Пепел и музыка

ПЕПЕЛ И МУЗЫКА

Часть 1

"Любовь не побеждает смерть, но делает её бессмысленной."

Бар был не местом, а скорее убежищем для тех, кто давно устал от слов «завтра будет лучше». В нём пахло пролитым пивом, табаком и чем-то неопределённо горьким – как будто стены впитывали в себя все разочарования города. Там не ждали чудес, там просто дожидались конца дня.

Он сидел с гитарой на маленькой сцене, будто сцена принадлежала не ему, а сама собой вырастала вокруг. Играл не громко, не ради аплодисментов. Его музыка была разговором с пустотой, и пустота, похоже, отвечала. Пел он так, словно каждое слово было написано кровью, но при этом в голосе слышалась лёгкая ирония, намёк на то, что он не воспринимает ни себя, ни мир слишком серьёзно.

Она, с подносом в руках, наблюдала за ним украдкой, протирая столики. Девушка с усталостью в лице и смешком в глазах. В её взгляде было что-то одновременно колкое и нежное – как у человека, которому слишком рано пришлось понять, что жизнь несправедлива, но который всё равно не сдаётся и умеет смеяться.

Когда песня закончилась, посетители на секунду замолчали, потом кто-то хлопнул ладонью по столу и вернулся к выпивке.

Она, проходя мимо сцены, бросила на него ироничный взгляд:

– Знаешь, философ, за такое не платят. Люди сюда приходят пить, а не в тоску впадать.

Он усмехнулся, поднимая голову.

– Если мои песни мешают продажам алкоголя, значит, я совершаю экономическое преступление.

Она засмеялась – неожиданно звонко и чисто, будто смех этот совсем не подходил к её работе и её жизни.

– Против экономики ты справишься. Но вот если будешь так дальше петь… тебя, глядишь, запишут во враги государства.

Он вскинул бровь, посмотрел чуть внимательнее:

– Ну, это уже звучит куда почётнее, чем «музыкант бара "Слепой кот"».

Она чуть смутилась от его взгляда, а потом, словно защищаясь, фыркнула и пошла дальше. Но момент уже произошёл: в её жизни появилась музыка, а в его – глаза, в которых было больше правды, чем во всех книгах и песнях, что он когда-либо создавал.

Они начали разговаривать вечером, когда бар почти опустел. Он сидел с гитарой и перебирал струны, словно пробуя новые мысли. Она присела рядом, снимая с ног неудобные туфли и вздыхая с облегчением.

– Знаешь, – сказала она, не глядя прямо на него, – у тебя песни хорошие. Но слишком честные. От честности люди устают. Они сюда приходят забываться, а ты им напоминаешь, что всё плохо.

Он усмехнулся.

– А ты думаешь, я играю для людей? Я просто разговариваю с тишиной. Она честнее их всех.

Она посмотрела на него долгим взглядом.

– Ты странный. Опасный. Таким долго не живут.

Он пожал плечами.

– А ты? Ты ведь тоже не похожа на официантку. У тебя взгляд такой… будто ты смеёшься даже тогда, когда внутри всё рушится.

Она впервые за вечер замолчала надолго. В её глазах мелькнула тень – тяжёлая, настоящая. Но вместо ответа она ухмыльнулась:

– Это потому что слёзы в баре не оплачиваются. А улыбки – хотя бы чаевые приносят.

Он засмеялся, и смех его был мягким, живым. Впервые за вечер она почувствовала, что не просто разговаривает с музыкантом – а с кем-то, кто видит её насквозь, и это одновременно раздражало и притягивало.

Встречи стали привычкой. Она то приносила ему кофе, то просто садилась рядом и слушала, как он играет. В его музыке было больше, чем мелодия: там были её усталые глаза, её насмешки, её тайное желание жить иначе. Он писал песни о ней – ещё не называя её прямо, но каждая нота принадлежала ей.

А она, работая в баре и готовясь к неизбежному переходу в стриптиз-клуб, ощущала, что рядом с ним она вдруг становится другой. Не «девушкой с подносом», не «той, что вынуждена», а человеком, у которого есть душа, есть ценность.

Между ними всё ещё была ирония, насмешки, лёгкие пикировки. Но именно это и было любовью в её начале: живой, смешной, искренней.

