Небо для Беса

Глава 5 - Невеста

- Ахметов! Бессарион! - жмёт мне руку друг отца. - Как возмужал. Я тебя мальчишкой помню семнадцатилетним.

- Пятнадцати... - улыбаюсь я. - Мы уехали, когда мне пятнадцать было,

Хасан Даудович. Вы извините, что только сейчас до вас доехал. Дела...

Они уже полгода, как переехали сюда с родины отца. И всё как-то некогда было. Пока старший брат не позвонил из Дагестана, и не предложил жениться на дочери Хасана.

- Ну что - мы тебя как жениха сегодня встречаем?

- Ну что Вы... Я просто гость. Вместо отца поприветствовать его друга приехал.

- Скромничаешь?

- Хасан Даудович, ну Вы же видите, я даже без цветов...

- Садись за стол. Расскажи про отца. Мы к нему в пансионат не попали. Говорят, опекун запретил любые визиты.

Да, я запретил. К нему никого не пускают.

- Отец бы не хотел, чтобы кто-то видел его в таком состоянии. После инсульта он... - отрицательно качаю головой. - Он никого не узнаёт, всё равно. Он не говорит, не ходит, не реагирует... И это прогрессирует.

От отца уже ничего, кроме тела не осталось, к несчастью.

- Аллаху бы пора забрать его, - хмурится Хасан.

- Видимо, в его присутствии есть ещё какая-то миссия.

- Ты мудр не по годам, Бессо.

- Не льстите мне, Хасан. Вся моя мудрость - наследие отца.

Здороваюсь с его женой, накрывающей на стол.

Мы ужинаем, он рассказывает истории из жизни отца. С вниманием слушаю.

Тонкое напряжение незаметно нарастает. Я замечаю женский силуэт за двойной полупрозрачной занавеской.

- Малика, выйди к нам, - зовёт девушку отец. - Я познакомлю тебя с сыном своего лучшего друга.

Ловлю себя на том, что не хочу этого. Даже любопытства нет. Если бы это было обычное знакомство, то - да. Но это обязывающее знакомство. А в груди занято.

Девушка выходит. Голова покрыта.

- Малика... Моя дочь.

- Очень приятно, - встаю я. - Бессо.

Молоденькая совсем, гладенькая, хорошенькая. Лицо, как чистый лист. Никаких сложных эмоций. Мне кажется, чересчур молода. Взгляд опускает.

- Добрый вечер, - медленно.

- Малика пока плохо говорит по русски. Но научится. Только этой весной школу закончила.

Зашибись, блять.

- Как же она поступать здесь будет?..

- Зачем поступать? Пусть родит. Одного, второго...

- Хасан Даудович, - вежливо улыбаюсь я. - Вы торопите дочь.

- Твой отец женился на Мариам, когда ей было пятнадцать и они счастливо дожили до старости.

Не совсем правда.

Мать была заложницей ситуации. И просто смиренно принимала все решения отца, молча заботясь о нас. Ей было тяжело. Она никогда не жаловалась.

Я такого не хочу точно.

- Сколько тебе лет, Марика?

- Семнадцать? - оглядывается на отца.

Я вообще не уверен, что ей семнадцать! У нас там запросто могут накинуть год, другой, чтобы девочку замуж отдать.

- И ты хочешь замуж?

Снова оглядывается.

- Конечно, хочет. Её подруги ещё год назад выскочили. У нас другое времяисчисление для женщин, Бессо.

Я в шоке, что-то...

И вообще-то внутренне готовился к браку, а не удочерить девочку.

- Вы пообщайтесь, я скоро приду.

Нас оставляют вдвоём.

О чем, черт возьми, мне общаться с семнадцатилетней, хреново говорящей на русском девочке, которая собралась родить сначала одного, а потом второго?!

Ни одной темы я не могу найти!

Как кретин не моргая смотрю ей в глаза.

Что происходит с моей жизнью?

- Малика, ты действительно хочешь замуж?

Улыбаясь пожимает плечами.

- За Вас замуж, - опускает взгляд.

