Бюро забытых дел. Том 2. Тень куратора

Глава

Часть первая. Тени прошлого

ПРОЛОГ КО ВТОРОЙ КНИГЕ

Три дела позади. Громов за решёткой, Бородин подписал отказ, Сметанина сидит в камере с выключенной магией. Реактор «Обнуление» уничтожен. Дети из трамвая спасены. Жемчужина вернулась к хозяину.

Но Тихон знает: это лишь вершина айсберга. Тот, кто стоял за ними, — Куратор — остался в тени. И он уже сделал первый ход. Он оставил знак на набережной. Он ждёт. Он хочет, чтобы Тихон пришёл. Сам. Один. Без свидетелей. Без полиции. Без Алисы.

А потом начинают пропадать маги. Не простые, не те, кто колдует для бытовухи, не уличные шарлатаны с лицензией третьей категории, а те, кто владел «чистой» магией — древней, неочищенной, той, что текла по жилам ещё до труб. Их находят мёртвыми, с выжженными символами на груди. И эти символы Тихон узнаёт. Они из дневника его отца. Они — из прошлого, которое он пытался забыть. Из прошлого, которое теперь настигает его.

Это второе большое дело Тихона. Дело о тенях прошлого. Дело о крови. Дело о том, кем он был и кем должен стать.

ГЛАВА 1

Дождь над городом

Петербург встретил январь так, как умел только он — бесконечным, липким дождём, который проникал под воротники, затекал в сапоги и казался не водой, а слезами самого города. Небо было цвета старого свинца, тучи висели так низко, что шпиль Петропавловки, казалось, протыкал их, как игла, и от этого город становился похож на раненого зверя, который зализывает раны в ожидании чего-то худшего. Январь в Петербурге — это не зима. Это продолжение осени. Только холоднее. Только темнее. Только безнадёжнее.

Тихон стоял у окна своей каморки в Бюро, глядя на улицу, где фонари уже зажглись в четыре часа дня, и их жёлтый свет расплывался в мокром воздухе, как акварель по влажной бумаге. Он держал в руках кружку с остывшим чаем — она уже стала частью его ритуала, как старый плащ с дырой на локте или привычка икать в самый неподходящий момент. На подоконнике, рядом с засохшим фикусом, который он забывал поливать уже третий месяц, стоял радиоприёмник. В нём жила Алиса, когда уставала лежать у него на шее.

За окном дождь барабанил по жестяным карнизам с монотонной настойчивостью, и этот звук смешивался с далёким грохотом трамваев, скрипом тормозов и редкими гудками машин, которые пробирались сквозь серую пелену. В воздухе пахло мокрым асфальтом, рекой и чем-то сладковато-горьким — дымом от отсыревших труб, который поднимался вверх, смешиваясь с туманом. Где-то на соседнем этаже кто-то уронил что-то тяжёлое, и звук отдался эхом в пустом коридоре Бюро. Тихон вздрогнул. Он не любил резкие звуки. Особенно теперь. Особенно после всего, что случилось.

Он сделал глоток остывшего чая и поморщился. Он уже не помнил, когда заваривал его — час назад или три. Время в Бюро текло странно: оно то сжималось, как пружина, когда он работал над делом, то растягивалось, как резина, когда он просто сидел и смотрел в окно. Сегодня был второй вариант. Сегодня он просто сидел и смотрел. И думал. О Сметаниной. О реакции. О детях. О Кураторе. О том, что он — хранитель. О том, что Алиса — не просто артефакт. О том, что мир оказался сложнее, чем он думал. И о том, что где-то в этом мире есть человек — или не человек — который хочет его смерти.

— Знаешь, — сказала Алиса из динамика радиоприёмника, и её голос прозвучал с лёгким шипением, как будто она говорила через помехи, — если бы я была писателем, я бы начала эту историю именно так: «Был серый январский день, когда всё пошло к чёрту». Но я не писатель, я просто кулон с сарказмом. Хотя ты, как всегда, стоишь и смотришь в окно, как будто ждёшь вдохновения. Или того, что тебе принесут свежий кофе. Спойлер: не принесут.

— Я жду, когда дождь кончится, — ответил Тихон, не оборачиваясь. — Но он никогда не кончается.

— Потому что ты в Петербурге, гений. Тут дождь — это национальная идея. Как колбаса, икота и очереди в поликлинике. Кстати, твой магический счётчик снова показывает 0.8. У тебя в кабинете опять какая-то утечка. Или это твоя икота так сильно расходует эфир? Я начинаю подозревать, что твоя магическая аритмия — это не проклятие, а просто реакция на климат. Ты икаешь от сырости, а не от магии.

