Ты не мой Boy

Глава 5 - Разные миры

Стоя перед зеркалом, превращаю два хвостика в шишечки, наматывая волосы и закрепляя сверху резинками.

- Мышиные ушки! - комментирует Милка. - И мне тоже такие!

На автомате делаю и ей.

Дэн сказал в субботу. А когда в субботу?! И я уже готова с утра. Рюкзак собран.

А может это просто развод какой-то? С чего я вдруг поверила, что он приедет?

Сделав сестре прическу, ухожу на кухню и задумчиво перемешиваю последнюю порцию хорошего протеина. На новый денег нет. Едва на качалку выпросила. Там хотя бы груша и ринг.

- Нормальную еду ешь, - сердится отец.

- Это нормальная, пап.

- Химию свою пьешь.

- Это изолят молочного белка и витамины.

- Изолят... - недовольно. - Вон, молока выпей лучше.

- Да я его на молоке развожу.

- Кашу поешь, кому мать готовила?

- Поела я кашу. Это добавка. Тебе придраться не к чему?

- Да мне интересно, чего это ты притихла и в истерике не бьешься.

- По поводу?

- А то ты не знаешь по какому поводу!

- Так я любовника нашла, - ухмыляюсь. - Старого, жир-р-рного, - рычу я, - противного. Все как обещала!

Смотрит рассерженно. Ноздри подрагивают.

- Мне на работе клоунов хватает, ясно? Вырубай свое шапито.

- А ты почему, кстати, не там?

- Так вот клоун один, вторые выходные всех в отпуск отправляет, засранец!

- Опять кишечный грипп? - хохочу я.

- Нет, корпус обесточен. Ищут, где проводка сгорела.

- Так может оно само?

- Не может. Я его когда на плацу строевой убивал, он мне тонко намекнул, что от таких перегрузок проводка горит.

- Весело у вас...

- Атож... Так что ты мне тут дополнительную нагрузку не создавай. У меня тоже от таких перегрузок проводка горит!

Смотрю в окно. Возле нашего подъезда знакомая тачка! Дэн!

В груди все переворачивается. Не обманул...

- Я побежала.

- Куда??

- На тренировку в качалку, - вру я.

Запрыгиваю в кроссовки, хватаю рюкзак.

- Хлеба купи на обратном пути! - в след.

- Ладно!..

Дверь подъезда хлопает за спиной. Мгновение ещё посомневавшись, сажусь к нему на переднее сиденье.

Чего бояться? Не изнасилует же он меня в конце концов. Меня насиловать сил не хватит. И не похитит - тоже. Потому что в моем случае, думаю он ещё и доплачивать будет отцу, чтобы забрали обратно.

- Привет, Малышка!

- Привет, Рыб. Все в силе? Мы едем?

- Конечно! А где мой приветственный поцелуйчик?

- А надо? - с сомнением кошусь на него. - Боюсь зацепиться за снасти.

Глаза у него веселые...

Облизывает острие пирсинга. Он постукивает о белоснежные идеальные зубы.

- Не отлынивай, Малышкина, - стучит пальцем себе в щеку.

- Не, давай я тебя после поприветствую.

- Замётано!

Панель подсвечена неоном. Два экрана... Кожа... Вообще машина очень дорого выглядит и пахнет в ней офигенно!

Рычаг переключения передач и панель под ним - лакированное дерево. Настолько глянцевое, что хочется прикоснуться.

И я из любопытства кладу кисть на головку рычага. Сжимает ее сверху своей и сдвигает его.

- Поехали... - жмурится довольно. - Умеешь водить?

- Отцовскую механику только.

- Ну ты брутальна, куда деваться, - смеётся он. - Я тебя научу на автомате, хочешь?

- Это второе желание? А сколько у меня всего? - хозяйничаю на экране с музыкой, включая то, что нравится мне. - А то может, я их не туда трачу?..

- Ну это как договоримся...

- Ты бы начинал озвучивать пункты договора. А то может ты маньяк и невинности меня лишить хочешь, откуда я знаю?

