Творчество и потенциал. Выпуск 3. 2023
- -
- 100%
- +
© Издательство «Четыре», 2023
Сверять со струнами души
Творящий бедности не знает.Далёкий от мирских щедрот,Добычею богатств не занят, —Он из души их достает.Лев БолеславскийПредваряя третий номер альманаха, хочется напомнить, что творчество заложено в человека природой. Мы рождаемся со стремлением созидать. Мы рвёмся ко всему новому, свежему, неизведанному. Это пробуждает в нас интерес, помогает чувствовать себя живыми. Человек от природы – творец.
А есть ли отличия в восприятии жизни и созидания не обычными людьми, а писателями?..
Искусство слова – дело нелёгкое: несмотря на врождённые способности, богатый лексикон и творческое начало, чтобы стать поэтом или прозаиком, необходимо учиться, развиваться, повышать художественное мастерство. Неадекватная оценка своего потенциала или, напротив, неуверенность в своих силах – самый быстрый путь к застою.
Индивидуальность, своеобразие, умение показать в движении ярких, колоритных героев – вот что ценится, что всегда привлекало и будет привлекать людей.
Поэтому профессиональные писатели скрупулёзно продумывают фабулу, форму и язык будущей книги, стремясь завоевать внимание читателя. И главное – по-настоящему заинтересовать может лишь тот материал, что пропущен литератором через призму собственного опыта или близок его душе и сердцу. Искусственность не пройдёт, а будет сразу «разоблачена». Когда писатель пишет о том, что ему понятно и дорого, получается произведение яркое, полное подлинными эмоциями и смыслом.
И мы рады, что именно такие авторы печатаются в нашем издательстве. В очередном выпуске «ТиП», вновь собравшем талантливых поэтов и прозаиков, особенно широко представлена поэзия. Это любовная лирика, философские и патриотические стихи, а также сатира и строки в фантазийном стиле. Достаточно разнообразна и проза: от жанра притчи и фантастики до иронического рассказа. Раздел публицистики содержит глубокомысленные рассуждения о развале СССР и дальнейшей судьбе великой России, а также мировоззренческие размышления на другие темы. Нашлось место и задорным, жизнерадостным стихам для детей. А ещё читатели увидят отзывы на полюбившиеся произведения, узнают из интервью о планах авторов и наиболее интересных моментах творческого процесса.
Мы уверены, что каждый отыщет на этих страницах строки, которые затронут струны его души!
Современная поэзия
Надежда Андреева
Стихи пишет давно, с раннего детства, но бо-лее профессионально начала работать пять лет назад. Родилась и детство провела в г. Баку, сейчас уже 30 лет живет в Сибири. Имеет награды, дипломы за участие в различных международных и российских конкурсах, фестивалях. Принимает участие в поэтической жизни родного города.
Является основателем и руководителем музыкально-поэтического онлайн-проекта «3Т (Текст, Творчество, Талант)».
На произведения автора очень сильно влияет ее состояние в разные периоды жизни. Но чаще всего Надежда пишет или городскую, философскую поэзию, или природные зарисовки. Считает, что ей многому еще надо учиться. «Мне многое надо увидеть и прочувствовать. Мне о многом еще надо рассказать».