Тихон взглянул на счётчик — старый, ржавый, с треснувшим стеклом, который стоял на столе рядом с кружкой. Стрелка действительно дрожала где-то между 0.7 и 0.8. Он стукнул по нему пальцем — стрелка дёрнулась и застыла на 0.4.

— Так лучше, — сказал он. — Надо будет вызвать магистральщиков. Опять трубы текут.

— Или это ты опять забыл выключить магическую лампочку, — заметила Алиса. — Ты знаешь, я начинаю думать, что твоя рассеянность — это тоже форма магии. Ты настолько не хочешь замечать реальность, что она начинает подстраиваться под тебя.

Тихон усмехнулся, но усмешка вышла грустной. Он поставил кружку на стол и провёл рукой по волосам, которые уже начали седеть на висках — видимо, от постоянного напряжения и недосыпа. Ему было сорок два, но в последнее время он чувствовал себя на все шестьдесят. Особенно после дела Сметаниной. Особенно после того, как узнал, что его отец был хранителем, а дядя — Куратором. Особенно после того, как понял, что он — не просто следователь. Он — часть чего-то большего. Часть системы. Часть ордена. Часть прошлого, которое он пытался забыть.

— Алиса, — сказал он, и его голос прозвучал тише, чем он ожидал. — Я чувствую, что что-то начинается. Что-то большее, чем просто дела. В воздухе есть привкус магии. Старой, настоящей, той, что текла по жилам ещё до труб. Я не чувствовал её много лет. Это как запах сирени в декабре — невозможно, но он есть.

Он замолчал, пытаясь подобрать слова. Как объяснить то, что нельзя увидеть, но можно почувствовать? Как описать дрожь в эфире, которую улавливаешь не ушами, а кожей? Как рассказать о предчувствии, которое грызёт изнутри, как крыса?

— Это как когда ты стоишь на перроне, — сказал он наконец, — и чувствуешь, что поезд уже близко, хотя его ещё не видно. Земля дрожит под ногами. Воздух гудит. И ты знаешь: сейчас что-то будет. Что-то большое. Что-то, к чему ты не готов.

— Может, это у тебя просто насморк, — отрезала Алиса, но в её голосе не было настоящей насмешки. — Или твоя икота наконец переросла в аллергию на реальность. Я серьёзно, Тихон. Ты становишься параноиком. Это ведь три дела подряд — Громов, Бородин, Сметанина. Ты устал, и тебе кажется, что за каждым углом притаился всемирный заговор.

— Значит, я прав, — ответил он. — Потому что за каждым углом притаился всемирный заговор. Именно так я и живу последние десять лет.

Он повернулся к окну. Где-то вдалеке, за мокрыми крышами, сверкнула молния — необычно яркая, почти белая, и тут же погасла, оставив после себя странный гул, похожий на далёкий взрыв. Тихон нахмурился. Он знал этот звук. Так звучит магия, когда её выпускают на волю. Так звучит чистая магия — неочищенная, не прошедшая через трубы и счётчики. Так звучит то, что он чувствовал все эти дни. То, что он боялся. То, что он ждал.

Он уже собирался что-то сказать, когда телефон — настоящий, чёрный, дисковый, с потрескавшейся трубкой — издал пронзительный треск. От неожиданности Тихон вздрогнул и задел кружку. Остатки чая расплескались по столу, заливая бумаги, которые он так и не убрал со времён дела Сметаниной.

— Чёрт, — выругался он, хватая трубку. — Бюро забытых дел. Слушаю.

На том конце раздался голос участкового Никитина — молодого парня с красным носом и вечно намокшей фуражкой, который уже дважды помогал Тихону по делам. Но сегодня его голос был другим — быстрым, сбивчивым, как будто он бежал. Как будто он боялся. Как будто он видел что-то, что не давало ему покоя.

— Тихон Тимофеевич! — выпалил он. — У нас труп на Васильевском! Маг, высшая категория. Лицензия, всё по правилам. На груди — странный символ, выжженный. Я таких не видел. Выжжен прямо на коже, аккуратно, как будто… как будто кто-то специально это сделал.

— Адрес, — коротко сказал Тихон, уже накидывая плащ.

— Седьмая линия, дом 14, квартира 6. Второй этаж. Я жду вас у подъезда.

