Свет столицы. №1 2018 г.
- -
- 100%
- +
© Академия поэзии, 2018
© ИПО «У Никитских ворот», 2018
© Коллектив авторов, 2018
БЕССМЕРТНОМУ ПОДВИГУ СОВЕТСКОГО НАРОДА, 73-Й ГОДОВЩИНЕ ВЕЛИКОЙ ПОБЕДЫ ПОСВЯЩАЕТСЯ…
1. Поэзия
Анатолий Ветров
Поэзия Анатолия Ветрова (1956–2012) проста и искренна, и это ощущается сразу: чуткость, волнение, горячность характера, пытливость ума и откровенность, добросердечность. Если все это собрать воедино – душевность. Абсолютно русская черта. Она и определила оптимистическое начало ветровских стихов, их широкие эпические, философские интонации. Многие стихи положены на музыку.
Тема Великой Отечественной войны занимает в творчестве поэта, автора 15 стихотворных сборников, особое место: его мать, детдомовка, прошла связисткой всю войну до Берлина, и ее судьба положена в основу романа в стихах «Надежда Карелина». Посмертно к юбилею Победы выпущена книга стихов поэта «День Победы». Ежегодно в июле проводится Фестиваль поэзии и песни памяти Анатолия Ветрова в подмосковной Загорянке на берегу Клязьмы, объединяющий поэтов и певцов, композиторов и чтецов, бардов и переводчиков, молодые таланты и маститых деятелей искусства и литературы России и других стран.
Мерси!Г. Д. Курицыной
Французов пленных двинулась колонна —В концлагерь как пожизненный арест.Отрада в нём одна – ширь небосклонаВдали и помощь Мира – Красный Крест.Посылки с воли выжить помогают —Спасения лучи во тьме ночной…Навстречу – русских пленных цепь, другаяКолонна – ад терпения сплошной.Навстречу – измождённые скелетыПолзут, во снах лишь видятКрасный Крест, —На гибель обречённые поэтыТак в грёзах видят рай чужих небес.Колонны поравнялись… Братства узыСвященны, как в концлагере паёк…Ребята из Советского СоюзаЗаметили французов:– Эй, браток!Бери! —И ринулись к буханке хлеба,К сальцу – о-о!!! – рук дрожащих корабли…Ведь на Земле одна беда, и небоОдно над городами всей Земли.– Шнель, ком! —сквозь фрицев ругань, лай овчарокВдруг прозвучало нежное: – Мерси! —Как благодарность русским за подарок,Поклон Европы матушке-Руси.1998Седьмая симфонияПамяти Дмитрия Шостаковича
Если мне отрубят руки, я возьму перо в зубы и всё равно буду писать музыку.
Д. Шостакович – сыну МаксимуЭтот человек сильнее Гитлера.
О. Берггольц о Д. ШостаковичеБез Микеланджело резец —Как молоток без рук: мертвец.Без Шостаковича перо —Застывших звуков серебро.Кто Микеланджело без рук?Без скальпеля в руках хирург.Каррарский мрамор ждёт творца, —Прикосновения резца.Резец хозяйской ждёт руки,Как полководца ждут полки.Ждёт осаждённый ЛенинградСвоих спасителей – солдат.Как боль – обрубки вместо рук:Кольцо блокады – адский круг.Маэстро в комнате один.С пером в руке он – властелинСудьбы… К симфонии пролог —Ему диктует ноты Бог:«Пам-пам-па-рампам…»– Зиг хайль! Нахт Москау! Гот мит унс! —Пролог – марш варваров на Русь.…А за спиною Ленинград —Мрак, ужас, мор, кромешный ад.Повсюду гробики, гробыНа санках… Нет страшней судьбы!Господь, явись спасеньем вдруг!Всё зыбко, гибельно вокруг.Весь мир – в огне, в крови… Война.Бал правит Гитлер – сатана.Кичиться не спеши, палач:Маэстро – Гулливер, силач!Он в пальцах, как в зубах, пероСжимает…Гнев – не серебро:Грохочущей лавиной прётК Победе рать железных нот!Раскат эпохи громовой —Парад симфонии Седьмой.Аккорды мужества растут…Палач – дрожащий лилипут!Враг в панике, он смят, разбит, —Финал симфонии гремитГромами – залпами катюш, —Божественным спасеньем душ!…О вдохновенный взмах пераНад главным детищем Петра!Со злом сражается добро:Бог – Шостаковича перо.Перо, зажатое в зубахСудьбы, —борец —Бетховен,Бах.……Ликуй, Петров могучий град!Победы гром в Москве – парад.