- -
- 100%
- +
© Андрей Анатольевич Плахотников, 2025
ISBN 978-5-0068-5006-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
lyrikos Жемчуг
От автора
От автора
Этот сборник стихотворений, как путешествие в прошлое: стихотворения, написанные в период с 1984 по 1994 год. Для автора это период становления, определения приоритетов, осознания себя и окружающей действительности. Это те стихотворения, которые попали в старый архив, возможно по одной причине: им повезло. Автор неоднократно отправлял свои творения в мусорную корзину. Автор – тот ещё критик и цензор! Сейчас, оглядываясь назад и перечитывая эти произведения, я испытываю разные чувства. Но одно бесспорно – им удалось сохранить некоторые эскизы своего времени и скромный автопортрет молодого автора.
Тематика разнообразная: всё, что может беспокоить молодого человека, который испытывает чувство первой любви, впервые оставляет родительский дом, служба в армии, старые и новые друзья, события, происходящие в стране. Любви и страданий, безусловно, больше.
Сборник содержит шестнадцать циклов стихотворений, именно тех, которые были собраны в своё время. Не все стихи попали в книгу: некоторые оказались изданные ранее. Но часть из них, для полноты картины каждого цикла, я повторяю.
А для визуального дополнения, книга иллюстрирована авторскими обложками этих циклов, фотографиями тех лет и рисунками моего отца. А также картиной кемеровского художника Андрей Дрозда, что явилось настоящим открытием. Разбирая дебри старого забытого, заброшенного и похороненного заживо архива, мне попался рукописный вариант стихотворения «Декабристы», которое, как выяснилось из записей, написано после просмотра одноимённой картины. Картины не было, и я её не помнил, но очень хотелось увидеть. На просторах интернета мне не удалось найти картину, но я нашёл художника, и он прислал мне фотографию своих «Декабристов», которые вдохновили меня в своё время, за что я ему премного благодарен. Вот такое чудо.
«lyrikos Жемчуг» – потянул на сотню стихотворений. Я нырнул и достал, кессонной болезни избежал, но чувство эйфории испытал. Берите и ныряйте, вспоминайте, наслаждайтесь.
Всем добра.
Андрей Плахотников
Стихи Ларисе 1984—1988
Много ли надо говорить о первой любви? Через это чувство проходят, вероятно, все. Любовь, как одна из сильнейших сторон человеческого организма, и с точки зрения биологии, и – духовности. Лето, море, пляж, тебе шестнадцать или семнадцать, одна девочка, другая; болтовня под луной и звёздами; её дыхание, первый раз так близко, что своё дыхание перехватывает. И вдруг ты что-то там понимаешь – это любовь. И начинаешь писать стихи. Пишешь-пишешь, уничтожаешь; снова пишешь и пишешь… А потом, как-то осознаёшь, что не писать не можешь. Это чувство изменило тебя или проявило, и ты говоришь: я – поэт.
Первая любовь
Ларисе
Я взор пускаю в небо свой,И вместо звёзд передо мнойОчей твоих незримый светМне душу слепит, и навекТо скован в лёд, то талый снег,В свои ещё семнадцать лет.И в сказке новых чувств моихРастаял Крым! Для нас двоих?И море прочь! И солнце прочь!В прохладную мне душно ночь.Ты так была ко мне близка,Но лишь сверкнула, как блесна.Быть может, жизнь я проведу,Когда дни юные уйдут,С другою милой и одной?Но никакая толща летНе утаит в душе мой свет,Рождённый первою звездой.1984А вода морская пела
Ларисе
А вода морская пела,камни пляжа спину жгли,рядом девушка сиделаи минуты славно шли.Я ловил её дыханье,и движенья рук и плеч,с возрастающим желаньемна живот старался лечь.Плавала она далёко —до буйков, совсем одна.Как мне было одиноко,как мне было не до сна!С ней и бриз морской играет,солнце на её груди,море жадно обнимает!Только я жую мечты.А вода морская пела,камни пляжа жгли мне грудь.Таял – я, она – сидела.Не любить – так утонуть!1988Первая любовь-3
Ларисе
«Невыраженные чувства
никогда не забываются».
