Поцелуй перед штормом

Глава первая. Лот № 17

17 апреля 1913 года. Одесса

Вера Яхонтова убила своего героя в половине одиннадцатого утра.

Сделала это без яда, без выстрела и без малейшего сожаления. Достаточно оказалось одного карандашного росчерка поверх последней фразы.

Граф Арсеньев, красавец с бессовестными ресницами и четырьмя серийными признаниями в любви за плечами, должен был войти в зимний сад, опуститься на одно колено и поцеловать руку героине под луной. Вера посмотрела на страницу, на густые строчки, на кружевную сентиментальность, в которой сирень уже начинала пахнуть вареньем, и твёрдо вычеркнула половину абзаца. Затем посадила графа в экипаж, отправила на Приморский бульвар и столкнула его в историю с долгами, картёжниками и ножом под рёбрами.

Так стало лучше.

– Теперь хоть не стыдно, – сказала она вслух и перечитала страницу.

Чернила ещё поблёскивали. На письменном столе теснились листы, нож для бумаг с перламутровой рукоятью, серебряная чернильница, утренний номер «Одесского листка» и чашка остывшего шоколада. За открытым окном кричал продавец фиалок. Где-то на углу прозвенел трамвай. С моря тянуло сырой солью, апрельским ветром и тем особенным запахом большого порта, в котором всегда прячется обещание дороги.

Вера сняла пенсне, потёрла переносицу и потянулась. Комната, которую она снимала на Маразлиевской, была светлая, высокая, с лепниной под потолком и старым дубовым паркетом. У окна – стол, у стены – узкий книжный шкаф, у камина – кресло в полосатой обивке, на экране каминной решётки – шёлковый павлин. В соседней комнате стоял гардероб, слишком элегантный для простой домохозяйки и чересчур сдержанный для её притязаний. Вера не жаловалась. Она давно усвоила важную вещь: в жизни лучше иметь меньше мебели и больше свободы.

На верхнем листе, который сох под пресс-папье, стояло имя автора: Николай Яр.

Под этим именем Веру печатали два столичных журнала и одна одесская газета. Данный псевдоним собирал пёструю жатву: редакторы слали ей торопливые записки, читательницы восторженно писали о мужчинах её пера, а критики с презрением отмечали лёгкость слога и отсутствие настоящей литературы. Последнее Веру не ранило. Высокая словесность редко платила за квартиру, за шёлковые чулки, за хорошие сапожки на пуговицах и за право не выходить замуж из страха перед счетами.

Имя Николая Яра принадлежало ей уже три года. Вера берегла его ревниво. Даже хозяйка квартиры, почтенная вдова аптекаря, полагала, что барышня Яхонтова подрабатывает переводами и составлением дамских колонок. На самом деле барышня Яхонтова кормила пол-редакции и сотни чужих вздохов, сидя за этим столом в блузе цвета сливок и с карандашом, который порой нестерпимо хотелось воткнуть в очередного бумажного красавца.

Она сложила готовые листы в папку и позвонила в маленький колокольчик.

Дверь приоткрылась почти сразу.

– Позвали, барышня? – спросила Дуня.

Дуня служила у Веры с осени, была расторопна, молода, круглощёка и обожала любовные романы с неразборчивостью человека, который верит в счастье ещё до первого серьёзного удара. Именно Дуня однажды и угадала тайну хозяйки, увидев в корректурных листах знакомый оборот речи. Секрет сохранила железно. За это Вера платила ей лучше, чем могла позволить себе по средствам.

– Отнесёшь это на Дерибасовскую, в редакцию, – велела Вера. – Марку Семёновичу в руки. Скажешь, продолжение готово, развязка вечером, если он перестанет присылать мне персонажей с усами и без мозгов.

Дуня прыснула.

– Опять жениха вашего покалечили?

– Чужого. Мой мне пока не встретился.

– И слава Богу, – серьёзно заметила Дуня. – От мужиков одни хлопоты.

– Неправда. Ещё цветы, запоздалые раскаяния и удивительное самомнение.

Дуня взяла папку и помедлила у двери.

– А господин из аукционного дома прислал каталог. Я положила в гостиной на диван.

Вера кивнула. Тело откликнулось коротким внутренним холодком. Она встала, прошла в гостиную и увидела тонкую серую брошюру с чёрной рамкой по краю. Вчера вечером она листала каталог дважды, ночью проснулась из-за него ещё раз и под утро окончательно решила ехать.

