Плаха-шапито. Стихи

Богомольность баб

Богомольность баб от слезного бессилия,

да удел холопский от людских раздоров,

и "авось" с забвеньем в пьянстве от бессмыслия,

скрип зубов, изнеможенье в разговорах…

Прикуси язык, не ровен час – аукнется,

не надсаживай пупок – опять отнимется,

размечтавшись, не загадывай – не сбудется.

есть такая ноша, что вовек не сдвинется.

Не корите меня строго, люди добрые,

что мне нынче голосится не от радости.

Воля вольному, скитальцу даль просторная,

а пичуге в клетке – песенки по малости…

янв. 2019г.

Поймали птичку

Поймали птичку голосисту

И ну сжимать ее рукой.

Пищит бедняжка вместо свисту,

А ей твердят: "Пой, птичка, пой!"

(Г.Р. Державин – "На птичку" 1792г. или 1793г.)

***

Поймали птичку перелетну

и ну ей крылья подрезать.

"Отучим мы тебя в два счета

помягче климаты искать."

Поймали птичку-щебетунью

и сразу – в клетку, под замок.

А на роток, открытый втуне,

скорей накинули платок.

Поймали птичку плодовиту

и ну гнездо ее крушить…

Омлетом до отрыжки сыты,

но как же кладку не разбить?

Поймали птичку разноцветну

и ну по перышку щипать…

Для шляпки – модная эгретка,

и кошке есть с чем поиграть.

Птица невысокого полета

Птица невысокого полета…

Скажешь – и неловко отчего-то,

а смотри, как радуется лету

и щебечет весело при этом.

Неприметна серенькая птица,

с ласточкой небесной не сравнится,

но ведь корм ничей не отнимает…

Птичка Божья – пусть себе летает!

Многоточия

Я в эту зиму полюбила многоточие…

Давно ль смеялась над пристрастием таким?

Ведь не Сивилла – за обрывистость пророчеств,

впадая в транс, не выдаю стихи свои.

Но прежде милые тире, дробясь в осколки,

все разлетелись, как галактики, вовне…

Оставив россыпью проколы от иголки…

Какой-то странный перфоратор в голове!

Что за морзянка? Мысль облечь в слова – и точка!

Но я с запинкою ступаю, как по льду…

Не разгадать без Фрейда эти заморочки,

сама я точно пальцем в небо попаду.

Тщеславье, пафос? Отвергаю эту пару.

Многозначительность за неименьем слов?

А может, паузы аккордов ждут гитарных…

Иль просто звенья это внутренних оков?

25 марта 2013г.

Я к поговоркам страсть питала

"Существуют также неловкости речи < > всем надоевшие поговорки и избитые пословицы – свидетельства того, что человек привык бывать в низком и дурном обществе. … люди вообразят, что ты всю жизнь провел в обществе одних только горничных и лакеев."

("Письма к сыну" – граф Честерфилд, писатель и гос. деятель Англии (1694 -1773)

* * *

Я к поговоркам страсть питала необъяснимо – с малых лет,

при том, что сроду не бывала в деревне, в этом есть секрет.

До пра-пра-де`дов горожанка – мне вкус парного молока

неведом, отчего ж так "манки" слова, впитавшие века?

Читаю и на слух смакую, и умиляюсь, и грущу -

как будто о родных тоскую, свой дом потерянный ищу…

Наследство ль бабки деревенской, что нянькою была моей,

младенец принял бессловесный, не помня ничего о ней?

Давно с привычкою вульгарной (как ироничен Честерфилд!)

борюсь… Но втайне благодарна, что память древний клад хранит.

Не судите слишком строго

Не судите слишком строго, скоро я угомонюсь.

Так проторена дорога, захочу – не заблужусь.

Странно, что опять дорога,

просто в рифму ведь пришлась.

Может Фрейда на подмогу –

что за тайная напасть?

Где напасти, там и страсти,

можно мягче – просто грусть…

Строго так не осуждайте, скоро я угомонюсь.

2007г.

Часы

Часы обступили, и сдвоенно тикая,

доводят до сердцебиенья и тика!

