- -
- 100%
- +
Пять человек. Один костёр. Бескрайний лес. Тишина, нарушаемая только треском дров и шорохом ветра в кронах. День прошёл как в сказке – рыбалка, смех, тёплый хлеб с дымком, крепкий чай из походного котелка. Солнце ушло за горизонт, оставив небо багровым, как старая рана. И теперь, когда огонь стал единственным светом в гуще тьмы, кто-то неуверенно хмыкнул и сказал:
– Ну что, мужики… раз уж ночь, лес, костёр – давайте по старой традиции. Кто расскажет первым?
Все переглянулись. Кто-то усмехнулся. Кто-то потянулся за фонариком – «на всякий случай». Кто-то натянул куртку потуже, будто почувствовал, как холод не от ночи, а от чего-то… другого.
– Я слышал, – начал самый молчаливый из них, Витя, – что если страшилку рассказать в таком месте, где тебя никто не слышит, кроме тех, кто рядом… то оно начинает слушать тоже. То, что живёт между деревьями. Между дыханиями. Между секундами.
– Да ладно, – отмахнулся Миша, развалившись на брёвнышке. – Байки для туристов. Я таких сто штук знаю. Чего бо…
Он не договорил.
Потому что в этот момент – все одновременно услышали.
Из-за спины. Из темноты. Из самой гущи леса – шаг.
Не ветка хрустнула.
Не зверь пробежал.
Шаг.
Человеческий.
Медленный.
Как будто кто-то подошёл… и остановился.
Прямо за спиной.
В пяти шагах.
В трёх.
В одном.
Никто не обернулся.
Потому что в тот момент, когда ты чувствовал, что за спиной кто-то есть – ты уже не один.
А если ты обернёшься – ты увидишь.
А если увидишь – оно знает, что ты его заметил.
А если оно это знает… начинается игра.
– …Может, хватит? – тихо спросил Коля. – Не надо сегодня. Не в этом месте.
Но Дима, самый старший, бывший военный, только поправил очки, подбросил в огонь сухую ветку – и сказал спокойно, почти шёпотом:
– Нет. Рассказывать нужно. Потому что если мы замолчим – оно поймёт, что мы боимся. А если оно поймёт – оно начнёт… подражать. Говорить нашими голосами. Ходить нашими шагами. Звать нас… по именам.
Тишина повисла плотнее тумана.
Ветер стих.
Даже сверчки замолчали.
И тогда – он.
Самый молодой. Артём. Тот, кто весь день смеялся громче всех, шутил, пугал всех «медведем за кустами»… теперь сидел бледный, сжимая кружку, как якорь.
Он поднял глаза.
Посмотрел на каждого.
Потом – в огонь.
И сказал – тихо, но так, что каждый услышал:
– Пожалуй… начну я первый.
Огонь вспыхнул. Тени метнулись. Кто-то сглотнул. Кто-то перекрестился. Кто-то… уже не дышал.
Потому что первая история – всегда самая страшная.
Она открывает дверь.
А закрыть её… уже не получится.
История первая: «ПОДСЛУШАНО У КОСТРА»
Рассказ, от которого не уснёшь. Ни сегодня. Ни завтра. Ни никогда.
Ты слышишь, как потрескивают дрова? Как ветер шелестит в кронах? Как кто-то – возможно, ты – сглатывает, чтобы заглушить стук сердца?
Хорошо. Значит, ты ещё не один.
Потому что когда ты станешь один – ты уже не услышишь ничего.
История началась не со мной. Не с моего друга. Даже не с того, кто её рассказал мне. Она началась с него. С того, кто ушёл за деревья – и вернулся… не совсем.
Его звали Артём. Лесник. Жил в глухой деревне под Вологдой. Говорил мало. Смеялся редко. Но когда рассказывал – все замолкали. Особенно ту историю. Ту, что он называл «Правило трёх шагов».
Он сказал: «Если ночью в лесу услышишь, как кто-то зовёт тебя по имени – не отвечай. Если услышишь второй раз – беги. Если услышишь третий – ты уже не убежишь. Потому что это не человек зовёт. Это то, что знает, как ты ходишь. Как дышишь. Как засыпаешь. И оно зовёт тебя… чтобы занять твоё место».
Мы тогда посмеялись. Мол, байки для туристов. Артём только кивнул. И добавил:
«В прошлом году пропал охотник. Нашли его рюкзак. Чистый. С едой. С фонарём. С телефоном – заряженным. А рядом – три пары следов. Одни – его ботинки. Вторые – босые ноги. Третьи… как будто кто-то шёл на корточках. Пятками вперёд».
