Sergia - Sklaven des 22. Jahrhunderts

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Titel

Impressum

Sergia

Epilog

»Master, das ist ein Missverständnis.«

Charles Dumare starrte mit unbewegter Miene auf den am Boden kauernden Mann.

Die Arme hielt er schützend über den Kopf, auf seinem Rücken zeugten Blutergüsse und Striemen von vorangegangenen Schlägen.

»Master, bitte, Ihr müsst mir glauben«, flehte der Mann.

Zögernd gab er seine Deckung auf und blickte seinen Herrn zum ersten Mal direkt an. Charles nahm die Blessuren im Gesicht des Mannes zur Kenntnis. Sein linkes Auge war geschwollen und seine Nase war blutverschmiert. Doch Charles empfand keinerlei Mitgefühl. Er starrte kalt zurück und der Mann suchte erneut Schutz unter seinen Armen.

»Was genau ist vorgefallen, Mr. Robbins?«, fragte Charles den größeren der beiden uniformierten Supervisoren, die hinter dem Gefangenen Stellung bezogen hatten.

»Sergia Tom 534 wurde gestern am späten Abend in der Sperrzone aufgegriffen«, antwortete Robbins.

Der Mann am Boden wimmerte leise.

»Zum wievielten Mal in den letzten sechs Monaten?«, fragte Charles und sein Blick verfinsterte sich.

»Zum dritten Mal, Sir«, antwortete der zweite Supervisor.

Tom 534 nahm noch einmal seinen ganzen Mut zusammen.

Er begann sich aufzurappeln und sah Charles flehend an.

»Ich wollte ganz bestimmt nicht fliehen«, beteuerte er mit zitternder Stimme, doch weiter kam er nicht.

Supervisor Robbins zog einen Schlagstock aus dem Gürtel, und schlug ihm abrupt die Arme weg, so dass er keuchend auf dem Bauch landete. Tom 534 schlug hart mit dem Kinn auf den Boden, und blieb einen Augenblick benommen liegen.

»Er macht mehr Ärger als er wert ist«, knurrte Charles.

»Peitsche und Einzelhaft scheinen ihn nicht zu beeindrucken.

Ich denke nicht, dass er die Mühe wert ist, die wir uns mit ihm machen.«

Er kratzte sich am Kinn und überlegte.

»Bieten Sie ihn Rogers oder Wright zum Kauf an. Für die Arbeit taugt er nicht, aber vielleicht vergeht ihm in der Arena der Gedanke an Flucht.«

Der Sergia starrte seinen Herrn mit aufgerissenen Augen an.

»Master, bitte, nicht zu den Spielen«, rief er entsetzt.

Aber niemand beachtete ihn.

»Ja, Sir«, antwortete der zweite Supervisor so laut, dass er den Sergia übertönte. »Wie ist Ihr Mindestpreis?«

»Der Preis ist nicht so wichtig«, antwortete Charles. »Die Hauptsache ist, er kommt mir nicht mehr unter die Augen.«

»Master, bitte«, flehte der Sergia erneut.

»Und falls Rogers und Wright kein Interesse an ihm haben?«

»Dann exekutieren Sie ihn«, sagte Charles ungerührt.

»Ja, Sir, ich kümmere mich persönlich darum«, antwortete der Supervisor.

»Danke, Mr. Jones. Ich weiß, ich kann mich auf Sie verlassen.«

Robert Jones nickte.

»Master, bitte, ich wollte doch nur …«, schrie Tom 534 nun, damit ihn endlich jemand beachtete.

Dabei versuchte er erneut aufzustehen. Aber noch bevor er auf den Knien war, hatten die Supervisoren ihn an beiden Armen gepackt.

»Master, meine Familie«, jammerte er immer wieder, während Robbins und Jones ihn auf die Füße zogen.

Seit ganzer Körper bebte und seine Augen waren verquollen von Tränen.

»Das hättest du dir vorher überlegen sollen«, zischte Robbins ihm ins Ohr.

»Schafft ihn raus«, befahl Charles.

Tom 534 wehrte sich aus Leibeskräften, doch den beiden Supervisoren hatte er nichts entgegen zu setzen. Grob schleiften sie ihn aus der Großen Halle.

Charles trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Er war wie immer viel zu spät und so strapazierte er seinen Wagen aufs Äußerste. Mit quietschenden Reifen bog er um die letzte Kurve und schlitterte gekonnt in eine freie Parklücke. Als er aus dem Wagen stieg sah er, wie sich eine Gardine im Haus bewegte.

