За кулисами мирового господства

Глава

Часть 1: Те, кого нельзя стереть».

Глава 1. Тень в архиве

Архив городской библиотеки пах старой бумагой и пылью — тот самый запах, который будто хранит чужие секреты. Марк склонился над пожелтевшей газетной вырезкой 1987 года, где в углу мелким шрифтом было напечатано: «Неизвестный объект замечен над обсерваторией». Он уже третий час перебирал подшивки, и эта строчка почему-то не давала ему покоя.

— Ты опять тут? — голос Лизы прозвучал неожиданно громко в тишине читального зала. Она поставила рядом стаканчик с остывшим кофе. — Ты уже неделю только про эту обсерваторию и читаешь.

Марк поднял глаза. В них было что-то такое — смесь азарта и тревоги.

— Смотри, — он ткнул пальцем в вырезку. — Это не про НЛО. Это про них.

Лиза закатила глаза, но любопытство всё равно взяло верх.

— Про кого?

— Про тех, кто всё решает. Про тех, кто дергает за ниточки. Я нашёл ещё три упоминания в разных газетах — все про одно и то же место, все в один и тот же день, но в разных городах. Как будто кто-то специально заметал следы, оставляя эти крошечные зацепки.

Лиза присела на край стола, уже не иронизируя.

— Марк, ты серьёзно? Ты думаешь, это какой-то заговор?

Он не ответил. Вместо этого достал из рюкзака потрёпанную тетрадь, исписанную его мелким почерком, и открыл на странице, где поверх карты города были нарисованы пересекающиеся линии.

— Я думаю, что это только начало. И если мы не посмотрим туда сегодня ночью, мы никогда не узнаем, что на самом деле случилось в восемьдесят седьмом.

Глава 2. Тени на дороге

Ночь накрыла город плотной, почти осязаемой темнотой. Улицы, ещё пару часов назад гудевшие от машин и голосов, теперь казались декорациями к фильму ужасов: фонари горели через один, а тени от деревьев ложились на асфальт неестественно длинными чёрными полосами.

Марк и Лиза шли быстро, почти бежали, стараясь не смотреть по сторонам. Рюкзак Марка тяжело колотился о спину — в нём лежали фонарик, старая карта и та самая тетрадь. Лиза сжимала в руке телефон, будто он мог защитить от чего-то, что пряталось в темноте.

— Ты уверен, что нам туда надо? — прошептала она, когда они свернули с главной улицы на узкую тропинку, ведущую к холму. Там, на вершине, стояла старая заброшенная обсерватория — серая, угрюмая, с выбитыми стёклами, похожая на скелет древнего чудовища.

— Уверен, — коротко бросил Марк. Он не хотел признаваться даже себе, что тоже боится. Но страх был не от темноты. Страх был от того, что он, возможно, прав. Что за этими стенами прячется то, что не должно быть найдено.

Тропинка резко пошла вверх. Камни скользили под ногами, ветки цеплялись за одежду. Когда они наконец выбрались на площадку перед зданием, ветер ударил в лицо, будто пытаясь развернуть их обратно.

Обсерватория смотрела на них чёрными провалами окон. Дверь была сорвана с петель и валялась рядом, припорошённая пылью.

— Ну вот, — выдохнула Лиза. — Добро пожаловать в самое жуткое место города.

Марк шагнул вперёд первым.

Внутри пахло сыростью и ржавчиной. Луч фонарика выхватывал из темноты куски прошлого: сломанный телескоп, рассыпавшиеся журналы, обрывки проводов. Марк водил светом по стенам, пока луч не замер на чём-то странном.

В центре круглой комнаты, прямо на полу, была нарисована огромная пентаграмма. Но не обычная, а какая-то… неправильная. Линии пересекались под странными углами, а в углах были выцарапаны символы, которых Марк никогда раньше не видел.

Лиза тихо ахнула.

— Это что, ритуал? — её голос дрожал.

— Не знаю, — Марк опустился на корточки, осторожно проводя пальцем по одной из линий. — Но посмотри сюда.

Рядом с одним из углов лежал небольшой металлический предмет — медальон на тонкой цепочке. На его поверхности был выбит тот же символ, что и в тетради Марка. Тот самый, который он нашёл в газетной вырезке.

Он поднял медальон. Металл был холодным, почти ледяным.

И в этот момент где-то наверху скрипнула половица.

