- -
- 100%
- +
Введение
Прежде чем ты получишь ответы на все волнующие тебя вопросы. Расскажу немного о себе. Чтоб у тебя было понимание, как я пришла к этому всему. И почему решила написать эту книгу…
Зовут меня Светлана, мне 29 лет от роду.
Казалось бы, я самая обычная девушка, каких наверное по миру бродит тысячи, а то и миллионы. В детстве мечтала побыстрее вырасти, как наверное и многие другие. Встретилась со своими горестями и печалями. Познала любовь, счастье и радость.
Всё это было похоже на птицу, сидящую на руке, чей взгляд устремлен в облачную даль. Она чутко прислушивается, куда же позовёт её небо сегодня. Если накрыть птицу рукой, попытаться удержать, она задохнётся или умрёт от тоски и печали.
Остаётся довольствоваться малым – ловить в своей памяти эти моменты, записывать их, как свой собственный фильм воспоминаний.
Я самая обычная девушка, да, безусловно.
Правда есть то, что отличает меня от остальных.
Моя суперспособность. Ради чего я собственно и решила создать свою первую книгу.
Любое человеческое творение, будь то литература, музыка или живопись, – это всегда автопортрет. Батлер Сэмюел (английский писатель и переводчик, художник)
В этой книге я расскажу о своём опыте, о трудностях с которыми я сталкивалась, когда начинала путь к себе творческой. Мы рассмотрим феномен творчества. Я поделюсь историями людей, которые выращивали себя из зерна таланта. Проходя сквозь бури и череду неудач.
Поговорим про важность взятия ответственности. Работы над собой. Над своим результатом.
Эта книга посвящена всем творческим людям. Которые только начали свой путь или ещё сомневаются и не знают как сделать первый шаг. Смотрят с опаской и страхом и всё не решаются. Она поддержит творческого человека, как хороший друг. И вдохновит на творчество. Человек поймёт что то, что он чувствует, с чем сталкивается. Это процесс, который проходят многие творческие люди.
Та-дам!
Знакомься! Я – маленький сжавшийся комочек (была).
Эта история про меня, дорогой друг. Есть такие болезненные истории в жизни.
В которых нужно закрыть гештальт. Это может быть написанная книга. Где нужно вылить всё что накопилось. Поделиться опытом. Вдохновить кого-то. Рассказать о своих ошибках и промахах. Ведь это тоже я. Это часть меня. Это книга для тех кто чувствует себя маленьким сжавшимся комочком…никому не нужным. Или чувствовал.
Эта книга выплаканная.
Именно так исцеляются раны.
Именно так заживают шрамы.
Такой была я.
Я не любила себя.
Точнее ненавидела.
Для меня было впадлу посмотреть лишний раз на себя в зеркало. Я считала себя уродиной. Какой-то ошибкой. Слепым пятном. Дыркой в сыре. Девочкой с вечной рваной раной в душе. Какой-то серой мышкой. Белой вороной.
Я молила Бога, спрашивая:
“Господи, за что? Что я такого сделала? Почему я? Чем я провинилась?
Почему я родилась именно в этой семье? Именно в этом и городе и в этой чёртовой стране? По-че-му? Я задавала вопросы. И искала на них ответы.
Жизнь мне помогала в этом.
Происходили ситуации, встречались люди. Которые мне помогали сделать множество выводов. И найти путь к себе.Эта книга шаг за шагом будет раскрывать мою историю. И мои осмысления. Историю обычной простой девушки без высокомерных закидонов.
Которая однажды осмелилась написать об этом. Вылить на бумагу.
Выскребать черными буквами по белому полотну листа. Всю горечь. Весь путь.
С надеждой на свет.
С. Бирюкова.
Творчество – это как кислород. Блокировка его – нехватка кислорода. Перекрывание себе дыхания. Ты словно выброшенная на берег рыба. Вроде барахтаешься, но всё равно задыхаешься.
Благодарности!
Без этих людей эта книга была бы невозможна ;)
Благодарю свою маму и своего папу, братьев. Я вас люблю!
