El Último Asiento En El Hindenburg

Contenidos

Capítulo Uno

Capítulo Dos

Capítulo Tres

Capítulo Cuatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Siete

Capítulo Ocho

Capítulo Nueve

Capítulo Diez

Capítulo Once

Capítulo Doce

Capítulo Trece

Capítulo Catorce

Capítulo Quince

Capítulo Dieciséis

Capítulo Diecisiete

Capítulo Dieciocho

Capítulo Diecinueve

Capítulo Veinte

Capítulo Veintiuno

Capítulo Veintidos

Capítulo Veintitrés

Capítulo Veinticuatro

Capítulo Veinticinco

Capítulo Veintiseis

Capítulo Veintisiete

Capítulo Veintiocho

Capítulo Veintinueve

Capítulo Treinta

Capítulo Treinta y uno

Capítulo Treinta y Dos

Capítulo Treinta y Tres

Capítulo Treinta y Cuatro

Capítulo Treinta y Cinco

Capítulo Treinta y Seis

Capítulo Treinta y Siete

Capítulo Treinta y Ocho

Capítulo Treinta y Nueve

Capítulo Cuarenta

Capítulo Cuarenta y Uno

Capítulo Cuarenta y Dos

Periodo de tiempo: hoy en día, en un pequeño país de Asia Central

Ella rodó de su litera y miró hacia la puerta, sintiendo el cemento helado debajo de sus pies descalzos.

"Cinco... cuatro..." susurró, "tres... dos... uno".

La puerta se abrió y ella salió. "Buenos días, Lurch".

El guardia gruñó.

Eso fue todo lo que ella recibió de él. Ella no sabía su nombre, pero pensó que se parecía a "Lurch" de la familia Addams; alto, corpulento, cabeza cuadrada, cuencas de ojos sombreadas.

Cuando la pesada puerta se cerró de golpe, Lurch se dirigió hacia las escaleras. Ella lo siguió unos pasos detrás.

El guardia llevaba un antiguo uniforme de granadero azul y rojo. Con los puños deshilachados y el cuello hecho jirones, necesitaba un buen lavado y un poco de reparación.

En el hueco de la escalera, descendieron tres tramos y salieron al patio de ejercicios. Estaba desierta, como siempre, durante su turno a las 10 a.m. Por qué estaba vacía de otros reclusos, ella no lo sabía. ¿Era por su seguridad... o la de ellos?

La cerradura hizo clic detrás de ella, luego cerró los ojos, levantó la cara e inhaló profundamente, como si respirara la cálida luz del sol. Después de veintitrés horas encerrada en su miserable celda, se sintió como el primer aliento de la primavera.

Después de un momento tranquilo, ella abrió los ojos. Una estela se extendió por encima como una marca de tiza perfecta en el cielo azul.

Un avión volando tan alto que ni siquiera puedo escuchar los motores a reacción. Lleno de borrachos felices, yendo a una playa exótica. Cientos de personas sin cuidado. Tan alto que no podían ver esta horrible jaula de roca y acero, y mucho menos una mota de mujer atrapada dentro.

Ella suspiró, giró a la derecha y caminó rápidamente por el costado del edificio. Cuando llegó a una pared, se fue a su izquierda y caminó unos metros. Allí, se arrodilló para recoger una piedra de su lugar de descanso en la base de la pared. Era una roca de río del tamaño de una manada de camellos. Lisa y redondeada, con una pequeña sección lateral descascarada en un borde. Escondiéndola en su mano, continuó hacia la pared exterior, elevándose cuatro metros por encima de su cabeza. Se detuvo y miró catorce pies hacia el alambre de púas en espiral en la parte superior. Estaba colgado sobre una doble hilera de vidrios rotos: restos verdes y marrones de las botellas de vino reventadas por los trabajadores evadidos. Incrustadas en el montículo de mortero, los fragmentos irregulares captaban la luz del sol de la mañana y la cortaron en mil diamantes congelados.

Incluso si tuviera una forma de escalar la pared, sería imposible pasar por el alambre de púas y los cristales rotos. Con un par de cortadores de alambre de alta resistencia, ella podría cortar el cable y usar los cortadores de alambre para rastrillar los vidrios rotos. Pero pequeñas puntas de vidrio aún sobresaldrían del mortero. Tal vez una manta gruesa para extenderla sobre el cristal... pero ella tampoco tenía eso. Incluso si ella se subía a la pared, ¿entonces qué? Una caída de catorce pies en el otro lado, tal vez más. Quizás mucho más. Ella sabía que el lugar estaba construido en la ladera de una montaña, porque los picos nevados se alzaban detrás de la estructura de granito gris. Un acantilado podría incluso estar debajo de la pared.