Гранитный Жуков на коне,Как Медный всадник Фальконе!Не сатана бал правит – Бог.Пусть жизнь – обрубки вместо ногПорой, —верь, друг:отступит смерть!Волшебна жизни круговерть —Раскат симфонии СедьмойВ пространствах Вечности самой.27 февраля – 9 марта 2004МоскваМосква… Как много в этом звукеДля сердца русского слилось!А. С. ПушкинКак светом утренним природа —Материки и острова, —Теплом встречаешь ты народы,Хозяйка щедрая, Москва!Ведёшь гостей в дворцы-палаты,Так князь – народа голова —Купцов заморских вёл когда-тоК столу… О, древняя Москва!России стольный град,Непобедимая,В грядущий век парад —Москва любимая!Толпа ликует от восторга,В старинный храм войдя едва…В твоих глазах улыбка БогаИ Русь, священная Москва.Пожарский с Мининым в молчаньеЗастыли, будто сфинкса два.Героям ты свой щит вручала,Княгиня вольная, Москва!Для нас ты на Тверском – невеста,На Новодевичьем – вдова,Ты на Арбате всем известнаКак мать художников, Москва!Греми на площадях стихами,Рисуй портреты и слова, —Ты – нашей Родины дыханье,Ты – Мира гордый щит, Москва!1987 г., МоскваИВАН ГРИШАНОВ
Гришанов Иван Иванович родился 28 августа 1932 года в деревне Шепелево Кромского района Орловской области. Сын полка. В 1942-1943-м был осведомителем и связным партизанского отряда (р-н Карачева, Брянск), при формировании Орловско-Курской дуги – разведчик, наблюдатель Отдельного истребительного противотанкового дивизиона (ОИПТД), много раз по заданию переходил линию фронта. После была военная дорога от Брянска до Санкт-Пельтена (Австрия) в составе III Украинского фронта. 1947 г. – Курское суворовское училище, 1953 г. – Одесское военное училище, затем офицерская служба. Но из-за последствий военных ран и контузии вынужден был уволиться из армии. После учёбы в Кишинёвском политехническом институте работал научным сотрудником, в ходе чего получил звание «Заслуженного изобретателя Молдавской ССР». Живёт в Москве.
Анатолий Пшеничный о поэте Иване ГришановеПосле одного из выступлений в Посольстве Сербии по поводу годовщины освобождения Белграда ко мне подошёл неприметный с виду пожилой человек:
– Спасибо вам за песни о войне, спасибо за память о нас…
Я насторожился: не совсем походил на ветерана той далёкой войны этот стеснительный невысокий мужичок – с чистым голосом и ясными глазами…
– Я в прошлом сын полка, Гришанов Иван Иванович, с 1932 года рождения, мне 86, воевал с 10 лет, после войны учился в Суворовском, потом в военном училищах… Вот приглашают иногда на такие мероприятия как ветерана. Давно пишу стихи, вы не могли бы их посмотреть, мне это очень важно…
Всё встало на свои места: ветеран-пенсионер, пишущий стихи, как многие, если не все…
Сославшись на занятость, но с врождённым чувством преклонения перед фронтовиками, дал ему визитку: пришлите, мол, по «электронке», я обязательно посмотрю…
– Да нет у меня такой почты… Может, дочку попрошу…
Через месяц он позвонил и попросил встретиться:
– Мне это очень важно…
На следующий день он пришёл на моё выступление в Университете землепользования, передал стопку стихов – в основном рукописную, оставил номер своего телефона, прослушал весь фронтовой цикл и ушёл, не переждав моей послеконцертной «автограф-сессии»…
А на следующее утро я открыл его рукопись и оторваться от чтения не мог до конца дня.
Было такое ощущение, что я, как изредка бывало на моём драгоценно-каменном Урале, поднял с земли долгожданную находку – друзу редкой породы: то ли аметистовую, то ли горнохрустальную, а может, и того дороже…
Позвонил ему:
– Иван Иванович, вы где-то печатали эти стихи?
– Да, в военной многотиражке, лет 50–60 назад.