Er stieg aus seinem Wagen und blickte sich um. Die Häuser in der engen Straße waren heruntergekommen, der Putz blätterte von den Wänden und die Vorgärten sahen ungepflegt und verwildert aus. Sein schicker, silberner Mercedes wirkte zwischen den geparkten Rostlauben deplatziert, und wie jedes Mal, wenn er seinen geliebten Wagen hier abstellte, fragte Charles sich, ob er nachher noch da sein würde. Liebevoll strich er mit der Hand über den glänzenden Lack, dann überquerte er die Straße und ging durch den kleinen, verwahrlosten Vorgarten zu dem Haus seines Schwagers. Noch bevor er die Klingel betätigen konnte, öffnete sich die Tür.

»Du fährst wie ein Henker«, begrüßte Albert seinen Gast.

»Und du könntest endlich mal deinen Garten in Ordnung bringen«, konterte Charles grinsend.

Albert starrte seinen Besucher einen Moment an, dann verzog er sein Gesicht zu einem halbherzigen Lächeln, trat zur Seite und ließ seinen Gast eintreten.

Charles ging durch den dunklen Flur ins Wohnzimmer. Die Möbel hier hatten ihre besten Tage bereits hinter sich. Der Cordbezug des Sofas war auf der Sitzfläche abgewetzt und hatte sogar schon einige Löcher, der Tisch war übersäht von Kratzern, und eine der Schranktüren hing schief in ihren Angeln. In seinem teuren Designer-Anzug wirkte Charles in diesem Raum genauso deplaziert, wie sein Auto draußen auf der Straße. Albert war seinem Schwager gefolgt und deutete nun auf den gedeckten Esstisch.

»Ich befürchte, es ist schon wieder kalt«, sagte er mit einem leichten Vorwurf in der Stimme.

»Es tut mir leid, aber ich musste noch etwas Geschäftliches regeln«, antwortete Charles entschuldigend.

Albert verzog das Gesicht.

»Geschäft«, knurrte er. »Ein schönes Geschäft ist das.«

Charles Blick verfinsterte sich.

»Du sagst es«, antwortete er. »Es ist das Geschäft, das mein Großvater während der Weltwirtschaftskrise aufgebaut hat, und ich werde sein Imperium so gut weiterführen, wie es mir möglich ist.«

Albert schnaubte angewidert.

»Vor 300 Jahren nannte man so etwas Sklaverei«, konterte er.

»Die Dumare Sergia Corporation ist ein weltweit operierendes Unternehmen und ja, zu unserem Betriebskapital zählen auch Sergia. Wir produzieren mit ihrer Hilfe Lebensmittel, bauen Häuser und treiben die technische Entwicklung weiter voran.

Wir machen ein zivilisiertes Leben, so wie du es kennst, überhaupt erst möglich.«

Charles atmete tief durch und versuchte, seinen Ärger hinunter zu schlucken. Es hatte einfach keinen Sinn, mit seinem Schwager darüber zu diskutieren, wie er seinen Lebensunterhalt verdiente. Albert würde es niemals verstehen und er hatte keine Lust, schon wieder mit ihm zu streiten.

»Wo ist Luke?«, fragte Charles, um das Thema zu wechseln.

Albert seufzte.

»Er ist mit diesen Hoverbike-Typen unterwegs.«

»Schon wieder?«, fragte Charles, und runzelte die Stirn. »Du musst ihm den Umgang mit diesen Typen verbieten.«

Albert seufzte erneut.

»Ich komme nicht mehr an den Jungen ran«, sagte er und ließ den Kopf hängen. »Er lässt sich nichts mehr von mir sagen und ist total verschlossen. Charles, ich mache mir solche Sorgen, dass er auf die schiefe Bahn gerät.«

»Soll ich mal versuchen mit ihm zu sprechen?«, bot Charles an.

Albert nickte.

»Vielleicht hört er ja auf dich, aber ich kann es mir nicht vorstellen«, antwortete er niedergeschlagen.

Gemeinsam gingen sie zum Esstisch und Albert gab seinem Gast Kartoffeln und Gemüse auf.

»Fleisch kann ich heute leider nicht bieten«, sagte er und lächelte entschuldigend.

»Kein Problem, ich versuche sowieso im Moment, meinen Fleischkonsum ein wenig zu reduzieren«, antwortete Charles.

In diesem Moment fiel die Haustür geräuschvoll ins Schloss.

»Luke?«, rief Albert.

»Wer sonst?«, kam eine barsche Antwort aus dem Flur.