Марк резко выключил фонарик. Тьма накрыла их мгновенно, густая и тяжёлая.

— Кто здесь? — тихо, но твёрдо спросил он в темноту.

Ответа не было. Но в тишине, которая последовала за его словами, чувствовалось чьё-то присутствие. Кто-то стоял наверху и слушал.

Глава 3. Голос из темноты

Тишина звенела в ушах, и от этого казалось, что даже дыхание звучит как крик. Марк сидел на корточках, не шевелясь, сжимая в руке ледяной медальон. Лиза прижалась спиной к стене, её пальцы впились в рукав его куртки.

Скрип повторился — уже не просто половица, а будто кто-то осторожно переступил с ноги на ногу наверху, в куполе.

— Не двигайся, — одними губами прошептал Марк.

Он медленно вытянул руку, нащупал в рюкзаке фонарик и, не включая его, прижал к груди. Если сейчас вспыхнет свет, они станут идеальной мишенью.

Вдруг сверху раздался сухой, скрипучий голос — не громкий, но такой отчётливый, будто говоривший стоял прямо у них за спиной:

— Вы не должны были сюда приходить.

Лиза едва сдержала вскрик. Марк резко вскинул голову.

— Кто ты? — его голос прозвучал твёрже, чем он сам себя чувствовал. — Покажись!

В проёме лестницы, ведущей к куполу, появилась фигура. Высокий человек в длинном тёмном плаще, лицо скрыто тенью. Он не спешил спускаться — просто стоял, будто оценивая их.

— Ты не понимаешь, мальчик, — голос звучал устало, почти печально. — То, что спрятано здесь, нельзя выпускать наружу. Это не для людей.

— А для кого? — выкрикнула Лиза, и сама удивилась своей смелости. — Для тех, кто дёргает за ниточки?

Незнакомец чуть наклонил голову, словно прислушиваясь к чему-то.

— Ты много знаешь для такой юной девушки, — медленно произнёс он. — Или слишком мало. В этом и беда.

Марк наконец решился. Он щёлкнул фонариком, и луч света ударил прямо в фигуру. На мгновение всё стало ясно: плащ был старым, поношенным, а на груди у незнакомца висел точно такой же медальон, как тот, что Марк только что подобрал.

Но в тот же миг свет погас — лампочка в фонарике лопнула с тихим треском.

Снова наступила тьма.

Когда Марк щёлкнул кнопкой ещё раз, ничего не произошло.

— Бежим! — Лиза дёрнула его за рукав.

Они рванули к выходу, спотыкаясь о разбросанные обломки. Ветер снаружи взвыл, будто смеялся над ними. Едва они выскочили на площадку перед зданием, как позади раздался тяжёлый грохот — это захлопнулась железная дверь обсерватории, хотя никто её не толкал.

Или всё-таки кто-то толкнул?

Они неслись вниз по тропинке, не разбирая дороги, пока не рухнули на скамейку в маленьком сквере у подножия холма. Оба тяжело дышали, промозглый воздух обжигал лёгкие.

— Он… он знал про медальон, — выдохнула Лиза. — И у него был такой же.

Марк молча открыл тетрадь и положил рядом найденный медальон. Символы совпадали до последней чёрточки.

— Значит, мы на верном пути, — тихо сказал он. — И теперь они знают, что мы идём по следу.

Алиса

Глава 4. Человек, который знал слишком много

Дом Виктора Петровича стоял на самой окраине, там, где город будто сдавался и уступал место лесу. Старый кирпичный коттедж с покосившейся верандой выглядел так, будто его давно пора было снести, но он упрямо держался, как и сам хозяин.

— Ты уверена, что он нам поможет? — шепнул Марк, пока они шли по заросшей тропинке к крыльцу. — Если все считают его… ну, странным…

— А мы с тобой сейчас выглядим как образец здравомыслия? — Лиза чуть приподняла бровь. — Мы только что убегали из заброшенной обсерватории от мужика в плаще, у которого такой же медальон, как у тебя. Нам нужен кто-то, кто вообще не боится звучать безумно.

Дверь распахнулась прежде, чем они успели постучать. На пороге стоял Виктор Петрович — высокий, сутулый, с густыми седыми бровями и взглядом, который, казалось, видел насквозь. На нём был старый шерстяной свитер и видавшие виды брюки.

— Долго же вы шли, — сказал он, не удивляясь их появлению. — Заходите. И не стойте на пороге — за вами могут следить.