Стегают они тонким хлыстиком время

и пыточно капли роняют на темя…

Наперегонки атакуют – держись!

Торопят пинками секундными жизнь.

Нет, двух седоков не снести Боливару,

ведь он уже ослик, понурый и старый.

Бредет всё по кругу, крутя колесо -

и нет остановок, и нет адресов…

8 октября 2010г.

Вздорности

Знаю, чужды тебе мои вздорности,

но позволь быть собой на исходе -

пока мы соблюдаем условности,

жизнь, последним вагоном, уходит.

Есть гораздо меня опрометчивей,

и высокую планку ты задал -

взгляд потупив, пройти под ней легче мне,

чем болонкой скакать за наградой…

Я такая, как есть, уж не сетую,

не совпали – не в масть вышла карта.

Не впервой спорю с верной приметою -

и в любви, как в игре, нет мне фарта…

Потому – улыбнись моим вздорностям,

не детей ведь крестить нам с тобою.

Так смешны в пост-любви все условности,

поезд-жизнь укатил от обоих…

12 мая 2015г.

Неловко откровенничать мне в прозе

Неловко откровенничать мне в прозе -

бестактна, страхов полная, тоска.

За нею угадать нетрудно слезы,

все бабьи причитанья… Но пока

я пару подобрать умею к звуку

и сердце чуть щемящий, парадокс -

ни капли не стыдясь, как встарь по кругу,

игрушечный катаю стиховоз…

9 мая 2015г.

Товарно-сочинительское

Как на станции товарной собирается состав,

эхом связи матюгальной – крик начальника: "Га-ав, га-ав!.."

Он с путей глухих, опальных, позабывших вид людской,

с тупиков заросших, дальних, дремлющих под лебедой,

все вагоны – от теплушек и до танковых платформ -

как на солнышко старушек, притащил пред строгий взор.

Паровоз пыхтит сердешный, угли в топке раскаля,

в нетерпеньи, словно бешен, грозно шпарится, свистя!

А начальник сортировки подгоняет прицепных,

маневровым тычет ловко – пашет бедный за троих.

Обернется к семафору угорелый – путь открыт,

подналечь плечом бы впору – сам, как паровоз кипит!

Наконец состав собрался. Увязала караван

нить сюжета, и помчался вдаль по рельсам весь роман…

март 2017г.

Отпуск поэта

Весна! В грудь воздуха набрать и громко твиттнуть,

потом заливисто полайкать – хорошо!

Задать фейсвзбучку оппоненту – хватит никнуть,

и селфить, селфить – чтоб украсить свой стишок.

А скоро лето, можно нежиться в You Tube,

все пляжи мира – на взыскательный твой вкус!

И жизнь вкушая из Сети, как кит – сквозь "зубы",

я на чужом пиру макну в мед-пиво ус…

Ах, виртуал – иллюзий хмель, и сладость манны!

Бриз-вентилятор… Взгляд – в экран, а ноги – в таз,

с морскою солью растворенной…

Кайф! Нирвана!..

Плюс – уйму сил ведь сэкономлю про запас:

тащить не надо чемодан, ждать на таможне,

претерпевать тоскливый дальний перелет.

И год – для смутных благ – в конторе лезть из кожи?

Ну нет, увольте! Комп зато не подведет.

В Сети я – знойная прелестница, на диво!

Какой фурор произвела там в прошлый год,

пройдясь торнадо по Канарам и Мальдивам,

всем на Гавайях сто очков дала вперед!

Чуть отвлекусь, пардон – вода в тазу остыла…

А только томно увенчала я лежак

в своей коронной позе, (ишиаз постылый

заставил охнуть – брысь, предатель!) Всё ништяк!

Почти жаргон? Да, лексикон – не для эстетов.

Но коли встретится под пальмой таковой,

не уроню, поверьте, стиль и честь поэта –

блесну, хоть топлесс, но "онегинской" строфой!

А где ж притих мой благоверный? Есть не просит…

Уткнулся носом в ноут, крепко занялся!

Ишь, даже лысинка вспотела через проседь.

Знать, донжуанит… Тоже в отпуск собрался`.