Мы снова засмеялись. Артём не стал спорить. Просто потушил сигарету и ушёл.
Через неделю его не стало.
Нашли у болота. Лежал на спине. Глаза открыты. Рот – в улыбке. Руки сложены на груди, как у покойника. Но самое страшное – они были не его. Точнее – не совсем. Пальцы длиннее. Кожа бледнее. Ногти – чёрные, как утопленника. А на шее – царапины. Глубокие. Как будто кто-то вытягивал из него что-то… или втягивал.
Медики сказали – сердечный приступ. Полиция – несчастный случай. Но старуха из соседней избы прошептала:
«Он нарушил Правило. Ответил на зов. Трижды».
Прошло два года. Я забыл. Почти.
Потом – поход. Карелия. Глухой лес. Мы – вчетвером. Костёр. Гитара. Смех. Тишина после полуночи. И вдруг – голос.
Чёткий. Ясный. Из-за сосен.
– Саша…
Я вздрогнул. Обернулся. Друзья переглянулись.
– Кто это? – спросил Миша.
– Шутите? – я засмеялся нервно.
– Нет, – ответил Ваня. – Мы молчали.
Тишина. Потом – снова:
– Саша… иди сюда…
Голос – мой. Точная копия. Интонации. Даже эта лёгкая хрипотца, что появляется, когда я устал.
– Не отвечай, – прошептал Миша. – Артём рассказывал…
Я не ответил. Вскочил. Бросил в костёр сухую ветку – пламя вспыхнуло, отогнав тьму.
– Саша… я же ты…
Голос – ближе. Прямо за спиной. Я резко обернулся – никого. Только деревья. Тени. Ветер.
– Бежим, – сказал Ваня.
Мы собрали рюкзаки за минуту. Гасили костёр. И тут – третий раз.
– Сашенька… я уже здесь…
Голос – внутри меня. Не снаружи. Не из леса. Из головы. Как будто кто-то сидит у меня в черепе – и шепчет мне на ухо.
Я закричал. Бросился бежать. Друзья – за мной. Бежали до рассвета. Пока не выбрались на дорогу. Сели в попутку. Молчали всю дорогу.
На следующий день я пошёл к врачу. Сказал – галлюцинации. Стресс. Он прописал таблетки.
Но ночью… я увидел.
В зеркале – не я. Не совсем. Глаза – чужие. Улыбка – не моя. И когда я моргнул – отражение не моргнуло.
Оно просто смотрело. И шептало:
– Ты ответил. Трижды. Теперь я здесь. Ты – там. За деревьями. Ждёшь… когда снова позовут.
Прошла неделя. Я не сплю. Не ем. Боюсь зеркал. Телефонов. Теней. Потому что знаю – оно внутри. Оно меняет меня. Медленно. По капле. По вздоху. По морщинке у глаз.
Вчера жена сказала: «Ты стал другим. Тише. Холоднее. Как будто… не ты».
Я не ответил. Потому что боялся – если открою рот, заговорит он.
А сегодня… я услышал себя.
С улицы. Из-за угла дома.
– Саша… иди сюда… я скучаю…
И я понял – это мой черёд звать. Потому что я теперь – тот, кто за деревьями. Кто шепчет в ночи. Кто ждёт… когда новый Саша ответит трижды.
Так что… если ночью в лесу услышишь, как кто-то зовёт тебя по имени – не отвечай.
Если услышишь второй раз – беги.
А если услышишь третий…
…то знай – ты уже не ты.
И кто-то другой – уже ты.
Тишина после рассказа. Костёр потрескивает. Ветер шелестит в кронах. Кто-то сглатывает.
И вдруг – из темноты, совсем рядом:
– [Как ты говоришь тебя зовут?]…
Не оборачивайся.
Не отвечай.
Беги.
История вторая : «ЗАПИСЬ ИЗ ПРОШЛОГО»
Ты слышишь, как трещит костёр? Как шуршат листья под ногами кого-то, кто подошёл слишком близко? Ты чувствуешь – кто-то сидит прямо за тобой. Не оборачивайся. Потому что если ты увидишь – ты уже не сможешь забыть. А если забудешь – это будет хуже.
Меня зовут Лена. Мне 32. Я работаю в архиве. Спокойная жизнь. Кофе по утрам. Кот на подоконнике. Никакой мистики. До того вечера.
Мы с подругой Машей решили съездить в заброшенную деревню – снять видео для YouTube. «Топ-10 самых жутких мест России». Там, под Псковом, есть деревня Чёрный Мох. Никто не живёт с 1987 года. Ни души. Ни света. Ни дороги. Только болота, лес и полуразвалившиеся избы.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.