Ella caminó hacia adelante, luego miró hacia la pared. Se quedó mirando la fila de Xs por un momento. Usando el borde de su piedra, rascó un trazo de una nueva X al final de la línea. Ella sabía que él completaría la X cuando saliera por la tarde.

Había decidido hace mucho tiempo que si dos X seguidas estaban incompletas y la chispa desaparecía de su ventana, acabaría con su vida.

Sería bastante fácil. Parar de comer. Tirar la comida por el inodoro. Los carceleros nunca lo sabrían hasta que fuera demasiado tarde para salvarla del hambre.

O podría atacar a Lurch en el momento del ejercicio, obligándolo a abrir fuego. Un final rápido podría ser preferible a diez días para morir de hambre.

Si intentaba morir de hambre, podrían llevar su cuerpo inconsciente a la enfermería y revivirla con alimentación intravenosa. No. Mejor dejar que Lurch la cortara con su Kalashnikov.

Ella contó las X; diecinueve. La fila de arriba tenía veinte, y la de arriba de esa. Dio un paso atrás y miró las filas y filas de Xs. Las X en la sección izquierda de la pared habían comenzado a desvanecerse.

Tres mil setecientos diecinueve Xs. Una por cada día de su cautiverio.

Se enfrentó al edificio. Al levantar la vista, vio el tercer piso; su piso Luego más lejos al sexto piso; su piso Contó ventanas enrejadas a la derecha... siete... ocho... nueve. Allí. Su ventana. Ella miraba atentamente. Entonces lo vio: un destello rápido de luz. Cómo lo hizo, ella no lo sabía, pero incluso en días nublados, él le dio esta sutil señal. No era mucho, solo una chispa corta, pero toda su existencia se centraba en este momento, esta fracción de segundo de los miles cada día que le decía a la vez que todavía estaba vivo, que la amaba y que de alguna manera aguantarían Esta prueba juntos.

Levantó la piedra hacia sus labios, manteniendo los ojos en la ventana, sabiendo que él estaba mirando, tal como ella lo miraba por la tarde cuando realizaba el mismo ritual.

No se atrevió a hacer otra señal que tocar la piedra en sus labios, para que alguien la viera y supiera que se estaban comunicando.

Muchos otros prisioneros estaban allí. Cuántos, ella no sabía, pero sintió cientos de ojos sobre ella. Todos eran hombres, excepto uno. Al menos le gustaba pensar que otra mujer estaba en algún lugar de esta inmensa y terrible prisión conocida como Kauen Bogdanovka. Había algo inquietante en ser una mujer sola con cientos de hombres, incluso aislada.

Solo ella y su esposo usaban este patio en particular. Dos patios más grandes estaban a izquierda y derecha, donde los otros prisioneros eran enviados en grupos. No podía verlos, pero escuchaba sus gritos mientras jugaban deportes o peleaban entre ellos.

Por qué estaban aislados, ella no lo sabía. Quizás eran demasiado valiosos para exponerlos a la violencia de los otros prisioneros. Ciertamente no se sentía valiosa.

Las celdas estaban empotradas y mantenidas en la oscuridad durante el día, por lo que no podía verlas desde el patio de ejercicios.

Mataría por una conversación de cinco minutos con una mujer, o con Lurch, para el caso, incluso si él no habla inglés, lo cual probablemente no habla. Tal vez su idioma es turco o ruso.

Caminó por la pared exterior hasta llegar al final. Girando a la izquierda, caminó hacia el edificio, donde giró a la izquierda y pasó por la puerta. A la izquierda de nuevo por unos pasos. Allí, volvió a colocar la piedra en su lugar de descanso.

Su camiseta gastada, con su imagen roja desteñida del Che Guevara, no tenía mangas, pero hizo un gesto de levantarse una manga real. Repitió el mismo gesto peculiar en su otro brazo, como si se estuviera preparando para ponerse a trabajar.