Тихон положил трубку и взглянул на радиоприёмник. В динамике слабо мигала лампочка — Алиса уже проснулась и ждала.

— Видишь? — сказал он. — Я же говорил. Начинается.

— Ты всегда говоришь, — ответила Алиса. — Но иногда ты бываешь прав. Надевай меня, поехали. Только возьми зонт, а то ты опять простудишься и будешь икать всю дорогу. И проверь, выключил ли ты магическую лампочку — твой счётчик всё ещё показывает 0.4.

Тихон щёлкнул выключателем — лампочка погасла, и стрелка упала до 0.1. Он облегчённо вздохнул, сунул кулон во внутренний карман плаща, поближе к сердцу, и вышел из кабинета.

Дверь за ним закрылась с тихим скрипом — как всегда, нехотя. В коридоре было темно и пусто. Только где-то на первом этаже гудела старая магическая проводка, которая не менялась со времён основания Бюро. Тихон спустился по лестнице, ощущая, как каждый шаг отдаётся эхом в пустом здании. Охранник — старик по фамилии Кузьмин, который работал здесь ещё при предыдущем начальнике, — спал на своём посту, уронив голову на стол. Рядом с ним стояла кружка с недопитым чаем и лежала газета «Магический вестник» с заголовком: «Счётчики нового образца: кому выгодно?»

Тихон не стал его будить. Он вышел на улицу, и дождь тотчас же ударил ему в лицо — холодный, колкий, как иглы. Он поднял воротник, раскрыл старый зонт, который уже давно просил замены, но так и не дождался, и зашагал в сторону Васильевского острова.

Дорога заняла двадцать минут. Трамвай, на котором он ехал, был почти пуст — только двое студентов в форме магической академии спали в углу, да старушка с авоськой смотрела в окно. За окнами проплывал город: мокрые фасады, вывески магических лавок, очереди у пунктов оплаты эфира. На одной из стен Тихон заметил свежую рекламу: «Магический инфобизнес — стань магом за 3 дня! Заработай на эфире!» Он поморщился. Система гнила снаружи и изнутри, и это было видно даже в трамвае.

Когда он вышел на нужной остановке, Никитин уже ждал его у подъезда — молодой, взволнованный, с фуражкой, которая отсырела настолько, что казалась приклеенной к голове.

— Тихон Тимофеевич, — сказал он, понизив голос. — Там наверху… Я такого никогда не видел. Маг, высшая категория. Николай Алексеевич Рощин. Жил один, ни с кем не ссорился. Соседка зашла сегодня утром — он у неё котёнка брал — и нашла его мёртвым. Сидит в кресле, руки сложены, будто спит. Но на груди…

Никитин замолчал и сглотнул.

— Что на груди? — спросил Тихон.

— Выжжен символ. Перекрещённые ключи, перечёркнутые линией. Я таких не видел ни в одном учебнике.

Тихон почувствовал, как Алиса вибрирует на его шее — она тоже это почувствовала. Что-то старое, тёмное, опасное.

— Идём, — сказал он. — Показывай.

Они поднялись по скрипучей лестнице на второй этаж. Дверь в квартиру была приоткрыта, и из-за неё тянуло запахом старой бумаги, пыли и чуть уловимым ароматом магии — той самой, чистой, неочищенной, которую Тихон не чувствовал уже много лет. Он шагнул внутрь и остановился.

Квартира была заставлена стеллажами с книгами. На стенах висели старые карты Петербурга и гравюры с изображениями магических символов. На столе лежала раскрытая тетрадь, исписанная аккуратным почерком, и рядом — очки в тонкой оправе. В воздухе висела тишина, густая, как мёд, и только где-то в глубине квартиры капала вода из крана — монотонно, как метроном.

Тело сидело в кресле у окна. Мужчина лет семидесяти, с седыми волосами и спокойным лицом — таким спокойным, что казалось, он просто уснул. Но на его обнажённой груди был выжжен символ: перекрещённые ключи, перечёркнутые прямой линией. Кожа вокруг символа была обуглена, но не кровоточила — магия выжгла её мгновенно, не оставив ни капли крови.

— Это знак ордена «Чистой магии», — прошептала Алиса из кулона. — Перечёркнутый. Значит, его казнили.

— Но орден не казнит своих, — сказал Тихон, присаживаясь рядом с телом.

