Шепот из подвала

Глава первая. Цена уединения

Дом не продавался — он ждал. Это было первое, что пришло в голову Алексею, когда старенький внедорожник, прослуживший верой и правдой куда дольше его брака, замер на гравийной дорожке. Мотор чихнул напоследок, словно прощаясь, и воцарилась та особенная, ватная тишина, какая бывает лишь вдали от городов. Тишина, от которой с непривычки закладывает уши, а собственное дыхание начинает казаться оглушительно громким.

Алексей заглушил двигатель, но не спешил выходить. Пальцы, все еще сжимавшие руль, слегка подрагивали — то ли от усталости после четырех часов за рулем, то ли от нервного истощения последних месяцев. Бракоразводный процесс высосал из него все соки. Суды, раздел имущества, истерики Лены, ее обвинения в черствости и эмоциональной глухоте, холодные глаза адвокатов, подсчитывающих каждый рубль… В какой-то момент Алексей понял, что готов отдать все, лишь бы это прекратилось. И он отдал. Квартиру в центре, машину, сбережения — все, что нажил за сорок два года жизни. Себе оставил лишь этот старый внедорожник, зарегистрированный на мать, да небольшую заначку, которой как раз хватило на этот дом.

Дом.

Он поднял взгляд и сквозь пыльное лобовое стекло впервые рассмотрел свое новое пристанище по-настоящему. Объявление в интернете гласило: «Продается дом в тихом районе, требует ремонта, цена договорная». Фотографии были размытыми, сделанными словно второпях. Риелтор — нервный мужчина с бегающими глазами по фамилии Завьялов — мялся и говорил о «богатой истории дома» и «уникальной атмосфере». Тогда, в душном офисе агентства, пропахшем дешевым кофе и безысходностью, Алексею было плевать. Ему нужно было исчезнуть. Раствориться. Сбежать от всего: от бывшей жены, от ее нового ухажера — какого-то преуспевающего стоматолога с голливудской улыбкой, — от сочувствующих взглядов коллег, от вопросов друзей, которые перестали звонить, потому что не знали, что сказать. Ему нужна была берлога. Нора, в которой можно зализать раны и попытаться собрать себя заново, как разбитую вазу.

Дом выглядел именно так, как ощущал себя Алексей внутри: старым, заброшенным, но еще цепляющимся за жизнь. Двухэтажное строение, почерневшее от времени и непогоды. Крыша местами просела, водосточные трубы проржавели и отходили от стен, обнажая щербатые кирпичи кладки. Окна, словно бельма, смотрели на мир мутными стеклами, засиженными мухами. Крыльцо покосилось, и три деревянные ступеньки вели к массивной дубовой двери, обитой металлическими полосами. Когда-то, наверное, дом был крепким и даже красивым — в нем угадывались следы провинциального купеческого ампира: пилястры по углам, резные наличники, сохранившиеся фрагментами, высокий фундамент из дикого камня. Но время и запустение сделали свое дело.

Вокруг дома буйствовал одичавший сад. Яблони и вишни переплелись ветвями, образуя темный тоннель, ведущий куда-то в глубину участка. Кусты крыжовника разрослись в колючие заросли. Высокая, некошеная трава доходила почти до пояса, скрывая какие-то старые бочки, груды кирпичей и прочий хлам. Слева от дома темнел сарай с провалившейся крышей, справа — остатки беседки, увитые диким виноградом. Участок граничил с лесом — густым, хвойным, подступавшим почти вплотную к задней стене дома. Ближайший поселок, как помнил Алексей из объяснений риелтора, находился в десяти километрах. «Глухомань, — подумал он тогда. — То, что доктор прописал». И, не торгуясь, перевел задаток.

Теперь, глядя на все это великолепие, он не чувствовал ни разочарования, ни радости. Только странное, тягучее оцепенение, словно он смотрел не на реальный дом, а на декорацию к фильму, жанр которого еще не определил. То ли драма, то ли триллер.

Алексей наконец выбрался из машины. Воздух пах прелой листвой, хвоей и сырой землей. К этому примешивался еще какой-то едва уловимый, сладковатый запах гниения — возможно, где-то в траве лежала дохлая мышь или птица. Захлопнув дверцу, он потянулся, разминая затекшую спину. Хруст в позвоночнике прозвучал как-то особенно отчетливо в этой давящей тишине. Ни лая собак, ни шума проезжающих машин, ни голосов. Только ветер гудит в верхушках сосен, да где-то далеко-далеко стучит дятел, словно отбойный молоток в руках у призрачного строителя.