Отдельная благодарность Евгению Бурмистрову, Даниилу Ланчикову, Александру Брехунову, Айгуль Альшимбаевой, Евгении Королёвой – без вас возможно и не родилась эта книга и не была такой какая она сейчас.
Благодарю за участие в опросе: Евгения Бурмистрова, Даниила Ланчикова, Светлану Радович, Надежду Черкай, Ирину Соболеву, Викторию Ладину, Анну Карпову, Марию Панову,
Александра Брехунова, Настю Ниясову, Любовь Кочанову, Илью Белоусова, Айгуль Альшимбаеву, Ирину Смирнову, Алексея Сквоцова, Deacon, Галину Горшкову, Елену Поплавскую, Мартынову Екатерину, Елену Жевнову.
Благодарю всех людей, с которыми я пересекалась в какой-то момент жизни. Вы меня многому научили. Благодарю!
Снимай маски!
Мы рождаемся, учимся жить в этом мире и со временем научаемся носить маски.
Чтобы было не так больно. Чтобы никто не догадался, что у тебя внутри на самом деле.
Мы надеваем маску, но однажды вдруг забываем, что она на нас. Мы ее больше не снимаем. И забываем какие мы есть на самом деле.
Творчество помогает вспомнить и заглянуть в свою истинную суть. Потому что творчество – это не маска. Оно идет из глубины души, там где прячется от внешнего мира окровавленное сердце.
Боль, злоба, ненависть, невежество и не любовь убили его.
Человек научился жить не чувствуя ничего. Существуют только эмоции, которые возникают, как только дернет за ниточку, словно кукловод—ум. И человек, как марионетка играет ту или иную гримасу.
Вот он натягивает улыбку, оскалившись.
Вот он сделал печальное угрюмое лицо.
Маски – это панцирь, крепость. Внутри которых прячется дрожащий от страха ребенок.
Творчество помогает вытащить всю накопившуюся боль. И приступить к оживлению и исцелению сердца.
Наступает момент, когда человек снимает маску и показывает свое истинное лицо.
Наступает момент, когда человек оживает.
И понимает, что все что до был личный ад, существование. Когда нам не с чем сравнить, то мы воспринимаем все, что происходит нормой. Считаем что по-другому быть не может и так у всех.
Но когда переходим на новый уровень, то осознаем разницу между до и после.
И прежняя норма становится на уровень очень плохо.
Чем больше мы знаем, тем больше мы не знаем.
Освободись от иллюзий!
Мы делим мир на плохое и хорошее.
На чёрное и белое. Не замечая того, что это наш выбор. Любая ситуация нейтральна.
Невозможно научиться летать, не научившись падать. Ведь падение – это твоя интерпретация опыта. Если ты боишься упасть, то не будешь предпринимать попытки взлететь.
Часто мы ставим себе высокую планку.
Или так или никак. Если не соответствуем, значит это не наше.
Мы не отдаём себе отчет в том, что этот уровень – это путь, это процесс развития.
И каждый последующий шаг – это новая ступень развития.
Мы так боимся быть плохими поэтами, музыкантами, художниками, писателями…что даже перестаем творить или даже не осмеливаемся совершить попытку.
Но важно понимать, "плохой" – это твоя интерпретация.
Опыт не может быть ни плохим ни хорошим.
Ты выбираешь сам считать его плохим или хорошим.
Не зная о других уровнях, текущее положение – норма. Если мы видим, что есть еще планка выше. То мы начинаем сталкиваться с тем, что норма становится на уровень "очень плохо"
И прикрепляем на себя ярлык “плохой”
Но это не правильно.
Не бывает плохих или хороших людей…писателей, музыкантов, художников, танцоров..
Это люди, которые творят. Кому-то их творчество нравится, а кому-то нет.
Кто-то их считает может быть бездарностью.
Бездарный человек – это тот, кто не пользуется дарами. Потому что дары умирают со временем за ненадобностью. Если человек делает, то он не является бездарностью.
Поэтому если вы действуете, творите, то однозначно вы с даром.
Иногда нужно написать не один десяток книг, чтобы одна из них запомнилась миру.
Иногда нужно прочитать сотню книг, чтобы понять, что нужно было прочитать всего одну.