Лот номер семнадцать.

Годовая подшивка журнала «Серебряная роза» за 1898 год. Иллюстрации, приложения, выкройки. Потёртый переплёт. Следы влаги.

Человек, не знавший Аделаиды Яхонтовой, прошёл бы мимо. Вера её знала с детства и потому узнала почерк бабушки даже в молчании.

Три дня назад после похорон нотариус передал ей ларец. Небольшой, лакированный, с китайскими птицами на крышке и замком, который уже давно не держал секрета. Внутри лежали серьги с мелкими рубинами, пучок писем, сломанная бальная веерная спица, ключ с истёртым зубцом и записка на плотной французской бумаге:

Начни с розы. Сердце спрятано в первой книге.

Ни подписи. Ни объяснения. Ни прощания.

Бабушка так и не освоила науку расставаний, оставляя последнее слово за неловким молчанием.

Когда-то Аделаида Яхонтова въехала в Одессу в открытом экипаже, в платье цвета шампанского и с мужчиной, чьё имя меняла по желанию. Через два года она уже играла в вист с банкирами, принимала офицеров, спорила о Марселе, Яве и Каире, исчезала на месяцы, возвращалась с новым бриллиантом на шее и репутацией, от которой порядочные дамы краснели, а непорядочные… завидовали. Мужчины рассказывали о ней легенды. Женщины тоже. Вера с детства слышала, что у бабушки был нюх на золото, тайники и чужие слабости.

Перед смертью Аделаида почти ослепла, похудела, стала тише и, что самое неприятное, ещё хитрее. Последнюю зиму она провела в своей квартире на Екатерининской, никого не подпуская ближе, чем на три шага к письменному столу. Веру звала дважды. В первый раз велела прочесть ей страницу из французского романа и рассмеялась, услышав особенно жалкий абзац. Во второй раз долго держала её пальцы в своих сухих ладонях и сказала:

– Запомни одно. Любая любовная история становится интересной только тогда, когда в неё вмешиваются деньги, опасность и чужая глупость. Всё остальное – мансарда для пианисток.

Тогда Вера решила, что бабушка опять насмехается над миром. Теперь начинала подозревать, что это было завещание.

Она раскрыла каталог на нужной странице ещё раз. Подшивка журнала. Первая книга. Роза.

«Серебряную розу» Вера помнила смутно. Дамский журнал конца девяностых. Приложения к выкройкам, сентиментальные рассказы, сплетни о парижской моде, ноты и бесконечные романы с незаконнорождёнными детьми графов. В детстве она листала подобные журналы в бабушкиной гостиной, лежа на ковре. Тогда её занимали шляпы, скандалы и рисунки путешественниц в белых костюмах у пароходных трапов. Теперь вдруг оказалось, что один такой том может стоить гораздо больше, чем весь дом с его шторами и шепотками.

Она прошла к камину, взяла с полки ларец, поставила на столик у окна и ещё раз перебрала содержимое. Серьги. Письма. Ключ. Записка. На самом дне – круглый кусочек синего бархата с вдавленным следом от тяжёлого предмета, давно вынутого. Какого именно, бабушка не сказала. Ларец хранил отсутствие очень выразительно.

Вера положила записку обратно и закрыла крышку.

– Ну что же, Аделаида Аркадьевна, – тихо произнесла она. – Посмотрим, во что вы меня втянули.

Она отправилась одеваться.

Для женщины аукцион – не поле битвы, уверяли её многие. Для мужчины – тем более. Вера за последние годы успела убедиться: мужчины говорят о дамских возможностях особенно пылко в те минуты, когда хотят оставить себе деньги, влияние и кресло у окна. Значит, на аукцион стоило ехать именно как на поле битвы. С оружием, которое позволено правилами.

Она выбрала тёмно-синий прогулочный костюм английского кроя. Матовая ткань держала линию талии и плеч, юбка падала ровно, без лишней пены, жакет застёгивался на маленькие обтянутые той же тканью пуговицы. Под жакет – шёлковая блуза цвета топлёных сливок с мягким воротником-стойкой. На шею – тонкая цепочка с крошечной жемчужиной. На руки – светлые лайковые перчатки. На ноги – серые ботинки на шнуровке с тонким каблуком. Шляпку она выбрала узкую, в модном английском духе: тёмная соломка, лента цвета старого вина, маленькая вуаль, ровно настолько, чтобы добавить лицу загадки и не мешать смотреть.

