Шёпот артефактов

От автора

Друзья!

"Шёпот артефактов" – это не просто сборник рассказов, а кусочек чьей-то души, рождённый из тех бессонных ночей, когда прошлое не даёт уснуть, а будущее кажется туманным. Я всегда задумывалась: что, если вещи вокруг нас – от старого дома на Литейном до сна, который мы видим каждую ночь, – хранят наши самые сокровенные тайны? Что, если Петербург и Москва не просто города, а живые существа, шепчущие секреты в тумане и дожде? Эти истории – о людях, таких же, как мы: с нашими демонами, страстями, алчностью и жаждой искупления. Мистика здесь не для того, чтобы просто напугать – она будит эмоции, заставляет задуматься о своих грехах и мечтах.

Каждая история – это отражение реальности, где артефакты становятся символами наших слабостей: зеркала показывают истинное лицо, часы напоминают о быстротечности жизни, а порталы открывают двери в миры, где время и память играют злые шутки. Я писала эти рассказы с сердцем, вкладывая в них атмосферу русских улиц, эхо революций и современный ритм жизни. Если после чтения вы почувствуете озноб, прилив адреналина или даже слёзы – значит, шёпот сработал, и книга коснулась вашей души.

Спасибо, что берёте эту книгу в руки. Вы не просто читатели – вы соучастники путешествия в тьму, где вместе мы ищем свет. Я надеюсь, что эти истории оставят след в вашем сердце, заставят пережить эмоции, о которых вы даже не подозревали. Если вы любите мистику, которая цепляет за живое, – это для вас. Вместе мы пройдём через шёпот артефактов и выйдем сильнее. Жду ваших отзывов и историй – давайте делиться тем, что шепчет нам ночь.

Введение

Жизнь – это не длинный путь, а серия таких моментов, когда всё меняется

Дорогие читатели!

Добро пожаловать в мир, где границы между реальностью и кошмаром стираются навсегда. "Шёпот артефактов" – это мистические истории, каждая из которых – как удар молнии в сердце: Петербург и Москва оживают, превращаясь в живые организмы, полные тайн и ужаса. Здесь старые особняки дышат, мосты шепчут, а улицы хранят эхо забытых преступлений. Артефакты – не просто вещи, а ловушки душ: зеркала прячут тени умерших, часы крадут минуты жизни, сны становятся тюрьмами для воспоминаний, а порталы открывают двери в бездну, где время течёт вспять.

Герои – обычные мужчины и женщины, с их страхами, грехами и неутолёнными желаниями. Они сталкиваются с призраками прошлого, коллекционерами проклятых предметов и золотыми клетками, которые обещают исполнение мечтаний, но требуют душу в залог. Каждая история – это путешествие в глубины психики, где мистика смешивается с реальностью, заставляя вас дрожать от холода Аничкова моста, слышать шорох дождя по крышам и чувствовать леденящий ветер порталов между мирами.

Это не сказки для детей – это отражение ваших собственных демонов. Что шепчет вам ночь? Что прячется в вашем прошлом? Откройте книгу и погрузитесь в атмосферу, где каждый поворот сюжета бьёт по нервам, а концовка оставляет послевкусие, которое не забудется. "Шёпот артефактов" – ваш шанс заглянуть в тьму и найти там искру света. Приготовьтесь к тому, что реальность больше никогда не будет прежней.

Московский особняк

Иногда в старых стенах прячутся тайны,которые шепчут только в тишине. Сегодня – истории, где тени живут своей жизнью

Глава 1

История моих студенческих лет. Жил я тогда в старом районе, недалеко от Чистых прудов. И был там один дом… Ну, вроде бы и не самый старый на улице, но на него все всегда как-то косо смотрели. Местные его называли «Дом с тенями». Не знаю, почему, такое название прилипло.

Выглядел он… Ну, в общем-то, обычный такой московский особнячок начала века. Лепнина кое-где облупилась, балкончик кованый, но покосившийся. И главное – он всегда был тёмный. Ни в одном окне не было света, понимаешь? Никогда. Хотя по всем признакам там кто-то жил: то штору кто-то поправит, то на подоконнике цветок появится, а на следующий день его нет.

Говорили, что до революции там купец один жил, Сивый, кажется, звали. Дела у него шли отлично, пока партнёр его, самый близкий, всё дело не прокутил и его же не подставил. Сивый с горя, говорят, в своём же кабинете жизнь окончил. И с тех пор его душа покоя не знает.