Charles runzelte die Stirn. Das war ganz und gar nicht Lukes Art, mit seinem Vater zu sprechen.

»Komm, das Essen wird kalt«, sagte Albert so laut, dass Luke ihn im Flur hören konnte.

Von draußen war ein genervtes Stöhnen zu hören, dann kam Luke um die Ecke geschlurft. Er war ein schlanker, junger Mann mit blonden, kurz geschnittenen Haaren. Seine Gesichtszüge waren sehr fein, fast mädchenhaft, jetzt waren sie jedoch verkniffen und er wirkte älter als seine 18 Jahre.

»Hallo Luke«, begrüßte Charles seinen Neffen.

»Hey, Onkel Charly«, sagte Luke, und hob übertrieben lässig eine Hand zum Gruß.

»Was ist das für eine Jacke?«, fragte Albert seinen Sohn, und deutete auf die nagelneue, schwarze Lederjacke, die Luke trug.

»Die?«, fragte Luke, und griff mit einer Hand zum Revers, als merke er erst jetzt, dass er überhaupt eine Jacke trug.

»Ja, diese Jacke«, entgegnete Albert ungeduldig.

»Die ist cool, oder?«, sagte Luke und grinste.

»Mir ist egal ob sie cool ist, ich will wissen, wo du sie her hast«, sagte Albert.

»Ist doch egal«, patzte Luke seinen Vater an.

»Luke«, sagte Charles nun streng, »ich glaube nicht, dass dieser Ton deinem Vater gegenüber angemessen ist.«

Luke stöhnte, und verdrehte demonstrativ die Augen.

»Ich hab die Jacke von Kevin, jetzt zufrieden?«, antwortete er schließlich.

»Und wo hat Kevin die Jacke her?«, fragte Albert weiter.

»Ist doch egal«, antwortete Luke erneut, und wandte sich zum Gehen.

»Luke, wir sind noch nicht fertig«, rief Albert ihm hinterher, aber Luke hatte das Wohnzimmer schon verlassen und die Tür hinter sich zu geknallt.

Albert ließ den Kopf hängen.

»Siehst du jetzt, was ich meine?«, fragte er sein Gegenüber unglücklich.

Charles nickte.

»Darf ich?«, fragte Charles, und deutete auf die geschlossene Tür.

»Ich glaube nicht, dass es etwas bringen wird, aber tu dir keinen Zwang an«, antwortete Albert.

Charles ließ seinen vollen Teller stehen, und ging durch den dunklen Flur zu Lukes geschlossener Zimmertür. Er klopfte kurz, dann öffnete er die Tür einen Spalt breit.

»Darf ich rein kommen?«, fragte er.

»Na klar«, antwortete Luke gelangweilt.

Charles öffnete die Tür ganz und betrat das Zimmer. Luke lag ausgestreckt auf seinem Bett und starrte an die Decke, die Lederjacke lag achtlos zusammengeknüllt auf dem Boden.

Der Schreibtisch am Fenster quoll über vor Computerteilen, von denen wahrscheinlich mindestens die Hälfte defekt war.

Auf einem zweiten, kleineren Tisch stand Lukes ganzer Stolz, sein neuer High-Tech Rechner, den er von Charles zu seinem 18. Geburtstag bekommen hatte. Auf den Regalen an den Wänden stapelten sich Bücher über die verschiedensten Programmiersprachen und Anwendungsprogramme. Charles schob den Schreibtischstuhl hinüber zum Bett und setzte sich.

»Was ist los mit dir, Luke?«, fragte er.

»Was soll mit mir los sein?«, konterte Luke, ohne seinen Onkel dabei anzusehen.

»Genau das frage ich dich.«

»Du fängst schon genauso an wie er«, sagte Luke genervt, und deutete mit dem Kopf in Richtung seiner Zimmertür.

»Vielleicht macht dein Vater sich einfach Sorgen um dich?«, fragte Charles.

»Das ist doch Schwachsinn, ich habe alles im Griff«, antwortete Luke, wobei er weiter an die Decke starrte.

»Sieh mich bitte an, Luke«, sagte Charles.

Betont angestrengt setzte Luke sich auf und blickte seinen Onkel an.

»Ich glaube ganz und gar nicht, dass du alles im Griff hast«, sagte Charles.

Luke verdrehte die Augen.

»Merkst du nicht, wie du dich verändert hast?«, fragte Charles seinen Neffen.