Из к/ф А. Тарковского
«Ностальгия»
Тобой я болен столько лет,И день, и ночь ты предо мной.Я был влюблён. Любил ли, нет…Но память тёплою волной.И истина знакома нам:Что чувств невыраженных пылУ нас забыть не хватит силВ любом краю, хоть здесь, хоть там.А может нужно утонутьВ пленяющей собою власти,И всем печалям дать уснуть,Предавшись сладостной напасти?!И, чтобы этот мой удел —В мучениях гореть напрасно,Как лист осенний улетел,Оставив небо грустно-ясным?За эту страсть не осуди,Но будет очень, очень жаль,Что не скажу во сне «приди»,Забуду вдруг мою печаль.1989Если
Если с кем-нибудь я в забытьи,если я одиноко живу —вспоминаю далёкие дни,дни ушедшие – как наяву.Им не страшен ни век и не срок,не истлеет твой фотопортрет,в моём сердце любовный урок,и надежда на скорый привет.И энергия рвётся в стихи,те – сжигают, но лезут на свет,прогореть не случилось в ночи,не прописан остался сюжет.Голубее тех мечт – не сыскать,розовее зари – не найти!То несчастье мне иль благодать,на не начатом нами пути.Почему, сотни раз почему?!Но не пишет ответа рука.Сердце слепо, а разум дремуч.Горечь первой любви мне сладка.1988Морозный вечер 1985—1987
Стихотворения вчерашнего школьника и будущего призывника. Бурное студенческое время. Я, честно говоря, крайне удивлён, что этот период оставил стихотворения. Поэзия держится не только на вдохновении юнцов, их дерзких характерах и на сменяющих друг друга влюблённостях. Однако, как характер автора не пускал под нож свои юные перлы, некоторым посчастливилось сохраниться в старой папке.
Морозный вечер
Д.
Морозные вечер, двор пустынный,мозаик окон тусклый свет,и я с тобой, с неповторимой,своим мечтам ищу ответ.Стоим мы долго, мёрзнут ноги,редеют окон огоньки.Уже двенадцать, ждут нас дома,но руки вновь беру твои.И льются речи после пауз,сквозь шарф и колкий ветерок.Стоим заснежены, продрогши,я – жадный взгляд, а ты – цветок.Трепещет сердце, но – спокоен,уверен я – пройдёт пора,и в будущем, уже с другоюя вспомню эти вечера.1985Были дни
Были дни – был рад ненастью,были дни – был солнцу рад,рад был и воспоминаньям,а теперь всё это яд.Что случилось – не отвечу,не скажу и слова, нет:вспоминать противно сталодни веселья и побед.Почему так – сам не знаю,пуст очередной куплет.Может, выспаться мне надо,отдохнуть от дел и бед?Что в нытье моём тоскливом?Смылись радость и покой.Как бурлив и как извилистпуть за призрачной мечтой!1986Что может?
Лиханову Игорю, товарищу и сокурснику на 18-летие
Что может Игорь быть —какие встречи, что за расставания?!Мы будем долго жить —По-своему, на расстоянии.Нам суждено пройтиПо разным руслам, к чёрту огорчения!На всём своём путине стоит людям быть в смятении.А может быть ответвот в этой фотке, что хранит мгновения?в ней прошлого – привет,грядущего – твоё течение.1986Письмо дяде Славе
Моему дяде Питченко Владиславу Кузьмичу
Здравствуй-здравствуй, дядя Слава!Вот и я пишу стихи,спотыкаясь и трухляво —мы юны, но не плохи.Не писал тебе давненько!Подростковое влекло!Вспоминаю же частенькото, где было мне тепло.Я немного стал по старше,ты же для меня всё тот:в памяти моей, как раньше,жизнь мальчишечья идёт.Здесь – вдали, на «Белой точке»,я узнал – беда пришла —заболели шибко почки,полные тревог дела.Понимаю, жизнь не спросит,подопрёт, порой, под час,и твоя беда без спросавзволновала сильно нас.В жизни нашей, с малолетства,самых светлых, нежных дней —знаем мы, лишь в нашем детстве,там, где ты и я – Андрей.Вспомнить много дней тех можно,есть чем душу потравить.Память греет осторожнотем, чего не повторить.В те года с улыбкой глядя…что в те годы может быть?Я – пацан, с мопедом – дядя.Долго можно говорить.Помню, ты копал картошкус голым торсом и в кепи,я – всерьёз – не понарошку,складывал её в мешки.Днём со свистом по дорогамя на велике гонял,беззаботно, ради бога,лишь бы только не упал.С псиной чёрною Журавкой,мы ходили за водой —до моста да вдоль Гоняйки *,до колонки голубой.1986, июнь.* Ручей Гоняйка в г. Нижний Ломов Пензенской области.
