Творчество и потенциал. Выпуск 2/2025
- -
- 100%
- +
© Издательство «Четыре», 2025
Благодать в каждой строчке
А Муза и Пегас незримоНесут на крыльях свет души.Когда творить необходимо,Где солнца ярче рубежи.Ф. ГаптулловВот и пришла долгожданная весна – пора обновления, лёгкости, свежих начинаний и открытий. Весной всегда появляется дополнительная энергия на раскрытие своего творческого потенциала, приходят идеи и силы на их реализацию. После зимнего затишья и серости хочется ярких красок, свежести, аромата цветов, вдохновения. Отличное время для креатива и душевного подъёма!
Говоря о русской литературе, сразу вспоминается старый дуб из «Войны и мира» Льва Толстого, который неожиданно зазеленел и пустил тонкие побеги, и грохочущую «Весеннюю грозу» Фёдора Тютчева, и цветущую «Черёмуху» Сергея Есенина. В нашей традиции весна – это всегда неожиданная надежда, предвкушение сильных чувств: от туманной дымки дальнего леса до оглушительного майского грома. Красота весны отражается в наших эмоциях, как в зеркале, и неизменно связана с любовью к своей стране.
Тайна творчества… Она в любви к своему делу и в навыках к выполнению своего дела… Тайна творчества в том, как условно «неживое» – материал для творчества (у плотника – дерево, у писателя – слово) становится живым… Задача литератора – выявить, открыть миру жизнь, притаившуюся в каждом атоме земного бытия.
Как работает поэт, прозаик? Откуда берёт слово?
В момент вдохновения писатель возносится в высшие сферы Духа. Можно сказать, он – во Вселенной Любви. Там есть всё. Там всё открыто и доступно – бери необходимое. И писатель берёт. Правда, не всегда безошибочно, однако здесь пока суть не в точности слова, а возможность уловить дух жизни, сообщить дух жизни своему творению.
А вот далее уже – точность мысли, глубина смысла, работа над словом, над его точностью.
Главное для литератора – умение мыслить образами, преобразовываться в героев, ощущать мир вокруг себя через его тончайшие подробности. В работе писателя следует развивать и пестовать зоркость, наблюдательность к колоритному, рельефному восприятию мира. Поэт или прозаик, публицист или драматург – они должны всегда быть впереди своего читателя по глубине осмысления мира, ибо без этого они не смогут сказать ему ничего нового, не добьются больших художественных открытий.
Творчество – это своего рода воскрешение из потаённо-живого в живое, явленное миру.
Весна и творчество – созвучье,Где в каждой строчке – благодать,Чтоб в жизни доброе и лучшееС духовной пищей пожинать!Ф. ГаптулловПусть для каждого из авторов нашего альманаха наступившая весна станет стартом для чего-то нового и прекрасного!
Современная поэзия
Ирина Авраменко
Родилась в г. Симферополе (Крым). Окончила Ленинградский топографический техникум по специальности «картография».
В 1995 году эмигрировала в Израиль, живёт в г. Нетания. Работает в телефонной компании.
Стихи пишет с юности. Произведения публиковались в коллективных сборниках и литературных журналах разных стран. Лауреат и дипломант международных литературных конкурсов.
Состоит в Союзе русскоязычных писателей Израиля и в Международном Союзе русскоязычных писателей. Автор пяти поэтических книг: «Зелёный дождь», «Музыка воспоминаний», «Птица в поднебесье», «Осенний аккорд» и «Мандариновый сад». В конце 2024 года у автора вышла шестая книга – «Наедине с собой».