Волосы Вера уложила сама. Тяжёлые каштановые пряди она подняла низким узлом у затылка, выпустив у висков две мягкие волны. Глаза после этого стали ярче. Серо-зелёная радужка у неё почти всегда менялась от света и настроения. При дневном свете в них жило золото. В тени проступал холодный стеклянный блеск. Мужчины часто ошибались именно на этой перемене: видели мягкость там, где обитала выдержка.

На запястье она застегнула бабушкин браслет – тонкую золотую змейку с сапфировым глазом. Украшение едва заметно скользнуло по коже и устроилось на месте так, словно ждало именно этого дня.

Дуня вернулась, приняла у неё накидку, подала ридикюль.

– Прямо красавица, – её тон был окрашен глубоким и честным пиететом.

– Это не для красоты. Это для победы.

– Тогда победите всех.

Вера улыбнулась, взяла каталог, ларец положила обратно в гостиную тумбу, на минуту задержала взгляд на письменном столе и вышла.

Одесса встретила её звонким апрелем. На Маразлиевской уже зеленели деревья, солнце перебирало чугунные решётки балконов, у тротуаров дымились лужи после ночного дождя. Молочник ругался с дворником. У газетного киоска два господина обсуждали рост цен на зерно и автомобильную гонку в Ницце. У гимназии девочки в форменных платьях шли парами, придерживая шляпки от ветра. Город жил широко, шумно, без стеснения, с тем южным талантом превращать даже чужую беду в повод для разговора.

Вера села в наёмную коляску и велела ехать к Стороженко, на Ланжероновскую.

Колёса стукнули по мостовой. Ветер поднял край вуали. Вера придержала шляпку и посмотрела в окно.

Электрический трамвай прошёл по Ришельевской с резким звоном. За ним катил автомобиль с блестящим капотом и важным господином в шофёрских очках. Лошади косились на мотор недоверчиво. У цветочного ряда пахло гиацинтами и влажной землёй. От порта тянуло зерном, смолой, рыбой, табаком, паром и деньгами. Всё это смешивалось в один большой одесский воздух – острый, солёный, деловой.

Вера любила этот город. Даже в его дурном вкусе было обаяние. Даже в его пошлости – размах. Даже в его сплетнях – талант к сюжету. Если уж здесь искать тайну, она не станет прятаться в серых стенах. Она выберет театр, порт, дорогой салон или аукционный дом, где под шёпот пудры продают чужие судьбы вместе с фарфором.

У входа в аукционный дом Стороженко стоял швейцар в тёмно-зелёной ливрее. Он принял накидку, поклонился, сообщил, что торги начнутся через десять минут. В холле пахло воском, полированным деревом и дорогими духами. Лестницу покрывал красный ковёр, перила блестели. На площадке второго этажа висело большое зеркало в золочёной раме. Вера увидела своё отражение и осталась довольна: лицо спокойно, губы подкрашены ровно, плечи расправлены, в глазах – то самое выражение, которое однажды заставило редактора вернуть ей деньги без возражений.

У стола с каталогами толпились люди. Секретарь аукциона, молоденький господин с пробором и удивительно серьёзным лицом, приветствовал её наклоном головы.

– Госпожа желает осмотреть лот до начала торгов?

– Позже. Я не люблю заранее привязываться к вещам. Потом тяжело платить.

Секретарь позволил себе улыбку.

– Сегодня собралась весьма оживлённая публика. Будет весело.

– Веселье редко стоит дёшево.

Она прошла в зал.

Комната тонула в мягком свете электрических бра и огромной хрустальной люстры. По стенам тянулись тяжёлые гардины, на паркете отражались ножки кресел, полированная мебель, лак чёрного рояля в углу. Перед возвышением стоял длинный стол аукциониста. На мольбертах ждали картины. По бокам – витрины с серебром, миниатюрами, табакерками, китайскими вазами, часами, веерами. В воздухе плавали пудра, ландыш, мужской табак, азарт и та особая светская вежливость, под которой у каждого скрывается оскал.

Вера села у колонны в середине ряда. Отсюда было удобно видеть и стол, и дверь, и публику.

Сама аура зала предвещала, что занавес поднимется над чем-то выдающимся.