Дороги, линии, пути
Дороги, линии, пути…Куда идти?Мелькают в окнах станции огни.Они одни.И пробегают за окном леса.Или стоят?А я спешу сквозь чудеса,Открыв глаза.Снует в вагоне странный люд,Ища места.Им тоже странно все вокруг,И даже я.Прикрыли масками лицо.Сидят, молчат.А за окном уже морцо,Во льду заплат.И солнце ослепляет взор,Встречая снег.Вот выпивоха начал спор,Кусая чебурек.Малыш к окошечку прилип!Бусинки-глаза.С желанием лизнуть стекло,Но рядом мать, нельзя.Бабулька с вечным рюкзаком.Вопрос: куда?Зима, и огородов нет,Но это не беда.Пригрела под сиденьем печь.Курточку сняла.Спокойно я могу прилечь,Не чувствуя стыда.Чу-чух, чу-чух – играет ритм!Так хорошо в душе!И все проблемы далеки.Я не на рубеже…Вот так бы ехать далеко,Не исчисляя дат.Забыть про все под стук колес,Но нет координат.Одинокий фонарь
Одинокий фонарь за окном,Освещает косой переулок.Я смотрю на него с высоты,Тени лампы мне пишут рисунок.В них мерещится всякая грязь,Блики желто-кровавых оскалов.В темноте и путей не видать,Поездов, что уходят с вокзала.Я смотрю в черноту городов.Я смотрю в черноту небосвода.Я не вижу огней от костров.Я не вижу и звезд путеводных.Пробираясь сквозь липкий туман,Я с надеждой ищу первый лучик.Он со мною закрутит романИ разгонит противные тучи.Утром кажется все ерундой.Бред и страх были вызваны мною.Обниму одинокий фонарь.Ты держись, друг, ведь я рядом с тобою.Утро в степи
Предрассветный туман, серость неба.И роса на траве… БосикомЯ иду лишь туда, где я не был.К горизонту, за ярким цветком.Поднимается солнце над степью,Прогоняя всю серую хмурь.Бриллианты зажглись на сирени,Превращаясь в хрусталь и лазурь.До рассвета осталось не долго,Я присяду в тени у куста.Я вчера любовался закатом,А сегодня рождением дня.В тишине слышно только букашек.Просыпаются птицы и зверь.Тишина… Только пение пташек.Тишина… В мир спокойствия дверь.Я открыл ее не случайно.Подсознание давит на грудь.И вдыхая пары мироздания,Я продолжу спокойный свой путь.Обниму куст сирени, вдыхаяАромат, что мне с детства знаком.Я воскресну, в стихах возрождаясь.Я умру там, в степи за окном.Ты сказал
Ты сказал мне уйти до рассветаТихо, молча, пока темнота.Ты сказал мне не думать об этом,Почему я вдруг стала не та.Почему вдруг улыбка не в радость.И объятья мои не милы.Поцелуи зависимость тяжбы.Почему по отдельности мы.Ты сказал мне уйти до рассвета.Без оглядки на нашу постель.Там вчера не искали ответов,А сегодня там дует метель.Почему вдруг остыли все чувства?Почему в сердце стужу пустил?Было лето любовным искусством,Наступила зима… Ты забыл…Ты сказал мне уйти до рассветаТихо, молча, пока темнота…Я ушла и захлопнула двери.Впереди лишь у нас пустота.Я не могу вернуться в детство
Я не могу вернуться в детство.Я не могу вернуть года.Бежать с мальчишкой по соседствуИ рвать кувшинки у пруда.Гонять корову в стадо летом!Валяться в поле на траве!А в школе бегать до буфета,Все соревнуясь в озорстве.Я не могу опять, как в детстве,Шалаш воздвигнуть – то вигвам!Не думать в целом о последствиях,А просто верить чудесам!И притащить котенка в майке,Что подобрал на пустыре.И подзатыльник дать зазнайке,Что так мешает детворе!А вечером под бок к мамуле.Так вкусно пахнет пирогом!Как жаль, что те года минули,Теперь же в гости со звонком…Я не могу вернуться в детство…Я не могу вернуть года…Ведь нет уже мальчишки по соседству…И не с кем рвать кувшинки у пруда…Наталия Голубева
Родилась 20 августа 1980 года в городе Кимры Калининской области. Пишет стихи с пятого класса. Имеет высшее музыкальное образование. С 2010 по 2013 год занималась индивидуальным предпринимательством, также выступала в ансамбле «Родные просторы». В 2022 году выступала на фестивале имени А. К. Новопольцева. Делает картины в алмазной технике, из пайеток. Замужем, имеет троих детей.