- А как ты ей пользуешься? - угорает он.

- Невинностью? - озадаченно зависаю я.

- Ага...

- А что как-то было можно?

- Конечно. Отдай хорошему человеку, чего добру пропадать. Мне, например!

- А тебе зачем? - ухмыляюсь я.

- Ну для коллекции и в целом, как приключение.

- А ты придурок, да? - смеюсь я.

- Да. Есть немного.

- Ну ничего, я тоже придурок. У меня для чужих коллекций оч много интересного.

Паркует тачку у Спарты. Выходит.

- Давай лапку, Малышка, - открывает мне дверь.

За руку ведёт меня внутрь.

- Здравствуйте, мы к Аише Артуровне.

Нас пропускают, идём по коридору мимо окон в самый конец.

- А кто она такая? - шепчу я.

- Местная "мама". Мастер спорта по дзюдо. Жена Бессариона.

Открывает последнюю дверь.

- Здравствуйте. Можно?

- Денис?

- Да. А вот Малышкина, - затягивает меня в кабинет.

"Мама" очень неожиданная. Миниатюрная, женственная, красивая. Но взгляд ее светлых глаз очень… сильный взгляд.

Встаёт из-за стола, доброжелательно смотрит в глаза.

Мы с ней примерно одной комплекции. Ну может, я немного мельче и суше, а она мягче.

- Здравствуйте, - вытаскиваю из рюкзака свои "достижения". - Вы посмотрите, пожалуйста... У меня возможности оплачивать обучение пока нет. Но... Я могла бы в долг, в счет будущих премий. Или малышам преподавать что-то. Я с Ахметовым говорила, он меня не хочет брать...

- С Бессо? - хмурится.

- Мм... Нет, с Рустамом Давидовичем. Чемпионом вашим.

- Ясно, - холодно. - Присаживайтесь.

Аиша Артуровна рассматривает мои бумажки.

- Ух ты... Хороший послужной. Форма с собой?

- Конечно.

- Переодевайся, Полина... - кивает мне на дверь в своем кабинете.

Там - мягкий зал.

- Бессо, найди для спарринга по боевому самбо кого-нибудь из парней. Нет... У нас девочка. В малом весе. Посмотрим технику? Да, я знаю, что нет. Но куда ей ещё деваться? Хорошая девочка… Ну, пожалуйста…

Выхожу к ним уже в форме.

Встретившись взглядами с Дэном, рассматриваем друг друга.

Он в ультра-модном прикиде - какие-то навороченные голубые джинсы с белыми надписями, словно обрывками газетных статей. Белый худак с цепью, в разрезе черным забита грудь. И обнаженные предплечья тоже забиты тату. Кожаный браслет, вычурные часы... Огромные белые кроссы.

А ему на удивление идёт! Не представляю его в чем-то классическом или спортивном.

Бросаю взгляд на себя в зеркало - на голове "ушки", красная самбовка. Ни грамма косметики. В руке перчатки... И выгляжу я на пару лет меньше своих. И гораздо более хрупкой, чем являюсь.

Мы словно с разных планет.

Его губы вздрагивают улыбкой. У него такой взгляд, словно мы знакомимся в реале, после переписок в сети.

- Привет, пионерка, - шепчет, подмигивая. - Тебе идёт...

- Пойдёмте, - уводит нас Аиша в спортзал.

Дэн берет меня за руку. И мы идём, словно мы пара. Но мы же не пара…

Кошусь на него с подозрением.

Кто этот парень вообще?!

Глава 6 - Потеряли пацана…

- Ибрагим, Полина, - представляет друг другу соперников Аиша.

Полина растягивается. Взмахивает приветственно Ибрагиму.

Бессарион подперев плечом косяк, внимательно смотрит на татами.

- Вы угораете? - улыбается растерянно оглядываясь на Бессо Ибрагим. - Девчонку месить?

Он помладше, но выше на пол головы и на десятку минимум тяжелее её.

- Никогда не суди о противнике по внешности, Ибрагим, - прищуривается Бессарион.