– А показывали кому-то в издательствах, поэтам, писателям?…
– Тоже лет 60 назад, но показал стихи о репрессированных офицерах-фронтовиках, посмотрели да сказали: хочешь спокойно жить – не показывай больше никому. Вот и не показывал, а вас послушал – не утерпел… А про репрессии не мог не писать: отца в 1937-м расстреляли, потом реабилитировали, я за него на войну и сбежал…
…Я не нашёл его литературных публикаций или фото в интернете. Через сайт «Бессмертного полка» отыскались скупые строчки о боевом пути маленького солдата:
1942–1943 гг. – связной партизанского отряда, далее – сын полка, на Орловско-Курской дуге – разведчик, наблюдатель Отдельного истребительного противотанкового батальона, далее – взвод топоразведки 15 ОТ МБР 19, Венская артдивизия 3-го Украинского фронта, много раз по заданию переходил линию фронта, награды…
И ни слова о стихотворчестве…
Это стихи высокого природного художественного уровня – поэта, ушедшего на войну в 10 лет и знающего все её страшные детали. Без единого фальшивого слова… Это последний живущий среди нас поэт из знаменитой фронтовой шеренги: от Константина Симонова до Юлии Друниной и Николая Старшинова… Правда, так и не вышедший своевременно на их поэтическую перекличку.
Слава Богу, что всё-таки объявился.
Анатолий Пшеничный
Осенняя переправаКак будто огненные клиньяВбивают пушки над затоном.Скользя легко по влажной глине,Понтон уходит за понтоном.Плоты и лодки тянут следом,Глотнув армейские сто граммов.Плывёт пехота к гиблым бедамИ обречённо, и упрямо.Ей встречно бьёт что только можетС заречной вражьей чёрной кручи.Ох, упаси пехоту, Боже,А если смерть – прости, не мучай.Вода от взрывов зло клокочет,С разбитых вдребезги посудин,Стеная в небо что есть мочи,В небытие уходят люди.Но вал живых от середины —С судьбой и волей вместо весёл, —По камышам, ломая льдины,Уже себя в атаку бросил.Береговой коснувшись тверди,Как обретённого спасенья,Бегут бойцы навстречу смертиИль ко второму воскресенью.На пулемёты – в штыковую,Броском гранаты путь означив,Рвут оборону огневуюБесстрашьем, яростью, удачей.И бывший дьяк, а ныне взводный,Раненье приняв, как награду,Хрипит: «Аз вынес ад холодныйИ муки огненного ада»…* * *Жизнь моя на ласки небогата —Не имел я их и не искал.То детдом, то воровская хата,А потом войны крутой оскал.В жизни той милей дневного небаБыл блиндаж с накатом в пять слоёв.И в каком аду я только не былВ круговерти гибельных боёв.Я забыл, откуда вышел родом,Мир войны – мой первый детский класс.Ну а дни стекали, словно в водуКапли слёз из воспалённых глаз.Отвечаю чётко на вопрос вам:Я родился сразу злым и взрослым.ОхотаФронтовой был нарушен быт:В это утро – уже не первый —Был сержант молодой убитДерзким снайпером, бабой-стервой.Командир цену знал словам,Мне в лицо проскрипел зубато:«Трое суток на стерву вам.Неуспех награжу штрафбатом».Так охоте был даден старт,В чьей-то жизни назначив точку.А вокруг плакал тёплый март,Зарождалось лето в почках.И пошёл я… И ночь, и деньСтали болью и чёрным бредом.Уходила она, как тень,Окровавив свои победы.Я иссяк, я в бессильи сник,И денёк шёл последний, третий.Скрытой оптики слабый бликУловил я в сыром рассвете.А бинокль подтвердил успех:На изломе ольхи у речки —Щёки, лоб, капюшона мех,Обнажённых ладоней свечки.И кощунственно плыл уютОт винтовки её и позы.Встретить мне б её не в бою,Слать бы ей не заряд, а розы.Фронт привычно гремел окрест,Жил жестоким своим законом.Впил в межглазье прицел ей крест,Уподобив мишень иконам.Чуть сместился овал лица,И качнулась фигура слабо:Цель нашли девять грамм свинца.Упокой твою душу, баба.Ту медаль не ношу я: нервы.Раной в памяти гибель стервы.1966БатяняДобровольцы тюремных зон…То о нашей штрафбатной роте.В бой идти нам какой резон?Но ведь воля за ним фокстротит.Командир наш – свободный хрен —Истязал нас в боях условных.На выносливость ставил крен,Не жалел, подлец, уголовных.В мозг и тело втирал закон:Скоростной быть должна атака,Не картёжный атака кон,Не братвы загулявшей драка.