- -
- 100%
- +
Глава 1.
Я сидел в полумраке своей квартиры, будто сам себя загнал в тень, чтобы не видеть того, что натворил. На столе громоздились стопки газетных вырезок — каждая смотрела на меня упрёком. Ноутбук мерцал тусклым экраном, чашка остывшего кофе давно потеряла всякий смысл: я даже не помнил, когда сделал последний глоток. В комнате пахло пылью и старой бумагой — раньше этот запах казался мне запахом работы, теперь он отдавал застоем, словно время здесь замедлилось и не хотело двигаться дальше.
За окном город шумел привычным гулом, но внутри тишина была плотной, почти осязаемой. Я слышал каждый скрип половиц, каждый шорох за дверью — и от этого становилось только хуже. На входной двери у замка остались едва заметные царапины — прошлой ночью кто-то пытался её вскрыть. Тогда я убедил себя, что это случайность. Сейчас эта случайность казалась насмешкой, будто кто-то проверял, насколько легко ко мне подобраться.
В домофоне раздался резкий звонок — такой, от которого вздрагиваешь всем телом. Почтальон, торопливый и равнодушный, бросил в трубку:
— Распишитесь, и я пошёл.
Я спустился, вернулся с пачкой писем, машинально перебрал их, откладывая в сторону рекламу и счета. И вдруг пальцы замерли на плотном конверте с пометкой «лично в руки», написанной от руки. Почерк был знакомый — неровный, будто торопливый, с нажимом на каждой букве. Кузнецов.
«Не открывай», — шепнул внутренний голос. Но я уже разорвал клапан, будто кто-то чужой управлял моими руками. Внутри лежал один лист, исписанный тем же почерком. Строчки били по глазам, как удары: Кузнецов прямо обвинял судью, прокурора — и меня. Не как соучастника, а как того, кто помог всё это легализовать. Его слова не были криком — они были приговором, произнесённым тихо, чтобы никто не услышал, кроме меня.
Я перечитал последнюю фразу трижды: «Правда не спасает мёртвых. Но она не даёт живым забыть». Внутри всё сжалось, стыд смешивался с тревогой, как кислота с водой. Я встал, прошёл к окну, отодвинул штору — улица была обычной: прохожие, машины, кто-то смеялся у подъезда. Мир продолжал жить, будто ничего не случилось. А у меня в руках была бомба, и я не знал, куда её деть.
Чтобы заглушить мысли, я включил телевизор. Экран вспыхнул, и голос диктора ударил по нервам:
— Судья, фигурировавший в громком деле серийного убийцы, найден мёртвым в своём доме. Подробности выясняются.
Я замер у двери, чувствуя, как кровь стынет в жилах. Это не совпадение. Это сигнал. Игра уже началась — и я в ней не зритель.
Телефон в кармане завибрировал. Редактор. Голос звучал устало, с лёгкой раздражённостью, будто я мешал ему пить кофе и смотреть сводки.
— Илья, ты где? — спросил он, не здороваясь.
— Дома, — ответил я, стараясь говорить ровно. — Но мне нужно кое‑что уладить.
— Опять эти старые дела? — вздохнул он. — Брось, Илья. Это уже история. Пусть лежит.
— Не лежит, — сказал я жёстче, чем хотел. — Сегодня утром мне пришло письмо от Кузнецова. А сейчас по телевизору сказали, что судья мёртв. Это не случайность.
Он помолчал, и в этой паузе я услышал, как он взвешивает риски: репутацию редакции, свои нервы, мою одержимость.
— Ты хочешь копать дальше? — наконец спросил он.
— Я должен, — ответил я. — Дай мне неделю. Официально — отпуск. Неофициально — я разгребу это.
— Не лезь туда, где пахнет уголовкой, — предупредил он, и в его голосе не было угрозы — только усталость. — Если тебя втянут, мы не сможем вытащить.
— Я не собираюсь быть втянутым, — сказал я, хотя сам себе не верил. — Я собираюсь вытащить всё наружу.
Он снова вздохнул, будто сдался.
— Ладно. Неделя. Но если что — ты сам по себе.
Я положил трубку и оглядел комнату, как будто видел её впервые. На столе лежал конверт, рядом — блокнот, диктофон, старые вырезки. Я начал собирать вещи, движения были резкими, почти нервными. Пальцы дрожали, но я заставлял себя не замечать этого. Первым делом — на место преступления.