— Орден не казнит, — ответила Алиса. — А вот тот, кто пришёл на смену ордену, — казнит. Это почерк Куратора. Я помню его. Он всегда оставлял этот знак — для тех, кто знал, что он значит.

Тихон заметил, что пальцы убитого сжаты в кулак. Он аккуратно разжал их — и в ладони покойного блеснула старая монета. Дореволюционная, с двуглавым орлом, потёртая, но всё ещё узнаваемая.

— Это не просто монета, — сказала Алиса. — Это знак хранителя архива. Он хотел, чтобы тот, кто найдёт его, понял: он не простой маг. Он знал что-то важное.

Тихон поднял голову и впервые заметил фотографию на каминной полке — в серебряной рамке, немного запылённую. На ней был тот же мужчина, но моложе, и рядом с ним стоял мальчик лет десяти. Тихон приблизился и узнал лицо ребёнка. Это был он сам. Сомнений не было — тот же разрез глаз, та же привычка прикусывать губу, те же вихры на голове.

— Это мой отец, — прошептал он, чувствуя, как холодок пробегает по спине и сжимает горло. — Он был другом этого человека. Николая Алексеевича Рощина. Они стояли рядом, как братья. Я помню его — он дарил мне пряники на Новый год.

Он снял фотографию с полки и перевернул. На обороте была надпись: «Тимофей и Николай. 1985 год. Навсегда».

— Навсегда, — повторил Тихон. — А теперь Николай мёртв, а мой отец умер тридцать лет назад. И кто-то, кто знал их обоих, начал охоту.

— Алиса, — сказал он, — я думаю, это только начало.

— Я знаю, — ответила она. — И я боюсь, что ты прав.

Тихон спрятал фотографию во внутренний карман, рядом с кулоном. Он чувствовал, как Алиса пульсирует у него на груди — тепло, живое, настоящее. Он больше не был один. Но он также знал: то, что начинается, будет тяжелее всего, что он пережил раньше.

Он вышел из квартиры и спустился по лестнице. На улице дождь усилился, и капли барабанили по его зонту с такой силой, что казалось — небо решило обрушиться на город. Он посмотрел на тёмное небо, на мокрые улицы, на редких прохожих, которые спешили укрыться от непогоды. И он понял: это только начало.

Охота началась. И он был в списке.

ГЛАВА 2

Первая жертва

Тихон не ушёл сразу. Он стоял в квартире Рощина и смотрел. Просто смотрел. На книги. На карты. На тетрадь. На очки в тонкой оправе. На кресло, в котором сидел мёртвый человек. Он знал, что должен уйти. Он знал, что здесь больше нечего делать. Но что-то держало его. Что-то, что было сильнее долга. Что-то, что было сильнее страха. Что-то, что было сильнее всего, что он чувствовал раньше. Он не знал, что это. Может, память. Может, вина. Может, предчувствие. Может, что-то ещё. Что-то, что он не мог назвать. Что-то, что ждало его. Что-то, что он должен был найти.

— Ты думаешь о нём, — сказала Алиса. Это был не вопрос. Она знала. Она всегда знала. Она чувствовала его. Как чувствовала всё. Как чувствовала магию. Как чувствовала смерть. Как чувствовала правду.

— Да, — ответил Тихон. — Я думаю о нём. О Рощине. О том, что он знал. О том, что он хотел мне сказать. О том, что он не успел. О том, что его убили. Как Векшина. Как Стеклова. Как всех, кто знал правду. Как всех, кто пытался её рассказать. Как всех, кто пытался её сохранить.

— Ты не можешь спасти всех.

— Знаю. Но я могу найти того, кто их убивает. И остановить его. Пока он не добрался до остальных.

Он подошёл к столу. Тетрадь лежала раскрытой. Почерк был аккуратным, ровным, как у человека, который привык писать много и часто. Тихон перелистнул страницу. Потом ещё одну. Потом ещё. Он читал. Медленно. Вдумчиво. Он искал. Он искал то, что Рощин хотел ему сказать. То, что он не успел сказать. То, что убийца хотел скрыть. Но, возможно, не успел.

«15 января 2027 года. Сегодня я получил письмо. Анонимное. В нём было написано: „Ты следующий. Если хочешь жить — отдай то, что взял из архива“. Я не брал ничего. Но я знаю, о чём речь. О приказе. Он у Векшина. Значит, Векшин уже мёртв. Я должен предупредить остальных. Я должен найти Тихона. Он — сын Тимофея. Он поймёт.»

