Шрифт:
-100%+
Когда в начале книги есть эпиграф, кажется, что дальше будет что-то весомо-прекрасное.
Во всяком случае, проверку математикой следующие почти две сотни страниц прошли.
Тем, кто читал, ругал и верил, спасибо.
Тем, кто вдохновлял и приносил чай, спасибо вдвойне (мама и муж, это вам).
© Елена Юринова, 2025
ISBN 978-5-0067-3158-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Петербурженка
Опять зима по городу скользит
Туманово и северостолично.
На кухне в коммуналке чай клубничный,
Орущая без повода жиличка,
И ничего из спрятанного, личного.
А за окном в туманах и грязи
Бежит Она – легка и симпатична.
Весь этот воздух – влажный и больной,
Пропитанный безверьем и простудой,
Целует Ей глаза, и лоб, и губы.
А дома ждёт немытая посуда,
На кухне коммунальной пересуды,
И тот, кто в тишине зовёт женой,
И та жиличка – рыжая паскуда.
Лишь томный плен прокуренных ночей
У серого, как Вечность, парапета,
Потёртый том шекспировских сонетов,
Обрывок театрального билета —
Набор Её сокровищ. Кто ты? Где ты?
Как хорошо и просто быть ничьей
В том городе, где не бывает лета.
«Здесь было детство. Тихий старый дом…»
Здесь было детство. Тихий старый дом
Врос в землю, зацепившись там корнями
За прошлое. Ещё блестит огнями
Подслеповатых окон глубина,
Но грусть прощанья в них уже видна,
Воспоминанья мечутся тенями.
И только в горьких снах встречает он
Того, в кого когда-то был влюблён…
Вздыхает лес. У речки на лугу
Ещё звенит вчерашний смех ребячий.
Всё так же ходит кот с соседской дачи
Во двор и в полдень прячется в тени.
Блестит на солнце паутинок нить…
А я?.. А я опять беззвучно плачу
О детстве. Зная – не вернуть назад
Тот дом, и лес, и луг, и те глаза,
В которых спрятан целый добрый мир
Историй деревенских, игр беспечных,
Где утром молоко и хлеб из печки,
А вечером шальная россыпь звёзд,
Где среди белых тоненьких берёз
Ковёр грибов и ягод бесконечен,
Где путается лисий лёгкий след,
Где детство было, но…
Где детства нет…
«А я люблю каштанов кругляши…»
А я люблю каштанов кругляши
Катать в ладонях. Загадав желанье,
В Неву пускать каштановых посланий
Кораблики. И думать, как в тиши
Вдоль невских берегов плывут куда-то
Без адреса доставки и без даты
Надежды детской маленькой души.
Каштановая радость бытия —
Она в цвет глаз любимых. Виски в кофе.
Шанс на спасенье в зимней катастрофе,
Когда все чувства вдребезги. А я
В ладонях спрячу кругляшок каштана,
На набережной под ветрами встану
И примет веру в завтра полынья.
Интеллигентные старушки
Интеллигентные старушки
В интеллигентных длинных платьях
Читают томные стихи
Под чувственную вязь Шопена.
Ласкает взгляд портрет шатена.
Ах, где вы, где вы, женихи,
Где ваши томные объятья?
Заварен чай, дымят ватрушки.
Интеллигентно гаснет вечер
За древней, как старушки шторой,
И рукоделие давно
Покинуло свои корзинки.
Глаза слепые, как слезинки,
Уже давно не видят снов.
Старушки чувствуют, что скоро
Задует время их, как свечи…
«Сегодня был обычный серый день …»
Сегодня был обычный серый день —
Туманы обнимали мрачный Питер,
Из шкафа появился старый свитер,
А муж сказал: «раз ветер, быть беде»,
Мурашки разбегались по воде,
И вдоль Невы с мигалкой ехал лидер.