Он достал из багажника две большие спортивные сумки. Все его имущество, нажитое к сорока двум годам. Вещей, которые он решил взять с собой, оказалось до обидного мало: одежда, ноутбук, пара книг, кое-какие инструменты, аптечка, постельное белье. Все остальное пошло на распродажу или было выброшено. Расставаясь с некогда любимыми предметами, Алексей не испытывал сожаления. Скорее, чувствовал странную легкость. Словно избавлялся от якорей, тянувших его на дно.

Ключ — тяжелый, старинный, с замысловатой бородкой — был спрятан под щербатой половицей на крыльце, как и обещал Завьялов. Холодный металл обжег ладонь. Замок долго не поддавался, скрежетал и скрипел, словно не желая пускать нового хозяина внутрь. Наконец, с тяжелым стоном, дверь отворилась.

Из дома пахнуло холодом, сыростью и запустением. Пыльные тряпки паутины свисали с потолка, как грязные театральные занавеси. Алексей шагнул в полумрак прихожей. Пол под ногами жалобно скрипнул.

Первое, что бросилось в глаза — огромное зеркало в тяжелой деревянной раме, висевшее прямо напротив входа. Стекло было мутным, покрытым сетью мелких трещин, словно кто-то пытался разбить его, но не довел дело до конца. В этом мутном омуте отразился высокий, сутуловатый мужчина с тронутыми сединой висками, трехдневной щетиной и темными кругами под глазами. Выцветшая футболка болталась на исхудавшем торсе. Глаза смотрели затравленно и устало. Алексей не сразу узнал себя. «И правда, развалина», — мелькнула мысль. Он отвернулся от зеркала. Ему не хотелось смотреть на свое отражение. Оно напоминало о том, кем он стал.

Планировка дома была незатейливой. Из прихожей коридор вел в три комнаты на первом этаже: гостиную с камином, спальню и кухню. В углу прихожей притулилась крутая деревянная лестница, ведущая на второй этаж, в мансарду, и еще одна дверь, за которой, по логике, должен был находиться спуск в подвал. Алексей первым делом отворил дверь на кухню. Большая, метров двадцать пять, с остатками печи и старой газовой плитой, которая выглядела так, будто пережила Вторую мировую. Краны на раковине заскрежетали, но вода, к его удивлению, пошла. Сперва ржавая, потом, спустя пару минут, чистая, но ледяная. Работало. Уже хорошо. Электричества не было. На счетчике висел замок, а провода в некоторых местах были порваны.

Спальня встретила его ржавым панцирным остовом кровати и трухой на полу. Ободранные обои свисали клочьями, обнажая почерневшие доски стен. Пахло мышами и плесенью. Гостиная была самой просторной комнатой, но и самой мрачной. Огромный камин, выложенный изразцами, зиял черным провалом. Мебель отсутствовала. Только старый, продавленный диван, обивка которого была изгрызена то ли крысами, то ли временем, сиротливо стоял у стены. Алексей бросил на него сумки. Ткань взметнула облако пыли. Он закашлялся.

Он обошел весь первый этаж, открывая окна, чтобы впустить хоть немного свежего воздуха. Дом нехотя светлел, обнажая следы чужой, прерванной жизни. На стене в гостиной остался прямоугольный след от картины. В кухне над плитой висел старый медный ковш, покрытый зеленоватым налетом. Кто здесь жил? Почему уехали? Или умерли? Риелтор говорил что-то невнятное про наследников, которые не могли поделить имущество, и про то, что дом долго стоял закрытым. Мысли ворочались в голове тяжело, лениво. Ему было все равно.

Задняя дверь кухни вела на веранду, а оттуда — в сад, к лесу. Сквозь немытое стекло были видны темные стволы сосен, стоящие плотной стеной. Заходить туда пока не было ни малейшего желания. Он вернулся в прихожую. Оставалось последнее помещение — подвал. Дверь, ведущая вниз, была не заперта, но подалась с трудом, словно приросла к косяку. Из темного проема потянуло могильным холодом и запахом сырой земли. Гораздо сильнее, чем из остального дома. Запах был тяжелым, влажным, с примесью чего-то химического — не то машинного масла, не то керосина, не то еще какой-то дряни. Ступеньки круто уходили вниз, теряясь в чернильной тьме.