Две пожилые дамы в лиловых шляпах устроились впереди и сразу начали обсуждать чужие шали. Молодой банкир в клетчатых брюках развалился у прохода с видом человека, который купит всё, что заприметит его соседка. У стены стоял сухой господин с моноклем и каталожным карандашом – настоящий коллекционер, неприятный уже тем, что существовал всерьёз. Немного дальше шептались две молодые женщины в кремовом и зелёном; одна явно пришла ради драгоценностей, вторая – ради возможного знакомства с гипотетическим мужем.

Вера машинально отметила детали, затем увидела его.

Он вошёл поздно, без шума, без показной уверенности. Просто появился у двери, и зал немедленно потерял половину салонной мягкости. Высокий, статный, с прямой спиной и походкой человека, привыкшего к палубе, лестницам, качке и решению дел на ходу. На нём был тёмный костюм отличного кроя, не модный, а точный. Белая рубашка сидела безукоризненно. Галстука не было. Расстёгнутый ворот открывал смуглую шею. Загар на скулах не выглядел следствием загородной прогулки. Его принёс другой образ жизни. Волосы тёмные, коротко подстриженные, у виска выгоревшая прядь. Лицо жёсткое, с тяжёлой линией рта и взглядом серых глаз, в которых не было привычной салонной дымки. На левом запястье – стальные часы. На правой кисти – тонкий старый шрам.

Мужчина не оглядывал зал в поисках восхищения. Он уже знал, зачем пришёл.

Вера ощутила укол неприязни, за которым, словно тень, скользнул неодолимый интерес. Оба чувства редко жили по отдельности.

Он занял место в третьем ряду, ближе к проходу. Каталог открыл на коленях, перелистнул быстро, остановился на одной странице и больше не двигал рукой. Всё ясно. Лот номер семнадцать.

Справа от Веры кто-то негромко сказал:

– Это Корсак.

Вторая дама шепнула ещё тише:

– Тот самый?

– А других у нас и нет. Павла сын.

Фамилия проплыла мимо, оставив в памяти сухой след. Вера едва заметно повернула голову, словно поправляя вуаль.

Корсак.

Где-то раньше она уже слышала это имя. Не от этих дам. Не в салонной шелухе. Гораздо раньше. В бабушкиной гостиной, под смех, карты и рюмки шартреза. Память не дала картины, только звон.

Торги начались.

Стороженко вышел к столу свежий, довольный, в чёрном фраке, белом жилете и с молоточком в руке, который держал с артистической нежностью. Первые лоты ушли быстро. Пара французских подсвечников. Серебряная сахарница. Акварель с видом Неаполя. Веер из слоновой кости. Коробка с фарфоровыми пастушками. Публика разогревалась. Аукционист сиял.

Вера почти не слышала номеров. Её внимание шло вперёд, к потёртому тому журнала, который должен был выйти на свет через несколько минут.

Пока торговали миниатюрой в костяной рамке, в зал вошёл ещё один господин – среднего роста, в сером пальто, слишком тёплом для такого дня. На нём сидела шляпа с узкими полями, у галстука поблёскивала перламутровая булавка. Лицо показалось Вере неуловимым и неприятным уже тем, что его не удавалось запомнить. Он не сел, остался у двери. Глаза двигались быстро. Вера отметила это и вернулась к столу.

– Лот номер семнадцать, – объявил аукционист. – Годовая подшивка журнала «Серебряная роза» за тысяча восемьсот девяносто восьмой год. Иллюстрации, приложения, модные выкройки. Начальная цена – тридцать рублей.

Лакей поднял вишнёвый том.

Сердце не сбилось с шага, оно просто налилось тяжестью кованого металла.

Она подняла табличку первой.

– Тридцать.

– Сорок, – произнёс мужской голос из третьего ряда.

Корсак даже не обернулся на неё.

Тень улыбки уже коснулась лица Веры, грозя нарушить её напускную серьезность.

– Пятьдесят.

– Шестьдесят.

– Семьдесят.

– Восемьдесят.

Шёпот по залу прошёл мгновенно. Дамы оживились. Банкир отложил чужую вуаль взглядом и уставился на подшивку любовного журнала с искренним уважением. Секретарь у стены поднял брови.

– Сто, – отчеканила Вера.

Теперь Корсак повернул голову.

Взгляд у него оказался спокойный. Не ленивый, не мягкий, не липкий – именно спокойный. Серые глаза задержались на её шляпке, вуали, лице, руке в светлой перчатке, на запястье с золотой змейкой. Это длилось всего секунду. Ей хватило.

– Сто десять.

– Сто двадцать.

– Сто тридцать.

– Сто сорок.