Где вдохновение моё
Где вдохновение моё,мой Аполлон, Пегас и музы?Стихи склевало вороньё,страдает мой поэт в искусе.И бедное моё перо, —губитель я листов невластных, —тебе вручаю я топоррубить их головы напрасно.Мой труд бессонный и немой,черновиков холодный омут,Источник вдохновений мойнайдут, и в нём тотчас потонут.1987
Вакху
В часы разлуки, жизнь в вине!Протягиваю руки к Вакху:в делах амурных ты в цене,подобен ты один монарху.Не так я не предан, Бахус мой,по праздникам, на выходныено в дни разлуки – радостныдуше загулы групповые!Долой тоску, мой Дионис!В твоём кругу мы все родные.И если кто из нас раскисс тобой мы кони боевые.За то спасибо, мой Эон,бокалы мы нальём полнее,тебе почёт, тебе поклон,В часы разлуки – веселее!1987Где моя любимая
Далеко ли милая,душка дорогая?Без неё кутилоюдни я прожигаю.Жизнь чертовски блёклая,встречу жду с бокалом,каждый день, как проклятый,что со мною стало?Помня о делах своих,я кормлю неврозы.Разливаю за троихза любовь и грёзы!Но душа то мается,на душе мрачней.Что со мною станется?Эй, налью скорей!Вспоминаю губы,вспоминаю грудь,и в большие трубыхочется мне дуть.Где ты моя милая?Приезжай скорей!Я с тобой, как с крыльями,вместе веселей.Ты меня обрадуешь,я воображу…И о жизни радужнойсказку расскажу.1987Солдатский блокнот 1987—1988
Мы уходили в армию с чувством неотвратимого долга, долга необходимого и святого. К сожалению, вскоре стало ясно, что представление об армии не соответствует реальному положению дел. Это, впрочем, не помешало пришить на новенький китель погоны прапорщика. Однако, пусть не покажется странным, но этот период не оставил стихотворений об армейских буднях, всё больше о разлуке, о переоценке ценностей и т. п.
Время
В окно, залитое дождём,Смотрю с улыбкой вдохновенно.Как разошёлся, всё при нём,Осенний друг он, несомненно.И тучи серостью сильны,И ветер хладный неспокойный,Он грубо шепчет мне: усни,И в лужи град, как друг достойный.Ах, зелень сочная, что ж ты…На что меняешь лик свой прежний?Слетает, как мои мечты,Твой лист, всё чаще жёлтый. Нежный.Жалею летнюю красу,Но не стыжусь тел обнажённых,И робко русую косуБеру из листьев осторожных.Так день, как листья улетит,И рад тому, но становлюсь,На том, что что-то убежит,И я когда-то встрепенусь.1987Как в зеркале
Как в зеркале, забрызганном водой,Всё отражается в озёрах синеглазых,А дождь всё льёт, всё тучи над тайгой,И будит смесь из чувств и мыслей разных.Как в зеркале, забрызганном водой,Я вижу лик страны бескрайней,То славный, то опасный, но родной,Как ни смотри, всех не увидеть граней.Как в зеркале, забрызганном водой,Я вижу мать, отца и край свой белый,Как он зовёт меня холодный и нагой,А я, как плод оборванный неспелый.Как в зеркале, забрызганном водой,Многоголосье лиц друзей, знакомых,Так искренне и нежно предо мнойИх сочетанье, но совсем немногих.Как в зеркале, забрызганном водой,Всё отражается в озёрах синеглазых,А дождь всё льёт, всё тучи над тайгой,И будит смесь из чувств и мыслей разных.1988Вдали от родного дома
Я далёко от дома родного,сердце часто тревожно стучит.Долг свой отчий несу я без слова.Во мне музыка жизни звучит.Стали дороги запахи леса,щебет птиц, ветерок и трава.Я солдат – но вчерашний повеса,созерцать успеваю едва.Задохнулся Есенин поэт мой:по полям, по лесам в марш-броске —долг священен ценой и победой!Только музыка на волоске…1987Первое письмо маме
Рад я, рад твоим письмам, мать,такой радости не было прежде,не могу я о многом сказать,я стихами: в них больше надежды.Беззаветно ты любишь и ждёшь.А как пестала ты до рассвета?Но я слышу, как слёзы ты льёшь.и священны они, как победа.От тебя я читаю письмо,в нём о бате, о буднях, собаке.Прогорит до трубы Беломор,вдохновенье попросит бумаги.Мой поэт ещё молод и глуп,соловьём его муза не свищет,так я сам – на песни не скуп,моё сердце все ночи испишет.До свидания, всё хорошо,ты мой щит и броня на все лета!Как бы путь не был крут и тяжёл,я приеду, как только, к обеду.1987