А за окнами города тем временем начинал темнеть воздух. Газеты писали осторожные статьи о «нестабильности», на улицах всё чаще мелькали патрули, на площади собирались митинги. Люди спорили – одни молчали из страха, другие кричали от отчаяния. Но в их маленьком баре всё это пока казалось далёким. Музыка и смех заглушали гул надвигающейся бури.

И всё же оба уже чувствовали: эта музыка не сможет звучать вечно.

Бар стал их общим укрытием. Она привыкла, что он появлялся вечером, иногда с гитарой, иногда просто садился в углу и записывал что-то в потрёпанный блокнот. Писатель и музыкант – он сам не знал, что у него получается лучше. Музыка была дыханием, слова – болью, и всё это перемешивалось в его песнях, от которых люди то морщились, то вдруг замирали, словно узнавая себя в каждой строчке.

Она сначала держалась настороженно. Слишком часто в её жизни встречались мужчины, которым было всё равно, кто она на самом деле. Одни смотрели на неё как на красивый предмет, другие – как на дешёвый труд, третьи – как на женщину, у которой нет выбора. Но этот – был другим. Его не интересовало, сколько чаевых она принесла или сколько лет ей пришлось улыбаться, когда не хотелось. Он смотрел так, будто видел её насквозь.

– Ты слишком серьёзен для этого места, – сказала она однажды, садясь рядом. – Здесь люди не о смысле жизни думают, а о том, как не проснуться завтра с похмельем.

Он усмехнулся.

– Знаешь, я думаю, мы все приходим в такие места по одной причине: прячемся. Одни от воспоминаний, другие от будущего. А я прячусь от тишины. Она слишком громкая.

Она фыркнула, но внутри почувствовала, что его слова зацепили.

Их разговоры стали привычкой. Иногда это были лёгкие пикировки – кто острее пошутит, кто точнее подколет другого. Иногда – длинные беседы о том, что значит быть свободным, и можно ли любить, когда всё вокруг рушится.

Он рассказывал о книгах, которые писал, – наброски, фразы, заметки. Она слушала и смеялась:

– Ты слишком умный. Серьёзно, с такими мыслями у тебя два пути: или станешь знаменитым, или умрёшь рано.

– Ты забываешь третий, – отвечал он. – Останусь никем.

– Нет, – она качала головой. – Ты слишком настоящий, чтобы быть «никем». Настоящих либо любят, либо убивают.

Иногда он играл для неё на пустой сцене, и в его песнях появлялись новые ноты – мягкие, тёплые, совсем не похожие на прежнюю мрачность. Она смеялась:

– Так вот какой я на вкус твоей музыки?

– Ты – как аккорд, который нельзя взять идеально. Но именно в этом его красота.

Но за пределами их маленького мира город жил своей жизнью. Вечерами на улицах слышались крики митингов, по новостям говорили о «стабилизации», но люди на площадях знали: это ложь. В барах шептали имена тех, кого уже забрали за статьи или песни. И он понимал – его слова тоже могут однажды стать причиной ареста.

Она тоже это чувствовала. Иногда, когда он оставался у неё после смены, она смотрела на него и думала: «Сколько времени у нас есть? Неделя? Месяц?» Но вслух говорила другое:

– Если тебя посадят, я принесу передачку. Но сигареты сама курить не буду – слишком дорогие.

Он смеялся и целовал её волосы.

– Тогда я буду писать тебе письма. О свободе. Из несвободы.

Её жизнь постепенно менялась. Долги семьи нарастали, и однажды она призналась ему, что скоро придётся уйти работать в стриптиз-клуб. Она сказала это без слёз, почти спокойно, словно говорила о смене работы. Но в её глазах было что-то, чего он не выдержал.

– Ты ненавидишь это, – сказал он. – Я вижу.

– А ты думаешь, я люблю здесь? – она развела руками. – Бар или клуб – разница какая? Везде ты – товар. Просто в клубе цена выше.

Он замолчал. Потом поднял глаза и произнёс:

– Для меня ты не товар. Для меня ты – песня.

Она рассмеялась сквозь горечь.

– Ну вот, а я боялась, что ты опять начнёшь про философию.

Но потом долго сидела рядом и молчала, чувствуя, что впервые за долгое время её кто-то назвал человеком, а не «девушкой с работы».

Их любовь росла в тени – как цветок, пробивающийся сквозь бетон. Они смеялись над мелочами, спорили о книгах и фильмах, делили хлеб и сигареты. Иногда спорили так яростно, что расходились по углам, а потом всё равно возвращались – потому что без этого возвращения оба чувствовали пустоту.

