Isargrauen

Max Winter

Isargrauen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Der Tote in der Baugrube

Party bei Winkler

In der Gerichtsmedizin

Bei ARRI

Jana

Das Video

Die Arbeit ruft

Wo ist Olli?

In alle Richtungen

Alte Bekannte

Der Tote und der Stein

Die Beerdigung

Im Studio Olga

Münchner Freiheit

Der Mann aus dem Kopierwerk

Charlies Deal

Ein Mann mit Einfluß

Eine heiße Spur

Die Razzia

Wir müssen reden

Die Warnung

Ein Schnüffler kommt ins Spiel

Wie ein Dieb in der Nacht

Kein guter Tag

Ein Auftrag mit Folgen

Der Überfall

Arthur

Entscheidungen

Die Einladung

Charlie

Ohne Ausweg

Lose Enden

Das Ende eines langen Tages

Epilog

Newsletter für Leser

Impressum neobooks

MAX WINTER

Isargrauen

Für A.

Copyright © 2018 Max Winter, Wien

Lektorat & Satz: Andreas Schneider

Umschlaggestaltung: Art Colibri

Bildnachweis: Pixabay; Unsplash

In herkömmlicher deutscher Rechtschreibung

Dies ist eine fiktive Geschichte.

Sie ist von realen Ereignissen inspiriert.

Die Namen aller Beteiligten wurden geändert.

Inhalt

Sie fanden die Leiche nur durch Zufall. Am Tag, bevor das Fundament mit Zement gegossen werden sollte, hatte ein Sommergewitter in der Baugrube Erde weggeschwemmt. Ein Stück Plastik ragte nun aus der Erde, als würde es herauswachsen wollen.

Ein Maurer, der sehen wollte, ob man wie geplant weiterarbeiten konnte, sah sich den Boden näher an und wischte an der bewußten Stelle mit dem Fuß Erde weg. Er stieß auf Widerstand, grub weiter und legte etwas Längliches frei, das in Folie eingewickelt und mit Klebeband zugeklebt worden war. Er riß an der Folie, sah merkwürdige Farben, seltsam bläulich und tiefrot. Er drückte auf die Folie und das, was darin war, gab nach und bildete einen feuchten Fleck an der Stelle. Es fühlte sich vertraut an. Er riß die Folie an einer Ecke auf, da erkannte er, daß darin kein Bauschutt war, sondern ein Mensch. Er sah nur einen kleinen Ausschnitt des Gesichts des Toten, aber der Anblick ließ ihn aufstöhnen und rückwärts taumeln, als wäre er von einem Schlag getroffen worden.

Man verständigte die Polizei um halb sieben Uhr früh, also rückte erst einmal ein Kommissar vom Kriminaldauerdienst an, der dafür sorgte, daß der Fundort gesichert wurde. Zwei Stunden später betrat Kriminalhauptkommissar Arnold Gassinger sein Dienstzimmer in der Ettstraße und als er davon erfuhr, machte er sich sofort auf den Weg, im Schlepptau Kriminalkommissar Rudolf Wörl.

Als Jana an der Baugrube vorbeifuhr, wußte sie nicht, daß in der Nacht ein Toter hineingelegt worden war. Sie hatte gesehen, wie das Mittelhaus abgerissen worden war, hatte die Bagger gesehen, die das alte Haus Stück für Stück demoliert hatten, bis nur noch ein Grippe aus halben Wänden da war und dann ein Haufen Schutt, der weggeräumt wurde, bevor man die Grube ausgehoben hatte. Sie kam fast täglich hier vorbei, schon weil sie oft zum Kameraverleih bei ARRI mußte. Als sie jetzt im Morgengrauen auf dem Weg zum Drehort war, war die Straße vor der Baustelle voller Polizei.

Sie wußte nicht, daß sie den Toten, der dort lag, gut gekannt hatte.

