Измена. На бис!

Визуализация 2

Давайте познакомимся с очередными героями нашей истории.

Глеб Сергеевич Ростовский. 64 года.

Отец Ариадны. Владелец крупного конструкторского бюро, в Советское время главный инженер.

Лилия Александровна Ростовская. 35 лет

Молодая жена Глеба Сергеевича.

Глава 14

На моём плече, прямо под ключицей, цвел сине-багровый синяк. Чёткий отпечаток пальцев.

— Он тебя… ударил?

— Не бил. Держал. Чтобы я не вырывалась. Потом… — я не стала показывать остальное. Бёдра, рёбра. — Увёз в лес. И там… доказал, кто в доме хозяин.

Катя сползла с подоконника. Подошла ближе. Её лицо, секунду назад сияющее от победы, изменилось. Она аккуратно прикрыла мне пижаму.

— Доказал, — повторила она. — Понятно. То есть просто взял и трахнул, как хотел. Прям в машине.

Я кивнула, глядя в пол.

— Блядь, — выдохнула Катя. — Блядь, блядь, блядь. Я думала, мой — мразь конченная. Но твой… твой просто маньяк какой-то. А казалось, что он просто тебя боготворит. Это же самое страшное.

Она подняла с пола окурок, затушила его, потом схватила свою чашку, налила себе ещё и выпила залпом.

— Ладно. Слушай сюда. С таким — только развод. И только через адвоката, который специализируется на таких… домашних тиранах. У моего красавца как раз коллега. Я позвоню. Сегодня же. Никаких «попробуем ещё раз». Ты поняла? Он однажды перешёл черту. Второй раз может быть хуже… — она не закончила мысль, но мы обе поняли.

В этот момент внизу зазвенел домофон. Резко, один раз. Мы замолчали, переглянулись.

— Ты ждешь кого? — шёпотом спросила Катя.

Я покачала головой.

Домофон зазвенел снова. Настойчивее.

— Не открывай, — схватила меня за руку Катя. — Игнорь.

— А если… если это не он? Сейчас же день. Он на работе.

— Ты в этом уверена?

Я подошла к панели. Рука дрожала. Нажала кнопку.

— Кто?

— Доставка цветов для Соколовой, — бодрый молодой голос.

Катя выхватила у меня трубку.

— От кого?

— От Арсения Валерьевича. Букет и записка. Мне строго наказано передать только в руки. И позвонить заказчику, когда выполню. Было сказано стоять до последнего.

Катя посмотрела на меня. Я кивнула. «Лично в руки» означало, что курьер не уйдёт, пока не выполнит поручение. Он будет звонить, стучать, привлечёт внимание соседей.

— Ладно, — сказала Катя в трубку. — Жди.

Она отключилась и схватила свой пуховик.

— Ты никуда не выходишь. Я сама.

— Кать…

— Сиди! — она уже натягивала сапоги. — И не подходи к окну.

Она выскочила за дверь. Я прилипла к стене рядом с входом, слушая, как её шаги затихают на лестнице. Потом я их снова услышала. Быстрые.

Катя влетела в квартиру, захлопнула дверь и прислонилась к ней спиной. В её руках был огромный, роскошный букет. Чёрные орхидеи. Мрачные, бархатные, дорогие. И маленький конверт из плотной бумаги.

— На, — она протянула мне букет, будто это была змея. — Несезонные, сволочь. Должно быть, стоят как мой телефон.

Я взяла букет. Он был тяжёлым. Я швырнула его в угол, где он грузно упал, рассыпав лепестки. Вскрыла конверт.

Почерк. Его безупречный почерк.

«Ада. Прости. Вчера я был не в себе. Ты довела меня до точки, но это не оправдание. Я превратился в животное. Я презираю себя. Вернись. Давай поговорим. Как взрослые люди. Я всё исправлю. Твой, каким бы уродом я ни был, Арсений.»