Я ратую за новых стих
Я ратую за новый стих,За новый ветр надежд!Я песнь сложу, что не утихмоей души мятеж!Поэзия – священный дар!Чем стала для меня?Целебный солнечный удар —поэзия моя.Но перемены – стиль судьбы,Как лист качнулся я,И вырастает, как грибымоих стихов семья.Я погружён, восторг и боль!Стихи – мой рулевой.Я перед ними не король,я куплен с головой.И лезу в пламень день и ночьожога не страшась,я сам себе хочу помочьв прекрасный мир попасть.1987Опять попал я в этот лес (на привале)
Опять попал я в этот лес,вот узкая тропа,и на меня летит с небеслиства, листва, листва.Ещё вчера была веснадля добрых чувств моих,как вдруг берёзок белизнасредь веток золотых.А небо ныне в облаках,и ветер сентябряещё не молвит о снегахего тепло беря.Но не отступит календарь.Присяду на траву.И в этот гром, и в эту хмарь,я в грёзах утону.1987Сон (Я в ночь просил)
Маме
Я в ночь просил, чтоб сон приснился,и был мне этот сон.как промысел мне дух явилсямоих глухих времён.В ночи немой, где ветра холод,где жуткий стон листвы,приснился сон, он был недолог,наполненный любви.Приснилась мать с любовью нежной,с заботой обо мне,всё, как весной – водою вешней,пришло в осеннем сне.1987Погода (Письмо)
Музыка Вовы Арефьева
Разыгралась погода– холодна и свирепа,заметает снегамис неба.Так и я, словно снегом,новой грустью осажен,пуще снега морозитдаже.Дни текли горной речкойс ожиданием славно,время двигало стрелкиплавно.Каждый час днём и ночьюжил надеждой прекрасной,жил на чудо надеждойясной.Но письмо навалилоснег тяжёлый на плечи,и я понял – не будетвстречи.И стихи полетелитак легко и нелепо —белым снегом, летящимс неба.1987Мечты мои
Мечты мои прекрасны —далёкие мечты,и с крыльями, и ясны,вот только без фаты,фаты белее снега,белее простыни…Не я ль виновен в этом?Мой жребий, просвети!Светило жёлто, цветно,меня благослови:я не даю ответао браке по любви.1987Слава богу
Слава богу, которого нет,что есть мать, есть отец, есть собакаесть она и в блокноте портрет,есть мечты, под крылом зодиака.Слава богу, пускай его нет,есть кто ждёт, кто вздыхает, скучает,кто всегда передаст мне привет,кто дождаться меня обещает.Слава богу, которого нет,пусть поют ему ангелы песни.Я спою, тем, кто есть, свой куплет,за хорошие, добрые вести.Слава богу, что это всё так,что живу и что жил я недаром,за добро и за свет, за бардак,за события в новом и старом.Слава богу и вам небеса,слава чувствам и слава сознанью,за печали, за боль, чудеса,слава звёздному ночью мерцанью.Слава богу, которого нет,что люблю чёрный кофе горячий,что люблю я на завтрак омлет,и надеюсь, что ждёт нас удача.1988
Я в письме писал
«Я стихами: в них больше надежды».
Первое письмо маме («Рад я, рад твоим письмам, мать…») А.П.
Я писал стихами материсыновние письма простые.Словно кровью по белой скатертите стихи и письма скупые.Письма наши – такая штука,для любого найдётся причина —для девушки, матери, друга.Письмо – отлегла кручина!Мы из писем произрастаем,наша кровь – густые чернила.Запах письма вдыхая,приходит к нам суперсила.Я налился поэтическим светом,жизнь как топливо моего дела,в том огне сгорают поэты —от света, тепла до пепла.Мы звёздами гаснем в пучине,мы стынем в дожде осеннем,исчезаем в холодной лавинесловом первым, и самым последним.Кто же главный герой этой драмы?Кто сценария этого автор?Сегодня – стихи, милая мама,а письма, прости, завтра.1988Стихотворения Ольге 1988
Ольга действительно существовала, и не только она. Но суждено было ей стать катализатором для вдохновения! И этот цикл вместил в себя некоторые похождения, влюблённости, разочарования молодого человека.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.