Produktionsfahrer, das war Janas Jobbezeichnung und jetzt war sie auf dem Weg zum Filmset, das in einem extra dafür angemieteten Haus am Englischen Garten aufgebaut war. Der Drehtag verlief gut. Ein Werbedreh, heute war der letzte Tag, außerdem Freitag und am Abend wollte sie mit Olli, ihrem Freund aus Berlin, auf ein großes Fest gehen. Sie hatte nur wenige Fahrten, zwischendurch genug Pausen, es war keiner von diesen Streßtagen, an denen sie kaum Zeit zu essen hatte und nur während der Fahrt schnell eine Semmel herunterschlingen konnte.

Im Münchner Institut für Rechtsmedizin machten sich zwei Pathologen daran, den Toten zu sezieren. Werner Karg und sein Kollege Prantl untersuchten ihn erst äußerlich, dann öffneten sie die Leiche. Alle Beobachtungen sprachen sie in ein Diktiergerät. Was dieses allerdings nicht aufzeichnete, war der Gesichtsausdruck der beiden Mediziner. Eine Leiche mit solchen Verletzungen hatten sie noch nie gesehen. Das Gesicht war übersät mit Schnitten unterschiedlicher Tiefe. Es fehlten Hautstücke, auf der rechten Wange war der Knochen zu sehen, das Fleisch war merkwürdig krumm herausgeschnitten worden. Dazu Brandwunden. Schwellungen und Verfärbungen, die von Schlägen herrührten. Am ganzen Oberkörper und den Armen die gleichen Wunden. Ein Folter-Martyrium, das Stunden gedauert haben mußte.

Im Autoradio erklärte eine Sprecherin, daß hunderte Ostdeutsche in Botschaften der Bundesrepublik in Ungarn und Ostberlin geflüchtet waren, um so ihre Ausreise zu erzwingen. Wieder eine dieser merkwürdigen Nachrichten, so als löste sich der Ostblock gerade auf. Sie mußte Olli fragen, ob er das schon gehört hatte. Nur ein Teil seiner Familie kam aus Westberlin, der andere lebte abgeschnitten jenseits der Mauer.

Es war Abend und Jana fuhr vom Set nach Hause. Sie kam wieder an der Baugrube vorbei. Inzwischen waren weiße Planen aufgehängt worden, um die Sicht zu verdecken. Mit rotgestreiften Bändern war der Raum vor der Baustelle abgesperrt worden. Polizeiautos parkten in einer Reihe, Beamte in Uniform und Zivil liefen herum.

Was war hier vorgefallen?

Sie war später weggekommen als geplant, der Dreh hatte bis sieben gedauert. Jetzt mußte sie Miriam, ihrer Mitbewohnerin, noch bei etwas helfen. Jana wohnte in einer Wohngemeinschaft, die aus drei Zimmern, einer großen Küche und einem Bad bestand. Sie bewohnte das Zimmer am Ende des Ganges. Ein großer Raum, Dielenboden, zwei Doppelglas-Fenster mit Holzrahmen. Sie hatte nicht viele Möbel, war aber gemütlich eingerichtet. Am Boden standen Stapel von Comics, überall lagen verstreut Zeichenutensilien, Blöcke unterschiedlicher Größe, Farbstifte, Tuschegefäße.

In der geräumigen Küche stand ein schöner alter Tisch. Weder ihre Mitbewohnerin noch der Typ im vorderen Zimmer, der fast nie da war, nahmen je etwas aus dem Kühlschrank, was nicht ihres war, jedenfalls nicht, ohne vorher zu fragen. Sie hielten sich an den Putzplan. Jana hatte vorher schon in zwei anderen Wohngemeinschaften gewohnt, wo das anders gewesen war. Hier war alles ziemlich perfekt. Besonders mit Miriam verstand sie sich gut.

