а себя,И потому его забыли…Теперь же, свечку теребя,Стоим на службах в новых храмах,Покорно слушаем псалмы…А кто мы есть? Как были хамы,Так и остались хамы мы…Нам Бог сегодня многим нуженНе для души, а чтобы БогНам пусть и хамам, но заслуженным,В делах неправедных помог…Молчать невмоготу
Пять долгих лет молчала моя музаИ обрекла меня на немоту.Я не считал молчание обузой,Но больше мне молчать невмоготу…И я ушёл от музы молчаливойИ напоследок ей сказал: прости,Мне этих лет достаточно хватило,Чтобы опять свой голос обрести…Я так устал
Я так устал, что, кажется, на плечиЛегла вся тяжесть двух тысячелетий,А не каких-то нескольких десятковТех лет моих, прожитых без остатка…А, может быть, под тяжестью сомненийВот-вот готов упасть я на колениИ голову склонить перед судьбою?Готов склонить, но лишь перед Любовью!И в слабостях своих лишь ей признаться,В ней веру обрести и с ней остаться,И сильным стать в содружестве с любовью,Готов назло всем слухам и злословью…И потому спешу расправить плечи,Чтоб взгромоздить на них не жизнь, а вечность,А, может, только то, что мне осталось…Но я готов, презрев свою усталость!Ничто и Нечто
Если есть в мире что-то такое,Что нельзя не познать, не понять,Вряд ли в этом себя обвинятьЗа незнание наше нам стоит.Даже если оно существуетЭто Нечто везде и вокруг,И его мы пугаемся вдруг,Но свой страх поборов, торжествуем,Что мы тоже не просто Ничто,Что мы тоже чего-то да значим.Жизнь напрасной была бы иначе,А сегодня со смыслом зато!И пусть смысл жизни нашей в сомнениях,Что наш мир не совсем то, что есть,Но в нём главное то, что мы здесь.И не важно, в каких поколениях…Мы очень похожи
Ваше величество, ваше высочествоГордое царственное одиночество,Вы по ночам ко мне в гости приходите…Позвольте спросить, что во мне вы находите?А может и правда, мы очень похожие:Судьбой обделённые и неухоженные,И оба опять же под «мухой» при этом,И оба – пьянчуги, и оба – поэты…Вместе мы пишем и вместе страдаем,Вместе смеёмся и вместе рыдаем,И так коротаем проклятые ночи,Вот только друг другу мы рады не очень…И ближе к рассвету уйдём молчаливо —Я в полудрёму, а вы горделивоВ моё подсознание – царство сомнений —До завтрашней ночи тоскливых мгновений…Двадцатый век
Казалось это было лишь вчера…Мазурки темп сменяли звуки вальсаИ в вальсе том кружились юнкераИ весело смеялись их подругиИ от любви кружилась голова,А может быть, вино в том виновато?И в этот миг вступал в свои праваВек новый, век кровавый, век двадцатый…Но ничего никто ещё не зналИ ничего никто ещё не ведалИ продолжал шуметь весёлый бал,Встречая век, несущий смерть и беды…Дети
Что после нас останется на свете,Когда уйдём мы в мир иных стихий?После одних останутся их детиПосле других – останутся стихи…А я хочу оставить то и это,Надеясь в час, когда нас призовут —Стихи переживут своих поэтов,А дети, точно, их переживут!А их здесь нет
Идём к друзьям. Могильные холмыБумажными цветами украшаем,Но ничего уже мы не решаем,И что-то изменить бессильны мы.И от того чувствительней потериДрузей, которых больше не вернуть,Но смерть, увы, нельзя нам обмануть…И всё-таки я в их уход не верю.И кажется мне – их давно здесь нет,Могилы и кресты на них – формальность,Для тех, кто понимает смерть буквальноИ кто не верит в тот – загробный Свет…Приз
Лишь слабым в утешенье смерть данаЛишь слабые в ней видят избавление.Для них их жизнь лишь тяжкая вина,В которой нет для подвига мгновений.Для сильных жизнь – борьба, а, значит, смертьВсего лишь вариант исхода битвы.И если суждено им умереть,То лишь в бою. Отнюдь, не в час молитвы…И сильные не просят у судьбыПоблажки для себя. Для них важнее,Не то, куда их поместят гробы,А кто в бою окажется сильнее!…Смерть – это приз тому, кто духом пал,Кто потерял надежду на иное…Я оказался слабым и пропалИ был убит в бою с самим собою…Итог