«Ты говори мне о любви…»
Ты говори мне о любви,Мне так приятноТебя слушать,А речи сладкие твои,Они запалиПрямо в душу,Твой голосСловно колыбель,Такой спокойный,Нежный, добрый,Зовёт и манитДо сих пор,Спасибо, чтоТы есть на свете.«Люблю твои глаза…»
Люблю твои глаза,Они бездонные,В них неба синь,Которую люблю.Люблю твои глаза,Они лазурные,Они, как камни самоцветные,Играют на свету.Люблю твои глаза,Они манящие,Как бесконечный океан,Они такиеМягкие и добрые,Они как соблазнительный капкан.«Люблю твои глаза…»
Люблю твои глаза,Они бездонные,В них неба синь,Как в речкеЧистая вода,Они такиеНежные и добрые,Когда в них смотришь,Попадаешь в рай.Люблю твои глаза,Они прекрасные,Как голубой топаз,Они блестят,Они такиеИскренние, милые,Что, глядя в них,Ты попадаешьСловно в океан.Так пусть твои глазаВсегда будут открытыми,Такими чистыми,Как синева.Люблю твои глаза,Люблю тебя неистово,Ты самый лучшийДля меня.«Однажды встретившись…»
Однажды встретившисьС тобой глазами,Я поняла, чтоВ них тону,Они такие притягательные,Как моря синь,Которую люблю.Однажды встретившисьС тобой глазами,Я поняла, чтоЯ плыву как на «Титанике»По океану,В твоих глазахЯ утону.Я поняла, чтоЯ влюбиласьИ без тебяЯ пропадаю.«Месяц мой…»
Месяц мойОбнимает за плечи.Ветерок тихо шепчет: «Привет».«Как ты, милая? —Спросит солнце. —На, накинь мойОранжевый плед».Весна с летомВсегда дружелюбны,Как родныеБрат и сестра,Только осеньС зимою в ссоре,Как соперницыЗа мужика.«Пора любить!..»
Пора любить!Весна нам шепчет,Листвой зелёной шелестя.Пора мечтать!Весна нам шепчет:«Ты загадай желанье,А исполню я».Пора вставать!Весна намСолнцем светит.А то проспишьВсё интересное, дружок,И жизнь твояПройдёт. ТыДаже не заметишьИ не успеешь ничего.Юлия Кивва
Родилась в станице Баклановской Ставропольского края 15 января 1986 года в многодетной семье. В 2002 году окончила среднюю образовательную школу. После школы поступила в Ставропольский государственный аграрный университет. В 2007 году получила диплом о высшем образовании по специальности «экономист». В этом же году вышла замуж и переехала жить в Московскую область. Работала бухгалтером. В настоящее время занимается воспитанием детей. В свободное время любит писать стихи. Большинство из них о СВО.
Является одним из 46 авторов народной антологии «Поэты – героям». Является финалистом фестиваля современной фронтовой поэзии «Литературная переправа».
«Так хочется писать не о войне…»
Так хочется писать не о войне,Так хочется писать уже о мире.Писать о вечности, в полночной тишине.И тихо кофе пить в своей квартире.Так хочется о девушке писать,Которая влюбилась в офицера.Или о лётчике, как любит он летать,Как в небо поднимается он смело.Так хочется о жизни написать,О первом вздохе маленького чуда.Так хочется смеяться и дышать.И понимать, что мир царит повсюду.Так хочется писать про лес, цветы,Про дождь, грозу, про радугу и море.Так хочется отбросить суету.Так хочется забыть про смерть и горе.Так хочется писать не о войне,Но строки все и мысли лишь об этом.Перед глазами вновь земля в огне.И я пишу о взрывах и ракетах.Я вновь пишу стихи не о любви.Пишу о чести, мужестве, отваге.Пишу о тех, кого мы не спасли.Пишу о тех, кого мы потеряли.Пишу о том, что близок этот час.И этот день, наш новый День победы!Пишу о воинах, защитниках, бойцах,Которыми б сейчас гордились деды.Моя Россия
Как не любить тебя, Россия?Как не гордиться мне тобой?Ты велика и горделива,Ты мне подарена судьбой.Я родилась в стране могучей.Здесь выросла и здесь живу.Нет для меня награды лучшей!Россия, я тебя люблю!Люблю твои леса и реки,Люблю моря, люблю поля.Люблю встречать с тобой рассветы!Россия – Родина моя!Земля великих полководцев,Земля поэтов, мудрецов.Одна такая ты под солнцем,Земля прадедов и отцов.Страна, что славится веками.Страна открытий и побед.Величественная такая,Не угасим твой яркий свет.В твоей истории не малоИзвестных на весь мир царей.Во все века ты процветала.Горжусь я Родиной своей.Пусть не угаснет твоя слава,Пускай цветёт твоя земля.Россия – всех начал начало.Россия – Родина моя!Евгения Коньшина
Родилась в 1987 году в г. Раменское. Окончив Московский энергетический институт, более десяти лет честно трудится графическим дизайнером в типографии. Увлекается психологией, театром, любит ездить верхом и… писать.