Dio un paso a medio paso a su izquierda, luego, siguiendo su camino anterior, caminó hacia adelante, medio paso dentro de su último trayecto. Todo el camino alrededor del patio de ejercicios y de regreso a la piedra del río, esquivó, y continuó alrededor y alrededor del perímetro encogido hasta que llegó al centro exacto del patio. Allí se enfrentó a la puerta de metal gris, a seis metros de distancia. Después de una rápida mirada al sexto piso, marchó hacia la puerta. Como si fuera una señal, se abrió.

* * * * *

De vuelta en su celda, se paró cerca del pie de su litera, de espaldas a la pared. Miró fijamente la pared opuesta.

Le había tomado cuatro meses aprender el truco. Hace años, cuando tenía diecisiete años, había visto bailarines callejeros en la ciudad de Nueva York realizar la misma rutina, por lo que sabía que se podía hacer. Se requiere concentración, velocidad y fuerza en la parte inferior de las piernas. Las primeras veces que lo intentó, cayó con fuerza sobre el concreto, lastimándose los codos y los hombros.

Se concentró en las dos marcas de desgaste en la pared, luego se agachó y corrió hacia ellas. Ella saltó, aterrizando su pie izquierdo en la primera marca de desgaste, a dos pies y medio del piso. Usando su impulso, acercó su pie derecho a la segunda marca y se alejó. Se dio la vuelta en el aire, y con los brazos extendidos, aterrizó de pie, de cara a la pared donde las dos marcas de rasguños tenían la huella polvorienta de sus pies descalzos. Ella se inclinó e hizo una pirueta para su audiencia invisible.

Retrocediendo, se paró en la pared junto a su cama. Después de una respiración profunda, corrió hacia la pared opuesta nuevamente.

Sabía que era un truco ridículo, pero era solo una de las muchas rutinas inútiles que realizaba todos los días. Tenía que llenar su tiempo con actividad, cualquier actividad; de lo contrario, el silencio y el aislamiento la volverían loca.

Después de tres escaladas más en la pared, cayó al suelo para realizar flexiones con una sola mano.

Este ejercicio también había tardado meses en perfeccionarlo. Cuando fueron encarcelados por primera vez, ella y su esposo habían estado en buena condición física; tenían que estar en su línea de trabajo.

Había podido hacer cuarenta flexiones estándar antes de ser encarcelados. Después de cuatro meses, había trabajado hasta setenta. Luego decidió hacerlas con una mano. Al principio no pudo hacer ni una, pero eventualmente pudo sostenerse en su mano derecha. Ahora, con una mano detrás de la espalda, podía realizar veinte flexiones con una sola mano en menos de cuarenta y cinco segundos.

Después de las flexiones, fue al fregadero para lavarse la cara. Había una cómoda al lado del lavabo y un espejo de metal pulido encima. El metal no proporcionaba un muy buen reflejo, pero fue suficiente para arreglar su cabello.

Se echó el pelo castaño sobre un hombro. Ella quería cortarlo correctamente, pero no le permitieron ningún objeto afilado. Sin embargo, ella había aprendido a quitarse el cabello frotando mechones contra las barras oxidadas de su ventana.

Mantuvo el cabello que había cortado de esta manera y trenzó los mechones irregulares en un largo mechón. Tal vez algún día ella enredaría la soga alrededor del cuello de Lurch y lo estrangularía.

Sonriendo, se secó la cara con la única toalla que tenía y la colgó en una clavija en la pared.

En la ventana, cruzó los brazos y contempló el cielo azul persa de otoño, donde un vuelo de ondulantes cúmulos flotaba sobre el viento del oeste.

Su ventana no tenía cristal; solo siete barras de acero oxidadas. En verano, la ventana permitía una ligera brisa, pero en invierno el viento frío del norte silbaba a través de los barrotes.

Durante los meses fríos, sus carceleros le proporcionaban dos mantas de lana áspera. Colgaba una sobre los barrotes para bloquear el viento y la nieve. Extendía el segundo sobre su delgada colcha de muselina.

Se dio la vuelta y dio un paso hacia el centro de su celda. Aminoró la respiración, se enfrentó a la puerta remachada y comenzó un ejercicio de tai chi a cámara lenta llamado "Pisoteando la cola del tigre".