Но это так, предисловие. А настоящая история произошла с моим однокурсником, Петром. Парень был азартный, любил всякую мистику. Мы ему, конечно, про этот дом наболтали. Он посмеялся, сказал, что мы суеверные бабы, и на спор заявил, что как минимум в подъезд зайдёт.

Пошёл он туда около одиннадцати вечера. Погода была мерзкая – дождь с примесью снега. Дверь парадного входа не была заперта, лишь чуть приоткрыта, скрипучая и тяжёлая. Внутри пахло пылью, старым деревом и чем-то сладковато-горьким, словно увядшими цветами.

В подъезде темно, только свет от фонаря с улицы через витражное окно на лестницу немного падает. Пётр решил подняться на второй этаж, просто, чтобы сказать, что был. И вот он идёт по лестнице, а у неё такие ступени деревянные, старые. И скрипят они не абы как, а с особенным звуком. Как будто не под твоей ногой, а на шаг позади.

Он обернулся – никого. Пошёл дальше. И опять: скрип-скрип. Уже в такт его шагам, но сзади. Он остановился – и скрип тут же прекратился. Включил фонарик, посветил за себя – пусто.

Тут он, по его словам, впервые почувствовал мурашки. Но назад идти – стыдно, насмехаться будем. Решил он до площадки второго этажа дойти, потрогать ручку какой-нибудь квартиры и всё. Поднимается, а на стене висит старое зеркало в потёртой раме. Он мельком в него глянул – и замер.

В отражении, чуть сзади и слева, в глубине тёмного коридора первого этажа, стояла фигура. Высокая, вся тёмная, без лица. Просто силуэт. Пётр резко обернулся – коридор был пуст. Снова смотрит в зеркало – а он есть. Стоит и не двигается.

Он нам потом говорил, что у него тогда волосы на голове зашевелились. Не от страха даже, а от какого-то дикого, ледяного чувства чужого присутствия. Он пялится в это зеркало, а силуэт будто стал чётче. И вдруг Петру почудилось, что это не просто тень. Что оно смотрит прямо на него. И в голове у него пронеслась чужая, холодная мысль:

– Зачем пришёл?

Он больше не помнил, как развернулся и бросился вниз по лестнице. Говорит, скакал через три ступеньки, а этот скрип теперь уже гремел со всех сторон, будто кто-то огромный и невидимый нёсся за ним по пятам. Он вылетел на улицу, не помня себя, и бежал до самого метро.

Наутро он был сам не свой. Мы, конечно, сначала посмеялись над ним, но он был слишком бледный, а его рассказ был очень правдивый. Самое жуткое, что он потом неделю болел: температура, ломота, врачи сказали – что-то вирусное. Но Пётр был уверен, что это не вирус.

Он даже ходил потом в архив, узнавал про того купца. Оказалось, всё правда: и имя Сивого, и история с разорением. Так что он теперь никому не советует туда совать нос. Говорит, некоторые места сами не хотят, чтобы их тревожили. И у них есть свои хранители. Только хранят они не от воров, а от живых.

Глава 2

Сквозь затуманенное окно аудитории МГУ я смотрел, как октябрьский дождь превращал московские улицы в зеркала. Профессор Соколов монотонно читал лекцию о русской литературе Серебряного века, но мои мысли были далеко. Я думал о старом особняке на Чистых прудах, который мне уже несколько дней не даёт покоя.

– Павел Андреевич, – внезапно окликнул меня профессор, – раз уж вы так увлечены видом из окна, может, поделитесь с нами своими мыслями о символизме в произведениях Блока?

Аудитория наполнилась приглушёнными смешками. Я выпрямился, пытаясь собраться с мыслями.

– Простите, профессор. Я размышлял о… городских легендах. О том, как они переплетаются с реальной историей.

Профессор Соколов поправил очки и неожиданно улыбнулся.

– Интересный поворот. Какая же легенда так завладела вашим вниманием?

– Дом с тенями на Чистопрудном бульваре, – ответил я, сам удивляясь своей откровенности.

В аудитории повисла тишина. Профессор медленно опустил мел.

– Любопытно, что вы упомянули именно этот дом, – произнёс он задумчиво.