Nun mußte sie mit ihr die restlichen Sachen holen, die noch in der Wohnung von Miriams Exfreundes lagen, der sie schon mehrfach geschlagen und ihr einmal ein blaues Auge verpaßt hatte. Miriam hatte ziemlich Angst, brauchte die Sachen aber dringend. Jana hatte ihr angeboten, sie zu begleiten. Also fuhren sie gemeinsam hin, der Typ wartete schon, gereizt wie immer. Als er sah, daß Jana dabei war, war ihm anzusehen, daß er sich die Sache noch einmal überlegte. Er entschied sich dann, nur ein paar beleidigte Bemerkungen abzulassen. Jana wirkte nicht wie ein Mädchen, das sich herumschubsen ließ. Sehnige Figur mit wacher Körperspannung, wie zum Sprung bereit. Schwarze Kleidung, ein Punk-T-Shirt, Springerstiefel. Er sah das Pfefferspray nicht, das Jana in ihrer Hand hielt, aber er spürte, daß sie bereit war, etwas zu tun, was ihm nicht gefallen würde.

Alles lief ohne Zwischenfälle ab. Ihre Mitbewohnerin hatte ihre Sachen, sie sprangen in Janas roten Golf und brausten davon.

Zu Hause duschte Jana und zog sich etwas Frisches an. Dann saß sie wieder in ihrem Wagen und fuhr zu Olli, den sie vor drei Monaten am Set in Berlin kennengelernt hatte und mit dem sie seit einiger Zeit eine lockere Beziehung hatte. Er war Beleuchter und schlief meistens bei ihr, wohnte aber eigentlich bei seinem Kumpel Moritz in Laim, wohin sie jetzt unterwegs war, um ihn abzuholen. Dort angekommen, klingelte sie zweimal und wartete im Wagen.

„Hallo, Süße, allet Paletti?“, fragte er, als er einstieg.

Sie lachte, dann küßten sie sich, und sie fuhr los.

„Wie war’s bei dir heute?“, fragte er.

Sie erzählte ihm von ihrem Drehtag. Ein Werbedreh für Skibekleidung. Eine kleine Produktionsfirma, die nur Werbung und Imagefilme machte und die darauf spezialisiert war, auch mit kleinen Budgets etwas anfangen zu können. Jana arbeitete regelmäßig für sie. Heute morgen hatte sie auf ihrer ersten Fahrt einen Schauspieler abgeholt, um ihn zum Drehort zu bringen. Ein kleiner Mann, freundlich und ruhig, so unscheinbar, daß er sich auf dem Rücksitz kaum vom Polster abhob. Am Set kam er in die Maske, dann rein ins Kostüm, immer noch kaum zu bemerken. Dann wurde gedreht und als hätte jemand einen Schalter umgelegt, strahlte er plötzlich, zog alle Blicke auf sich, war charismatisch und unwiderstehlich. Einstellung vorbei, wieder graue Maus. Sie hatte diese Verwandlung schon früher erlebt, aber heute war es besonders auffällig. Nicht alle Schauspieler waren so. Nicht selten waren sie von der nervigen Sorte und besaßen keinen Aus-Schalter, jedenfalls nicht, wenn sie hinten im Wagen bei Jana saßen und das Stück beleidigtes Genie oder gekränkter Meister zum Besten gaben. Schauspieler waren jedenfalls nicht der Grund, warum Jana so gerne Produktionsfahrerin war.

Am Tiergarten fuhren sie über die Isar, dann bog Jana rechts ein und folgte der Straße. Es ging vorbei an der Abzweigung zu dem Sanatorium, das im Wald lag. Die Zufahrt war zugewachsen, und so oft sie auch hier vorbeikam, hatte sie niemals gesehen, daß jemand den Weg nahm. Sie erreichte Geiselgasteig, links kam jetzt die Zufahrt zum Filmzentrum. Jana fuhr daran vorbei, bog dann aber gleich links in die Straße ein, die von alten Bäumen gesäumt wurde. Prachtvolle Häuser lagen hier hinter undurchdringlichen Hecken, und die polierten Klingelschilder blieben überwiegend ohne Namen. Hier begann Grünwald, der Vorort Münchens, in dem viele Filmleute lebten und andere Reiche und Schöne, die sich regelmäßig in den Klatschspalten wiederfanden.