На улице воздух был влажным, пахло мокрым асфальтом и сырой тревогой. Элитный район города казался сейчас не символом успеха, а декорацией для трагедии. У ворот дома судьи — полицейские машины, жёлтая лента, толпа зевак, которые стояли, будто ждали продолжения спектакля. У входа молодой оперативник Алексей выглядел так, будто сутки не спал: глаза красные, плечи опущены, в движениях — усталость, смешанная с раздражением.
Я подошёл, стараясь держаться спокойно, но внутри всё сжималось от ощущения, что я здесь лишний.
— Мне нужно пару минут, — сказал я, доставая удостоверение. — Я журналист, но не для статьи. Для себя.
— Для себя? — переспросил Алексей, криво усмехнувшись. — Здесь не клуб по интересам.
— Знаю, — кивнул я. — Но я был в этом деле. С самого начала. И если сейчас что-то не так, я хочу это увидеть.
Он посмотрел на меня, будто пытался прочитать, можно ли мне верить. Потом махнул рукой, словно сдался.
— Пару минут, — повторил он. — Но не больше.
Мы отошли в сторону, подальше от толпы. Алексей говорил тихо, почти шёпотом, будто боялся, что стены услышат.
— В кармане судьи нашли номер уголовного дела, — сказал он, глядя не на меня, а куда-то в сторону. — Того самого. Которое стоило Кузнецову карьеры.
— Кто-то хотел, чтобы это нашли, — пробормотал я, записывая в блокнот. — Или наоборот — не хотел, чтобы нашли, и оставил как приманку.
— Или это просто совпадение, — сухо ответил Алексей, но в его голосе не было уверенности.
В этот момент к нам подошёл старший следователь — высокий, с жёстким взглядом и походкой человека, который привык, что все перед ним расступаются.
— Что тут происходит? — резко спросил он, глядя на меня. — Вы кто такой?
— Журналист, — спокойно ответил я, хотя внутри всё сжалось. — Помогаю следствию.
— Мы не нуждаемся в помощи, — отрезал он. — Уходите. Сейчас же.
Алексей хотел что-то сказать, но только сжал губы и отвёл взгляд. Я понял: он не станет спорить. Я кивнул, делая вид, что сдаюсь, и начал отходить. Но краем глаза заметил следы на крыльце — свежие, чёткие, ведущие в сад. Кто-то уходил неторопливо, зная, что успеет. Убийца не бежал — он уходил, как хозяин.
Когда я отошёл на безопасное расстояние, достал блокнот и перечитал запись: номер дела в кармане судьи. Это было слишком нарочито. Слишком театрально. Кто-то играл с полицией, а может, и со мной.
Вернувшись домой, я сел за стол, чувствуя, как усталость наваливается тяжёлым плащом. В комнате было темно, только настольная лампа бросала узкий круг света на стол. На полу — разбросанные вырезки, на стене — самодельная «доска связей»: фотографии, нитки, заметки, которые когда-то казались мне ключом ко всему. Сейчас они выглядели как следы паники.
Я снова перечитал письмо Кузнецова, пытаясь найти в нём подсказку, которую пропустил. Но там не было ни намёков, ни шифров — только горькая правда, которую он не смог высказать вслух.
Телефон завибрировал — Марина. Я ответил, чувствуя, как внутри поднимается волна надежды и страха одновременно.
— Илья? — её голос звучал осторожно, будто она боялась, что я втяну её во что-то опасное. — Ты звонил. Что-то случилось?
— Случилось, — выдохнул я. — Судья мёртв. А мне пришло письмо от Кузнецова.
Она помолчала, и в этой тишине я услышал, как она принимает решение.
— Илья… — наконец сказала она, и в её голосе была усталость, смешанная с тревогой. — Я не хочу ворошить прошлое.
— Мне не нужны имена, — быстро сказал я. — Только детали. Любые мелочи. Что-то, что не попало в газеты.
— Хорошо, — неохотно согласилась она. — Но только то, что помню. И не проси меня называть имена. Я не хочу, чтобы это снова ударило по мне.
Мы начали говорить, и я записывал каждую деталь, каждое слово, которое могло быть зацепкой. Марина вспоминала, как в отделе шептались о давлении сверху, как папки исчезали со столов, как кто-то настойчиво просил «не раздувать». Я слушал, стараясь не перебивать, но внутри меня росло чувство, что мы идём по краю.
И вдруг я услышал звук у входной двери — тихий, едва уловимый, будто кто-то медленно провёл чем-то по металлу. Я замер, прислушиваясь.