– Номер Х, если не ошибаюсь? Особняк купца Сивого?

Я кивнул, удивлённый его осведомлённостью.

– После лекции задержитесь, Павел Андреевич. Думаю, у меня есть что рассказать вам об этом месте.

Когда аудитория опустела, профессор достал из потёртого портфеля старую папку с пожелтевшими документами.

– Вы, должно быть, слышали о судьбе Григория Сивого, – начал он, перебирая бумаги.

– Трагическая история. Но то, что рассказывают в районе, – лишь верхушка айсберга.

Он протянул мне выцветшую фотографию. На ней был запечатлён статный мужчина средних лет с окладистой бородой и проницательным взглядом. Рядом с ним стояла изящная молодая женщина, держащая за руку девочку примерно трёх лет.

– Григорий Евдокимович Сивый, его жена Елизавета и дочь Анастасия, 1910 год, – пояснил профессор.

– Я изучаю историю московской архитектуры и её связь с городским фольклором.

– А что случилось с семьёй после… инцидента? – спросил я.

Профессор задумчиво потёр переносицу.

– Официальная версия гласит, что после самоубийства Сивого в 1917 году его жена с дочерью уехали к родственникам в Париж. Но есть и другие свидетельства…

Он протянул мне газетную вырезку за декабрь 1917 года. Заметка сообщала о таинственном исчезновении вдовы и дочери известного купца.

– Их нигде не нашли? – я почувствовал, как по спине пробежал холодок.

– Никого, – профессор покачал головой.

– А дом стоял пустым до 1922 года, когда его национализировали и разделили на коммунальные квартиры. Жильцы менялись удивительно часто. Никто не задерживался там надолго.

– А сейчас?

– Сейчас там вроде бы никто не живёт. Формально здание принадлежит какому-то НИИ, но исследований там не ведётся. Охраны нет. Странное место…

Я рассказал профессору о случае с Петром. Он выслушал меня внимательно, не перебивая.

– Ваш друг не первый, кто столкнулся там с чем-то необъяснимым, – заметил он наконец.

– В моей коллекции есть десятки подобных свидетельств, начиная с двадцатых годов. Разные люди, разные эпохи, но описания схожи:

– Шаги, следующие по пятам, тёмная фигура, холод…

– Вы думаете, это действительно… призрак Сивого?

Профессор улыбнулся уголками губ.

– Я учёный, Павел. Я не говорю о призраках. Но в этом доме определённо есть что-то, что не поддаётся рациональному объяснению. И если вы действительно интересуетесь этой историей…

Он написал что-то на листке бумаги и протянул мне.

– Моя знакомая работает в архиве. Скажите, что вы от меня, и она поможет вам найти документы о семье Сивых. Возможно, разгадка кроется в прошлом.

Глава 3

Архив располагался в цокольном этаже старинного здания на Пятницкой. Маленькая комнатка была заставлена металлическими шкафами, между которыми едва можно было протиснуться. За столом сидела пожилая женщина с сединой в тёмных волосах, собранных в тугой пучок.

– Инна Викторовна? – я протянул ей записку профессора.

– Меня зовут Павел. Профессор Соколов сказал, что вы можете помочь…

Она внимательно прочитала записку, затем окинула меня оценивающим взглядом.

– Сивые, значит, – её голос был неожиданно глубоким.

– Давно к нам никто не обращался по этому делу. Присаживайтесь, молодой человек. Чай будете?

Я вежливо отказался от чая и провёл в архиве весь день. Инна Викторовна оказалась настоящей энциклопедией дореволюционной Москвы. Она рассказала, что Григорий Сивый был не просто купцом, а известным меценатом, поддерживавшим театры и художественные выставки. Его жена, Елизавета, бывшая актриса, славилась своими литературными вечерами. Как говорят, что на этих вечерах бывали известные люди.

– А вот здесь, – Инна Викторовна протянула мне пожелтевшую театральную программку, – имя его партнёра и друга. Того самого, который, по легенде, его предал.

На программке значилось: «При поддержке господ Г.Е. Сивого и В.Д. Орлова.»

– Валентин Дмитриевич Орлов, – пояснила архивариус.

– Блестящий делец, очаровательный собеседник и, как выяснилось позже, талантливый мошенник. Он годами втирался в доверие к Сивому, чтобы потом обчистить его до нитки.