Фонарика в вещах не нашлось. Алексей чертыхнулся, вернулся в машину, порылся в бардачке и, наконец, нашел старый фонарь на аккумуляторе. Тот проработал от силы минуту и погас. Пришлось разбирать, зачищать контакты. Это простое механическое действие немного привело его в чувство, отвлекло от густого коктейля из апатии и тревоги, который плескался в груди. Наконец, луч света, пусть и неяркий, прорезал темноту подвала.

Спуск занял около пятнадцати ступеней. Подвал оказался обширным, гораздо больше, чем можно было предположить по размерам дома. Похоже, он уходил и под задний двор тоже. Сводчатые потолки из красного кирпича, покрытые высолами и паутиной. Земляной пол, плотно утрамбованный, местами залитый бетоном. Вдоль стен громоздились какие-то стеллажи, сбитые из грубых досок. На них стояли банки, бутылки, какие-то коробки. В углу притулился старый верстак с заржавевшими тисками.

Алексей медленно продвигался вперед, водя лучом фонаря из стороны в сторону. Сердце билось чуть быстрее обычного. Всегда, сколько он себя помнил, подвалы вызывали у него смутное, инстинктивное чувство страха. Не животного ужаса, а так — легкое покалывание в кончиках пальцев, обострение слуха. Казалось, что стены здесь дышат, а темнота сгущается за спиной, стоит только отвернуться. Детские страхи, подумал он. Глупые, иррациональные.

Он подошел к стеллажам. Пустые консервные банки, покрытые ржавчиной. Старая керосиновая лампа. Моток истлевшей бечевки. Ничего ценного или интересного — хлам, который лень было вывозить прежним владельцам. Алексей уже собирался подниматься наверх, чтобы проветрить помещение, когда луч фонаря выхватил из темноты нечто, стоявшее в самом дальнем углу, за верстаком.

Это был стол. Точнее, его остатки. Массивная столешница, покрытая пылью, опиралась на две уцелевшие ножки. Но внимание Алексея привлек не стол, а предмет, стоявший на нем.

Радиоприемник.

Он был старым, невероятно старым. Такие Алексей видел только в фильмах о войне или в антикварных лавках. Большой, тяжелый корпус из темного дерева, покрытого лаком, который потрескался и местами вздулся. Передняя панель была отделана тканью с золотистыми нитями, сквозь которую угадывался динамик. Две большие круглые ручки по бокам и продолговатая шкала с частотами посередине. На шкале еще можно было разобрать названия городов, написанные витиеватым, старым шрифтом: «Москва», «Ленинград», «Киев», «Варшава», «Берлин»… Над шкалой темнела эмблема какого-то завода — то ли «Звезда», то ли «Серп и Молот», стертая временем.

Алексей подошел ближе. Под ногой что-то хрустнуло — он опустил фонарь и увидел, что вокруг стола на земляном полу разбросаны осколки стекла. Он осторожно перешагнул через них. Приемник выглядел монументально и в то же время трагично, как забытый памятник ушедшей эпохе. Из задней стенки, там, где должны были быть лампы, торчали обрывки проводов. Кем бы ни был прежний владелец, он, похоже, пытался его починить, но бросил это занятие.

Алексея внезапно охватило странное любопытство. Среди всей этой разрухи, грязи и тлена приемник казался чем-то инородным, но притягательным. Слишком сложный, слишком дорогой для этой дыры предмет. Как он сюда попал? Почему его оставили? Он протянул руку и коснулся деревянного корпуса. Дерево было холодным и влажным на ощупь. Пальцы скользнули по гладкой поверхности ручки настройки.

И тут произошло нечто, отчего Алексей вздрогнул и отдернул руку. Приемник… ожил. Не засветился, не загудел — нет. Но из его тканевой панели, из динамика, послышался отчетливый, сухой треск. Абсолютно ясный, словно разряд статического электричества. Треск, которого быть не могло, ведь провод питания был оборван. Более того, провод питания был не просто оборван, а полностью отсоединен — Алексей видел концы проводов, свисающие из задней стенки. Приемник был мертв. Физически не способен издать ни звука.

Он замер, прислушиваясь. В подвале воцарилась звенящая тишина. Даже звуки снаружи — ветер, дятел — сюда не проникали. Только стук его собственного сердца, отдающийся в висках. Наверное, показалось. Усталость, нервы, воображение, разыгравшееся в незнакомом мрачном месте.