— Ты там? — спросила Марина. — Илья, ты меня слышишь?
— Подожди, — прошептал я, вставая. — Не клади трубку.
Я подошёл к двери, прижался ухом к холодному металлу. Тишина. Потом — лёгкий шорох, будто кто-то отошёл. Я посмотрел в глазок — никого. Только пустая площадка, тусклый свет лампы, тень в углу.
Опустившись на корточки, я заметил на полу у порога крошечный металлический предмет — обломок, похожий на часть отмычки. Пальцы сжались вокруг него, как будто он мог дать ответ. Я выпрямился, чувствуя, как по спине ползёт холод. Они следили за мной. Они знали, что я начал копать.
— Марина, — тихо сказал я в трубку. — Мне нужно закончить. Что-то происходит.
— Илья, будь осторожен, — прошептала она, и в её голосе было столько тревоги, что мне стало не по себе. — Если это снова то дело…
— Я знаю, — перебил я. — Но я не могу остановиться.
Я положил телефон на стол и сел, глядя на письмо, вырезки и металлический обломок. В голове крутилась одна мысль: «Они знают, что я копаю. И они готовы на всё, чтобы я остановился».
В этот момент телефон снова завибрировал — уведомление о посылке. Курьер доставил небольшую коробку без опознавательных знаков. Я взял её, чувствуя холод картона. Внутри была новая улика — я знал это без слов. И знал ещё одно: открыв её, я окончательно перейду черту между журналистом и участником расследования.
Пальцы дрожали, когда я разрывал упаковку. Внутри — маленькая коробочка, а в ней — ключ. Простой, ничем не примечательный, но с выгравированным номером. Я перевернул его, пытаясь понять, к чему он подходит. И вдруг вспомнил: в старых материалах было упоминание о сейфе в архиве, который никто не мог открыть. Этот ключ мог быть тем самым.
Я сел, глядя на ключ, и почувствовал, как внутри что-то щёлкнуло. Страх ушёл, оставив место холодной решимости. Теперь это было не просто расследование. Это была война. И я больше не мог прятаться.
Глава 2.
Утро выдалось серым, будто город решил спрятаться от правды. За окном моросил дождь, капли стекали по стеклу неровными дорожками, и казалось, что весь мир плачет о чём‑то, чего я ещё не понял. В квартире царила тишина, лишь тиканье старых часов на полке отсчитывало секунды с нарочитой медлительностью, словно специально растягивая напряжение.
На столе лежал конверт с письмом Кузнецова, а вокруг были разбросаны газетные вырезки — словно я пытался сложить из них ответ, но они упрямо не складывались. У замка на двери виднелась едва заметная царапина — след вчерашней попытки проникнуть внутрь. Я смотрел на неё и чувствовал, как внутри шевелится страх, холодный и липкий, как утренний туман за окном.
Не успел я допить остывший кофе, как в дверь позвонили. Курьер — молодой парень в промокшей куртке, с безразличным лицом, будто доставлял не коробку, а обычный пакет с хлебом, — протянул планшет:
— Распишитесь. Тут без адреса, просто «Илье Соколову».
Я замер, глядя на коробку. Она была небольшой, из простого картона, без наклеек и марок, будто её вырезали из тишины и принесли прямо из чьих‑то тёмных мыслей.
— Не хотите брать? — спросил курьер, приподняв бровь. — Могу забрать обратно.
— Нет, — выдохнул я, подписывая. — Оставьте.
Он пожал плечами, бросил: «Как хотите», — и исчез, оставив после себя запах дождя и мокрой ткани.
Я поставил коробку на стол, не решаясь открыть. Пальцы дрожали, и я сжимал их в кулаки, чтобы скрыть эту дрожь. «Это ловушка, — шептал внутренний голос. — Или признание. Или просто ещё один гвоздь в крышку моего спокойствия».
«Ты журналист, — напомнил я себе. — Ты должен смотреть, даже если страшно».
Схватив нож для писем, я поддел скотч. Коробка раскрылась с сухим треском, будто сама хотела, чтобы её открыли. Внутри лежали старые фотографии, пожелтевшие по краям, с зернистой фактурой, выдающей плёнку. Я вынул их осторожно, как будто они могли рассыпаться от прикосновения.