Я передала записку Кате. Она пробежала глазами и фыркнула.

— «Превратился в животное». Ага, проснулся и осознал. Классика. «Вернись, давай поговорим». То есть вернись в клетку, я тебя там накормлю и поглажу, пока снова не ощетинишься. Нет, детка. Ты ему сейчас одну вещь должна сделать.

Она достала свой телефон.

— Что?

— Сфоткай свой синяк. Чётко, крупно. И пришли ему. Без слов. Только фото. Пусть полюбуется на работу своих рук.

Идея была жестокой. И правильной. Мои пальцы дрожали, но я сделала, как она сказала. Расстегнула пижаму, подошла к окну, чтобы был свет, и сделала несколько снимков. Последний вышел идеально: синева на фоне бледной кожи выглядела особенно чудовищно. Я выбрала его.

«Кому: Муж. Вложения: 1 фото.»

Палец завис над кнопкой «отправить».

— Давай уже, — подстегнула Катя. — Или жалко стало своего насильника?

Это слово — насильника — ударило, как ток. Я нажала «отправить».

Сообщение ушло. Прошло десять секунд. На экране появилось: «Прочитано». Потом сразу: «Муж печатает…» Троеточие мигало. Казалось, вечность. Наконец, пришёл ответ. Короткий.

«Что это за идиотская игра? Удали немедленно. Я не шучу.»

Ни шока. Ни ракаяния. Ни «боже, что я наделал». Просто приказ. Удали улику.

Катя, смотревшая через плечо, тихо, злорадно рассмеялась.

— Ну вот и всё. Всё, что нужно знать. Он не сожалеет о содеянном. Он сожалеет, что остались доказательства. Запомни это, Ада. И никогда не забывай.

Я смотрела на эти слова. «Удали немедленно». И не стала удалять фото. Вместо этого я открыла галерею, нашла ещё одно — с общим планом, где было видно и синяк, и моё лицо, искажённое болью и слезами. И отправила его. Вслед за ним — голосовое. «Вот…Вот, смотри. Полюбуйся. Это твоя работа. Ты счастлив? Ты доказал, что сильнее? Я не буду это удалять. Никогда. И если ты…если ты ещё раз пришлёшь цветы, или кто-то от тебя придёт, или просто напишешь мне…я…я не знаю, что сделаю. У меня хватит сил, чтобы эти фото увидели все. Оставь меня. Пожалуйста. Просто оставь в покое.». Я отключила запись и отправила. Катя смотрела на меня, её рот был приоткрыт. А на экране снова замигало троеточие. «Арсений печатает…» И тут же в комнате зазвонил мой стационарный телефон, проводной, который я не слышала с момента переезда. Арс один из немногих знал этот номер. Не на мобильный, видимо, догадывался, что я запишу разговор. Он звонил сюда.

Глава 15

Телефон звонил. Не переставая. Дребезжащий старенький аппарат на тумбочке, который мы с Катей хотели выкинуть ещё, когда жили в этой квартире вместе. Я сидела на диване, обхватив колени руками, и смотрела на телефон, словно он был источником всех моих бед.

— Не бери, — прошипела Катя, затягиваясь сигаретой у окна. — Это он. Чувствую. Псих на проводе.

— А если это не он, — пробормотала я, не отрывая взгляда от телефона.

— Тогда тем более не бери.

Но я всё же подняла трубку.

— Адусь? Это ты? Почему мобильный не берёшь? Я уже десять раз звонил! — тревожно заговорил папа.

— Пап… я… — не знала, с чего начать.

— Арсений мне только что звонил. Всё рассказал.

Конечно, рассказал. Уверена, что так, как удобно ему.

— Сказал, что вы поссорились. Что он… допустил ошибку. В порыве чувств. Он в отчаянии, Ада. Рвёт на себе волосы. Уверяет, что любит тебя больше жизни.