– И что с ним стало?

– С Орловым? Исчез после скандала. Ходили слухи, что уехал в Америку. А может, его тело покоится на дне Москвы-реки, – она невесело усмехнулась.

– Тёмная история. Но самое интересное – вот.

Она достала тонкую папку с надписью «Дело №147. Особняк на Чистопрудном, Х».

– Отчёты милиции за 1917–1918 годы. Тут не только о самоубийстве Сивого. Его жена с дочерью исчезли при странных обстоятельствах. Соседка видела, как они вернулись домой вечером 15 ноября 1917 года, но наутро в доме уже никого не было. Вещи остались, деньги и драгоценности тоже. Исчезли только они сами – и портрет Григория Евдокимовича из его кабинета.

Я перелистывал милицейские отчёты, пытаясь уловить между строк то, что не было сказано прямо.

– А это что? – я указал на странную пометку карандашом на полях одного из документов.

Инна Викторовна наклонилась, чтобы разглядеть.

– Свидетельство дворника о тенях, – прочитала она.

– Интересно. В основном отчёте об этом ни слова.

– О каких тенях?

– Понятия не имею. Возможно, в полных материалах дела было что-то ещё, но до нас дошли только эти фрагменты.

Когда я уже собирался уходить, Инна Викторовна вдруг остановила меня.

– Знаете, Павел, есть ещё кое-что. Неофициальное, конечно. Моя бабушка жила неподалёку от дома Сивых. Она рассказывала, что после исчезновения жены и дочери люди стали замечать в окнах особняка силуэты. Три тёмные фигуры: мужская, женская и детская. Они не двигались, просто стояли, глядя на улицу. А потом исчезли – и начались эти истории о шагах и холоде.

– Вы думаете, что там произошло что-то, чего нет в официальных документах?

Она пожала плечами.

– Это были смутные времена. Революция, гражданская война… Правда часто становилась первой жертвой. Но если вы действительно хотите докопаться до истины – найдите Орлова.

– Орлова? Но вы же сказали, что он исчез более сто лет назад.

– Он – да. Но у него был сын Валентин Валентинович, который вернулся в СССР в 70-х годах. И внук этого сына, Дмитрий Валентинович Орлов, насколько мне известно, до сих пор жив. Ему должно быть около семидесяти. Последнее, что я о нём слышала – он преподавал историю в одной из московских школ.

Глава 4

Дмитрий Валентинович Орлов жил в скромной двухкомнатной квартире в районе метро Сокол. Седой, но всё ещё подтянутый мужчина в возрасте встретил меня настороженно.

– Молодой человек, я уже устал от журналистов, выискивающих сенсации в истории моей семьи, – сказал он, стоя в дверях.

– Если вы из какой-нибудь газеты…

– Нет-нет, – поспешил заверить я.

– Я студент исторического факультета. Пишу работу о московских купеческих династиях. И профессор Соколов посоветовал обратиться к вам…

При упоминании Соколова лицо Дмитрия Валентиновича смягчилось.

– Алексей Петрович? Что ж, заходите. Но предупреждаю сразу: о делах моего деда я знаю только из семейных рассказов.

Квартира Орлова была заставлена книжными шкафами. На стенах висели старые фотографии в рамках и акварельные пейзажи. Хозяин провёл меня в гостиную и жестом предложил сесть в потёртое кресло.

– Чай, кофе?

– Спасибо, чай, если можно.

Пока Орлов возился на кухне, я разглядывал фотографии. На одной из них был запечатлён мужчина средних лет в костюме-тройка, с усами и пенсне – удивительно похожий на того, кого я видел на снимке с семьёй Сивых в милицейских отчётах.

– Это он, – сказал Орлов, вернувшись с подносом.

– Мой дед, Валентин Дмитриевич. Фото 1914 года.

– Он был другом Григория Сивого?

Орлов поставил передо мной чашку с чаем и тяжело опустился в кресло напротив.

– Друг… партнёр… предатель… Ярлыки так легко навешивать, особенно спустя столетие. Но реальность всегда сложнее.

Он отпил из своей чашки и задумчиво посмотрел на фотографию.

– Мой дед действительно был компаньоном Сивого. Они вместе начинали дело ещё в конце девяностых годов XIX века. Торговали текстилем, потом расширились до галантереи, открыли магазины в Петербурге… Дела шли отлично. Но потом…

– Он присвоил деньги компании?