Смерть собирает дань на поле браниИ в том её работа – не вина…Лишь ей одной известно всё заранееПро всех, кого возьмёт себе война…Записаны все мы в тех чёрных списках.Заполнены посмертные листы.Погибшим смерть поставит Обелиски…Оставшимся в живых – потом Кресты…9 мая
Звенят литаврами оркестры,Гремят салюты повсеместно,Победе нашей каждый рад.Но не окончена войнаПока остался неизвестнымХотя б один её солдат…Союз друзей
В час, который, увы, будет мнеНикогда не известен,Но который придёт.Он не может совсем не придти.Попаду я на небоИ друзей соберу своих вместе,Чтоб отметить началоМоего неземного пути…Соберёмся, как было, и не раз,На земле нашей грешной,Посидим, погрустим,И помянем оставшихся там.Если Бог разрешит намНа небе собраться, конечно,А иначе зачемСвою душу я Богу отдам?Дружбу нашу и смертиНавряд ли под силу разрушить,Ну, а Бог укрепит веройВ нас тот земной наш союз…Я на небо придуИ слетятся друзей моих души,Чтобы крепко обняться.Крепче нет ничегоБратских уз…Но пока высоко от меняЭто небо с друзьямиИ пока на земле у меняМного дел и забот,Пусть приходят ониВ моих снах ко мне сами,А потом я и сам к ним зайдуВ мной неведомый год…Надпись
Когда один уже не слышит,Когда другой душой ослеп —Любовь мертва. Любовь не дышит.И место ей давно – лишь склеп,Чтоб написать над входом строки,А лучше просто пару слов.Да, может быть, они жестоки,Но всё, как есть:«Прощай, любовь»…Творец
Творец творит совсем не ради славы,Тем более, о славе говоритьЕму, творцу, и вовсе не пристало —Он просто не умеет не творить…Он просто не умеет жить иначе,Не думая о почестях притом,И только стопроцентный неудачникНе оставляет славу на потом…Зеркала
Я не люблю смотреться в зеркала,Не потому, что в них боюсь увидеть,Как беспощадна наша жизнь и зла,Представив нас не в самом лучшем виде…А потому, что сам стремлюсь понять,Как мы в такой стране ещё живые?На зеркала нам нечего пенять,Если они, конечно, не кривые…Два ангела
Однажды в час ночной ко мне явилисьДва ангела похожие на нас,И понял я, что мне они не снились,И понял я – пришёл мой смертный час.Два ангела – предвестника разлуки,Попутчики иль стражники мои,Взяв ласково меня под белы руки,На крыльях в неизвестность понесли…Летели мы сквозь время и пространство,Как будто вечность дула в паруса,И слышались вокруг меня, как странно,Знакомые до боли голоса…И виделись знакомые сюжеты,Как-будто я по-новой в жизни жил…Летели мы сквозь тьму навстречу свету,А я в тот миг влюблялся и грешил…А ангелы летели и летелиИзвестным только им одним путём…И будучи давным-давно не в теле,Я наконец-то вспомнил и о нём.И с горизонта вечности увидел,Как много я ещё не сделал дел.И так я смерть свою возненавидел,Что умирать опять не захотел…Календарь
Вновь за субботой будет воскресение…И ничего не сможет изменитьХод времени. Любое повторение —Всего лишь календарь – в нём наша жизнь…В нём наши дни считаем от рождения,Чтобы примерно знать, когда уйти —Но зря считаем мы, что люди гении —Сумели ж календарь изобрести!Не нам он нужен, чтоб не говорилаИз века в век о нём глупцов толпа…Он просто поводырь наш в нашем времени —Жизнь наша без него была б слепа…Хрустальный город
Там, где-то в небесах,Хрустальный город есть.Мне ангел мой сказал:Там всё не так, как здесь.Там лучше в сотни раз,И чище и светлей,Там ждут сегодня нас,А жизнь ты не жалей…Смерть – это не конец,Не стоит так тужить,Хрустальный ждёт дворецТебя, чтоб дальше жить…Здесь ты и все – в гостях,А там – твоя обитель…И не такой пустякКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.