Hier wohnten viele, die in die großzügigen Villen und weitläufigen Gärten schon hineingeboren worden waren. Das war für sie nicht immer ein Vorteil, weil nicht wenige dieser Zöglinge von ihren Eltern schnell in englische Internate für Schwererziehbare mit Drogenproblemen abgeschoben wurden. Aber von außen betrachtet waren die gepflegten Grundstücke, an denen Jana auf der Suche nach einem Parkplatz nun vorbeifuhr, die reine Pracht.

„Palazzi Protzi“, sagte Olli.

Nun konnte es nicht mehr weit sein, die Straße war vollkommen zugeparkt. Viele teure Mercedes und Porsches, Ferraris mit geöffnetem Verdeck, die meisten Wagen waren Oberklasse. Janas Golf fiel hier unter die Kategorie Schrottlaube.

Sie quetschte sich zwischen einen Baum und ein Fiat-Cabrio, an dessen Rückspiegel ein Elvis in einem weißen Las Vegas-Kostüm hing.

Party bei Winkler

Es war das letzte Haus in der Straße. Sie gingen ein paar Schritte bis zur breiten Auffahrt, die hell beleuchtet war. Am Eingangstor mußten sie ihre Namen nennen, und man schaute auf einer Liste nach.

„Jana Wolf und Olli Becker“. Der Produktionsleiter Michael Gerstmann, ein Freund von Jana, hatte dafür gesorgt, daß der Gastgeber Winkler sie auch auf die Liste setzten ließ.

Sie gingen die Auffahrt hoch, zusammen mit anderen Gästen der Musik und dem großen Haus entgegen, das etwas erhöht stand. Hinein ins Getümmel der Party, die schon wogte unter dem Sternenhimmel einer warmen Münchner Nacht.

„Laß uns dorthin gehen“, sagte Jana zu Olli.

Es zog sie zu einem der Tische, die am Rand des weitläufigen, parkähnlichen Gartens standen, bei den hohen Bäumen, hinter denen eine breite Hecke kam, die das Grundstück vom Wald trennte. Vor ihnen lag der weite Rasen mit dutzenden Tischen. Oberhalb davon der große, unter Wasser beleuchtete Swimmingpool, dann die breite Terrasse und dahinter das prachtvolle Haus, das aus allen Fenstern in die Nacht hinaus strahlte. Im Garten brannten überall mannshohe Fackeln, auf den Tischen Kerzen. Ein DJ legte Musik auf. An mehreren Bars mixten Barkeeper auf Zuruf Cocktails, Kellner mit weißen Schürzen gingen umher und servierten Getränke. Am opulenten Dallmayr-Buffet reichten Köche feine italienische Speisen auf weißem Porzellan.

Es mußten weit über zweihundert Gäste sein, die sich hier eingefunden hatten.

„Ich mach mal ne Runde, such mal die anderen“, sagte Olli und stand auf, „Du kommst klar, Süße?“

Ja. Sie nickte. Sie kam klar. Und es wunderte sie nicht, daß er gleich wieder aufsprang. Auch wenn sie gehofft hatte, daß er wenigsten heute abend weniger unruhig sein würde als die letzte Zeit über. Daß sie heute zusammen feierten. Olli verschwand im Getümmel.

Jana fand, daß es Zeit war, etwas gegen ihren Hunger zu tun und steuerte die Terrasse an. Sie trug eine schwarze Jeans, ein schwarzes T-Shirt mit dem Aufdruck Ramones und Springerstiefel. Damit hatte sie sich weniger in Schale geworfen als alle anderen Gäste, als all die Schönen des Films, die beim alljährlichen Sommerfest des Produzenten Wilhelm Winkler zeigen wollten, wie gut es ihnen ging. Man sah Anzüge von Armani, aufwendige Kleider mit Blumenmustern, Seidenblusen mit gewagten Schnitten.

Das Buffet ließ keine Wünsche offen. Sie wählte in Ruhe aus und ließ sich die Köstlichkeiten anrichten. Als sie mit dem Teller und einem kühlen Hellen zurück zu ihrem Tisch ging, hörte sie eine Stimme.