Первые сказки Евгения начала сочинять ещё в школе. Сегодня пишет прозу и поэзию в жанре фэнтези и мистики. Публиковалась в сборнике «Герои и мифы» издательства «Перископ», дважды участвовала в конкурсе «Электронная книга» от «Литрес».
В своём творчестве она стремится опираться на собственный опыт и приглашает читателя взглянуть на непростые жизненные темы сквозь безопасную «линзу» фантазии.
Мечтатели, айда со мной —Сто жизней проживём в одной!Антиода комару
(Навеяно в одну из тех летних ночей, кои наполнены бывают проклятым писком прорвавшихся сквозь оконную сетку крылатых разбойников)
Сколь безрассудно, с жесткостью и смелоТобой, природа, помыкают человеки!И мучиться б тебе неотомщённой веки,Когда б придумать комара ты не сумела!Комар из твари всей досадней и наглее!Во мраке ночи писком измотает он,Долой уж прогнан с глаз блаженный сон:В пижаме мученик лесного волка злее!..Уж полночь минет… Мироздания венецВсё машет газетёнкой бестолково.«Известьями» мечтает наглеца такогоПрибить, бессоннице вмиг положив конец!Но тщетно… Подлетая к носу, к уху,Всё дразнится бесёнок насекомый!Страдалец шепчет страстно лексикон знакомый,Что мне грех взять и повторить не хватит духу…Ему давно пора бы прекратить бросаться,С размаху бить по стенам, лампой освещённым…Но знает: чтоб потомству быть взращённым,Должна мамаша будущая крови насосаться!Как демон Носферату, чей союзник тень,Она поужинает под покровом ночи.С утра укушенная пятка станет оченьЧесаться, жизнь отравляя целый день!Господь в суровое нам наказанье тутДвукрылый легион развёл в болотах.Пусть вывод этот мой и рассмешит кого-то,В нём убеждаюсь вновь под нестерпимый зуд!О мать-природа! К разным ядовитым гадамЯ злобы не питаю. Хоть они опасны,Однако сами к нам не лезут понапрасну.А комаров я истребить была бы рада!15 августа 2021 г.
Дракон
Жил-был на свете беломВ земле среди двух водС времён древнейших смелыйБесхитростный народ.Беда пришла с востока:Там взращен был дракон,И истребил жестокоБедняг наивных он.Чужое имя носитТот континент с тех пор;Дракон везде приноситЛишь беды и раздор.От беспринципной хваткиТрепещет белый свет…А меж тем твари гадкойВсего лишь триста лет.На крыльях красно-белыхПятьдéсят две главы;Заплыло жиром телоС обилия жратвы.Но ты его гурманомПо праву назови:Из блюд ему по нравуЛишь зелень на крови.Но кончится всё это,Недолго ждать теперь:Несёт спасенье светуБольшой мохнатый зверь.Проснувшись, из берлогиВконец всё ж вышел он,Когда уж на порогеПобеды ждал дракон.Щетинит шерсть готовыйК жестокой битве зверь,И Вечность эры новойПриотворила дверь…Но с гадиной сцепитьсяКак должно не успел:Приняв свой хвост за пиццу,Дракон себя же съел.Бывает так: за годыГлавенства без границДремучья тупость всходыДаёт в мозгу убийц…Зверь не смущён, достанетЕму на век побед;Лишь пусть опять не станетРастить дракона свет…Октябрь 2015 г.