Вот пошли мы. Кто к праотцам,Кто, умывшись в крови, к рожденью.В рыло бьёт ураган свинца,Позади отряд загражденья.И забытый звериный страхВсех прижал на меже у поля.И разбилась атака в прах,В гибель вдруг обернулась воля.Кто-то ж первый обязан встать,Всех рвануть на бросок под пули.Ротный встал: «Эх, ити вашу мать!»И шагнул вперёд, не сутулясь.И пошёл по траве, как Бог,И крестил нас нелепым матом.Встали мы, как единый вздох.И отбили у немцев хаты.Двадцать лет. Лейтенант – пацан,На солидность никак не тянет.Чтили мы его, как отца,Величали с тех пор батяней.1956Пахнет ночь ромашкою и рожью…Пахнет ночь ромашкою и рожью,Влажной дымкой светится роса.Поле спит. А в тёмном бездорожьеШелестят, как листья, голоса.Мы разведка, мы глаза и уши.Нам приказ – доставить «языка».И в смятенье дышат наши души,Как в оврагах близкая река.Влажный след в траве оставив телом,Мы ползём, беззвучны и близки.Вижу я накрашенные меломВпереди ползущих каблуки.Проскользнув под проволокой колючей,Стынем в блеске вспыхнувших ракет.Мысли – камнем, падающим с кручи:«Сорвалось! А может, может – нет?»Темень вновь упала чёрным шёлком,Скрыла нас от выстрела в упор.Вот бросок, вот хрип! И всё умолкло:Лёг навечно вражеский дозор.Живы мы, идём с живым трофеем,Будто вновь для жизни рождены.И заря, как счастье, розовеет,И как будто нет совсем войны.19539 маяВ гимнастёрке, прямой, туго стянут ремень,Жёсткий бобрик волос в белой дымке седин.В амбразурах глазниц слёз удержанных тень…Над стаканом вина он склонился один.Что он вспомнил, старик? Резко вздёрнута бровь,В складке горькой сомкнулся морщинистый рот…Жизнь прошла, как бросок сквозь потери и кровь:Две жестоких войны, гибель маршевых рот.Он сидит за столом, как заброшенный форт.То, что раньше скрывал, а теперь напоказ.И не выпит коньяк, не опробован торт,А оркестру всё тот же военный заказ.И подвыпивший люд – молодой и крутой —Приглушил свой нахрап к уважению дат.Так зачем же он в бой шёл версту за верстой,А награда ему? Обворован солдат.Обделённый судьбой и унижен страной,Что во власть привела алкашей и воров,И не может он встать – пожилой и больной, —Чтобы вновь защитить честь России и кров.Наша славная Русь, на каком ты пути?Отзовись и бойца от обид защити!Огневые дальние налёты…Огневые дальние налёты —Сокращённо – безобидно – ДОН.Попадёшь в такие переплёты,Если вдруг прольётся с неба он!Дыбом встанут рощица и поле,Небосклон крутнётся, как волчок…А когда-то – было это в школе —Вдоль по Дону плавал я, сморчок.Песни пел, удил штанами рыбу,Доставал на глуби ила твердь,И не знал, что ДОН – стальная глыбаИ несёт осколки, кровь и смерть.Но и всё ж в тугих разрывах ДОНаЯ сквозь гибель честно проходил,Чтоб на речке мирной возле домаМальчик пел и окуней удил.ОсеньОсенняя дымка лежит на болоте.Прохладная свежесть, хрустящая тишь.Опять я с берданкой брожу на охоте,Усталой рукой раздвигая камыш.Приятная томность… Срываются утки,И трепет их крыльев – как в сердце мечта.Все целы патроны. Трофеев за сутки —Любимых стихов два блокнотных листа.РасстрелБосыми ногами на потном гранитеОн выписал кровью следов своих нитиИ встал над волной – полосатая майка, —Один перед сталью штыков беспощадных.Спокойно смотрел, как над синью прохладнойВ испуге металась и плакала чайка.Нет, нервы матроса – не стержни корунда.Вся жизнь пронеслась перед ним, как секунда.Неполные двадцать, простые, как гайки,Что шли по резьбе восходящей спирали.Он знал, что умрёт, как друзья умирали,И он не завидовал плачущей чайке.Восьмой десяток… А погода…Восьмой десяток… А погода —Военных гиблых лет повтор,И кучно бьют, как пули, годыВ нас, доживающих, – в упор.Как всем живым, нам жить охота…Я установку вспомнил ту,Когда с уставшею пехотойВ атаку шёл на высоту:«Храни надежду, веруй в Бога,Будь и в делах, и в мыслях скор».Я ранен был. Но если строго —У смерти выиграл там спор.И вот сейчас, как в той атаке,Дерзаю в схватках трудовых,Чтоб расцветали в мае макиДля нас, – не мёртвых, а живых.