»Ja, ich habe mich verändert und ich bin froh darüber. Ich sitze nicht mehr den ganzen Tag vor diesem doofen Computer. Ich habe jetzt Freunde, mit denen ich rumhängen kann«, antwortete Luke gereizt.

Charles nickte langsam.

»Wenn du das meinst. Dann hast du wahrscheinlich hierfür keine Verwendung mehr.«

Mit diesen Worten warf er Luke ein kleines Päckchen zu, kaum größer als eine Streichholzschachtel. Luke fing es geschickt auf.

»Was ist das?«, fragte er, und zeigte zum ersten Mal an diesem Abend so etwas wie Interesse.

»Etwas, für das in deinem neuen Leben, mit deinen neuen Freunden, wohl kein Platz mehr ist«, antwortete Charles.

Dann stand er auf, und ging zur Tür. Bevor er sie öffnete drehte er sich noch einmal um.

»Falls du doch nicht alles im Griff haben solltest, kannst du mich jederzeit anrufen. Du weißt, dass ich immer für dich da bin.«

»Ja ja«, brummte Luke und ließ sich wieder rittlings auf sein Bett fallen.

Charles seufzte, und ging zurück zu seinem Schwager ins Wohnzimmer. Doch auch hier war die Stimmung nicht besser als in Lukes Zimmer, und so verabschiedete Charles sich schon bald mit dem Vorwand, noch arbeiten zu müssen.

Im Laufe der nächsten Woche musste Charles oft an seinen Neffen denken, der sich so zu seinem Nachteil verändert hatte. Natürlich war es nicht normal für einen Jungen seines Alters gewesen nur zu Hause vor dem Computer zu sitzen und niemals Freunde zu treffen. Aber es war auch nicht normal, dass er nun alles, was er in den letzten Jahren verpasst hatte, auf einmal nachholen wollte.

Charles hatte seine Kontakte ein bisschen spielen lassen, und dabei herausgefunden, dass drei der fünf Mitglieder von Lukes neuer Gang mehrfach wegen Diebstahls vorbestraft waren. Sie hatten bereits mehrere Wochen im Jugendarrest verbracht, und es sah nicht so aus, als hätte dieser Aufenthalt irgendetwas an ihrer Gesinnung geändert.

Charles hatte seinem Schwager nichts von diesen Erkenntnissen erzählt, Albert machte sich bereits genug Sorgen um seinen Sohn. Aber Charles befürchtete, dass das dicke Ende bald kommen würde. Und er musste nicht lange warten.

Zwei Wochen nach seinem letzten Besuch bei Albert und Luke klingelte mitten in der Nacht sein Telefon. Benommen griff er zum Hörer.

»Dumare«, meldete er sich verschlafen.

»Guten Morgen, Mr. Dumare. Hier spricht Officer Falk vom Cleveland Police Department.«

Mit einem Mal war Charles hellwach.

»Es tut mir leid, dass ich Sie zu dieser frühen Stunde stören muss, Sir, aber hier ist ein junger Mann, der behauptet, er sei ein Verwandter von Ihnen.«

Charles schluckte. Er wusste bereits, wessen Stimme er hören würde, noch bevor das erste Wort gesprochen war. Nach einer kurzen Pause erklang Lukes Stimme. Der Junge wirkte kleinlaut und es hörte sich an, als könne er nur mit Mühe die Tränen zurückhalten.

»Onkel Charly?«

»Was ist passiert, Luke?«, fragte Charles.

»Ich wollte das nicht, Onkel Charly, wirklich. Aber sie haben mich dazu überredet, ich wollte dabei nicht mitmachen«, jammerte Luke, ohne auf die Frage seines Onkels einzugehen.

»Was ist passiert?«, fragte Charles nun fordernder.

Dann ertönte wieder die Stimme des Officers.

»Wir haben Ihren Neffen heute Nacht mit einigen anderen Jugendlichen aufgegriffen, als sie versucht haben, in ein Elektronik-Geschäft einzubrechen.«

Charles saß wie versteinert auf der Kante seines Bettes.

»Mr. Dumare?«, fragte der Officer als Charles nicht antwortete.

»Ich komme so schnell ich kann«, antwortete Charles tonlos, dann legte er ohne ein weiteres Wort auf.

So schnell wie heute Nacht war er noch nie in seine Kleider gesprungen. Innerhalb von nicht einmal zwei Minuten saß er bereits in seinem Wagen, und raste durch die menschenleeren Straßen ins benachbarte Cleveland. Eine viertel Stunde später hatte er das Polizeirevier erreicht. Er parkte seinen Wagen vor der Wache und eilte in das hell erleuchtete Gebäude. Am Empfangstresen des Reviers saß eine Polizistin mittleren Alters über ein Datapad gebeugt und diktierte dem Gerät einen Bericht.

