- -
- 100%
- +
Вспышка квантового перехода всегда пахла одинаково — палёной проводкой и озоном, как после удара молнии в шаге от тебя.
Кристиан Ваймс рухнул на колени, едва сдержав тошноту. Пальцы впились в холодный, влажный асфальт. Голову раскалывало так, будто по ней прошлись бейсбольной битой.
Он зажмурился, сделал глубокий вдох и медленно открыл глаза. Тьма. Вокруг глухая, сырая темнота узкого переулка. Сверху капала вода — судя по звуку, из проржавевшего пожарного желоба.
— Черт... Где меня носило? — прохрипел Кристиан, пытаясь нащупать на груди хроно-компас.
Пальцы наткнулись на металлический корпус. Медальон с гравировкой ворона был горячим, почти обжигающим. Стекло циферблата треснуло по диагонали. Маленький неоновый экранчик внутри бешено моргал, выдавая хаотичный набор символов, пока наконец не замер на одной зловещей строчке:
ЗАРЯД: 3%. СИНХРОНИЗАЦИЯ ПОТЕРЯНА.
— Отлично. Просто блеск, — Кристиан поднялся, покачиваясь, и опёрся спиной о кирпичную стену. — Ни координат, ни даты.
Он огляделся. Переулок упирался в глухую стену с одной стороны и выходил на освещенную улицу с другой. Кристиан двинулся к свету, на ходу отряхивая куртку. Одежда будущего казалась здесь чужеродной, но, к счастью, на нём были классические темные джинсы и плотная кожанка — вещи, которые в некоторых веках помогали сойти за своего.
На выходе из подворотни его оглушил город.
Это был огромный, живой, дышащий мегаполис, но какой-то... неправильный. Насыщенный ароматами бензина, дешевого табака и жареного кокосового масла. Кристиан замер на тротуаре, вглядываясь в панораму.
Мимо него, шурша шинами по влажной мостовой, плавно катил огромный, тяжелый автомобиль с массивными хромированными бамперами и круглыми фарами. Зеленый кадиллак. За ним — пузатый желтый таксомотор, водитель которого сидел в кепке и курил сигарету без фильтра, лениво крутя баранку.
— Окей, двадцатый век, — пробормотал Кристиан, провожая машину взглядом. — Вторая половина. Уже легче.
Он поднял голову выше. Над улицей горели сотни неоновых вывесок. Они не голографически парили в воздухе, как в его родном 2025-м, а тяжело крепились к фасадам зданий. Розовый, неоново-зеленый, пронзительно-синий. «Рекс Синема», «Гриль-бар у Джонни», «Сигареты Честерфилд».
Воздух был теплым, плотным и пах океанской солью. Настоящей, близкой солью.
«Калифорния?» — мелькнула мысль.
Прямо перед ним по тротуару прошла компания: мужчины в строгих широкополых шляпах-федорах и серых костюмах, женщины в пышных юбках ниже колена и с аккуратными волнами уложенных волос. Ни одного смартфона. Никаких наушников в ушах. Люди разговаривали друг с другом, смеялись, и этот гул голосов казался Кристиану непривычно громким.
Он сделал еще несколько шагов и остановился у газетного киоска на углу. Пожилой киоскер в очках спал, натянув кепку на глаза. Кристиан скользнул взглядом по черной краске заголовочных шрифтов свежих номеров.
На первой полосе The Los Angeles Times красовалась крупная фотография улыбающегося мужчины в военной форме и заголовок: «Эйзенхауэр заявляет о новых шагах в холодной войне».
Кристиан потянулся к правому углу газеты, где всегда печатали дату. Мелкий шрифт. Пришлось прищуриться.
«Вторник, 14 сентября 1954 года».
— Пятьдесят четвертый... Лос-Анджелес, — выдохнул Кристиан. — Меня забросило на год раньше, чем в прошлый раз.
В этот момент хроно-компас на его груди издал короткий, едва слышный писк. Экран на секунду вспыхнул ярко-фиолетовым цветом, а датчик биоизлучения выдал резкий скачок. Стрелка компаса, до этого беспорядочно крутившаяся, намертво застыла, указывая в сторону дорогого черного кабриолета, припаркованного у противоположного тротуара через дорогу.
Прибор не просто ожил — он буквально пульсировал, нащупав источник колоссальной, аномальной квантовой энергии. Энергии, которая была нужна Кристиану, чтобы не остаться в 1954 году навсегда.
Кристиан не успел сделать и шага к машине — из переулка, откуда он только что вышел, раздался тяжелый, размеренный стук подкованных каблуков по асфальту. Так ходят люди, которые точно знают, кого ищут. Хроно-компас на груди отозвался резким, предупреждающим покалыванием.
Оглядываться времени не было. Рванув через залитую неоном проезжую часть, Кристиан проскочил между бамперами двух припаркованных легковушек и буквально перевалился через лакированный борт черного кабриолета Cadillac Eldorado.
Он пластом рухнул на заднее сиденье, пахнущее дорогой кожей и воском, и сжался, надеясь, что темнота салона скроет его от чужих глаз. Под коленями что-то хрустнуло — кажется, ворох каких-то журналов. Кристиан затаил дыхание. На фоне уличного шума отчетливо прозвучал резкий хлопок дверцы.
Но не той, которую он ждал. Хлопнула передняя пассажирская дверь самого Кадиллака.
Салон качнулся. В машину стремительно, едва не сбив дыхание, скользнул силуэт. Незнакомка резко захлопнула за собой дверь и сразу же пригнулась к рулю, прячась от света уличных фонарей.
— Заводи... Ради бога, быстрее, уезжаем отсюда! — выпалила она глухим, сорванным полушепотом.
Ее голос слегка дрожал от адреналина. Она тяжело дышала, обернувшись к пустующему водительскому креслу, и только в этот момент поняла, что за рулем никого нет. Зато на заднем сиденье замер незнакомый парень в странной кожаной куртке.
Они уставились друг на друга.
На ней был повязан шелковый косыночный платок, почти полностью скрывавший волосы, и огромные, закрывающие пол-лица темные очки, несмотря на глубокую ночь. Из-за воротника легкого светлого пальто виднелась нитка безупречного белого жемчуга. Избалованный технологиями двадцать первого века, Кристиан мгновенно узнал ее. Этот точеный профиль, аккуратную родинку чуть выше губы и фарфоровую кожу знал весь мир.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.