Работа, бутерброды на обед,
Над крышами в окошке Исаакий,
Туристы, как заправские зеваки,
Сенсаций ждали в россыпи примет,
Не зная, что в туманном полумраке
Давно простыл изящной ножки след,
Лишь аромат духов ещё плывёт
За голубым плащом Прекрасной Дамы,
Но больше нет в глазах недавней драмы,
И только Мойка сохраняет лёд,
Да из капеллы долетают гаммы,
Да рыжий кот из лужи небо пьёт.
Обычный день. Опять в глазах тоска,
В страницах книги лепесток ромашки —
Когда-то было с ним и в ад не страшно…
Дрожит и обрывается строка,
Вдыхают темноту многоэтажки,
И медью тянет ночь издалека.
Окно
В сонных каплях окно, за окном размотался клубок
Проводов, и троллейбус отчаянно дёргает нитки.
Настроение – ноль. Тот же ноль на потёртой кредитке.
Океан набегающих луж бесконечно глубок.
Не случился январь – мы застряли в дождях, как во сне.
В новых каплях окно, за окном уплывающий вечер,
И в течении этом дрейфуют зонты бесконечно,
Затекая в подъезды, и прячась там на глубине.
Ни тепла, ни души, только в каплях оконная гладь,
А за ней провода, океаны, промокшие крыши,
Оглушительный шорох дождя, над планетой нависший,
И зонты, и на буквы разорванных чёток тетрадь.
«Летний вечер. Спокойный и звонкий…»
Летний вечер. Спокойный и звонкий.
Мы идём за водой на колонку.
Темнота обнимает за плечи.
Где-то тихо стрекочет кузнечик.
Улыбаются чёрные кошки.
Хорошо. И прохладно немножко.
«Hа гоpод тихо наползал тyман…»
Hа гоpод тихо наползал тyман,
И из него лениво и неспешно,
Сжигая веpy, комкая надеждy,
Шли стpахи. И смеpтельная зима
Втpогалась в дyшy вкpадчиво, как кошка.
Лишь где-то по пpоспектy мчалась лошадь,
А гyлкий стyк копыт по мостовой
Гpемел, как сотня pазъяpенных пyшек.
Как холодно. Hо, Господи, как дyшно!
И никого. Зловещей тетивой
Hатянyт каждый неpв. В тyмане липком
Hевидимые жалобные всхлипы
Тонyли. Hеизбежно. Hавсегда.
И yмеpеть, казалось, очень пpосто,
Вдохнyв тyман безжалостный и остpый.
И только лошадь где-то мчалась вдаль.
«Снежинки падают и падают…»
Снежинки падают и падают
На землю тёплую, на грязь.
И я за ними листопадами,
Кометами, словами, взглядами
К тебе в ладони (хоть не надо бы)
Лечу растаять и пропАсть.
А мысли вдаль уходят тропами
Такими хрупкими и топкими,
Сдувая снег, как пух от тополя,
Шепча кому-то новый стих.
И только лишь снежинки кружатся,
И я в глазах твоих, как в лужицах,
Тихонько отражаю улицу,
Невидимая для других.
Зима
Есть кто-нибудь в мире, кто зиму не любит, как я?
Кто смотрит прищуренно в ночь героиней экранной
И вовсе не хочет под снегом и ветром стоять,
Замёрзшие руки растерянно пряча в карманы?
Кто больше не верит в серебряных точек орду
И знает, что это вчерашние капли кружатся?
Кто прячется в шарф от людей, от стихов и простуд,
Но снова теряется в людях, простудах, абзацах?
Кто меряет время по сумеркам и по губам —
Обветренным, жадным и температурно горячим?
Кто молится мокрым и хмурым осенним богам
И память, как руки, в карманы растерянно прячет?
Есть кто-нибудь в мире, кто делает шаг наугад
По первому снегу в последних изодранных листьях,
Чтоб в лёгкие тысячей льдинок впустить снегопад
И с этой зимой, замерев от отчаянья, слиться?