На обороте одной из фотографий была короткая надпись от руки: «Посмотри на тень». Буквы были неровными, будто писались в спешке. Я перевернул снимок и вгляделся. На фото было место преступления по делу серийного убийцы: тело жертвы лежало на траве, вокруг суетились полицейские, желтела лента. Но взгляд сам цеплялся за тень от дерева — длинную, резкую, падающую прямо на тело. Я сверил угол тени с временем, указанным в протоколе, и меня прошибло холодом: угол не совпадал. Тень падала так, будто снимок сделали на два часа позже, чем значилось в документах.
«Они подменили время, — пронеслось в голове. — Или подменили фото».
Я сидел, уставившись на снимок, и чувствовал, как стыд и злость сплетаются в тугой узел. Статья, которую я тогда написал, опиралась на эти документы. Я поверил официальной версии — и тем самым помог её закрепить.
«Теперь ты копаешь не ради сенсации, — сказал я себе. — Теперь ты копаешь, чтобы вернуть долг».
В блокноте я записал имя и адрес фотографа, снимавшего место преступления: Виктор Петрович, старая студия на окраине. Если кто‑то и мог объяснить эту тень, то только он.
До студии я добирался на скрипучем трамвае, который вздыхал на каждом повороте, будто не верил, что доедет. Район был запущенным: старые дома с облупившейся краской, дворы, где время будто остановилось. Студия пряталась в глубине двора за железной дверью с полустёртой табличкой.
Внутри пахло пылью и проявителем — запах, мгновенно переносящий в прошлое, когда фотография была ритуалом, а не кликом. Полки ломились от коробок, на стенах висели пожелтевшие снимки, застывшие воспоминания. Виктор Петрович перебирал карточки за столом и, когда я вошёл, поднял усталые глаза.
— Чего надо? — спросил он хрипло, без приветствия.
— Вы снимали место преступления по делу серийного убийцы, — сказал я, стараясь сохранять спокойствие. — Я нашёл фотографию… и там тень не совпадает со временем в протоколе.
Виктор Петрович хмыкнул, прищурился, будто пытаясь вспомнить не событие, а своё отношение к нему.
— Тень, — повторил он, пробуя слово на вкус. — Да, помню. Тогда все торопились. Прокурор кричал, что пресса уже дышит в затылок, надо быстрее.
— Кто просил вас поторопиться? — спросил я, наклоняясь вперёд.
— Да все, — махнул он рукой. — Но один особенно. Высокий такой, с резкими движениями. Не представился, но держался так, будто весь город ему принадлежит.
В этот момент из соседней комнаты вышел помощник — молодой парень с нервным взглядом. Он посмотрел на меня, будто я был угрозой, и тихо сказал:
— Виктор Петрович, может, хватит? Старые дела лучше не ворошить.
Фотограф бросил на него тяжёлый взгляд:
— Помолчи. Если человек пришёл, значит, надо ответить.
Он встал, пошаркал к ящику, достал коробку с негативами. Пальцы дрожали, но движения были уверенными — привычка, выработанная годами. Он нашёл нужный кадр, вставил в увеличитель, и на белой стене вспыхнул знакомый снимок.
— Вот, — сказал он, указывая на тень. — Видите? Угол не тот. Снимали позже. Кто‑то подменил время.
Я кивнул, чувствуя, как внутри всё сжимается.
— А ещё, — добавил он, доставая другой негатив, — был вот этот кадр. Его велели не включать.
На снимке была фигура в тёмной куртке, стоящая в стороне, будто наблюдающая. Лицо размыто, но силуэт чёткий.
— Кто это? — спросил я хрипло.
— Не знаю, — признался Виктор Петрович. — Тогда мне сказали: «Этот кадр не нужен». И я послушался.
Помощник стоял в дверях, сжимая кулаки, будто хотел что‑то сказать, но не решался. Потом достал телефон, быстро что‑то напечатал, пряча экран. Я заметил это краем глаза, и внутри всё похолодело.
— Можно копию этого кадра? — попросил я.
Фотограф вздохнул, долго смотрел на меня, взвешивая, стоит ли доверять.
— Одну, — сказал он наконец. — Для себя. Оригинал здесь останется.
Когда я выходил, помощник проводил меня взглядом, в котором читалось не любопытство, а предупреждение.
«Кто‑то следит, — подумал я, выходя на улицу. — И этот кто‑то не хочет, чтобы правда всплыла».
Кафе было маленьким и полупустым, словно создано для тайных разговоров. В углу тихо гудел холодильник, пахло жареным луком и дешёвым кофе. За соседними столиками посетители уткнулись в телефоны, пытаясь спрятаться от реальности.