- Я почти вдвое тебя старше.

- Муж старше - хорошо.

- А помимо - "замуж", что-то ещё хочется? Какие-то планы жизненные...

Растерянно хмурится.

Ну нет... Нет! Нет!!

Всё во мне протестует. Я даже как к договорняку не могу к этому относиться спокойно. Это дичь!

- Отец был бы очень рад, если бы мы породнились, - возвращается Хасан. - Иди, Малика. Мы поговорим.

Смотрю в след ей. Я не могу позволить этому случиться.

- Ей же нет семнадцати.

- Через пару месяцев будет. В чем проблема? Мы как родители подпишем разрешение на брак. Юная, красивая, чистая, послушная. Что ещё надо?

Да совсем другое мне надо!

- Или не понравилась? - прищуривается.

Прокашливаюсь.

- Малика - красавица. Но очень юна, я не могу так.

- А сколько ей должно быть? - улыбается он. - Тридцать?!

Да, черт возьми! Тридцать - было бы в разы адекватнее!

- Хасан Даудович, я ни как жених приехал, - напоминаю я.

- Если надо тебе старше, есть старшая сестра. Лала. Но она была замужем, - разводит он руками. - Муж погиб... Ей девятнадцать.

Девятнадцать...

Мне хочется стукнуться лицом об стол.

А чего ты ожидал, Бессо??

Хрен его знает.

- Где она учится?

- Зачем это женщине? Только от семьи отвлекает.

Понятно.

Спасибо тебе брат, за подставу!

- Хасан Даудович, давайте так. Я сейчас в силу личных причин не могу с вами как жених говорить. Если я смогу их решить, тогда... И приеду. И познакомлюсь с Лалой. И будем тогда что-то обсуждать.

- Решай свои причины, Бессо, - чуть отступает он с давлением. - У мужчины к тридцати годам их не может не быть. Но жениться надо на чистой девушке. Поэтому, лучше - Малика. Как родному сыну тебе советую.

- Спасибо.

На любимой надо жениться... На любимой!

Глава 6 - Неслучайная встреча

Не разрешают себе думать об Аише, как о возможности. Это не так. Она может быть замужем, в конце концов... Или влюблена в другого.

Вероятность, что наша история свернёт в нужное мне русло, крайне мала.

А у меня в руках пригласительный на свадьбу Рустама. Издëвка?

Надо что-то решать. Прагматично решать. Заткнув все душевные метания.

Что?

Но вместо того, чтобы решать, в какой-то момент, я прихожу в себя уже глубоко застряв в спортивных архивах. Аиша Ильясова.

Отыскиваю о ней несколько упоминаний. Кадет, второе место по России по дзюдо в малом весе. На мутной фотке издалека на пьедестале девочка-тростинка. Со стрижкой под мальчика. С огромными глазищами. Лет пятнадцати-шестнадцати... Ты умница какая!

В груди колотится.

Почему ушла? Нигде никакой информации про это. Тогда ещё соцсети не были столь развиты, чтобы раскачивать каждую мало-мальски публичную личность. Растворилась. И в следующем году уже нигде не заявлена. Дальше, в сети, А. И. Ильясова - кандидатская по психологии. Тренинги... ТОТ. Информация очень сухая. Никакого публичного зазывания и рекламы, открытых соцсетей. Без рекомендации вряд ли к ней попадёшь.

Загадочная моя...

Дальше я делаю совсем странную вещь. Я иду в душ, надеваю тёмные джинсы, чёрную рубашку... В карман то, что не донёс до неë в зубах на сеансе.

Так делать точно не стоит. Сталкерство - это не есть хорошо. Но я просто прогуляюсь мимо её студии. Это же чувством такта не запрещается, верно? Мы всë-таки в одном районе обитаем, а она на его центральной улице.

Встреча маловероятна. Но очень желанна мной. Не могу дотерпеть до завтра.

- Ты ведешь себя как мальчишка, - строго смотрю в глаза своему отражению.

Да. Плохой симптом...

Но всë же иду.