Я зажмурилась. Картинка всплыла сама: Арсений у себя в кабинете, с идеально уложенными волосами, с бокалом виски. Говорит папе мягким, убедительным голосом. Именно так когда-то он завоевал моё доверие. В лесу он со мной разговаривал совсем по-другому.

— Это не ошибка, папа. И не ссора. Он… — я замолчала, не зная, как объяснить.

— Дочка, я всё понимаю, — перебил меня папа. — Мужчины мы, горячие. Иногда перегибаем палку. Особенно когда ревность мучает. Он же сказал — ты ему какую-то серёжку предъявила, усомнилась в нём… Он сгоряча. Не контролировал себя.

«Сгоряча», — повторила я про себя. Словно этим можно было оправдать его поступок. Словно можно было стереть из памяти его руки, боль, запах его пота, смешанный с моим страхом.

— У меня всё тело в синяках, папа, — сказала я, глядя на своё запястье. — Он…

— Он в сердцах! — папа почти крикнул, и я услышала, как он стучит кулаком по столу. — Он не хотел тебе зла, ты сама понимаешь! Он же не какой-то маньяк, он — Арсений. Твой муж. Тот, кто тебя на руках носил! Кто квартиру вам купил, кто о тебе заботился! Разве можно из-за одного тестостеронового всплеска всё рушить?

Глаза наполнились предательской влагой. От бессилия. Мой отец, единственный человек, который должен был встать стеной, сейчас оправдывал того, кто сломал его дочь. Тестостероновый всплеск. Так он это называет.

— Он прислал цветы, — продолжал папа, но уже мягче. — Он извиняется. Говорит, что превратился в животное и ненавидит себя. Он готов на всё, чтобы ты вернулась. Любимая моя, послушай старого отца. Все мы не без греха. Но если человек раскаивается, если он любит… разве это не главное?

Любовь? Разве любовь оправдывает насилие? Разве любовь должна быть связана со страхом?

Я молчала. Смотрела на Катю. Она сжала губы, её глаза говорили всё, что я и так знала.

— Папа, он не раскаивается. Он приказал мне удалить фото синяка. Он не жалеет о содеянном. Он боится улик.

Пауза затянулась.

— Ну… может, он просто испугался, что натворил, — наконец произнёс он, и в его голосе впервые проскользнула неуверенность. Но тут же добавил: — Но ты подумай, Ада. Развод… это клеймо. На тебе, на нём, на семье. А что люди скажут? Что скажут в театре? Ты же солистка, у тебя репутация. Скандал может всё разрушить.

Он защищал не меня. Он защищал видимость благополучия. Картину идеальной семьи, которую сам когда-то и благословил.

— Я не могу сейчас говорить, пап. Я перезвоню. Когда смогу.

— Адусь, подожди…

— Я перезвоню. — я положила трубку.

Катя подошла ко мне.

— Ну что? Убедил? — спросила она, её голос был полон сарказма.

Я покачала головой, чувствуя, как слёзы снова наполняют глаза.

— Он защищает его, — прошептала я, чувствуя, как сердце разрывается. — Считает, что это я во всём виновата. Что это «порыв страсти», а не преступление.

Катя обняла меня, её руки были тёплыми и крепкими. Я прижалась к ней, чувствуя, как её тепло проникает в меня, как её поддержка даёт силы.

— Ты не одна, — сказала она. — Я с тобой.

Я кивнула, чувствуя, как её слова проникают в моё сердце.

Прошло несколько часов с тех пор, как я положила трубку телефона после разговора с отцом. Мы с Катей сидели на кухне, перед нами стояли две остывшие чашки чая. Сумрачный вечер за окном постепенно сгущался в полночь.

Я перебирала салфетку, разрывая её на тонкие полоски. Катя курила у открытой форточки, стряхивая пепел в стеклянную пепельницу. Дым завивался кольцами и медленно растворялся в прохладном воздухе.