Он уже хотел уйти, убедить себя в том, что это слуховая галлюцинация, но любопытство — или что-то иное, более темное и липкое — удержало его на месте. Он снова, очень осторожно, коснулся ручки громкости. И снова — резкий, злой треск, похожий на звук разрываемой ткани. А следом — едва слышный, далекий, утопающий в шумах человеческий голос.

Это был даже не голос, а его фрагмент, обрывок слова, то ли вздох, то ли стон. «…жно…» — прошелестело из динамика и пропало. Шумы усилились, завыли на разные лады, словно ветер запутался в проводах. Алексей инстинктивно крутанул вторую ручку, отвечавшую за настройку частоты. Шкала под его пальцами осветилась слабым, призрачным желтоватым светом — должно быть, свечение исходило от древних радиоламп, чудом сохранивших какой-то заряд. Звук в динамике заметался: обрывки морзянки, свист, шипение, какофония помех… и вдруг — снова голос. На этот раз гораздо более отчетливый.

Женский. Молодой, испуганный, дрожащий, как натянутая струна.

«Пожалуйста… Не надо… Я никому не скажу, клянусь…»

Алексей отшатнулся, словно его ударило током. Рука сама собой дернула ручку в другую сторону, и голос пропал, утонул в шквале помех. По спине пробежал ледяной холод. Что это за чертовщина? Спектакль? Розыгрыш? Откуда в этом глухом, обесточенном доме, в сломанном приемнике, который даже не включен в розетку, женский голос? Может быть, где-то здесь спрятан диктофон? Или радиоволны действительно могут быть пойманы каким-то невероятным, катушечным способом, в обход провода питания?

Он опустился на корточки перед приемником, светя фонариком внутрь через щели задней стенки. Пыльные лампы, паутина, никаких следов современной техники. Он проверил стол — ничего. Осмотрел пол вокруг — только осколки стекла и слежавшаяся земля. Мозг инженера-электрика, коим Алексей был по образованию, лихорадочно искал рациональное объяснение. Электромагнитная индукция? Остаточная емкость конденсаторов? Какая-то природная аномалия? Может быть, дом стоит на залежах металлической руды, создающих дикое поле, в котором наводятся токи? Но это не объясняло человеческий голос. Голос, полный такого реального, животного ужаса, что у него самого волосы на руках встали дыбом.

Он выключил фонарь, надеясь унять дрожь в пальцах. В полной темноте подвала звук, вырывающийся из приемника, стал еще более жутким. Теперь сквозь шипение пробивался далекий, монотонный стук. Кап-кап-кап. Или это просто вода капает где-то в углу? Нет, звук шел именно из динамика. И ему вторил другой — мерное, тяжелое дыхание. Кто-то дышал в микрофон. Тяжело, с присвистом, как загнанный зверь.

«…Спусти его в подвал… — раздался вдруг глухой, низкий мужской голос, искаженный помехами, но отчетливо различимый. — …никто не найдет… тихо…»

Алексей замер. Каждое слово било наотмашь, вытесняя из легких воздух. Тишина в подвале сгустилась до звона. Слышно было, как кровь пульсирует в ушах. Он прирос к месту. Мозг, натренированный годами работы с чертежами и схемами, отказывался обрабатывать поступающую информацию. Это невозможно. Этого не может быть. Это запись. Розыгрыш. Психоз на фоне стресса и переутомления. Мало ли что можно услышать в старом доме? Акустика, сквозняки… Но внутренний голос, тихий и беспощадный, нашептывал другое: «Ты слышал это. Ты слышал их. Они были настоящими».

Он резко выпрямился и, не помня себя, бросился вон из подвала. Ноги сами несли его вверх по скрипучим ступеням, подальше от этого наваждения. В прихожей он едва не врезался в проклятое зеркало и, увидев краем глаза свое белое, перекошенное лицо, отшатнулся, как от призрака. Выскочил на крыльцо, жадно глотая сырой, но живой воздух, пропахший хвоей и прелью.

Солнце уже клонилось к закату, окрашивая небо в болезненно-розовые и сиреневые тона. Лес за домом стоял черной, непроницаемой стеной. Вокруг по-прежнему ни души. Только где-то вдалеке, словно подтверждая реальность мира, прокричала одинокая птица.

Он стоял на крыльце, пытаясь унять сердцебиение. Холодный пот стекал по спине. Что это было? Радиоприемник, который не может работать. Голоса, умоляющие о пощаде, предлагающие спрятать тело. «Спусти его в подвал». Чье тело? И кто говорит? И главное — когда? Может быть, это трансляция старой радиопостановки? Детективного спектакля? Да, точно. Спектакль. Какая-нибудь станция ретро-вещания… Чушь. Откуда здесь, в глуши, среди сосен и болот, взяться радиостанции, способной навести такую помеху, что она оживила обесточенный приемник?