Покупаю себе стакан кофе. Чем ближе к студии, тем сильнее я раскаляюсь. Пульс учащается... Это ж надо было так влипнуть?

Ещё издали застываю взглядом на её кованом крылечке.

Давай, Аиша... Иди домой. Прямо сейчас. Я даже подходить не буду. Просто тебя немножко провожу.

Дохожу до крыльца. Но торчать здесь вообще не вариант, так и напугать её можно.

Разворачиваюсь на девяносто градусов и иду к дороге к урне, выкинуть пустой стакан из под кофе.

Боковым зрением ловлю что-то знакомое у ларька фаст-фуда. Бросаю взгляд в сторону.

Воробей!

Заметив меня, растерянно оглядывается, явно с намерением смыться.

- Стоять! - нахмуриваю брови. - Иди сюда.

Обречённо идёт в мою сторону.

- Который час?

- Не знаю.

- Десять тридцать. Ко скольки ты должен быть в интернате?

- К восьми.

- Сбежал?

Кивает.

- Есть причина?

- Мхм... Старшие там приехали в "семью". Утром уедут, я вернусь.

Прессуют...

- А до утра где будешь?

- Погуляю.

- Ладно, пошли, гуляка.

- Куда?

- У меня останешься ночевать. Голодный?

Да чего я спрашиваю?

Покупаю ему бургер и молочный коктейль. С весом у Женьки беда.

- Ты там не ешь нихрена что ли?

- Ем... - с набитым ртом.

- А чего вес не растёт?

- Не знаю...

- Здравствуйте, Бессо.

Вздрогнув, разворачиваюсь.

- Здравствуйте, Аиша! - плывёт от волнения мой голос.

- А я вот мимо...

Взмахивает рукой, глядя на Воробьёва.

- Ваш? - смущённо улыбается.

- В каком-то смысле - мой, - развожу руками.

- Как это?

- Женька - интернатовский, но занимается у меня в "Спарте". Вот, поймал в самоволке. Откармливаю...

- Понятно.

- А Вы опять поздно очень.

- Так получается. Днём люди работают. Вечером я работаю с ними.

Аиша достаёт влажную салфетку протягивает пацану.

- Шпашибо, - с набитым ртом.

Дожевав бургер, Воробей принимается за коктейль.

- Так, упаковку в урну, - командую ему я.

- Ну и куда Вы его теперь? Отвезти же надо, наверное, в интернат?

- У себя оставлю. Завтра разберёмся.

- Ты чего бегаешь-то, бандит, м? - обращается к нему. - Там, наверное, воспитатели волнуются.

- Ничо они не волнуются, - с опаской грубо бормочет, ловя мой взгляд.

Смущается перед Аишей. Поэтому и грубит. На автомате кладу руку ему на макушку. Это "свои", никуда тебя не сдадут.

Прижимается к моему бедру.

Жру её глазами. Ну какая же ты...

Очень хочется её проводить. И мне даже кажется, что сейчас она не пошлёт меня. Но, Женька... Не бросишь же.

- Мы пойдём, - опускаю взгляд.

Улыбнувшись, кивает.

- До завтра, Бессо.

- До завтра...

Глава 7 - Танец

Директор интерната сегодня на мои вызовы упрямо не отвечает. И я тихо бешусь...

В общем-то рычаги у меня есть.

Набираю мэра города. Так вышло, что у нас один сын на двоих. И я Яшина воспитывал, пока он его не нашёл.

- Алексей Михайлович, добрый вечер. Это Бессарион. Извините, за беспокойство...

- Да какое беспокойство, всегда рад слышать.

- Быть может, Вам покажется странной моя просьба, но уверен, как отец, сын которого жил в интернате, вы поймете. В интернате дедовщина, воспитатели игнорируют проблему. Дети начали убегать... Вы там их... взбодрите, пожалуйста. Вы же умеете.

- Я им сейчас прокурорскую проверку пообещаю... - цедит он.

- Благодарю.

- Это я Вас, Бессо, благодарю.

Прощаемся.