— Он не сдастся, — наконец произнесла Катя, не отрывая взгляда от темнеющего неба за окном. — Арсений не из тех, кто просто отпускает. Особенно когда считает тебя своей собственностью.

Я кивнула, чувствуя знакомый холодок под ложечкой. Собственность. Именно это слово всё чаще приходило на ум.

— Папа говорит, он в отчаянии, — тихо проговорила я. — Что он «рвёт на себе волосы».

Катя повернулась ко мне.

— Ты веришь этому? Веришь, что эта… буря ярости в нём сменилась раскаянием за какие-то часы?

Я молчала. Не верила.

— Он не раскаивается, Ада. Он зол. Зол, что ты посмела выйти из-под контроля, что ты сбежала. И сейчас он не ищет прощения. Он ищет способ вернуть тебя обратно под себя. Или наказать.

— Что мне делать?

— Держать дверь закрытой. Думать. Искать выход, — Катя потушила бычок и открыла пошире окно, чтобы проветрить.

И именно в этот момент раздался звонок домофона.

Катя первой сорвалась с места, подошла к видеодомофону. На маленьком экране чётко вырисовывалось лицо Арса.

— Не открывай, — её шёпот был похож на шипение. — Слышишь меня? Ни в коем случае.

— Ада! — он кричал так, что его было слышно через открытую форточку на кухне. — Я знаю, что ты там! Открой!

Глава 16

Мои ноги стали ватными. Сердце от страха стучало где-то в пятках. Смелая Катя подошла к окну.

— Уходи, Арсений! Она с тобой не хочет разговаривать! — выкрикнула она в окно и быстро вернулась ко мне.

Наступила пауза. И потом — удар. Глухой, тяжёлый удар кулаком по двери парадной. Мне казалось, что весь дом вздрогнул.

— Ада! Ты слышишь меня?! — крик стал громче. — Я пришёл извиняться! Цветы принёс! Ты что, совсем спятила?! Открывай немедленно!

— Он не уйдёт, — выдохнула я.

Не прошло и минуты, как снизу, с улицы, донёсся звук — хруст, звон бьющегося стекла. Мы бросились к окну на кухне.

Внизу, в жёлтом круге света от фонаря, стоял он. Букет алых роз был раздавлен у его ног, лепестки, как капли крови, размазаны по асфальту. Мы точно не разобрались, что именно он разбил, но по осколкам и лужице на земле можно было догадаться: видимо, прихватил с собой бутылку вина в надежде на примирение. В руке Арсений держал телефон, судя по нескончаемому звонку моего аппарата — он пытался до меня дозвониться. Он смотрел вверх. Прямо на наше тёмное окно.

Его взгляд снизу пробивал стекло и темноту комнаты. Я отшатнулась от окна, спрятавшись в складках шторы.

Он не двигался. Свет фонаря отбрасывал на его лицо жёсткие тени, превращая знакомые черты в маску незнакомца.

На моём телефоне вспыхнул экран. В этот раз он уже не звонил, а прислал сообщение. Одно. Потом второе. Третье.

Я не стала смотреть. Знала, что там. То же самое, что и прежде: манипуляции, гнев, замаскированный под раскаяние. «Извини», «вернись», «давай поговорим». Слова, которые перестали что-либо значить.

Катя осторожно выглянула из-за угла дивана.

— Может, ментов вызвать? — прошептала Катя. — Пусть усмирят клоуна.

— А что они сделают? Приедут, скажут «успокойтесь, гражданин», и уедут. А завтра он будет здесь снова. Злее.

Внизу Арсений наконец пошевелился. Резким движением пнул раздавленные розы. Алые лепестки взметнулись в воздух и медленно опустились на грязный снег. Он посмотрел на окно последний раз. Долгим, тяжёлым взглядом, полным немого обещания: «Это не конец». Потом развернулся и зашагал прочь, растворившись в темноте между домами.

Только когда его фигуры не стало видно, я позволила себе сделать первый глубокий вдох.