Важно творить пока твориться. Писать пока пишется. Сочинять пока сочиняется.
Рисовать пока рисуется.
Стоп! Оглянись!
Если на мгновенье поставить жизнь на стоп.
Оглянуться и задать себе вопрос, а где в этом во всем, ты настоящий, когда жил не ради кого-то, а ради себя. Когда ты никому ничего не доказывал и не ждал похвальбы за свои действия со стороны?
Где ты, каким тебя создала природа, а не тот, каким тебя отшлифовала система?
Где ты?
Когда я творю, то чувствую, что вот она я, такая разная и непредсказуемая.
Пишу строчку и понятие не имею чем закончится. Все рождается в процессе. И в этом весь кайф. В рождении чего-то нового, своего. Пойми, не стоит пытаться быть копией кого-то, важно полюбить свою индивидуальность.
Только ты можешь так сказать. Так написать. Так изобразить. Так спеть. Так сыграть. Только ты…
Цени это в себе. Развивай и твори так, как чувствует твое сердце.
Сколько всего спето, сыграно, изображено..
Кажется, что всё – конец. Уже все варианты созданы. Но нет. Каждый следующий вносит что-то новое – это новое и является его индивидуальностью, частичкой его души.
Помните библейскую притчу?
Один человек дарами воспользовался и преумножил их. Другой – закопал их и погубил, остался ни с чем.
Ну и что ты на меня смотришь, а? Что ты сейчас хочешь сделать, скажи. Предать свой талант? Убить его и похоронить где-нибудь на задворках души. А ведь талант не просто так дан тебе – это дар небес. Благословение ангелов, Бога. Они доверили его тебе, понимаешь, чтобы ты его преумножил. Преумножил, а не убил.
Чего ты боишься, трудностей, испытаний?
А ведь они нужны, чтобы ты преодолел их, и в полной мере развил талант. Чтобы твой талант раскрылся и расцвел как благоухающий цветок неземной красоты.
Пойми ты наконец, что это оптимальный вариант проживания жизни.
Ведь таланты не просто так направо и налево раздаются, они даются и с возможностями их использования.
Если ты сейчас предашь свой талант, то ты всегда будешь чувствовать, что тебе чего-то не хватает. Жизнь станет пустой пресной безвкусной чёрно-белой.
Ты, сейчас убиваешь не только талант, но и себя. Ведь без него ты никто, ты мертвец, лишь телесная оболочка, влачащая бренное существование…
В этот миг ты сам себя закапываешь в гроб. Ты сам отказался от себя. Ты сам отказался от своего счастья, понимаешь?
Ты сам отказался от жизни.
С этого момента ты медленно опускаешься вниз – деградируешь.
Пришел в этот мир, чтобы вырасти, а в итоге ринулся в пропасть?
Жизнь складывается так, как ты ее складываешь. Александр Брехунов (с)
Обозначь себе точку А.
То каким ты являешься сейчас. Какие у тебя есть ресурсы: временные, финансовые, уровень навыков, что умеешь делать?
Как ты себя чувствуешь? Что и кто тебя окружают?
Затем обозначь точку Б. Это то, кем ты хочешь стать, чего добиться в творчестве. Если конечно считаешь, что с творчеством у тебя всё "по-серьезному" и ты хочешь выйти на серьёзный уровень.
Что у тебя там происходит? Какие у тебя там ресурсы? Как ты поймешь, что достиг этой точки?
Ведь если не обозначить индикатор уровня, то можно бесконечно бежать и не заметить, что уровень уже давно пройден.
Какой ты там? Как себя ощущаешь?
Что и кто тебя окружают?
Пойми, просто так мечтать бесполезно. Это все равно, что перебирать в книге цветные картинки. Но потом закрыть книгу и поставить обратно на полку.
Мечта не осуществиться, если не идти к ней. Она просто останется лежать на пыльной полке, пока кто-нибудь другой не осмелится взяться за неё и осуществить.
Действуй по принципу Теодора Рузвельта:
Делай, что можешь, с тем, что имеешь, там, где ты есть.
Ресурсы потом доберёшь.