Вот такой я злой фей иногда. Могу настучать куда надо. А могу и в бубен, если других вариантов нет...

Старшие тусуются в кабинете у Аленки. Заглядываю.

- Не мешают тебе?

- Да я уже всë на сегодня.

- Тогда, давайте все по домам.

- А чего это Вы сегодня в брюках? - ухмыляется Яшин.

Жук внимательный. Никогда ни одной детали не пропустит личного плана.

- Ты бы такой внимательный на татами был, Иван

- Так что - свадьбе то быть? - кружат вокруг меня старшие.

- Ты, Яшин, не переживай, мимо тебя не пройдёт.

- Это приглашение?

- Некуда пока приглашать.

Отворачиваюсь, встречаясь взглядом с Тархановым.

- А невеста? - аккуратно интересуется он.

- А невеста слишком юна даже для вас, пацаны, - вздыхаю я. - Так что увы...

Но на самом деле я чувствую облегчение, что у меня есть железные моральные основания отказаться от этой девочки.

- Бессо, а давайте мы вам рулетку на Яшином акке со свиданиями запульнем? - предлагает Шмель. - Там дохрена подписоты. За сутки найдём вагон невест! Выберете подходящую.

- Так! Без самодеятельности только, господа сочувствующие, - тормозя их буйную фантазию раскрываю ладони. - Это я как-нибудь сам.

- Бойся, Бессо, - шутит Аленка. - Эти женят, моргнуть не успеешь.

- Боюсь!

- А в целом как у тебя дела?

Кладу перед ней приглашение на свадьбу к Рустаму.

- Вот такие у меня дела.

- Ну, подожди. Свадьба - это ещё не наследник, - брезгливо крутит визитку в руках. - Или она беременная?

- А кто её знает?

- "Лилия"... - читает Аленка имя невесты на пригласительном. - Имя-то какое нежное.

- Может, ему ещё разок челюсть сломать? - предлагает Марат. - Что то он быстро зажил.

- Тарханов! - хором с Аленкой рявкаем строго.

- Не надо челюсть. Я ему по другому по лицу дам, - поднимается Алёна. - Найдите мне её аккаунт, пожалуйста.

- Что ты задумала? - неодобрительно смотрю на неё.

- Это мои женские дела! - вздергивает подбородок. - Я возьму...

Забирает приглашение.

Ладно, Аленка разумная девочка. На амбразуру не полезет и Тарханова не пустит.

- До понедельника, - на мгновение приобнимает меня.

С парнями пожимаем руки. Уходят.

Закрываю кабинеты, отдаю ключи охране.

Сегодня я буду на колёсах. И пусть сойдутся звезды так, что она мне не откажет в моих скромных желаниях.

До сеанса ещё есть время. И я приезжаю раньше. Брожу по улице, подхожу к лотку с книгами.

Поднимаю одну из книг, обложка которой привлекла. Восточная тема...

- Подарочный набор, - подаёт ещё две книги продавец. - Мураками. Очень популярный автор.

Имя на слуху, но я не читал.

- Среди кого популярный?

- Среди поэтично и небанально мыслящей интеллигенции.

- Хм.

Вряд ли это моë, конечно. На интеллигенцию я тяну слабенько. А на поэтику так вообще не дотягиваю.

Но книги очень красивые чисто эстетически. Напоминают мне по стилю постер с иероглифами в кабинете Аиши.

Красно-черные-белые...

Покупаю.

Не принять в подарок книгу - невозможно.

Спускаюсь по лестнице вниз, горя от нетерпения. Нажимаю на звонок.

- Здравствуйте, Бессо.

- Добрый вечер, Аиша.

Сегодня волосы собраны наверх. Двумя деревянными спицами, как у японок.

Синий шёлковый комбинезон скрывает всё, что можно скрыть. Кроме плеч. Красивых, прямых, с мягким рельефом.

Это не женщина, это пытка!

Мысленно снимаю широкую лямку с плеча, фантазируя, как оголяется грудь.

Сжимаю книги в руках.

- Идёмте? - зовет она

- Идёмте...