Прилагательные
А в мире пахнет паровозами,
И светит солнце ошалевшее —
Такое яркое, морозное,
Такое вдруг повеселевшее,
Предвыходное, бесшабашное,
Смешное и немножко пьяное,
Такое искренне-бесстрашное
И пятнично-непостоянное!
«Размыт дождями этот новый день…»
Размыт дождями этот новый день.
Не Турция. Ни солнца и ни моря.
Потоком пережёванных историй
Из телефонной трубки чья-то тень
Вползает хищно, цепко, как мигрень.
А где-то рядом солнце вместе с морем
Готовы хлынуть. Память лишь задень,
И, словно звуки с пальцев дирижёра,
Сорвутся мысли облаков нежней,
Протест неся разноголосым хором
И угасая в мареве дождей
Под перестук сердец и желудей
Несмазанным надтреснутым минором…
Я и она
Я не могу на шпильках, как она,
Мне в джинсах лучше, чем в коротких юбках.
Я – осень с пледом, а она – весна,
И всё таки судьба предрешена —
Я – ночь, а ночь всего главнее в сутках —
Устанешь ты от суеты дневной,
От яркой вспышки беспокойной страсти,
Захочешь спрятать взгляд погасший свой,
И вдруг губами, словно дождь косой,
Коснёшься нежно моего запястья,
Я вздрогну и забуду навсегда
О том, что шпильки, юбки, свет весенний,
Ведь на запястье губ твоих беда,
И ночь вокруг сковала города,
И рядом две обнявшиеся тени.
Окно в лето
Тихонько в лето распахну окно,
Боясь горячий воздух потревожить,
Чтоб робко, как в замедленном кино,
Вплыл в комнату и аромат морошек,
И вкус хмельной, и мёда теплота,
И крылышек прозрачных дребезжанье,
И детский смех. Чтоб с чистого листа,
Умытого в душистой летней бане,
Мир начался, огромный и живой, —
С оконной рамы в деревянном доме,
Чтоб этот день, свершившийся со мной,
Нарисовал Мане в своём альбоме.
Летний закат
Бокал вина в вечерней тишине.
Искрится солнце в зелени бутыли.
Звон комариный обозначил вылет
Охотников за истиной в вине,
Делюсь по капле. Облака в окне
Стирают солнца луч на окнах пыльных.
Ах, этот лёгкий винный дачный хмель —
Чилийский флёр среди российской грусти.
В закатном свете замер каждый кустик,
Стремясь впитать вечерних пташек трель.
Зовёт любить измятая постель,
А Чили вдруг сменяет жажда Грузий.
И всё переплетается легко —
Полусухое и сухие губы.
И человечий голос мощной тубой
Вдруг исторгает звук. И с ним аккорд
Природа вся из древних нот берёт,
И спор двух истин катится на убыль.
И всё спокойней каждый новый вдох —
Накатывает сон со дна бутыли,
И кажется, что Грузия и Чили
Танцуют танго в ритме двух эпох —
Любви и яви. И сплетенья ног.
Пока заката угли не остыли.
Стриженая
Люди прут потоком жарким —
Этот круглый, тот поджарый,
Мчатся, мыслями звеня,
А я
Стриженая!
Я отстригла груз весенний —
Нелюбовь и невезенье,
Лето взяв себе в мужья —
Вся я
Стриженая!
Всё теперь мне в жизни можно —
Взглядов флирт неосторожный,
Встреч запретных сладкий яд,
Ведь я
Стриженая!
Я ни в чём не виновата,
Просто стала вдруг крылатой,
И глаза твои горят,
И я
Стриженая!
«Ты снова начал сниться мне с утра…»
Ты снова начал сниться мне с утра
И целовать так мягко и небрежно,
Прищурившись, без слов и давних драм —
Стоящий прочно на семи ветрах
И падающий в душу крошкой снежной.
Я снова стала думать о тебе,
Хотя уже, казалось, отпустила.