Плыла по небу осень…
Плыла по небу осень в золотом,По синей глади в лодочке качаясь,И напевала песенку о том,Что хорошо бы – лето не кончалось.Что впереди ещё так много дел,Нашить нарядов, осень не одета.Но всё же календарный свой пределОставит утомившееся лето.И думала она о пустяках,Что скоро серый дождь нагонит скуку.Плыла по небу осень в облаках,Несла любовь… а может быть, разлуку…Небо на заре
Природа мастерской рукойТворит сюжеты, как подарки.Ложатся быстро и легкоВсе краски, смешиваясь ярко.И только небо на заре,Как акварельные наброски:Прозрачно утро в декабре,Где мёрзнут стройные берёзки,Где первым снегом замелоПейзаж, который не забуду,Где так торжественно светлоВ оттенках розового чуда…История
Хожу по шахматной доске,По маленькой планете.И жизнь висит на волоске,Её качает ветер.Упрямо тикают часы,Ведут отсчёт открытий.И прогибаются весыПод тяжестью событий.Луна купается в воде,А чай похож на осень.И не найти уже нигдеОтветов на вопросы…Не разбавляй…
Не разбавляй печалью тишину,Пускай дрожит на донышке бокала.Мы ждали с нетерпением весну,Нам неба голубого не хватало.Хотелось падать в дикую травуИ задыхаться от любви и счастья,И видеть сны цветные наяву,А после вынуть карту нужной масти.Хотелось воздух бесконечно пить,Чтоб голова кружилась и хмелела.Хотелось весело и просто жить,Пока свобода нам не надоела.Дарю тебе капризную весну,Но знаю, что она опять обманет.Не разбавляй печалью тишину,Пускай коснётся губ – и в вечность канет…Все дороги
Все дороги приводят к дому,Сколько б мы на юг ни летели —Тянет нас на порог знакомый,Где скрипят от ветра качели.Сны из прошлого невесомы,Только я это точно знаю:Все дороги приводят к дому,Пусть он даже недосягаем…Правила игры
За много лет не набралась ума,На те же грабли наступаю снова.Плетёт интриги серая зима,И мирозданья рушатся основы.Привычный мир летит в тартарары,А кто-то наверху опять слукавил.И, принимая правила игры,Я так хочу играть без всяких правил!..А воздух обжигает поутру,И кажется, планета так ранима.Летят в мишень мгновения из рук,Но только снова попадают мимо…После дождя
После дождя всё отразится в каплях:Чужих звонков настойчивая трель,И моя роль в придуманном спектакле,И лживый, недосказанный апрель.Мир отразится в капельках-озёрах:Прозрачный свет на крыльях мотыльков,Зелёный воздух сумрачного бора,Пьянящий запах полевых цветов.И отразится жизни повтореньеВ совсем других – таких, как ты и я.После дождя застынет на мгновеньеВ чистейшей капле хрупкая Земля…Наталья Бабочкина
Родилась в г. Грозном (Чеченская Республика, РФ), живёт в Москве.
По образованию журналист, литературный редактор. Состоит в Союзе писателей Москвы, в литературном клубе «Творчество и потенциал» (СПб.).
Публиковалась в журнале «Огонёк», поэтическом альманахе «Муза» и других печатных изданиях. Соавтор литературоведческой монографии «Милая сердцу Малеевка», автор поэтических книг «Всё лучшее – тебе», «Пока живёт на свете доброта», «Я дожидаюсь журавля», «Легко ли быть женщиной». Автор песен на музыку композиторов В. Хоборова, С. Пенявского, И. Васильева и других. Размещает свои произведения на литературном портале «Стихи. ру».
Отмечена 18 медалями, представлена к почётному знаку «Золотое перо русской литературы».
Прекрасные уроки
Много раз была я наказанаоттого, что лишнее сказано.Много раз я жизнью научена,упустив возможности случая.Много раз дарила довериеоттого, что просто поверила.Много раз была я заносчива.Не могу понять теперь, а с чего?Много раз прошла мимо вечного,ведь зазря была недоверчива.Но судьбе спасибо, что вывезла,одарив за всё, что я вынесла.Были те разы ненапрасные,ведь уроки дали прекрасные.Ещё раз о жизни
Однажды внук у дедушки спросил:«А что всего короче на Земле?»И тот ответил: «Жизнь… Чуть-чуть пожил —и уж старик, растает жизнь во мгле…»Тогда спросил наш любопытный внук:«А что всего длиннее на Земле?»«Жизнь… те ошибки, что ты сделал вдруг,и внук твой не исправит на заре…»«Что ценится всего дороже?» – «Жизнь…»«А самое дешёвое?» – «Она.Разменивают часто на грошииль отдают бездумно задарма…Я теоремы не видал сложней,чем жизнь, – всю жизнь доказываешь всем…И всяк, кто доказательства у нейнайдёт, уйдёт с годами насовсем…»Жить легко