Марк и Лиза переглянулись и быстро шагнули внутрь.

В гостиной пахло табаком, книгами и чем-то ещё — старым металлом, будто здесь хранили много ключей и замков. По стенам висели фотографии: Виктор Петрович в форме, на фоне полицейских машин, рядом с коллегами. А рядом — вырезки из газет, схемы, какие-то таблицы, исписанные мелким почерком. И повсюду — стрелки, соединяющие даты, имена, города.

— Садитесь, — Виктор Петрович кивнул на диван, заваленный папками. — Вижу, вы нашли медальон.

Лиза вытаращила глаза.

— Откуда вы знаете?

Виктор Петрович усмехнулся — без веселья, скорее устало.

— Потому что я его и потерял там, в обсерватории. Двадцать лет назад. Думал, что спрятал надёжно. А оказалось, просто кто-то ждал, когда придёт время его найти.

Марк осторожно достал медальон и положил на стол. Виктор Петрович наклонился, провёл пальцем по символу.

— Да… тот самый. Знак «Перекрёстка времён». Его рисовали те, кто пытался удержать время на месте. Или сдвинуть его. В зависимости от того, с какой стороны смотреть.

— Прыжки во времени? — тихо переспросил Марк. — Вы серьёзно?

— Серьёзнее некуда, мальчик. Только это не про машины времени и не про фильмы. Это про разрывы. Про моменты, когда время спотыкается — и в эту щель можно пролезть. Или что-то протащить оттуда. В восемьдесят седьмом году такой разрыв был самым большим за столетие. И кое-кто этим воспользовался.

Лиза подалась вперёд.

— И что они протащили?

Виктор Петрович помолчал, будто подбирая слова, которые не сделают мир ещё страшнее.

— Контроль. Способ влиять на события так, чтобы казалось, что всё идёт само собой. Чтобы никто не заметил ни швов, ни заплаток. Я пытался рассказать тогда — писал рапорты, показывал улики. Но меня быстро списали. Сказали: «Петрович, ты выгорел, иди отдыхай». А потом подделали мои подписи, переписали отчёты. И я стал тем самым сумасшедшим полицейским, который бормочет про временные петли.

Марк открыл свою тетрадь и подвинул её к Виктору Петровичу.

— Вот эти совпадения… даты, места… это тоже из-за разрывов?

Тот кивнул, быстро пробежавшись взглядом по страницам.

— Точно. Ты собрал осколки одной картины. Видишь, все эти упоминания в газетах — это не случайность. Это метки. Кто-то оставлял их, чтобы потом собрать цепочку. Или чтобы сбить с толку тех, кто будет искать.

— Но зачем? — спросила Лиза. — Зачем всё это прятать?

— Затем, что если люди узнают, что время можно подкручивать, как ручку радиоприёмника, — мир рухнет. Не сразу, но по кусочкам. А те, кто дёргает за ниточки, хотят, чтобы он рушился тихо. Чтобы никто даже не понял, что его разобрали.

За окном что-то щёлкнуло — будто ветка ударилась о стекло. Или это был не ветка.

Виктор Петрович резко встал и подошёл к окну, отодвинув занавеску. На улице было темно, только слабый свет фонаря выхватывал пустую дорожку. Но в тени у забора мелькнуло движение.

— Они уже знают, что вы здесь, — тихо сказал он. — Те, кто следит за разрывами. Они чувствуют, когда кто-то начинает складывать кусочки.

Марк сжал кулаки.

— Что нам делать?

— Бежать — бесполезно. Прятаться — поздно. Надо идти туда, где всё началось. В обсерваторию. Но не ночью, как вы сегодня. А ровно в тот момент, когда разрыв снова откроется.

— Когда это будет? — голос Лизы дрожал, но она старалась держаться.

Виктор Петрович подошёл к стене, снял одну из схем и развернул её. На ней были нарисованы круги, пересекающиеся линии и даты. Он ткнул пальцем в одну точку.

— Через три дня. В 3:17 утра. Если мы хотим узнать правду — мы должны быть там. И быть готовыми к тому, что, возможно, вернёмся не в тот же день, откуда ушли.

Глава 5. Отголоски

Следующие три дня тянулись как резина. Марк почти не спал — сидел на полу в гостиной Виктора Петровича, окружённый папками, вырезками и схемами, и пытался сложить картину, которая с каждым часом становилась всё страшнее и всё запутаннее.