— Всё, — сказала Катя тихо, но не в смысле «всё кончено», а в смысле «хватит, точка».

— Это только начало, — поправила я её, глядя на тёмное пятно на асфальте, где минуту назад стоял человек, которого я когда-то любила. — Он не отступит просто так. Для него я теперь не жена, а территория, которую нужно отвоевать.

На кухне зашипел забытый чайник. Быт напоминал о себе, требуя вернуться к нормальности, которой больше не существовало. Я стояла посреди своей гостиной и понимала: эти стены больше не защищают. Дверь с новым замком — не защищает. Закон — не защищает. Защищает только расстояние. Как хорошо, что у меня скоро гастроли. Надо сейчас полностью погрузиться в работу.

— Я пока поживу у тебя, — сказала она. — Всё равно с мужем развожусь, а снимать жильё пока не хочется. Так тебе будет не так страшно одной.

Её слова стали для меня настоящим спасательным кругом. Я искренне обрадовалась такому предложению. Взглянув на тёмное окно, за которым простирался безмолвный ночной город, я кивнула в ответ.

Наступило следующее утро. Я лежала на диване, укрытая пледом до подбородка, и пыталась понять, какая часть меня сейчас болит больше всего. Голова? Горло? Или, может, эта странная пустота под рёбрами, там, где раньше жила уверенность, что ты замужем за любимым мужчиной, а не за петлёй на своей шее?

Катя хлопотала на кухне. Я слышала шипение тостера, лязг чашек, запах свежего кофе.

Мой телефон лежал на журнальном столике экраном вниз. Я выключила звук, но не смогла заставить себя отключить его совсем.

Он звонил. Конечно, звонил. Ночью, на рассвете, сейчас. Сначала просто звонки, которые я сбрасывала одним движением пальца. Он, видимо, наивно полагал, что я «остыну», «одумаюсь» и возьму трубку. Я не брала.

Затем пошли сообщения. Сначала гневные, усыпанные матом:

«Ты вообще в себе? Соскочила с катушек?»

«Что за детский сад, блять? Давай поговорим как взрослые люди!»

«Ты меня в позу ставишь, Ада! Меня! Ты понимаешь?!»

Потом тон сменился. Стал жалобным, виновато-сопливым, пытающимся быть раскаянным:

«Адочка, прости. Я сорвался. Но ты же сама понимаешь, я переживаю! Люблю же!»

«Давай забудем эту ночь как страшный сон. Впусти меня, я всё объясню».

«Цветы новые купил. Твои любимые, белые розы. Давай начнём сначала».

Каждый новый текст заставлял меня чувствовать омерзение перед этой дешёвой театральностью. Перед этой уверенностью, что достаточно бросить пару ласковых слов, как собаке, и всё вернётся на круги своя. Он не понимал. Не хотел понимать. Что после всего того, что случилось, в нашей общей истории можно было ставить жирную точку.

В дверь постучали. Я вздрогнула. Катя выглянула из кухни, встретилась со мной взглядом, пошла открывать. Через секунду в гостиную осторожно вошла наша соседка снизу, баба Глаша. В руках у неё была тарелка с пышками.

— Девочки, я, может, не вовремя… — начала она, но её взгляд, полный неподдельного беспокойства, говорил сам за себя. Она слышала. Все слышали.

— Ничего страшного, Галина Петровна, проходите, — Катя взяла на себя роль хозяйки. — Кофе будете?

— Давай, но я ненадолго.

Баба Глаша поставила тарелку на стол, её пальцы, испещрённые венами, нервно перебирали край фартука. Она посмотрела прямо на меня.

— Адочка, милая… Я всё слышала, что вчера было. Под окнами-то.

Меня бросило в жар. Стыд, острый и жгучий, вспыхнул на щеках алым цветом. Я кивнула, не в силах вымолвить ни слова.

— Муж твой, говоришь? — спросила она тихо.

— Бывший. Скоро будет бывшим.