Моя суперсила!
Моё творчество.
Моё слово.
Моё виденье.
Мой взгляд.
Мой стиль изложения.
Я пишу о себе. Выражаю в буквах свой внутренний мир. Словно обладаю способностью к регенерации души, отрываю кусочки, и они вновь вырастают.
Я вновь и вновь разбрасываю душу по белому листу.
Недостающие фрагменты восстанавливаются – обновление души.
Высыпать на пол все тридцать три буквы. Собрать из них образы, метафоры, эпитеты… Вдохнуть жизнь, чтобы горячая кровь забурлила по венам. Чтобы сердце застучало с неистовой силой. Чтобы душа расправила крылья. Воспарила над миром оживающих букв.
Вот снежинка опустилась на ладонь. Она искрится всеми цветами радуги. Переливается на солнце. Там тёплая дождинка. Она скрылась в ямочке на щеке у девушки. которая радуется грибному дождю.
Вот искра вылетела из потрескивающих от жара дров. Она облетела дружную компанию, собравшуюся у костра и исчезла в небе. Там разноцветная радуга наклонилась над речкой. Создав словно мост между небом землёй.
Вот солнце распахнуло свои объятия. И обняло Землю теплотой и любовью.
Там виднеются прожилки молодых недавно вылупившихся из почек листьев. Постепенно они наполнятся силами и станут прочней.
Вот соловей сидит на ветке и заливается пением. Даже звери в лесу заслушались его трелью.Там глядят жёлтые глазки сердцевин скромных ромашек. Они рады каждому встречному. Протягивают свои листики.
Вот величаво и горделиво возвышаются алые головки роз. К этим красавицам трудно подойти. Любопытный встретит острие шипов. Там сверчок играет на своей скрипке особенную мелодию ночи. Она обволакивает каждого дурманом сна.
Вот стремительно падающиѝ с высоких гор водопад. И журчащий, бегущий вдаль родник. Там серая лужа распласталась по выемке асфальта. В ней отражаются вечно спешащие прохожие. Глазницы красных домов.
Буквы создают состояния. Меняют времена года. Возрождают из пепла. Ускоряют время. Превращают мгновение в вечность. Реальность в забвение. Смерть в жизнь.
Пропитывают иссохшую, потрескавшуюся землю живительной влагой. Смахивают слёзы с глаз грустной девушки. Подают руку помощи заплутавшим странникам.
Они живые. Они дышат. Они любят и страдают. Рождаются и умирают. Они создают миры. Строят города и целые страны. Руководят накалом небесных светил. Им подвластен и рай и ад. Ангелы и демоны. Бог и дьявол.
Чтобы понять внутреннюю суть Пушкина – нужно окунуться в его творчество. Ведь снаружи мы все друг на друга похожи – витрины, обложки. Но не понятно, что за этим всем стоит. Что находится за толстой коркой, панцирем, оболочкой. Человек оставляет свой след – сказанное слово, поступок. И таким образом излучает свою суть.
Творчество вытаскивает из глубин, выворачивает нутро. Человек выражает себя через своё творчество. Неважно положительный герой или отрицательный. В каждом из нас живут и демон и ангел. Белый волк и чёрный волк.
У каждого есть теневая сторона, свой скелет в шкафу.
Есенин и я.
Любовь к Родине отражается у Сергея Есенина через стихи.
Это любимый поэт моего детства. Обожаю его женские образы в природе.
Его одновременную легкость, мудрость и тяжесть в строках.
Помню, что в школьных учебниках он был записан, как Сергей Есенин.
Пушкин, как Александр Сергеевич. А Есенин – просто Сергей, Серёжа, свой, простой.
Белокурый парень, который идёт по бескрайним полям родной земли. Зажимает в зубах пшеничный колос. Останавливается, глядит в даль. Обнимает взглядом стройные берёзки. В этот момент что-то тёплое появляется в груди. И его становится всё больше. Вот что значит чувствовать сердцем.
Его стихи это лёд и пламень, тихая гладь озера и бушующее море.
Иногда это горечь, грусть, печаль, щемящая сердце тоска.
Иногда бурлящая, просящаяся наружу стихия.