Ибрагим поджимает губы, пряча улыбку и закатывая глаза. Не пренебрежительно, скорее снисходительно, как и я бы - от идеи подраться с этой милахой, если бы не видел Малышку в деле. Типа: ну, давай, поиграемся, мяу…

- Долго решаешься, Ибрагим-сан! - подцепляя сзади его ногу своей, Малышкина толкает в спину.

Роняя перчатки, летит на руки в упор лежа, перекат, бодро подпрыгивает.

- Ах ты! - загораются его глаза.

- Перчатки! - напоминает Бессарион.

Глядя с игривой угрозой в глаза Малышкиной Ибрагим натягивает перчатки. Она демонстративно тянет плечевой сустав. Сгибает разгибает пальцы в перчатках.

- В голову не бьём. Вполсилы, полная скорость, - накидывает им правил Бессарион.

Ибрагим разминает с хрустом плечи.

Полина не улыбается, сосредоточена.

Свисток тренера. Приветственный шлепок перчатками. Разлетаются...

Малышкина, не давая сосредоточиться сопернику рвет в атаку.

Удар в плечо ногой с разворота. Он перехватывает ее, фиксируя у своего плеча. Но следом уже летит и вся Малышкина целиком! Словно забыла про гравитацию. Удар в грудь второй ногой, и хватая за самбовку дёргает на себя. Падают, перекат, и вот Ибрагим уже в удушающем между ее прекрасными бедрами. От напряжения красиво прорисовывается мышца.

Шлепок по полу. Малышкина отпускает, подскакивает на ноги.

Е-е-е-е!! Как сам победил! Кайф!

Теперь уже улыбается Бессарион, переглядываясь с довольной Аишей.

- А я тебе говорила - хорошая.

- Продолжаем! - кивает он.

Ещё один свисток, ещё один шлепок перчатками. Громче и яростнее!

Ибрагим больше не улыбается.

Начинается мя-я-яско!

Я морщусь с шипением, когда Малышкиной прилетает. Но прилетает не часто и в блок. Резвая, пиздец!

В дверях столпились старшие. Смотрят на месилово, эмоционально комментируя бой.

- Если бы били в башню, она бы его уже вынесла!

По торсу ему, конечно, не чувствительно.

Задняя подножка! Малышкина падает. Но слишком шустро откатывается, Ибрагим падает мимо, не успевая зажать ее. А она уже снова скачет на ногах.

- Проебывает Ибрагимчик по очкам!

Полина, толчком под колено выводит Ибрагима из равновесия, делает провис, роняет его своим весом и летит сверху. Перекат, зажимает его руку в болевой на излом. Шлепок по полу.

- Ты нормально? - с беспокойством мнет Полина ему плечо, слегка массируя.

- Нормально... - валяется он, глядя в потолок.

- Ибрагим ты к ногам упал? - ржут самбисты.

- Ага, болевой на сердце!

- “Потеряли пацана…” - напевает Яшин. - “Oн бoльше не наберёт, oн бoльше не прилетит…”

- Ибрагим, спасибо. Достаточно. Полина подойди, пожалуйста... - Бессарион с Аишей негромко разговаривают с ней.

Возьмут...

Оседлав лавочку, довольный, как слон, взмахиваю приветственно ладонью самбистам. Это они Малышкину посватали Аише по моей просьбе.

- Ты где ее взял, Дэнчик? Классная!

- Где взял там больше нет.

Ибрагим, мечтательно улыбаясь, стягивает перчатки.

Встречаемся взглядами.

Хер ли ты так улыбаешься?

- Классная девочка, да? - облизываюсь я.

- О, да! - облизывается тоже.

- Моя!... - гордо дёргаю бровями.

Улыбка стекает с его лица.

А нехрен тут фантазировать, Малышкина это мой законный трофей!

Полина идёт мимо, следом за Бессарионом и Аишей.

- Эй...эй... эй!.. - напоминаю о себе. - Малышкина-сан, а кто обещал поприветствовать?