Освобождаясь от оков,надежда в сердце постучится…Как это славно – жить легко!Вот только надо научитьсяне замечать случайных слови отложить навек печали,и, не ища иных основ,всегда спокойно спать ночами;ценить неспешные шаги,что все сомненья отметают,раз навсегда сказать: «Не лги!» —и знать, что это исполняют;влюбиться раз и навсегдаи не разменивать до срокавсе те недолгие года,что пронесутся ненароком;держать все данные словаи дорожить людскою дружбой,что делит чувства и праване выгодно, а так, как нужно;жалеть и близких и родных,не опускаясь до обмана,и добротой любимых книги скрыто дорожить и явно;иметь сочувствие душии не бояться им делиться,покуда жизни виражинакрутят новые страницы;освободиться от оков,что не дают осуществиться……Как это славно – жить легко!Но как непросто научиться…Мне никто ничего не должен
Я упреком не потревожу,горьким словом не удивлю.Мне никто ничего не должен,кроме тех, кого я люблю.Да и их не прошу о многом —были б живы да не болеть…Я за них помолюсь пред Богом,буду их ценить и жалеть…Ведь они мне всего дороже.Я о их здоровье молю…Мне никто ничего не должен,кроме тех, кого я люблю…Как странно мы живём…
А годы пролетают день за днём,пролистывая годы за спиною…О, как же странно мы порой живём,тем дорожа, что ничего не стоит!То покупаем, что нам ни к чему,гроши последние на все потратив,чтоб удивить тех, кто не по умуи по судьбе, – встречает нас по платью.Жаль, честность называется старьём,порядочность осмыслив, как пустое……О, как же странно мы порой живём,тем дорожа, что ничего не стоит!Вера в себя
Я как птица, что на дереве сидит,не боясь, что ветка обломиться может.Но меня это нисколько не тревожит,и душа моя нисколько не болит.Потому что за плечами два крыла,те поднимут, если что-то вдруг случится.Не пугают меня ветки, словно птицу, —ту, что веру в себя в сердце сберегла.Верь в себя – и сможешь всё перешагнуть —неприятности, тревоги и печали.Вера крыльями за нашими плечамипомогает одолеть нелёгкий путь…Не подлежит
Жизни как ребёнок рада,по велению души.Ни обмену, ни возвратукаждый день не подлежит.Ты прожить его старайся,выпив радостно до дна.Понапрасну не пытайсяжизнь сдержать за стремена…Скачет резвым жеребёнком,увлекая за собой —от младенца до ребёнка…Ты куда летишь? Постой.Задержись хоть на мгновенье,не давая нам стареть…Только жизнь, на удивленье,заставляет нас гореть.В том огне сгорают годыпо велению небес,и закаты, и восходы,сердце, полное чудес.И тогда тебе наградойкаждый день, что будешь жить……Ни обмену, ни возвратуэтот день не подлежит…Тихое молчание
Я знаю дни гнетущего ворчания.Меня не удивить простым укором……Бесценны те, с кем тихое молчаниенам кажется душевным разговором…И вроде слов особых и не сказано,душа хранит сердечность затаённую…Конечно, все мы на планете разные,но лучше всех простые и влюблённые…А жизнь в любовь бросает и в отчаянье.Она то доверяет нам, то судит……Умей ценить то тихое молчание,что дарят нам лишь искренние люди…Не отдавайте
Мечты о вечной молодости лгут.Года бегут, но вы не унывайте.Не сетуйте, что, мол, своё берут.Не отдавайте им, не отдавайте…Не отдавайте юности души,обидные просчёты забывайтеи не меняйте чувства на гроши…Не отдавайте им, не отдавайте…Не отдавайте молодости жар,жалейте тех, кто любит, тех, кто рядом…К чему гасить нетленных чувств пожар?Не отдавайте, я прошу, не надо…Не отдавайте им удачи свет,надеяться вы не переставайте…Всё, чем вы дорожили столько лет,не отдавайте им, не отдавайте…Что дорого нам, не понять чужим.Любовь хранить навечно обещайте!Года бегут, но всё, чем дорожим,не отдавайте им, не отдавайте…Есть тёплые люди
Есть тёплые люди. В лихую минутуони помогают поверить нам в чудо,протянут вдруг руки, держа и спасая.О, как помогает нам помощь такая!Они не осудят, они нас поддержат.И горе уж мучит нас реже и реже,и радостью сразу глаза засияют.Как счастливы те, с кем такое бывает!..Как матери руки, слова их согреют.Они ведь иначе и жить не умеют.И нужность свою ощутить нам помогут,нас в путь соберут и махнут нам с порога…Есть тёплые люди. И я вам желаюпочаще встречать их и, не уставая,ценить их заботу, твердить им «спасибо»…И жизнь сразу станет простой и красивой…Я ещё на многое надеюсь
Всё, что я смогла и что посмела,не даёт возможности стареть.…Раз уж я о прошлом не жалела,значит, просто незачем жалеть.Как и все, мечтая о подмоге,выбивалась из последних сил……Всё, что попадалось на дороге,с тем делила я, кто сердцу мил…Не жила ни дня я вполнакала.Море счастья, океаны слёз…Пусть не всё сбылось, о чём мечтала,многое мне в жизни удалось…Удалось невзгоды не бояться,сохраняя нежность добрых чувств.Удалось по жизни состояться,дерзко окна в счастье распахнув.Если понимаешь с полувзгляда,дальняя дорога коротка……Главное – любовь со мною рядом,верного попутчика рука…От былых печалей отогреюсь,с другом хлеба разделю ломоть……Я ещё на многое надеюсь,Лишь бы не уменьшил путь Господь…Матвей Белый
Пишет под творческим псевдонимом – литературное и фотографическое имя. В миру Александр Анисёнков.