Тихон замер. Он перечитал последнюю строчку дважды. Потом ещё раз. «Он — сын Тимофея. Он поймёт». Рощин знал его отца. Рощин знал его. Рощин хотел его найти. И его убили. До того, как он успел. До того, как он рассказал. До того, как он передал ему то, что знал. То, что хранил. То, что было важнее его жизни.

— Он хотел меня найти, — сказал Тихон. — Он знал, что его убьют. И он хотел меня предупредить.

— Он хотел передать тебе то, что знал, — сказала Алиса. — То, что он хранил. То, что убийца искал. То, что он не нашёл.

— Что это?

— Не знаю. Но это связано с приказом. С орденом. С твоим отцом. И с Куратором.

Тихон закрыл тетрадь. Он осмотрел квартиру ещё раз. Он искал что-то, что могло бы дать зацепку. Что-то, что убийца пропустил. Что-то, что Рощин спрятал. Что-то, что он хотел сохранить. Он открыл ящики стола. Он проверил полки. Он заглянул под кровать. Он даже постучал по стенам — нет ли тайника. И у дальней стены, за стеллажом, он заметил маленькую дверцу. Она была замаскирована — прикрыта книгами, запылена, почти невидима. Но Тихон её увидел. Он отодвинул книги. Он открыл дверцу. За ней был тайник. Маленький. Тёмный. В нём лежала папка — тонкая, с пожелтевшими страницами. И ещё одна монета. И ещё одна фотография. На этот раз — не отца. На этот раз — молодой Сметаниной. И ещё кого-то. Мужчины. Высокого. Седого. С холодными глазами. Тихон узнал его. Это был Куратор. Пётр Громов. Его дядя.

— Он знал, — сказал Тихон. — Рощин знал, кто такой Куратор. И он хранил его фотографию. Как доказательство. Как улику. Как напоминание.

— Он готовился, — сказала Алиса. — Он знал, что его убьют. И он готовился. Он собирал доказательства. Он собирал правду. Он хотел передать её тебе.

Тихон взял папку. Он открыл её. Внутри были документы — старые, пожелтевшие, с печатями и подписями. Он читал. Медленно. Вдумчиво. Он читал о приказе 1917 года. О создании ордена. О разделении. О предательстве. О том, как Пётр Громов — его дядя — переписал устав. Как он создал систему. Как он убил брата. Как он убил всех, кто пытался его остановить. Как он создал Куратора. Как он стал им.

— Это не просто доказательства, — сказал Тихон. — Это история. История моего отца. История моей семьи. История предательства.

— История Куратора, — сказала Алиса. — История твоего дяди. История человека, который хотел порядка. И получил хаос.

Тихон закрыл папку. Он спрятал её во внутренний карман — рядом с фотографией и кулоном. Он чувствовал, как тяжесть — не только бумаги, но и правды — давит на него. Но он также чувствовал, что теперь у него есть цель. Он знал, что делать. Он знал, куда идти. Он знал, кого искать.

Он вышел из квартиры. На лестнице он столкнулся с соседкой — пожилой женщиной с добрыми глазами и встревоженным лицом. Она держала в руках кошку и смотрела на него с надеждой.

— Вы нашли его? — спросила она. — Того, кто это сделал?

— Пока нет, — ответил Тихон. — Но я найду.

— Он был хорошим человеком, — сказала она. — Николай Алексеевич. Он всегда помогал. Он всегда улыбался. Он никогда не жаловался. Даже когда болел. Даже когда ему было плохо. Он говорил: «Вера, не волнуйтесь. Всё будет хорошо. Главное — не терять надежду».

Тихон кивнул. Он не знал, что сказать. Он просто стоял. Женщина вздохнула и ушла. Он остался один. Он смотрел на дверь. На номер квартиры. На табличку с именем. «Рощин Н.А.» Он думал о том, что этот человек — этот добрый, тихий, старый человек — знал правду. И умер за неё. Как отец. Как Векшин. Как Стеклов. Как все они. Как все, кто пытался остановить систему. Как все, кто пытался вернуть свободу. Как все, кто пытался жить.

Он вышел на улицу. Дождь стих. Небо было серым, но где-то вдалеке, за тучами, угадывалось солнце. Тихон раскрыл зонт — тот самый, со сломанной спицей, — и зашагал в сторону Бюро. В его кармане лежала папка. В его груди пульсировала Алиса. В его голове звучал голос отца: «В тишине — правда».