»Guten Morgen, mein Name ist Dumare«, sagte Charles.

Die Polizistin blickte auf.

»Oh, Mr. Dumare. Officer Falk erwartet Sie bereits. Gehen Sie bitte den Gang entlang, zweite Tür rechts.«

Mit diesen Worten deutete sie auf einen kahlen Korridor zu ihrer Rechten. Charles nickte kurz und folgte der Beschreibung. Er machte sich nicht die Mühe anzuklopfen, sondern öffnete direkt die Bürotür. Am Schreibtisch ihm gegenüber saß ein hakennasiger Mann Mitte fünfzig, mit schütterem, grauem Haar. Als Charles den Raum betrat, blickte dieser überrascht auf.

»Charles Dumare.«

»Ah, Mr. Dumare«, antwortete Officer Falk.

Er erhob sich von seinem Stuhl und streckte Charles seine Hand entgegen.

»Ich habe schon viel von Ihnen gehört. Es ist mir eine Ehre, Sie persönlich kennen zu lernen.«

»Wo ist mein Neffe?«, fragte Charles, ohne die ausgestreckte Hand zu ergreifen.

»Wir haben ihn mit den anderen Jugendlichen vorübergehend in einer unserer Arrestzellen untergebracht«, erklärte Officer Falk.

»Und was genau ist vorgefallen? Sie sagten etwas von einem Einbruch?«, fragte Charles weiter.

»Ja«, bestätigte der Polizist. »Drei der Jugendlichen hatten bereits die Hintertür des Ladens aufgebrochen, zwei weitere standen Schmiere. Ihren Neffen haben wir vor dem Geschäft aufgegriffen, er hat ganz offensichtlich dort Wache gestanden.«

»Officer Falk, ich bin davon überzeugt, dass mein Neffe rein zufällig während dieses Einbruchs an besagtem Laden vorbei kam«, sagte Charles nun betont freundlich.

»Aber er hat seine Schuld bereits zugegeben«, konterte der Polizist.

»Wie gesagt, ich bin überzeugt, mein Neffe hat mit der ganzen Sache nichts zu tun«, beharrte Charles lächelnd.

»Mr. Dumare«, protestierte der Polizist, doch Charles unterbrach ihn.

»Ich denke es ist das Beste, wenn ich die Angelegenheit mit Ihrem Vorgesetzten weiter bespreche.«

»Chief Hillard ist zu Hause«, antwortete der Officer.

»Dann rufen Sie ihn bitte an, und teilen Sie ihm mit, dass ich ihn unverzüglich zu sprechen wünsche.«

»Aber …«, stammelte der Polizist, doch Charles unterbrach ihn erneut.

»Unverzüglich, Officer Falk«, wiederholte er.

Dann setzte er sich in den Stuhl vor dem Schreibtisch des Officers, schlug die Beine übereinander, und faltete die Hände in seinem Schoß. Überfahren von dieser Bestimmtheit, griff der Polizist zu seinem Telefon und wählte die Nummer seines Vorgesetzten. Er brauchte nicht lange, um seinen Chief davon zu überzeugen, umgehend aufs Revier zu kommen. Es genügte, den Namen Dumare zu erwähnen.

Charles musste etwa zwanzig Minuten warten, bis der Leiter des Polizeireviers eintraf. Der Chief war ein drahtiger Mann Ende vierzig, mit streng zurückgekämmten, dunkelbraunen Haaren und buschigen Augenbrauen. Er reichte Charles die Hand. Diesmal ergriff Charles sie.

»Wirklich eine unangenehme Sache, Sir«, sagte der Chief.

»Eine unangenehme Sache, die wir sicherlich aus der Welt schaffen können«, antwortete Charles lächelnd, und zog seine Geldbörse aus der Tasche.

»Sir?«, fragte der Chief vorsichtig.

»Ich bin überzeugt die Polizei von Cleveland ist jederzeit dankbar für die Unterstützung eines braven Bürgers«, fuhr Charles fort.

»Mr. Dumare, Sie glauben doch nicht im Ernst, dass Sie einen Straftäter bei uns freikaufen können«, mischte Officer Falk sich in das Gespräch.

Charles lächelte weiter betont freundlich.

»Officer Falk, ich bin mir sicher, Sie haben noch anderweitig zu tun«, sagte der Chief zu seinem Officer, und blickte ihn warnend an.