Лиза ушла домой — «на несколько часов, хоть душ принять», но обещала вернуться к вечеру. Виктор Петрович не возражал, лишь проводил её долгим взглядом и тихо сказал Марку:

— Береги её. Те, кто следит за разрывами, не трогают тех, кто молчит. Но стоит кому-то узнать слишком много — и его стирают. Не физически. Хуже. Его словно вынимают из реальности: друзья забывают, документы исчезают, фотографии бледнеют. Как будто человека никогда не было.

Марк сглотнул.

— Это уже случалось?

— Один раз. Тот, кого я назову только «Клиент Ноль». Он был журналистом — упрямый, дотошный, настоящая заноза. В девяносто восьмом он нашёл те же ниточки, что и ты. Писал статью, собирал свидетелей. А потом… исчез. Не в смысле «пропал без вести». В смысле — его редакция не помнит, что он у них работал. Его мать не помнит, что у неё был сын. Его квартира сдаётся другим жильцам уже двадцать лет. Всё гладко, всё чисто. Ни одного следа.

Марк почувствовал, как по спине пробежал холодок.

— И вы помните его?

Виктор Петрович медленно кивнул.

— Потому что я тоже… почти исчез. Меня оставили — но в обмен на то, что я перестану кричать. Сделали из меня дурака. А дуракам верят меньше, чем покойникам.

Он замолчал, подошёл к старому комоду и вынул из нижнего ящика потёртую кожаную папку. Положил её на стол, словно она весила тонну.

— Здесь — то, что «Клиент Ноль» успел собрать перед тем, как его стёрли. Я хранил это двадцать лет. Никому не показывал. Если эти бумаги найдут — меня не просто объявят сумасшедшим. Меня уберут по-настоящему.

Марк осторожно открыл папку. Внутри — фотографии, рукописные заметки, кассета с аудиозаписью и… конверт. Старый, пожелтевший, с датой: «14 марта 2014 года».

— Это же… — Марк не договорил.

— Крым, — закончил Виктор Петрович. — Я знаю, что ты думаешь. Все видели эти события по телевизелю. Но «Клиент Ноль» нашёл кое-что другое. Не политику, не войска, не референдум. Он нашёл разрыв. В тот день, в одно конкретное мгновение, время дрогнуло — и кто-то прошёл через этот разрыв. Прямо посреди всех событий, на глазах у всего мира. И никто не заметил, потому что все смотрели в другую сторону.

Марк взял конверт, пальцы дрожали. Внутри лежал единственный листок, исписанный торопливым почерком:

«Они прошли в 2014. Я видел. Не люди — тени в форме. Без лиц. Они вышли из разрыва у мыса Херсонес, прошли через толпу и растворились. Камеры их не засняли. Но я видел. Они что-то оставили там. И это что-то до сих пор работает. Если вы это читаете — значит, меня уже нет. Но разрыв откроется снова. Снова и снова, пока они не закончат то, что начали. Найдите маяк. Он на дне.»

— «Маяк на дне», — повторил Марк вслух. — Что это значит?

Виктор Петрович покачал головой.

— Я двадцать лет пытался понять. Может, это метафора. А может — буквально. Чёрное море, мыс Херсонес, дно… Там, кстати, в древности действительно был маяк. Греческий. Ещё до нашей эры. Его руины до сих пор на дне, недалеко от берега.

— Вы хотите сказать, что «Клиент Ноль» видел, как кто-то или что-то прошло через разрыв времени прямо во время крымских событий? — Марк попытался усмехнуться, но вместо этого лишь сжал челюсть.

— Я хочу сказать, что те, кто дёргает за ниточки, давно научились прятаться в шуме больших событий. Крым, потом — кто знает, что дальше? Каждый разрыв — это возможность что-то изменить, подправить, сдвинуть. А мир хлопочет вокруг политики и не видит, что настоящая битва идёт в другом месте.

В этот момент зазвонил телефон. Не у Марка, не у Лизы — у Виктора Петровича. Старый проводной аппарат, который Марк считал давно нерабочим, вдруг разразился пронзительным треском.

Виктор Петрович побледнел. Телефон не звонил у него уже пять лет.

Он поднял трубку. Молчал. Слушал. Марк видел, как менялось его лицо — от напряжения к ужасу, от ужаса к чему-то, похожему на решимость.