„Hey, Jana!“

Sie drehte den Kopf und sah den Produktionsleiter Michael Gerstmann, der sie auf die Einladungsliste gesetzt hatte, und der ihr zuwinkte, sie solle zu ihnen kommen. An seinem Tisch saßen auch andere, mit denen sie schon gedreht hatte, eine Aufnahmeleiterin, ein Kameraassistent und außerdem zwei Männer, die sie nicht kannte.

„Hallo“, sagte sie und setzte sich zu Michael, der ihr einen Stuhl hinschob.

„Mahlzeit“, sagte der ältere Mann im schwarzen Anzug, und zeigte auf sich selbst.

„Ich bin Max Helmer, Produzent. Und das neben mir ist Arthur, der Autor“, sagte er, schob dann „Arthur the author“ auf englisch nach und lachte.

„Hallo“, sagte Jana.

„Servus“, erwiderte Arthur. Er trug einen blauen Leinenanzug, der ihm gut stand. Er hatte einen intelligenten Blick.

Die anderen unterhielten sich, und Jana machte sich erst über das Vitello Tonnato und dann über die erstklassige Lasagne auf ihrem Teller her. Zum Abschluß widmete sie sich einem schönen Stück Tiramisu. Der Kakao schimmerte matt und verführerisch. Die Dessertgabel glitt durch die verschiedenen Schichten, durch Mascarpone und getränkten Biskuit, und Jana genoß jeden Bissen. Sie blickte zu Arthur, der blickte zurück. Das kühle Augustiner Edelstoff, ihr Lieblingsbier, schmeckte vorzüglich.

Vom Garten aus, wo sie saßen, blickte sie auf die Terrasse, die von Palmen in großen Töpfen flankiert wurde. Überall saßen Leute zusammen, aßen, tranken, rauchten, unterhielten sich. Sehr kurze Miniröcke über langen Beinen zogen Blicke auf sich, leicht gebräunte, durchtrainierte Schauspieleroberkörper in weißen T-Shirts zu Anzughosen ebenso. Man pflegte Kontakte, manchmal auch Freundschaften, sagte sich Bosheiten, tauschte den neuesten Branchenklatsch aus und streute Gerüchte. Was wurde gerade produziert, wer hatte Mist gebaut, wer ging Pleite, wer machte ein Vermögen. Immer wieder drang schrilles Lachen durch das Gemurmel, Namen wurden gerufen, das Fest lief glänzend.

Als sie gegessen hatte, hatte sich das Gesprächsthema auf den Gastgeber verlagert.

„Ich weiß nicht, wo der all das Geld her nimmt“, sagte Helmer, „aber jedes Jahr dieses Fest, er investiert ja auch ständig, was man so hört.“

„Ja, und versenkt ziemlich viel“, sagte Gerstmann. „und zwar zielsicher. Rösler vom Filmzentrum sagte mir, wenn er höre, daß Winkler sich irgendwo beteiligt, weiß er, daß der Film nichts wird.“

„Ja“, meinte Arthur, „ein Pleitenspürhund. Für seine neue Serie soll bald Drehbeginn sein. Da können wir gespannt sein“, sagte Arthur, „Wenn er ein Film wäre, müßte man ihn so pitchen: Schweinsäuglein meets Fleischmütze des Grauens“, sagte Arthur. Am Tisch brach Gelächter aus, auch Jana konnte sich nicht mehr halten.

Er blickte zur Terrasse. „Wenn man vom Teufel spricht ...“, sagte er. Alle sahen zu dem Mann hin, der einen schwarzen Anzug mit Fliege trug. Er war klein und stämmig und gestikulierte raumgreifend mit seinen Armen. Er mochte Mitte fünfzig sein, hatte keine Haare mehr und tief in den Höhlen liegende, kleine Augen. Wilhelm Winkler war auf die Terrasse getreten und mit ihm seine Entourage. Die Leute in seiner Nähe grüßten ihn, gingen zu ihm hin, es wurden Hände geschüttelt, und man machte ihm die Aufwartung. Winkler hielt Hof und man merkte, daß er in seinem Element war. Aller Augen auf ihn gerichtet. Jeder wollte auf seinem jährlichen Sommerfest sein, wer eine Einladung bekam, war jemand in der Branche. Hier mußte man sein.