А вокруг них страна всё сильнее сжимала кулак. Людей забирали по ночам, газеты закрывались, песни запрещали. Он продолжал писать – упрямо, словно каждая строчка была вызовом. Она всё чаще смотрела на него и думала: «Он не умеет молчать. А значит, его заберут».

Но пока они были вдвоём, музыка и смех заглушали страх.

Она долго не хотела, чтобы он знал день, когда это произойдёт. Но он всё равно понял. Вечером, когда она не пришла в бар и не ответила на звонок, он почувствовал – вот оно, то, о чём она предупреждала.

Клуб был другим миром. Не бар, где люди прятались от тишины, а место, где мужчины покупали иллюзию власти и желания. Свет бил в глаза, музыка гремела так, что слова превращались в гул. Здесь не нужно было говорить – достаточно было смотреть.

Она вышла на сцену медленно, будто не к людям, а к приговору. В коротком платье, на каблуках, с яркой помадой. С первого взгляда – уверенная, дерзкая. Но в каждом её движении была осторожность, как у человека, который делает шаг через пропасть.

Музыка диктовала ритм, и она подчинилась – изгибалась, тянулась, улыбалась, хотя в глазах её не было улыбки. Она танцевала, как будто отдавала не тело, а кусочки души. Каждый поворот, каждое движение – компромисс между тем, что от неё ждали, и тем, что она готова отдать.

В зале кричали, свистели, бросали деньги. Но она не смотрела ни на кого. Её взгляд был выше, дальше – в пустоту, туда, где она прятала стыд и страх.

Он стоял в глубине зала. Сначала хотел уйти – сердце рвалось, когда видел её там. Но остался. Потому что понял: если он уйдёт, она останется одна среди тех, для кого её танец – всего лишь шоу.

И тогда их глаза встретились. На долю секунды – но этого хватило. Она танцевала для них, но смотрела на него. И в этом взгляде было всё: боль, вызов, просьба не отворачиваться.

Он не отвёл взгляд. И в тот момент её движения изменились. Она перестала быть «девушкой, которая работает». Она стала женщиной, которая танцует вопреки всему. Она открывала себя так, как не открывалась никому.

Музыка стихла. Она собрала брошенные деньги, не глядя на них, и ушла за кулисы. А он вышел в ночь, где воздух был тяжёлым и холодным, как приговор.

Позже, встретившись, она сказала с горечью:

– Теперь ты видел всё. Теперь ты знаешь, кем я стала.

Он молчал, потом взял её за руку.

– Нет. Я видел не то, что ты делаешь. Я видел то, кем ты остаёшься.

Она хотела возразить, но слёзы сами потекли. Это был её первый танец – и её первая победа. Потому что, несмотря на унижение, она сохранила себя. А он стал свидетелем этого.

После клуба они долго молчали. Она шла рядом, опустив голову, и впервые казалась не сильной, а хрупкой. Он не задавал вопросов – просто шёл рядом, ощущая, как улица становится продолжением сцены, а город – зрителем их молчаливого спектакля.

– Ты ненавидишь меня, да? – наконец сказала она.

– За что?

– За то, что я… там.

Он остановился, развернул её к себе.

– Я ненавижу не тебя. Я ненавижу мир, в котором у тебя не было выбора.

Она впервые за много дней позволила себе расплакаться прямо на улице. И в её слезах было всё: стыд, усталость, злость и облегчение. Он обнял её так крепко, будто хотел защитить от всего, что существовало вокруг.

С этого вечера их отношения стали другими. Она уже не скрывала перед ним ничего: рассказывала о семье, о долгах, о мужчинах, которые пытались покупать её внимание. Он слушал и не осуждал, и это было для неё страшнее всего – ведь она привыкла к осуждению, но не к принятию.

– Ты понимаешь, – сказала она однажды, – что если бы ты встретил меня в другом месте, ты бы никогда не влюбился?

Он усмехнулся.

– Влюбился бы. Но, может, написал бы меньше песен.

Она рассмеялась сквозь слёзы. Этот смех стал их тайным языком – там, где другим оставались только жалость и молчание.

Он продолжал писать. Его песни становились всё резче, его тексты всё опаснее. В них уже не было просто намёков – он говорил прямо о том, что происходит в стране. Он пел о людях, которых забирали ночью, о друзьях, исчезавших без следа.