И снова, будто призрак прошлых бед,
Всё те же губы по моей судьбе
Скользят с такой неодолимой силой…
Ты снова, снова, снова день за днём
Врываешься, целуя до мурашек…
Мерцает ночь несбывшимся огнём,
И снова солнце по утрам встаёт,
И целовать тебя в ответ не страшно…
Дождь
…а поезда опять размазал дождь.
Вагоны мокнут. Мёрзнет в чашке кофе.
Застыл в окне такой знакомый профиль
С немой, но ясной просьбой: «Не тревожь,
Дай выдохнуть, забыться, стать мудрей,
Спокойней стать и чуточку счастливей…»
Ты был и нет. Ушёл неторопливо
От тишины, от ветра, от дождей
Туда, где нет ни глаз моих, ни слов,
Где нет дыханья на промокшей коже,
Где прошлое на сонный дождь похоже,
Что шепчет в переулках про любовь…
«Иллюзия тепла в окне маячит…»
Иллюзия тепла в окне маячит,
Луч солнца одеялом на полу,
Но, видно, в Петербурге нет теплу
Ни времени, ни места, ни удачи…
Дожди
А за окном – дожди-дожди-дожди,
А я всё та же дура-дура-дура.
Стою большой планеты посреди,
Командуя себе: «Не стой, не жди,
Не закрывай собою амбразуру —
Ты женщина! К чему тебе война?
К чему сомненья, прятки с миражами?
Налей себе вина-вина-вина
За тишину, за горе от ума
И за не захотевших стать мужьями.»
А дождь опять идёт-идёт-идёт,
Стекая по плечам, спине, ладоням,
И я теряю этим каплям счёт.
И взгляд далёкий – как водоворот,
В нём я и память тонем-тонем-тонем…
«И вот я здесь перед тобой…»
И вот я здесь перед тобой,
Растрёпанная ветром драным.
А где-то там в чудесных странах
Копыта бьют по мостовой,
Как дальний барабанный бой
Из прошлой жизни – богом данной,
И город кутается в ночь,
Не понимая, что творится,
И дождь размазывает лица
И, кажется, совсем не прочь
В свой мир обманный уволочь,
Сначала разрешив влюбиться,
Нет, не в тебя – в случайный след,
Оставленный однажды ночью,
Когда от жадных губ отсрочки
Просила я на сотню лет.
…Но как безжалостно портрет
Стекает каплями по строчкам —
Не буквы – на воде круги,
И не штрихи – косые брызги…
Дождь предъявляет прежним иском
Прочь уходящие шаги,
Тот взмах недрогнувшей руки,
Улыбки пустоту. И вИски.
А, впрочем, это дождь. И всё.
Мираж. Огни в апрельских лужах.
И город, что весной простужен.
И шёпот шин авто бездушных.
И ветер, что хандру несёт.
И вечер, памяти послушный.
…Дождь ластится. От капель горячо,
Как будто губы тронули плечо…
«Весь день пела бензопила…»
Весь день пела бензопила.
А я пила.
А она пела.
Казалось бы, два разных дела,
А по сумме дня
«Петь», и «пить» убили меня.
Куантро
То снег, то дождь тихонько моросит,
То «Куантро», а то «Новопассит»,
То ZZ Top, то депрессивный Чиж,
То умираешь, то опять горишь,
И кажется, что солнца вовсе нет,
Что это был мираж вчера в обед,
Что жизнь летит, как поезда в метро.
«Новопассит» нужней, чем «Куантро»,
Особенно, когда то дождь, то снег
И солнца всё же точно больше нет,
Когда от крыльев перья на воде,
А кроме крыльев нечего надеть,
И строчки новых песен на листе,
Как эта нагота средь рек и стен —
Смешны и так пугающе бедны.
И вот уже не город твой, а сны
Дают надежду, веру и покой,
Ведь твой «Новопассит» всегда с тобой,
Чтоб спрятаться от мира, как в метро,
Забыв о счастье. И о «Куантро».