- -
- 100%
- +
Составитель Сергей Зрянин
© Татьяна Зрянина, 2020
© Сергей Зрянин, составитель, 2020
ISBN 978-5-0051-7770-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Биография
Татьяна Сергеевна Зрянина (Фарфоровская) родилась в Майкопе 26 декабря 1910 года в семье преподавателей. Варвара Ивановна Фарфоровская преподавала французский, немецкий языки, прекрасно играла на фортепьяно. Сергей Васильевич Фарфоровский профессор, член-корреспондент Французской Академии Наук, преподавал историю. Татьяна рано начала рифмовать свою речь, сохранились стихи, написанные в 8 лет. Училась в классе с педагогическим уклоном и, окончив школу, год работала учительницей в 4 —ом классе. Затем поступает в Пединститут на специальность русский язык и литература. После окончания института возвращается в Майкоп и работает преподавателем в школах города. В 1935 году выходит замуж за преподавателя автодела Зрянина Василия Антоновича.
Ты для меня – дыханье дняИ ночи ветер ледяной,Жизнь начинается с тебя,И жизнь кончается тобой.Написала Татьяна в одном из своих стихотворений. Сохранились тетради с её стихами, датированные 1921—1931 годами. В ожидании первенца появляется стихотворение «Вставай сын» и целый цикл детских стихов. Семейные радости длились недолго… 1941 год, началась Великая Отечественная Война. В апреле 1943 года приходит похоронка – погиб муж. Вдова в 32 года, на её плечи ложатся не лёгкие заботы о детях и матери. Она работает в дневной, вечерней школах, учительском институте. Времени для стихов нет совершенно. Только переехав в Нарву, Татьяна возвращается к литературной деятельности. Читает лекции на предприятиях, в школах Ивангорода, Нарвы, Усть-Нарвы. Ведёт в школах литературно-поисковые кружки, руководит литобъединением, пишет очерки, статьи, стихи. Вскоре издаются сборники её стихов: «Стихи» Таллин 1972 год, «Открою дверь» Лениздат 1978 год, «Где дом мой» Таллин 1983 год, «Прикосновение к огню» Таллин 1987 год. Татьяна выступает и как автор-составитель сборников стихов и прозы о Нарве: «Нарвитяне о Нарве» Нарва 1981 год, «Ты Нарвитянен» Нарва 1984 год, «Наша Нарва» Таллин 1989 год, «Слово о Нарве» Штрихи к портрету Нарва 1994 год, переводит стихи Эстонских, Адыгейских, Белорусских поэтов на русский язык. В 1982 году её принимают в союз писателей СССР. Жизненный путь Татьяны завершился 6 сентября 1998 года. Но продолжают жить её стихи, будоража сердца и души людей, живут на свете Татьяны – дочки её учеников, названные в её честь.
В 2011 году в Нарве выходит книга её стихов «Прикосновение к огню», составленная и изданная Оскаром Ида, а в 2020 году Сергей Зрянин издаёт книгу её стихов «Вся жизнь» СУПЕР Издательство Санкт – Петербург.
На запад и восток, на север и на юг раскинулось моё отечество
«На юг, На север, На запад и восток …»
На юг, На север, На запад и восток —Раскинулись поля моей Отчизны.А я на них лишь малый колосок,И я для них лишь тихий голосок.Но в этом смысл и оправдание жизни.«Стёрла южная ночь раскалённые краски заката…»
Стёрла южная ночь раскалённые краски заката.Навалилась на землю душистой густой темнотой.На меня, на меня вновь нацелен зрачок автомата,И не птицы ночные – осколки свистят надо мной.Не за прошлым пришла я в родные кубанские дали.Стосковалась душа по шуршанью родных тополей.Только в первый же час предо мной неотступные всталиГрозовые виденья войной опалённых ночей.В окнах гаснут огни. Отдыхает село до рассвета.Сонно крикнула птица, плеснула о берег волна.Где-то песню поют, ту, что пели в военное лето,И сигнальным огнём поднимается в небо луна.«Променяла – на простор суровый…»
Променяла – на простор суровый,На скитаний вечных суетуЮжный край и ласковое слово,Тихий дом и яблоню в цвету.Променяла счастье – на тревоги,Солнце – на дремучие снега.Отдала – ни мало и ни многоА взяла – всё то, что взять смогла.Ночь сегодня тёмная такая.У костра окончен путь дневной.И звезда – осенняя, большаяНад моей сияет головой.Гаснет пламя. Ночь похолодала.Утром вновь дорога нелегка.Променяла – всё, что сберегла.А звезда – как прежде далека.Из северного дневника