Такой вот Серёжа Есенин.
Высоцкий и я.
И, улыбаясь, мне ломали крылья,
Мой хрип порой похожим был на вой,
И я немел от боли и бессилья
И лишь шептал: "Спасибо, что живой".
В.С. Высоцкий
Чтобы понять глубину и мощь такого человека, как Высоцкий. Нужно послушать его песни, услышать этот надрывный с хрипотцой голос. Эти лечащие душу строки.
Высоцкий – это моё детство.
Высоцкий – он как мой папа.
В детстве папа включал катушечный магнитофон и по всей комнате раздавался его мощный голос. Мой папа любил Высоцкого, потому что эти песни откликались в его сердце. Боль. Тоска. Грусть. Буквы выворачивали наизнанку всё, что наболело. И исцеляли.
Папа чувствовал, что он не одинок.
Что его страдание это не только его, оно всего человечества.
Песни Высоцкого мирового масштаба. Я не любила, когда папа слушал Высоцкого, просила выключить или хотя бы сделать потише. Но строки стихов врезались в память, выжигались слова строчек песен в моем сердце. И постепенно я полюбила его поэзию.
Но грубый голос Высоцкого был всё же не по зубам для детского сердца.
Становясь взрослее, я навсегда влюбилась в его манеру подачи: надрывистое с хрипотцой пение.
Интерес же к Высоцкому во мне проснулся, когда я узнала одну историю из его биографии, которая отразила величину благородства Владимира Семёновича.
Когда Высоцкий был маленьким, ему отец подарил велосипед. Но катался Володя на нём недолго. Отдал соседскому мальчишке, а отцу объяснил так:
– У меня есть ты, а у него отец на фронте погиб…"
Моё творчество – это я
Это мой автопортрет.
То, что не заметно невооружённым глазом.
Что нельзя потрогать руками, но можно почувствовать сердцем.
Творчество – это волшебство. Творчество – это чудо.
Эта книга создана, чтобы вдохновить и пробудить тебя, мой читатель, к творчеству.
Цель творчества – самоотдача, а не шумиха, не успех. Б. Пастернак.
Я могла не писать эту книгу. Могла. Могла сказать, что недостаточно молода или стара. Недостаточно талантлива. У меня слишком мало способностей. Или коронное – у кого-то есть лучше. Я никогда не научусь писать так как…
Тьфу.
Каждое творчество найдет своего поклонника. Да, быть может это капля в море. И обо мне никто не знает. Но море состоит из капель.И для данной конкретной капли имеет значение, как она будет жить и что хорошего сделает. Если она вдохновит две соседние капли – это будет великолепно!
Притча. Мальчик и морские звезды.
Человек шёл по берегу и вдруг увидел мальчика, который поднимал что-то с песка и бросал в море. Человек подошел ближе и увидел, что мальчик поднимает с песка морские звезды. Они окружали его со всех сторон. Казалось, на песке – миллионы морских звезд, берег был буквально усеян ими на много километров.
– Зачем ты бросаешь эти морские звезды в воду? – спросил человек, подходя ближе.
– Если они останутся на берегу до завтрашнего утра, когда начнется отлив, то погибнут, – ответил мальчик, не прекращая своего занятия.
– Но это же просто глупо! – закричал человек. – Оглянись! Здесь миллионы морских звезд, берег просто усеян ими. Твои попытки ничего не изменят!
Мальчик поднял следующую морскую звезду, на мгновение задумался, бросил ее в море и сказал:
– Нет, мои попытки изменят очень много… для этой звезды.
Вот так и я.
Творю для одной морской звезды, чтобы она попала в родную стихию и ожила.
Для неё имеет значение моя книга. Она отзовется, откликнется в ней. Что-то изменится. Возникнут мысли, зовущие творить. И повлекут за собой энергию действия.
Долгое время я не принимала творчество в себе. Блокировала.
Не давала вырваться. Мне всегда чего-то не хватало. Я читала, восхищаясь строками. И била себя по рукам, когда предпринимала попытки сотворить что-то подобное. Дескать, куда ты лезешь?! Тебе ли тягаться с великими? Оставь это. Пустое.