Вера уже не слышала чужого дыхания. Деньги начали превращаться в главы, в месяцы работы, в новые платья, в плату за квартиру, в уголь на зиму. Очень вредное превращение. Она знала ему цену. И всё же подняла табличку ещё раз.

– Сто пятьдесят.

Корсак не торопился. Взял паузу. Пальцы на каталоге слегка сжались. Потом:

– Сто восемьдесят.

У аукциониста заблестели глаза. Лот перестал быть макулатурой и превратился в праздник.

Вера сказала:

– Двести.

Пожилая дама впереди ахнула. Банкир усмехнулся. Серый господин у двери едва заметно изменил позу. Вера увидела его краем глаза и вдруг поняла, что он следит не за подшивкой. За ней.

Корсак продолжал смотреть на аукциониста. Ни раздражения, ни игры. Лишь расчёт.

– Двести двадцать.

У Веры в памяти вспыхнула бабушкина записка. Начни с розы. Сердце спрятано в первой книге.

Она подняла табличку.

– Двести пятьдесят.

Стороженко выдержал эффектную тишину, обвёл зал победным взглядом и поднял молоточек.

– Двести пятьдесят раз. Двести пятьдесят два. Продано госпоже в синем.

Гул прокатился по рядам. Несколько голов повернулись к Вере одновременно. Одни с любопытством, другие с завистью. Корсак остался на месте. Только нижняя челюсть у него слегка напряглась, и Вера почему-то сочла это лучшей похвалой вечера.

Она позволила себе очень тонкую, едва заметную улыбку.

Следующие лоты прошли мимо. Вера уже не слушала. Ей хотелось взять том в руки, почувствовать его вес, запах старой бумаги, проверить корешок, разрезы страниц, вкладки. Хотелось остаться одной и вскрыть тайну немедленно. Торги тянулись ещё четверть часа. За это время она дважды ловила на себе взгляд серого господина у двери и один раз – взор Корсака. Второй был опаснее. В нём появилась внимательность человека, который не любит проигрывать и привык разбираться с проигрышем лично.

Наконец секретарь принёс ей книгу, перевязанную бледной лентой, и пригласил пройти к боковому столу для расписки. Вера расписалась, получила свёрток и ощутила под пальцами тяжесть старого переплёта. Том действительно весил больше, чем ожидалось. В картоне держались годы, чужие руки, пыль, влажный воздух, табак, духи и ещё что-то. Какая-то морская нота. Нелепая для дамского журнала. Но очень подходящая для её бабушки.

– Поздравляю с удачной покупкой, – обронил секретарь. – Нечасто журналы вызывают такую страсть.

– Страсть часто начинается с пустяка, – отозвалась Вера. – Дальше портятся нервы и кошелёк.

– Зато публика счастлива.

– Истинное наслаждение толпа черпает в зрелищах, за которые ей не пришлось вывернуть карманы.

Она повернулась к выходу, и в этот момент рядом прозвучал низкий голос:

– Вы только что купили очень дорогую неприятность.

Вера подняла глаза. Корсак стоял вполоборота к ней, слишком близко, чтобы беседа считалась случайной. Под светом люстры резкость его лица стала ещё заметнее. На подбородке лежала тень вечерней щетины. От рубашки и кожи тянуло холодным мылом, солью и морем. Ни клубного табака, ни салонных духов – только чистый, бьющий в ноздри дух странствий.

– Зато теперь она моя, – промолвила Вера.

– Пока ещё нет.

– Вы собираетесь отнять её при всём обществе? Смело.

– Общество мне мешает.

– Мне тоже. Оно всегда начинает дышать слишком громко в нужный момент.

В его глазах мелькнул короткий отблеск веселья.

– Отдайте книгу. Я заплачу триста.

– Нет.

– Триста пятьдесят.

– Нет.

– Вы даже не делаете вид, что сомневаетесь.

– Я внесла слишком высокую пошлину, чтобы теперь позволить себе роскошь сомнения.

– Вам не кажется странным тратить такую сумму на старый дамский журнал?

– Мужчинам многое кажется странным до тех пор, пока они не видят дамскую прихоть у себя в руках.

– Это не прихоть.

– Заметьте, я вас об этом не спрашивала.

Он чуть склонил голову. Тонкий изгиб улыбки придал его лицу неожиданную мягкость, стерев печать суровости.

– Лев Корсак.

– Очень трогательно. Я не утруждаю память перечнем поверженных противников.