Владимир Украинский
Родился в 1943 году в Приморском крае. Окончил Владимирский политехнический институт. Работал в одном из подмосковных НИИ, где прошёл путь от ведущего конструктора предприятия до заместителя генерального директора. В настоящее время – пенсионер.
Стихи начал писать в 1960-е годы, когда был внештатным корреспондентом Владимирской молодёжной газеты.
Автор десяти поэтических сборников. Член-корреспондент Международной академии наук и искусств (с 2022 г.), член Российского союза писателей. Лауреат Пушкинской премии (2019), премии Джорджа Байрона (2022).
Стихи из цикла «По волнам символизма»
Памяти поэта-символиста К. Бальмонта
Один натурщик добра и зла
Милан. Костёл Санта-Мария.Доминиканских трапез скромных зал,Где паства после литургииВкушает чинно то, что Бог послал.А рядом – «Тайная вечеря»[1]Двенадцати Апостолов с Христом,Удивлены, Ему не веря,Что среди них предатель за столом.Альсéкко[2] гения да ВинчиДоминиканцев памятью вековЗа трапезой волнуют нынчеРастерянность Христа учеников,Их жесты, шёпот разговоров,Смятение в вопросах: «Кто из нас?»,Неловкость приглушённых споров,Неверие словам Христа подчас.А Он спокойно смотрит в лица,Вкушающие с Ним вместе хлеб, вино,Хотя и знает, что случитсяС Ним завтра утром – всё предрешено:Суд прокуратора ПилатаИ шум толпы: «Распни! Распни Его!»,Голгофа, крест и смерть, как платаЗа грешность человечества всего.Ну а сегодня в час вечериХристос Апостолам в Страстной четвергЕвангельский завет доверил:«Бог есть любовь!Любовь есть человек!Любовь есть Божья добродетель,Одна из трёх – ей главной в жизни быть,С надеждой, верой разум светел,Способен без корысти всё проститьПо-христиански, без причины,На Зло ответить искренним Добром…»Суть той вечери и картиныСоединилась в трапезной в одном:На Зло – предательство ИудыЗа тридцать сиклей[3] грязных серебром,Не допуская пересуды,Христос измене отплатил Добром —Не указал, кто выдаст стражеУчителя, поцеловав при ней,Да и да Винчи тайну такжеЗашифровал секретом – кто злодей?Хоть мелочи не скрыл:монетыВ мешочке, что в трясущейся руке,Просыпанная соль – приметы:Несчастье где-то здесь, невдалеке.Но успокоил Божий Сын Иуду:«Ну что дрожишь, ступай Искариот,Винить в предательстве не буду,Так решено Отцом!И стража ждёт…»Процесс создания шедевраХудожника на шаг опередил,Натурщик, где ж ты, таинств мера,В себе Добро и Зло объединил.Христа нашёл да Винчи в хоре,Церковный певчий кисть заворожил,Добро таилось в скромном взоре,Глаз оторвать от образа нет сил.Прошло три года озарений,Находок, прорисовок жестов, лиц,Работ с палитрой светотеней —Мир вдохновений без границ.Но иногда бессильны руки,Как будто Зла седой туманОсел на слое штукатуркиТам, где Иуда, Пётр и Иоанн.Как долго прототип злодеяИскал да Винчи:«Он! Похож!» Но вмигТот образ ускользал, не смеяЯвить художнику Иуды лик.И всё же случай подвернулся!В канаве сточной пьяница-мужикОт беспробудности очнулся —Да Винчи взгляд Иуды в нём постиг.Недолго думая, пьянчугуИз грязи выволок, привёл в трактир,Где незнакомцу, словно другу,Устроил из похмелья щедрый пир.Тосканского вина кувшиныХудожник оплатил не раз, не два,Пока эскизы для картиныПисал.Ах! Как созвучна головаСлучайного натурщика идее,Которая отобрала покой,Клочок бумаги стал важнее,Чем холст и краски в мастерской!А пьяница бубнил: «В фавореЯ у тебя был раньше! Не узнал?С меня Христа портрет в собореНе за вино, а за флорин[4] писал!»Как изменился певчий хора!Христа с Иудой прототип один!Да Винчи после разговораНе пожалел натурщику флорин!Вот так, возможно и случайно,Прообразом идеи двух начал —Добра и Зла, что как ни странно,Один натурщик для да Винчи стал!Голос мамы