Порой душа о южных травахТоскует, прошлое любя.Но Север-дивная отрава —Не отпускает от себя.Всё чаще лес. Тропинки глуше.Сомкнулись ветки на пути.И как потерянные души,Клочки тумана впереди.За лесом —лес. Не видно края.И вдруг, безмолвие круша,Дорога ровная, прямаяСверкнёт, как лезвие ножа.Дремучий мрак разорван в клочья,И от чащобы нет следа,И солнце светит днём и ночьюИ сердце бьётся днём и ночьюИ гонит кровь по проводам.Новгород
Вороний грай над шлемами церквейИ ласточек стремительные крики.Над Волховом всё тоньше, всё светлейРублёвские загадочные лики.Дымятся золотые тополя,Последних листьев искры угасают.И за ладьёй заморская ладьяНад Новгородом в небе проплывают.Дубы одели чешую кольчуг:Готовятся к набегам бурь и вьюг.Готовятся к осаде и войне….А белый Новгород и светел и спокоен.Он был в железе, крови и огне —Строитель, зодчий, летописец, воин!Готовятся к осаде и войне.А белый Новгород —и светел и спокоен….Лишь только ржут ночами при луне,Тревожно ржут стреноженные кони…Игнач Крест
«И гнашася….до Игнач креста…. до Новгорода не дойдёша»
…А даль спокойна и ясна,Как летописная страница.На перекладине крестаКрылами взмахивает птица.Тревожный крик века вернёт,Вновь заревом снега залиты.И на реке упругий лёдДробят колёса и копыта.Костры походные горятВ извилинах дорог окольных.И ночью ветер бьёт набатНа Новгородских колокольнях.А крест стоит на перекрёстке,Недвижим, непоколебим.И Ярославною берёзкаВеками клонится над ним.Раскинув рук косые тени,он стал на вражеском пути.Он выжег смертные ступени,Чтоб не проехать, не пройти.…Рассвет весенний свеж и светел,И даль спокойна и чиста.Лишь крики птиц доносит ветерДо Новгородского кремля.«А на Псковщине предвечерняя…»
А на Псковщине предвечерняя,Предосенняя тишина.Только зыбится по течениюДеревянная старина.Да за стенами опалённымиЗолочёные купола.И никем ещё не прочтённые,Потаённые письмена.По обочинам, отороченнымДревней вязью, из года в год,Злыми ветрами замороченныйБурьянишка поклоны бьёт.Да закатное небо в пламени,И стоит в грозовом окнеПан Баторий багровым всадникомНа своём боевом коне…Сталь сверкнула отточенной молнией,Засвистела, дробясь стрела….Бьёт Великая красными волнами…А на Псковщине – тишина.Зодчий
Всё ниже тучи. Ветер злей.Над озером угрюмо – пёстрымВзыграла стая лебедей,Подняв на крыльях чудо – остров.Сквозь глухомань волны густой,Лесов дремучих, оловянныхОн светит сказкою простой,Просторной, русской, деревянной.Тебя в легенду прошлых летВведёт так искренне и простоДалёкий зодчий и поэт,Строитель старого погоста.Услышишь песню топора,Почуешь запах свежей стружки,Увидишь чудо —купола,Резные древние избушки.А зодчий, пот смахнув рукой,Посмотрит пристально и строго,Тебе топор протянет свойИ скажет дружески: «Попробуй!»Таллин снежный
Так тихо стало, будто новый,Летящий с неба первый снегБыл самым нужным, точным словом,Не скрывшим, а открывшим всех.По новогоднему блестящимОткрылся Таллинский бульвар,Где снег охапки звёзд на счастьеВсем раздавал и раздавал.И, вдохновившись, щедро, дерзкоВернул он каждому из насБылую беззаботность детства,Наш недочитанный рассказ.В движеньях, в мыслях – невесомость,Шаги не слышны и легки.И даже Томас, старый ТомасНад ратушей играл в снежки.Свой жёлтый глаз фонарь таращил:Куда запрятались дома?!А снег всё гуще и всё чащеНа город сыпала зима.Пушкин у Савкина камня
Ударит снег по мёрзлому окну,И, оторвавшись,Бьёт о стену ставень…В такие дни, не знаю почему,Я вспоминаю древний Савкин камень.И там в окне мелькал весенний снег,А выйдешь —ветер волосы взъерошит.На влажной тропке заметает следЧерёмуха душистою порошей.На старых соснах зеленеет мох,И в роще птица одиноко свищет.У озера – развилка двух дорог,За озером – темнеет городище.Там, на площадке круглого холма,Часовня деревянная. У ногНа камне проступают письмена:«Постави Сава поп».Часами у надгробного крестаСидит поэт. Река в лугах синеет.С прохладных пастбищ ветер вешний веет…Дыханьем тополиного листа.А древний камень пальцы холодит…«Поворот крутой. Кафе «Берёзка…»