Текст

Вот задачка – словами заполнить лист,

запретив себе подстраховку мыслью!

Одержим, как дерзостный альпинист,

по зарубкам рифм лезть в запретные выси.

С каждой строчкой -

разреженней воздух земной,

или просто дыхание сбила в азарте,

веселящий мой страх – холодком за спиной…

Здесь случайность – закон,

здесь рассудок – на карте.

Этот спорт экстремальный зовется ТЕКСТ,

Лихо встроился в рэп ген древнейших камланий.

Вот еще один по уступам полез…

Альпинизм, как всегда, сверх моих пониманий.

26 дек. 2013г.

Поэтический торт

Прозрачней теста для "Наполеона",

мысль по листу была раскатана в стихи,

и кремом сливочных рецензий ублаженный,

корж разомлел…

А уж кондитер чепухи

приятной в мисочке взболтал:

к оксюморону (придаст пикантности) -

метафор ложек пять (они для пышности),

щепоть изысков томных

и стал их венчиком старательно взбивать.

Затем вторую мысль размял тончайшим слоем -

под скалкой буквы аж пищали у краев!

Глазурь из фунтика он, рифмой кольцевою,

изящно сверху закрутил…

И торт готов!

Приятель с пьянством завязал

"Мой друг уехал в Магадан -

снимите шляпу, снимите шляпу.

Уехал сам, уехал сам,

не по этапу, не по этапу."

В. Высоцкий

***

Приятель с пьянством завязал,

и нет поэта… и нет поэта.

Он в пиршествах нам отказал -

под стать аскету стихи-диета.

Коль трезвый в голове контроль,

то хошь, не хошь – слова неволь,

а подогрет и есть кураж,

летишь в вираж!

Он подвиг свой поведал всем,

теперь понятно – чтоб неповадно.

Приятель не жалел совсем,

а мне досадно (скажу приватно).

Сама, подвластна тормозам,

напрасно жму я по газам,

и если так пуглив талант,

то мне ль ждать фарт?

Я восхищалась им всегда -

фантазий море, как в Лукоморье.

Теперь рассудка преснота,

ну да, здоровье, салат с морковью…

А как хренку недостает,

дуплетных рифм за мыслью влёт!

Но хоть взгрустну, я все ж не враг -

живут и так…

24 янв. 2021г.

Беру себе я корочки

Беру себе я корочки, а мякиш отдаю.

"Не надрывайся в горочку – сейчас я подсоблю!"

А если что поручено, то лягу и костьми,

что бы ни в коем случае других не подвести.

Усердие с неврозом уносит много сил,

потом добьют вопросом: а кто тебя просил?

Все шло к тому, чтоб маючись, покинуть белый свет -

Спасибо, что Вы сжалились и дали мне совет!

Сначала было боязно… Твердила я – смелей!

Возможно, что не поздно мне немножко стать умней.

И булку аппетитную разрезав поперек,

беру из серединочки я сдобный свой кусок.

2008г.

На кухне хаос и абсурд

На кухне – хаос и абсурд…

Я проморгала "пик" закваски,

печь хлеб теперь – напрасный труд,

он будет чуть вкусней замазки.

Потом сбежало молоко…

Мытье плиты – рецепт от скуки!

А стих витал невысоко,

дразнил, но не давался в руки…

И, странный случай, хоть ножи

у нас обычно туповаты,

«остряк» нашелся – от души

по пальцу, заодно с салатом.

Короче, хаос и абсурд…

Тарелки, к счастью, не летают,

но козни дерзко все плетут,

хозяйку нынче в грош не ставят.

И стих не удалось поймать,

перебрала сто вариантов…

Пошла посуду домывать -

тут обойдусь и без талантов!

19 марта 2013г.

Не только хлебосол-обед

Не только хлебосол-обед

всю жизнь питает нашу сущность -

неважно, худобу ли, тучность –

в меню есть тайный пункт, секрет!

Он скрыт, как двадцать пятый кадр,

несчитан, как глоток, тык вилки,

неуловимый, как улыбка

от продавщицы – редкий дар.

Но он заложен в рацион –

ни диетолог, ни шеф-повар

не сочинят вовек такого…

А кто же выйдет на поклон?