Немного придя в себя, он попытался рассуждать здраво. Нужно вернуться. Разобраться. Он ведь инженер, в конце концов, а не истеричная барышня из готического романа. Там есть какое-то объяснение. Оно должно быть. Наверное, где-то в стене спрятан аккумулятор, а провода искусно замаскированы. Или передатчик, спрятанный в лесу, наводит сигнал на катушку динамика. Да, это маловероятно, но вероятнее, чем призраки в эфире.

Алексей заставил себя вернуться в дом. Внутри уже сгустились сумерки. Теперь тишина не казалась ему умиротворяющей. Она была наполненной, вязкой, как вода в глубоком колодце. В этой тишине любой скрип половицы звучал как выстрел. Он подошел к двери в подвал. Черный проем зиял, как открытая пасть.

Спускаться не хотелось до тошноты. Каждая клетка тела сопротивлялась, кричала об опасности. Но там, внизу, остался фонарь. И осталась загадка, которая, если ее не решить сейчас, будет терзать его всю ночь. Не дав себе времени на раздумья, он шагнул в темноту.

Ступени все так же скрипели под ногами. Холод стал ощутимее, пробирая до костей. Запах — сладковатый, химический — усилился. На полпути он замер. Снизу не доносилось ни звука. Даже шума помех. Тишина стояла мертвая. Может, приемник и правда был последней агонией какой-то цепи, которая теперь окончательно умерла?

Он нашел фонарь на том же месте, где бросил — на верстаке. Холодный металл успокоил ладонь. Луч света, разрезая тьму, уперся в старый приемник. Тот стоял на столе, темный и безмолвный. Мертвый кусок дерева и пыльных ламп. Алексей подошел ближе, внимательно осмотрел его. Никаких лампочек, никаких скрытых проводов. Сзади, в темноте, так же сиротливо висели обрывки кабеля. Он еще раз покрутил ручку громкости. Ничего. Даже треска.

— Ну, давай, — прошептал он, обращаясь то ли к приемнику, то ли к самому себе. — Поговори со мной.

В ответ — тишина. Он покрутил ручку настройки, медленно ведя по шкале с довоенными городами. Шипение. Слабое, едва уловимое. Шипение, которое могло быть просто шумом в ушах от прилившей к голове крови.

— Показалось, — выдохнул он с облегчением, смешанным с разочарованием. — Истерика. Нервы.

Он опустил руку. Ему вдруг стало стыдно за свой панический побег. Взрослый мужик, инженер, испугался радиоприемника. Дом, одиночество, развод — все это наложилось, создав галлюцинацию. Так бывает. Психосоматика. Надо просто выпить, поесть и лечь спать. Завтра, при свете дня, все будет выглядеть иначе.

Он уже развернулся к лестнице, когда из динамика донесся звук. На этот раз не треск. Не голос. А тихий, мелодичный перезвон. Словно где-то далеко зазвонили колокольчики, или кто-то перебирал струны расстроенного пианино. Звук был слабым, но чистым, и он медленно трансформировался в нечто, имеющее ритм. В музыку.

Это был старинный романс. Мелодия знакомая, щемящая душу. «Ночь светла…» — пропел вкрадчивый, мягкий тенор из динамика. Звук был настолько чистым, настолько полным, без единой помехи, словно приемник ловил самую мощную станцию в центре Москвы. И снова — никаких ламп, никакого питания. Но теперь это несоответствие не пугало Алексея. Он стоял, завороженный, слушая, как старинная мелодия заполняет холодный, сырой подвал. Она принесла с собой образы: гостиная, освещенная свечами, женщина в длинном платье у рояля, смех, звон бокалов. Прошлое этого дома. Его эхо.

А потом, так же внезапно, как и началось, пение оборвалось. И раздался голос. Спокойный, будничный, даже с нотками раздражения.

«…двенадцатого числа, как договаривались. Но только без фокусов, Сеня. Фокусы я не люблю. Ты меня знаешь…»

Снова этот низкий, вкрадчивый мужской голос, который он слышал в прошлый раз. Тот, что говорил про подвал. Но сейчас он звучал совсем рядом, словно говоривший стоял за спиной Алексея. Инженер резко обернулся, водя лучом фонаря по стенам. Никого. Только кирпичная кладка и пыльные стеллажи. Голос звучал из приемника, но эффект присутствия был ошеломляющим.