Где-то там, в подсознании тусклом:Фары встречных машин – по глазам,Я в пространстве скукоженном, узкомЖизнь доверил свою тормозам.И теперь в белоснежной палате,Где за жизнь отвечает хирург,Сквозь туман слышу голос:«Считайте!..»«Раз, два, три…»Постепенно вокругОт наркоза сгущаются краскиФантастически ярких тонов,Лезут в мозг небылицы и сказкиИз нелепых, но радужных снов.Вдруг удар, словно молния, в темя,Темнота…«Мы теряем его!»Я лечу сквозь пространство и времяПо тоннелю, а там – далеко,Далеко-далеко…Или близко —В голове стёрлась грань бытия —Свет божественный лунного дискаРастворяет тоннеля края.А в душе нарастает блаженство,Лёгкость тела не чувствует боль,Будто снова вернулся я в детство,В беззаботность,И грустный бемольРасставания с плотью телеснойПревратился в звенящий диезСчастья, радости, тайны чудесной,Где мой возраст растаял, исчез,Где царят бесконечность и вечность,Где меня в предначертанный срокМама ждёт – её ласка и нежность,И слова: «Здравствуй! Здравствуй, сынок!Но навстречу беспечному царствуНе спеши, ты пока не готов!Я не зря говорю тебе “здравствуй” —Здравствуй – значит живи, будь здоров!»Не успел возразить: «Мама! Мама!Мне с тобой здесь светло и легко!Все заботы, тревоги и драмыГде-то там, далеко-далеко…»Словно молния сердце пронзилаНапряжением тысячи вольт,В жизнь земную меня возвратилаНестерпимая резкая боль.Голоса в сумеречном тумане:«Слава Богу, не умер, живой!»И сквозь них, как сквозь сон, слышу мамин:«Я всегда буду рядом с тобой!»Бабочка Рэя Брэдбери
Осталось тридцать лет, совсем немного,Совсем чуть-чуть, когда «И грянул гром»[5],Когда сквозь время Брэдбери дорогаОткроется фантастики пером.Машина времени умчит туристовВ мир динозавров, в юрский век и край,И надо же такому там случиться —На бабочку наступит невзначайОхотник Экельс, нарушитель правил,Что в прошлом ничего нельзя менять!Пришлось истории – закон заставил —Звено из эволюции изъять.Когда вернулись в нынешнее время,Оно предстало несколько иным —В нём отразилось изменений бремя,Всё стало незнакомым и чужим…Так «бабочки эффект» для нас открылсяФантаста назидательной строкой!А ведь не прав! Из прошлого туристыВернутся в мир знакомый и родной!Ведь всё, что в прошлом было,То свершилось,Пускай машина времени виной,В истории пусть что-то изменилось,Но мы живём сегодняшней судьбой.Как Марк Шагал и Белла
Когда-то я умел летать,Давным-давно, в далёком детстве!Вот только не могу понять —Был сон иль явь, или всё вместе!Но чётко помню, как парилНад полем, речкой, деревенькой,И кто бы что ни говорил —Вдвоём с рыжеволосой Женькой,С соседской девочкой, чей домВ сирени прятался под нами,Боясь мне рассказать о том,Что я в весну под облакамиЛечу один, а Женькин сонВ мечтах девчонки ставит пьесуПро бал, где Он и только Он,Про фею, Золушку, Принцессу…Промчались годы! Верь – не верь,Соединив меня и Женьку,Любовь открыла настежь дверьВ дни детства, в нашу деревеньку.Нет! Время не вернулось вспять —Пространство сжалось до предела,Мы с Женькой в небесах опятьПарим, как Марк Шагал и Белла.Не в снах, не в тайнах детских грёз,А в мире для двоих открытомПолёт – любви апофеозНад повседневностью и бытом!Мир Зазеркалья