So sehr Winkler in der Aufmerksamkeit badete, so froh war Jana, daß sie am Rand saß und alles von weitem beobachten konnte. Sie war nicht beim Film, weil sie wie Winkler war. Im Gegenteil. Sie wollte nicht die Weltherrschaft, sondern ihre Unabhängigkeit. Zwar galt die strenge Hierarchie beim Film auch für sie, aber Fahrer waren dem weniger ausgesetzt, weil sie doch die meiste Zeit unterwegs waren oder warteten. Sie war nie im Zentrum, wo sich der Streß konzentrierte, beim Regisseur und beim Kameramann. Natürlich hatte sie auch mit ekelhaften Aufnahmeleitern, launigen Schauspielern und zurückgebliebenen Blendern in allen Abteilungen zu tun, die durch Beziehungen auf ihre Positionen gelangt waren. Aber nie allzu lange. Dann gab es wieder ein neues Team. Nur einmal mußte sie wochenlang mit einer ausgesprochenen Mist-Crew drehen. Ein übellauniges Schicksal schien für jeden Posten die blödesten Personen aus ganz Deutschland versammelt zu haben. Das war unangenehm, aber sie hielt sich heraus, soweit es ging, machte möglichst professionell ihre Arbeit und versuchte, dabei niemandem auf die Nerven zu gehen. Während die Produktion lief, trank und kiffte sie nicht, Koks oder Speed nahm sie generell nicht. Sie war pünktlich. Sie stand nicht im Weg. Sie baute keine Unfälle. Sie konnte alles mit vier Rädern fahren, auch Siebeneinhalbtonner flüssig rückwärts einparken. Sie machte ihren Job gut.

Überall wogte die Party, überall Gespräche und Gelächter. Und Olli nicht bei ihr. Wo war er? Sie sagte, sie schaue einmal nach ihm, stand auf und ging zur Terrasse, sah sich dort um, suchte ihn dann am Haus. Hier und da grüßte sie Leute. Eine Schauspielerin, die sie kannte, kam ihr entgegen und deutete schmatzend ein Bussi-Bussi an.

„Hast du Olli irgendwo gesehen?“, fragte Jana.

„Also vorhin war er noch da hinten ...“, sie griff sich an die Nase, machte ein Snief-Geräusch und wies mit dem Kopf in Richtung der hinteren Räume. Ihr Grinsen und ihr starrer Blick ließen vermuten, daß sie sich auch gerade schon bedient hatte.

„Danke“, sagte Jana, „wir sehen uns.“

Ein Gang führte ins Haus, sie folgte ihm, bis sie zu einer Tür kam, die offen stand. Im Türrahmen lehnte ein hochgewachsener Typ mit dünnen, blonden Haaren. Er trug einen dreiteiligen Anzug, der für Janas Geschmack etwas zu sehr glänzte. Er legte den Arm an den Türrahmen und verwehrte ihr so den Eintritt.

„Bitte, junge Dame, Sie wünschen?“, sagte er ironisch und abweisend.

Sie blickte an ihm vorbei, sah in den großen Raum, der als Spielzimmer eingerichtet war. Zwei Billardtische, mehrere Kartentische, entlang der Wände Sofas und Sessel, davor niedrige Glastische. Überall saßen und standen die Gäste, auf den Tischen Päckchen mit Gras und Tabak, Koks und Tabletten, Gläser mit Champagner und Whisky. Sie hörte das Stakkato, mit dem eine Kreditkarte auf einen Tisch klopfte.

Sie sah Olli an einem der Tische, er winkte zu ihr rüber.

„Ist okay, Frank!“, rief er.

Aber Jana bedeutete ihm, zu ihr zu kommen. Dann ging sie zurück auf die Terrasse.