Однажды в бар пришли двое мужчин в тёмных пальто. Сели в углу и слушали внимательно. Он видел их, но не замолчал. Напротив – сыграл самую резкую песню, в которой в каждом слове звучал вызов. Она в тот вечер работала и заметила, как пальцы у неё дрожали, когда она несла им стаканы.

После концерта она подошла к нему:

– Ты сумасшедший. Ты хочешь, чтобы тебя завтра забрали?

Он улыбнулся.

– Пусть попробуют забрать музыку.

Она ударила его кулаком по плечу.

– Музыка – не пули! Она не спасёт тебя!

– Зато она спасёт тебя, – ответил он тихо.

И всё же страх стал частью их жизни. Она знала, что однажды он может не вернуться после выступления. Он знал, что её работа в клубе постепенно разрушает её изнутри. Но именно эта опасность делала их связь острее, сильнее.

Они начали писать вместе. Он записывал аккорды, она подсказывала слова. Иногда самые грубые, иногда самые нежные. Получались песни, которые были больше, чем музыка: они были их общим сердцем, которое билось в такт.

Однажды она вернулась домой поздно, усталая и злая. Он ждал её с гитарой и тетрадью.

– Хочешь услышать новую песню? – спросил он.

Она махнула рукой.

– Нет. Я сегодня танцевала так, будто продаю себя по кускам. Не хочу слышать про красоту и свободу.

Он встал, подошёл и протянул ей лист. Там было всего несколько строчек:

"Если у тебя отнимают тело,

я всё равно буду любить твою душу.

А если у тебя отнимают свободу,

я напишу для тебя небо."

Она молча читала, пока её руки дрожали. Потом посмотрела на него и сказала:

– Если ты продолжишь это писать… тебя убьют.

Он кивнул.

– Зато ты будешь знать: я жил не зря.

А за окнами уже слышался шум города. По улицам шли колонны с флагами, полиция разгоняла митинги, в газетах писали о «провокаторах». Люди всё чаще исчезали. И оба понимали: время, когда они могут смеяться и прятаться в баре, подходит к концу.

Он всё чаще задерживался в разговорах с теми, кто мечтал о свободе. В тесных квартирах, с занавешенными окнами, собирались такие же, как он: музыканты, поэты, студенты, несколько отчаянных рабочих. Они спорили о том, можно ли изменить мир песнями, и каждый спор заканчивался одинаково: кто-то стучал в стол и шептал – «Тише, стены слышат».

Она всё чаще задерживалась в клубе, где не было ни свободы, ни надежды – только густой дым, тяжелый запах пота и денег, которые падали на сцену, как подачки. Мужчины там смеялись громко и фальшиво, как будто пытались заглушить собственный страх перед той же самой властью, которой служили днём. Её тело принадлежало взглядам, но душа оставалась нетронутой – её она берегла для него.

Иногда, возвращаясь после смены, она находила его с гитарой, усталым и возбуждённым одновременно, – он играл новые песни. В каждой слышалось нечто большее, чем любовь: зов к правде, к тому, что было опасно даже произносить.

– Ты понимаешь, что тебя уже заметили? – сказала она однажды. – Вчера в зале сидели двое в серых пальто. Они не хлопали. Они смотрели. Только смотрели.

Он кивнул.

– Я знаю.

– И что? – она почти закричала. – Ты будешь продолжать?

Он провёл пальцами по струнам, и в тишине осталась одна дрожащая нота.

– А как иначе? Если я замолчу, то для чего всё это? Для чего ты? Для чего мы?

Она опустилась рядом, уткнулась лицом в его плечо. Её волосы пахли дымом и сладкими духами, но за этим запахом чувствовалась горечь.

– Я боюсь, – прошептала она. – Боюсь, что однажды придут за тобой.

Он обнял её крепче.

– Тогда знай: если придут, значит, я сказал правду.

Город жил тревогой. По утрам газеты кричали о врагах государства, а вечерами улицы наполнялись песнями молодых. Плакаты с портретами лидеров висели на каждом углу, но люди проходили мимо, не поднимая глаз. На кухнях шёпотом говорили о побегах на Запад, о тех, кто не дошёл до стены, о тех, кого нашли в подвалах.