Гляжу в просторы зазеркалья,Где всё совсем наоборот:Здесь даль не прячется за далью,Здесь перед носом горизонт,Зимой жара, пух тополиный,А летом снежная метель,Весной на юг клин журавлиный,А осенью звенит капель.И люди здесь совсем другие,В душе нет пламени мечты,Бредут по жизни как глухие,В глазах беспечность пустоты.Судьба от старости до детстваВедёт из мудрости в роддом,Минуя юность, малолетство,Оставив роды на потом.Вот так живёт мир зазеркальный,Где всё совсем наоборот,Мир не реальный, виртуальный —Мой мозг его не признаёт.Добро и зло
По картине Т. Кóстка Чóнтвари
«Старый рыбак»
Старик-рыбак всю жизнь прожилУ озера в тени вулкана.Пока хватало стариковских сил,На лодке в молоке тумана,Не пропустив ни дня, десятки летВ заветном омуте рыбачил,Закинув сеть, проснувшийся рассветВстречал с надеждой на удачу.Уже давно не радовал улов,Но то, что выловил, хваталоНа хлеб, вино и скудный кров,На жизнь, которая устала.И эта жизнь седого старикаЛегла на полотно картины,Её вплела художника рука,Как сеть в глубокие морщины.Портрет в запасниках музея жилСреди непризнанных творений,Храня глубокий потаённый смысл,Что в «Старом рыбаке» скрыл гений,Непризнанный, умерший в нищетеХудожник Чонтвари.СлучайноВ полуподвальной полутемнотеМузей поведал миру тайну,Когда музейный служащий взглянулНа полотно, чью половинуЗа зеркало когда-то запихнул,Считая никудышной ту картину.И вдруг с портрета – злой, жестокий взглядИз кратера дымящего вулкана,Всё превращающий в кромешный ад,Где душам даже смерть желанна.С испугу служащий что было сил,Волненье, страх превозмогая,Зловещий образ зеркалом закрылНаполовину, и другая,С иным настроем мыслей и с инымПрочтеньем образа, картина —Спокойно озеро и вместе с нимСпокойно смотрит в нас мужчина.Да, в нас! Ведь он не человек, а Бог,Земных забот в глазах усталость,Несущий людям грешным на порогСпасения и веры радость.Так Костка Тивадар зашифровалВ мир философии портретаСудьбу людей с природой двух начал —«Добра и Зла» и «Тьмы и Света».Белый мрамор и чёрный гранит
Немало судеб в памяти надгробийНекрополь Новодевичий хранит.О людях, что в его земной утробе,История сквозь время говорит…Изломы граней чёрного гранитаПрорезав белый мрамор, как пилой,Открыли нишу в теле монолитаДля бюста,Но совсем-совсем инойБыла идея:Голова Хрущёва,Взгляд устремлён в заветный коммунизм,В прищуре глаз застыли мысль и слово,Отцом которых был волюнтаризм.Два цвета глыб контрастны, антиподы,В них принцип философии начал:Добра и зла, запретов и свободы, —Что власть и жизнь Хрущёва отличал.После эпохи жёсткого центризмаПришла, пусть робко, «оттепель весны»,Как лёгкий бриз надежды, оптимизма,Вплетя либерализм в рассвет страны.Но как бывает зачастую в жизни,Кто дал свободу, тот её забрал!Хрущёв на выставке авангардизмаУстроил истерический скандал.И тот, над кем на выставке глумились, —Эрнст Неизвестный памятник создал:Цвет чёрный с белым в нём объединилисьВ борьбе несовместимости начал…Идут года, стирает время граниВ истории событий и людей,Но гений скульптора навеки в камнеЗапечатлел портрет минувших дней.Немало судеб в памяти надгробийНекрополь Новодевичий хранит.О людях, что в его земной утробе,История сквозь время говорит…