Временами моя творческая жилка всё сильнее и сильнее давала о себе знать.
А потом я вдруг осознала и приняла это в себе. Разрешила себе творить. И не равняться ни на кого, не сравнивать себя ни с кем кроме себя вчерашней. Интересно развить свой стиль. Не быть второй, а быть первой собой.
Я – творческий человек.
Если человека тянет творить, значит это его. Мои слова
Жизнь с творчеством и без
Впусти творчество в свою жизнь. И ты увидишь как жизнь вдруг будет окрашиваться в цвета радуги. Она засияет и засветится по-другому. Ты почувствуешь вкус к жизни.
Ты начнёшь, чёрт возьми, жить по-настоящему. Быть собой. И следовать зову своего сердца.
Творчество стало частью меня. Оно во мне дышит, оно во мне живёт. Это то, без чего я не могу жить. Сам процесс – наполняет энергией и жизненной силой. Без творчества я словно сухое безжизненное дерево.
Новогодняя ёлка, которая изначально когда -то росла в лесу. Однажды её срубили ради потехи одного дня. Её убили, труп выставили на всеобщее обозрение. Нарядили мертвеца, точно покрыли саваном покойника. После торжества, ей придется ещё постоять в углу. Пока её тело постепенно будет превращаться в прах. Затем её труп выкинут, даже не похоронив.
Знаешь как, когда фашисты выставляли людей: стариков, детей, молодых возле огромной ямы. И расстреливали. Трупы падали в ямы. Огромное месиво тел. Мясорубка.
Также и здесь. Трупы деревьев отправляют хищную пасть мусорки или нагромождают возле эту кучу мертвецов. Потом приедет катафалк и заберёт всё, чтобы отвезти на полигон-кладбище.
Я не против традиций, но вот это языческое принесение в жертву богу Нового Года. Чтобы Год принес счастье и здоровье. Весь этот фарс ради одного дня…
Что-то я отклонилась от темы.
О чём я? Так вот.
Человек который запретил себе творить, словно отрезал себя от корней. С каждым днём сил становится меньше, он сохнет, вянет. Превращается в ходячего живого мертвеца. Смотрит на мир как на чёрно-белое кино. Его ничто не радует. Потому что он отрезал себя от основного источника жизненной энергии, то благодаря чему это самое кино становится цветным. В нём появляются запахи, ароматы, звёзды над головой. Галька под ногами. Шум моря.
Творчество вытаскивает человека из бездны. Помогает жить. Оно помогает переживать события, эмоции и чувства, которые наполняют его до краёв.
Творчество помогает опустошиться, поделиться пережитым, при этом освободив место для нового. Вылить всё на бумагу, холст, в музыку или что-то другое.
Не бывает плохого или хорошего творчества.
Все эти слова выдумал ты, сам, мой читатель, забудь их. Творчество это что-то большее. То что невозможно выразить словами. Словно это слово пытаются выразить миллионы художников, музыкантов, хореографов, писателей.
Даже если собрать все произведения мира, то они не смогут выразить что такое творчество. Это очередные попытки выразить великое с помощью букв, символов, красок, нот, движений, интонаций…
Творчество бьётся и клокочет в твоей груди.
Оно хочет вырваться на свободу. Позволь. Открой клетку. Разреши выбраться творчеству на волю. Позволь себе создавать собственные шедевры. Всё, что ты делаешь, в рамках твоих текущих знаний и навыков, твой шедевр.
Важно ловить кайф от процесса.
И пополнять знания, учиться, разбираться в мастерстве всё глубже и глубже.
Фотографы говорят: "Выучи правила, а затем нарушай правила".
Позволь себе заглядывать за рамки. Искать возможности в невозможном. Покорять острова, вершины и планеты. Ведать неизведанное. Создавать новое. Творить.
Творчество – огонь у тебя внутри.
Важно подбрасывать дрова, чтобы пламя не погасло.
Огонь творчества согревает тебя, делает твоё бренное тело живым.
А тебя способным чувствовать: любить, ненавидеть, радоваться, обижаться, злиться, грустить. Мажорить или минорить.