Природа-мать или родня?

Инстинкты, комплексы из детства,

страх, неустроенность, зловредство –

весь хлам, что на душе хранят.

Они и правят здешний бал,

застолья, прочие фуршеты…

И лишь немногим из аскетов

еще на зуб ты не попал,

когда проблемой оплетя,

Сочувствие, как печень, вынут

или Покой ехидством вырвут,

за обе щеки уплетя…

Иль поживятся от Любви –

всегда с раскатанной губищей,

глотают, не жуя… Не сыщешь

потом и косточки свои.

Другой Почтенье, проще – Страх,

предпочитает сладким яствам

и норовит отжать лекарство

из всех, до клацанья в зубах.

Но главный закус и десерт,

оно же фирменное блюдо -

конечно, Жалость… Как верблюды,

наитьем знаем мы рецепт,

и Состраданьем два горба

спешим наполнить поскорее,

оазис, чай, не оскудеет –

достаточно в друзьях Добра!

Возможно, их спугнет верблюд,

но бурдючок всегда нацедят,

хоть кружечку, не обеднея,

с Заботой нежной подадут.

Кусочек, кровушки глоток –

всё будешь сыт, как птица Божья.

Но с самоедки осторожной,

с меня теперь – лишь шерсти клок…

17 окт. 2015г.

Паровоз

Реальность накатила паровозом -

со свистом, паром, лязганьем колес…

И кто-то между рельс все разрешил вопросы…

Другой – средь одуванчиков резвяся по откосам,

их даже не заметил, не дорос…

А третий обернулся – что за скрежет?

Ресничками похлопал, вот лопух…

Удачею своей обласкан и изнежен,

везением так наглухо уютно занавешен,

что дальних рельсов гул не ловит слух.

Из мрака мчит он – топка неустанна,

а прихоть тормозов не угадать…

Но не пропустит рейс, когда у бездны Анна,

а над другой, во рву – взгляд с бархатных диванов.

"В Москву, в Москву!" – но мимо он опять…

3 февр. 2016г.

Москва – уютная жена

Москва – уютная жена,

с периной, пышками и чаем,

она наукой не грешна,

но Гойю с Глинкой различает.

Неприхотлива, весела,

всегда найдет себе занятье,

и для обильного стола

расставить не боится платье.

А Петербург – другая стать,

непостижимая femina…

И невозможно обладать,

и к ней влечет неудержимо!

Таинственная, как вода,

капризная, как невский ветер,

ничьей не станет никогда,

но не забудет о поэте …

И бледной томностью ночей

Заворожит и околдует,

И рифмой строгою речей

Надменно тут же образумит.

Питер

Я виртуозно подводила "стрелки" глаз,

со "стрелкой" тщательно наглаживала брюки,

и поезд "Красная стрела", отстав на час,

нес в Петербург меня, на родину подруги.

Ах нет, ошиблась! Ну, конечно – в Ленинград!

Остроконечно в звуке стрельчатое слово…

Мне смутно кажется, и город сам не рад -

в тревожный Питер превращен молвою снова…

На куцем выдохе, не утруждая губ,

отринув пышности барокко, мы бормочем,

и по-немецки многословный, славный "бург"

стал фамильярно, пролетарски укорочен.

Он в доску – свой… Непрезентабелен, но прочен.

1 дек. 2013г.

И встал форпост

"Здесь будет город заложен, назло надменному соседу."

А.С. Пушкин – поэма "Медный всадник"

* * *

И встал форпост, как в горле кость –

пусть швед умерит аппетиты!

По воле царственной руки,

врос город в берега реки

и топь болот одел гранитом.

Рожден назло – не повезло…

Весь вопреки – задача давит.

Прекрасный город на костях,

где в основаньи – мука, страх

и жизни легших под фундамент.

Не для людей… Всяк муравей –

строитель царственных конструкций.

Чиновник – новая статья

не для уютного житья -

служитель культа резолюций.

Имперский стяг. Бессилен враг.

Здесь и свои не ждут пощады.