«…деньги принес? — второй голос, визгливый, торопливый. — Весь товар высшего качества, Петр Акимыч. Из-под прилавка доставал. Хозяин — зверь, чуть не спалился…»

Алексей стоял как вкопанный. Страх прошел, уступив место чему-то иному — жгучему, всепоглощающему любопытству исследователя, который наткнулся на необъяснимый феномен. Это не радиопостановка. Это не запись. Слишком много деталей. Слишком живые интонации. Это… фрагмент реальности. Реального разговора, состоявшегося здесь когда-то давно. Приемник ловил не радиоволны. Он ловил время.

Мысль была настолько дикой, настолько антинаучной, что Алексей мысленно рассмеялся. Но факты, как говорится, вещь упрямая. Мертвый приемник звучал. И звучал осмысленно.

Он просидел в подвале еще час, а может, и больше. Время в этом темном каменном мешке текло иначе. Он научился управлять «настройкой». Это было похоже на настройку обычного радио, но вместо частот были, как он понял, временные пласты. Плавно вращая ручку, он проваливался сквозь годы. Шипение сменялось обрывками фраз, звуками, музыкой. В основном — шипение, пустота, белый шум. Но иногда, словно вспышки, пробивались «передачи».

Он услышал детский плач, женский успокаивающий голос: «Тише, тише, маленький, папа скоро придет…». Слышно было, как тикают часы. Потом — взрыв хохота, звон посуды. Застолье. Несколько человек поют «Многая лета». Потом — снова мужской голос, угрожающий: «Я тебя предупреждал, Катерина…». И звук пощечины. Такой четкий, хлесткий, что Алексей поморщился.

Этот дом был не просто старым зданием. Он был губкой, впитавшей в себя страхи, радости, боль и гнев своих обитателей. А приемник был тем инструментом, который мог эти вибрации извлечь и обратить в звук.

Осознание пришло не сразу, а когда пришло — заставило сердце пропустить удар. У него в руках не просто странная вещица. У него машина времени. По крайней мере, звуковая. Он может слушать прошлое. Зачем? Просто из любопытства? Или он может… вмешаться?

Он продолжал крутить ручку, уже целенаправленно ища те голоса. Тот разговор, который он услышал первым. Женский, полный ужаса. И властный мужской, отдающий приказы. Это было не просто любопытство. Это было чувство, которое Алексей не испытывал давно — острое желание понять. Распутать детективную нить. Помочь. Если это не запись, если это окно в реальное прошлое, которое еще не свершилось, то можно ли что-то изменить? Можно ли предупредить женщину, которая молила о пощаде?

Он выкручивал ручку до предела. Шкала светилась тусклым золотом. Теперь он слышал дыхание. Тяжелое, прерывистое. Оно заполняло собой все пространство подвала. За ним — всхлипывания. Ее всхлипывания. И вдруг совершенно ясно, словно она стояла в метре от него:

— Где он? Где этот проклятый рычаг?.. Нажми на него. Нажми!

Голос был полон такого отчаяния, такой мольбы, обращенной неведомо к кому, что у Алексея перехватило горло.

— Кто ты? — прошептал он, наклонившись к динамику. — Где ты?

Шипение усилилось. Он услышал звук шагов, тяжелых, приближающихся. Хлопнула дверь. И новый голос — грубый, жестокий, который он уже знал:

— Ну что, дура, допрыгалась? Думала, сбежишь от меня?

Крик. Удар. Звук падающего тела. Все смешалось в какофонию ужаса.

— Хватит! — Алексей вскочил на ноги, не в силах больше это слушать. Он инстинктивно бросился к приемнику, словно мог помешать происходящему. Он схватился за корпус и заорал в тканевую обивку динамика: — Оставь ее! Отпусти! Я вызову полицию!

Он сам не понимал, что делает. Крик сорвался на хрип. В подвале повисла звенящая тишина. Даже шипение приемника стихло. Алексей стоял, тяжело дыша, уставившись на мертвый аппарат. Глупо. Стыдно. Безумие. Он орал на радиоприемник, пытаясь докричаться до призраков.

И в этот момент динамик ожил снова. Но голос, который из него раздался, был не женским. И не жестоким мужским. Это был… его собственный голос.

Искаженный, далекий, пронизанный эхом, словно долетевший из глубокого колодца, но неоспоримо его.