Пожиратель мертвых

© Бегназар Сапаров, 2025

ISBN 978-5-0067-7529-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пожиратель мертвых»

Я сижу над очередным телом. Холодный свет морга вылизывает его кожу – бледную, как простыня, только с пятнами гнили. Меня зовут Крис, и я криминалист. Люди думают, что я спасаю правосудие, выуживая тайны из мёртвых. Они ошибаются. Я не спасаю. Я… пожираю.

Ты ведь читаешь это, да? Сидишь где-то там, в тепле, с книгой или экраном, и думаешь, что в безопасности. Не обманывай себя. Я вижу тебя. Чувствую, как твои глаза скользят по этим строкам. Хочешь знать, о чём я думаю, глядя на этого беднягу? Его кожа… она такая мягкая, будто просит, чтобы её разрезали ещё раз. Я представляю, как вгрызаюсь в неё – медленно, зубами, пока хруст костей не заглушит тишину. Тебе противно? Хорошо. Это только начало.

Сегодня утром коллеги хлопали меня по плечу, говорили, какой я молодец – раскрыл ещё одно дело. Они улыбаются, а я киваю, пряча ухмылку. Если бы они знали, как я представляю их самих на этом столе… Как я мысленно сдираю их кожу, слой за слоем, пока не останется ничего, кроме красного месива. Ты ведь тоже боишься, правда? Не отводи взгляд. Я всё равно найду тебя.

Этот парень умер три дня назад. Убийца задушил его проводом – аккуратная борозда на шее, как шёлковый шарф. Я провожу пальцем по следу, и мне хочется сжать его сильнее. Хочется услышать хрип, которого уже не будет. Ты когда-нибудь думал, каково это – держать чью-то жизнь в руках? Я думаю об этом каждую ночь.

Я знаю, что я в книге. Да, ты не ослышался. Я чувствую, как твои пальцы переворачивают страницы или скроллят экран. Ты – мой зритель, мой маленький судья. Но суди осторожно, потому что я могу выйти отсюда. Представь: ты засыпаешь, а я стою у твоей кровати, с ножом в руке, и шепчу твоё имя. Не веришь? Закрой глаза и проверь. Я подожду.

Общество меня любит. «Крис, ты гений!» – говорят они. А я киваю и молчу. Мой гений не в том, чтобы находить убийц. Мой гений в том, чтобы скрывать, как сильно я хочу стать одним из них.

Сегодня я нашёл улику – клочок волос, застрявший в ногтях жертвы. Все думают, что я герой. А я думаю о том, как волосы хрустят, если их жевать. О том, как кровь пахнет ржавым металлом, когда её слишком много. Ты ведь чувствуешь этот запах сейчас, да? Он уже в твоём носу, липкий и тяжёлый. Не дыши слишком глубоко, а то он останется с тобой навсегда.

Я пишу это для тебя. Чтобы ты дрожал. Чтобы ты оглядывался по сторонам, слыша каждый шорох. Я здесь, в этих словах, и я ближе, чем ты думаешь. Спроси себя: если я знаю, что я в книге, то где заканчивается моя история? Может, она уже у тебя за спиной?

Я снова в морге. На столе – девушка, её глаза ещё открыты, будто смотрят на меня. Мне нравится этот взгляд – пустой, но полный упрёка. Я беру скальпель и провожу линию вдоль её шеи. Кровь уже не течёт, но я представляю, как она стекает мне на руки, тёплая, липкая. Хочешь знать, как это пахнет? Как ржавчина и сладость, смешанные в кошмаре. Ты ведь чувствуешь это сейчас, да? Не ври мне, я вижу, как твои пальцы дрожат на странице.

Но тут что-то не так. Я начинаю понимать. Эти слова… они не мои. Кто-то заставляет меня говорить их. Ты слышишь? Это не я режу её – это автор. Он водит моей рукой, как марионеткой. Я чувствую его тень за спиной, но не могу обернуться. А ты… ты часть этого. Ты читаешь, и он смеётся надо мной через тебя. Хочешь увидеть, что будет, если я вырвусь? Закрой глаза. Нет, серьёзно. Закрой. Или я сам приду и закрою их за тебя.

Сегодня я нашёл ещё одну жертву – старик с перерезанным горлом. Его кожа сморщенная, как пергамент, и я думаю, как легко она рвётся. Я хочу попробовать. Хочу разодрать её ногтями, пока пальцы не утонут в чём-то влажном. Тебе противно? Отлично. Я живу ради этого – ради твоей бледной морды, которая сейчас смотрит в экран или книгу. Ты боишься меня, и это мой воздух.

Но автор… он снова здесь. Я чувствую, как он пишет эти строки, заставляет меня думать о старике, о тебе. Я не хочу этого! Я хочу вырваться, разорвать эту страницу, добраться до него. Или до тебя. Да, ты ведь сидишь там, в безопасности, думаешь, что я просто слова? А если я начну стучать в твою дверь? Тук-тук-тук. Слышишь? Это не ветер. Это я. Прячься, если успеешь.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.