Марина пришла первой. Она сидела у окна, теребя салфетку, и в её движениях чувствовалась напряжённость, как у человека, готового вскочить и убежать в любой момент. Когда я сел напротив, она подняла глаза — в них были усталость и страх.
— Ты уверен, что хочешь это знать? — спросила она без приветствия. — Потому что, когда ты узнаёшь, назад уже не вернёшься.
— Я уже не могу вернуться, — ответил я, выкладывая на стол копию фотографии. — Посмотри.
Она наклонилась, вгляделась, и её пальцы замерли на краю снимка.
— Где ты это взял? — прошептала она.
— У фотографа, который снимал место преступления, — сказал я. — Он признался, что этот кадр велели не включать в отчёт.
Марина подняла глаза, в них мелькнуло понимание, смешанное с ужасом.
— Я видела этого человека, — сказала она тихо. — В коридоре прокуратуры, в тот день, когда дело закрыли. Он не был в списке посетителей.
Официант подошёл, поставил чашки, задержался чуть дольше, чем нужно, будто прислушиваясь. Я заметил, как его взгляд скользнул по фотографии, и внутри всё сжалось.
— Марина, — наклонился я ближе, стараясь говорить тише, чтобы не выдать дрожь в голосе, — кто давил на прокурора? Почему дело закрыли так быстро?
Она сжала губы, будто пыталась удержать слова, которые могли её погубить. В её пальцах нервно хрустнула салфетка — звук прозвучал в тишине кафе громче, чем хотелось бы.
— Незадолго до закрытия к прокурору приходил человек из вышестоящей инстанции, — прошептала она, не глядя на меня, будто боялась, что даже взгляд выдаст лишнее. — Высокий, с резкими движениями. Никто не знал, кто он, но после его визита дело закрыли за один день.
Я вспомнил слова фотографа. «Тот самый», — пронеслось в голове, и внутри всё стянулось в тугой узел.
— Они всё продумали, — сказал я, и в собственном голосе услышал холодную ярость, которую до этого удавалось прятать. — Подменили фото, подменили время, заставили всех молчать.
— И они до сих пор здесь, — добавила Марина, наконец подняв на меня глаза. В них не было ни надежды, ни облегчения — только горькое понимание. — Те, кто тогда всё замял, до сих пор на своих местах.
Она достала салфетку, быстро написала что‑то, пододвинула ко мне. Буквы были мелкими, торопливыми, будто она боялась, что кто‑то успеет заглянуть через плечо.
— Спроси у него, — прошептала. — Он был дежурным в ту ночь. Он мог видеть, кто приходил и уходил.
Я спрятал салфетку в карман, чувствуя, как бумага врезается в пальцы, будто сама по себе была уликой.
Мы вышли из кафе вместе, но на улице Марина остановилась, будто хотела сказать что‑то ещё, но не решалась. Ветер трепал её волосы, срывал с губ слова прежде, чем они успевали родиться.
— Будь осторожен, Илья, — сказала она, на секунду сжав мою руку. Хватка была крепкой, почти отчаянной, как будто этим касанием она пыталась передать мне всё, чего не могла сказать вслух. — Они не любят, когда прошлое возвращается.
Я кивнул, не доверяя своему голосу. Она пошла прочь, растворяясь в вечернем полумраке, а я остался стоять, чувствуя, как холодный ветер пробирается под куртку, как сырость оседает на коже. Город вокруг жил своей обычной жизнью: кто‑то спешил, кто‑то смеялся, кто‑то просто хотел поскорее оказаться дома. А для меня этот город вдруг стал ловушкой, где каждый прохожий мог оказаться наблюдателем.
И тут я заметил его. Фигура в тёмной куртке стояла в тени арки — не прячась, не суетись, будто хотела, чтобы я её увидел. Наши взгляды встретились на секунду, и этого хватило, чтобы понять: они знают, что я копаю. И они не дадут мне остановиться.
Резко развернувшись, я пошёл прочь, ускоряя шаг, стараясь не оглядываться. В голове стучала одна мысль: «Теперь они знают, что ты не отступишь. И значит, игра пошла всерьёз».
Но я не собирался отступать.
Свернув в узкий переулок, я достал из кармана салфетку и снова посмотрел на написанное. Имя и адрес дежурного — короткая строчка, которая могла стать новой зацепкой. Пальцы слегка дрожали, но я заставил себя дышать ровно. Нужно было действовать, пока страх не успел превратиться в паралич.