В кабинете оглядывается.

- Книги можно оставить там. Никто не зайдёт.

- Мм... На самом деле, я купил их сюда.

Ставлю на пустую полку стеллажа.

- Мне кажется - теперь идеально.

Присаживаюсь в кресло.

- Бессо... У нас есть правило: не касаться, - мягко.

- Это касание?

- Да. Это касание.

- Без разрешения - больше не буду. Но это, пожалуйста, прими.

- В этой комнате принимать должен только ты.

- "Дарить" - это тоже принимать. Просто... более тонкая форма. Пусть это будет "одиннадцать" для меня.

Её брови удивлённо на мгновение взлетают.

Включает музыку.

Обходит кресло, закрывает ладонями мои глаза.

Я тут же расслабляюсь от этого прикосновения, забывая обо всём на свете.

Нажав педаль, заваливает кресло немного назад. Я кайфую от массажа лица...

- Твоя точка напряжения вернулась, - давит между бровей.

- Она никуда не денется, увы.

Надевает мне на глаза повязку для сна.

- Скажи: "Я не жажду победы, я наслаждаюсь путём к ней".

Путь... На этом пути я, встретил всё самое ценное для себя. Включая эти странные сеансы.

- Я наслаждаюсь... - киваю я, лицо расслабляется.

- "Если мне тяжело идти... Я танцую".

- Мм... - растеряно пытаюсь отыскать в себе отзыв к этим словам.

Поднимает меня за руку, увлекает в медленный танец.

Щекой касаюсь её виска.

- Судьба - это женщина. Она любит, когда с ней танцуют, - шепчет Аиша.

Дезориентированный и пьяный от близости, я вдруг вспоминаю, что не танцевал с женщиной лет... Десять!

А это такой кайф!!

Подхватывая её, моë тело вспоминает как это...

Её тело такое подвижное в моих руках.

И судьба мне кажется уже не такой тяжёлой, если с ней танцевать, а не постоянно бороть её на татами.

- Иногда женщине нужно давать побеждать, - мягкий захват за шею, давление под колено.

Подавляю отточенные рефлексы, позволяя себя опустить вниз. Щека скользить по шёлку, касаясь её живота. Пальчики скользят по моим волосам, сжимая их.

И вот я на коленях перед этой женщиной. Эмоции переполняют...

- "И наслаждаться её властью".

- Я наслаждаюсь... Но танцем больше.

Вслепую провожу захват, очень аккуратно и мягко осаживая её к себе.

- Борьба это тоже танец, - шепчу ей.

Аиша медленно проводит контратаку. Я чувствую каждое движение, подчиняюсь, позволяя ей без усилий провести приём. Оказываюсь на спине. Она сжимает плавно моë горло, не душа, а только лишь фиксируя удушающий.

Так же медленно и без усилий провожу следующий, меняя нас местами. Слегка сдавливаю её горло.

Мы "танцуем" на мягком ковре...

В какой то момент она оказывается на мне верхом.

Расслабляясь, убираю от неё руки. Позволяя этой прекрасной Амазонке одержать верх. Потому что всё происходящее уже явно "двенадцать", а я не знаю, как далеко она позволит эту шкалу растягивать. И поэтому делаю добровольно "шаг назад".

Прикоснувшись к ремню, расстегивает.

А-а-а?..

Шокированно замираю и не дышу.

Но... только расслабляет. Ремень остаётся на месте.

Поджимают губы, чтобы не улыбаться над своими наглыми фантазиями.

Получаю подушки под голову, её колени, запах и пальцы, которые гладят мои плечи, шею, лицо, рисуют по волосам.

Улетаю опять в какое-то трансовое состояние, купаясь в моменте.

Вот так прийти домой хочется, положить голову к своей женщине на колени и получить вот это.

А с утра снова можно с наслаждением танцевать с судьбой.

Я весь заласкан до состояния урчащего кота... Пальцы двигаются под музыку. Время летит незаметно.

И... заканчивается.

Я ухожу, не делая ей никаких предложений. В этот раз она не уходит со мной.