Treinta minutos después, cayó en su litera y miró el techo manchado de agua, donde las grietas en zigzag serpenteaban a través de las sombras nubladas hacia las paredes. Ella figuraba árboles y montañas dentro de los remolinos al azar. Formas borrosas e imágenes fantasmales se transformaron en una figura infantil con una cara preocupada.

Los recuerdos se inundaron, abrumándola con oleadas de pesar.

Se dio la vuelta para mirar hacia la pared, apretó las rodillas contra sus senos y sollozó.

Capítulo Dos

Periodo de tiempo: hoy en día, Filadelfia, EE. UU.

Donovan llamó y esperó a que alguien abriera la puerta. Cambió su maletín a la otra mano y miró a la casa de al lado. Su madre lo habría llamado un bungalow. Su porche era casi idéntico al que estaba parado. Al otro lado de la calle había otra casa similar pero ligeramente diferente, donde una señora mayor, delgada con buena postura y cabello plateado, regaba sus begonias mientras se sombreaba los ojos para mirar a Donovan.

Construido en la década de 1930, todo este vecindario de Filadelfia consistía en pequeñas casas que se alineaban a ambos lados de las sinuosas calles donde los arces de azúcar sombrean las aceras. Todas las casas, excepto esta, estaban limpias y ordenadas, con césped bien cuidado.

Levantó la vista hacia las alcantarillas en ruinas, sacudiendo la cabeza.

¿Cómo podía alguien dejar que las cosas se desmoronaran así?

La puerta se abrió con un chirrido y apareció una joven.

Donovan sintió como si hubiera sido golpeado por una suave brisa tropical que flotaba en el azul del Caribe.

El maquillaje y el peinado no hacían ninguna diferencia para una mujer como ella. Aunque no usaba maquillaje y su cabello castaño estaba recogido y asegurado con una banda de goma roja, en una escala que iba de lo atractivo a lo lindo, bonito, preciosos, hermoso e impresionante, era al menos hermosa y media.

Ella miró desde su rostro a la tarjeta de identificación que colgaba de un cordón.

Realmente no necesitaba la identificación, pero la usaba para parecer oficial. El soporte de plástico transparente contenía su foto, con PRENSA en negritas encima. Debajo de su foto había algunas frases descriptivas en letra muy pequeña. Incluso tenía una tira de código de barras a lo largo del lado izquierdo. Se llamó a sí mismo periodista independiente, entre otras cosas. Un nuevo y brillante Canon estaba guardado en su maletín, por si acaso lo necesitaba.

Él la miró a los ojos por un momento. "Yo-yo soy..." Su voz, normalmente firme y segura de sí misma, vaciló y se quebró. Él comenzó de nuevo. "Soy D-Donovan".

La mujer miró su mano extendida y se hizo a un lado, indicándole que entrara.

Altivo, pensó. Esa actitud le valió el doble de mi tarifa habitual.

Él había tratado con su tipo antes, arrogante y engreída porque ella es una de las personas más hermosas.

Muy malo.

Dentro de la habitación delantera, miró a su alrededor los muebles espartanos.

La mujer, que tenía unos veinte años, estaba parada frente a él, con los brazos cruzados.

"¿Comenzamos?" preguntó.

Ella asintió y caminó hacia un pasillo, a su izquierda.

Él se encogió de hombros y la siguió.

Llegaron a una habitación con una puerta abierta. En el interior estaba sentado un anciano en un ala raída que parecía de la década de 1930, como la casa y el hombre mismo. Tenía unos pocos cabellos grises tenues que le cubrían las orejas, y sus ojos eran del color de los jeans gastados. Tirantes verdes pálidos sobre una camisa blanca de manga larga estaban sujetos a la cintura de sus pantalones caqui.

El viejo observó a Donovan caminar hacia un lado de la silla.

"Soy Donovan". Le ofreció su mano.

El hombre miró la mano de Donovan, luego miró a la joven con una expresión burlona.

No me digas que él también está engreído. ¿Qué les pasa a estas personas?

Puso su maletín en el suelo.

Los ojos del hombre siguieron sus movimientos.

"No es ciego", dijo Donovan a la mujer.

Ella miró del anciano hacia él. "No es ciego".

"No eres ciego", dijo Donovan.

Ella parecía desconcertada. "No eres ciego".

"Está bien", dijo Donovan, "nadie está ciego".

"Nadie es ciego".

Siento que estoy hablando con un loro. Un intento más, luego me voy de este manicomio.