Судьба их – за идею пасть,

а выживших утешит власть,

в пыль разметав Музей Блокады…

И цитадель, и "колыбель",

продута невскими ветрами.

Ты – спусковой крючок беды,

и пленник той – назло! – судьбы.

Твой Петр, как фатум, за плечами…

Спят мертвецы… Стоят дворцы.

Жизнь? Красота важней? Кто знает…

Нам рассуждать легко про честь,

коль сытно трижды в день поесть.

А "бабы новых нарожают"…

6 февр. 2014г.

Чудо

И все? "Коровка" и печенье?

Какой-то натюрмортик скушный…

Зря поленилась печь ватрушки,

теперь и чай попить нам не с чем.

Вдруг что-то вкусное забылось?

я кухню обвожу глазами -

нет ничего, такая жалость!

И ниоткуда, без усилья -

мысль, оглушающая правдой,

что этот хлеб, печенье это

и неприглядные конфеты

кому-то жизнь спасли б в блокаду.

Неделю можно продержаться -

сто двадцать пять* на иждивенца.

Непоправимо… Колет сердце…

Как трудно горю растворяться -

нет радостных таких сиропов…

Нависло тяжко над страною,

над генной памятью больною,

и чудо – что не льет потопом

людское горе…

А молодость, родства не зная,

веселья шариком воздушным,

довольства пузырем бездушным,

наверно, тучи подпирает…

* 125 грамм – дневная норма хлеба в блокадном Ленинграде 1941г.

Мы, не знавшие дедов своих

Мы – не знавшее дедов своих, поколение.

Наши мамы хранят похоронки отцов,

что остались навек в довоенных мгновениях,

оживая лишь в снах юных бабушек-вдов…

Мы, как матери, стойки и неприхотливы,

почитаем мужчину за жизненный приз,

на излете подраненные незримо…

милый дед, там на Небе за нас помолись!..

19 мая 2014г.

Памяти моего деда

Памяти моего деда

Александра Георгиевича Лизунова,

погибшего 9 декабря 1942г. под г.Кирсанов.

***

"Через линию фронта к своим дотянуть!" -

стиснув зубы, во мгле сбитый летчик молился,

"Дуглас"* глухо ревел, тоже раненый в грудь…

Невозможно им с вылета не возвратиться.

Значит, был понапрасну и рапорт на фронт -

вслед аресту двух братьев семью ждет расправа.

"Дотянуть! Сердцем знаю – последний полет…

Но безвестно пропасть не имею я права."

* "Дуглас" – американские бомбардировщики дальнего действия,

их перегоняли в СССР через Аляску и Сибирь.

Кого война взяла…

Кого война взяла, кого НКВД,

кто в гладоморе пал, в атаке третьим слоем,

сгнил в лагерях, в блокаду умер – и нигде

для них имен нет, а их косточкам покоя…

Безвинно сгубленные души не легки,

немым отчаяньем к земле нас пригибая.

А мы все ждем спокойной жизни, чудаки,

и мрак салютами с речами разгоняем.

Кого война взяла, кого НКВД,

не упокоенные души рядом с нами…

Отмщенье – болью, их незримый плач везде

о жизнях, втоптанных в забвенье сапогами.

Кто правду видит, ужаснется. А нутром,

своим хребтом и бестолковый даже чует -

не перевесить чашу с многолетним злом,

и кто, неведомо, страданье уврачует…

2019г.

Лишь бы не было войны

Отголосили в свой черед над похоронкой,

от слез состарились и ранней седины…

Еще не бабушки – вчерашние девчонки

Молили: «Только б не было войны!»

И после жизнь свою, как платьишко заштопав,

они – измучены, разуты, голодны -

вздохнув, шептали тихо: «Да чего там…

Все стерпим, лишь бы не было войны.»

И как-то выдюжили, и детей подняли -

кто вспомнит карточки, госзаймы, трудодни?

Теперь и дети заклинанье повторяли:

«Не страшно… Лишь бы не было войны!»

Ни поколения мольба не пропустила -

уже в Афгане гибли тех детей сыны…

Пускай – талоны на муку, крупу и мыло,

в Чечне бы только не было войны!