– Сегодня это я должен обижаться.

– Не люблю лишать мужчин простых удовольствий.

Она двинулась к двери. Он пошёл рядом.

– Скажите хотя бы одно, – произнёс он. – Вы знали, что ищете.

– Разумеется. Я не беру книги наугад. И мужчин тоже.

– Осторожность вам к лицу.

– Вам – галстук.

– Терпеть не могу галстуки.

– Тогда мы уже нашли общую тему для ссоры.

Она взялась за латунную ручку двери.

Люстра над залом вспыхнула, задрожала и погасла.

Зал утонул в темноте резко, без предупреждения. Кто-то вскрикнул. Где-то упал стул. Вера сильнее прижала том к груди. Из темноты в её локоть вцепилась крепкая мужская рука и рванула в сторону.

– Тише, – прошептал Корсак прямо над ухом. – За книгой пришли.

Она открыла рот для возражения, но слова не успели выйти. С другой стороны в переплёт впились чьи-то пальцы. Тонкие, жёсткие, жадные. Книга дёрнулась. Лента хрустнула.

– Нет, – выдохнула Вера и вцепилась обеими руками.

Старый картон больно прошёлся по ладони. Чужая рука рванула сильнее. Корсак отпустил её локоть и тут же врезался в кого-то плечом. В темноте раздался глухой удар, тяжёлое дыхание, короткая ругань. Вера не отступала. Её каблук соскользнул на паркете. Ткань юбки натянулась. Книга рвалась на части между тремя людьми.

Наконец корешок треснул.

Что-то тонкое осталось у неё в пальцах. Остальное выдрали.

Свет вернулся сразу, с неприятным голубым морганием бра.

У двери уже метнулась серая спина.

– Вон! – крикнул кто-то.

Корсак оказался быстрее всех. Он рванул за беглецом так резко, что ближайший лакей едва не упал. Вера, не дав себе времени на приличия, подхватила юбку и бросилась следом.

– Госпожа! – ахнул секретарь.

Она не обернулась.

Коридор выстрелил навстречу тусклым светом и запахом пыли. Серый господин мчался к служебной лестнице, прижимая под мышкой её книгу. Корсак сокращал расстояние. Вера неслась за ними, слыша только собственное дыхание, удары каблуков и стук крови в ушах. У площадки вниз полетела чья-то шляпа. На повороте вор едва не столкнулся с лакеем, толкнул его, перелетел через три ступени и вылетел во внутренний двор. Там пахло мокрым камнем, углём и навозом. У стены стояли ящики, катушки каната, две коляски и один чёрный автомобиль с поднятым верхом. Именно к нему и рванул серый господин.

– Стой! – крикнул Корсак.

Бесполезно.

Шофёр уже держал мотор на низком рыке. Дверца распахнулась. Серый человек влетел внутрь. Корсак успел схватить его за полу пальто, материя треснула, перламутровая булавка отскочила и ударилась о камень. Автомобиль качнулся, рванул с места, заднее колесо разбрызгало грязь.

Вера остановилась у ворот, хватая воздух. В сером салоне мелькнул профиль в шляпе. На секунду ей показалось, что за стеклом сидит ещё кто-то – женщина или очень тонкий молодой человек. Затем автомобиль вынесло на улицу, и остались только запах бензина и грязный след шин.

Корсак медленно разжал кулак. В руке у него остался лоскут серой ткани.

– Номер видели? – бросил он, не оборачиваясь.

– Нет. Только блеск, грязь и дурные манеры.

– Этого достаточно, чтобы понять владельца?

– Для Одессы – половина города.

Он повернулся к ней. На скуле темнела свежая царапина. В волосах застряла грязь из-под колес. Белый манжет рубашки был измазан её помадой. Вера увидела пятно и разозлилась ещё сильнее. На себя.

– Вы в порядке? – его голос коснулся её, словно проверяя на прочность.

– Нет. У меня украли книгу за двести пятьдесят рублей. Полагаю, это слегка портит настроение.

– Что успели удержать?

Вера раскрыла ладонь. Между пальцами лежал вырванный лист, сложенный вдвое. Бумага была плотная, пожелтевшая. С краю тянулся неровный, рваный зубец. На верхней стороне темнел карандашный рисунок розы. Семь шипов на стебле. Лента у основания. Ниже – несколько строк.

Почерк она узнала мгновенно. Воздух на секунду исчез.

Корсак сделал шаг ближе.

– Покажите.