"Me llamaste", le dijo a la joven.

Ella asintió.

"Porque…"

Fue hacia un antiguo escritorio enrollable, recogió una pila de papeles y los trajo de vuelta. Se los tendió a Donovan.

Los tomó y miró al de arriba. Era una copia fotostática desvaída de un Cuerpo de Marines de los Estados Unidos DD-214, una baja militar. Tenía "William S. Martin" y su número de unidad militar. Donovan pasó a la página siguiente y escaneó. Un artículo llamó su atención, Fecha de nacimiento: 13 de agosto de 1925.

"¡Guau!" Donovan susurró. "Señor", leyó el nombre en la parte superior de la página, "Martin, ¿cuántos años tienes?"

El Sr. Martin enderezó sus delgados hombros y cruzó los brazos sobre su pecho. "William S. Martin, Cabo Primero, uno ocho cinco seis nueve cuatro ocho ocho".

“Esto dice que naciste el 13 de agosto de mil novecientos veinticinco. ¿Puede ser eso correcto?

El viejo miró a Donovan por un momento. "William S. Martin, Cabo Primero, uno ocho cinco seis nueve cuatro ocho ocho".

“Sí”, dijo Donovan, “nombre, rango y número de serie. Lo tengo. Si esta fecha de nacimiento es correcta, tienes noventa y tres años".

El Sr. Martin solo lo fulminó con la mirada.

Esta baja está fechada el primero de diciembre de mil novecientos cuarenta y cinco. ¿Así que sirvió en la Segunda Guerra Mundial?

"William S. Martin, Cabo Primero, uno ocho cinco seis nueve cuatro ocho ocho".

Donovan le habló a la mujer. "¿Por qué sigue dando su nombre, rango y número de serie?"

“Él me hace lo mismo. Incluso cuando le pregunto si tiene un poco de hambre, dice ese nombre por dos semanas o más. Nada más que decir."

Donovan estaba casi tan sorprendido por el discurso de la mujer como por el viejo que repetía la misma información una y otra vez. Hablaba mal inglés, pero no era como si su lengua materna fuera otro idioma, porque no tenía acento extranjero. Solo parecía que no sabía cómo organizar sus palabras correctamente.

Entonces, ella no es perfecta después de todo.

La joven alcanzó la pila de papeles, hojeó unas páginas, sacó una carta y la colocó encima de la pila.

Donovan leyó en voz alta:

Departamento de Asuntos de Veteranos

5000 Woodland Ave

Filadelfia, PA 19144

24 de marzo de 2014

Sr. William S. Martin

1267 Calle Bradley

Avondale PA 19311

Estimado señor Martin:

Hemos sido informados de su estado de fallecido con fecha del 4 de junio de 1988. Por medio de la presente, descontinuamos sus pagos de compensación por discapacidad vigentes en esta fecha y exigimos el reembolso de la compensación pasada desde el 5 de junio de 1988 hasta la fecha actual por un monto de $ 745,108.54 a pagar al Departamento de Asuntos de Veteranos.

Si este monto no se paga de inmediato, retendremos de su compensación mensual por discapacidad por un monto de $ 20,780.80 por mes hasta que se reembolse el monto total.

Sinceramente tuyo,

Sr. Andrew J. Tankers,

Asistente Administrativa del Director, Sra. Karen Crabtree.

Él VA sirve a aquellos que han servido a nuestro país.

Donovan giró la carta para captar la luz de una ventana cercana. Entrecerró los ojos ante la firma. Sí, en realidad estaba firmado con tinta, no preimpresa.

Bueno, Sr. Andrew J. Tankers, ¿cómo piensa retener $ 20,780.80 de los "pagos de compensación mensual descontinuados" del Sr. Martin? ¿Especialmente desde que piensa que murió en 1988?

Donovan miró a la joven. "¿Estas personas nunca leen las cartas que firman?"

Ella se encogió de hombros.

"¿Qué es lo que quiere que haga?" Donovan preguntó.

"No podemos obtener ese dinero ahora solo durante los últimos dos meses".

"Sí, veo que te han detenido... ¿Es él tu abuelo?"

"Excelente."

"Han detenido los pagos de su bisabuelo porque piensan que él falleció".

"Él no murió".

"Puedo ver eso, pero una vez que una computadora del gobierno cree que estás muerto, es casi imposible convencerla de lo contrario".