И всё же в их маленьком мире оставалось место для смеха. Она приносила домой дешёвое вино, и они пили его из жестяных кружек, как будто это был лучший напиток на свете. Он шутил, что скоро напишет о ней балладу – «Стриптизёрша, которая украла у государства музыканта». Она смеялась и кидала в него подушкой.

Но оба знали: за стенами её смеха – страх. За его шутками – обречённость.

Однажды вечером они шли по улице и увидели, как группу студентов разгоняли полицейские. Один парень держал гитару и кричал, что не перестанет петь. Его повалили на землю, гитару разбили о бордюр. Она вцепилась в его руку, тянула прочь. Он не сопротивлялся, но в глазах его горел тот же огонь, что был у того парня.

– Ты видел? – сказала она, почти плача. – Это ты. Это будет с тобой.

Он молчал. Только крепче сжал её руку.

В ту ночь она впервые попросила его:

– Уезжай. Беги. Уходи на Запад. Я не вынесу, если тебя заберут.

Он посмотрел на неё долгим взглядом, словно хотел запомнить каждую черту её лица.

– А ты? Ты поедешь со мной?

Она опустила глаза. В её молчании было всё: долги, семья, мать, больной брат. Уехать для неё значило предать их. Она не могла.

Он кивнул.

– Тогда я тоже останусь.

И она поняла: этот выбор станет их судьбой.

Она сидела в маленькой гримёрке клуба, напротив зеркала с облупившимися лампочками. На столике – дешёвая пудра, красная помада и бокал дешёвого вина, который не помогал, а только делал мир мутнее. Музыка за дверью гремела так, будто стены дрожали, а мужчины в зале уже кричали её имя, даже не зная её настоящего.

Зачем я здесь? – думала она, поправляя платье. Зачем я каждый вечер продаю движения тела тем, кто смотрит на меня так, будто я товар на рынке?

Но ответа у неё не было. Она знала только одно: без этих денег её мать не купит лекарства, брат не закончит школу, и дом окончательно не рухнет. Каждый её шаг на сцене был шагом в пустоту, но отступить она не могла.

Иногда она представляла, что танцует не для них. Что в зале – только он. Что его глаза – единственные, кто смотрит на неё не как на тело, а как на живое, уставшее сердце. И тогда танец переставал быть унижением. Тогда он становился криком, вызовом, искусством, которое она сама же ненавидела.

Она вышла на сцену. Свет ударил в лицо. Крики, свист, звон бокалов. Музыка заиграла – чужая, навязанная, пошлая. Она двигалась точно, отработанно, но внутри каждый жест резал её. В толпе кто-то выкрикнул непристойность, и она улыбнулась – не потому что хотела, а потому что так требовала роль. Но внутри у неё всё стыло.

Он бы сейчас сказал, что я сильнее их всех, – подумала она. Он бы сказал, что мой смех – оружие. Но почему же я чувствую себя пустой?

А в это время он был в баре, другом, тёмном, прокуренном. Там не было света прожекторов, не было блеска. Только маленькая сцена, несколько столов и люди, пришедшие слушать. Не пить, не кричать, а слушать.

Он взял гитару. Зал замолчал.

– Эту песню я написал не для власти и не для газет. Эту песню я написал для тех, кто ещё умеет бояться и при этом жить.

Первые аккорды прозвучали мягко, но в словах сразу чувствовался вызов. Он пел о городе, разделённом стеной, о тех, кто каждый день смотрит на огни Запада и думает, что там – свобода, а здесь – только бетон. Он пел о друзьях, которых нет, потому что их забрали ночью. Он пел о том, что любовь – единственное, что не смогли разделить ни границы, ни солдаты.

В зале стояла тишина. Кто-то закрыл глаза, кто-то сжал кулаки. Но он заметил двоих в углу – тех самых, в серых пальто. Они не хлопали. Они записывали.

Поздно ночью, вернувшись домой, он нашёл её спящей в кресле, в клубном платье, с усталым лицом. Он наклонился, поцеловал её в волосы. Она проснулась и посмотрела на него красными глазами.

– Ты пел? – спросила тихо.

– Пел.

– И?

– И, кажется, теперь всё начнётся.

Она закрыла лицо руками.

– Я умоляю тебя, перестань.

Он сел на пол рядом, положил голову ей на колени.

– А если перестану – меня не будет.

Она молчала. Только гладила его волосы и думала: Как любить того, кто сам идёт к своей гибели?