- Злопамятный какой! - фыркает она, морща нос. - А как же трехсекундная память в стиле золотой рыбки?

- А я записываю, Малышкина.

Наклоняется, смачно чмокая меня в щеку. Разворачиваю лицо, ловя на мгновение губы.

- Воу-воу! - стебутся пацаны.

- Жду в машине, Малыш, - подмигиваю ей я.

Ухмыляясь, закатывает глаза.

Вот так-то!

“Потеряли пацана…” - напевая, иду за курткой к Аише.

Мля… заела теперь!

Глава 7 - Расплата

- Общее физо у тебя с классическими самбистками, спарринги будут с парнями. Девочек на боевое самбо у нас нет. Парни помладше, но хотя бы близки к твоей весовой. Остальное - индивидуальные тренировки. Группу буду собирать. Но пока - так.

- Спасибо большое, Бессарион Давидович.

- В субботу у нас тренинги по развитию телесного интеллекта - альтернативные виды спорта. Не принудиловка. Но рекомендую ходить. В следующую субботу - фехтование, фланкировка, потом - воркаут, потом - паркур. По воскресеньям - бассейн, сауна. Просто отдыхаем.

- Круто!

- По травме твоей - на наш внутренний медосмотр к Алёне Максимовне и Аише. Пусть тебя в график на спортивный массаж поставят. Тренажерный зал у тебя будет - вторник, пятница. Документы занести к секретарю. Ты где учишься?

- Нигде, - пожимаю плечами. - Только школу закончила. Хотела в этом году спортивную карьеру восстановить. А в следующем - поступать.

- Правильное решение. Тебе обязательно нужно прорываться.

В первые раз за последние полтора года меня кто-то поддерживает и верит в меня. И мне хочется благодарно порыдать у него на плече.

Хороший он! Совсем не такой, как его брат. Хоть и собранный, строгий. Похож чем-то на моего тренера, которого унесла авария. Только Иван Петрович был старше и, наверное, чуть попроще.

- До понедельника?

- Да. Спасибо... - расплываюсь я в улыбке.

Обретенная почва под ногами уверенно пружинит под моими кроссовками.

Круто-круто!! Я в Спарте!

Мне словно разрешили вернуться домой!

На выходе из здания в дверях сталкиваюсь с Рустамом Давидовичем.

- Здравствуйте... - замираю, хмурясь.

- Я же сказал - нет.

Пожимаю плечами. Видимо, не ты здесь самый главный!

Врезаюсь на улице в толпу парней.

- О, боец наш новый, - разворачиваются ко мне.

- А ты откуда к нам? - Ибрагим...

- Я из Питера.

- Слушай, ну ты молодец!

- Почему на соревнованиях не видно тебя?

- Полтора года в ауте. Тренера пришлось менять, потом травма, потом - переезд.

Болтаем, знакомимся. Нормальные парни...

- Далеко живёшь? - ловит мой взгляд Ибрагим.

- Да нет, здесь, в центральном, рядом с фитнес-центром.

- Я тоже там. Пойдем?..

- Эм...

Там же мой Рыб меня ждёт.

Ищу взглядом машину. Перепарковался ближе. Сидит на капоте, с сигаретой... Смотрит на меня.

- Сегодня не получится. Всем - пока!

Мое сердце беспокойно вздрагивает в груди. Нет, не потому что я его боюсь. А потому что - "момент расплаты", и я боюсь разочароваться в нем. Прикольный он...

- Ну?.. Чем платить?

- "Барин, я постель постелила — идите угнетать!" - угорает Дэн.

Фыркаю от смеха. Как-то так, да.

- Чего там? - ухмыляется. - Ибрагимчик землю уже вспахал вокруг?

Ухмыляюсь в ответ.

- А при чем тут Ибрагим?

- Не при чем, - разводит руками. - Так... Любопытно. Ты встречалась когда-нибудь с кол-ле-е-егами из команды? - дёргает бровями.

- Нет. Они - братишки. Это неправильно. Мы с ними с детства вместе...