Поворот крутой. Кафе «Берёзка»А потом… Стараешься понять,Где ж переступила ты полоскуВремени, повёрнутого вспять?Только шаг и мир светлей и проще,Всё уходит, ты совсем одна.Над тобой – Михайловские рощи,Светлая лесная тишина.Вот они —заветные виденьяСосен строгих, солнечных берёз.В шуме их звучат стихотвореньяТе, с которыми ты вместе рос.Кажется давным – давно знакомым —Пруд, просветы липовых аллей…Ты подходишь к няниному дому,Будто к дому матери своей.И, приняв забвенье за отраду,На себя взглянув издалека,На губах почувствуешь прохладуСорванного Пушкиным листка…«Здесь столько солнца, радости и моря…»
Здесь столько солнца, радости и моряКак расточительно щедра земляНе верится, что есть на свете горе,Не верится, что нет со мной тебя.Не верится в холодные остудыСнегов студёных, жалящих ветров.Здесь утром встанешь, глянешь, а повсюдуПовылупились птенчики цветов.И время спит, и боли спят былые,Как будто не было ни грусти, ни разлук.А море тянет руки голубые…Как не прийти на зов любимых рук?!И я вбираю солнечную ласкуИ воздуха пьянящий светлый мёд.Но час придёт… Томительно и властноМеня мой Север снова позовёт.«Открываются новые дали…»
Открываются новые дали…Не ведут ли они в тупики?Мне же нужно, чтоб звонко сверкалиПусть далёкие, но огоньки.Жду от жизни немногого, право —Мне бы с ветром и солнцем идти,Ширь привольную слева и справаИ немеряный путь впереди.Да, уставши, у влажной канавки,Где живёт незабудок семья,Отдохнуть на приветливой травкеПод затейливый говор ручья.Путь – желанней достигнутой цели…Дорогие имена
Игорю Северянину
Тихий час вечернего покоя,На волне играют тень и свет.Ласточка метнулась над водою,По воде черкнув мгновенный след.Полумесяц лодки повторилаВпавшая в задумчивость река.А на лодке с удочкой застылаТёмная фигура рыбака.Ищет он в изменчивости зыбкой,Лёгкой, как дыханье облаков,Не мелькнёт ли золотая рыбкаСтрок, ещё не найденных, и слов.Струи вод. Изменчивые тени,Наплывая исчезают в них,Как неуловимые фосфены,Разом изменяющие стих.Чтоб потом торжественно и дивноЗазвучала музыкой строка.Летний вечер. Лодка у залива.Тёмная фигура рыбака.«Ты ласковым со мною не был…»
Ты ласковым со мною не был,Суровый город над Невой.Так редко небо голубоеТы раскрывал передо мной.Но в час отчаянья глухого,Когда, казалось, свет потух,Ты мне вернул и жизнь и слово,Неулыбающийся друг.Так было пасмурно и сыро,Когда навстречу всем ветрам,Потерянная, я бродилаПо улицам и площадям.Ты исцелил меня дорогой,Вдруг раскрываясь предо мнойСвоею лёгкою и строгой,Неповторимой красотой.Порой от ветра руки стыли….Но с каждым часом всё ясней,Всё ближе становились былиДомов, дворцов и площадей.Судьба меня изрядно била,Но я стояла и стою.Ведь капли мужества и силыТобою влиты в кровь мою.Тебя рисуя…
Когда болею я тобой,Когда тоскую-Беру бумаги лист большой,Тебя рисую.Из темноты,Из пустоты,Из ночи тёмнойПолузабытые чертыЗову упорно.И вот волос ложится прядьНа лоб высокий,Твои глаза… Они опятьГлядят с упрёком.А губы – так они крупныИ крепко сжаты.Рисую две больших волныИ вал девятый.И вот глядишь ты на меня,Чуть брови хмуря.И тихое дыханье дняВещает бурю.Она идёт. Она близка,Вот бьёт о скалы!….Нет, не прошла моя тоска.Острее стала.Юрию Инге