В ту ночь они почти не спали. За окном был тихий Берлин, в котором каждый звук мог оказаться шагами людей в серых пальто.

Город жил своей обычной тревожной жизнью. Улицы, ещё недавно заполненные криками митингов, стали подозрительно тихими. Плакаты с портретами вождей на каждом углу будто стали больше, а лица на них – строже. Люди перестали спорить вслух, перейдя на шёпот на кухнях. Это была новая эра страха, в которой даже мысли могли быть расценены как преступление. Но в их маленьком мире, где каждый вечер он выходил на сцену и пел, а она приносила ему кофе, ничего не изменилось. Он пел так, будто каждое слово было его последним. Она танцевала так, будто каждый жест принадлежал только ему. И оба знали, что их любовь – это вызов.

Однажды, когда он закончил выступление, к нему подошёл мужчина. Не в сером пальто, а в обычном, невзрачном костюме. Он не говорил, а просто передал ему свёрнутую бумажку. «Не уезжайте. Оставайтесь. Вы нужны здесь», – было написано на ней. Это было послание от тех, кто слушал его. Это было их признание. И это было их решение. Впервые он почувствовал, что его музыка не просто разговаривает с пустотой, но создаёт новую, другую, которая не может быть заглушена.

Она наблюдала за этим из глубины зала, и в её глазах была смесь гордости и страха. Она знала, что этот поступок поставил его на невидимый пьедестал, с которого можно было либо взлететь, либо рухнуть. Она подошла к нему, когда он уже спустился со сцены. «Ты теперь не только музыкант, – сказала она. – Ты знамя». Он улыбнулся и посмотрел на неё так, как смотрел в их первую встречу: будто видел насквозь. «А ты – мой бастион, моя крепость. Ты та, ради которой я не молчу».

Их жизнь ускорилась. Он уже не играл в одном баре. Люди узнавали его на улице, шептали «Это он». Она больше не была просто официанткой. Её смех, её глаза, её движения стали частью его песен, а её смелость – частью его жизни. Но чем громче становился их голос, тем сильнее сжималось кольцо вокруг. Она боялась, что однажды он не вернётся. Он боялся, что её жизнь, которая и так была полна унижения, станет ещё опаснее.

Однажды, в их квартире, когда за окном уже стало темно, они услышали, как кто-то стучит в дверь. Не просто стучит, а настойчиво и тяжело. «Это они», – прошептала она. Он знал, что она имеет в виду тех, кто приходил за такими, как он. Он обнял её крепко, будто в последний раз, и сказал: «Я люблю тебя». В этот момент она поняла, что их любовь не просто переживёт смерть – она сделает её бессмысленной. Потому что их чувства и их музыка уже были вечностью.

Он открыл дверь. За порогом стояли двое мужчин в форме. Он не сопротивлялся. Он знал, что его время пришло. Он попросил только об одном: «Дайте мне взять гитару». Они позволили. Он взял её, словно она была его продолжением. «Эту песню я написал для тебя», – сказал он ей. И пока двое вели его к машине, он играл и пел. Его голос был сильным, чистым, и в нём не было ни страха, ни отчаяния. Он пел о свободе, о любви, о городе, который не смогли разделить ни стены, ни люди. Она стояла у окна и слушала. Она плакала, но в её слезах не было жалости, только гордость.

Когда они уехали, она осталась одна. В её руках была только чашка с остывшим кофе и его записная книжка. На одной из страниц, аккуратным почерком, было написано: «Когда ты будешь танцевать, знай: я буду рядом. Ты не продаёшь тело. Ты даришь свободу. Ты танцуешь её для меня». В ту ночь она поняла, что их история не закончилась. Она только началась. Потому что он оставил ей не только боль, но и музыку. И теперь она должна была нести её дальше. Она не будет молчать, и её голос будет звучать громче, чем когда-либо. Она стала его продолжением. Его песней. Его любовью, которая не побеждает смерть, но делает её бессмысленной.

После его ареста жизнь для неё стала испытанием на прочность. Она ходила на работу в клуб, чтобы оплачивать счета, и каждая её улыбка, каждый жест были словно предательством по отношению к их любви и его музыке. Но она знала, что он будет ждать, и это помогало ей выжить. Она продолжала танцевать, но теперь это был танец протеста, а не унижения. Она танцевала для него, для его свободы, для их будущей встречи.