Он шёл вперёд. К следующему шагу. К следующей загадке. К следующей жертве.

ГЛАВА 3

Символ на груди

Тихон вернулся в Бюро уже к вечеру. Дорога от Васильевского острова заняла больше времени, чем обычно — трамвай застрял на переезде, и он простоял в вагоне двадцать минут, глядя, как дождь стекает по стеклу, оставляя длинные, извилистые следы. Он думал. О Рощине. О папке. О фотографии. О Кураторе. О том, что он теперь знал. И о том, что ещё предстояло узнать. Он чувствовал, как папка давит на грудь — не тяжестью, а содержанием. Она была тонкой, но в ней было больше правды, чем во всех делах, которые он вёл за последние десять лет. Он знал, что должен изучить её. Он знал, что должен понять. Он знал, что должен найти того, кто убивает хранителей. Пока не стало поздно. Пока не убили всех. Пока не убили его.

Он поднялся по скрипучей лестнице на последний этаж и открыл дверь своей каморки. Внутри было темно и тихо. Только счётчик мерцал в углу — зелёным, спокойным светом. Показывал 0.2. Нормально. Тихон снял мокрый плащ, повесил его на крючок у двери и прошёл к столу. Он сел, зажёг лампу — старую, с пожелтевшим абажуром, которая помнила ещё предыдущего начальника Бюро, — и положил перед собой папку. Она была тонкой, с пожелтевшими страницами, с обтрёпанными краями. Она выглядела старой. Очень старой. Как будто её хранили десятилетиями. Как будто её прятали. Как будто её боялись.

Он открыл её. На первой странице был символ. Тот самый. Перекрещённые ключи, перечёркнутые линией. Он смотрел на него долго. Он уже видел его раньше. На груди Рощина. На груди Векшина. На стене в архиве. В камере Стеклова. Всюду, где была смерть. Всюду, где была тайна. Всюду, где был Куратор.

Он перелистнул страницу. Там был текст. Почерк был старым, выцветшим, но разборчивым. Он читал.

«Символ казни. Используется только в одном случае: когда хранитель предаёт орден. Перекрещённые ключи — знак хранителя. Перечёркнутая линия — знак предательства. Тот, кто носит этот символ на груди, — предатель. Тот, кто выжигает этот символ, — судья. Судья ордена. Тот, кто вершит правосудие. Тот, кто казнит.»

Тихон отложил папку. Он смотрел на символ. Он думал. О Рощине. О Векшине. О Стеклове. Все они были хранителями. Все они были убиты. Все они носили этот символ. Но они не были предателями. Они были хранителями. Они хранили правду. Они пытались её защитить. Они пытались её передать. И их убили. За это. За правду. За то, что они знали. За то, что они не отдали. За то, что они не сдались.

— Значит, это не казнь, — сказал он. — Это убийство. Кто-то использует символ казни, чтобы скрыть обычное убийство. Кто-то хочет, чтобы мы думали, что это орден. Что это правосудие. Что это заслуженно. Но это не так. Это ложь. Это маскировка. Это игра.

— Кто-то играет с нами, — сказала Алиса. — Кто-то хочет, чтобы мы пошли по ложному следу. Чтобы мы искали судью ордена. Чтобы мы искали того, кто вершит правосудие. А настоящий убийца — кто-то другой. Кто-то, кто просто хочет смерти хранителей. Кто-то, кто хочет их устранить. Кто-то, кто хочет, чтобы правда умерла вместе с ними.

— Куратор, — сказал Тихон. — Это он. Он убивает хранителей. Он хочет, чтобы они замолчали. Он хочет, чтобы приказ 1917 года исчез. Он хочет, чтобы никто не узнал правду. Он хочет, чтобы система осталась. Он хочет, чтобы всё было так, как он задумал. Он хочет порядка. Его порядка. Его системы. Его власти.

Он закрыл папку. Он спрятал её в сейф — тот самый, который достался ему от отца. Рядом с дневником. Рядом с монетами. Рядом с приказом. Рядом со всем, что он собирал. Рядом со всем, что он защищал. Рядом со всем, за что он боролся. Он закрыл сейф. Он повернул ключ. Он спрятал ключ в карман. Он встал. Он подошёл к окну. На улице снова начался дождь. Он стучал по стеклу — монотонно, как метроном. Как сердце. Как время. Как жизнь. Он смотрел на город. На огни. На людей. На всё, что он любил. На всё, что он защищал. На всё, что он боялся потерять.