Иду навстречу бьющим датамВновь атакующим солдатом.2003* * *Я говорю войне: «Прощай…»Она, как жало, впилась в душу.Её не вырвать невзначай,Добром и бранью не разрушить.Я говорю войне: «Прощай…»Бойцов упавших лица рядом.По ним горит в слезах свеча,А боль за них, как взрыв снаряда.Я говорю войне: «Прощай…»Но дышит память жаром бояИ мне твердит: не отвращайТого, что вписано судьбою.И этот груз тебе навек,Войны хлебнувший человек.В атаке той мне чуть бы поскорейПрикрыть бронёй машину капитанаОт скрытых в роще вражьих батарей,Что выжгли в башне огненную рану.Тлел ватник. Всё ещё живой,Слепой наводчик ищет в ощупь цели,А командир мотает головой,В нём и слова, и мысли онемели.Таков он вот, удар по нам во фланг:Машины рвутся, погибают люди…Через эфир мне повышают ранг.Ну кто ж тут штаб с разведкой не осудит?Я к батареям повернул свой «лоб»:Он непробоен, как мечта о мире.На скоростях мы пушки смяли, чтобВсё остальное расстрелять, как в тире.Снаряды наши рвали на кускиВ колоннах плотных технику, пехоту.Огнём зажаты нами, как в тиски,Там вряд ли мог в живых остаться кто-то.Победный бой… О чём тут говорить?Об орденах и званиях, что ли?Забыть бы мне, как танк с людьми горит,А вспомнив, не стонать в ночи от боли.ШагиЗдесь бита днём двух рот отвага,А нам, штрафным, как штык, приказ —Взять высоту. Назад ни шага.Без артогня. И штурм – сейчас.Мы в тьме дождя, как в оболочке.Бросок вперёд жесток и скор.Встреч ослепительные точки:Стрельба в ночи, в меня, в упор.Смешалась боль-бессилье с матом,И колокольный звон в ушах.Рука продлит броском гранатыК победе мой последний шаг.А вслед шагнут за мной другие,Вперёд означив тяжкий сдвиг.О вы, смертельно дорогиеШаги, как вечность и как миг.В грязи траншей, на слизи скатовШагают вверх и рёв, и стон,И треск гранат и автоматовСо всех немыслимых сторон.Вода с огнём, гроза с туманомИ ярость в нас, забывших страх:Где грудь на грудь, где шаг с обманом,Чтоб втоптан в прах был этот враг.Мы – как единый зверь в атаке,И каждый шаг – прыжок вперёдВ нас предковнаших, стойких в дракеЗа Русь… И в павших не умрёт.Шаги – опорные брикетыК вершине в жуткой схватке той…Как наша кровь, текут ракетыНад взятой нами высотой.Перед боемСловно кони в стойлах, в капонирах танки,Экипажи чутко дремлют на броне.И луна за тучкой, что лицо в ушанке,Над военным полем плавает во сне.Пулемётов трассы ищут в небе крылья,Как с испугу, грохнут пушки вдалеке.Ветерок, взлетевший порохом и пылью,Пронырнул оврагом к вздрогнувшей реке.И в беззвучье снова время погрузилось,Словно мир в раздумье на ночном краю.Сохрани же, Боже, жизнь мою, как милость,В предстоящем утром гибельном бою.Машины в тумане – толпою слоновойМашины в тумане – толпою слоновой,И хоботы пушек под плёнкой влаги.Стоят экипажи, и ротный, уж новый,Читает нам чётко сырые бумаги.Сапёры нашли в минном поле проходы,Ценой своей жизни поставили вехи…Атака вслепую – как тяжкие роды:Здесь нужно терпенье и вера в успехе.Вчера мы горели, на минах нас рвали,И пушки долбили по нашему флангу.Потери, усталость надежду сковали,И нас командир выжимал, словно штангу.В нём опыт и сила: горел уже дважды,Ни званье, ни орден такому не светят…Сказал в заключенье: «Пусть думает каждый,Как выиграть бой в предстоящем рассвете.Я пешим пойду, и за мной строгим следомВсе танки в колонне до самой траншеи.А что предписали, считаю я бредом,Беру на себя приговором на шею.Ни грамма спиртного – глотнём на поминках,Не все мы вернёмся, такая уж доля.Мы – люди живые, и смерть – не картинка,Но надо прорваться сквозь минное поле.Никто, кроме нас. По местам! Заводи!»И ротный пошёл, как сказал, впереди.На смерть медсестрыНеуступчива, непорочна…С райских кущей штабного тылаВ пекло боя, в отместку, срочноК нам в окопы её скатило.Но и здесь она, как и всюду —Честь и нежность в сыром бушлате.Мне б на мушку того иуду,Что пытался подол задрать ей.Огрубевшие, мы любилиВ ней и мать, и дитя родное.Артогнём нас вчера накрыли,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.