Орлов покачал головой.

– Если бы всё было так просто. Нет, дело было не в деньгах. Во всяком случае, не только в них.

Он поднялся и подошёл к книжному шкафу. Достал старый альбом в кожаном переплёте и, вернувшись к креслу, раскрыл его передо мной.

– Елизавета Сивая, урождённая Кастальская. Жена Григория Евдокимовича.

На фотографии была та же женщина, что и на снимке у профессора, только здесь она была одна. Необычайно красивая, с тонкими чертами лица и глубоким, проницательным взглядом.

– Она была актрисой, когда Сивый познакомился с ней, – продолжал Орлов.

– Талантливой, но не слишком известной.

Он был очарован ею и вскоре сделал предложение. Для актрисы брак с богатым купцом был большой удачей. Но, судя по рассказам моего отца, это был не просто брак по расчёту. Они действительно любили друг друга.

– А ваш дед? Какое отношение он имел к этой истории?

Орлов перевернул страницу альбома. Там был ещё один снимок – Елизавета и Валентин Орлов, сидящие за столиком в каком-то саду. Они не касались друг друга, но даже на пожелтевшей фотографии было заметно напряжение между ними.

– Они полюбили друг друга, – просто сказал Орлов.

– Когда и как это началось, никто не знает. Но к 1914 году их отношения уже не были тайной для московского общества. Только Сивый, погружённый в дела, ничего не замечал. Или не хотел замечать.

– И потом разразился скандал?

– Нет. Потом началась война, революция… Мир рушился. Дед уговаривал Елизавету бежать с ним за границу. Она отказывалась – не хотела оставлять дочь. А может, и мужа тоже. Кто знает? – Орлов вздохнул.

– В конце концов, деду пришлось действовать решительно. Он вывел из общего дела все деньги, которые смог, оформил документы на новые имена… А Сивый узнал обо всём в самый последний момент.

– И покончил с собой.

– Да. В своём кабинете, из револьвера. Это случилось 15 ноября 1917 года.

– А что стало с вашим дедом и Елизаветой?

Орлов закрыл альбом и некоторое время молчал, глядя куда-то мимо меня.

– Официальная семейная версия гласит, что дед уехал в Европу один. Елизавета в последний момент не смогла оставить дочь и осталась. А потом они обе пропали. Но…

– Но?

– Есть и другая версия. Та, о которой в семье предпочитали не говорить. Мой отец рассказал мне её незадолго до смерти.

Он снова поднялся, но на этот раз подошёл не к шкафу, а к секретеру у окна. Открыл один из ящиков и достал конверт.

– Вот, – он протянул мне выцветшую открытку.

– Обратите внимание на дату и место отправления.

Это была поздравительная рождественская открытка. В углу стоял штемпель: «Нью-Йорк, 23 декабря 1917».

– Но как… Это же всего через неделю после их исчезновения из Москвы!

– Именно. Слишком быстро для обычного путешествия в те времена. Особенно с маленькой дочерью.

– Что это значит?

– Это значит, что они должны были покинуть Москву ещё до смерти Сивого. Возможно, даже до того, как он узнал о предательстве.

Я перевернул открытку. На обороте было написано всего несколько слов: – Мы в безопасности. Прости за всё, Е…

– То есть… вы думаете, они инсценировали своё исчезновение?

– Возможно. Или… – Орлов замялся, – или произошло что-то ещё.

– Что-то, о чём мой дед не хотел говорить даже в семейном кругу.

– Например?

– Не знаю. Но есть одна странность. Когда мой отец, уже в 50-х годах, спросил деда о судьбе Анастасии, дочери Сивых, тот побледнел и сказал только:

– Она осталась там. В том доме. И больше никогда не возвращался к этой теме.

Я почувствовал, как на голове зашевелились волосы.

– Вы думаете, девочка никогда не покидала особняк? Что она…

– Умерла там? Возможно. Или… – он посмотрел мне прямо в глаза, – или так и осталась там. Как и её отец.

– Вы верите в призраков, Дмитрий Валентинович?

Он улыбнулся уголками губ – точно так же, как профессор Соколов.