Иду твоей дорогой фронтовой,Перебирая давние страницы.Открылось море, Зашумел прибой,Взлетели ввысь неведомые птицы.Но нет, не их ловил твой зоркий взгляд,Хотя они в душе твоей запели.Ты видел стаи катеров и яхт,Бушлаты, бескозырки и шинели.Твои дороги были не легкиИ с каждым годом становились круче.И волнами навстречу шли стихи,О берег бились, о сердца, о тучи.И столько силы и такой в них свет,Что вот сейчас чуть тронешь их рукою,И небо вспыхнет заревом ракет,И бомбы засвистят над головою.Всё прошлое… А ты сквозь долгий бойПрищуренными серыми глазами,Я знаю, видел Родину такой,Какой она предстала перед нами.Упругий лад твоих стихов морскихВошёл в наш день волной прибойной.Идёт поэт – живой среди живых-Стремительный, весёлый, беспокойный.Елене Вечтомовой
Бережно из ваших рук приемлюВечер поздний, ветер молодой,Летний сад, оттаявшую землю,Очертанья зданий над Невой.Плеск весла у тёмного причала,Чей-то звонкий окрик в тишине.Не минуты – вечность проплывалаНа упругой радостной волне.…В час глухой большого листопадаВремени откроется ладонь:А на ней – узорная ограда,А за ней – негаснущий огонь.И легко мне станет, и тревожноПо дороге памяти идти.Помните – у мостика прохожийПожелал нам доброго пути.Не продажный мой товар
М. Цветаевой
Всё отдам,Не меняя, не спрашивая,Не от щедрости,Не удерживая.Просто так.Чистое. Сорное —Не таю.Всё, что собрано-Отдаю.Пёструю шаль моюС тёплых плеч.Ты не отдаривай —Мне ль сберечь!Вот рукой пошарила по угламЧто ещё не дарено? —Всё отдам.Не стучи, горячее,Не пророчь!Не могу иначе я —Ночь так ночь.Этими ли, бреднями лиДни легки?Вот возьми последнее —И стихи.Всё уже размыкала,Видно дно.Хорошо со всхлипамиМне одной.А. Ахматовой
То был не стих и не слова —Сильней, значительней и проще.Я в эти строчки так вошла,Как входят в золотую рощу.Звенели листья сентября.Был день – прозрачен и прохладен.Я всю услышала тебяВ весёло – грустном листопаде.Вот лист сорвался и упал…Всё – как всегда – одно и то же.Но только взгляд мой зорче стал,Сильней,Значительней и строже.И стало так легко дышать,Идти навстречу бурям снежным.Устану – припаду опятьК твоим строкам – святым и грешным.Военный корреспондент
Е. Вечтомовой
Хорошо по улицам наряднымМайским утром не спеша пройти.…Дерево, сражённое снарядом.Мёртвые листочки на пути…Я сегодня, видно, не сумеюОтмахнуть виденья прошлых дней,И не светлой солнечной аллеей,Я пройду дорогою твоей.Где? Когда сплелись тропинки наши?Этой ли, военною весной?День сегодняшний и день вчерашнийВдруг в единстве встали предо мной.И сквозь город празднично весёлый,Мирный город жизни трудовойВижу тот, суровый, опалённыйДолгой и безжалостной войной.Жизнь и смерть сошлись в борьбе кровавой.Но весне всё это нипочём.Вот в воронке проступили травы,Снег вчерашний прозвенел ручьём.А в рядах военного отрядаДевушка – самой весне под стать —Не разящей пулей автомата —Словом помогала побеждать.Словом, освящённым злою больюОт больших и маленьких потерь.Словом, порождённым той любовью,От которой ночи – ярче дней.Шла сквозь бой, сквозь штормы и метели.Не одна – с бойцами наравне.Тоненькая девушка в шинели.Строчка, закалённая в огне.Шла туда, где били автоматы.Шла туда, где круче и темней.Чтоб в газете фронтовой солдатыПрочитали правду о войне.…никогда так соловьи не пелиНа проспектах среди бела дня….Девушка в пилотке и шинели,Что ты ищешь в строчках у меня?!В. Зрянину
И снова март, колючий ветер снова.Земля лежит в безрадостном снегу.Я даже самым осторожным словомТеперь тебя коснуться не могу.Ни рук твоих, ни глаз…. С былой тревогой,Когда меня настигнет чёрный час,Опять пройду военною дорогой,Той, что свела – и разлучила нас.Снега, снега, постылые метели.От рук твоих мне рук не оторвать.Мне помнится тепло твоей шинели.Тебя же я не в силах вспоминать.Сквозь хлопья снега, мокрого, густогоЯ углядела твой последний путь.Тогда тебя я самым сильным словомНи на минуту не смогла вернуть.В разрывах туч, окрашенных закатом,Победоносный свет весны сквозилВ последний снег.В последний холод мартаТы уходил….Ивангород, Нарва
Крепости
Две крепости. Два каменных созвучья,Две повести давно прошедших дней.Река течёт. Плывут куда-то тучиНад головами старых крепостейКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.