Малая родина – Калужская область, г. Людиново. Волею судьбы двенадцать лет назад оказался в центре Земли – Иркутске.
Журналист, писатель, дизайнер, фотохудожник. Учился в МГУ на факультете журналистики. Публикуется с 1976 года. Состоит в Cоюзе журналистов России, Союзе фотохудожников России, Российском союзе писателей.
По словам автора, когда-то не просто писал о войне – ею жил… Старался писать правду, без чернухи и недомолвок. Хотелось бы ещё более жёстко и честно – не получалось. Может, оттого, что трудно было расстаться с когда-то привитыми обществом взглядами. Писал и о Чернобыльской аварии: сам хлебнул на 3-м энергоблоке ЧАЭС её радиоактивного варева летом 1987-го.
Такой ты и была, неласковая Русь
Такой ты и была, неласковая Русь…Страна церквей, просёлочных ухабов.И я в любви признаться не боюсь,Пусть я сегодня пьян и пусть расхлябан.Я верую, и значит, я живу,Когда бреду в бреду и сам не знаю,Когда и где закончу песнь свою,Что вместе с самогоном пропиваю.Рву душу, морды бью по кабакамПрилизанным, в расхристанных рубахах,И втаптываю в грязь, витая в облаках,Свою печаль, и душу зарываю.В просёлки, что туманами сквозят,В свет звёзд, что окунаются в колодцы,В крик петухов, что звонко голосят,Где свет дрожит в распахнутом оконце.2010 г.
А у нас завьюжило под вечер…
Я, конечно, скучаю, сынок…Приезжай, не нужны мне подарки.Ведь за этот немаленький срокСколько свеч превратилось в огарки…Я лампадку зажгу, помолюсь…За тебя, за живущего ныне.Фотокарточку свято храню,Словно лик драгоценной картины.Знаю, знаю, тебе недосуг —Столько в городе разных соблазнов,Сколько вьётся друзей и подруг…И судьбой, знаю, ох как обласкан.А у нас на погосте метель…Одиноко одной и тоскливо.Вижу в снах, как стучится капель,Разбиваясь о крест на могиле.А у нас завьюжило под вечер,И просёлок, как и прежде, пуст…2009 г.
Александр Богатырёв
Родился в Москве в 1974 году. Окончил Московский пограничный институт ФСБ РФ, РАНХиГС при Президенте РФ, Дипломатическую академию МИД России, Школу радио и телевидения «На Шаболовке», Курсы переподготовки офицерского состава Михайловской военной артиллерийской академии г. Луги (2023).
Кандидат психологических наук. Автор ряда публикаций по акмеологии. Участник V Международной научно-практической конференции психологов в Москве. С 2003 года работал в Службе безопасности крупного торгового холдинга, в 2008-м перешёл на работу в сферу управления элитной недвижимости и недвижимости класса De Luxe.
Публиковался в интернет-изданиях Москвы и Московской области, участник коллективных сборников издательства «Четыре». Изданы авторские книги стихов для детей «Маленькие непоседы» и «На полянке три ежа…» (2024).