– Я историк, молодой человек. Я верю в факты. Но я также знаю, что есть вещи, которые не поддаются объяснению. И этот дом… – он покачал головой. – В нашей семье никогда не произносили вслух адрес на Чистых прудах. Мой дед до конца жизни обходил этот район стороной. А перед смертью он сказал моему отцу странную фразу:

– Они всё ещё ждут меня там. Все трое.

Глава 5

В тот вечер мы с друзьями собрались в маленьком кафе неподалёку от университета. Я рассказал им всё, что узнал о доме Сивых.

– Выходит, это не просто городская легенда, – задумчиво произнесла Маша, моя однокурсница.

– Там действительно произошла трагедия.

– Да, но это не объясняет того, что случилось с Петром, – возразил Сергей, наш скептик.

– Ну, самоубийство, ну, исчезновение… Печально, конечно, но при чём тут шаги и призрачные силуэты? Всё это можно объяснить самовнушением и игрой воображения.

– А как насчёт внука Орлова? – спросила Маша.

– Он явно верит, что в доме что-то есть.

– Он верит в семейные предания, – отмахнулся Сергей.

– Это естественно. Но объективных доказательств нет.

– А что, если… – я запнулся, не уверенный, стоит ли озвучивать пришедшую мне в голову мысль.

– Что, если мы сами проверим?

Маша широко распахнула глаза.

– Ты имеешь в виду…

– Пойти в дом. Посмотреть своими глазами.

Сергей фыркнул.

– Серьёзно? Ты предлагаешь вломиться в заброшенное здание посреди ночи в поисках привидений? Это даже не смешно, это просто глупо.

– Не обязательно ночью, – возразил я.

– И не вламываться. По словам профессора, там нет охраны. Мы просто зайдём, осмотримся и уйдём.

– А если нас поймают?

– Скажем, что проводим историческое исследование. В каком-то смысле так и есть.

Маша неожиданно поддержала меня:

– Вообще-то, мне интересно. Мы же не собираемся ничего трогать или ломать. Просто посмотрим и всё.

Сергей закатил глаза.

– Вы оба сошли с ума. Но ладно, если вы решили играть в охотников за привидениями, я с вами. Хотя бы для того, чтобы убедиться, что вы не свернёте себе шеи на какой-нибудь прогнившей лестнице.

План был прост: встретиться в субботу днём у Чистых прудов, найти дом и попытаться войти. Если не получится – разойдёмся. Если получится – проведём там не больше часа, просто осматривая помещения.

– И никаких спиритических сеансов, вызовов духов и прочей ерунды, – предупредил Сергей.

– Мы идём как исследователи, а не как персонажи дешёвого ужастика.

Мы договорились взять с собой фонарики, телефоны с полным зарядом и перчатки – чтобы не оставлять отпечатков пальцев. Маша также настояла на том, чтобы мы сообщили кому-нибудь, куда идём – на всякий случай.

– Моя соседка по комнате будет знать, – сказала она.

– Если мы не вернёмся к вечеру, она позвонит.

– Да брось, – усмехнулся Сергей.

– Что с нами может случиться? В худшем случае нас задержит полиция за незаконное проникновение.

Но когда я уже собирался уходить, он вдруг остановил меня у выхода из кафе.

– Слушай, Паша… Ты ведь не веришь во всю эту чушь про призраков, да?

Я пожал плечами.

– Не знаю. Но я хочу понять, что случилось с семьёй Сивых. И что случилось с Петром в том доме.

Сергей внимательно посмотрел на меня.

– Ты ведь не рассказал нам всего, что узнал, верно?

Я помедлил, затем кивнул.

– Есть кое-что ещё. То, что сказал мне внук Орлова под конец разговора.

– Он считает, что его дед никогда не уезжал в Америку.

– А что же с ним стало?

– Он думает, что дед вернулся в дом. В ту ночь, когда исчезли Елизавета и Анастасия. Вернулся – и уже не вышел оттуда.

– Но это же бред! Он же сам показывал тебе открытку из Нью-Йорка.

– Да. Но потом добавил странную вещь. Сказал, что на открытке почерк не Елизаветы. Что это подделка, которую его дед отправил самому себе, чтобы создать алиби.

– Алиби… для чего?

Я глубоко вздохнул.

– Для убийства.

Глава 6

Суббота выдалась на удивление солнечной. Небо над Москвой было чистым и голубым, что казалось почти издевательством – такая погода совершенно не подходила для исследования дома с привидениями.