Все наши бабушки давно уж на погосте,

и даже мама не у каждого жива…

Покойтесь с миром! Вам не видеть этой злости

и не услышать истеричные слова,

что будет ВРАГ разбит… Батый с Наполеоном?

Или опять нашли врагов внутри страны?

Махнет рукой народ, никем не побежденный:

«Пусть дурят, лишь бы не было войны…»

5 февр. 2012г.

Письмо

Дочка письмом зачиталась от папы -

с фронта письмо, долгожданный листок!

Так отчего ж мама вздумала плакать?

Руки дрожат… И как пулей в висок -

"Муж ваш, герой… с боевого заданья…

ранен, но смог посадить самолет…

и через день, не пришел он в сознанье…

замкомполка… мы на запад, вперед!"

Штампы цензуры поверх милых строчек,

штамп похоронки – сжав зубы, держись.

Город чужой, голод, стужа, две дочки.

Черный канун сорок третьего… Жизнь.

14 окт. 2021г.

Спички, соль

Спички, соль, коробку мыла и стиральный порошок

мама "втайне" прикупила – мало ли… пусть будет впрок.

Я сначала веселилась, находя НЗ опять:

– Хорошо, что керосина в доме незачем держать!

«Смейся, смейся… – утолкала рис и гречку в книжный шкаф -

Просто ты не голодала. Поглядим – кто будет прав…»

Сразу боль в глазах застыла, жалко дрогнуло в губах -

и язык я прикусила… Что мы смыслим в тех годах?

Как мечтали о горбушке, чтоб подольше пожевать…

Как ребенку не игрушки – похоронку получать…

Как в пальто сидеть за партой, над тетрадкой из газет,

от коптилки из жестянки – фитилька дрожащий свет…

Как полдня стоять за хлебом, с номерочком на руке -

показался уж скорей бы тот фургончик вдалеке!

За водою – по талонам, а в морозы на Ишим

(замерзали и колонки) – санный поезд малышни.

Ждали маму… леденели, не умея печь топить.

Просто чудо – не болели! Как на фронте – надо жить.

И сейчас, когда беспечно хлеб забуду я купить -

ни ватрушкой, ни печеньем мамин страх не заглушить…

«А лекарства? Запасаться? Не забыть еще песка!

Что там будет из-за санкций? Не выводят ведь войска.

Рубль в обвале…» Я смущенно – над запасцем не шучу -

две-три баночки сгущенки мимоходом прихвачу.

3 нояб. 2014г.

Абсурд

Абсурд?

Спасительно беспамятство стране -

так сном излечивают нервное расстройство.

Нас память горя раздавить могла вполне,

когда б не это охранительное свойство,

природы дар, чтоб не свихнулся род людской…

Порой нам обморок рассудок сберегает,

и так отсек подлодки, жертвуя собой,

в пожар задраивают, всех других спасая.

И Мировую, и Гражданскую войну -

не ту, киношную с Чапаевым, а зверства,

расстрелы, голод, тиф, агонию в Крыму

Власть помогла забыть…

Беспамятство – как средство,

Чтоб жить…

А дальше будет год тридцать седьмой…

Юнец, пивка глотнув, спросил: "И чё там было?"

Твой прадед сгинул в Магадане…

Нет, не твой? Откуда знаешь?

Почему тогда спросил-то?

В семье не слышал про ГУЛАГ…

А о Чечне?

Народ силен инстинктом самосохраненья.

И пустота дурехи, с ботексом в губе,

тревожной памяти снижает напряженье…

22 янв. 2014г.

Слово

Согласно Энциклопедическому словарю Ф. А. Брокгауза и И. А. Ефрона, междометие «УРА!» является исключительно военным кличем, который полагается кричать при атаке и происходит от татарского «ур» – БЕЙ! Во время Наполеоновских войн клич «ура» (hurrah) вошёл в употребление и у западноевропейских народов.

* * *

С парадов и празднеств разносится "Бей!" -

воинственный клич кровожадных ордынцев.

Из тысячи горл, вдохновленные лица,

как в небо пикассовских голубей,

пускают стервятников – слово расправы…

Под возгласы "Бей!" торжествует Держава.