- Но с этими-то нет.

- С этими - нет, - провожаю взглядом проходящего мимо Ибрагима. - А что? Тебя как-то трогает Ибрагим?

Вспоминаю, как они шоркнулись там до искр после спарринга. Но о чем - не расслышала.

- Не трогает... Вообще похрен. Ибрагим - нормальный чувак. Просто - потроллил его немного. Телефон доставай. У нас фотосессия.

Стреляет сигаретой в урну. Закидывает в рот жвачку.

Какая странная фотосессия... Снимаю с телефона блокировку. Включаю камеру.

- На селфач переключи.

Неожиданно обнимает сзади, резковато вжимая в себя.

- Улыбайся, Малышкина, чего застыла? - горячо шепчет мне в ухо. - Или ты не рада теплым объятиям Спарты?

- Рада... - улыбаюсь, вжимаю голову в плечи, чтобы уклониться от слишком острых ощущений.

Придерживает мою руку, направляя экран на нас. Камера ловит вывеску Спарты на заднем фоне.

Нажимает на пуск. Камера делает серию фоток.

Дэн кусает меня за кромку уха, касаясь горячим языком. В глазах - вспышка. Пискнув, вырываюсь.

Посмеиваясь, забирает телефон.

Листает серию из двадцати четырех фоток.

Хозяйничая, вбивает свой номер. Отправляет пару штук себе. Самые четкие и хорошо удавшиеся. Одну ставит мне на заставку.

- Это должно быть здесь. Плата за Спарту.

- Ок... - растерянно смотрю на наши веселые игривые лица.

- Второй пункт платы - никому и ничего не пояснять по этой фотке. Ни слова! И не удалять.

- А ты прям с лютой придурью! - закатываю я глаза. - Но, как скажешь. Все? Я расплатилась? Могу быть свободна?

- Да.

- И слинять на все четыре стороны?

- Линяй... - идёт к водительской двери.

- Ладно. Прощай, Золотой рыб. Приятно было пообщаться. Пойду догонять попутчика.

- Стоп, - замирает с открытой дверцей.

Обходит машину, открывает мне дверь.

- Сядь, я тебя довезу.

- Да не надо. Здесь же близко...

- Пункт три, Малышкина! Сядь, я тебя довезу.

Выруливает на дорогу, покусывает губу, постукивая пирсингом.

Молча едем до моего дома. Дэн нервно стучит пальцами по рулю какой-то ритм. В машине нарастает накал. Притормаживает у подъезда.

Морщится недовольно. Цинично ухмыляется себе в зеркало.

В салоне играет что-то тяжелое. И мне кажется рядом со мной какой-то незнакомый мне Дэн. Не то, чтобы привычный - был хорошо знакомым. Но этот… К этому бы я подумала - садиться ли в машину и заключать бы с ним какие-то договора или нет.

Облизав губы, открывает рот…

Не надо... Молчи! - хочется попросить мне.

- Все. Давай. Пока.

Хрипло и прохладно. Словно передумав.

- Если нам обоим повезет, то больше не пересечёмся.

В лёгком раздрае иду домой.

Ой, странненький персонаж… Но мне даже немного жаль, что не пересечемся. И “барин” не будет меня больше “угнетать”. Но главное в этой истории - я в Спарте! Вау…

Глава 8 - Стратегия и тактика

- Тактическая цель - это краткосрочный желаемый результат задачи или миссии, - читает лектор

На моем телефоне заставка с Малышкиной.

И, не контролируя себя, периодически жму на сенсор.

Она такая там... живая! Смущённо сжимается после поцелуя в ушко. Улыбается, хвастаясь своим чёртовыми ямочками на щеках.

- Ну ты ещё подрочи, - толкает плечом в плечо одногруппник. - Двадцать раз уже посмотрел.

- Подрочил, не беспокойся за меня, братан.

- Корниенко! Может ли тактическая цель противоречить стратегической?

- Ещё как может, - вздыхаю я. - И, противореча друг другу, они даже могут меняться местами.