Русский дух
Ехала машина возле поля —Там, где лес, зелёная трава.Видит женщина-водитель:Меж цветамиПоднимается собачья голова.Сразу видно —Хаски потерялась,К дому не смогла пути найти.И решила женщина-водитель,Что собачку надо бы спасти.На обочине припарковав машину,Вышла в поле, по земле идёт,Точно знает, что ещё немного —И собаку на руки возьмёт.Не подходит близко пёс косматый,Прячется, лежит рычит в цветах,Видно, что не хочет оказатьсяВ добрых женскихЛасковых руках.Воет-завывает раз за разом,Снова убегает… и опятьНачинает женщина-водительБедную собачку подзывать.А потом они бежали долго,Круг за кругомИли по прямой…Женщина собаку догонялаИ грозила ей своей рукой.Уставали, снова отдыхали,Поднимались и давай опятьВ жаркий деньНа поле возле лесаВ догонялки продолжать играть.Выбились из сил,Устали очень…Наконец, случилось что должно:Был у женщины бросок предельно точен,А для хаски всё предрешено.Лапы задние зажаты, словноВ клещи,И сомкнулись руки —Не уйти!Кто же знал,Что в этот день чудесныйТак пересекутся их пути…Три часа прошло.Конец погони.На сиденье справа у окнаГрустная лежит собака хаски,Её всё же баба догнала.«Что, зачем?» – в глазах собаки ужас,Чувствует: куда-то повезут!Что с ней дальше будет —Неизвестно,Но кому-то точно отдадут.Путь к приюту, где живут питомцы,Был не близок.Ближе к десятиСмог ветеринар к стоянкеВозле входаС ассистентом вместе подойти.Рассказала женщина-водительВсю историю с начала до конца:Как ловила друга человекаИ в машину на руках несла.Открывают дверь ветеринары…С заднего сиденья у окнаВидят взгляд… лесного волка!Его баба в поле в плен взяла.Перепутать волка с хаски можно,Но поймать его не каждому дано.Я поэтому совет даю Европе:Пусть запомнят правило одно.Нас пугать не надо,Нам не страшно!Вы же вместе все на одного.Победить Россию невозможно,Даже если мы теряем всё,Угрожать, меняя правду ложью,Вражью свою волю диктовать…Если вы решили с нами драться,Надо эти строки прочитать.Мы готовы к разным испытаньям,И нельзя вам Русский Дух сломать,Пока может женщина-водительВолка в поле голыми руками взять!Валерий Бокарёв
Литературный псевдоним Валерия Павловича Бокарева.
Поэт, член Московской городской организации Союза писателей России, член-корреспондент Международной академии наук и искусств, член литературного клуба «Творчество и потенциал» (СПб.), победитель национальной литературной премии «Золотое перо Руси – 2021» с присвоением звания «Золотое перо Руси». Автор семи сборников стихотворений и прозы, а также многочисленных публикаций в литературных газетах, журналах, альманахах и сборниках.
Выпускник химического факультета МГУ им. М. В. Ломоносова, доктор технических наук, учёный физико-химик, автор более 200 научных печатных работ. Ответственный секретарь журнала «Электронная техника. Серия 3. Микроэлектроника», член оргкомитета ежегодного Российского форума «Микроэлектроника».
Плыла гроза
Была гроза. Ещё её сполохиНе отсветили в памяти моей.Ещё дождя целительные крохиНе высохли, блистают и теперь.Плыла гроза. Слепящей белизноюИскромсаны объятия небес,Под дождевой подвижной пеленоюПочти исчез замешкавшийся лес.Прорвало небо шорохом раската,И лопались на лужах пузыри.Ветрами уносимые караты,Слоились брызги на речной зыби.Крым
Южные звёзды, как часто ночамиВместе со мною бродили, молчали.Тихо смотрели на беды земные.Мы постарели, вы всё такие.Яркие звёзды, волшебные ночи!Не разрушенье, а счастье пророчат.Песни ночные цикад и лягушекДаже зимою греют нам души.«Уйти в луга, где аромат цветов…»
Уйти в луга, где аромат цветов.В ромашковое марево упасть.И для любви тогда не надо слов,Достаточно смотреть и целовать.Твои глаза сияют для меня,Твоя рука нежнее лепестков.Мы будем долго, до заката дня,Испытывать блаженство и восторг.Смотреть наверх, и слышать чудо-трель,И ощущать порхание крыла.И за такой один чудесный деньЛюбая жизнь становится мила.Лето уходит