— Хорошо, — наконец сказал он. — Я понял.

Повесил трубку. Повернулся к Марку.

— Это была Лиза.

— Лиза?! Она же домой ушла!

— Была дома. Телефон зазвонил и у неё. Ей сказали, что если мы не остановимся, завтра утром о нас никто не вспомнит. Ни один человек на планете. А потом…

— А потом что?

— Потом звонок оборвался. И Лиза обнаружила, что её мать не узнаёт её. Совсем. Как будто Лизы никогда не существовало. Она сейчас едет сюда. И если мы не успеем к разрыву раньше, чем они закончит стирать все следы — мы исчезнем. Все трое. И никто никогда не узнает, что мы были.

За окном, в темноте, снова мелькнула тень. На этот раз — не одна.

Глава 6. Маленькая победа и гость из будущего

Лиза ворвалась в дом Виктора Петровича, будто за ней гнался ураган. Её волосы были растрёпаны, куртка нараспашку, а в руках — потрёпанный школьный альбом, который она прижимала к груди, как щит.

— Я успела! — выдохнула она, едва переводя дух. — Я схватила его прямо перед тем, как мама посмотрела на меня и спросила: «А ты кто?»

Марк метнулся к ней, выхватил альбом и тут же открыл. На первой странице — фотография: Лиза в третьем классе, смеётся, держа в руках кубок за победу в олимпиаде по математике. Рядом — подпись аккуратным почерком: «Лизочке, самой умной!».

— Это доказательство, — прошептала Лиза. — Пока фото есть, пока я могу его показать — кто-то должен помнить меня.

Виктор Петрович кивнул, его лицо было мрачным, но в глазах мелькнуло что-то похожее на одобрение.

— Хорошая работа, девочка. Это не просто фото. Это якорь. Пока у тебя есть вещь, которая связывает тебя с прошлым, они не смогут стереть тебя до конца.

Марк вдруг хлопнул себя по лбу.

— А медальон! — он достал из кармана тот самый металлический медальон, найденный в обсерватории. — Он ведь тоже из прошлого. И у Виктора Петровича такой же был. Может, эти штуки… как якоря?

Виктор Петрович медленно улыбнулся — впервые за всё время их знакомства улыбка получилась не горькой, а почти тёплой.

— Ты умнее, чем кажешься, парень. Да. Эти медальоны — не просто украшения. Их делали специально, чтобы человек мог удержаться в потоке времени. Как грузик на верёвке.

Лиза наконец перевела дух и посмотрела на стол, где лежала папка «Клиента Ноль».

— Значит, у нас есть якоря. Значит, мы ещё существуем. Что дальше?

Но ответить Виктор Петрович не успел.

В углу комнаты, там, где между книжным шкафом и старым креслом всегда была просто тёмная щель, воздух вдруг пошёл рябью. Как будто кто-то плеснул воду на раскалённый асфальт. Рябь ширилась, превращаясь в мерцающий овал, внутри которого мелькали чужие улицы, незнакомые вывески, машины странной формы.

И из этого овала шагнул человек.

Он был одет не в плащ, не в форму, а в странный костюм — будто из плотной серой ткани, но с тонкими светящимися линиями вдоль рукавов и по воротнику. На лице — усталость, смешанная с облегчением. В руке он сжимал небольшой прибор, похожий на часы, только с множеством циферблатов.

— Наконец-то, — выдохнул он, оглядывая комнату. — Я боялся, что опоздаю. Что вы все уже… исчезли.

Все трое замерли. Марк инстинктивно прижал к себе тетрадь и медальон. Лиза вцепилась в альбом. Виктор Петрович шагнул вперёд, загораживая ребят.

— Кто ты такой? — голос Виктора Петровича звучал твёрдо, хотя в нём слышалась дрожь.

Незнакомец опустил прибор и посмотрел на них — не как на врагов, а как на людей, которых он долго искал.

— Меня зовут Кирилл. Я из… ну, скажем так, из будущего. Из того, где всё пошло не так. Где они всё-таки научились стирать людей без следа. Где никто не помнит ни Лизы, ни Марка, ни даже меня.

— И зачем ты здесь? — спросил Марк, стараясь, чтобы голос не дрожал.

Кирилл устало провёл рукой по лицу.

