Вступление
Добро пожаловать.Где-то между запахом свежевыстиранного белья и едва уловимым шлейфом ландышей из детства мы начинаем вспоминать, кто мы такие. Анна, как и ты, могла бы быть кем угодно. Офисной героиней, спасающей мир с понедельника по пятницу. Матерью. Женой. Взрослой дочерью. Начальницей отдела маркетинга, уставшей от всего. Или, наоборот – свободной и независимой, но с лёгкой тоской по чему-то настоящему. Всё началось в тот день, когда она открыла старую шкатулку. Внутри – не письма и не украшения. Флаконы. Маленькие бутылочки с эфирными маслами, каждый – как портал в давно забытые чувства. Именно тогда запах лаванды впервые за долгое время пробрался сквозь её броню из дедлайнов, гиперответственности и хронической тревожности. Она вдохнула – и вдруг не надо было ничего делать. Захотелось просто быть. Эта книга – не просто сказка. Это – твоя дорожная карта возвращения к себе. Главу за главой ты будешь идти вслед за Анной. Переоткрывать ароматы. Слушать своё тело. Вспоминать, что ты – не только функция, но и чувство. Не только роль, но и душа. В каждой главе тебя ждут: – аромапрактики – выверенные, безопасные, работающие; – дыхательные и телесные упражнения; – мягкая, но точная работа с эмоциями; – и… бабушка. Та самая. Говорит голосом интуиции. Немного колдовская. С запахом пирога, корицы и свежезаваренной мяты в старинном чайничке. Иногда она будет появляться рядом и шептать тебе: «Вдохни. Вот так. Видишь, ты уже дома. Ты у себя».
Шкатулка открыта.
Глава 1. ЛАВАНДА – Глубокое успокоение
Анна шла по тропинке, которая пахла солнцем, пылью и июльским спокойствием.
Она шла без карты, без цели, просто так… Что-то звало или вело ее…
Свернула за покосившийся деревянный забор, шагнула между двумя пышными развесистыми кустами, смыкающимися кронами наподобие арки или ворот и…
Фиолетовое море.
До горизонта – лавандовое поле, как в старых открытках или снах, которые приходят на грани усталости и срыва.
Только это был не сон.
Она стояла, затаив дыхание. Потому что уже с первым вдохом поняла: здесь время остановилось. Замерло… Или растаяло.
Было абсолютно тихо. Но не беззвучно.
Поле разговаривало запахами.
Запах лаванды был густой и тянущийся плавно, как свежий мёд с деревянной ложки на бабушкиной веранде в детстве. Он не ударял в нос, как парфюм. Он втекал. В кожу, в кровь, в память.
Каждый вдох будто снимал по одному слою напряжения – из тех, что стали уже привычной городской оболочкой. Как старый пиджак, который неудобен, но ты в нём ходишь каждый день, чтобы соответствовать дресс-коду.
Анна сделала шаг вперёд. Потом ещё.
И ещё.
А потом просто легла. Не на плед, не между рядами фиолетовых кустиков, а прямо в лаванду как в подушку.
Цветы шуршали, как будто принимали её, давая место среди себя.
Она лежала, раскинув руки, как в детстве, когда падала на кровать, выдохнув после дня, проведенного в беготне и играх.
Только теперь – не кровать. Теперь – земля. Настоящая. Живая.
И не день в играх, а трудные годы забот и работы....
И вдруг она услышала голос.
Не внешний.
И не внутренний.
Просто голос.
> – Ты не обязана нести всё, – сказал он тихо и спокойно.
> – Даже если я тебе так и говорила когда-то.
Анна замерла. Она знала этот голос. Знала интонацию.
Бабушка, строгая и правильная, всегда говорила: «Сначала сделай дело, потом отдыхай».
«Сильные женщины не плачут».
«Хочешь – значит, сможешь».
Она была доброй. Но строгой.
Как лаванда.
Горько-сладкая.
Анна вспомнила, как маленькой приходила в бабушкину комнату, где стоял комод со старой шкатулкой.
В ней был мешочек с лавандой.
Мешочек, который бабушка прикладывала к подушке перед сном, когда болела голова.
– Чтобы мозги заткнулись, – говорила она. – А то шумят и шумят.
Анна улыбнулась.
И поняла, что бабушка сейчас здесь. Не буквально.
Но – по-настоящему.
Она положила ладони на живот.
Сделала медленный вдох.
И выдох – туда, вниз.
Как будто выпускала из себя всё: контроль, тревогу, напряжение.
Даже неосознанное.
Даже то, что держала столько лет, что уже не замечала.
«Я могу просто быть», – подумала она.
Не делать. Не решать. Не доказывать.
Просто – быть.
Живой.
Чувствующей.
Она нащупала флакон в кармане.
С белой этикеткой и знакомым бабушкиным почерком – тем самым, каллиграфическим, отточенным перьевой ручкой.Маленький, почти игрушечный.
Тот самый флакон. Из шкатулки.
Анна сжала его в ладони, но не открыла.
Запах уже был здесь. Повсюду.
И внутри неё тоже.
Теперь она знала: когда запах снова понадобится – в шуме, в городе, в списке задач – она откроет флакон.
Одна капля. И она вернётся сюда.