Баба Глаша покачала головой, и в её мудрых, навыкате глазах читалось бездонное усталое понимание. Не первая. Не последняя.

— Знаю я таких, — вздохнула она. — Любят они, словно цепями. Больно любят. Ты смотри, девочка, не поддавайся. Слова у них сладкие, а за словами — кулаки да запоры на двери.

Она потрепала меня по плечу тёплой, шершавой ладонью.

— Пирожков поешь. Силы береги. А если что — стучаться буду, чтоб знала: не одна.

Мы провели некоторое время вместе, вспоминая прошедшие годы и рассказывая о своей жизни, после чего баба Глаша ушла.

В оставшиеся до моего выхода на работу дни Арсений не подавал признаков жизни. Ни звонка, ни сообщения. Куда он пропал? Меня это уже не волновало. Или я себя в этом убеждала.

Глава 17

Воздух в балетном классе пах старым деревом, пылью и потом. Музыка резала уши, фортепиано билось в агонии. Я полностью отдала себя работе. Пуанты впивались в пол, мышцы горели очищающим огнём. Здесь, среди скрипа репетиционного линолеума и резких окриков концертмейстера, можно было на время забыть. Забыть про лес, про его руки, про всех гипотетических женщин.

— Соколова! Вы что, спите? Чётче! — рёв хореографа, Дмитрия Сергеевича, хлестнул меня.

Я вздрогнула, сбилась с ритма. В зеркале поймала чей-то взгляд. Милана. Первая солистка. Искусственная блондинка с ледяными голубыми глазами и губами, которые всегда были поджаты в полупрезрительной усмешке. Она стояла у станка, идеально вытянув носок, и смотрела не на своё отражение, а на меня.

Мы ненавидели друг друга молча, с самого училища. Она была техничной, красивой, как фарфоровая кукла. А я… как говорила Мария Витальевна, у меня был «невыносимый темперамент, который надо обуздать».

Она медленно, с изящной небрежностью, провела ладонью по своему бедру, смахивая невидимую пылинку, и её губы растянулись в тонкую, ядовитую улыбку. Она что-то прошептала стоявшей рядом девчонке. Та хихикнула, бросив на меня быстрый взгляд исподлобья.

Перерыв. Я поплелась к своему месту у стены, хватая бутылку с водой. Милана прошла мимо так близко, что её костлявое плечо толкнуло моё. Больно.

— Ой, извини, — сказала она без единой нотки сожаления. — Не заметила. Наверное, ослепла от твоей… яркости. Или это синяки под глазами такие выразительные? Не выспалась, Ариадна? Муж не давал? Или давал, но не так, как хотелось?

Она улыбнулась во весь свой белоснежный, дорогой голливудский рот.

— Иди на хуй, Милана.

— Ой, как грубо, — она притворно надула губки. — А я просто беспокоюсь. Видела, как тебя у театра встречали после спектакля. Цветы, машина… Браво. Настоящая аристократка.

Она повернулась и поплыла прочь, её спина была до неприличия прямой, а тонкая шея казалась неестественно длинной и хрупкой. Я сжала бутылку. Пластик затрещал, вода брызнула на пол.

Вторая часть репетиции прошла как в тумане. Я выкладывалась так, что к концу в глазах потемнело, а в лёгких горело. Дмитрий Сергеевич только кивнул: «Ну вот, Соколова, наконец-то проснулась».

Репетиция закончилась всеобщим стоном облегчения. Тело гудело, как раскалённый провод.

Когда все поплелись в душ, я, накинув сверху тренировочное платье, вытерла пот с шеи полотенцем и направилась к кабинету Марии Витальевны. В руке у меня было заявление об отсутствии за свой счёт. Нужно было хоть как-то оформить эту передышку.

Коридор у администрации был пуст. Из-под двери кабинета худрука доносились приглушённые голоса. Женский, резкий — Мария Витальевна. И мужской. Низкий, бархатный.