— Чтобы помочь вам не допустить этого будущего. Вы — последняя точка, где история ещё может пойти по-другому. Если вы остановите их в 3:17, когда разрыв откроется снова, то мир останется таким, каким должен быть. А если нет… — он помолчал. — Тогда моё будущее станет вашим настоящим.

Лиза осторожно подняла руку, будто боялась спугнуть гостя.

— А ты… ты можешь доказать, что ты из будущего?

Кирилл чуть усмехнулся и протянул ей тот самый прибор.

— Это хронометр. Он показывает не только время, но и вероятность событий. Сейчас он говорит, что у вас есть шестьдесят семь процентов шанса всё исправить. Но если вы не пойдёте в обсерваторию — шанс упадёт до трёх.

Марк переглянулся с Лизой. В её глазах читалось то же, что и у него: страх, но и решимость.

— Значит, мы идём, — сказал Марк. — И мы не дадим им стереть нас.

Виктор Петрович подошёл к Кириллу и протянул руку.

— Добро пожаловать в прошлое, сынок. У нас тут немного хаоса, но мы держимся.

Кирилл пожал его руку и кивнул.

— Спасибо. И… есть ещё кое-что. Они знают, что я здесь. И они уже идут.

Словно в подтверждение его слов, за окном послышался тихий, но отчётливый звук — будто металл скользнул по асфальту. Тени у забора стали гуще.

— У нас мало времени, — тихо сказал Кирилл. — Но у вас есть якоря. И у вас есть друг из будущего. Этого хватит, чтобы выиграть первую битву.

Глава 7. Кто они такие

Кирилл не успел толком объяснить про шансы и хронометр — тени у забора вдруг перестали быть просто тенями. Из темноты выступили фигуры в одинаковых тёмных плащах, лица скрыты капюшонами, а в руках — странные устройства, похожие на длинные металлические трубки с пульсирующими огоньками.

— Не двигайтесь, — голос одного из них прозвучал негромко, но так, будто приказывал сам воздух. — Вы нарушаете естественный ход событий.

Виктор Петрович резко задвинул Лизу себе за спину, Марк инстинктивно сжал медальон, а Кирилл вскинул свой хронометр, будто это могло их защитить.

— Они уже здесь, — тихо сказал он. — Это Стражи Разрывов. Их задача — не дать никому узнать правду.

В этот момент Лиза вдруг выхватила из-за спины тот самый школьный альбом и резко открыла его на той самой странице с кубком.

— Смотрите! — крикнула она прямо в сторону фигур. — Вот я! Вот моё доказательство! Я была! Я есть!

И случилось странное: на секунду свет от фонаря дрогнул, и в этом дрожании тени будто потеряли чёткость — как будто реальность споткнулась.

Кирилл метнулся вперёд, выставил хронометр вперёд, и из прибора вырвался тонкий луч света, который ударил в землю между ними и Стражами. Воздух загудел, и на миг показалось, что время растянулось, как резинка.

— Бежим! — крикнул Кирилл. — К обсерватории! Сейчас разрыв откроется раньше — я его форсирую!

Они рванули прочь, оставляя позади застывшие фигуры. Ветер свистел в ушах, а город вокруг будто менялся на ходу: фонари мерцали, дома казались то ближе, то дальше, как в кривом зеркале.

Когда они наконец остановились у подножия холма, Марк тяжело дышал, но вдруг поднял голову и посмотрел на Лизу — не как на подругу, а как на кого-то, кого он только сейчас по-настоящему увидел.

— Знаешь, — выдохнул он, — я ведь даже не спросил… почему ты вообще пошла со мной в этот архив? Ты ведь терпеть не могла старые газеты.

Лиза криво усмехнулась, поправляя растрепавшиеся волосы.

— А я ведь пошла, потому что ты выглядел так, будто если я не пойду, ты просто исчезнешь в этих подшивках навсегда. Ты тогда был… одержим. С тех пор, как пропал твой отец.

Марк замер. Даже ветер будто стих.

— Ты знаешь про отца? — тихо спросил он.

— Знаю, — кивнула Лиза. — Он исчез три года назад. Ушёл за хлебом и не вернулся. Полиция сказала — ушёл сам. А ты не верил. Ты думал, что это как-то связано с его работой в архиве мэрии. Он всё время бормотал про «неправильные даты» и «стёртые страницы». Ты тогда перерыл все его бумаги, нашёл старую карту города и эти символы… и с тех пор искал хоть какую-то зацепку. А я просто… не хотела, чтобы ты искал её один.