»Aber Sir«, empörte Falk sich weiter.

»Officer, bitte lassen Sie uns alleine, ich möchte mir in Ruhe die Argumente von Mr. Dumare anhören«, sagte der Chief.

Officer Falk biss die Zähne zusammen.

»Vielleicht können Sie sich in der Zwischenzeit nützlich machen und den Neffen von Mr. Dumare nach vorne bringen.«

Falk knirschte mit den Zähnen.

»Ja, Chief«, knurrte er.

Dann drehte er sich um und verließ stampfend das Büro.

Nachdem er die Tür hinter sich geschlossen hatte, wandte der Chief sich wieder Charles zu.

»Mr. Dumare«, sagte der Chief nun, »wie genau hatten Sie sich diese Unterstützung vorgestellt?«

Bei diesen Worten ließ er den Geldbeutel seines Gegenübers nicht aus den Augen. Charles öffnete langsam seine Börse und holte ein Bündel Scheine hervor.

»Wie ich bereits versucht habe ihrem Officer zu erklären bin ich davon überzeugt, dass mein Neffe nur zur falschen Zeit am falschen Ort war.«

Er legte das Geld zwischen ihnen auf den Tisch. Der Chief blickte die Scheine einen Moment gierig an, dann griff er zu, und steckte sie schnell ein.

»Ja, Sir, ich glaube auch, dass es sich hier um ein bedauerliches Missverständnis handelt«, sagte er.

»Dann sind wir uns also einig, dass mein Neffe mich begleiten wird, wenn ich jetzt gehe?«

»Selbstverständlich, Sir«, antwortete der Chief.

Charles erhob sich, und lächelte zufrieden.

»Vielen Dank für Ihre Kooperation, Chief Hillard. Ich freue mich immer, wenn ich die Arbeit der Polizei unterstützen kann.«

Gemeinsam verließen sie das Büro und gingen nach vorne in den Hauptraum der Polizeistation, wo die Polizistin noch immer ihren Bericht diktierte. Auf einem Stuhl in der Ecke saß Luke zusammengekauert wie ein Häufchen Elend. Er blickte nur kurz auf, als sein Onkel zusammen mit dem Chief den Raum betrat, dann senkte er wieder beschämt den Kopf.

Charles blickte zu ihm hinüber, dann wandte er sich zur Tür.

»Komm Luke, wir gehen«, sagte er knapp.

Luke zuckte zusammen, sprang dann abrupt auf, und folgte seinem Onkel nach draußen ohne sich noch einmal nach den Polizisten umzublicken. Als sie das Revier verlassen hatten, versuchte Luke, ein Gespräch mit seinem Onkel zu beginnen.

»Onkel Charly?«, fragte er vorsichtig.

»Steig in den Wagen«, sagte Charles in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete.

Luke ließ niedergeschlagen den Kopf hängen, nickte und tat wie ihm geheißen. Ohne ein weiteres Wort setzte Charles sich ans Steuer, startete den Motor und gab Gas. Sie fuhren etwa zehn Minuten schweigend, bis Charles den Wagen an den Straßenrand steuerte und den Motor abstellte.

Es war mittlerweile kurz vor sechs und die ersten Strahlen der aufgehenden Sonne glitzerten durch die Bäume. Sie standen am Rand einer großen Wiese, am Horizont konnte man die ersten Häuser von Medikon-City erkennen.

»Lass uns ein Stück zu Fuß gehen«, sagte Charles, ohne seinen Neffen anzublicken.

Er stieg aus und entfernte sich vom Wagen, wohl wissend, dass Luke ihm folgen würde. Nach ein paar Minuten blieb er stehen und drehte sich zu seinem Neffen.

»Was zum Teufel hast du dir dabei gedacht?«, fragte er und sah Luke nun zum ersten Mal direkt an.

»Es tut mir leid, Onkel Charly«, sagte Luke leise und Tränen traten ihm in die Augen.

»Glaubst du jetzt immer noch, dass du alles im Griff hast?«, fragte Charles weiter.

Luke schüttelte den Kopf, während eine Träne an seiner Wange hinunter lief.

»Ich habe gar nichts mehr im Griff«, antwortete er schluchzend.

Charles zögerte einen Moment, dann nahm er seinen Neffen in den Arm. In diesem Moment brachen bei Luke alle Dämme und er begann hemmungslos zu schluchzen.

»Du bist so ein verdammter Idiot«, flüsterte Charles ihm ins Ohr.