Дым зелёный – цветущие ели,Золотая пурга за окном.И опять комары надоели,Своим писком заполнили дом.Но уйдёт изумрудное летоЗолотыми стрижами с берёз,На дороги летя пируэтом,Унося мир мечтаний и грёз.Закружит желтоглазая осень,Обнимая леса и поля.В жёлто-розовом зареве сосенБудет тихо шептать: «Я твоя!»Ока
Устав сидеть в удобном кабинете,Работать у гудящего станка,Хоть на день позабудем всё на свете,Нас ждёт река!От автострады сельскою дорогой,Взбираясь на холмы,Леса, луга и горизонт без смогаУвидишь ты.И красота всего, что окружает,От пенья птиц до лепестка в руке,Тебя опять как в детстве поражает,И ты придёшь к реке.Спускаясь вниз с песчаного обрываК излучине мерцающей реки,Без суеты, без всякого надрываПрочти мои чуть грустные стихи.Мои слова смешаются с ветрамиИ полетят, лаская тишину.Срываясь с листьями, летая над полями,Они заденут не одну струну.Тополя
Тополя, вы не разОт дождя нас спасали,От холодных ветровЗащищали не раз.И опять по-дурацкиНа вас мы восстали.Лишь пеньки говорят,Что мы предали вас.Из пеньков пробиваясьВ зелёную поросль,Вы опять на защитуВстаёте людей.И разносят дроздыЭту странную новость:Бескорыстна к двуногимЛюбовь тополей!Облетают листья
Облетают листья золотыеНа пожухлый, выцветший ковёр.О дождях давно мы позабыли,Всё в дыму: леса, остатки сёл.В воздухе как бабочки порхая,Продлевая свой недолгий век,Облетают листья, выстилаяЗолотом следы ушедших рек.Почтальоны Осени идущейПоджидают, перекрыв пути.Может, намекают, что в грядущемСвою осень нам не обойти.Лес редеет
Лес редеет, к нам просится осень,Золотым подкупая листом.В тихом зареве царственных сосенПроплывает река под мостом.И уносятся яркие листья,Журавлей провожая на юг.Будто шуба огромная лисьяУкрывает былинки от вьюг.Лес редеет, становится тише;Слышен шорох и листьев полёт.Листопадом заносятся крыши.Это осень, как дождик, идёт.Под повислой берёзой
Под повислой берёзой в тени посижу.Пусть душа отдохнёт, всё плохое забудет.Молчаливой подруге про жизнь расскажу.Зашумит, но поймёт, не осудит.И укроет меня от назойливых глаз.Хоть на час или два от томленья избавит.И её чистота снова силы придаст,Вновь поднимет и к людям направит.«Ангел мой стоит в печали…»
Ангел мой стоит в печали.Отвернулся, взмах крылами…Словно облако он тает,Будто птица улетает.Протянуть хотел я руку,Закричать что было силы.Но не вымолвил ни звука,Не спросил: «Куда ты, милый?»Обиженным
Я соберу ненужные слова,Расставлю их по степени обиды.Из прошлого вернётся голова,Откроются на будущее виды.Из прошлого ненужное – в огонь!Огонь нас защищает, очищая.Я протяну открытую ладоньОбиженным, которых не хватает.«Я курю в одиночестве…»
Я курю в одиночестве —Вместо водки и чтения —Сигарету отчаянья,Сигарету смирения.Вспоминаю отрочество.Слышу звуки бессилия:Старый, как твоё отчество?Старый, как твоё имя?Лишь для матери маленькимЯ остался и ныне:Всё зовёт меня Валенькой —Нет прекраснее имени!Время врёт, говоря мне – старею.Я такой же, меняюсь я мало.Даже издали видя тебя, я добрею,Моя милая, нежная мама!Забываю про мир окружающий,Под твоё ухожу покровительство.Я малыш, лишь тебя понимающий.Наплевать мне на войны, правительства.Наплевать мне на все заявленияМаразматов в подончестве старших.Этот мир для меня не явление,Отошёл он, как ангел падший.Да и мне ли цепляться за общество?Что даёт мне оно?Пустоту и отчаянье, в общем-то,Ласку женщин, табак да вино.Обойдусь без него.Я останусь один.Оторвусь и уйду далекоОт объятий расплавленных льдин,Хоть уйти нелегко.Мне ль исправить людей!Их не учит ни мор, ни война.Только жаль матерей.Ваша жизнь для детей,К сожаленью, бессилья полна.