Zu Durroux sagte sie: „Von dir gar nichts, Junge.“

Olli kam ihr nach, sie sah den stieren Blick in seinen Augen.

„Ich dachte, du wolltest es mit dem Koks langsamer angehen lassen.“

„Na, wenn die hier so damit um sich werfen, sag ich auch nicht nein.“, antwortete er und grinste.

„Wer war denn der Blonde?“

„Frank Durroux. Arbeitet für Willi Winkler. Ist eigentlich ganz nett“, sagte er.

„Zu mir nicht“, sagte Jana.

„Ach komm, das war sicher nur Spaß. Der hat sich auch schon was reingezogen, wir feiern doch alle.“

„Kommst du jetzt mit mir?“, fragte sie.

„Nee, da drin ist es gerade super, bißchen später, okay?“

„Wenn du nur da drin bist, werde ich hier nicht alt“, sagte Jana.

Olli zog ein Gesicht.

„Es fängt doch gerade erst an. Ist doch wirklich ein tolles Fest. So was ist ja auch nicht jeden Tag. Meine Berliner Kumpels kommen vielleicht auch noch. Komm schon.“

„Wie du meinst. Ich bleibe jedenfalls nicht mehr lange.“, sagte sie. „Schläfst du dann bei mir?“

„Ja, Süße, mach ich, wird aber vielleicht spät.“ Sie küßten sich zum Abschied. Er zog sie dabei an sich. Aber sie spürte, daß er nicht bei ihr war.

Er steuerte wieder sein Spielzimmer an. Sie ging zurück in den Garten, schlenderte herum, atmete die Nachtluft, die nach Wald roch, wenn sie nicht gerade am Qualm all der Zigaretten und Joints vorbeiging, die um sie herum brannten. Sie schaute nach Leuten, die sie kannte, fand aber weder Michael Gerstmann noch die anderen.

Vielleicht war es Zeit zu gehen. Olli wollte sich ohnehin lieber ohne sie zudröhnen. Den kleinen Joint, den sie dabei gehabt hatte, um ihn mit Olli zu rauchen, würde sie nun eben zu Hause alleine rauchen. Und dazu noch ein Augustiner trinken.

Als sie zur Einfahrt kam, herrschte dort reges Treiben. Autos suchten Parkmöglichkeiten, Taxis hielten und ließen Gäste aussteigen, die dann die Auffahrt hochgingen.

Auch Frank Durroux stand auf der Straße bei einem schwarzen Dreier-BMW und unterhielt sich mit zwei Männern. Sie sah, wie er ein Päckchen annahm. Ihre Blicke kreuzten sich. Es gefiel ihm nicht, daß sie gerade jetzt hier vorbei kam. Sie ging an den dreien vorbei, ohne sie weiter zu beachten. Sie kannte auch die beiden anderen. Der eine war Charlie, der Dealer, der regelmäßig an Drehorten auftauchte und offenbar viele Leute kannte. Der andere hieß Kerndl und war sein Aufpasser. Wenn man ihn sah, hinterließ er einen bleibenden Eindruck. Ziemlich klein, aber muskulös, zerschlagenes Gesicht, Blumenkohlohren, Boxernase, links nur eine halbe Augenbraue.

Als sie auf ihren Wagen zuging, sah sie, daß im Fiat-Cabrio, neben dem sie geparkt hatte, jemand saß, der gerade den Motor anließ. Sie erkannte, daß es Arthur war.

„Du mußt aufpassen, daß dein Elvis nicht wegfliegt, wenn das Dach offen ist“, sagte sie.

Er lächelte sie an.

„Der kann nicht wegfliegen, der ist zu schwer. Das ist der späte Elvis. Der dicke Elvis.“

„Ist das dein Talisman?“, fragte Jana.

„Genau, so was in der Art. Bringt Glück und vertreibt böse Geister.“

„Gibt es in dieser Gegend viele davon?“, fragte sie.

„Ja“, sagte er, „hier wohnen die Filmleute.“