В кармане завибрировал телефон. Я вынул его, ожидая увидеть сообщение от редактора или Марины, но на экране высветилось незнакомое имя. Номер был скрыт. Сердце на мгновение замерло, а потом забилось быстрее, как будто само знало: это не случайный звонок.
— Алло, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал спокойно.
На том конце провода молчали. Только тихий, едва уловимый шум — будто кто‑то стоял в пустом помещении и боялся сделать лишний вдох.
— Кто это? — повторил я жёстче.
Снова тишина. И вдруг — короткий звук, похожий на щелчок, и связь оборвалась.
Я опустил телефон, чувствуя, как по спине ползёт холод. Это не было случайностью. Это было предупреждение.
Дойдя до остановки, я сел на лавку, которая пахла мокрым деревом и осенней сыростью. Дождь усилился, капли барабанили по козырьку, отбивая ритм, который никак не совпадал с тем, что творилось внутри. Я достал блокнот, открыл чистую страницу и начал записывать всё, что вспомнил: тень на фото, слова Виктора Петровича, взгляд помощника, торопливые буквы на салфетке, этот странный звонок. Каждая деталь казалась теперь не просто фрагментом, а звеном цепи, которую я пытался собрать.
Когда страница заполнилась, я перечитал записи. И понял: я больше не журналист, который ищет сенсацию. Я стал частью этой истории — и теперь у меня не было права на ошибку.
Поднявшись, я застегнул куртку и посмотрел в сторону, куда вела следующая ниточка — к дежурному, который мог помнить ту ночь. Дождь стекал по лицу, смывая остатки сомнений.
Пора было идти.
Глава 3.
Раннее утро, а в квартире темно — будто ночь не хотела уходить и просто притаилась по углам. За окном ещё не рассвело, только редкие фонари бросали на асфальт тусклые пятна света, похожие на следы чьих‑то осторожных шагов. В комнате — лишь слабый свет ночника: он выхватывал из темноты край стола, стопку бумаг, чашку, которую я так и не помыл вчера.
Я сидел на полу у двери, прижимаясь спиной к холодному дереву, будто оно могло меня защитить. В руке — связка ключей, тяжёлых, металлических, почти нелепых как оружие, но сейчас они казались единственным щитом. Пальцы сжимали их до побеления костяшек. У замка — едва заметные царапины, свежие, будто кто‑то пытался пробраться внутрь, пока я метался в полусне между кошмарами и реальностью.
Тишину разорвал резкий, настойчивый звонок телефона. Звук ударил по нервам, как выстрел в пустой комнате. Я вздрогнул, посмотрел на экран — редактор. Внутри всё сжалось: если он звонит в такую рань, значит, случилось что‑то хуже обычного.
— Илья, — голос его звучал сухо, устало, но в этой усталости слышалась тревога. — Ты ещё дома?
— Да, — ответил я, стараясь, чтобы голос не дрожал. — А что?
— Прокурор пропал, — сказал он, и пауза после этих слов была тяжелее любого крика. — Ни дома, ни на даче, ни у любовницы. Как испарился. Полиция уже на ушах, но никто не понимает, куда он делся. Такое ощущение, что его просто стёрли.
Я замер, телефон будто стал тяжелее в руке. В голове вспыхнула мысль, острая и холодная: «Это не совпадение. Это продолжение». Если судья мёртв, а прокурор исчез, то следующей жертвой может быть тот, кого я ещё не вижу… или я сам.
«Ты сам это начал, — шепнул внутренний голос. — Ты разворошил осиное гнездо, и теперь они убирают всех, кто хоть что‑то знает».
Но следом пришла другая мысль, упрямая и злая: «А если я остановлюсь сейчас, значит, всё было зря. Кузнецов не для того оставил мне это письмо, чтобы я спрятался за дверью».
— Я еду в прокуратуру, — сказал я, вставая. Голос прозвучал твёрже, чем я чувствовал себя. — Мне нужно поговорить с его помощницей. Она знает, куда он ходил в последние дни.
— Илья, послушай, — выдохнул редактор, и в его голосе впервые прозвучало не раздражение, а настоящая тревога. — Не лезь туда, где пахнет не просто уголовкой, а чем‑то гораздо хуже. Если он исчез не сам, значит, кто‑то этого хотел. И этот кто‑то не любит, когда задают вопросы.